martes, 13 de noviembre de 2018

¡MI GENERACIÓN"


Somos la generación que hizo el servicio militar. Los amigos de los que se hicieron objetores de conciencia para que, entre otras cosas, tú no tuvieras que perder un año de tu acomodada viva. Somos aquellos que traspasaron  todas las fronteras de lo políticamente correcto. 

 Somos los de las litronas, los de los porros, los del “me piro vampiro”.  Somos lo que cantábamos “más vale ser un punky que maricón de playa”. Somos, en definitiva, un grupo de valientes que jamás se ofendió por nada.

Somos los que para quedar con una chica, teníamos que llamar por teléfono y, casi siempre, lo cogía un padre que con voz inquisidora contestaba; ¿de parte de quién? Somos los que íbamos a follar junto a la orilla del mar para que tú, créetelo, puedas retozar hoy con tu novia en su casa sin que nadie se escandalice.

Somos los que siempre veíamos perder a la selección, pero nunca perdimos la esperanza de verla ganar. Somos los de la España de la transición. Aquellos que pensaron que, al fin, ese escudo y esa bandera nos representaban a todos. Los cretinos que afirmaban que con el tiempo la corrupción terminaría.

Somos los ilusos que se creyeron el camelo del Estado autonómico. Aquellos inocentes que se tragaron que si trabajábamos duro, tendríamos  sueldos alemanes y una casa de veraneo junto al Mediterráneo.

Somos un gigante saco de boxeo al que todos han sacudido en las últimas décadas. Un día es una tasa. Otro es una ley de género.  Y mañana una  nueva normativa que nos obligará a hablar como a la Carmen Calvo de turno le salga de la vagina.

Somos los trabajadores que, al pasar de los cuarenta y cinco, ya no valemos ni para pegar sellos. Una procesión de muertos que, a diferencia de la Santa Compaña, no la acompaña nadie. El estiércol que nutre sus campos. 

Somos los hijos de los divorciados cuya custodia nadie pidió. Los nietos de los que sobrevivieron a la guerra incivil española que ahora- ¡manda huevos!- recibimos lecciones de historia de los que estudiasteis la LOGSE.  De vosotros que no habéis leído ni la Cartilla Palau.  De sus señorías que lo más cerca que han estado de una guerra ha sido el “Call of Duty”.

 Fuimos una gota que se tragó el océano. Un sueño que se convirtió en pesadilla. Una comedia que terminó en la estantería de las películas de terror. Somos la generación perdida. Ya solo les queda  amortajar nuestro cadáver. Tal vez nos quieran un poco cuando nos hayamos ido.

¡Fuimos pero ya no somos!

Sergio Calle Llorens

viernes, 9 de noviembre de 2018

GINGER


They call you ginger
They call you redhead
But you are a Goddess
You have been blessed

Playing all over your skin
It´s, oh God, a great pleasure
And the best of the treasure
How I wish you had a twin

Loving you till the end of time
Wrapping by your legs
Let me tell you is sublime

Pink cheeks and pale lips
With your freckled nose
I want to die around your hips

Sergio Calle Llorens

miércoles, 7 de noviembre de 2018

A TRIBUTE TO ROCK AND ROLL


When I am in trouble
Only rock and roll
Can give me double

When I am upset
Only rock and roll
Can cure my regret

When I am in hell
Only rock and roll
Ring the magic bell

 When I listen to the beat
Courtesy of the king
I can`t control my feet

And with the groove of Cochran
I climb to the Twenty flight rock
To explode like a machoman

Without forgetting Budy Holly
He will never fade away
Rock and roll is here to stay

Sergio Calle Llorens

martes, 6 de noviembre de 2018

LET´S RIDE


Every journalism school should put this quote in bold over the class door: “if someone says it´s raining and another person says it´s dry; it´s not your job to quote them both. Your job is to look out of the fucking window and find out which is true”. It goes without saying that Jonathan Foster- the author of the quote- nailed it. Unfortunately, journalism today is based on feelings, never on facts. What madness is this? We are heading to a very dark place indeed. It seems to me that most of the people who claim to be journalists are, in fact, far from it. They don´t conduct an investigation properly because the fear they feel of the Establishment. Look at the system of justice which is tolerant of corruption but intolerant of critics. But nobody cares. Nine persons are arrested daily in England for criticizing Islam and any reporter dares to talk about it. They claim that these citizens are being arrested for posting allegedly offensive messages online as police set up their campaign to combat social media hate speech. About  half of the investigations are dropped before prosecutions were dropped. Many civil liberties campaigners believe- including myself- that the authorities are over- policing the internet and threatening free speech. In other words; they should police the streets and no the twits. As a result of that, free speech is at risk.

