jueves, 14 de septiembre de 2017


One of these days I have to stop apologizing for the things I´ve never done, for the things I never will and even, for the things they think I did wrong in the past.  In doing so, maybe I would find peace after all. Nowadays this political correctness imported from the US is killing the freedom of speech and, more importantly, the pillars of Western civilization.

 Everything is sexist. Everything is racist. Everything is misogynist. Everything is islamophobic. As a result of that, I can´t make a joke on the Canadian Prime Minister because it´s unacceptable in modern standards. The thing is that whatever I say is considered offensive and, in some cases, I can end up in a court of justice because of a poem or because I speak up about the resemblance between Batman and a woman wearing a Hiyab at night. Speaking of women; more that ever getting involved with a woman, in any western society, is like playing deadly Russian roulette. With your health, wealth, sanity and freedom for little or no benefit. As a result of that many women end up living alone with the only company of cats.

For some people, Milennials are defined by their over-sensitivity, their insistence that they are right despite the overwhelming proof that suggest they are not, their lack of placing things within context, the overreacting and, of course, all of this exacerbated by their parents. But what about women over forty who are banning some songs and movies because they find them offensive? Who are they to tell us the music we can or we can´t listen.  To be honest, we need this type of women like a fish need a bike. So it´s about time that somebody, somewhere, face this old way of thinking called fascism. I insist; the political correctness is killing our world.

Like college students are creating safe spaces on their campuses, I am determined to create mines and my own rules;

1-      I won´t tolerate more bullshit from these people.
2-      I won´t do anything they say.
3-      I will show my masculinity all the time.
4-      I won´t restrain myself from using the words I want.
5-      I will continue with my radical libertarian way of life.

Good luck and good night.

Sergio Calle Llorens

viernes, 8 de septiembre de 2017


The best achievement of my life is to have reached September without having killed my neighbors. If you knew how noisy they are, you would understand my feelings towards them. They are so mean and terrible that sometimes I have found myself planning the perfect murder.  A thought that makes me feel better for a while. The good thing is that they are not longer here in October so I got plenty of time till next year when they come here on vacations. Hopefully, I can find a way to sort this problem before then. But don´t worry because I will never take the life of another human being.

Anyway, I have been thinking so much about crime that I ended up studying geographical profiling this summer; the story of this discipline dates back to the late 1960´s. The grandfather was Stuart Kind, the man who helped to catch the Yorkshire ripper. At that time, the police did not know who the murderer was and, more importantly, they did not know where the offender was based. According to MR kind, if a victim was killed around 8:00 pm, the murderer was living far away but if the victim was killed in the very small hours of the night 12.00 and 1:00 Am, then the killer was not far away because the Ripper should be at home at a reasonable time. So he studied the sequence of the murders and he was very accurate about pointing out where the Yorkshire Ripper was located. He did a groundbreaking work, and without computer modeling, and managed to unravel the real identity of the offender; Peter Sutcliffe; a serial killer who killed thirteen women and attempting to murder seven others. Apparently, his outbreak of violence, if we are inclined to believe his own version of events, towards prostitutes seems to have occurred because he was swindled out of money by a hooker.  Sutcliffe carried out his revenge on women over five years- some of them were not even prostitutes- and he claimed that the voice of God had sent him on a mission to kill prostitutes.

Anyway geographic profiling is not an exact science but it is much more sciencetifical that it used to be in the past. We have to understand the relationship between people and geography. It´s an emerging field and we are starting to understand how people navigate. In fact, every single study that has been published collect more information to the general knowledge we posses now. Apparently most of the environmental criminologists suggest that crime sites and opportunities are not random. There is an emphasis in the interaction between the offender´s mental map of spatial surroundings and the allotment of victims.

Another principal in geographic profiling is that the offenders know about geographical profiling. So if the serial killer is based in the centre of a city, he will strike in different locations but he will never strike close to his base. There are other theories like the spatial behaviour where offenders are more likely to act on the first opportunity. It exhibits a constant tension between the offender desire to divert attention from his home base and the desire to travel no further. For other investigators, crime is less likely to occur the further away an offender is from their home base. It is concerned with the distance of crime and that offenders will in general travel limited distances to commit their crimes.

Crime, as you can imagine, is as revealing as the screams of my neighbours.

Sergio Calle Llorens

miércoles, 6 de septiembre de 2017


In a way cinema is about looking up at the screen and seeing your friends, seeing yourself. We watch movies to know we are not alone, and that’s the sensation I have every single time I watch this film.  That’s why I can´t recommend American Graffiti enough. It penetrates what we are. It transcends our existence. American Graffiti is about capturing teenhood, how our youth was supposed to feel and how coming into adulthood is supposed to be. The film has also a timeless mythical quality about it.

 George Luca´s masterpiece is not a letter to teenagers but a letter from teenagers who, I am not alone on this, talk like kids- shame on the last teen films made by the industry- who behave like youngsters. That is the authenticity of this piece of work. Capturing characters at any age is challenging, but its more hard if the characters are teenagers. By the way, here you can read some of the greatest lines in American Graffiti:

 Bob Falfa: Hey, hey babe, what do you say?
Laurie: Don´t say anything and we`ll get along just fine.

Perhaps my individual perception is wrong but, I guess that American Graffiti is about having fun, the supreme feeling of going out with your mates in searching for adventure. I know sometimes we only remember the things that never happened but even so, the movie is also about the dream of a summer night when you can find romance. It´s important to notice that although is full of material of fashionable nostalgia, never exploits nostalgia. In another words; Lucas managed to find the balance between realism and fiction.

The movie is full of hope because is not based on antagonism like other movies. The argument, however, is low- key and the music- George Lucas has songs trough the movie- is treated as a sound effect to create the drama, and what a music with all those Rock and Roll and Doo wop songs.  And trough the songs they are listening in their cars we can know the kind of people the characters are who, by the way, travels into their own journey. Music doesn´t come from particular places, it pervades the space to glorify teenhood.

American Graffiti captures the heart of America`s last age of innocence. American Graffiti looks like no other movie, an achievement which, like a great critic said, is always the best measure of a truly gifted director.


Sergio Calle Llorens

domingo, 27 de agosto de 2017


 Rock and Roll was sounding at night, by the way no one was ever cooler wailing on a guitar than Brian Setzer, while I was reading an article about Jack the Ripper. Apparently Russel Edward claims Aaron Kosminsky, a 23 year-old Polish Jew who ended up dying in an asylum, was “definitely, categorically and absolutely the man behind the gruesome killings in 1888 in London´s East End- an area I know quite well. Edward said a blood-stained shawl he bought in 2007 held vital DNA evidence which link the Polish Inmigrant to the killer. A shawl, according to Mr Russel, belonged to one of the Ripper´s victims; Catherine Eddowes.

To be honest, I am not quite surprised about the revelation because maybe we have known the answer all along. The police knew the real identity of Jack the Ripper simply because Kosminsky was identified by a witness- another Jew. We are talking about the only person who ever saw the murderer. The man who identified him the moment he was confronted with him, but the witness did not want the man to be hanged.  In another words; he did not want his death on his conscious. The whole case rested on the witness who identified Kosminsky in court and he knew he had been identified. An identification that took place after Mary Kelly`s murder.  Later on, Kosminsky was watched by Police- City CID- by day and night. In a very short period of time the suspect was his hands tied behind his back, he was sent to Stepney Workhouse and then to Colmey Hatch and died shortly afterwards. According to his medical file; Kosminsky suffered from mania for 6 years. His bodily state was fair, his main symptom was incoherence and he was discharged to Leavesden Asylum in 1894. Leavesden was the Asylum for Imbeciles. Today we know that Konmisky was schizophrenic.

