MIX TAPE: LA NOSTALGIA CONVERTIDA EN ARTE!

 

Mix Tape es un cohete supersónico británico que acaba de aterrizar en tierras españolas. Una serie que viene a decirnos que los viejos amores, ni las canciones que los acompañaron, nunca mueren. A veces solo se necesita estar en el lugar correcto y en la década adecuada para crear las escenas perfectas. Los ochenta fueron un vergel creativo que murió en la orilla de los infumables años noventa.

Daniel y Alison, que lo compartieron todo a los 16 años, ya no comparten ni espacio; ella vive en Sídney y él en Sheffield, que —para los no iniciados— es un shithole sin parangón. Pero los miles de kilómetros de distancia no son suficientes para mantener los recuerdos alejados. Ali se fue dejando un pozo de misterio en cuya oscuridad no llegaba nunca la luz de las respuestas.

Daniel sigue bebiendo sus pintas en el pub mientras trabaja como periodista freelance en la revista Rolling Stone. Su profesión también lo iguala a su antigua novia, porque ella es una escritora de renombre. Ambos están casados y con hijos que vuelan lejos o a están a  punto de abandonar el nido. Es ahora o nunca, o eso parece. Después de todo, lo que el ritmo de las guitarras unió no puede separarlo nadie.

Veinte años no son nada —que dice la canción— y tal vez no lo sean en esta miniserie: temas y acordes que arañan el alma, como ese Love Will Tear Us Apart de Joy Division que me sigue haciendo sangrar el corazón. Doscientos cuarenta meses parecen mucho o nada —esto no lo dice ningún cagalástimas de cantautor, sino un servidor— para que la pareja comience a recordar aquella gran historia de amor inacabada, hasta que, al final de la serie, que tan solo tiene cuatro impresionantes capítulos —lo bueno, si breve, dos veces bueno—, suene el Lovesong de la banda The Cure.

Un guiño para los ochenteros que suspiramos con la forma en que Daniel mira a Alison y ella le devuelve, embelesada, la mirada. En verdad no sé si los actores jóvenes que los interpretan o los adultos son más convincentes en la interpretación. Tal vez todos lo estén, en esta serie basada en la novela homónima de Jane Sanderson y adaptada por Jo Spain de forma sobresaliente.

Mix Tape combina nostalgia y pasión para hacernos reflexionar sobre las decisiones vitales que tomamos. Una invitación a comprar el ticket de ese tren llamado ilusión, que tal vez esta vez pase de largo por la triste estación del desamor, mientras habla ese personaje que es la música, que rodea esta historia de ida y vuelta.

Personalmente, esta historia —que, por cierto, se puede ver en Movistar Plus+— me ha llegado al alma por razones personales, pero también porque, gracias a que el puente aéreo Málaga-Londres siempre ha funcionado muy bien, los acordes de esas guitarras en Mix Tape me han hecho sentir joven otra vez. Y eso es muy grande, teniendo en cuenta que entro definitivamente en el otoño de mi vida.

Así que espero que me hagan caso por esta vez; porque ya que ni me compran los libros ni me escuchan en la radio, al menos, y sin que sirva de precedente, vean la serie, que es mitad irlandesa y mitad australiana. Porque tal vez decidan descolgar el teléfono para llamar a aquel antiguo amor de instituto. Después de todo, la vida es demasiado corta para malgastarla. Don’t you think?

Sergio Calle Llorens

¡EL HÉROE CANSADO!

 

Los cómics de Corto Maltés son mapas de un mundo que ya no existe o que, quizás, nunca existió fuera del papel y la tinta de Hugo Pratt. Las Célticas es una de esas obras que nos atrapan en su atmósfera de libertad, de destinos inciertos y de mares abiertos, con un protagonista que, más que un héroe, es un hombre errante, cansado pero incapaz de abandonar su vagabundeo por la historia y la geografía.