 Journalism, I used to believe, is the activity of gathering, creating and presenting news and information. But now most of the journalist don´t sneak too much on the politicians. They are simple afraid of the consequences. It´s not only the powerful they fear but the social networks where anyone can be easily hammered by an illiterate mob. People who are so easily offended are the ones who run the world. There is no crime worse than telling the truth.  

The less thing you expect from a journalist is decency. A 65 years old lady was sentenced to prison for criticizing Islam on Facebook. Where are the reporters? Why haven´t we seen an interview of that poor lady on every single TV in Europe? The answer is quite simple, it´s a question of cowardice.  I am not mistaken when I say that the Fourth State is called that because most of the journalists are on all fours.

History reveals that the more democratic a society, the more news and information it tends to have. But now all the big media corporations are the same to me. They hide things like the rape of many European women by some refugees brought here by the same politicians who refuse to tell you, like the journalist, the real truth. Europe is doomed by the stupidity and arrogance who wants us to look the other way.  An epoch shrouded in misery

We, Westerners, need to show them some bravery. After all, courage is, like John Wayne used to say, being scared to death and saddling up anyway. Let´s ride then. We are, after all, the best civilization of the world.

Sergio Calle Llorens

lunes, 5 de noviembre de 2018

¡NUEVA CAMPAÑA DE CALLE LLORENS!


Como ya saben soy escritor de novelas de misterio. Libros que tratan de arrojar luz en un mundo lleno de tinieblas. Ahora, tras la publicación de mi ensayo “el liberalismo contado a los jóvenes y no tan jóvenes”, he decidido dar a conocer al gran público los secretos más inquietantes. La realidad de la región más atrasada de España donde siempre ha gobernado el mismo partido político. Te hablo de la autonomía andaluza cuyo nepotismo, corrupción y métodos mafiosos son obviados, una y otra vez, por los grandes medios generalistas.  Estoy convencido de que si no sacamos a la luz la verdadera historia de la podredumbre que sufrimos en Andalucía, nadie va a hacerlo por nosotros. Ha llegado el momento de explicarle al mundo lo que sufrimos, y a diario, miles de ciudadanos honrados.  Después de todo, no hay nada más revolucionario que contar la verdad.

La Garduña confidencial es el libro que el poder no quiere que leas. Un ensayo que viene a demostrar que la organización de malhechores sigue viva en la taifa andaluza. Un trabajo de investigación que ninguna editorial se atreve a publicar por miedo a los que mandan.  Un paseo por la historia secreta del PSOE- andaluz cuyos orígenes te dejarán sin habla. Un manual imprescindible para entender que, a pesar del ajusticiamiento de Francisco Cortina y sus dieciséis garduños en la ciudad de Sevilla en aquel lejano 25 de noviembre de 1822, la Garduña señorea su estandarte por todo el sur de España. 

 Posdata: Sólo soy un ciudadano que quiere cambiar las cosas. Alguien que necesita a valientes como tú.  En cualquier caso, sólo te pido que no dejes pasar la oportunidad de ayudarme. El mundo debe saber la verdad.

 ¡Cuento contigo para acabar con los corruptos!


https://www.verkami.com/projects/21951-la-garduna-confidencial

Sergio Calle Llorens

lunes, 15 de octubre de 2018

¡|KING AND QUEEN!


Beale Street is dead, and Elvis Presley is dead. A history race forward and replaces the sounds of one era with those of another, but the memories remain. The spirit of the people remains, and the sounds which they created will a part of our musical heritage for as long as there are those who care.  Memphis, I guess, was a very interesting city. I was never there in the days of Beale street fames, but I wish I had been because even the ruins of the once-famous street are exciting. I also wish I had attended an Elvis Presley concert but I was just a boy when the King passed away.  Anyway, there is a lesson to be learnt by all; his dedication and love for the music. Elvis poured everything into the performance. It was just sublime.  I was late for Mr. Presley, but I have attended some of the best concerts in the history of music; Queen and Michael Jackson in Marbella, Rolling Stones at the old Wembley stadium and James Brown at the Malagueta ring bull.

I totally agree with Bob Geldof- it’s the only way I shared his thoughts on something- when he said: “Queen knew that live aid was all about he handed them the stage and the rest is history”. Freddie, like in all his concerts, had the crowd in the palm of his hand. I heard somebody saying that they were stealing the show and they did. Without any doubt, Queen was the band of the day and there will never be another band like Queen and there will never be another singer like Freddie Mercury. They electrified every concert; ¡What a hunk!! What a voice! If anyone knows something better I would love to see it. Go to YouTube and look for yourself; look how he is playing with the audience. That’s a real connection. Artist these days don´t do this anymore. They don’t have the charisma not the talent. Nowadays they go to Justin Bieber. A bimbo with no brain.  Freddie was right; “A concert is not a live rendition of our album. It´s a theatrical event”.  He also knew he was a Rock star and now it seems that everyone agree with him. But I disagree because he, like Elvis, is not just a Rock and Roll star; he is a fucking legend and I wish he could come back from the other side and perform again.  I can´t help imagining the reactions of the snowflake generation.This last thought put a big smile on my face.