If we assumed that he was, in fact, Jack the Ripper, the question remained; why wasn’t he charged? Why was he allowed to roam the streets? Well I try to avoid speculating but I start to see a picture fitting together; the authorities did not have more evidences to imprison him. Let me remind you that the Police destroyed one of the most important evidence of the case; graffiti blaming the Jews, and the witness did not want to testify in court.

Whatever the truth, we can´t underline the fact that Konsmisky was a resident in Whitechapel,   he had a great hatred of women, especially of the prostitute class and had also strong homicidal tendencies. In my humble opinion, the only thing that prevents me from saying that Jack the Ripper case is closed resides in M. J Druitt, a doctor who disappeared at the time of the Miller`s court murder, and whose body was found in the Thames on 31st December about 7 weeks after that murder- other investigators claims that he was already dead by the time of that murder- He was sexually insane and for some investigators there is little doubt that his own family believed him to have been the murderer. Druitt is currently the firm favourite with most Ripperologists as the man most likely to have been Jack the Ripper. Unfortunately, as in many other instances, there`s no proof. 

Anyway it`s a major and very dangerous temptation to find what is expected and look no further. Some people, including myself, find Kosmisky the best candidate to be Jack the Ripper. But we can´t be certain. Let´s hope that someday, someone cast the definite light on the case. Till then; Let`s enjoy the case a little bit longer. 

Sergio Calle Llorens

jueves, 13 de julio de 2017


Buscar algo semejante a la verdad es un ejercicio arduo. En cambio, compartirla con el mundo es, aunque algo traumático, tan revolucionario como los primeros acordes de un Rock and Roll canónico. El público, en general, no quiere salir de su zona de confort y se esconde detrás de aquellos que usamos la pluma como si fuera una espada. Para ellos he escrito, y hoy vuelvo a escribirlo, que no todos los que tienen Twitter son unos tarados pero todos los tarados están en Twitter. También he dejado grabado que no todos los musulmanes son terroristas ,pero en los últimos años  todos los terroristas son musulmanes.  Hoy añadiré que no todos los curas católicos son unos pederastas, pero la mayoría de los pederastas en las iglesias cristianas son católicos.  Denunciar estas perogrulladas, además de  constituir un acto de rebeldía, es una descripción de la realidad circundante. Nada más. No intenten matar al mensajero.

Sin embargo hoy son muchos los que quieren secar nuestra tinta cuando no les gusta aquello que escribimos o pintamos. Para lograrlo  los creyentes de la corrección política cuentan con el apoyo de la judicatura. Por eso a unas mujeres de Sevilla se les ha abierto juicio oral por haber protagonizado “la Procesión del Coño Insumiso”. He de decir que no espero nunca nada bueno de una ciudad en la que se llegó, incluso, a prohibir el teatro en el pasado. No obstante que un grupo de abogados cristianos- responsables de la querella por ofender sentimientos religiosos- se las haga pasar canutas a unas personas irreverentes se me antoja demasiado castigo. Especialmente cuando una sentencia condenatoria abriría la puerta a que los herederos de Mahoma comenzaran a denunciarnos por ofensas a su falso profeta. El caso del himen rebelde me recuerda al estreno de la película de La Última Tentación de Cristo de Martin Scorsese cuyo estreno fue precedida por protestas y amenazas de grupos ultras. Protestas que también se dieron con aquella película de los Monty Pyton que, como todos saben, era La Vida de Brian y punto.

El CAC- Centro de Arte Contemporáneo de Málaga- ha sido denunciado  por una sociedad animalista por exhibir unos cuadros de temática zoofílica. Desconozco si el artista jienense, autor de esas pinturas, se ponía cachondo cuando inmortalizaba esas prácticas sexuales, muy extendida por otra parte en algunos países musulmanes o, por el contrario su obra es el intento de escapar del tedio de una provincia tan aburrida como Jaén. En cualquier caso, que los amantes de los animales no incluyan la zoofilia entre sus perversiones no es motivo suficiente para ponerle puertas a los campos de la creación artística. Y es que, al contrario de lo que piensan los Torquemadas de turno, en el arte vale todo.

Sorprende, y mucho, que  los caballos  negros de la inquisición  vuelvan a cabalgar desbocados en esta centuria tan incierta. Y todo ante el aplauso general de los que, ayer como hoy, van gustosos a presenciar cómo se quema a alguien en un auto de fe.

¡Darwin se equivocaba, que evolución ni que niño muerto!

Sergio Calle Llorens

lunes, 10 de julio de 2017


Tengo un amigo que, pese a ser gay, nunca saldrá del armario porque con el tamaño de su cabeza es imposible que hubiera entrado allí anteriormente. Mi colega, también conocido como macrocéfalo,  es un gran amante del mal llamado pueblo palestino del que, por cierto, tiene mucho de Pedro Sánchez por aquello de que siempre van diciendo no a todo lo que se les propone. Lean:

·         Tras la revuelta árabe en 1936 durante el mandato británico de Palestina, se formó la comisión Peel con el objeto de determinar el origen de la revuelta. La conclusión es que había dos pueblos; el árabe y el judío compartiendo la misma tierra por lo que, echando una imaginación extraordinaria,  decidieron que lo mejor era la solución de dos Estados para dos pueblos. Una solución que incluía que los árabes dominarían un 90% del territorio y los judíos el 10% que quedaba. La respuesta sorprendió tanto a los británicos como un árbitro pitando un penal contra el Real Madrid en el Bernabeu. Los judíos dijeron que sí y los árabes que naranjas de la China.

·         En 1946 las Naciones Unidas volvieron a ofrecer la solución de los dos Estados pero, para sorpresa de casi todos, los árabes volvieron a decir que no, con la salvedad de que en esta ocasión lanzaron un ataque a gran escala contra los judíos al día siguiente de la creación del Estado de Israel que venció a la coalición formada por Siria, Egipto, Jordania y Líbano.  Otra consecuencia es que Jerusalén Este y la franja de Gaza fueron ocupadas por Jordania.

·         En 1967 una nueva coalición árabe formada por Jordania, Siria y Egipto atacó a Israel volviendo a salir esta última vencedora. Fue la guerra de los Seis días que, como su propio nombre indica, duró menos que el conflicto entre Pablo Iglesias e Iñigo Errejón. Israel conquistaba a su vez la Franja de Gaza, Cisjordanía, Jerusalén Este- incluyendo la Ciudad Vieja y los Altos del Golán. Sin embargo, lejos de llevarse por una política altanera, los israelitas decidieron que era posible intercambiar territorios por paz. La respuesta árabe llegó en la Cumbre árabe de 1967 con los siguientes puntos:

A-     No habría paz con Israel
B-      No habría reconocimiento de Israel.
C-      No habría negociación con Israel.

·         En el año 2000 Ehud Barack se reunió con el líder palestino Yasser Arafat en Camp Davis. Le ofreció un Estado Palestino que controlaría el 94% de Cisjordania y Jerusalén Este como su capital.    Bill Clinton resumió de la siguiente forma las negociaciones que duraron 14 días;

“                                          "Arafat estuvo todos los días diciendo no a todo”.

·         En el año 2008 Ehud Olmert ofreció a los palestinos el mismo  trato que su tocayo en el 2000 incluyendo tierra adicional a la oferta. Y, como imaginan, los palestinos dijeron que no de nuevo por la boca del nuevo líder palestino Mahmoud Abbas.

·         Entre estas dos ofertas Israel unilateralmente cedió Gaza a los palestinos en 2005 que, en prueba de su buena voluntad, lanzaron miles de cohetes contra Israel.