Porque Corto Maltés nunca ha sido un héroe al uso. No busca gloria ni medallas. No es un patriota, ni un hombre de causa. Es, en todo caso, un espectador que a veces interviene, pero sin la certeza de que su intervención cambie realmente el curso de los acontecimientos. En Las Célticas, como en el resto de su periplo, se mueve entre espías, revolucionarios y soñadores, sin comprometerse del todo con ninguno, pero sintiendo siempre la llamada de la libertad, el único principio que parece regir su vida.

Irlanda es el escenario de algunas de las historias más evocadoras del álbum, y es allí donde el espíritu de Corto se encuentra con la lucha por la independencia, con personajes que, a diferencia de él, han elegido un bando y están dispuestos a morir por la causa. Pero la suya es una guerra en la que el romanticismo y la tragedia se entrelazan, en la que la certeza de la derrota no impide seguir luchando. Corto observa, comprende, ayuda cuando cree necesario, pero siempre con la melancolía de quien sabe que la Historia devora a los soñadores.

El viento sopla sobre los verdes campos irlandeses, y la lluvia golpea las piedras antiguas de un país que carga con siglos de dolor y resistencia. En este escenario de fábulas y leyendas, Corto se cruza con figuras que encarnan la pasión y el sacrificio, con ideales que le recuerdan que, aunque él mismo prefiera no atarse a banderas ni fronteras, hay quienes encuentran sentido en esa entrega absoluta. En Irlanda, los cuentos de hadas y la pólvora conviven, y la poesía de Yeats se mezcla con el sonido de las balas en la noche.

El mar, eterno compañero de Corto, está presente como un recordatorio de lo inabarcable. Representa la única patria que realmente tiene, el refugio donde siempre puede volver cuando la tierra firme se vuelve demasiado estrecha, demasiado llena de promesas rotas. En Las Célticas, como en todas sus historias, el mar es un personaje más: a veces tempestuoso, a veces plácido, pero siempre invitando a seguir adelante, a buscar nuevas costas donde tal vez no haya respuestas, pero sí nuevas preguntas.

El mar no es solo una vía de escape, sino también un símbolo de su esencia errante. A diferencia de quienes luchan por una causa o por un país, Corto pertenece al agua y a su eterna incertidumbre. Como un marinero de otros tiempos, como un Ulises moderno, navega sin prisas y sin rumbo fijo, guiado más por el azar y la intuición que por mapas o brújulas. En sus viajes, encuentra historias y destinos cruzados, como si el océano fuese un gigantesco escenario en el que la Historia y el mito se entrelazan una y otra vez.

Corto Maltés, con su media sonrisa irónica y su aire de hombre que ya ha visto demasiado, es el arquetipo del héroe cansado. No es que haya renunciado a los ideales, sino que ha aprendido a vivir sin certezas absolutas. En un mundo que se desmorona y se reconstruye a cada paso, él elige el camino de la duda, de la independencia, del viento en la cara y la brújula sin norte fijo.

Es un personaje que encarna la nostalgia de lo que nunca fue, de un tiempo perdido que quizás nunca existió más allá de los relatos que contamos. Es un hombre que camina por la frontera entre la realidad y la leyenda, entre la historia y la ficción, sin pertenecer del todo a ninguna de ellas. Su cansancio no es solo físico, sino también espiritual, el peso de haber visto demasiado y de saber que, por mucho que el mundo cambie, las pasiones humanas siguen siendo las mismas: la ambición, la traición, el deseo de libertad y la eterna búsqueda de algo inalcanzable.

Las Célticas es, en definitiva, una carta de amor a esa libertad que no está en las banderas ni en los discursos, sino en la elección de cada uno de ser quien quiere ser, aunque eso implique navegar sin puerto fijo. Y quizás, en el fondo, todos quisiéramos tener un poco de esa brisa marina en nuestras vidas, un poco de ese espíritu de Corto, errante y libre hasta el final.

Las viñetas de Hugo Pratt nos invitan a soñar con un mundo donde el horizonte nunca es el final, donde siempre hay una nueva aventura esperándonos al otro lado del océano. Y en cada página de Las Célticas, sentimos ese anhelo de lo desconocido, de la historia aún por contar, de la libertad que solo aquellos que no pertenecen a ningún sitio pueden conocer realmente. Corto Maltés no es solo un personaje: es un susurro en el viento, una sombra en el puerto al amanecer, un recuerdo de lo que significa ser verdaderamente libre.

