¡PUTIN Y LOS TELETUBBIES!

 

 Que la política energética del viejo continente esté influenciada por Greta Thumberg nos lleva a depender de un criminal de guerra como Putin. El mismo personaje que ha financiado a organizaciones ecologistas en Europa para que obviemos la energía nuclear y dependamos del gas ruso. En este momento del partido, los europeos, o buena parte de ellos, entendemos que Winston Churchill tenía razón cuando dijo que un apaciguador es alguien que espera que el cocodrilo se coma a alguien antes que a él.  En la primera parte de la centuria actual, el mundo occidental ha comenzado a vislumbrar que hay que volver a la tensión armamentística porque, como sabían nuestros ancestros, Igitur qui desiderat pacem, praeparet bellum. Dicho de otra manera pero es lo mismo: si vis pacem para bellum- a los espectadores de Telecinco aclararles que la frase que acaban de leer no es un anuncio de certamen de belleza sino toda una declaración de intenciones- y que ya va siendo hora de triplicar el presupuesto en defensa.

Los campos de la vieja Europa están alfombrados de cadáveres cuyo tarareo compite con la decrepitud de una sociedad que no sabe que la libertad se conquista cada día. Por eso hemos estado a punto de perderlo todo. Hoy es Ucrania y mañana podría ser Finlandia. Pero da igual. El caso es que la agresión de los hijos de Putin nos ha pillado a todos con el paso cambiado. El ruso preparando una invasión y nuestros representantes de la UE enfrascados en discusiones bizantinas que no conducen a nada.

 Ahora que hemos perdido el raro privilegio de la calma ante las bombas del ejército del antiguo agente del KGB, los occidentales nos hemos unido para luchar de nuevo por la libertad. Después de todo nosotros somos la misma gente que marchó sobre Tenochtitlan. Los valientes que regaron con su sangre las playas de Normandía.  El pueblo que fue aplastado bajo los tanques soviéticos en Hungría, pero que se tomó la revancha echando abajo el muro de Berlín.

Por todo ello, la próxima vez que escuchemos a una niña repelente hablar de ecología en un foro internacional, cualquier educador deberá darle un fuerte tirón de oreja para, sin soltársela, llevarla al sitio de donde nunca debió salir: el aula. Asimismo cuando una representante europea recomiende no felicitar las fiestas en vez de la Navidad para no ofender a los musulmanes, una sirena deberá sonar en señal de peligro.  Igualmente, cuando cualquier imbécil, estilo Pedro Sánchez, proponga suprimir el ministerio de defensa, millones le haremos frente porque un guantazo a tiempo siempre es una victoria.   Y el que quiera luchar por los derechos de los homosexuales- que aquí no hay nada más que rascar- que se vaya a Irán o a Marruecos.

Señoras y señores, Vladimiro ha olido nuestra debilidad observando cómo hasta nuestros jugadores de fútbol, al igual que nuestros inútiles líderes, se ponen de rodillas para pedir perdón cada quince minutos. Pero no es tarde para presentar batalla. Ni siquiera hoy que la atmósfera es cada vez más brumosa y las formas futuras flotan en la incertidumbre. Porque todavía hay tiempo para retornar a la tensión, a la mili obligatoria, al espíritu que nos llevó a doblegar a Hitler.

Resistencia, armas, ganas de vencer, centrales nucleares y mucha mala leche para que podamos ver a Mohamed VI, otro tirano, colgado del palo mayor de un barco de la Armada española.  ¡No pongan el grito en el cielo porque si hubiéramos ajusticiado a Abd el-Krim tras la victoria en Alhucemas, no habría habido ni Hassan II ni marcha verde! ¡Como si hubiéramos dado matarile a los piratas que secuestraron a nuestros compatriotas cuando los teníamos a tiro tras pagar el rescate, no habríamos sufrido más extorsiones! Pero claro, estas son las consecuencias de aceptar la alianza de civilizaciones del nefasto Zapatero como animal de compañía. ¿Qué será la próximo? ¿Unas chochocharlas a los soldados de Putin?

La libertad tiene un precio y nada sale gratis. Que nadie le vuelva a engañar. Oiga este secreto: el mundo es un lugar terrible y lleno de peligros. Para salir indemne no podemos llevar un ejército de teletubbies a combatir esperando que nuestros enemigos se rindan. Hay que ir a degüello porque al final al campo de la libertad no se le pueden poner puertas. Kiev, aunque termine cayendo, será la tumba de Putin. Y nosotros, amantes de la libertad, bailaremos sobre ella.

Sergio Calle Llorens

¡EL CORONEL BAÑOS!

 

Hoy que la brisa marina eleva en las esquinas la sonoridad vagabunda de la foresta solitaria, he decidido escribir un artículo sobre el coronel Baños. Y lo hago porque desde los tiempos de Dolores Ibárruri- la pasionaria- no había visto a nadie defender a Rusia con tanto empeño y amor. En verdad, el militar en la reserva acude, semana sí y domingo también, a la nave del misterio para ensalzar a la China comunista a la que llama “régimen autoritario”.  Sus palabras parecen recordar a ese padre que riñe a sus hijos por traer malas notas del cole.

 Baños obvia los miles de muertos o los represaliados por la dictadura de Xi Jimping donde  hasta el simpático Winnie the Pooh está vetado. Para el “experto en geoestrategia” estos son minucias, y no es raro verle llegar al orgasmo cuando habla de los logros del PCCh: “ sacan millones de ingenieros al año,  lanzan cohetes al espacio, son mejores en todo que los norteamericanos”. Sin embargo, el coronel deja sus mejores lisonjas para Vladimir Putin que, como sabemos, va dejando un reguero de sangre por donde pasa:  recordemos que Anna Politkovaskaya y Boris Berezovski fueron asesinados, según apuntan las familias de las víctimas, por orden del antiguo espía de la KGB.

Vladimir Kara- Murza, periodista y opositor, tuvo más suerte al haber sobrevivido a dos intentos de envenenamiento en los últimos años. Tampoco se puede olvidar el intento de asesinato de Navalny. Un envenenamiento que el coronel Baños, inmune al ridículo, atribuye a servicios de inteligencia de otros países en una operación de falsa bandera.  Sin embargo, el 2 de septiembre de 202, el gobierno alemán confirmó que el laboratorio especializado del ejército de su país había encontrado pruebas inequívocas del envenenamiento de este opositor ruso con un agente nervioso del grupo Novichock. Blanco y en botella.

