EL SUICIDIO COMO FORMA DE VIDA

Hay quien confunde el amor de su vida con el amor en este momento de su vida. La cosa es bien sencilla pero hay mucho torpe. El desconcierto general es enorme. El aturdimiento general. Yo soy testigo de ello cada mañana cuando veo pasar junto a mi mediterráneo a cientos de personas corriendo. Desconocen que el trote mañanero es pésimo para esos corazones que han estado toda la noche en reposo. Les da igual; corren y corren hasta que no pueden más. En cualquier caso, cada cual puede elegir la mejor forma de suicidarse. A la hora de inmolarse todo está permitido. El amor de la vida de esta gente suele ser el perderla, o al menos eso parece en estos momentos de sus existencias.

En los últimos días se han producido varias muertes, incluida la de un cocinero famoso, cuando varios memos intentaban emular a los pájaros con métodos muy loquinarios. El colmo es que los accidentes tuvieron lugar en homenajes a tipos que perdieron la vida practicando el mismo ejercicio de riesgo. Hay que ser gilipollas. Y digo yo que el mejor tributo que se le podría hacer a un amigo es mantenerse vivo para recordarle el tiempo suficiente de pasar a otros su legado.

Matarse haciendo de avecilla es una de las muertes menos gloriosa que pueda imaginar. En verdad, no existe deceso más patético que romperse la crisma cuan abejorro cualquiera. Pienso en los momentos previos del finado hasta de escuchar su cuerpo golpeando contra la dura tierra. Y encima, siempre hay una cámara cerca para inmortalizar la hazaña. En unos segundos la cosa se hace viral en las redes sociales. Llegan entonces los llantos, las condolencias y los nuevos majaras de turno que saldrán a hacer de vencejos para honrar a los fallecidos. Nadie se cuestiona la idiocia de unos señores tan estúpidamente intrépidos.

Me sorprende que ningún alma se de cuenta de que estamos aquí un ratito. Me extraña que ninguno repare en la cantidad de veces que hemos estado a punto de irnos al otro barrio por una puñetera casualidad. Hagan memoria; aquel coche que no paró en el paso de cebras, aquella descarga de electricidad,  aquel rayo que cayó tan cerca, aquel accidente de moto para que encima, nosotros, siendo tan frágiles, queramos desafiar a la providencia vestidos de Batman.

Nunca he sentido la muerte de un torero, ni la de un tipo que va por la carretera como si fuese un Formula Uno. No, ni una vez me he apenado porque un descerebrado se haya ido a cenar con Jesucristo antes de tiempo. Mis lágrimas las reservo para aquellos que no tienen más remedio que tomar la espada y salir a pelear. Mi pena es para por esas criaturas que duermen cada noche sabiendo que, tal vez, no vayan a abrir los ojos con las primeras luces del alba.

El suicidio es una opción valida cuando los dolores se hacen insoportables y la enfermedad no tiene cura. Incluso lo acepto cuando todo está perdido. No seré yo quien levante un dedo reprochándoles nada. Es más, animo desde aquí a que los dirigentes de la UEFA y los Rocieros a que se tiren por un barranco Yo mismo no podría descartar esa opción. Empero, esos tipos que teniéndolo todo deciden arriesgarlo todo por una subida de adrenalina, no inspiran en mi más que un desprecio absoluto.

La altanería mezclada con la necedad se cobra siempre un alto precio. Recen y den  gracias por estar vivos, y de una pieza, en este barrio.

Sergio Calle Llorens

TRABAJAR DURO

No concibo la vida sin el trabajo. No entiendo la existencia sin el dolor. No imagino andar por el mundo sin mi espada. Prefiero la pelea a bajar la cabeza y, cuando arriba la derrota me marcho a casa a limpiarme las heridas. Esta actitud existencial me permite dormir a pierna suelta. Sé en mi fuero interno que lo he dado todo. Me dejo la piel en cada minuto. Perder es no intentarlo. Fallecer es no vislumbrar un futuro mejor lejos de la patética Andalucía y sus patanes dirigentes.

Mi semana ha sido dura, durísima, pero al fin ha llegado la hora del descanso. Puedo sentarme en una terraza  junto al mediterráneo a degustar una cerveza fría. Una vez cumplida con la misión, las rubias saben mejor y los atardeceres rojos adquieren su verdadero sentido. He trabajado más de 15 horas diarias. He sudado la camiseta y he enseñado los dientes. Pienso en Rafael Nadal cuando tras ganar su noveno Roland Garros confesaba que estuvo a punto de llamar a una ambulancia. Sentía que, de alguna manera, se moría. El mallorquín que no tiene nada que demostrar prefirió seguir luchando para llevarse un partido durísimo.  Luego vino lo del himno y sus lloros. Al respecto sólo se puede decir que un hombre puede llorar porque las lágrimas pueden apagar cualquier fuego enemigo. La llama de la españolidad explica esa forma de comportarse.

Ser español no es una excusa sino una responsabilidad. Apretar los dientes y no darse jamás por vencidos. Ser español es dejar atrás las locuras de nacionalistas trasnochados. Ser español es abandonar la estupidez andaluza de la alergia al trabajo. En definitiva, ser español es pelear hasta la última gota de sangre y, una vez derrotado, aceptar el destino y dar la mano al adversario hasta la próxima vez, porque siempre hay una próxima vez.