Sergio Calle Llorens

¡ DE HABERLO TENIDO!

 

De haber tenido más tiempo le habría escrito una carta más corta. Después de todo lo único que tenía de especial era mi forma de mirarla. De ser el tiempo más largo jamás habría creado un personaje basado en esa mujer. La misma que se declaraba progresista y muy de izquierdas pero que, en el fondo, era tremendamente clasista y retrograda.  

De haber tenido más seso, nunca habría permitido que entrase en mi vida como un elefante en una cacharrería. Ella fue un huracán que arrancó los cimientos del castillo de naipes de mi vida llevándose hasta los dulces recuerdos que olían a jazmín. Después de aquello nada fue igual. Sin muros para protegerme de los ataques externos las colinas vecinas dieron eco a la canción desesperada mientras su desprecio cerró en torno a mi cuello la soga final. Hubo aplausos. Muchos aplausos.

De haber tenido más luces jamás habría publicado una de mis obras con esa editorial porque es más probable que una nave alienígena aterrice en la Playa la Malagueta que Ediciones El Genal me pague los derechos de autor. El continuo desprecio a la decencia deja a los escritores a los pies de los caballos. No es nada personal, o eso creo, porque al mismísimo Cervantes le hubieran tratado igual.  La profesión de editor encubre muchas veces una multitud de pecados. Verdades absolutas. Verdades innegables. Realidades incómodas.

De haber tenido más tacto diplomático los conflictos se hubiesen derretido como la escarcha al amanecer. Puedo lamentar lo ocurrido pero las cosas han ido demasiado lejos por la cortedad de miras de unos cuantos. No mencionaré para nada, claro está, la participación de los cómplices en los desprecios a este humilde escritor.

De haber tenido tiempo habría entendido que las desgracias ocurren de la manera más tonta;  un encuentro casual con un antiguo compañero de colegio o  una llamada de una antigua novia de la universidad. Pasado que viene a enredar el presente. 

Hoy, muchas lunas después, me siento como Sean Thornton, ese personaje fordiano que  harto de luchar vuelve a Irlanda buscando la paz. Porque en el fondo todo se reduce a eso; un trozo de tierra, unos paisajes verdes, unos amigos amables y un mar azul en el que perder la mirada. Ya no tengo miedo de la pelea sino de mis propios puños y ahí emparento con el marido de Mary Kate. De haber tenido más tiempo. De haberlo tenido…

Sergio Calle Llorens

¡SOY FORDIANO!

 

El mar parece haber quedado enjabonado tras el paso de la niebla vespertina. Las olas vienen ahora calmadas y llenas de misterio. El momento perfecto para escribir porque todo lo que tiene que ver con este oficio requiere sosiego y silencio. Escribo recordando mi identificación con el cine de John Ford: esa desilusión ante la vida, el tema recurrente del amor perdido, la convicción de que lo mejor de contar una historia es no contarla con palabras sino con hechos, el sacrificio para alcanzar la redención, la nostalgia por los tiempos perdidos, la querencia por una Irlanda idealizada, la poesía de los paisajes y la camaradería con los amigos.

 Soy fordiano porque cabalgo en solitario por las praderas de la existencia esperando alumbrar un nuevo ser.  Pertenezco al clan del irlandés porque no creo en las rendiciones como el protagonista en The Searchers.  Juego en el equipo de John por  mi defensa de  las causas justas que a casi nadie importan y, también, por haberme convertido en un tipo fronterizo que jamás se adapta al mundo de lo políticamente correcto. 

Porque sólo al final de la vida todas las piezas encajan. Porque sólo en el epílogo el sacrificio del héroe tiene sentido. Pero para entonces, mi barco será una sombra en el fondo de la mar, y no hay sombra más negra que la situada en medio de aguas cambiante, en una paz de muerte y de silencio. Relampagueará el cielo tras haber sorprendido con algún latigazo eléctrico.