Lo que no puede negar Baños es que Putin ha metido en la cárcel a Navalny y sus ONG- incluyendo su fundación contra la corrupción en Rusia- han sido prohibidas por orden de Moscú. Natalia Zviagina, responsable de Amnistía Internacional en ese país lo explicaba de esta manera: “El gobierno de Vladimir Putin está respondiendo a la disminución del apoyo público con la creación de una atmósfera de miedo y desesperación, en la que ha puesto a sus rivales políticos entre rejas, los ha obligado a abandonar el país y ha prohibido una tras otra las organizaciones contrarias al gobierno”.

Por supuesto, nada de lo anterior parece relevante para el militar español que se pasea de estudio en estudio defendiendo a su socio con tanta energía que a veces, la mayoría de las veces, el personal no tiene que ir a los canales oficiales del Kremlin para informarse porque basta con leer al señor Baños en twitter. Su táctica es siempre la misma: primero reparte lisonjas a sus contertulios- lo de llamar “Maestro” a Enrique De Vicente cada dos frases es un clásico- y luego distribuye culpas por igual para terminar ensalzando al amigo Vladimiro.

En las últimas semanas Baños ha intentado reírse de aquellos que afirmaban que la invasión de Ucrania estaba cerca. El día 29 de febrero tuiteaba con sorna.

Pedro Baños Bajo

@geoestratego

Domingo 20: ¿ultimátum a #Ucrania? #Putin, como es tan cruel y desalmando, igual hasta NO invade hoy #Ucrania para dejar en evidencia a #EEUU, #OTAN, #UK, y demás adláteres y palmeros Si no ataca hoy, es muy posible que #Biden nos dé la siguiente posible fecha: el ¡29 de febrero.

 Pero la realidad ha vuelto a darle un guantazo en la cara al militar español, porque, entre otras cosas, las tropas rusas ya están dentro de dos territorios ucranianos con el cuento de que allí se estaba produciendo un genocidio.  Y claro, esta semana trata de echar balones fuera, aunque está quedando como Cagancho en Almagro.

Atento ahora, caro lector, porque a Putin en Donetsk o en Lugansk , como a Hitler en los Sudetes o en Polonia siempre hay que combatirlos. Y  al adulador de Vladimiro también.

Sergio Calle Llorens

¡LA SONATA DE LA BAHÍA!

 

La sonata de la bahía es una declaración de amor. Una partitura guiada por el halo divino cuyo mensaje es un ideal estético que no es inmutable porque Málaga se reinventa con la llegada de cada ola. La tonada que afirma que la vida pasa, y las miradas se pierden en este mar sin límites, que no se acaba nunca. Esta canción marinera retrata la atardecida en silencio mientras aleja de nosotros la verborrea de las ciudades sin mar. Las notas de esta composición de azules mediterráneos embrujan el alma, y la puesta del sol sobre la mar es una maravilla lumínica.

Escucho atento la canción triste del mar desde mi atalaya de la Cala del Moral y, aunque la pieza es la misma, ninguna puesta de sol es idéntica en la bahía malagueña: finas pinceladas tornasoladas, intensos bermejos que cuajan en las aguas tranquilas, el poniente en su eterna lucha contra el levante, lo único que varía es la mecida de la tarde que nos acuna a todos, incluso en los días de lluvia.

Suena la sonata de la bahía en la brisa desmayada de febrero cuya letra, dicen los marineros, requiere de silencios prolongados.

¡Cuánta belleza!

Sergio Calle Llorens

¡THE KILLING MOON!

 According to Ian McCulloch Killing Moon is more than just a song. It´s a psalm, almost hymnal. Released on January 20 1984, Echo and the Bunnymen post- punk masterpiece The Killing Moon from their seminal record Ocean Rain has been often put under the microscope in a desperate attempt to discern the complex and perplexing lyrics. Perhaps the song is about everything, from birth death to eternity and God, whatever that is, and the eternal battle between fate and the human will. I guess it´s impossible to escape that conclusion, the same conclusion his composer reached a long hell time ago. But for me, the song reminds me of my colossal failure as a human being because I can still picture myself in that room, completely on my own, tasting the beauty of the lyrics, grasping the universal. The sad moors. The mysterious path leading to the death of the valley. It goes without saying that I got tense every time I hear those magic and haunting lyrics:

in startlit nights,

 I saw you

So cruelly you kissed me

Your lips a magic world

Your sky, all hung with jewels

The killing moon

Will come too soon

Maybe it is the gloomy atmosphere. Maybe it is the wine. Maybe I am caught up in my own pain. But it is late and I have consented my memory to bring those bitter memories. So, I am the only one to be blamed for feeling blue. The thing is that I am widely verse in the dealing with strange thoughts, but in this case, in this particular moment, this song does not help because it does not matter how many times, I hear the Killing Moon by Echo and The Bunnymen, it always has and it always will give me goosebumps. 

 After listening to the Killing Moon, the despair is always there with me. It´s like this song drags my past into the light when I would prefer to keep it in the darkness. But I still love it because it got a timeless quality.  Anyway, I would like to believe that one day I will overcome the pain of knowing that the killing time is unwillingly mine. 

Sergio Calle Llorens

¡LA TORRE!

 

Es curioso que los que tanto apostaban por el Guadalquivir y sus rollos de faralaes, estén tan preocupados por la Farola del puerto de Málaga. En términos generales, carezco de conocimientos técnicos para emitir un juicio atinado sobre la torre. Sin embargo, un fondo catarí- el mismo que quiere levantar el dichoso mamotreto - va a construir el nuevo Puerto Deportivo de San Andrés uniendo la Ciudad del Paraíso con el sector de los yates de lujo. Hablamos de la urbe que se ha convertido en el tercer ecosistema más dinámico a nivel nacional. Igual que Google se enamoró de Málaga para instalar su centro de ciberseguridad, la Junta ha dejado al margen su fiebrecita centralista para establecer la Agencia Digital y el Centro de Ciberseguridad en la capital de la región malagueña donde están ocurriendo muchas cosas.

Puede parecer, lo sé, desde la perspectiva de los “observadores”, que todo lo que cuento aquí son malas noticias. Y en verdad no les falta razón porque ahora se apuesta por el emprendimiento y lo digital y no por la subvención de los medios en los que escriben para dejar a Málaga en mal lugar. Note el lector que estos profetas apocalípticos suelen ser impenitentes gorrones cuyo talento no se ve por ninguna parte, aunque nos dediquemos a buscarlo con tesón. No lo olvide.