¡ Thanks again Freddie!


Sergio Calle Llorens

lunes, 8 de octubre de 2018

APPARITIONS AT DEATH


Ghost stories have been told all over the world since ancient times.  Such tales to tell on a cold dark night whilst sat around an open campfire, maybe you believe them, maybe you don´t, but regardless of your thoughts on the matter, whether real or not, these stories are no less chilling. Here are some creepy examples:

It occurred some years ago. A man called Lucas resided in the north of Malaga, while his friend, a former classmate Mr. Gomez, lived in Toledo.  This friendship led them to visit each other`s house from time to time, but for Lucas there was a deep shadow of sorrow over these otherwise happy moments, for, while he enjoyed the most enlightened religious opinions, his friend was an unbeliever. The last time they were together, Mr. Gomez said; “My dear friend, let us solemnly promise that whichever of us die first shall appear to the other after death, if is be possible”. “Let it be so, if God will”, replied Lucas. One morning some time after, about three o´clock, the latter was awakened by a brilliant light in his bedroom; he imagined that the house must be on fire, when he felt what seemed to be a hand laid on him, and heard his friend´s voice say distinctly, “there is a God, just but terrible in His judgements”, and all again was dark. Lucas at once wrote down his remarkable experience. Two hours later he received a phone call announcing Mr. Gomez`s death on the hour that he had seen the light on his room.

In a boarding school in Campillos several years ago two of the boarders were sleeping in a large bedroom with two doors. About one o´clock in the morning the girls were awaken by the entrance of a tall figure in clerical attire, the face of which they did not see. They screaming in fright, but the figure moved in a slow and stately manner past their bed and out the other door. It also appeared other students, and seemed to be looking for someone. At length it reached the bed of ne who was evidently known to it. The girl woke up and recognized her uncle. He did not speak, but gazed for a few moments at his niece, and then vanished. Next morning a message was handed to her, which communicated the sad news that her uncle had died on the previous evening at the hour when he appeared to her.

My last story happened a long hell time ago near Antequera; Juan Garcia attested the apparition of a headless coach. The story was told by his grandson to their respective children who told it to me. They had sent for the Doctor, and were waiting his arrival in the dusk. As they sat on the steps they suddenly heard a heavy rumbling, and saw a huge dark coach drive into the paved court before the door. One of them went down to meet the Doctor, but the coach swept past him, and drove down the street, which went straight between the fences and hedges to a gate. Two of the young man run after the coach, which they could hear rumbling before them, and suddenly came full tilt against the street gate. The noise had stopped, and they were surprised at not finding the carriage. The gate proved to be locked, and when they at last awoke the lodge-keeper he showed them the keys under his pillow. The Doctor arrived a little later, but could do nothing, and the sick died a few hours afterwards.
Apparently the headless coaches must be distinguished from the phantom vehicles, of which numerous tales are also told. The first are harbingers of death, and in this connection are very often attached to certain families; the later appear to be spectral phenomena pure and simple, whose appearances does not necessary bring death or evil.

In closing, these strange occurrences, true or not, are to be told and retold till the end of time. Partly because who doesn´t love sitting around the campfire, enthralled in a chilling story, waiting on the edge of your seat to hear what happens next? I do and it´s not a Halloween thing, either. Spooky stories are great at any time of the year. Don´t you think?

Sergio Calle Llorens

miércoles, 3 de octubre de 2018

¡LA POSESIÓN!


Jugar la Liga Adelante es, a pesar de su rimbombante título, un paso atrás. Eso no resta felicidad a los malaguistas de todo el mundo, encantados de  ver al club de nuestros amores liderando la Segunda División que, para muchos, es la mejor del viejo continente. No obstante, al equipo que dirige Muñiz se le achaca que nunca domina la posesión de la pelota  lo que, bien mirado, es cierto. Incluso el Córdoba C.F- probablemente el peor equipo de la competición en estos momentos- controló ese apartado del juego pero terminó llevándose una goleada en su última visita a la Rosaleda.

 Los más jóvenes ya no se acordarán pero hubo  un tiempo, probablemente mucho más triste, en el que se jugaba al balompié con tres centrales- a uno de ellos le llamaban líbero-  dos carrileros y un medio defensivo.  Entonces llegó Johan Cruyff y lo cambió todo demostrando que el arte no está reñido con la eficacia. Su apuesta fue jugar con tres defensas, cuatro centrocampistas y dos extremos muy abiertos.  Era, y creo que todavía lo sigue siendo, el modelo Barça que luego perfeccionó Guardiola y que para muchos, entre los que me incluyo, debe ser la única salida en tiempos de crisis. Aquel modelo, la envidia de todo el planeta futbolístico,  hizo campeonar a la selección española y al F.C Barcelona. La roja fue la primera en encadenar de una misma tacada, y por este orden,  Eurocopa, Mundial, Eurocopa. Y el Barça es el único club del mundo que ha ganado dos tripletes en la historia.