La epopeya de Ford es el bueno aparentemente malo que deja un mundo mucho mejor que el que le vio nacer. Una hazaña por la que ser recordado tras caminar por las angosturas de los peligrosos desfiladeros de la vida.

¡Valió la pena!

Sergio Calle Llorens

BANSHEES II

Of all Irish ghost, fairies, the Banshees is the best known to the general public; indeed cross-channel visitors- including myself- would expect her to make manifest her presence so them as being one of the sights of the country. She is a spirit with a lengthy pedigree. How lengthy no man can say, as its roots go back into the dim, mysterious past. The most famous Banshee of ancient times was that attached to the Kingly house of O´Brien, Aibhill, who haunted the rock of Craglea above Killaloe, near the old palace of Kincora. The Banshee´s method of foretelling death in olden times differed from that adopted by her at the present time; now she wails and wrings her hand, as a general rule, but in the old Irish tales she is to be fond washing human heads and limbs or blood stained clothes.

One of the oldest and best-known Banshee stories is that related in the Memoirs of Lady Fanshawe. In 1642, her husband, Sir Richard, and she chanced to visit a friend, the head of an Irish sept, who resided in his ancient baronial castle, surrounded by a moat. At midnight she was awakened by a ghastly and supernatural scream, and looking out of bed, beheld in the moonlight a female face and part of the form hovering at the window. The distance from the ground, as well as the circumstance of the moat, excluded the possibility that what she beheld was of this world.  The face was that of a young and rather beautiful woman, but pale, and the hair, which was reddish, was loose and disheveled. The dress, which Lady Fanshawe`s terror did not prevent her remarking accurately, was that of the ancient Irish.  This apparition continued to exhibit itself for some time, and then vanished with two shrieks similar to that which had first excited Lady Fanshawe´s attention. In the morning, with infinite terror, she communicated to her host what she had witnessed, and found him prepared not only to credit, but to account for the superstition. A near relation of the family, he said, expired last night in this castle. We disguised our certain expectation of the event from you, lest it should throw a cloud over the cheerful reception which was your due. Now, before such an event happens in the family or castle, the female ghost you have seen is always visible. She is believed to be the spirit of a woman of inferior rank, whom one of my ancestors degraded himself by marrying, and whom afterwards, to expiate the dishonor done to his family, he caused to be drowned in the moat.

It goes without saying that this woman can´t be termed as a banshee because the motive for the haunting is akin to that in the tale of the Scotch Drummer of Cotarchy, where the spirit of the murdered man haunt the family out of revenge, and appears before a death. Anyway, God bless Ireland and her folklore.

Sergio Calle Llorens

SHERIDAN LE FANU

Després d'un dia de platja camino lentament per un petit bosc. Hi ha un silenci tan gran i poderós que sembla voler dir-me alguna cosa. Tir cap a dins i reflexiono sobro la meva fascinació per la solitud somiada. Una lleugera brisa ve a acariciar el meu rostre. Busco una pedra i llegeixo un text del gran escriptor Le Fanu. Està escrit en anglès i diu així:

Le Fanu was a 19th Century Irish writer of Gothic tales and mystery novels. He was the leading ghost story writer of his period and was central to the development of the genre in the Victorian era.

Ha estat una amiga irlandesa la que m'ha passat el text que precedeix a la novel·la Camila. Em submergeixo en el llibre i record les seves paraules en el telèfon:

Carmila was one of the five supernatural tales comprising the Collection tittles In a Glass Darkly, Sheridan Le Fanu`s vampire established the gothic sensibilities that have come to be associated with the myth while also drawing inspirations from folklore and the macabre. 

Després de la lectura d'unes 30 pàgines, el bosc es va fent més fosc i pinso en la paraula anglesa dark que comparo amb fosca i, sense saber molt bé la causa, m'estremeixo. També penso que una bona història de vampirs com les de Carmila gens tenen a veure amb aquelles en la qual els protagonistes són macos i bells com en Twilight. El vampirisme no deixa de ser una altra cosa que un desig irrefrenable per la immortalitat. Continu llegint en la quietud del meu bosc secret i una vegada més les veus de la irlandesa vénen fins a mi:

Laura account of her is all that is given to the audience. Because Carmilla never speaks of her nature or what it is she wants, readers along with Laura are left to draw their own conclusions. Her fear is palpable and contagious, as her accounts become more frantic when recalling her interaction with Camilla.