Creo que tampoco conviene olvidar a los nostálgicos de Pedro Aparicio, los mismos que no soportan los éxitos de Málaga. Porque ayer se clausuró la 39 Edición del Festival de Teatro de la ciudad con Malvivir: una obra basada en las novelas picarescas del Siglo de Oro en la que Aitana Sánchez Gijón estuvo impresionante en la última función representada en el Teatro Cervantes. Las mismas tablas donde el alcalde socialista de entonces no permitía otra cosa que no fuera opera o conciertos de música clásica porque era lo que a él le gustaba. ¿Puede imaginarse uno tanta arrogancia? Pero es que no muy lejos de allí, en el teatro del Soho, tenemos un pedacito de Broadway con el musical Company.  También queda cerca el Rockin Race Jamboree de Torremolinos; el mejor festival de música norteamericana fuera de sus fronteras y el Soul Motown and Sun que se sigue celebrando por aquí. Citas obligadas para los amantes de la cultura. Como lo serán, y otro año más, el festival de cine español- el único certamen cinematográfico del sur que no quiso subvencionar la Junta- o el Fancine- único festival fantástico y de terror organizado por una Universidad, la de Málaga- para deleitar a los amantes del género. ¿Lo vamos pillando ya?

Como saben, fui el primero en afirmar que Málaga iba a deslumbrar al mundo con sus relámpagos. Como conocen, defendí hasta la saciedad que el éxito estaba, como dicen los ingleses, around the corner.  El tiempo me terminó dando la razón. Hoy, de nuevo, les traigo dos primicias: la primera es que la torre del Puerto no se va a construir porque el PSOE ha decidido que la localización perfecta está en otra provincia sureña. La segunda es que la Exposición internacional de 2027 no se va a celebrar en tierras malagueñas porque el gobierno de Sánchez, a pesar de subirse al carro en el último momento, y nunca mejor dicho, no está por la labor. Y sin apoyo gubernamental, la cosa está imposible. Es ridículo lo que voy a decir: viviríamos mucho mejor sin la secta del capullo y sus turiferarios.

Sergio Calle Llorens

SYLVIA PLATH

 

Every man and every childhood is full with frustrations; we cannot imagine it otherwise, for even the best mum cannot satisfy all her child´s wishes and needs. It is not the suffering caused by frustration, however that leads to emotional ilness but rather the fact the child is forbidden by the parents to experience and articulate the sufferings, the pain felt at being wounded; usually the purpose of this prohibition is to protect the parent´s defense mechanisms. Adults are free to hurl reproaches at God, at fate, at the authorities or at society if they are deceived, ignored, punished unjustly, confronted with excessive demands, or lied to. By no means are they allowed to express their frustrations. Instead, they must repress or deny their emotional reactions. This can lead to all possible degrees of emotional illness and even suicide.

Sylvia Plath´s life was no more difficult than that of millions of others. Presumably as a result of her sensitivity she suffered more intensely that most of us from the frustrations of childhood, but she experienced joy more intensely also.  Yet the reason for her despair was not her suffering but the possibility of communicating her suffering to another person. In all her letters she assures her mum how well she was doing. The suspicion that her mother did not release negative leters for publications overlooks the deep tragedy of Plath´life. This tragedy (and the explanation for her suicide as well) lies in the very fact that she could not have written any other kind of letters, because her mother needed reasurance, or because Sylvia at any rate believed that her mother would not have been able to live without this reassurance.

Plath, in any case, is unable to mourn over this because she has guilt feelings, and the letters serve her as proof of her innocence. But I am not here to judge her but to admire her writings:

You ask me why I spend my life writing?

Do I find entertainment?

Is it worthwhile?

Above all, is there a reason?

I write only because

There is a voice withinn me

That will not be still.

Sergio Calle Llorens

¡LA LLAMADA!

 

Recibo una llamada en la fría noche de enero. Justo cuando apuro un vino junto al fuego. Al otro lado del aparato surge una voz cavernosa de otro tiempo que yo pensaba tener olvidada. De la sorpresa inicial paso al desasosiego. Me pregunto quién le habrá pasado mi número a esta criatura.  Es tarde, pero recuerdo que esta mujer tenía una tendencia lapidaria a acabar con el diferente. Han pasado muchas lunas y yo no soy aquel muchacho que vestía con una camisa de piel de picha de mosquito—así llamaba uno de mis mejores amigos a mi prenda- unos pantalones negros y una cazadora vaquera llena de chapas que miraban a mi flequillo en erección, negro como el azabache. Era el tiempo en el que buscábamos chicas malas, que siempre son las más buenas, en crepúsculos de colores líquidos junto al rompeolas.  El caso es que el motivo de la llamada es para invitarme a una cena con aquella pandilla de entonces. Suspiro en la oscuridad que se desparrama por las callecitas de mi pueblo mediterráneo. Son muchos recuerdos y no todos buenos. Me pregunta por mi vida y le hago un resumen y ríe al conocer mi faceta de escritor.

-         No te imagino de escritor. Simplemente no te veo.

-         Tampoco me has visto follando y se me da de vicio. Y hablando de follar; ¿Cómo está tu prima?

-         ¿Cuál de ellas?

-         La que pillaron follando en el coche con el director de la sucursal del banco donde trabajaba.

Mi torpedo informativo impacta de lleno en la línea de flotación de su orgullo familiar. Aunque más me valdría contemporizar, echo más sal en la herida recordándole a uno de sus amigos, hoy preso por abuso de menores.

-         No te veo con muchas ganas de venir a la cena.

-         Ninguna.

Y ahí termina la conversación, pero en el algún lugar del ático de mi memoria acuden imágenes pretéritas: luces inciertas al amanecer, visiones del faro a flor de agua, brisas desmayadas de calma de mar, cielos anaranjados, la sensualidad de los jazmines en verano,  los efluvios de la dama de noche del jardín. Así, en la borrosidad de la memoria, doy vida con la imaginación a esas figuras perfilándose sobre la calma blanquecina del Mediterráneo. 

La paz frente a la guerra. La positividad frente a la negatividad que esas personas representaban, y que no tienen nada que contarme. Ahora con la anochecida vital en la espalda, la costa se adivina incierta. Y en el lugar exacto donde habita aquella mujer de la que me enamoré bajo un cielo de litografía en cuyo interior las estrellas flotaban con timidez. La escena hoy me parece irreal, pero entonces todo tenía sentido con el mar con su luminosidad de plata. El tiempo me ha hecho entender que lo único que ella tenía de especial era mi forma de mirarla. Esta noche la dulzura de las horas pérdidas a su lado adquiere un nuevo significado; el pasado murió y con él todas las personas que allí habitaron.  La llamada, al fin y al cabo, ha sido un toque de atención. El recordatorio definitivo.