Desgraciadamente hoy ser español se ha convertido en una pléyade de despropósitos. En el cine, por usar un  ejemplo sangrante, se prefiere hacer películas de perritos amaestrados que de personajes como Bernardo de Gálvez o Blas de Lezo. Tal es el complejo y la estupidez de  gran parte de nuestros nacionales. Para hacer algo grande, hay que pensar en grandioso. Apostar por los sueños porque el destino no hace visitas a domicilio, ni las hará jamás.  Ser español es salir al mundo a asaltar naves ajenas armados hasta los dientes. No nos darán tregua jamás.

España sólo podrá salvarse si comenzamos a actuar con una profunda ambición. Como la de esos Puertorriqueños pidiendo que su país vuelva a reintegrarse en España, su verdadera patria. Quieren retornar a ser lo que siempre fueron; españoles en el caribe. El trabajo duro es lo que nos devolverá al lugar que nos tiene reservada la historia. Bien lo saben ellos, y bien lo sabemos algunos a esta parte del gran océano que, por cierto, llamamos charco. Cuestión de mirar al mundo con la mirada correcta.

España no es una nación cualquiera. Sin ella no se entiende la historia del mundo. La antigua Sefarad es un puente al mundo judío. Un trozo de tierra americana en Europa. Un aliento de Celtiberia en America. Una nación con vínculos con naciones asiáticas. Depende de nosotros devolverle el esplendor pretérito y, para ello, no hay otro camino; trabajar, trabajar, trabajar.

Sergio Calle Llorens 

EL PROBLEMA

 Al ser preguntado si los cómics en línea reemplazarían a los cómics impresos Stan Lee dijo: “los cómics son como las tetas. Se ven grandiosos en una computadora, pero preferiría tener una en mis manos”. Si hacemos caso al creador de Spiderman, una cosa es contemplar las cosas a través de una pantalla, que verlas y degustarlas al natural. 

Probablemente  el primer caso de confundir las cosas, por aquello del efecto óptico, viene protagonizado por aquellos que imaginan la II República como el paraíso terrenal, cuando los que la vivieron recuerdan muy bien que fue un completo desastre. Argumentan que lo de los derechos heredados es cosa del pasado. Y puede que tengan razón, pero no menos que los supuestos derechos de una nación vasca o, digamos de la catalana, que sólo existieron en la imaginación calenturienta de unos cuantos ociosos. 

 El segundo caso de confusión ocular  viene interpretado por criaturas que protestan porque el gobierno ha decidido extraer el petróleo en las Islas Canarias, cuyo razonamiento se basa en el ecologismo. Dicen que es de nación atrasada poner en peligro el medio ambiente y el futuro de las islas afortunadas. Una vez más las cosas a través de la pantalla parecen grandiosas pero, todos preferimos al natural. Más que nada porque Noruega, que no es precisamente una nación atrasada, lleva un nivel de vida por encima de sus vecinos europeos gracias al oro negro. Huelga decir que esos nórdicos les llevan miles de años luz en ecología a esos quejicas canarios de España.

Hablar de derechos humanos y apoyar a Fidel Castro; quejarse de la dependencia energética de España y, al cuarto de hora, manifestarse en contra de la extracción del petróleo son una misma cosa; estupidez humana. Lo natural es vivir con los tiempos adaptando todo aquello que nos pueda servir del pasado.

El problema español es que nadie piensa. Todos embisten cuan toro bravo. Desde el debate de Monarquía- República, hasta la enseñanza de los patos de cualquier parque de pueblo son discusiones viciadas. En vez de dejar que los expertos se pronuncien sobre cualquier tema, el españolito se decanta por la opción que más se acerca a los suyos. Se deja llevar por sus tertulianos que lo mismo hablan de petróleo que de la crisis en la República de Moldava. Como no veo ya ningún programa de debates, les dejo, por si les sirve, mi opinión sobre los que nos han llevado al desastre. 

1-     El PP suele arruinar los servicios públicos para luego privatizarlos. Un negocio de pingües beneficios.

2-     El PSOE es una marca electoral  corrupta que aniquila la economía siempre que llega al poder.

3-     IU es una formación anclada en 1936 con querencias por la ideología que más muertos ha causado en la historia de la humanidad; el comunismo.

4-     La extrema derecha está aglutinada en los partidos nacionalistas como PNV y CIU.

5-     La extrema izquierda señorea en partidos como Podemos, Bloque Nacionalista Gallego, ERC y Amaiur. Con los anteriores comparten un objetivo fundamental: destruir España.

 Todo esto se podría curar por un pacto por la educación para que la gente aprenda a pensar por sí misma. Esa es la única manera de luchar contra tanta estupidez a diestra y a siniestra. Es lo que se me ocurre para que el número de gilipollas no siga aumentando en la nación moderna más antigua del mundo. Es cuestión de mirar a las cosas como lo que son, sin cristales de aumento. Bien lo sabe Stan Lee. 

¡Abandonen las cristalizaciones ideológicas!

Sergio Calle Llorens

ROBO EN MADRID

Unicaja Málaga ha sufrido uno de los mayores atracos que se recuerdan en la historia del deporte mundial. Y, como no podía ser de otra manera, ha sido en la Capital del Reino; Madrid donde un equipo suele jugar con un reglamento aparte, además de con miles de millones regalados por bancos rescatados con dinero público. En esta ocasión, ha sido en la liga ACB de Baloncesto cuyos dirigentes están empeñados en organizar finales de equipos futboleros.