Sheridan Le Fanu’s narrative style sets up the ambiguity of the main characters perfectly. Laura understanding of Carmilla is minimal and thus she is both fascinated and frustrated by her. Every year after Carmilla has exited Laura’s life, her pasta connection to her haunts, her thoughts providing readers with hints of the Vampire’s machinations.

Torno a la meva llengua secreta per pensar que en un temps en la qual els vampirs són completament acceptats, Carmilla és una volta enrere en el temps. Una forma de veure com el misteri i la tensió continuen creixent en un text ple del que els anglosaxons criden Twist and turns, que porten, com no podia ser d'una altra manera, a l'enteniment ple per a Laura que hi ha una criatura estranya habitant en la seva llar. Pensava en això, quan unes branques van cruixir en la quietud del bosc. Ja no feia vent i el meu cor va semblar detenir-se. Vaig somriure en saber que una obra d'un altre temps havia provocat terror en la meva persona. Vaig somriure  una alta vegada i, amb l'esglai encara en el cos, em vaig allunyar del bosc i davant meu es va obrir l'immens mediterrani. Beneït mar, beneïda literatura. M'esperava un bon sopar regat pel millor vi.

Sergio Calle Llorens

IS AISTEACH AN MAC AN SAOL

Qu'est-ce
qu'il nous reste
des champs
denos rêves
oú ti et moi
main dans la main
nous nous promenions
en plein soleil
au milieu des fleurs?

Qu'est-ce
qui'il nous reste
de nos champs
d'herbe verte
pleins d'harmorie
pleins de bonheur?

Qu'est-ce
qu'il nous reste
quand la terre
est pourrie
de méfiance
de jalousie
oú tout
ce qu'on a semé
st détruit
en une nuit:

deux fleurs fanées
tombées par terrre
les coeurs déchirés
le champ sans lumiére
sans raison abîmé

Sergio Calle Llorens

MICHAEL COLLINS

My admiration for Michael Collins is pure and sincere. He is the man who doubled cross the English for a long time, the hero who put the British Empire to his knees. This is, of course, a labour of recognition. On the opposite side to Collins in the Irish Civil War, I came to recognise the stature of genius of this powerhouse of the Revolution. His splendid tribute to the Big Fellow captures all the forces of his dynamic personality against the turbulent background of the times.

One cold bright morning in the spring of the year of fate, 1916, a young man in a peaked cap and grey suit stood on the deck of a boat returning to Ireland. He was in his middle twenties, tall and splendid built, with a broad, good-tempered face, brown hair and grey eyes. One interested in the study of behaviour would have noted instantly the extreme mobility of feature which indicated unusual nervous energy; the slight wager and remarkable grace which underlined the curve of the mouth, the smile which gave place so suddenly to a frown, and that appearance of having just stepped out of a cold bath which distinguished him from his fellow travellers; the uninterested would have passed him as a ordinary Irishman returning from England on holiday.

The boat crept closer to the North wall. He saw the distant mountains heaped above the city, its many spires, and its dingy quays. Everywhere the bells were calling to Mass. It might have been the same Dublin of years before, but beneath it was a different Dublin and a different Ireland. Michael Collins chummed up with two of them. Some time he felt that, instead of chatting with them, he would be fighting them.

Michael Collins was coming back to take part in a revolution which the intellectuals felt was their last stick. It must have been thrill enough for the soul of the young man when the ship came to rest and the gangways went down that faraway spring morning. The ten years of exile were over.

There is always something adorable in the picture of a genius like Collins, but there was a gruesome period when forced him to behave like one. As a boy clerk Collins behaved as thought he owned the Post Office. All he demanded of his pals was that they should recognise him as a great leader of men on his own.