Sergio Calle Llorens

¡HARRY POTTER TRASGÉNERO!

 

El secreto de la novela de El nombre de la rosa de Umberto Ecco es el siguiente: el que sonríe no teme. J.K. Rowling nunca perdió la sonrisa a pesar de las dificultades económicas que atravesaba. Simplemente siguió escribiendo en The Elephant House en el número 21 de George IV Bridge. Un local con calefacción donde acudía para matar el frío en compañía de su bebé que dormitaba en el cochecito. Esta cafetería está detrás del cementerio de Greyfriars. Un lugar misterioso del que la propia web del camposanto afirma que es “Edimburgh´s most haunted place”. Ya les hablé de los fenómenos extraños que allí suceden en mi sección “El Guardián del Cementerio” de Espacio en Blanco en Radio Nacional de España.  Hoy también les cuento que, en ese singular camposanto, donde se puede visitar la tumba del perrito Bobby, muy popular en Escocia, la creadora de la saga de Harry Potter caminaba entre panteones funerarios buscando inspiración. Parece que la encontró porque muchos de los nombres de los personajes de sus novelas fueron tomados de las viejas lápidas.  No imaginó entonces la escritora ni el éxito que tendrían sus creaciones literarias ni las polémicas que la acompañarían en su asalto al parnaso de las letras . Porque una cosa es que a los autores se nos rebelen, aunque sea muy de tarde en tarde, nuestros personajes literarios llegando a un final diferente al que les teníamos preparados, y otra, bien distinta, que los díscolos sean los lectores.

 O sea, recapitulemos, cuando los graves problemas mentales de “la generación copito de nieve” se asoman a las páginas de las novelas, el esperpento está garantizado. El último tiene que ver con una  productora de Estados Unidos  que ya prepara una versión transgénero y multirracial de las películas de Harry Potter que, al menos por el momento, no tiene el consentimiento de J. K. Rowling.

Para el papel de Potter, por ejemplo, se busca a un actor “asiático, negro, descendiente de africanos, étnicamente ambiguo- vaya usted a saber lo que quieren decir con esto- indígena, latino, hispano, de Oriente Medio, surasiático, indio o habitante de las islas del Pacifico. Además, Sirius Black no podrá ser interpretado por un blanco y para el de la madre de Lily Evans basta con que sea no acorde con los convencionalismos de género, no binario o transexual femenino. Dicho de otra manera; para satisfacer a una inmensa mayoría de tarados, se crea una versión infumable del original. ¿Qué será lo próximo? ¿Sherlock Holmes interpretado por Elisa Beni? ¿Falete encarnando al enjuto Don Quijote para contentar a miles de gordinflas de todo el mundo? No hay que ser licenciado en óptica para ver que esta gente no va a estar satisfecha hasta que un Harry Potter de rasgos africanos aparezca en pantalla sodomizado con su propia escoba voladora.

Sergio Calle Llorens

¡DOLORES VÁZQUEZ!

 

Siempre me ha sorprendido que ningún sabio haya realizado jamás un estudio comparativo entre los padrinos de la mafia y los dirigentes del PSOE andaluz. Este paralelo podría provocar la mayor atracción y podría deducirse de él enseñanzas en el arte de la lucha contra el crimen organizado. Pero entonces la pregunta es obligada: si tienen las mismas ideas y los mismos fines, ¿por qué han tenido un final tan distinto? Después de todo, los italianos fueron a prisión y los andaluces condenados por el tema de los ERE siguen en la calle. ¡Aquí hay gato encerrado! De momento continuamos esperando a que el Tribunal Supremo ratifique la sentencia condenatoria a los señoritos del sur. Pero hablando de tribunales, no me quito de la cabeza la serie sobre Dolores Vázquez. Esa pobre mujer inocente que fue condenada por el asesinato de Rocío Wanninkhof. Un crimen que había cometido Tony Alexander King, el estrangulador de Holloway.

La gallega, que fue culpada sin pruebas, sigue sin conocer las causas por las que ingresó en prisión. Según mis fuentes, su terrorífica pesadilla comenzó mucho antes del asesinato de la joven malagueña. Mucho antes, ya les digo, de lo que nadie imagina. Y es que todo empezó a torcerse para sus intereses cuando los jueces decidieron cargarse la institución del jurado. Sencillamente no podían consentir que unos advenedizos, gente poco instruida en leyes según su propia definición, les arrebatara el monopolio de decidir sobre la vida de otras personas. Este gremio de magistrados vio una gran ocasión en el caso Wanninkhoff para acabar con la competencia eligiendo a ciudadanos que llegaron a manifestar su incapacidad para juzgar el asesinato de Rocío, ya fuese por contaminación o por cualquier otra causa. Una vez elegido el peor jurado posible, el éxito de la operación estaba garantizado.

Constituido el jurado, las deliberaciones del mismo pasan a la crónica de la historia negra de España. De hecho,  el nivel cultural de algunos de sus miembros era tan bajo que cuando un testigo afirmó en el juicio que Dolores Vázquez “había apuñalado” a un pasquín, hubo quien preguntó si eso era un tipo de carne o una raza de perros.

 Con un jurado de escaso nivel intelectual y sumamente contaminado por los medios de comunicación que presentaban a Dolores como un monstruo, la suerte estaba echada. Por consiguiente, el veredicto no se fundamentó en pruebas directas- nunca las hubo- sino indicios. Fue tal el despropósito que el jurado no especificó qué pruebas sirvieron para fundar su convicción, lo que debió impulsar la devolución del acta del veredicto. Tampoco el magistrado- presidente suplió los errores técnicos del jurado y se limitó a recoger los elementos probatorios en los que el jurado había basado su convicción. Además, al no haberse devuelto el acta, el mismo magistrado estaba obligado a justificar la probanza de los hechos con cumplida y rigurosa argumentación, cosa que no hizo porque había que dar material suficiente para que el caso fuese impugnado posteriormente. 

 A resultas de todo ello, el TSJA anuló la cochambrosa sentencia y el Supremo ratificó los razonamientos del tribunal andaluz argumentando que el veredicto no contenía más que un catálogo de medios de prueba que nada explican.  Por no haber, afirmaba el Tribunal, no había ni testigos presenciales de la muerte ni de la ulterior manipulación del cadáver. Lo que si había era una lamentable investigación policial por parte de la Guardia Civil, y unos deseos irrefrenables de cerrar el caso en falso.  