En el primer partido los colegiados pasaron por alto que Rudy Fernández pisó la línea de fondo a escasos segundos del final. De haber tomado la decisión correcta, los malagueños hubieran tenido la última posesión para ganar. En el segundo encuentro, los árbitros fueron incapaces de ver la dureza defensiva del Real Madrid lo que igualó un choque siempre dominado por los Celtics de Málaga. Posteriormente hubo una jugada que marcó el partido; Llul falló una penetración y en la pelea por el rebote, Granger hizo todo lo humanamente posible para coger el rebote que finalmente fue atrapado por Bourousis. Sin embargo, se le concedieron 24 segundos al Madrid pese a que en la estadística oficial, el balón lo había controlado el griego. La mesa, por su parte, cometió otro fallo al marcar 24 segundos, pero después pasar a 14 y en este salto hubo varios segundos que no corrieron en el marcador. Estamos ante una nueva versión del “hasta que gane el Madrid”. Luego vino el triple de Rudy Fernández y sus insultos en catalán al banquillo malagueño. Su actitud es una técnica de manual que Martín Bertrán, Peruga y Pérez Pizarro pasaron por alto. Incluso hubo que aguantar como el primero departiera amigablemente con el insultador tras la trifulca.

El contubernio nacional-madridista sigue funcionando y el mallorquín, por su parte, continúa ganándose enemigos por todo el continente europeo. Son tantos los cadáveres que va dejando por el camino que, le auguro un fin de carrera muy duro donde los rivales y las aficiones contrarias van a tomarse cumplida venganza por ser el  jugador más desagradable de la historia del baloncesto patrio. Cuestión de tiempo.

Las protestas que va a elevar el Unicaja Málaga a la ACB no van a servir más que como pataleo. Mejor sería recusar  de por vida a los trencillas de Florentino. Unas quejas que comenzaban de mañana en la provincia cuando la gente se pasaba vía digital- en papel es imposible porque nadie lo compra- una columna de opinión de José María Loma insultando al club de fútbol de la Capital de La Costa del Sol que tanto odia. Algo habitual en él, casi tanto como su poca habilidad para escribir algo que merezca la pena. Lo mejor que puede decirse de su fobia es que sus obras merecen estar en el museo del hospital psiquiátrico de Cienpozuelos.

El martes habrá tercer partido para que los blancos rematen la faena con todas las ayuditas que podrán a su disposición los de la ACB. El encuentro será trabado, polémico y lleno de golpes bajos. No es hora de ganar, sino el momento de hacerles pasar un mal rato en la pista a esos tramposos. Y para empezar, no hallo otra manera mejor que llenar el templo malagueño del baloncesto con banderas del Maccabi. Y a esperar que en una fecha no muy lejana a todos los cerdos les llegue su San Martín.

Coda: Para la posteridad del periodismo con minúscula quedan los comentaristas de Canal Sur que no se enteraron absolutamente de nada. 

Sergio Calle Llorens

PLAYAS PARA PERROS

 He de reconocer que cuando oí por primera vez que iban a reservar una playa para perros, pensé, iluso de mí, que se trataba de un espacio reservado a los altos cargos de la Junta de Andalucía. Tras mi sorpresa inicial, comencé a recordar si algunos de mis canes alguna vez disfrutaron alguna vez dándose un baño. La respuesta, como imaginan, es negativa.

¿Qué será lo próximo; una playa para cerdos de cuatro patas? ¿Un litoral acotado para que los dueños de los gatos puedan jugar con ellos en la arena?¿Una ribera para mujeres gordas conocida como Costa Ballena? En  realidad, la estupidez humana no tiene límites y, a veces yo pierdo la paciencia ante tanto desvarío.

Mi mediterráneo es el único lugar de escape adonde dirigirme para no contagiarme de la estupidez reinante en el sur. Si ya es duro tener que compartir espacios con ruidosos domingueros, tener que aguantar a sus suegras en compañía de sus canes, se me antoja una realidad punzante y dolorosa.

Lo peor de todo es que la gran mayoría de primates peninsulares admite la playa de perros como un logro de la sociedad occidental. Suelen decirnos que todos tenemos derechos, y eso incluye a las criaturas que ladran. Dicen que Dios hizo al hombre y luego tuvo una idea mejor creando a la mujer. Sin embargo, nadie ha sabido explicar la causa por la que parte de la población mundial ha podido degenerar tanto.

Afortunadamente todavía puedo ir a mi playas secretas de Málaga y disfrutar de las olas rizados con querencia por las arenas malagueñas. Oyendo la canción triste del mar que me acerca a mis orígenes y, a su vez, me aleja del populacho. Es mi patria salada la que me civiliza. Son sus aguas las que me curan los males. Y no, no me gusta compartirla con aquellos que no saben valorarlos y, mucho menos con perros llenos de pulgas en compañía de sus estúpidos amos. ¡Faltaría más!

Yo, al margen de mis columnas en prensa digital o en mi blog, no suelo molestar a nadie. Siempre dibujo sonrisas que reparto a diestro y siniestro aunque me duela el alma. Lucho con mi espada porque es lo único que tengo. Y encima no me dejan tranquilo ni en una solitaria playa malagueña donde casi siempre acude algún orangután con bañador en compañía de un chucho.

Eso de que todas las ideas son respetables nos ha empujado a este desvarío en el que cualquier cantamañanas propone, y la clase dirigente acepta. Ahora son los perros, mañana cualquiera sabe. No me extrañaría que una triste mañana una mujer de la Junta de Andalucía se presentara en casa para obligarme a adoptar un tuso. De producirse, mi única duda es saber en que orden irían cayendo los visitantes por la ventana.