Para un aficionado al deporte rey no totalmente cretinizado por la prensa de la Capital del Reino, la posesión es crucial para ganar partidos. Pero no entienden que el rondo es la biblia del juego de posesión cuyo objetivo  es el de descolocar al rival para cansarlo y meterle, indefectiblemente, más goles. Dicho de otra manera, de nada sirve tener la pelota todo el tiempo en tu propio campo, o echar  balones atrás constantemente como si fueras el mediocre Real Jaén.

 El Málaga C.F también sueña con la posesión como McArthur con las Filipinas pero, faltaría más, el sueño se hace realidad en campo contrario para hacer daño a los rivales y ganar los partidos.  Los blanquiazules funcionan como un reloj suizo en el que cambian las piezas pero no el mecanismo letal de disponer del esférico en el espacio justo. Como el norteamericano  desembarcando en Leyte, los malaguistas también volveremos a pisar la “tierra prometida” bajo el mando del Capitán Muñiz. Su apuesta es la correcta. 

La posesión mal entendida me recuerda aquella frase de Moliére: “¿Qué verdad es esta, que encierran estas montañas y se convierten en mentira en el mundo exterior?” Y es que es una patraña que el dominio constante de la pelota lleve a la victoria. Una obsesión que tiene un peso de gravitación sentimental por un pretérito lleno de gloria.  Todos estos contadores de nubes deberían dejar paso a un análisis más profundo del juego. Tal vez así entenderían que la posesión eficaz de la pelota es la llave que abre todas las puertas rivales.  Y en acabando este artículo me percato de que muchos comienzan a cerrarme las suyas por los que aquí les dejo escrito.  Después de todo, el fútbol va, como todo lo demás, de tener la posesión de la verdad que es un balón al que todos queremos dominar.

Sergio Calle Llorens



martes, 11 de septiembre de 2018

¡COME ON JOHN!


Me gustaba John McEnroe, y mucho, cuando perdía los papeles en una pista de tenis adoptando el que más le iba, el de malote: esas miradas asesinas, esos gestos de mal perdedor, esas sonrisas cargadas de sarcasmo, esos andares de pistolero del Far West que parecían, lo juro, haber salido de una película de John Ford. Recuerdo aquella final de Wimbledon contra Bjorn Borg que fue, hasta la que protagonizaron Rafa Nadal y Roger Federer en 2008 en el mismo torneo, la mejor de la historia. Pero cuando más me gustaba era cuando rumiaba en arameo antes de estrellar su raqueta contra el suelo, y los Dioses del cielo, creo, se lo toleraban porque éstos siempre han bendecido a los valientes. Incluso cuando soltaba su frase favorita para torturar al árbitro de turno: “You cannot be serious, ” yo le adoraba.  Tatum O´Neal, su ex mujer, llegó a confesar que el tenista la conquistó por su arrogancia y la seguridad que desprendía a cada paso.

Hoy, sin embargo, la masculinidad, dicen, no se lleva. Es más, existe una corriente ideológica que culpa a los hombres heterosexuales, supuestamente cargados de testosterona a todas horas,  de todo lo malo que ocurre en el mundo. Vienen a decirnos que debemos de dejar de ser hombres para que dejen de suceder cosas malas. Mi respuesta, para todos aquellas que piensan de tal guisa, es que los hombres no debemos dejar de ser hombres sino que tenemos que dejar de ser malos.  Es nuestra masculinidad la que permite, entre otras cosas, salvar a una mujer, incluso si no la conocemos, del ataque de un violador. La hombría que nos puede hacer perder la vida mientras tratamos de ganárnosla- ya sea en una guerra o trabajando de sol a sol- es necesaria y ya es hora de que alguien llame a las cosas por su nombre.

A las mujeres, en general, al menos aquellos a las que yo he conocido, les gustan los hombres muy hombres. Tipos de carácter fuerte, pero de buen corazón. Esa clase de hombres que les hacemos el amor como una bestia sin olvidar nuestra alma de poeta. Esa virilidad que, junto a la dulzura, conquista el corazón de una dama. A los más jóvenes les puede sorprender pero, lo juro, hubo un tiempo en el que podías llamar gordo a un gordo y enano a un enano. Incluso ser hombre, quiero decir muy hombre, cotizaba al alza en la plaza pública. Hoy, en cambio, para empotrar a una mujer contra la pared  debes tener la potra de no parecer demasiado masculino. Al menos eso dicen algunas.  Pero créanme; a las señoritas y a las señoras les gustan los tipos duros que sabemos lo que queremos y como conseguirlo.  Varones que amaremos cuando ellas menos lo merezcan porque será cuando más lo necesiten. Sin excusas. Sin lamentos.