Con la perspectiva que nos da el tiempo, puedo afirmar  que Dolores Vázquez fue la cabeza de turco en este caso que tan bien ha relatado el documental de Netflix.  Fíjense si esto es así, que los miembros del jurado, a pesar de que los medios afirmaban que estaba aislado para evitar cualquier contaminación, salían andando de los juzgados- Hoy Hotel Gran Miramar de Málaga- para ir a comer al centro de la ciudad y volver a la sala. Algunos llegaban a comprar periódicos por el camino para seguir informándose del caso que juzgaban.  

A día de hoy ni la justicia, ni los medios, ni mucho menos los agentes de la Benemérita que llevaron las investigaciones han mostrado el más mínimo arrepentimiento.  Tampoco ha habido disculpas, ni indemnización. 

Espero que el lector inteligente sepa apreciar el contraste entre la celeridad para meter a Dolores Vázquez en prisión y la lentitud para ratificar la sentencia en el caso de los ERE andaluces. ¡Que cada cual saque sus propias conclusiones!

Sergio Calle Llorens

¡GRANADA HA MUERTO!

 

Granada es una ciudad de palacios, de iglesias coquetas, de conventos. La capital que tiene el monumento más importante de España; La Alhambra, y el mirador más bello que crearon los hombres: el de San Nicolás. Sin embargo, caminar por sus calles es atravesar el silencio estremecido que quizá surja de su agónica decadencia.

Curiosamente la historia granadina más importante tiene que ver con dos sepulturas: la de los Reyes Católicos, archiconocida, y la de Federico García Lorca, ignota. La muerte luctuosa del poeta dio paso a una psicología tenebrosa. Es como si sus habitantes arrastrasen un sentimiento de vergüenza por el asesinato del autor de Bodas de Sangre. El pecado original es una afección paralizante porque, justo es reconocerlo, la poesía de sus autores, que arribó después de su muerte, es cursi y mala a rabiar. Pero el granadino no sólo acarrea esta pena, sino que ha tenido que padecer el tormento de la autonomía andaluza para entender su declive.  Deterioro literario. Ocaso empresarial. Degeneración ferroviaria. Descomposición turística. En este sentido cabe resaltar que dejas la bella Nerja para adentrarte en la Costa Tropical y es como llegar a otro mundo, a un mundo detenido en el tiempo. Concretando; Granada sigue anclada en 1986.

En verdad Granada lo tiene todo, pero es la nada. Es difícil encontrar una idea política en el viejo Reino que se tenga en pie. Al menos hasta que alguien propuso separarla de la taifa del sur que ha significado centralismo, arbitrariedad, desorden y una inmensa corrupción. La Andalucía socialista dio para mucho. El resultado es que Granada dispone de un aeropuerto de regional preferente, sin tráfico aéreo y, obviamente, sin pasajeros. Granada pierde conexiones ferroviarias y población cada año mientras otras provincias le ganan por goleada.  Incluso soporta que la única estación de esquí del sur de la península, Sierra Nevada, sea gestionada desde Sevilla.  Un despropósito.

Sinceramente creo que lo del Granadexit terminará en nada. Dios quiera que me equivoque, pero, de momento ,sólo atisbo mucha gesticulación inútil y ningún plan maestro.  Al final, al margen de los sentimientos, está el dinero y todo el mundo tiene un precio.  Imagino que mucha gente no estará feliz con lo que aquí dejo escrito sobre Granada, pero si yo quisiera contentar a todos, ustedes sepan perdonarme, me metería a vender helados y no escribiría ni una línea.

Sergio Calle Llorens

¡NO DISPAREN A GARZÓN!

 

Si de verdad queremos conocer la materia de la que se forjan las personas, sólo debemos darles un carguito.  Es evidente que hoy, tras múltiples meteduras de patas, todo el país sabe que el Alberto Garzón es una carga pública que desconoce, más allá de tres reglas mal aprendidas, todo de casi todo.  Yo ya lo advertí en estas páginas, pero nadie quiso hacerme ni puñetero caso.

 El lector informado sabe que, una vez elegido diputado nacional por Málaga, el riojano- porque Garzón es natural de esa tierra- no realizó ninguna pregunta parlamentaria sobre los recortes de la secta del capullo en la sanidad andaluza- porque esa región era controlada por la izquierda- y concentró su interés en la de Madrid porque allí gobernaba, y todavía gobierna, el enemigo.  Para arreglar el desaguisado de su poco interés por los asuntos de la provincia a la que representaba, los herederos de los pioneros del tremendismo en el periodismo comarcal interrogaron a Garzonete sobre su lugar favorito en la tierra de Pablo Picasso. Para sorpresa de muchos, el riojano no eligió ni un museo, ni ninguna cala paradisiaca de Nerja, ni ninguna de nuestras mágicas sierras, ni el majestuoso Caminito del Rey- esto ultimo hubiese sido visto como una traición al movimiento republicano- sino el restaurante el Castillo de Rincón de la Victoria que, para no iniciados, es el peor lugar para degustar las delicatessen malagueñas.  Las carcajadas tras su afirmación todavía se escuchan en todos los rincones de nuestra galaxia.

El problema del ministro de Consumo es que ve el mundo en blanco y negro, en buenos y malos. Por eso cuando le hicieron la entrevista en The Guardian- periódico que suelen leer las personas de izquierda moderada en el Reino Unido- pensó que estaba entre “amigos progresistas”- en verdad habría que llamarlos retrógrados- y soltó que la carne que exporta España proviene de animales maltratados y, por ende, es de una pésima calidad.  Puedo imaginar al periodista inglés frotándose las manos con las declaraciones porque, aunque el de Logroño no lo sepa, no hay nada que venda más en la Pérfida Albión que un buen titular antiespañol. Y Albertito cayó en la trampa con su instinto romo para la política y su analfabetismo galopante.

Las únicas voces que han defendido al representante de IU tras la última polémica han sido de los voceros de la izquierda: Ignacio Escolar, el Facuo y Pablo Iglesias. Este último incluso ha llegado a llamar ultraderechistas a las agencias de noticias por sacar a la luz la entrevista.  Pero nadie del gobierno ha salido a defenderle. Garzón, tocado y casi hundido, ve pasar las balas silbando sobre su inmensa cabeza.  Pero yo pediría al personal que dejaran de dispararle. Al fin y al cabo, gracias a que fue elegido ministro del Reino de España, hoy nadie duda de su incapacidad manifiesta, no sólo para la política, sino para ejercer correctamente de jefe de planta del Corte Inglés. Y es que escuchar a Alberto Garzón hablando sobre ganadería es como oír a Kiko Rivera sentando cátedra sobre astrofísica: los dos piensan que los agujeros negros llevan bragas.  Dejen pues los tiros al ministro y esperen a que los suyos le tiren al sitio que tiene el mismo nombre que la localidad natal de su madre: Cenicero.  Después de todo, como cadáver político sólo le queda la incineración.