Así que la próxima vez que usted escuche a algún diplomático descerebrado o algún líder de opinión púbica diciendo que la solución a la cuestión palestina pasa por obligar a Israel- la única democracia de Oriente Próximo- a aceptar la solución de los dos Estados, recuérdele lo que acaba de leer en esta columna y así, tal vez, pueda que entienda que a los únicos que hay que convencer es a los palestinos si, en realidad, quieren alcanzar la paz. Pero eso sería, por supuesto, el principio de que algunos comenzaran a pensar con la testa que, aunque grande, alberga poco contenido y muchos prejuicios.

Sergio Calle Llorens

jueves, 6 de julio de 2017


Quan era petit sentia angoixa abans dels partits. Solia ser un sentiment que se m'agarrava al pit. Després, en anar creixent, tenia angoixa durant els partits. Tenia por de no estar a l'altura del que s'esperava de mi. Amb els anys vaig decidir que mai més tindria por escènica i que, no anava a preocupar-me pel que passés mai. Al cap i a la fi si els ocells i les papallones, sent menys que un no es preocupen, per què hauria de preocupar-me jo. Avui, en canvi, sento angoixa de saber que demà per no ser alineat. En altres paraules, que ja no hauré de disputar un altre partit. Almenys esportiu. Pensava en això l'altra nit veient el programa de TVE a Catalunya de la gran periodista Montse Busquets. Van ser dues entrevistes a Ricky Rubio i a Tony Nadal el nebot de les quals ens ha fet comprendre el que significa la paraula lluitar. 

Escoltant a tots dos personatges em quedo amb diversos moments; Ricky preguntant-se si valia la pena estar en la NBA jugant partits mentre la seva mare es moria de càncer. I a Tony dient que no sempre és més feliç aquell que es dedica al que més li agrada perquè, entre altres coses, ell havia de passar mesos a l'estranger sense veure als seus fills- que és el que més li agrada- però que es concentrava al moment que li havia tocat viure. No sé si tots dos personatges han sentit la pressió a l'hora de competir. Desconec si l'angoixa ha grimpat per les artèries del cor, la qual cosa sí sé és que en la vida la paraula derrota no ha d'existir mai perquè, com diuen els americans, la derrota és rendir-se. 

L'actitud ho és tot en la vida. La meva és gaudir d'una dutxa calenta. Extasiar-me davant la visió d'unes ones que es corben en el mediterrani. Degustar una cervesa ben freda i mirar la lluna de matinada sabent que encara que tot hagi sortit malament, ho he intentant tot. No he perdut simplement m'han guanyat. Llavors ja no existeix l'angoixa que solia grimpar com una planta pel mur blanc del jardí dels meus pares.

Sergio Calle Llorens

martes, 4 de julio de 2017


Murióseme  un hermano mío
Y las únicas campanas que tocaron
Fueron las que más vino le vendieron

Murióseme un hermano mío
Aquejado de un tremendo frío
Sin saber que la moza era rocío

Murióseme un hermano mío
Degustando el eterno vino blanco
Recostado en su triste banco

Murióseme un hermano mío
Que amó más al licor de la botella
Que a cualquier bella doncella

Murióseme un hermano mío
Que al dormir con su esposa
Lo llamaba el sueño de Morfea

Murióseme un hermano mío
Amante de la tradición sajona
De dormir siempre la mona

Murióseme un hermano mío
Que tanto odiaba la famosa agua
Que se bañaba siempre con piragua

Murióseme un hermano apocalíptico
Licenciado y con licencia
De tener  esta querencia

Murióseme un hermano pinturero
Amigo fiel del buen camarero
Al que exigía; “el vino lo primero”

Murióseme un ocurrente hermano mío
Que pudo gritar bien contento;
Jamás probé el líquido elemento

Murióseme el pejiguera
Que llamó al vello púbico de la china
Mis preciosos rollitos de primavera

Se fue señalando la nariz de Mariano
Porque aquello no era tabique nasal
Sino el famoso muro de Adriano

Barrunto que aún estando difunto
Ha montado en el cielo dos tabernas
Que hacen de bodegas Quitapenas

Lo imagino subido a un gran atril
En compañía de ese viejo tocayo
Y bebiendo buena cerveza de barril

Ya ha comenzado a correr el Málaga
El pajarete, el moscatel y el cartojal
San Pedro, alegre, sostiene un lágrima

Mis lágrimas son estos versos de homenaje
Para el hermano que se lo bebió todo en vida
Y en el otro barrio seguirá con la movida.

*Este trabajo forma parte de la Colección de poesía libertaria; Saoirse

 Sergio Calle Llorens

sábado, 1 de julio de 2017


Hay quien entiende el amor como una conversación de sordomudos. Por eso cuando arriba el desamor muchos abrazan la religión de las masas que, básicamente, es joder a la persona con la que se ha compartido lecho y hasta la limpieza de la ducha. Se presenta entonces la factoría de brutalidades  y la reserva de antropoides, que se cree moderna, hace sonar tambores de guerra. Un triste espectáculo conocido como divorcio.

Lógicamente para divorciarse hay que casarse primero. Lo singular es que la gente se siga esposando a pesar de  que las estadísticas  muestran que todo suele acabar como el rosario de la Aurora. Curiosamente la comunidad homosexual, a la que hasta hace muy poco tenía por inteligente, ha mostrado tan poca fe en la propia mercancía que han acabado comprando la heterosexual que si bien no es competencia tampoco es muy competente. Y todo por unos derechos mal entendidos que culminan con la suegra en la cena de Nochebuena.

Supongo que el matrimonio nació para obligar al hombre en la crianza de los hijos tras cansarse de la mecánica copulativa. Los efectos son terminales para el amor aunque ayude, y  en muchos casos, a terminar la educación de los retoños. De tal forma que en todas las generaciones nos encontramos con una gran cantidad de incautos dispuestos a pasar por el rito del desposorio. Ahora, por cierto, se ha puesto muy de moda pedir la mano en espectáculos públicos que por alguna razón desconocida conmueve a todos. Eso si la novia dice que sí. Entonces al novio le entra una especie de vanidad de macho parecida al de los hombres que se visten de lagarteranas en las carrozas del orgullo gay.

Es evidente que tras la zanahoria del amor llega el garrote de la rutina. Es diáfano que la pasión esa que mostraba James Stewart besando a Kim Novak en Tristán e Isolda se apaga de tanta usarla. Y entonces aquella absurda idea del himeneo le hace sentir como aquel condenado camino del patíbulo. Por eso el divorcio, si una jueza lo permite, puede ser la oportunidad que usted lleva esperando tanto tiempo. La disolución del contrato es, queridos amigos, la solución.

Sergio Calle Llorens

martes, 20 de junio de 2017


Hay casas encantadas y viviendas disgustadas de conocer a sus inquilinos. El caso del apartamento donde ocurrieron los hechos que les voy a relatar a continuación entra en ambas categorías. Una experiencia regada de imágenes paranormales. Un hombre que se ve de pronto en la piel de un asesino. Un trance que ha dejado una huella imborrable en el ático de la memoria de la pareja malagueña que decidió alquilar un apartamento, muy a su pesar, en la barriada malagueña de El Palo.  Se trata de la última planta del número 45 de la Carretera de Almería, junto al edificio Bahía. Domicilio que ya es conocido como el Amityville de Málaga.