No me malinterpreten; amo a los animales pero no entiendo que si el personal quiera disfrutar la playa con sus mascotas, yo tengo que pagar el pato. Y no me digan que es tan sólo una playa porque, sencillamente, es mentira. Ésta gentuza se mete con sus perrillos por todas partes e incluso para que hagan sus necesidades. A alguno ya le he restregado por la cara una madridista que había depositado minutos antes. Me parece bien que disfruten con sus animales. Por mí como si les dan por el culo a la hora del aperitivo. Pero en mi playa, y mucho menos en la dulzura crepúsculo, va a ser que no. En la mar, el animal de compañía es el pulpo. Y punto.

Sergio Calle Llorens

EL PARAÍSO DE LOS HOMBRES

En el acto II de la escena 3 de la Noche de Reyes de Shakespeare se puede leer aquello de “los viajes terminan cuando los amantes se encuentran”. Y cuando ocurre el asunto se torna maravilloso. Especialmente cuando entra en la coyunda el tema del querer. Sin embargo solemos confundir los ojos con la mirada y el sexo con el  amor. Por otra parte, la mayoría de los mortales están más preocupados en ocultar su verdadera esencia, que en mostrar su rostro real. Todos son mentiras y traiciones con tal de poder satisfacer nuestros deseos carnales.

En cualquier caso, un hombre necesita eyacular 5 veces por semana para alejar el fantasma del cáncer de próstata. Y a veces ni por esa. Reconozco que yo follar, lo que se dice follar, he follado mucho. El problema es que hoy es demasiado sencillo encontrar una dama para practicar sexo. Desde la mañana a la noche uno encuentra en todos lados a mujeres dispuestas a satisfacer las necesidades del cuerpo. Eso hace perder el interés. Creo que el tema del sexo está sobrevalorado y, desgraciadamente, se pierde mucho con el abandono del cortejo. Todo es un aquí te pillo, aquí te mato y te remato aunque sea en el descansillo de casa. Puedo decir que estoy ahíto de tanto asalto. Por eso, a todos aquellos que sufran por la ausencia del folleteo, decirles que  si se organizan, la cosa termina en orgía para todos.

Otro grupo que suele sufrir es el de los separados que tras salir de la vagina de una mujer se consuelan metiéndose en otra. Y mira que tienen casos prácticos para ver como los solteros se lo montan. Puedo afirmar que yo nunca he conocido a un doncel alejado de la felicidad. Esa gente que es capaz de crear una atmósfera de camaradería y hermandad con otros hombres sin preocuparse de nada porque, como imaginan, no hay nadie que les espere en casa. Gozan de su soltería y desconocen que es en el matrimonio cuando un hombre descubre el significado de la palabra soledad.

Si el propósito de la vida es la de convertir la potencialidad de la perfección en la actualidad de la misma. Y no hay nada más perfecto que la soltería. Nada más maravilloso que no tener que dar explicaciones. Nada comparable con el disfrute de nuestra propia esencia. El matrimonio debería ser abolido igual que la pena de muerte. Las nupcias apenas sirven para que la esposa transforme al varón a su propio interés. El himeneo es una forma de castración de la naturaleza verdadera del macho. El desposorio es el momento en el que comenzamos a decir adiós a nuestros amigos. Esos que no toleran las señoras por millones de razones, a cada cual más loquinaria.

Ver a esa pandilla de tarados divorciados comportándose como chiquillos en las entrañas de un bar, me produce arcadas profundas. Esa gente, además de hacer el más espantoso de los ridículos, no sabe escuchar el silencio y, mucho menos, lo que les dice sus corazones. Yo escuché a mi corazón hace ya muchas lunas. Todavía el levante travieso en mi cuerpo con las luces mortecinas de la ciudad reflejadas en el mediterráneo. Ella era rubia de pelo largo. A ojo de buen cubero, yo le echaba 25 primaveras. Lo que me gustó de ella era la forma en la que le miraba. En ese momento, pensé que un servidor debía encontrar a la mujer capaz de igualar esa mirada entregada y de amor absoluto. Años después comprendí que eso ocurre en el apasionante mundo de los milagros, y de producirse, no pasa más que una vez en la vida.

 De no encontrar a esa dama capaz de elevarnos con una simple mirada hasta el infinito, es mejor continuar en el  mundo paralelo del Reino de los Cielos. Ese en el que sólo hay hombres y compañeros de armas dispuestos a cantarle a la luna tras una noche de vinos. Ese universo donde no hay envidias, ni dolores de cabezas, ni malas caras de mañana porque llueve, o hace demasiado sol.

Mi corazón me dijo, y me dice, que la mujer ha sido una de las grandes decepciones de mi existencia. No he conocido a ninguna que no me haya mentido, traicionado, vejado o simplemente herido. Y casi siempre por capricho. Me escondo pues tras los árboles porque mis viajes han terminado porque me he encontrado a mí mismo. ¡Paraíso de hombres!

Sergio Calle Llorens

CARTA A SM EL REY

Majestad, me he tomado la libertad de escribirle unas líneas de despedida. Sí, sé que no me conoce personalmente, pero permítame que le diga que es usted como de la familia. A fin de cuentas, me ha acompañado usted en las buenas y en las malas. Le recuerdo allí el día en el que no tuvimos colegio porque coincidía con el de su coronación ¡Y qué guapa estaba la Reina¡ Tampoco faltó la primera vez que me enamoré o en el fallecimiento de mis padres. Por eso, estoy seguro de que sabrá perdonarme por lo que aquí le dejo escrito.