Pero hablando de lamentos, y ya que hemos empezado con tenis, la jugadora americana  Serena Williams no hizo honor a su nombre de pila al sucumbir a la ira en la final del Open de Estados Unidos, destrozando una raqueta y llamando ladrón al árbitro del partido. Incluso llegó a pedir que éste se humillara ante ella porque la tenista era una mujer, tenía una hija y estaba luchando- ¡Señor dame paciencia! Por los derechos de todas las mujeres. Y todo porque el juez de silla la amonestó por recibir instrucciones de su entrenador. Lo que está prohibido tajantemente por el reglamento. Además, su preparador había admitido en la pista que hizo los gestos que propiciaron la decisión del árbitro. La cobardía de Williams- her cocky behaviour-  haciéndose la víctima, al contrario de lo que ocurría con John McEnroe, tira de un argumentario tan pobre como los de esos paletos 
norteamericanos que abuchearon a la ganadora del torneo: Naomi Osaka que terminó llorando y pidiendo perdón por haber derrotado a la heroína local.  Algo inaudito en el mundo del tenis. Casi tanto como el hecho de que solo John McEnroe  ha salido a defender a Serena Williams tras su lamentable comportamiento.

 ¡Come on John, you cannot be serious!

Sergio Calle Llorens

domingo, 2 de septiembre de 2018

¡SEIS MESES!



Anoche, desde lo alto de mi atalaya, se veía, un mar agitado por un viento de levante. Mis ojos fijos en las olas rizadas. El Mediterráneo inquieto y mi corazón alborotado por tanta belleza:

-               -  Seis meses- comencé diciendo- seis meses sin escribirles unas letras.

Supe que había arribado el momento de tomar la pluma para dar alguna explicación de mi prolongado silencio. Mi única defensa, si es que tengo defensa alguna, es que mi proyecto literario más ambicioso es escribir sobre mi patria salada, y estar a su altura. Hasta ahora mis apuntes son como un barco fantasma perdido en la niebla. Una prosa sin vuelo. Unas letras pomposas. Un fracaso absoluto. Sin embargo, sigo intentando encontrar la fórmula correcta que me permita describir esta maravilla acuosa. Tal vez, algún día consiga dominar estas olas como esa muchachada que, a última hora de la tarde, las cabalga con sus tablas de surf.

-                                 - Seis meses- repito y el mar sonríe con su aíre de fantasía flotante.

Seis meses en los que también he terminado un nuevo libro: “El liberalismo contado a los jóvenes y no tan jóvenes” que Ediciones Rubeo sacará al mercado el próximo octubre. Seis meses en los que he tenido tiempo para preparar la segunda parte de El Guardián del Cementerio”. También he logrado publicar una novela corta que he titulado: “Blandito sea el Señor. Un libro misterioso que camina por el peligroso desfiladero de los engaños. Un crimen perfecto de la mano de un tipo lleno de imperfecciones.

 Seis meses dejándome la vida trabajando para diferentes multinacionales.  Seis meses de reencuentros con viejos amigos: cervezas, risas, anécdotas, espetos de sardinas, Rock and Roll y esos maravillosos brazos de mujer que rodean tiernamente  mi cuello. Tampoco puede olvidar esos baños en mi playa de diamante con la balada de los marineros muertos  haciéndome compañía.

 Seis meses en los que he organizado un tour llamado; Hans Christian Andersen en Málaga que recrea su visita a “la Ciudad del Paraíso” en la centuria diecinueve.  Un paseo guiado por un actor tocado por la magia de los genios al que conocí interpretando a Drácula en un teatro.

Seis meses de innumerables sonrisas caminando entre sierras cortadas por la luna de seda: hermosa, rotunda y mágica. Life can´t get much better than this.  Benditos paseos nocturnos en los que mi alma conecta con el universo. Un tiempo en los que he escuchado la banda sonora de los grillos y, entre otras cosas, he  podido admirar el vuelo silente de los mochuelos.

Medio año para renovarme y soltar lastre. Un tiempo para mantenerme alejado del despropósito sureño. Una época para tomar el florete que, como sabemos algunos, es una forma honorable de marcar distancias. Un período lleno de dulzura, de amor y de honor.  Seis meses llenos de vivencias mágicas. En definitiva, mis enemigos tendrán que seguir tragando quina. Y mis amigos, les advierto, mejor guardan los aplausos para cuando lleguemos a la síntesis del ácido cítrico.

¡Seguimos!