Primera Noche

La noche se adentra en la madrugada cuando la pareja decide irse a dormir tras una agotadora jornada de trabajo. Todavía quedan algunas cajas sin abrir en el salón de la vivienda. El silencio es absoluto y nada parece presagiar el sueño de terror que acompañará a Adrián mientras viva; a su mente acuden imágenes de un hombre con un cuchillo en la mano. Parece buscar a alguien con la intención de quitarle la vida. De pronto puede verse claramente en la pesadilla; el individuo que porta el arma es él. Su rostro es tan nítido como los atardeceres cárdenos del mediterráneo que, por otra parte, se encuentra a dos cañas del dormitorio donde debían descansar los novios. Cristina no tarda mucho en percatarse de que algo va rematadamente mal; primero la respiración acelerada y luego los gritos de pavor de su enamorado. Él no es un tipo que se asuste con facilidad y menos de una pesadilla. Confiesa que la primera vez que lo vio, marchaba orgulloso  y valiente como un Caballero Confederado. Un hombre bragado en mil batallas y no un ratoncito asustado por un delirio nocturno. Pero por más que intenta despertarlo, no puede. Adrián sigue sumido en un océano de zonas foscas en las que busca a su víctima para hincarle el arma blanca en la noche oscura. Cristina pasa del miedo al pánico y, sin pensarlo demasiado, dirige dos bofetadas al rostro de Adrián. Éste, aterrorizado y empapado de sudor, despierta para confesarle lo siguiente:

Yo quería matar a dos personas en este apartamento pero ellos corrían. Luego les clavaba un cuchillo y había sangre por todas partes”

Tras abrazarle en un vano intento de consolare, va a la cocina en busca de un poco de agua. Al encender la luz, siente que alguien la está observando. Tonterías, piensa, después de todo es la primera noche en un apartamento que no conoce. Percibe algo a su espalda, se da la vuelta y ve una sombra que le hiela el alma. Por un instante parece que el corazón le va a estallar en el pecho. Duda unos segundos bajo el quicio de la puerta de la cocina. Prende la luz del salón y la de la entrada. Teme que en la casa haya alguien más. Pero allí no hay nada, al menos no hay nada que pueda ser considerado de este mundo. Se gira de nuevo dejando escapar un gritito porque alguien ha apagado la luz de la cocina. Tal vez se haya fundido, sin más, intenta convencerse. Vuelve a prenderla y sin dudarlo más de lo necesario, toma la botella de agua mineral y corre en dirección al dormitorio. Allí Adrián se encuentra al borde de un ataque de pánico. Siente que le falta el aire y un intenso dolor en el pecho le impide moverse en la cama. Cristina se teme lo peor; un infarto. Le toma un pulso acelerado pero lejos del ataque de miocardio. Se serenan ambos y poco a poco la madrugada, o lo que queda de ella, va volviendo a la normalidad. Son las cinco y media de la mañana.

Segunda Noche

El quehacer de la segunda noche es tratar de entender lo acontecido la alborada anterior. Lo de Adrián, para ella, solo pudo ser una pesadilla y el dolor del pecho  debe de ser el estrés del trabajo. Nada más  y nada menos. Lo de Cristina, para él, puede ser explicado como una mala jugada de la imaginación. Sea como fuere, terminan de cenar la merluza a la marinera antes de pasar a colocar el contenido de las cajas dichosas que siguen esparcidas por el salón. Finalmente deciden sacar a la mascota, un precioso conejo blanco, de la jaula. Después de todo, al animalito le encanta pasear. Sin embargo, el lagomorfo se niega a inspeccionar su nuevo territorio. Incluso cuando intentan sacarlo de la jaula,  chilla como si temiera que le hicieran daño. Perplejos, deciden cerrar el calabozo del amigo orejudo. Y mientras  Adrián lava los platos, Cristina comienza a cerrar todas las puertas de las habitaciones porque siente que alguien los observa. Una sensación que se acrecienta con el trascurso de las horas.

Reina la oscuridad y desde la cama ella observa una sombra que se alarga en el pasillo. Luego escucha voces en el salón. Está paralizada por el terror y de nuevo su novio comienza a tener un mal sueño. Lo llama a gritos hasta que consigue despertarlo. Otra vez ese intenso dolor en el pecho. Son las seis de la madrugada cuando todo vuelve a la normalidad, si es que puede usarse ese término en el número 45 de la Carretera de Almería. Cristina le cuenta lo de las sombras y una tiniebla de sospecha se cierne sobre la pareja.

Tercera Noche

Es Cristina la que está preparando una ensalada malagueña que va a acompañar con unos boquerones vitorianos. Adrián, por su parte, ha comprado un vino blanco de uva atintada que degustan durante la cena. Hay risas, confesiones y tranquilidad en una velada muy agradable hasta que llega la hora de acostarse. Y es que junto a la cama del dormitorio aparece una mancha bermeja que tratan de quitar, sin éxito,  con todos los productos que tienen a mano en la cocina. Tras varias horas intentándolo, desisten. Están demasiado cansados y abrumados para continuar. No tardan en caer en los brazos de Morfeo hasta que una conversación, que llega desde el salón, les despierta. Suena un despertador sin pilas y cuando encienden la luz se dan cuenta de que no tienen corriente eléctrica. De nuevo ese sentimiento de inquietud, de sentirse observados por una fuerza maligna. No tienen otra opción que llamar a las voces que todavía suenan en el salón de la vivienda. Avanzan despacio. Él, delante, sosteniendo una linterna y ella detrás sosteniéndose en su espalda. De pronto una figura fantasmal cruza el salón. La puerta del dormitorio se cierra de golpe y ellos gritan a pleno pulmón mientras las campanas de la  iglesia de El Palo, que como todas las del Mediterráneo tocan por el alma de los marineros muertos en alta mar, marcan las cinco  y  media de la madrugada.

Cuarta Noche

La pareja tiene los nervios destrozados por lo que deciden cenar fuera antes de tornar a la casa que, lejos de ser un refugio, se ha convertido en una amenaza. Es Cristina la que desliza la idea de abandonar el apartamento donde ocurren fenómenos tan inexplicables. Una idea que visita su mente cuando vuelve a ver aparecer la mancha junto a la cama. Mancha que ahora desprende un olor nauseabundo. Se van turnando en el intento de eliminar la extraña salpicadura del suelo que, incomprensiblemente, vuelve a aparecer como por arte de magia. Agotada, Cristina decide darse una ducha caliente pero al salir contempla espantada la imagen de un hombre que la contempla desde el otro lado del espejo. Aúlla de puro pánico. Finalmente se abraza a su novio que la cubre con un albornoz intentando comprender lo que acaba de ocurrir en el baño. Entonces sueña el portero electrónico como un heraldo de malas noticias. Contesta Adrián que ahora escucha la voz de una mujer:

·         ¿Viven ustedes en esa casa?
·         Sí claro ¿quién es?
·         ¿De alquiler?
·         Sí.
·         ¿Y saben ustedes que ahí se cometió un crimen recientemente?
·         ¿Señora por favor de qué me habla?
·         Hace unos meses uno de los hombres que vivía en esa casa mató a su madre y le quitó la vida a su hermano. Luego se suicidó clavándose un cuchillo en el tórax.
·         ¿Esto no será una broma verdad?

La misteriosa mujer corta la comunicación y, aunque Adrián va en su búsqueda, todo es en vano. Nerviosos por la revelación, la pareja decide abandonar el edificio y pasar la noche con unos familiares que viven cerca de la Playa de la Caleta. A la mañana siguiente contactan con la inmobiliaria de Rincón de la Victoria que les alquiló el inmueble. Le piden explicaciones por no haberles informado del macabro asesinato que llevó a la muerte a tres miembros de la misma familia en septiembre de 2016. Éstos, sin inmutarse, responden que la ley no les obliga a informar a los nuevos inquilinos de los sucesos luctuosos que se hayan producido con anterioridad a la toma de posesión de una vivienda tales como; incendios con resultados de muertos, violaciones, asesinatos o suicidios.