Sergio Calle Llorens

¡EL TARÓ!

 

Cuanto más espeso es el taró, cuanto más fuerte es la lucha, más aumenta la capacidad de navegación de los malagueños por el azaroso mar de la vida. Porque una ola gigante, en verdad cualquier ola, está hecha para ser dominada. Los malagueños, que trabajamos con una tenacidad superior a la adversidad irreparable de la taifa del sur, hemos hecho de esta tierra un lugar diferente a las ciudades crepusculares que nos circundan. Décadas de lucha contra el intento andaluz de acabar con nosotros dan para mucho. Pero hemos devuelto cada golpe para encaramarnos a un liderazgo que ya nadie discute. Sin embargo, todavía existe esa atmósfera brumosa de ficción en la que algunos afirman que el origen de nuestro éxito se debe al lugar de nacimiento del presidente. ¡ilusos!   Es la misma gente que va a pasar más hambre que un caracol en un espejo. Por eso hemos de dejar a estas personas de temperamento bufonesco e hinchada de fanfarronería con su triste escepticismo.

Curiosamente yo nunca me he sentido completamente extranjero en ningún sitio, ni en ningún puerto del Mediterráneo y me gusta pensar, como dijo aquel gran escritor, que situados frente a frente nos entendemos con la mirada. Sin embargo, nunca me he sentido cómodo en la Andalucía oficial. Es como ponerme un traje con unas medidas hechas para otro.  Es como sentarme a la mesa con gente venida de otro planeta. Es como hacerle entender a un mono la necesidad de abrazar nuestros atardeceres cárdenos junto a la mar. En definitiva, no hay nada que me conecte a esa gente porque todo es una cuestión de mesura y sensatez. Ellos crearon una máquina Ad Hoc para desplumarnos, pero el gallo les ha salido duro de pelar. Por eso la Málaga tecnológica, la Málaga cultural, la Málaga turística, el desarrollo del metro, el aumento de la población y lo que te rondaré morena.

Sí, el taró es muy espeso y no deja vislumbrar lo que esconden estas poblaciones que se han desarrollado junto al mar.  Y suena la bocina de un barco llamado triunfo que navega en paralelo a su valle de lágrimas.

Sergio Calle Llorens

¡LA TABERNA DEL SACRISTÁN!

 

 Nos acercamos a Frigiliana en un atardecer cárdeno. Pareció, por un instante, que el vermut malagueño era el complemento perfecto para contemplar el ingreso voluntario del sol en la mar. Un instante detenido en el tiempo. Un brindis por la luna que se avecinaba para llegar a la conclusión de que la forma de vivir en el Mediterráneo es uno de los misterios de la cultura de mi país; sin prisas, sin ataduras, sin más dudas que las que acercan las olas. Brindamos, en efecto, por la vida, por las cosas que dejamos atrás y por los que nos dejaron. Brindamos, a sabiendas, de que para llegar al paraíso no hace falta morir, porque esta comarca malagueña es el elíseo que todos anhelan. Y llega la noche tras las últimas horas que pertenecieron a la ponientada.

Frigiliana luce bella con su alumbrado navideño en sus calles escarpadas. Es una iluminación nada recargada como la de esa mujer a la que bastan dos gotas de perfume para lucir linda toda la noche. Llegamos a la Fuente Vieja y pasamos por el callejón del Inquisidor hasta llegar a la Taberna del Sacristán en la Plaza de la Iglesia. Al cruzarla, oímos a varias pastorales con sus villancicos. Cánticos al niño Jesús y a la Virgen María. Pero soy un hombre corrompido por las comodidades de la cocina local por lo que me adentro en el establecimiento y me olvido de la fanfarria. Trato cordial y perfecto. Servicio impecable que nos trae unos langostinos y un rape con salsa de puerros. Un homenaje a la cocina marinera de Málaga. Un tributo a los productos de la tierra. Y todo culmina con una deliciosa tarta de queso. Comemos entusiasmados porque la comida se mezcla con el silencio y las coquetas vistas. Todo es perfecto e idílico en el restaurante que abandonamos para darnos una nueva caminata agarrados del brazo hasta llegar, tras varias paradas forzosas, a un mágico mirador donde el levante levanta su falda dejando al descubierto un mundo de sensualidad por descubrir. La noche es joven, la luna es de plata y yo, que soy más pecador que un sacristán, sonrío al pensar que son muchos los desgraciados que no ven lo sensual que es ver a una mujer con ganas de comer. Y hasta ahí puedo contar.

Sergio Calle Llorens

JAL

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El entrenador del Málaga, JAL, se fue del campo tras la derrota contra el Leganés con dos minutos de adelanto porque parece tener un retraso. Retraso para ser técnico porque antes trabajaba en Ikea. Retraso para tomar las decisiones tácticas que arreglen sus delirantes planteamientos. Retraso porque es incapaz de ponerse una ropa que le quede bien con esa bartola inmensa que siempre queda al descubierto. ¿Pero a qué espera su mujer para ponerle a régimen? Curiosamente, el mayor logro deportivo de José Alberto fue la décima posición del Mirandés en la segunda división española en la temporada 2020-2021. Y con este pobre bagaje, Manolo Gaspar, otro que tampoco ha destacado jamás por ser el más listo de la clases, lo fichó para pelear por el ascenso.  Y con más fichas y, sobre todo, con más pasta, sus números no mejoran los de Pellicer del año pasado.

Los gurús del fútbol en la región de Málaga me dijeron de todo cuando señalé, y en pretemporada, que con JAL nos íbamos a dar una castaña descomunal. El tiempo, desgraciadamente, ha terminado por darme la razón y el club lo fía todo a los fichajes del mercado invernal. En verdad, fue verlo en la presentación de las camisetas en los Baños del Carmen y sentir un malestar general, como cuando ves el logo de la Junta de Andalucía y te entran unas ganas terribles de vomitar. Pero si el ex del Covadonga parecía más despistado que un testigo de Jehová en la mansión de Play Boy. Y entonces me tragué sus bodrios de partidos y el caso estaba visto para sentencia: JAL nos lleva al desastre. Luego llegaron las derrotas fuera de casa porque lejos de La Rosaleda hace mucho frío y la dolorosísima debacle en copa contra el Majadahonda. Una humillación que hizo declarar al asturiano que el equipo había sido poco contundente en las dos áreas cuando, en realidad, el primer tiro a puerta por parte de los malaguistas no llegó hasta el minuto 75. Del lateral que puso en el centro del campo no quiso decir nada.