Sergio Calle Llorens

jueves, 1 de marzo de 2018

ARRIBA Y ABAJO


Arriba la lluvia silenciosa y abajo el estruendo de un corazón caliente bajo un nórdico porque la nórdica duerme. Los tirabuzones en la almohada ajenos a mi alma atribulada. A poniente misteriosos relámpagos y a levante, más que me pese, la oscuridad más absoluta. La lluvia, en cualquier caso, civiliza mi espíritu.  Pero esta madrugada, en la que el líquido elemento corre desbocado en mi pueblo mediterráneo,  aullaría como un lobo para saber si estoy solo en el mundo. Escucho gemidos y lamentos de un pretérito que se repite cada noche. Una voz  espectral parece decirme que me condenaron al olvido para encadenarse a su triste soledad.

Equivoqué el natalicio porque en este tiempo, desgraciadamente, el honor y el asaltar castillos no están de moda. Erré al pensar que los legajos y pergaminos leídos en silencio me salvarían de aquellos que prefieren morir en vida. Patiné esperando poder entablar un diálogo pero todo, absolutamente todo, es un juicio ad hominem cuando mis opiniones se deslizan por el peligroso desfiladero de las ideas que divergen. Pienso, luego ofendo. Gracias  Forges.

Me levanto a escribir unas líneas y, al leerlas como siempre, mi moral se acuesta entre dudas lacerantes: ¿Amaneceré mañana con la rabia de Quevedo o con el amor de Lope de Vega? ¿Abrazaré la canción báquica de Espronceda mientras surco los océanos del tiempo señoreando mi propia bandera? ¿Es un barco fantasma lo que veo en la lontananza o la celestial pirotecnia me juega una mala pasada? ¿Tomaré la pluma como una espada para acometer a mis supuestos enemigos, o usaré “el santo cuchillo que tengo entre las piernas para calmar su sed y la mía? Dudas brumosas. Incertidumbres hirientes que alcanzan de lleno el ánima de este humilde escribiente.

La lluvia sigue cayendo inmisericorde. Los barquitos pesqueros amarrados a puerto  sin poder ganarse el sustento y los agricultores dando gracias al cielo. Nunca llueve a gusto de todos pero ahora todos coinciden, y hacerlo en estas tierras es un acto milagroso: los persistentes chubascos son una bendición divina. Pues que siga la lluvia; ella arriba, yo abajo y el mundo al carajo.

Sergio Calle Llorens

jueves, 22 de febrero de 2018

VINCENT R. WERNER



El holandés errante Vincent R. Werner ha reunido todos los defectos de España en un libro llamado; “The Real S-pain of Europe", según nos ilumina El Confidencial. Sesudas conclusiones obtenidas tras haber vivido diecisiete años en la vieja piel de toro. De ellos, quince en Barcelona y dos en Madrid. Al parecer, dejó su amada Holanda para vivir con una lugareña en Bonesvalls. Una bella muchacha que tenía un cuerpo, lo habitual en una española, como una guitarra a la que, por lo que me cuentan, él tulipán no supo sacarle música. Dicho de otra manera; lo dejó por otro que la hizo gritar con la misma pasión que los españoles con el gol de Don Andrés Iniesta en el Mundial. Ya habrá tiempo de comentar este pequeño detalle de su cornuda biografía.

El caso es que básicamente el señor Werner afirma que “la ética española no está a la altura de la ética occidental. Solo un siete por ciento de nacionales habla inglés de forma fluida, a pesar de que vivimos del turismo. Somos cortoplacistas. No tenemos cultura financiera. Nadie asume responsabilidades y, por último,  nuestros servicios públicos son desastrosos.”  A todo ello, por supuesto, voy a dar respuesta en este artículo.

Manda huevos que el autor hable de ética cuando, por ponerles un ejemplo ilustrativo, en Holanda tienen un largo historial de falta moralidad que va desde el tráfico de esclavos- fueron sin duda alguna los peores del mundo- hasta  la falta de aplomo de las tropas holandesas, al parecer aquel día el kilo de gallina cotizaba al alza, para impedir los asesinatos en masa en la ciudad bosnia de Srebrenica. Por cierto, he tenido algunos jefes en mi vida y los peores, con diferencia, los holandeses. Y tampoco se puede olvidar que en el país de Don Vincent hay un partido político que apoya la pedofilia.  Así que lecciones de moral las justas.

Por otra parte, estoy de acuerdo en que en España nadie asume responsabilidades y  que, entre otros defectos notables, la mayoría confunde la presencia en el trabajo con la productividad. También coincido en que es vergonzante que solo un escaso porcentaje de la población  hable idiomas. Yo domingo cinco y no entiendo las dificultades de mis compatriotas para aprender parlas extranjeras. Les hablo de lenguas como el inglés o e francés porque el holandés es un dialecto del alemán con menos proyección internacional que el Real Jaén. Pero en todos sitios cuecen habas y el país del autor del citado libro no es una excepción a la regla.