He lived his life as a soldier. Though still full of ideas and enthusiasm. His greatest achievement was to build an intelligence network in Ireland. For the very first time in the history of Ireland, the Irish had a better intelligence service than the British. Collins had penetrated the English postal, telephone and telegraph systems. Letters and dispatches could be moved to various contacts by certain inspectors. The railway workers were organised so effectively that the military frequently had to move troops and stores by road. Using his IRB- Irish Republican Brotherhood- connections he managed to smuggled weapons to Ireland.

Collins also managed to convince the Detective Ned Broy of the DMP- Dublin Metropolitan Police- to work for him. Broy gave to the Irish leader a inside knowledge of the British police system in Ireland. He learned from him how the system worked and how the police were trained. Particular attention was paid to the special G division of the DMP, whose job it was to keep watch on any national movement. As well as Broy, Collins got in contact with others detectives based in Dublin Castle.

The result of Collin’s work was the absolute collapse of the British rule in Ireland. In a very short period of time, the British asked for a truce and then the Irish leader got the best deal ever would have got.  This led to a fiercely civil war and, ultimately, to Collins death. He was responsible for the Anglo- Irish treaty which was signed on 6 December 1921, which envisaged a new Irish State, to be named the “Irish Free State, from the Irish Language term Saorstát Éireann. The treaty left the six-country region in the northeast to opt out of the Free Stated. This was Collin’s death warrant.

After his death, Lloyd George sent a generous message of sympathy to his family. Seldom in the history of any country has a single unlucky bullet so utterly altered the course of events. Indeed, it would be no exaggeration to say that Ireland suffers his consequences to this day. Had Michael lived, it is highly probable that he would have brought the civil war to a speedy conclusion and succeeded in healing the breach with the North, leading to the removal of partition which few British politicians, from Lloyd George and Churchill downwards, regarded as anything other than a purely temporary measure in 1922. Had Michael lived, the economic history would have been very different. His organisational and administrative skills, especially in the realm of finance, would surely have steered Ireland through the critical years of the 1920 and 1930s.

Today, three quarters of a century after Michael’s untimely death, Ireland is a very different place. It seems fitting that Michael lies here among the warrior dead of Ireland. In Glasnevin cemetery Michael is at rest in the plot reserved for the dead of Oglaigh na hEireann, the Irish armed forces, from the civil war right down to soldiers killed on active service with the UN peace- keeping forces in many parts of the world.

Sergio Calle Llorens

CELTIC NAMES

Celtic names are sweeping back into a fashion in a sort of a way. The middle classes in Ireland are going for Celtic names in a big way. So why not in Spain? I christened my daughter Rhiannon, it is a beautiful welsh name meaning; Great divine queen. Anyway, remember, going for an usual name for your offspring is not bad thing. If you have a boy do not christen him John or José. A bad name goes against a man. If my name had been Adolf, for instance, I should have been more fortunate. Kim Bassinger christened her daughter Ireland. Where this American lady actually got the idea of calling her child after a European republic is unclear, but, then again, I guess Ireland will be very lucky on her life.

So I decided today to give you a list with the most beautiful celtic names. Who knows, maybe you are going to have a child soon and you have not decided yet. Lets see.

Muriel: The name is derived from Irish gaelic, composed of word elements meaning “sea” and “bright”. The name was very popular in England in the middle age. A Scottish Gaelic from of the name is Muireall, and the Irish from of the name is Muirgheal.

Aine: Ancient Irish name from the noun aine that means splendor and brilliance. Aine is conected with fruitfulness and prosperity. The queen of the Munster fairies was called Aine and was one the wives of Fion Mac Cool. Aine appears in folktales and the best- hearted woman who ever lived lucky in love and money.

Aoife: Beautiful and joyful; Known as the greatest woman warrior in the world. Aoife was the mother of Cuchulainn´s only son. In 2006 was the third most popular Irish girls names for babies in Ireland.

Ciara: The feminine form of Ciaran, from the Irish Ciar meaning dark and implies dark hair and brown eyes.d

Deirdre: The most beautiful woman in ancient Ireland, she was bethrothed to the High King Conchobhar Mac Nessa but she fell in love with his nephew Naoise.