Estas modestas líneas nacen junto al mediterráneo en las horas que el sol bulle de pequeñas llamas rojas como minúsculas lenguas de fuego. El agua es de un color turquesa y parece querer huir de la tierra. Sé que usted es muy marino y ama de corazón mi patria salada. Los míos, por cierto, pelearon por su corona en tierras de Cataluña y comenzaron su defensa en alta mar. Usted sabe de lo que le hablo. Aún así, parte de aquellos soldados se hicieron republicanos con la caída de las hojas del calendario. Yo, en cambio, no soy ni monárquico ni republicano, sino todo lo contrario. Empero, ha tenido y tendrá siempre mi apoyo.

Como verá yo no tengo ideología porque leo mucho y, especialmente, prefiero la República de Austria a la Monarquía Alauíta, o su Corona a la República del 36. Es cuestión de haberse criado entre liberales. Ya sabe, esos que quedamos muy bien fusilados junto a Torrijos en una playa malagueña . Al menos, hasta que usted llegó y pudimos construir en paz una España de todos y para todos. Pensando en ello me viene a la cabeza aquel recuerdo guardado en algún lugar del ático de mi memoria; su Majestad vestido de militar parando el golpe de estado. En ese momento, mi padre soltó una frase profética; “Venga a dormir que El Rey se ha ganado un sitio en la historia, la democracia nace hoy”. Y hasta ahora oiga.

Sé que por razonamiento yo debería ser republicano y pedir un proceso constituyente pero, en realidad, prefiero seguir a mi corazón que me dice que no puedo abandonarle a su suerte. Ni siquiera hoy que usted ha tomado la cobarde decisión de abandonarnos. Los Borbones, pensaba yo, han de entregar la Corona en la cama, y con el último aliento. Ni un minuto antes, ni un minuto después.

Le recuerdo que hemos luchado y sangrado juntos desde los albores de la historia. Y si sus familiares antes que su Majestad lo dejaron, fue por caprichos de la providencia. Mi aliento ha sido suyo, mi vida entera la he dedicado a tirar del carro que otros desaprensivos quieren volcar para llevarnos al Gulag un cuarto de hora después.

Quiero que sepa que nos ha dejado solos, solísimos ante lo que se nos viene encima. Imagino que su decisión viene avalada por la información que le facilitan los servicios de inteligencia. Empero, un profundo desasosiego me atrapa el alma. Puede que usted haya abdicado ahora porque siente que el nuevo parlamento que saldrá de las elecciones generales no permitiría que su hijo llegue al trono. En fin, no cuestiono sus razones pero repito, nos ha dejado huérfanos.

Hoy he cerrado los ojos varias veces e, instintivamente, mi mano ha buscado la empuñadura de mi espada. A mi mente me vienen esos combates en los que nos cubríamos el vientre y el flanco izquierdo con la toledana. Ya sabe de lo que le hablo, Toques de aceros, quieto y en línea. Tintineos de espadas. La vida o la muerte. Y lo hicimos por su Corona, por una España mejor a la que nosotros también llevamos en el corazón.

No soy más que un soldado viejo que ha visto mucho y ha peleado más. Reconozco a un valiente en cuanto lo veo, y usted lo ha sido. Sus aciertos han sido muchos más numerosos que sus fracasos. Y que sepa que ha sido el único español en los últimos 30 años que ha pedido perdón por sus errores. Y eso debe de significar algo.

Ha llegado la hora de decirle adiós. Ha llegado la jornada en la que nuestros caminos se separan para siempre. Y sin embargo, no quiero dejar de escribir porque sé que las lágrimas van a acudir a mis ojos. Y voy a llorar porque usted no es un Rey más y yo no soy un español cualquiera. Prometo, en cualquier caso, serle tan fiel a Felipe VI como lo he sido con su Majestad, y le juro que jamás me temblará el pulso en su defensa. Al fin y al cabo, soy de los que creen que un español sólo se  debe arrodillar ante Dios y ante su Rey. Es hora de seguir batallando.

¡Qué Dios le guarde muchos años!

Se despide su más humilde soldado.

Sergio Calle Llorens

SERGIO EL GENEROSO

Estoy dispuesto a votar a “Podemos” el día en el que vea como los estadounidenses cruzan a nado el océano para ir a vivir a Cuba. Incluso estoy a favor de sacarme el carnet de ese partido la jornada en la que los europeos saltemos las vallas de Ceuta y Melilla para abrazar el paraíso africano. Hasta entonces, a esos señores tan desfasados les pueden dar morcilla. Incluso daría mi confianza a los señores del PP si me pidieran perdón, y de rodillas, por haber usado dinero público para rescatar a un banco que termina financiando los fichajes del Real Madrid- más conocido en el mundillo como El Trampas-

Puestos a vender el alma al diablo, también podría apoyar el multiculturalismo si los hindúes dejan de violar y colgar mujeres de una puñetera vez. Para no desentonar con mi espíritu magnánimo, dejaría que los musulmanes construyeran una Mezquita al lado de casa, si dejaran de masacrar a la población cristiana en sus países. Como ven, hoy estoy de un generoso que ni yo mismo me lo explico. Vaya que hasta me encantaría que los socialistas patrios eligieran a Susana Díaz como candidata a la Moncloa para que experimenten en carne propia el significado de la estupidez andaluza.