En verdad, tras haber leído los ataques moribundos de este botarate, llego a varias conclusiones. La primera es que el tipo, a pesar de haber vivido diecisiete años entre nosotros, no parece dominar bien el español que, más que le pese a algunos, hablamos más de quinientas millones de almas. Y es que hay que ser extremadamente torpe, tras casi vivir dos décadas aquí, para no poder dar la entrevista en el idioma que habla la gente que él odia. La segunda es que El Confidencial ha hecho de tonto útil en esta historia. Lo digo porque me juego mi testículo izquierdo, ya que esto va de tocar los cojones,  a que ningún medio holandés le daría tanta atención mediática a las afirmaciones furibundamente xenófobas de un español residente en ese país. Y menos si éstas han sido recogidas en un libro tan extenso.  En último lugar, pero no menos importante, pienso que Vincent debería aprender, además de modales, que la lengua se usa para mucho más que hablar. Tal vez así la próxima novia española que tenga no le abandone como Susanna. Aquella mujer que se cansó de las paupérrimas técnicas amatorias del holandés errado.

¡Las lenguas, queridos amigos, se aprenden en la cama!

Sergio Calle Llorens

miércoles, 7 de febrero de 2018

WHY HITLER LOST THE WAR?

The primary reason Germany lost the war, a conflict they would have won, was that Adolf Hitler always prioritized his ideology instead of taking the best interest of the III Reich. He saw the war in ideological terms rather than in strategic one such as Bismarck would have done. It’s a pattern that explains everything.

Right at the beginning of operation Sea lion- German invasion of Britain- Hitler only had 42 U-Boat submarines. If he had had 140 like at the end of the war, he would have been able to strangle Great Britain. But he never thought was necessary partly because he believed in this Anglo- Saxon union even though he fought the British in the First world war.

The final battle against communists was not driven by strategist. It is true that the initial victories of the Nazis over Soviet forces were astonishing but because of ideology he was incapable of seeing the necessity of strategic withdrawn.

He appointed General based on their political loyalty to him and to his ideology rather to the capability as military men. As a result, the most fanatical Nazi Generals were in charge. Once again ideology trumped the best interest of the country.

When the Werchmat entered Ukraine the elderly welcomed them wearing their traditional costumes. Let´s remember that 2 millions of Ukrainians were starved to death in an artificial famine produced by Stalin and yet Hitler could not grant Slavic autonomy. Had he turn the Ukrainians against the Soviet Union, everything would have been possible.

When the Russians winter in 1941 closed in Hitler assumption of victory resulted in the German forces did not have the right clothes and equipment to face General Winter. He did not even think of providing the German soldiers with the right clothes.

Hitler believed that America was run by Jews and black people- considered inferior by him- so when the Japanese attacked Pearl Harbor he declared the war on the US. In his mind was clear that America could not run a war properly. It goes without saying that most of the Senior Nazis did not know America. In fact, only Ribbentrop visited the country when he was trying to sell Champagne in New York.  According to Hitler the deployment of American forces in the Western front would not have before 1970.

In June 1941- Operation Barbarossa- if Hitler had coordinated the attack with the Japanese and if Japan had attacked Russia from the east, it would have been impossible for Stalin to defend Moscow and ultimately the Soviet Union had lost the war. The Germans and the Japanese fought completely different ward happen to be occurring at the same time. They did not help each other. They did not coordinate with each other and they did not exchange sensitive information. As the result of that; both countries lost their respective wars.

Between 1936 and 1943 Hitler killed most of the most intelligent people Germany got. It made no sense whatsoever but it meant everything to him. It was part of “his final solution”. This way he lost all liberal minded and the most prominent scientists. When the Military assistant of Winston Churchill was asked why Hitler lost the war, he simply replied; “Because we had better German scientists that Germany had”.  I could not agree more.

Ideology killed Hitler´s dreams.

Sergio Calle Llorens



martes, 6 de febrero de 2018

LA GELOSIA

Si perdona tutto; la violenza, l`aviditá, la mancanza di rispetto per il lavoro altrui, perché la gelosia é considerata la misura dell´amore. Gli studiosi non hanno ancora scoperto che cosa sia la gelosia. Questo sentimento si affaccia quando un altro ottiene qualcosa che anche voi avrebe voluto avere.  I Gatti passando `l`uno accanto al altro, si annusano il muso per capire se per caso l`altro ha mangiato qualcosa di buono. Per quanto riguarda l`amore siamo dei pozzi senza fondo. Perció alla gelosia non c`é rimedio. Non serve a nulla assicurare all`altro che lo si ama.  Finché pensará  che gli potreste dar di piú se soltando deste un po di meno agli altri continuará a sentirsi in crédito
.
Discutere non serve. Gli esperti in fatto di sentimenti pensano di sí e consiglano alla loro clientele di dire le cose senza tanti giri di parole. E, naturalmente, ne scarturiscono solo disgrazie. La prima volta l`altra é disposta ad ascoltare e mostrare comprensione, ma alla lunga una conversazione del genere finisce per annoiare. Hai visto che non mi vuoi bene é la conclusione. Credo che la gente si dobrebbe scegliere per la fiducia reciproca, l`attrazione física e la compagia. Per l`arradamento basta un acquario e per la dedicione assoluta un cane. Di quelli cattivie e selvatici.