El Crimen

El hermano menor de 35 años acuchilló a su pariente de 38 años la noche de autos. Al parecer sufría problemas económicos aunque otras fuentes de la investigación señalan que padecía esquizofrenia. Luego asesinó a su madre de 59 años que era viuda. Lo más aterrador, al margen de las vidas humanas perdidas, es el hecho de que el hermano superviviente recibió una llamada en su móvil a las cinco de la madrugada- probablemente de su madre  que agonizaba- de la que no fue consciente hasta la mañana siguiente. La misma hora en la que Adrián y Cristina solían despertarse en el dormitorio donde aparecieron los tres cadáveres. A día de hoy, la pareja no ha querido volver a pisar el número 45 de La Carretera de Almería dejando atrás muchos de los muebles y enseres que les pertenecen.  Ni siquiera han podido recuperar su dinero.

Estamos ante un caso que ha sido bautizado por los lugareños como El Amytiville de Málaga. La vivienda, a día de hoy, sigue a la espera de que una nueva pareja de incautos entre por las puertas de la casa maldita. Un punto negro más en la lista de lugares encantados de la Capital de la Costa del Sol como el número 9 de Calle Císter donde se produjo el mayor caso de Poltergeist de España-  la Editorial Plaza y Jané- el Cementerio Inglés con sus historias aterradoras, el  Camposanto de San Miguel- donde se aparece el fantasma de Jane Bowles en su aniversario- o el archiconocido Cortijo Jurado. Hay quien dice que la lista comienza a ser tan larga como las madrugadas en el número 45 de la Carretera de Almería.

Sergio Calle Llorens

martes, 13 de junio de 2017


Si aceptamos a Arabia Saudí como animal de compañía en la Comisión de Derechos Humanos de Naciones Unidas, podemos incluir a China, aunque sea tras soltar una larga carcajada, en la lucha contra “el cambio climático”. Lo que no podemos tolerar, y en ningún caso, es llamar refugiados a la masa humana que está invadiendo el territorio europeo gracias a Frau Merkel y compañía. Refugiados, entérese bien, es aquel que se cobija en otro país huyendo de una persecución política, racial o religiosa. La mayoría que arriba a las costas europeas son, reconozcámoslo de una vez, africanos. Y llegan en masa porque hay una sobrepoblación en sus países. Aquí tienen algunos datos que demuestran el incremento de la demografía en algunas de esas naciones en muy pocos años.

·         Níger ha pasado de 30 a 70 millones.
·         Chad ha sobrepasado los 35 millones de los 14 que tenía.
·         Sudán ha alcanzado ya los 80 millones.

Les hablo de una población que busca una vida mejor lejos de las paupérrimas condiciones de vida en sus naciones pero, en ningún caso, huyen de persecución alguna. Estos africanos pagan 1500 euros por un viaje a Europa a través del mediterráneo. Las mafias que se dedican al contrabando de seres humanos ganaron, y solo el pasado año, la friolera de 300 millones de euros. Un gran negocio ya que los africanos se ponen en contacto con las organizaciones humanitarias en Italia para concretar puntos cercanos a la costa libia- unas 12 millas náuticas en la mayoría de los casos-y por eso son estas mismos organismos los que llegan antes que nadie a las barcas donde se encuentran los subsaharianos. Antes incluso que cualquier buque de la Armada Italiana. Según la ley internacional, al ser abordados en las cercanías de la costa libia, los pasajeros de esos barcos deberían ser llevados al puerto de mar más cercano, es decir al de Zarzis en Túnez. Pero lo que en realidad ocurre es que las propias organizaciones humanitarias les hacen de taxi a los futuros inmigrantes. Por lo tanto, se puede concluir que con el pretexto de rescatar a “los refugiados”, los gobiernos están transportando a miles de ilegales en operaciones que están haciendo de oro a organizaciones criminales que trafican con seres humanos. La propia agencia europea de la Guardia y Control de Fronteras- Frontex- acusa directamente a las agencias humanitarias- muchas de ellas financiados por George Soros- de estar ayudando a estos criminales.  Incluso ya hay jueces italianos que apuntan en la misma dirección. Por cierto, la única vez que se ha interrumpido este tráfico de taxis marinos fue cuando se produjo la última reunión del G-7.

También hay que dejar claro que solo un  26% de la población que arriba a Europa puede ser considerada como refugiada. Ante esta situación, que empieza a ser ya insostenible, la única solución posible, al margen de mandar al paro a los políticos responsables del desaguisado, es implementar una política de incentivos que ayuden a progresar a los países africanos para que su buena gente no tenga que buscar un futuro mejor en tierras lejanas. Y en cuanto a los refugiados musulmanes de los cuales, de momento, todavía  no se conoce ningún caso en el que hayan sido admitidos en sus fronteras por sus hermanos de religión. Por lo tanto, habría que exigir que hasta que Arabia Saudí no aloje a los sirios que huyen de la guerra  en sus 150.000 tiendas de campaña, todas con aire acondicionado, Europa se abstendrá de aceptar esta política de hechos consumados que consume al continente que ha dado la civilización más importante de la historia de la humanidad.

Sergio Calle Llorens

miércoles, 7 de junio de 2017


Suecia es uno de los países más desarrollados del mundo. Una nación que exporta música, coches, muebles y bellas Diosas vikingas. Un país cuyos habitantes son cultos, radicalmente neutrales y con querencia por la lectura. Un rincón tan grande como California pero tan poco poblado que, entre otras cosas, esconde leyendas, mitos y misterios prestos a la descubierta. Enigmas que llenan de incredulidad a las mentes más empíricas. Mentes que no deberían visitar sus lugares más encantados si no quieren abandonar su cómodo escepticismo pues aquí encontrarían, sin ningún género de dudas, aquello que no estaban buscando:

1-      Frammegarden: Está situada a poco distancia de la frontera noruega y tiene el honor de ser considerado el lugar más encantado de toda Suecia. En verdad, son muchos los que han escrito sobre el lugar pero casi nadie había podido pasar una noche entera en el viejo edificio que data de 1700. Y es que el inmueble desprende una sensación de pánico intenso. Sobre este hotel, la leyenda y la historia oficial coinciden; dos niños fueron encerrados en un dormitorio de la casa donde se les mató literalmente de hambre. Se trataba de Kerstin Erikdotter y Nils Eriksson. En la habitación de la muerte, como se la conoce popularmente, se dan todo tipo de fenómenos extraños: voces de niños llorando desconsoladamente, pasos y música de piano sin que haya presencia humana. En esas cuatro paredes, donde hallaron la muerte los chiquillos, también se producen fenómenos como el de un espíritu golpeando una pelota y  psicofonías  aterradoras.  Caminar a oscuras por los largos pasillos de Frammergarden es considerado como un deporte de alto riesgo para los trabajadores del bello hotel escandinavo.