Fiona: Fionn meaning “fair, white, beautiful. It is the feminine form of Fionn, of Scottish origin. It is quite a popular name in Ireland.

Gael: Often refers to a person who is a native Irish speaker or a person who is from Ireland. Medieval legend holds that Gael was the name of the hero from whom the Irish race took its name.

Nora: A classic Irish name. It could be a shortened form of Eleanor meaning torch. Noreen is the diminutive of Nora and means little honourable one.

Nuala: It is really shortened version of Fionnuala and in Ireland it is more widely used than Fionnnuala. Meaning fair shouldered, exceptionally lovely.

Saoirse: Irish word Saoirse means freedom. It has become a very popular baby girl name in Ireland in recent years.

Sidnead: irish from of Jane “God is gracious”.

I guess none of you were willing to have a go at pronouncing the name and even asked me if I could offer some guidance. Well, you know where I am.

Sergio Calle Llorens

IRELAND

There is and old Gaelic proverb that says that World will come to an end but music and love will go on. I learnt that in Ireland, where the meadows are green, the clouds are threatening and the rain is always pouring down. In the old country people say that there are two histories of every land and people, the written history that what it’s considered politics to tell and the unwritten history that tells everything. But in Ireland, anyone interested to know more about the country, must listen to her music. Some of the compositions give the required password to enter into a magic world.


 The rising of the moon is one of those magic compositions; when people were waiting for the 1798 rising against the English, pikes and guns were hidden in bogs, and hearts were beating fast. Sixty years after the rising John Keegan Casey wrote this song while in prison as a Fenian. He died in prison at the tender age of 23 as a result of his sufferings. The rising of the moon has become almost proverbial in connections with an Irish uprising in arms.


 Another touching song is the Foggy Dew; this composition of the eastern rising of 1916 was an appeal for Irishmen to die fighting for his country rather that die in some foreign war in a British uniform. It’s another Irish salute to his comrades in arms. I heard that song for the very first time in Galway, song my very good friend Muriel. She was the woman who introduced me in the sufferings and magic of the old country. I was told then that twilight, dawn, may and November eve are all time of change when the mysterious entrance to the world of the fairies may become visible. A human who becomes enchanted on hearing fairy music and dances all night on the hill will never return to the world of the humans, and it’s referred to “as being away with the fairies”. Apparently Ireland is a perfect setting for contacts of all kinds with the supernatural.


 Muriel my special guide into the Irish world, a fine singer, was brought up bilingual, and her sexy psychic and passionate personality is rooted in the songs and folklore of Donegal. A place I considered to be home. She also introduced me with the Irish way of talking, a Celtic language preserved on one corner of the country, where the language of their ancestors remind us of the past. I am talking about the Gaeltacht, where Irish can be heard today. It has a flourishing little Irish language. In some parts of Ireland, Irish has been creeping back into a fashion in a sort of a way, but the language of the Celts is facing extinction. Galway today sees itself as the Gaelic capital of Ireland and has been filling up with intellectual enthusiasts similar to those who have been leading the language revival in Dublin. Many students take Irish as a main subject and eminent scholars teach Gaelic studies. Nevertheless, Irish will become extinct language in the present century but the Celtic music will go on even when everything is gone. I was thinking about it the other day, while I tasted a Guinness in a pub and Muriel sang Fairytale of New York. Then watching her performance, I felt that she was an irresistibly reminded of the gallery of vigorous, independent, fiery hearted women like Maeve, Grania, Findabair, Deirdre and the historic Boadicea, who figure in the myth and in the history of the British Islands. Women who know how to fight for the traditions and languages of the Celts, women like Muriel. There was a dim light over her face; I closed my eyes to be embraced by the music that will never die. Somehow when I opened my eyes again, the darkness of evil had fallen, but because of a thick, damp sea-mist that had come rolling over the city. It was a mist like a damp, fine and yet impenetrable. I felt confused. For a moment I thought that I had been taken away by the fairies, and then Muriel came to rescue me with another Irish song. Once again, she has saved me, like she always does with her music. My beer is in one hand and her gently voice  bewitching my soul. Ireland, always Ireland.


 Sergio Calle Llorens