Veramente la liberta é il bene suremo ma quando lo dico suona molto male. Sicuramente la solitudine é dificile ma un single conosce la calma e la disciplina. Io mai ho visto un dottore con un sguardo preocupatto per un uomo single. Ma gli esseri umani sono irragionevoli e vogliono entrambe le cose. Vogliono l`insalatina e il calcio a TV e poi, la será, sesso sfrenato. Io volevo e voglio; pace e silenzio.


Sergio Calle Llorens

miércoles, 24 de enero de 2018

JESSICA CHASTAIN

I heard you got bluish-greenish turquoise eyes
Like the forest and the sea combined
I heard you move like a Mediterranean wave
Then I want to be permanently your love slave

I can tell your voice is really a gentle overtone
Can we talk everyday over the phone?
Redhead, redhead and cherry
Fancy a pie of strawberry?

You are far from being perfect
But if the angels do exist
They are jealous of your scent


No doubt you will be the actress
Who will win that beloved golden Oscar

With your talent and your hair as your tactics

Sergio Calle Llorens

viernes, 19 de enero de 2018

EL FANTASMA DE CASTILLA

El Real Madrid es el fantasma de Castilla. El hazmerreír del mundo que, a pesar de todas las influencias y favores, está más cerca del descenso que del liderato de la liga. Como no lo esperaban y se las prometían muy felices al inicio de la pretemporada, ahora se dedican a echar balones fuera. Y nunca mejor dicho. Lo último es inventarse clasificaciones en las que el club de Concha Espina sería líder de contabilizarse solo las primeras partes de cada partido.  En ese apartado, al parecer, ganan los blancos. Una idea que salió del patético programa del Chiringuito y que ya ha comprado el Madridismo, catetismo en el resto de España, con informes detallados en su prensa deportiva.

De seguirse el ejemplo madridista, un conductor que hubiese estrellado su auto contra un escaparate a resultas del consumo excesivo de alcohol, podría decirle al juez que le juzgara solo por su comportamiento en la iglesia y no por el convite convertido en un tercer tiempo de rugby. Igualmente el mozo debería comunicar a su Venus de ensueño que el gatillazo de la noche anterior fue un mero accidente y que debería centrarse más en los juegos eróticos previos al espantoso ridículo.  Con un poco de suerte, incluso, la dama en cuestión validaría la exquisita cena como una experiencia sexual con lengua muy placentera.  

Siguiendo el juego de esta pandilla de tramposos, los malaguistas podríamos sacar una clasificación alternativa en la que el dinero invertido o jugar el 70% de los partidos en lunes o en viernes- gracias al impresentable de Tebas-   fuesen elementos a considerar en nuestro ascenso en la tabla.  Sin embargo, la realidad es que los blanquiazules estamos penúltimos por una pésima planificación deportiva.  Los blancos, por su parte, están mal por las decisiones del técnico galo ¡ay Felizidane, Felizidane! que prevarica una y otra vez colocando en el once a su paisano Benzema que, por cierto, no le mete un gol al arcoíris, por no mencionar la patética liga de Don Narciso Ronaldo. Lo mejor de este apocalipsis madridista es que los deportes minoritarios como; la pilota valenciana, el Dakar y la petanca se han hecho un hueco, por fin, en sus informativos. Cualquier cosa es buena con tal de no recordar que el equipo del señor Pérez es un espectro andante.

Es posible que los árbitros, también conocidos como los Florentinos, terminen echándole más de una mano al Madrid. Incluso, yo no lo descarto, algunos se signifiquen tanto en las ayudas que terminen trabajando junto a Megía Dávila en el Paseo de la Castellana. Empero, hasta entonces,  lo único evidente es que el Real Madrid se ha convertido en  el fantasma de Castilla que arrastra las cadenas de los pecados cometidos en vida.  A diferencia de la Santa Compaña gallega, a la que no se le debe mirar nunca, a los de esta procesión de muertos, con sus sábanas blancas incluidas, podemos contemplarles mientras marchan al infierno de la Intertoto.

¿Escuchan los lamentos?


Sergio Calle Llorens