El problema del Málaga actual es que fue Fernando Hierro el último que alzó la voz para defender al club en los despachos. El inconveniente es tener a una afición que no tiene memoria anterior a la llegada del farsante del jeque. Por eso no recuerda que fue en una delegación andaluza de Hacienda donde se fraguó el golpe para quitarle la plaza europea a nuestro equipo. Ocurrió en la misma provincia que obligó al Málaga a tener a un estadio de segunda para no tener que competir por eventos deportivos de renombre. El contratiempo es dejar el club en manos de gente tan mediocre como JAL. Un tipo que parece sacado de la película Cateto a babor  porque siempre anda presto a llevar a las ovejas a pastar . Ahora el personal ya sabe lo que este humilde escritor sabía a principios de temporada: que JAL debe volver a Ikea a montar muebles antes de que los malaguistas le montemos un pollo de los buenos.

Sergio Calle Llorens

¡ LO DEL CATALÁN!

 

Cada época tiene sus atracadores y forajidos: Al Capone, Baby Face Nelson, Machine Gun Kelly, John Dillinger, Alvin Karpis y la banda del Psoe de Andalucía. El público en general siente fascinación por los malos al punto de dedicarle calles y avenidas. Como la esperanza del perdón alienta al pillo y al ladrón, los robos van a seguir aumentando. No hay nada que podamos hacer al respecto. Incluso el Tribunal Supremo sigue sin ratificar la sentencia a los miembros de la secta del capullo condenados por el tema de los ERE.  Hay gente que afirma que no hay ladrón sin encubridor. Yo, en cambio, pienso que los jueces son seres de luz que no se equivocan nunca. Así que habrá que seguir esperando hasta el año 5893 para que Griñán y sus compinches entren en prisión. Pensemos que los magistrados, criaturas de criterio infalible, están muy atareados. Tranquilidad.

Otros que están muy ocupados son los que piden apedrear la casa de un niño por pedir clases en español. Curiosa forma de defender la lengua de Verdaguer. El catalán, lengua que domino razonablemente bien, es un idioma empastado con cierto aire de misterio. Una parla que adoro en los textos de Josep Pla.  Sin embargo, este idioma está muriendo a pesar de la inmersión lingüística y de décadas de matraca identitaria. En la actualidad sólo el 32,4 de los catalanes lo usa a diario. Esta cifra supone medio millón de hablantes menos que en el año 2005. Incluso en el ámbito educativo el número de usuarios de la lengua no llega ni al 40 por ciento cuando están en el patio.  En 2018 supimos que apenas el 19,6 por ciento de los barceloneses entre 15 y 29 años reconocía hablarlo. Y la cosa ha ido a peor. La globalización y el hecho de que el catalán sea una lengua con la misma importancia internacional que la fabla aragonesa lo llevan a ser algo residual. Pero no es España la que le roba el futuro a esta lengua sino el mundo en el que vivimos. Y mucho me temo que subvencionar series en las otras lenguas cooficiales tiene el mismo futuro negro que un concierto de Falete en Cincinnati. Porque cuando una lengua la hablan menos del 30 por ciento de la comunidad, la suerte está echada.

Para revertir esta situación el Estado, y eso incluye a la Generalitat, debería comenzar una política para cortejar al resto de españoles para que estudiasen catalán. No es de recibo que sólo se escuche este idioma en la boca de personas que nos insultan a diario. Sencillamente no puede ser. El nacionalismo nos ha vendido que España ha intentado   exterminar el catalán cuando desde los años cincuenta de la pasada centuria se daban premios en esa lengua. Ahí tienen el Premio Mercé Rodadera desde 1954, el Premio Lletra D`Or que se entrega desde 1956 o los Premios Prudenci Bertrana y Josep Pla que se otorgan desde 1968. Pero si hasta en la visita de Franco a Cataluña en 1952 se inauguró la cátedra Milá I Fontanals para el estudio científico de ese idioma. ¡Vaya forma tan extraña de eliminar el catalán! Nadie quiere recordar tampoco que en Francia,  donde también se hablan vasco y catalán, la lengua vehicular de la educación es el francés. Tal vez sea momento de echarle cojones y plantar cara en Perpiñán.  ¿No te animas, Rufián?

Insisto, llevo años insistiendo, el bilingüismo es un regalo de los Dioses. Además es una maravilla que en ciudades como Gerona, Lérida o Barcelona el personal pueda hablar en dos lenguas españolas. Y entiendo que los separadores odien el catalán y los separatistas el español porque, como sabemos, el nutriente que les mantiene con vida es la ojeriza hacia el otro. Pero, o el gobierno catalán da un golpe de timón y comienza a camelarse a su propia población y al resto de españoles para que usen y aprendan catalán respectivamente, o este tesoro nuestro va a desaparecer. Y cuando lo haga, habrá un sonriente niño de cinco años de Canet de Mar viendo una serie de Netflix en las lenguas más habladas del mundo.  Háganme en caso, aunque sólo sea por una vez, y paren esta locura.

¡Bona Nit!

Sergio Calle Llorens

¡EL FANTASMA DEL SUIZO!

 

Cuenta la leyenda que Antonio de la Nari, suizo y ex miembro de la guardia suiza del rey Carlos IV, murió en 1847 buscando el tesoro almorávide en la Cueva del Higueron.  Había pasado más de treinta años cavando pozos y abriendo galerías. El helvético era, como todos los de esa nación, un tipo obstinado cuya búsqueda terminó por una carga de dinamita. Desde entonces, o eso nos dicen los lugareños, el fantasma de este buscador de tesoros se manifiesta en la gruta. Curiosamente hace cinco años una pareja de británicos entró en la Cueva del Tesoro sin pagar aprovechando un despiste de los responsables. El caso es que la gruta cerró y los primos de Drake se quedaron a oscuras. Parece que, en la zona de los lagos, no muy lejos de donde el protagonista de nuestra historia ascendió a los cielos, el espectro de Don Antonio hizo acto de aparición y les gritó: Raus, que en lengua tudesca quiere decir fuera. Presos del pánico la parejita salió escaleras arriba. Conozco la historia de primera mano porque yo fui el que tuvo que llamar para que los sacaran de allí.