Para terminar de cuadrar el asunto, invitaría a mi mesa a varios dirigentes indigenistas con tal de comprobar, en vivo y en directo, como tienen tan poquísima vergüenza de echarle las culpas de su subdesarrollo a España  tras tantos años de independencia. Finalmente haría una comida solidaria para la que, ustedes perdonen, cometería el acto fascista de ir a comprar unas viandas al supermercado. No les iba a faltar de nada a esos latinoamericanos coñazo.

Obviamente tampoco pasaría por alto a todos aquellos capullos que sólo se acuerdan de un servidor cuando la despensa está llena. Esos que te dicen cuanto me quieren para terminar apuñalándome por la espalda. Todavía tendría algún presente para el cretino que se enfada porque su  difunto padre no sale bien retratado en mis novelas, cuando de haber sido más certero con los adjetivos, el planeta entero se habría enterado que en su funeral, no vinieron ni los de la funeraria.

Es tal mi altruismo, mi dadivosidad, mi desprendimiento con el prójimo cantamañanas en esta última noche de mayo, que voy a salir a tomarme unas cañas al lado del mar, mientras me acuerdo de todos los muertos de los colectivos señalados en esta columna. Tengo para todos. ¡Camarero, marchando unas rubias!

Sergio Calle Llorens

BONNY AND CLYDE

Volvía a casa entre dos luces cuando recordé que era el aniversario de la muerte de Bonny y Clyde, esa pareja de forajidos que una mañana de mayo fue abatida el 23 de mayo de 1934, en una carretera secundaria cerca de Bienvile Parish (Luisiana). Acababa de escuchar el tema Bang Bang de la banda de rock estadounidense Nico Vega en la que la cantante Aja Volkman simplemente se sale. Una voz  que junto a la irlandesa Imelda May me acompañan en mis querenciosos amaneceres. Como creo bastante en la sincronicidad, sentí que tenía que escribir una columna sobre la pareja de delincuentes más famosa de la historia popular.

El cine ha servido para elevar a Bonny y su amante al altar de héroes con glamour. Una especie de Robin Hoods del siglo XX. Empero, un análisis detallado de los nuevos informes que ha hecho públicos el FBI, nos muestra una realidad muy diferente. También es importante tener en cuenta los escritos de la cuñada de Clyde Barrow que estuvo viajando en el Ford V8 hasta que fue detenida tras un tiroteo tras el que murió su marido, Butt Barrow, hermano de Clyde. Blanche Barrow nos presenta el estado de ánimo de los fugitivos recorriendo estados armados hasta los dientes. Y la verdad sobre ellos; eran forajidos porque nunca tuvieron otra opción para ganarse el pan.

Bonny y Clyde fueron víctimas de la gran depresión americana de 1929 que hizo a los pobres, mucho más pobres. La situación económica empujó a gente como Dillinger, Clyde y otros a empuñar las armas para subsistir. Sin embargo, hay un punto negro de la biografía del señor Barrow que han  pasado por alto los estudiosos del tema. Éste fue violado en la prisión más despiadada de Tejas. Un sitio sombrío donde los internos solían cortarse hasta dedos- Clyde lo hizo- para escapar de la brutalidad y las perversiones de sus carceleros. Antes mató a su agresor pero el crimen fue atribuido a otro interno. Clyde volvió años más tarde para vengarse matando a un guardia y dejando escapar a otros reclusos. Fue en ese centro, donde pasó de ser un adolescente algo inocente, al tipo en el que se convirtió. A su propia madre llegó a confesarle que nunca le atraparían vivo.

Sin embargo, la carrera criminal de Bonny y Clyde no es lo más interesante, sino preguntarnos cómo es posible que pudieran estar 25 meses haciendo de las suyas sin ser capturados. La respuesta se explica por 3 elementos fundamentales:

-         El Ford V8

-         La inexistencia de una Policía Nacional americana

-         La potencia que portaba la banda de Clyde Barrow

El coche que Clyde Barrow usaba para dar sus golpes era demasiado rápido comparado con el que llevaba los policías paletos que lo perseguían. Por no hablar de la diferencia entre las armas que usaban el delincuente y sus perseguidores. El rifle automático Browning M19-18 no era rival. Sencillamente era un juguete capaz de disparar largas ráfagas. Un arma militar que fue robada de un arsenal dando superioridad a su banda. El FBI no existía porque fue precisamente la aparición de estos delincuentes lo que propició su creación. Los policías no podían perseguir delitos como el robo de bancos cometidos en otros estados, por lo que se vieron obligados a perseguirlos argumentando que el robo de coches sí lo era. El caso de Bonny y Clyde cambió la ley federal.

Esta superioridad permitió a la pareja vivir 25 meses fuera del alcance de los policías. Y la razón por la que se hicieron tan famosos en aquella época, no fue su mortífera capacidad para robar o matar, sino haber dejado en la granja de Joplin, en el estadote Misouri donde se escondían, unos rollos fotográficos donde posan con sus rifles mientras estaban organizando futuros golpes. Aquello les catapultó a la fama para siempre. Esa mujer rubia con un habano en la comisura de sus labios, menuda y con un rifle la convirtió, casi sin quererlo, en una celebridad nacional mucho antes de que la gente del cine se fijara en ellos. Esa criatura rubia con un gorrito parecía una mezcla entre diablesa y ángel. Empero, ella jamás mató a nadie. Simplemente siguió al amor de su vida hasta el mismísimo infierno porque, tal vez, siempre prefirió una vida marcada por la aventura y el desenfreno que la aburrida existencia que había llevado antes de conocer al hombre que marcó su vida para siempre.