2-      Kronovalls VinCastle: Se encuentra entre las localidades de Tomellia y Brösarp Österlen, en el sur de Suecia en una región conocida como Skane. El Castillo es una joya arquitectónica que data de 1400 que fue propiedad de Hugo Hamilton. Una de sus hermanas estaba viviendo un romance con el hijo del guarda-bosques. Cuentan que cada noche se escapaba de su habitación para ir a reunirse con su amante. En una madrugada fría de invierno, la joven tomó la trágica decisión de tomar un atajo usando el estanque que, a esas alturas del invierno, estaba completamente helado. Desgraciadamente para Isabel Hamilton, el hielo cedió y nadie pudo hacer nada por salvarla. Tenía tan solo 16 años y unas ganas locas por vivir. Desde entonces, las habitaciones del magnífico castillo han visto apariciones de la joven Isabel. Los trabajadores han afirmado haberla visto bailar en la habitación  Chadornay.  A algunos clientes se les ha aparecido, y  siempre  en mitad de la noche, una vieja dama sentada en la cama de al lado tocando un instrumento. A pesar de todo, ni Isabel ni la dama son consideradas como una presencia maligna. Adonde los empleados del hotel no quieren acercarse, y bajo ninguna circunstancia, es a la cámara llamada Caubernet Savignon. Afirman advertir una gran angustia en ese lugar. En el comedor se puede percibir un fuerte aroma a tabaco que, sorprendentemente, desaparece tan rápido como ha venido. Es como si los espíritus de aquellos que una vez señorearon en esas estancias volvieran a tomar posesión de su antigua morada cuando los huéspedes duermen o, como ocurre en la habitación Pinot Noir son despertados cuando una presencia desconocida les toca. Es evidente que el castillo retiene el misterio y deja sin aliento a los que lo visitan de día, pero cuando se alargan las sombras y cae la noche,  la visita se convierte en una experiencia aterradora.  Y es que caminando entre sus largos corredores, uno tiene la sensación de no estar solo porque algo, o alguien,  está observando. Sin embargo, esas sensaciones tomaron cuerpo de prueba cuando la cámara captó lo que parecía alguien moviendo un vestido o, el momento en el que el fantasma se hacía visible.  Parece que Isabel sigue teniendo querencia por la segunda planta del castillo.

3-      La Mina de Plata: Puede ser localizada en el suroeste de Sala en Västmalnland y estuvo en funcionamiento desde 1400 al 1800. Durante sus mejores años, llegó a producir de 3 a 5 toneladas de plata al año. Fue la mejor mina de toda Suecia y fueron muchos los que perecieron en ella. Gracias a la actividad minera, Sala se convirtió en tiempos pretéritos en la segunda capital más poblada de Suecia. Hoy, en cambio, el lugar es una sombra desde que la mina cerrara en 1962. Para visitar la mina, los trabajadores que hoy acompañan a los turistas golpean tres veces una roca en concreto para que, según la propia versión de los guías, la Dama de Blanco sepa que el grupo va a bajar a sus dominios. Ésta ha sido descrita como una mujer bella y  rubia joven a la que le encanta la compañía de los hombres pero que, en ningún caso, tolera a los que usan un lenguaje chabacano en su presencia. Siempre se aparece vestida de blanco pero si alguien la ve de negro, es momento de salir porque es un heraldo de muerte. Los lugareños afirman que no es un fantasma, ni un espíritu sino una entidad buena que advierte del peligro a los que se atreven a bajar a los más de 300 metros de profundidad de la mina. La bondad de la Señora de la Mina, como era conocida por los mineros, contrasta con los fenómenos paranormales que acontecen en el interior del edificio que solía servir de Oficina Central de la explotación minera; Trabajadores que son empujados por las escaleras, sillas empujadas por una fuerza invisible y poltergëist en la cocina. Lo más aterrador es la figura que suele aparecerse para abrir la puerta del complejo. Un lugar donde se escucha la dulce música de un piano que se encuentra en muy mal estado de conservación.  Hay quien apunta al hecho de que todos los mineros muertos solían colocarse en la entrada de la casa del gerente tras los accidentes que les habían costado la vida, como la causa de tanto fenómeno extraño.

4-      La Mansión Wanbo: Fue construida en 1700 pero alberga un sótano que data de 1050. Allí solían atar los cadáveres en posición vertical con cadenas detrás de paredes durante todo el año y, solamente en invierno, que era cuando las aguas del Lago Northern Bark se helaban, trasportaban los cuerpos a la iglesia que se encontraba al otro lado de la laguna. Allí recibían cristiana sepultura. La razón para este comportamiento no ha sido aclarada del todo pero, todo apunta a que los suecos de aquella época estaban aterrorizados por los muertos. No muy lejos de la Mansión Wanbo, hoy un coqueto hotel, localizamos un sitio cargado de energías negativas conocido como “Mässtenen”. Allí fueron ejecutados oficialmente siete personas. Todas decapitadas. El último ajusticiado se llamaba Anders Andersson quien, aparentemente, asesinó con arsénico a sus vecinos. Cuentan la historia que es Andersson uno de los espectros más activos del lugar. Otro que suele aparecerse en la Mansión es un antiguo recaudador de impuestos llamado Birgersson que desapareció sin dejar rastro a principios de 1300. Probablemente asesinado. Son múltiples los testigos que lo han visto deambulando por la Mansión que, además de su encanto, alberga una curiosa actividad; y es que si dices en el sótano “Birgesson toma mi mano”, los testigos siente un viento frío alrededor de sus cuerpos. Recientemente, el propietario de la Mansión, Kjell Anderstedt, contaba que en una reunión de negocios con un grupo de norteamericanos, una mujer le preguntó “is there any ghosts in here?” -si había fantasmas en el sótano donde estaban en esos momentos- la luz se fue durante unos diez segundos provocando el pánico en la comitiva que corrió en pos de la escalera. También sintieron un pavoroso terror cuatro jóvenes que vieron a un perro espectral de camino al baño a pesar de que ni la Mansión tiene, ni ha tenido can alguno. 

    En un edificio cercano erigido en 1725, y abierto al público en la década de los treinta, la habitación llamada “Snillepanget”, una turista sueca estaba escuchando música en su móvil cuando se percató que había una figura oscura en la esquina junto a la cama. Por un momento, pensó que se trataba de un reflejo de su celular pero, al fijarse bien, vio con sus propios ojos cómo se desvanecía en mitad de la noche. Fue tal el impacto que salió corriendo despavorida y, ni siquiera el señor Anderstedt pudo si quiera convencerla de que él no era un fantasma también. En cualquier caso, la casa, que una vez fue el lugar preferido de los actores y actrices suecos que buscaban inspiración, está impregnado de misterio y espera la visita de nuevos inquilinos. ¿Se atreven?

     Aquí les dejo el audio sobre la entrevista que me hicieron en Espacio en Blanco del gran Miguel Ángel Blanco de Radio Nacional de España: http://www.rtve.es/alacarta/audios/espacio-en-blanco/espacio-blanco-suecia-paranormal-23-10-16/3767760/

Sergio Calle Llorens

martes, 6 de junio de 2017


Rafael J. Pérez afirma en su columna del Diario Sur lo siguiente: “nadie debe insultar a nadie. Sea del arco que sea, sea de la ideología que sea, sea de la religión que sea. El respeto al prójimo y a las autoridades lo defiende la Constitución, la legislación actual y hasta la Biblia”.

El sacerdote también nos deja otra declaración de intenciones: “Con la llegada de las redes sociales pareció que todo el campo era orégano y con un ordenador o móvil en la mano se podía escribir lo que apeteciera. Manifestar la legítima diferencia de parecer es recomendable. Es más, necesario. Pero hay líneas rojas que no deben traspasarse nunca”.

El Cura deja una última perla para sus lectores que, tal vez sean una gran minoría, al recordarnos que a un vecino de Fuengirola la Fiscalía le pide dos años de cárcel por fomentar odio hacia los árabes con mensajes en los que insultaba y pedía su expulsión de España ; Ante este asunto, el cura escribía lo siguiente “A Dios gracias, la sensación de impunidad parece que desaparece. Ya nadie puede insultar en la red parapetándose en perfiles falsos o en su particular perfil. Difamar, vejar o atentar contra el honor no saldrá gratis a quien llevado por los motivos más peregrinos vomita en las redes sociales toda la mierda que lleva dentro”.