A pesar del tiempo trascurrido el fantasma del suizo no parece haberse eclipsado y son muchos los testigos que afirman haberle visto. Yo, que vivo a apenas dos moscateles de distancia de la única gruta marina del mundo que se puede visitar, ando tras su busca. Anoche me mantuve alerta entre la errabunda luz de la luna y el perfume delicioso de los pinos, pero ni siquiera bajo las sombras de las ramas sentí presencia alguna. En el lugar reinaba un ligero viento que iba corriendo al abrigo de la Cala del Moral. El sonido sordo del Mediterráneo me hizo recordar que hay rinconeros que aseguran que existe una conexión entre la cueva y el mar.  Yo no he participado nunca del torrente de optimismo local sobre esa ruta secreta. Así que seguí caminando. De pronto un susurro en la madrugada. Al volverme a mirar, sólo alcancé a ver el vuelo de un búho cuya silueta se recorta en una casita blanca iluminada, a su vez, por la tímida luz de las farolas.  El nocturno pareció querer decirme que Don Antonio se quedó con nosotros porque, hombre de buen gusto, es incapaz de renunciar a tanta belleza.

Sergio Calle Llorens

¡SOY FORDIANO!

 

El mar parece haber quedado enjabonado tras el paso de la niebla vespertina. Las olas vienen ahora calmadas y llenas de misterio. El momento perfecto para escribir porque todo lo que tiene que ver con este oficio requiere sosiego y silencio. Escribo recordando mi identificación con el cine de John Ford: esa desilusión ante la vida, el tema recurrente del amor perdido, la convicción de que lo mejor de contar una historia es no contarla con palabras sino con hechos, el sacrificio para alcanzar la redención, la nostalgia por los tiempos perdidos, la querencia por una Irlanda idealizada, la poesía de los paisajes y la camaradería con los amigos.

 Soy fordiano porque cabalgo en solitario por las praderas de la existencia esperando alumbrar un nuevo ser.  Pertenezco al clan del irlandés porque no creo en las rendiciones como el protagonista en The Searchers.  Juego en el equipo de John por  mi defensa de  las causas justas que a casi nadie importan y, también, por haberme convertido en un tipo fronterizo que jamás se adapta al mundo de lo políticamente correcto. 

Porque sólo al final de la vida todas las piezas encajan. Porque sólo en el epílogo el sacrificio del héroe tiene sentido. Pero para entonces, mi barco será una sombra en el fondo de la mar, y no hay sombra más negra que la situada en medio de aguas cambiante, en una paz de muerte y de silencio. Relampagueará el cielo tras haber sorprendido con algún latigazo eléctrico.

La epopeya de Ford es el bueno aparentemente malo que deja un mundo mucho mejor que el que le vio nacer. Una hazaña por la que ser recordado tras caminar por las angosturas de los peligrosos desfiladeros de la vida.

¡Valió la pena!

Sergio Calle Llorens

¡LA PURA VERDAD!

 

A día de hoy, los habitantes del planeta son, en mayor o menor grado, europeos por su manera de pensar, de vestir, por sus gustos musicales y hasta por la ideología. Pueden ser salvajemente antieuropeos como el patético presidente de Méjico, pero desde la ciencia, pasando por la guerra, todo, absolutamente todo lo importante, se concibe y se escribe en idiomas europeos. Incluso la China comunista, régimen criminal donde los haya, construye su modelo económico basándose en las finanzas del viejo continente.  Es el llamado modo mercantil.

Todo comenzó con el descubrimiento de América que llevó a una auténtica revolución científica. Con la conquista, los españoles fueron reuniendo una gran cantidad de datos sobre la geografía, la flora, el clima. Y todo porque el conocimiento es poder. Los aztecas y los incas tuvieron miles de años para subyugar a todo un continente, pero no lo hicieron porque nunca les preocupó ir más allá. Creo que me entienden. Fíjense como en un espacio muy corto de años, los españoles conquistaron todo lo que esos pueblos, hoy considerados de luz por la izquierda europea, no pudieron. Una hazaña en toda regla.

Napoleón se acompañó de una gran expedición científica en su conquista de Egipto.  De hecho, los franceses crearon una nueva ciencia: la egiptología. Los británicos hicieron lo propio en Australia. Este fue la llave que abría la puerta tras la que se escondía el futuro. Allí se hallaba el crédito que financiaba las expediciones que terminaban, en algunos casos, en grandes descubrimientos que se transformaban en colonias. Y con la confianza de los nuevos pobladores llegó más crédito. Este fue el círculo en el que se basó el éxito europeo.

Hay que recordar que en el siglo XVIII Asia era el motor económico del mundo, lo que significa que tenía mucho capital para invertir. Sin embargo, ni los chinos, ni los indios, ni los musulmanes salieron a descubrir el mundo. Por eso Filipinas era española, pero Cornualles no era china.

También es evidente que España e Inglaterra son los dos países que más influencia han tenido en el mundo, tanto para bien como para mal. La nación española construyó además 27 universidades en el nuevo mundo- Portugal no construyó ninguna- y realizó la primera vacunación masiva de la historia con la expedición de Balmis para salvar a toda la América hispana de la viruela, incluyendo en la misión a Filipinas.

 El submarino, el helicóptero, el primer traje espacial, la jeringuilla desechable, la calculadora digital, el teleférico, la grapadora, la silla de ruedas y hasta la fregona son inventos españoles. También es español el segundo libro más traducido de la historia; Don Quijote. Incluso el primer ferrocarril que inauguró España fue la línea La Habana- Güines. Valga como dato que en el siglo XIX los españoles habían construido miles y miles de kilómetros de tren, mientras que  Persia tenía unos escasos 2500 km en 1950, un país del tamaño de Gran Bretaña.  Es necesario recordar que la arquitectura que llevaron “ los conquistadores” al Nuevo Mundo y el modelo educativo son herederos de Roma y de Grecia.  ¿Cómo se puede odiar la base de la civilización occidental que trajo los derechos humanos, la democracia, la ilustración y el progreso?

Los imperios europeos crearon nuestro mundo, incluidas las ideologías que utilizan los odiadores para juzgarlos. Pero que lo tengan claro: si hoy tenemos vacunas contra el coronavirus es porque se sigue aplicando el modelo del viejo mundo cuya idea es simple pero efectiva. Se basa en esta hipótesis; si admitimos nuestra ignorancia e invertimos recursos en la investigación, las cosas pueden mejorar. Europa mejoró porque hizo girar las ruedas del progreso en beneficio de la humanidad.

Este método nuestro podría estar al alcance de todas las inteligencias, incluso de las más primarias, pero el bobo americano seguirá llamando al hechicero para que le resuelva todos los problemas. La culpa de todo no la tiene Europa, ni mucho menos España, sino la ideología zafia a la que se entregan. ¡Alguien tenía que decirlo!

Sergio Calle Llorens