El día de su muerte, la pareja fue emboscada a tres millas al norte de Sailes,  por el Texas Rangers Frank Hamer a los que acompañaban otros agentes de la ley. Un total de 167 balas fueron disparadas aquella mañana de mayo. Algunas fuentes señalan que Bonny recibió 54 y Clyde 43. Tenías apenas 25 años. En la tumba de Bonny está grabado este poema que ella misma escribió antes de caer abatida:

As the flowers are all made sweeter

by the sunshine and the dew,

So this old world is made brighter

by the lives of folks like you.

 Sí, puede que tuviera razón después de todo y que al igual que las flores son endulzadas por el sol y el rocío, este mundo es más brillante por las vidas de gente como tú. Tal vez por ello, no quiso seguir en el mundo sin personas como él.

Al margen de los crímenes que se les atribuyen, Bonny y Clyde fueron simplemente víctimas de un sistema que los empujó hacia el abismo. Y a veces, algunas veces, no hay nada más valiente que luchar contra la autoridad corrupta que mueve los hilos y nos mata de hambre. Finalmente les dejo con la letra de la canción del  grupo Indie; Nico Vega:

I was five and he was six

We rode on horses made of sticks

He wore black and I wore white

He would always win the fight

Bang Bang, he shot me down

Bang bang, I hit the ground

Bang bang, that awful sound

Bang bang, my baby shot me down

Seasons came and changed the time

When I grew up I called him mine

He would always laugh and say

Remember when we used to play

Bang bang, I shot you down

Bang bang, you hit the ground

Bang bang, that awful sound

Bang bang, I used to shoot you down

Music played and people sang

Just for me the church bells rang

Now he’s gone I don’t know why

Until this day sometimes I cry

He didn’t even say goodbye

Hi didn’t take the time to lie

Bang bang, I shot you down

Bang bang, you hit the ground

Bang bang, that awful sound

Bang bang, I used to shoot you down

Sergio Calle Llorens

LOS HOMBRES DE NEGRO

Cuentan los expertos en temas del misterio que los hombres de negro suelen aparecer cuando alguien ha hecho un descubrimiento que podría cambiar el destino de la humanidad. Para unos son agentes de organizaciones gubernamentales y, para otros, seres alienígenas que rigen los destinos de nuestro mundo preocupados por el acontecimiento. Uno de los casos más sorprendentes tuvo lugar, al parecer, cuando el inventor Nikolas Tesla murió, varios desconocidos se presentaron en casa de Alfrey, la persona que tenía los diarios perdidos del sorprendente Tesla cuyos ingenios sorprendieron a sus contemporáneos. Más sorprendentemente aún fue cuando el norteamericano murió el 7 de enero de 1943, a la edad de  86 años, representantes de la Oficina de Propiedad de Extranjeros, a petición del FBI, fueron a los hoteles de Nueva York y se apoderaron de sus pertenencias. Dos cargas de papeles, muebles y artefactos fueron enviados a la Compañía de Bodegas y Almacenamiento e Manhattan. La carga fue sellada por la OAP.

Tesla afirmaba que en 1899 mientras estaba en Colorado Springs interceptó comunicaciones de seres extraterrestres que secretamente estaban controlando a la humanidad. Si en este punto usted piensa que estamos ante un tarado, piense que Tesla es uno de los mayores genios del siglo XX. De hecho, muchos de los inventos de Thomas Edison fueron desarrollados y patentados por Tesla. No obstante, esta columna no va sobre Tesla, sino sobre los hombres de negro. Y aunque les pueda sorprender, para explicar este fenómeno hay que tener en cuenta dos elementos esenciales:

-         Tiberio

-         Yeats

Cuando al emperador Romano se le acercó un hombre para contarle que había inventado una especie de cristal irrompible, lo mandó matar y sus agentes borraron todo rastro del inventor. La razón es simple, el invento podría haber terminado con el sistema económico imperante por entonces. Por otra parte, en el Crepúsculo de los Celtas Yeats hace preguntar a uno de sus personajes que habla con un Elfo sobre su naturaleza. Éste le responde que están allí para desvelar secretos a la humanidad, pero que su naturaleza debe quedar oculta. En realidad, los Elfos de la oscuridad frente a los de la luz, de la misma forma que hoy pensamos que hay razas de extraterrestres que vienen a ayudarnos y, otras a exterminarnos.

Si analizamos los testimonios de todos aquellos que dicen haber sufrido visitas de los hombres de negro, comprobamos que no son capaces de darnos demasiados detalles. A veces aparecen barbilampiños, actuando como robots o apareciendo en coches en zonas inaccesibles. Sin embargo, ninguno es capaz de nombrar si quiera el modelo de auto. Algo que en el caso de los Estados Unidos resulta casi imposible de creer.

En realidad, cuando un gobierno descubre que un posible inventor puede en poner fin al sistema establecido, recibe la visita de agentes gubernamentales cuyos expeditivos métodos logran sus objetivos en la mayoría de los casos. Las historias de encuentros con Elfos coinciden en lo esencial con las visitas de los hombres de negro. Evitar que sepamos más de lo necesario.

Con todo lo expuesto, no quiero decir que los Elfos o los extraterrestres no existan, sino que para entender el fenómeno de los hombres de negro, la historia nos marca el camino. Un sendero, sin duda, apasionante.