En una cosa sí estoy de acuerdo con el articulista, hay líneas  rojas que no deberían cruzarse nunca en el debate pero, en cualquier caso, la libertad de expresión no es un concepto abstracto, se puede o no se puede ejercer y no debería existir ningún límite al respecto. La libertad de expresión es lo que occidente es y representa. Y aunque a mí no me gusta lo que dicen algunos, hay silencios mucho más hirientes y dañinos que millones de insultos juntos ¿O no recuerda el sacerdote la ocultación de los abusos sexuales a niños por parte de miembros destacados de la iglesia católica? Por no hablar de la sonrisa cómplice el Papa Francisco cuando mira para otro lado con los crímenes de la dictadura cubana.

 Habría que recordarle a este Delegado Diocesano que, como nos dejó escrito Josep Pla, encontrar el adjetivo correcto para cada cosa es un asunto dificilísimo. Por eso, que  un niño violado por un cura de forma sistemática use calificativos duros para describir la inmensa maldad- por no hablar de la mierda que ese malnacido abusador lleva dentro- es de obligado cumplimiento literario. Tal vez Rafael Pérez Pallarés prefiera que llamemos “picarón” a un cura violador. Incluso, llegado el caso, estaría más de acuerdo con epítetos mucho más suaves a la hora de definir a un sindicalista gorrón que vive del sudor del de enfrente. No fuéramos a ofender al prójimo.  Además, quién decide lo que ofende o no: ¿el Papa Paco reunido con su Eminencia e inspirados por las enseñanzas de Torquemada? Acabemos.

En cuanto a su afirmación de que la sensación de impunidad parece que va desapareciendo, imagino que la escribe por desconocimiento. Y si no me cree, pude ir a los millones de mensajes que dejan los televidentes de la cadena Al- Jazeera cada vez que tiene lugar un ataque terrorista islámico en occidente - últimamente cada dos por tres-   en los que más de un 70% son de mofa y de regocijo. Claro, es mucho más fácil ir de moderno por la vida y machacar a un señor de Fuengirola por decir que el Islam es incompatible con la democracia occidental. Por cierto, lo que defiende la Constitución es la libertad de expresión y si  el cura busca discurso de odio, que se dé una vuelta por la cadena Córdoba TV financiada por Arabia Saudí.

Parece claro que el señor Pérez Pallarés piensa que nunca hay que ofender a nadie. Sin embargo, qué quieren que le diga, a mi este Sacerdote me hiere dirigiendo un programa en Canal Sur llamado “Palabra para la vida”, mientras mi padre murió ahogado en su propia sangre por culpa del SAS.  Ya ven, dinero para el espacio del cura y ni un céntimo para mi progenitor, ni para los millones de sureños que siguen en las listas de espera de Susana Díaz. Y aunque el comportamiento del religioso me ultraja y me envenena, él está en su derecho de seguir insultando y vejando a sus paisanos con su actitud en la cadena donde la disidencia contra los socialistas no se tolera.

Espero que Pérez Pallarés entienda que cuando tu vida es tu argumento, nadie podrá combatir contra eso. Y el argumento vital del Sacerdote es simplemente una capitulación en posición genuflexa hacia aquellos que odian occidente y un aplauso a los Fiscales- por cierto la jurisprudencia del Tribunal Europeo de Derechos Humanos establece que por encima de la libertad de expresión no hay nada- que odian la palabra libertad con mayúsculas. Por eso hay que decirle que llegará un momento, tal vez cuando esté al pie del altar y unos barbudos estén a punto de mandarlo a cenar con Jesucristo,  en el que tendrá que elegir entre luchar o rendirse.  

Que escoja Pérez Pallarés poner la otra mejilla mientras nosotros, una vez más, marchamos al matadero con el pecho hinchado de orgullo, como ya hicimos en la Playa de Omaha mientras elevamos al cielo una vieja plegaria:  “Padre ya sabes lo ocupado que estaré hoy en el Campo de Batalla. Si yo me olvido de ti, tú no te olvides de mí”.

“Sancho por la libertad se puede y se debe aventurar la vida”- Don Quijote.

Sergio Calle Llorens

martes, 30 de mayo de 2017


Hay gente que piensa que si las mujeres se hacen la permanente, los hombres nos hacemos transitorios.  Hay multitud que cree que si el avión llega con retraso, al piloto le persigue la inteligencia pero él es siempre mucho más rápido. Hay parentela que afirma que cuando un abogado se vuelve loco, ha perdido el juicio. Hay concurrencia que defiende,  tras sufrir a la injusticia española, que el turno de oficio es al oficio de tuno. Hay feministas suecas que para atacar el patriarcado marchan al galope de forma descabellada. Incluso hay un gentío que defiende que los ataques terroristas islámicos no guardan relación con el islam. Éstos últimos llegan incluso  a afirmar que el islam no tiene nada que ver con el islam,  acusando de islamófobos a todo a aquel que se atreva a llevarles la contraria. En un mundo en el que siempre es mucho más importante hacernos las preguntas correctas antes que hallar las respuestas, dos cuestiones se me antojan obligadas:

·         ¿Son la mayoría de musulmanes moderados?

·         ¿Somos la mayoría de occidentales islamófobos?

Para responder a la primera pregunta, hemos de tornar nuestros ojos a los estudios de opinión realizados por prestigiosas universidades árabes como la de El Cairo y también por el New Research Center. Los resultados no dejan lugar a dudas:

·          El 88% de la población musulmana de Egipto, el 62% que profesa esa religión en Pakistán y el 86% de los jordanos apoya el asesinato cuando un individuo abandona el Islam.

·         El porcentaje es muy similar en los países mencionados cuando se trata de apoyar la ejecución de homosexuales o cortarle la mano a los ladrones.

·         Un 70% de musulmanes en todo el mundo- y eso incluye a los que viven en países occidentales- comparte la opinión que el retraso del mundo islámico comenzó cuando los musulmanes dejaron de conquistar otras tierras para convertir a los infieles.

·         Un 84% del sudeste asiático, un 64% del África subsahariana y un 77% del Magreb apoya el código penal islámico conocido como la Sharia.

·         El 65% de mujeres musulmanas ve normal que sus maridos las peguen de vez en cuando. El porcentaje se eleva a un contundente 80% por parte de los hombres cuando se trata de tolerar la violencia machista en el seno del hogar.

·         Un 51% de nigerianos musulmanes apoya la lapidación de las mujeres adulteras mientras que  un 88% de egipcios está de acuerdo con esta salvaje práctica.

Por todo lo expuesto, afirmar a día de hoy que los musulmanes son moderados no se sostiene en ningún caso. Dicho de otro modo; los políticos occidentales mienten a sus ciudadanos porque ni ha existido, ni de momento existe, una corriente de pensamiento mayoritaria en el mundo musulmán que pueda llamarse tolerante. Una opinión que incluya, y en todos los casos, respeto por los tres pilares fundamentales de las democracias liberales occidentales en el siglo XXI:

a-      Libertad de expresión
b-      Libertad de opinión
c-       Libertad religiosa

En cuanto a la cuestión de si somos islamófobos, la respuesta es un rotundo sí. Y es que tener miedo o antipatía por aquellos que lapidan a las mujeres adúlteras, obligan a casar a niñas con ancianos, visten a sus mujeres con un saco, justifican los ataques terroristas cometidos en Israel, rebanan las manos de los chorizos o cuelgan a los homosexuales de las grúas, lejos de ser algo negativo debe comenzar a ser visto como una actitud de obligado cumplimiento.

Oponerse al islam hoy es como refutar las ideas racistas de Hitler en el pasado. Contraponer los valores de respeto frente a las ideas del analfabeto nacido en la Meca en el año 570 es como resistir al comunismo que ha llevado a la tumba a cien millones de seres humanos. Negar estas evidencias no cambia esta realidad inquietante: los musulmanes ni son moderados, ni se les espera. Yo, en cambio, espero que usted cambie de actitud cuando le pregunten: “¿Es usted islamófobo?” y responda: Sí, a mucha honra.

Sergio Calle Llorens

lunes, 29 de mayo de 2017


Desde que leí "Málaga y la Nueva Ola" de José Luis Cabrera y Lutz Petry no había leído nada sobre la movida musical en estas orillas mediterráneas. Pero hace un par de semanas cayó en mis manos, y literalmente, la obra del cantante de Danza Invisible titulada; “Una historia del Pop malagueño” . Un desfile de bandas, poetas malditos y un sinfín de garitos donde algunos, que hoy pintamos canas, aprendimos a bebernos la vida. Antes de entrar en harina sobre los grupos que tuvieron que ver conmigo de alguna u otra manera, quiero rescatar algunas frases  del libro:

·         Paloma Chamorro Presentadora de La Edad de Oro: “Aparte de Madrid, donde se vivió la movida con más fuerza fue en Vigo y en Málaga.

·         Juan Gómez Locutor y director de Música para Grandes Ciudades: “Es que entonces- años 80- los coordinadores musicales teníamos cierta libertad. Había discos obligatorios y optativos, y aparte podíamos elegir la frecuencia con la que se radiaban. Así que te encontrabas con que en Madrid o Granada estaban con “La Colegiala” y aquí  en Málaga sonaban The Cure”.

·         Javier Ojeda: “ En la extinta discoteca Max se congregaban entre 600 0 700 iniciados que venían a escuchar a The Jam, Talking Heads y otras rarezas para sorpresa de los dueños de la sala, que no comprendían muy bien de donde venía esa gente con la pinta tan rara.
En aquella Málaga tan alejada, gracias Dios, del patético rock andaluz, vivimos a caballo entre Lambrettas, conciertos, rockeros y poetas en una orgía creativa sin precedentes. De aquellas bandas recuerdo, por supuesto, la actuación de Krazy Boys en el bar Mod del Beat Verdi- situado a la entrada del barrio marinero de Pedregalejo-  ya que  sus componentes fueron lo primeros representantes del modernismo en la región malagueña- que junto a los Agentes Secretos hicieron las delicias de la primera generación Mod de la Capital de la Costa del Sol. Uno de los miembros originales, Rafa, ha sido el agitador del ambiente Sixty local, regentando bares como El Club 60 de calle Beatas y luego en la Barriada de la Princesa y más tarde en Blanco y Negro de calle Granada. De aquella banda destacaría el imprescindible himno “Málaga es mi ciudad”- que también puede encontrarse en una recopilación de música Mod española auspiciada por el sello Bip Bip de los barceloneses Brighton 64- y "Colegio de Curas".

Y si Rafa el Mod guarda su bajo Rickenbacker, yo mantengo el disco de Biscuters que es, aunque algunos no lo sepan, heredero de la banda Side Car. Formación que debe su nombre a otro glorioso garito de Rocker de Pedregalejo. Biscuter fue uno de los primeros grupos mixtos de la ciudad. Allí mis amigos José- bajista y hoy un luthier de renombre- Fabián- vocalista y guitarra- se unieron a unas bellas señoritas entre las que destacó a Helena Calvo. Biscuter se lanzó al mercado en la Rosa Records con un disco cuya portada fue realizada por Micky el Rocker- otro personaje local cuyas andanzas darían para varios artículos- y con un estilo de los girl-groups de los 60.  Fabián el argentino, que no vivió los éxitos de la banda por un problema de celos, montó años más tarde un grupo de tango cuyos maullidos porteños se han perdido en el rompeolas.  Rafa Rodríguez, sustituto de Fabián, fundó otra banda al poco de que el proyecto terminase para siempre; Los Braulios y luego los Caracoles cuyo primer disco fue con Warner. Su tema "Fenómeno" es un clásico para los seguidores del Málaga C.F

Y como en el libro hay pop, rock, grunge, techno, punk, hard rock etcétera, he de destacar al grupo Epidemia que hacía Trash metal con canciones como “Cadáver insepulto” o “sabor a muerte” ya que el cantante y guitarrista Eto Morales- hoy tristemente fallecido- colaboró conmigo en la Revista digital- fundada por un servidor-“Región de Málaga” en la que publicamos, ojito al dato, todas las psicofonías que el bueno de Eto realizó por las casas de la provincia. No es de extrañar que Eto reivindicaba la vida después de la muerte en su penúltimo proyecto cultural Termogénesis en el que mezclaba, y muy bien por cierto, el metal con la música electrónica. Finalmente tuvo un último grupo Operación Mutante en el que versionaba clásicos como el de Mónica Naranjo (“Sobrebeberé”), o el de Europe “El final del Condón” que se convirtió en un fenómeno en internet. Donde quiera que estés, muchas gracias campeón.

Carlos Desastre era un personaje, tal vez todavía lo siga siendo, fundador del 713avo Amor. Banda de la que la revista Rock de Lux criticaba de la siguiente manera:

·         “ Los malagueños siempre prefirieron la negrita a la cursiva, el exceso a la concreción”.

Sea como fuere, hoy Carlos en un artista reconocido en Méjico por alguna razón desconocida. Tengo entendido que vive cerca de Sierra Madre y sigue tan arrogante como cuando la última vez que lo vi en el concierto de James Brown en la Malagueta. Aquel día bailando como un loco en compañía de mi amigo el Monaguillo, le atizó, por supuesto sin querer, un puñetazo en el ojo del que todavía nos estamos riendo.

He dejado para el final a mi amigo Tony Cantero con el que me refugié durante años en los garitos rockeros hasta que él arribó  al crossroads del que hablan los músicos de Blues. Tony, del que muy poca gente sabe que vivió parte de su niñez en Australia, tiene un disco excepcional que lleva por nombre "Painting the clouds". En este trabajo se nota su colaboración con artistas como  Javier Ojeda y  su periplo por Chambao.  Gran guitarrista y compositor, Cantero ha sido uno de los tipos con el que más me he reído en mi vida. Como botón una muestra; estábamos alojados en un hotelito de Nerja cuando una mujer comenzó a gritar Antonio, Antonio y, aunque al principio pensamos que se trataba de gemidos sexuales, aquella mujer terminó dando gritos de auxilio. Y allí fuimos nosotros a auxiliar a la damisela que, a su vez, intentaba que su marido se recuperase de un desmayo. Al agacharse, la señora dejó a la vista dos enormes tetas que provocaron la risa del guitarrista. Al final pudimos salir bien de aquella experiencia surrealista en la que la mujer, que no se coscó de nada, nos estará eternamente agradecida. Nosotros a ella también.

Sin duda, “Una Historia del Pop Malagueño” de Javier Ojeda es una obra imprescindible a la que solo le pongo un pero; lo mucho que se nota cuando el autor presenta a una banda amiga o conocida de lejos. Sea como fuere, me ha encantado cobijarme durante dos semanas entre sus páginas que huelen a la Málaga rompedora, canalla, emprendedora y cosmopolita que sigue asombrando al mundo.

Sergio Calle Llorens