Sergio Calle Llorens

IN AMERICA WE TRUST

Ya saben que el miedo llama a la puerta, la fe la abre pero no hay nadie. Sin embargo, en la vieja Europa ya no queda ni fe, ni mucho menos, sitio para la esperanza y el valor. Únicamente hay espacio para que cabalguen los jinetes más extremistas a la derecha y a la siniestra.  De Le Pen pasando por el partido del pueblo danés y terminando por Pablito Iglesias. Sin olvidarnos, claro está, de ese partido británico con fobia a Europa. Los viejos fantasmas del fascismo y el comunismo vuelven a sobrevolarnos.

Por eso es bueno recordar a aquellos que lucharon por nuestra libertad. Y entonces, nuestros ojos se vuelven hacia esos soldados norteamericanos que murieron en las playas de Normandía. Imposible no rememorar a Benjamin Vandervoort de la 22 División americana que luchó durante 40 días con el tobillo roto. Imperdonable no mencionar al heroico General de Brigada Norman Cota, ayudante del Comandante de la 29 División, quien, prescindiendo del intenso fuego enemigo, caminó tranquilamente arriba y debajo de la playa Omaha, y dirigió el avance de la 29ª División en el día D que, como saben, fue el principio del final de Hitler.

Y afirmo que es bueno recordarles porque fueron los norteamericanos los que acabaron con los nazis.  Ni franceses, ni británicos podían llevar a cabo la hazaña. También fueron los descendientes de George Washington los que impidieron que la garra comunista extendiera por toda Europa sus campos de concentración al aire libre. También mucho más reciente, los europeos fueron incapaces de poner fin a la guerra de Yugoslavia. Recordemos como los francotiradores serbios se divertían matando a la gente en Sarajevo y, como no podía ser de otra manera, el cretino de Javier Solana afirmaba que las conversaciones de paz  iban por buen camino. Esas imágenes que no despertaron acción alguna en el  telespectador europeo, fueron la llama que impulsó a Bill Clinton a dar un ultimátum a la vieja Europa.; “Si en 48 horas, no han terminado con las masacres, intervendremos nosotros”. Pasado ese tiempo, la VI Flota de los Estados Unidos de América puso rumbo al adriático para bombardear los puestos serbios en Pale. En dos semanas, la guerra de la antigua Yugoslavia se había terminado para siempre. Más recientemente, a la patética opinión pública europea le daba igual que el régimen sirio estuviese matando civiles y, sólo cuando los norteamericanos amenazaron con intervenir, comenzaron a manifestarse en las embajadas americanas contra Obama y su posible intervención. Patetismo absoluto.

Al europeo le gusta sentirse superior al norteamericano pero luego, cuando las cosas se ponen realmente feas, suplica que el amigo del otro lado del atlántico pase por nuestra casa a solventarnos la papeleta. Es tal la indecente la cobardía europea de los Cameron, Hollande, Merkel y compañía, que cuesta creer que todavía haya gente dispuesta a mirar a los yanquis con aires de superioridad. De ponerse las coas feas, volverán a salvarnos el trasero. 

Por eso en esta noche junto al mediterráneo que parece sacada de un  grabado de Salvador Dalí, es buen momento para volver a gritar aquello de :In America We trust.  Y a la Unión Europea que le vayan dando morcillas, en kilos o en libras.

Sergio Calle Llorens

EL CONSUMO DE PEYOTE

Muy probablemente los resultados de las elecciones Europeas se puedan explicar por el consumo masivo de peyote entre los votantes. Si hacemos caso de la atrevida teoría, los andaluces habrían visto destruidas las pocas neuronas que les quedan por los efectos del alucinógeno. Sin embargo, que el PSOE vuelva a ganar unas elecciones tiene una explicación más sencilla; dos de cada cinco sureños vive del latrocinio institucionalizado que aplica con Rigor Mortis la Junta de Andalucía. Fuera de ese negocio, esos andaluces no sabrían como ganarse la vida. A su vez es relevante recordar que el nuevo líder popular tiene menos futuro que una banda de Reggae en un congreso del KKK. En cualquier caso, si no fuera por el granero andaluz, el PSOE estaría corriendo la misma suerte que los socialistas griegos del PASOK. Algo que ya les adelanté en mi blog hace años.

Rajoy también ha visto como su partido ganaba perdiendo millones de sufragios. Ni la dimisión de Rubalcaba, que nunca subió una paga, le puede servir de consuelo. Y es que detalles como el de no acudir al funeral de un policía asesinado en Málaga porque tenía un mitin a la misma en la otra orilla de la ciudad, pasan factura. Sencillamente como decían los clásicos, sin estética no hay ética. Puede que sea el final del bipartidismo o, mucho peor, podría ser también que estuviésemos ante el prólogo de nuestro propio fin con la aparición de Podemos con Pablete Iglesias a la cabeza. Queda por ver si de la fiesta de pijamas de la Sexta pasa a organizar sus querenciosas checas del pasado.

Siguiendo con la izquierda, IU ha visto como Podemos le iba comiendo terreno a la manera de ERC con CIU en la comunidad autónoma de Cataluña. Su pacto en Extremadura con el PP y con la secta del capullo en la República Bananera de Andalucía da ejemplo de su desvarío. Ahora piden un frente común de todos los bermejos de cara a las elecciones generales. Un Frente Popular en pleno siglo XXI que, de producirse, empujaría a las derechas a una nueva CEDA. Por cierto, el fracaso de Vidal Cuadras con Vox queda para la posteridad. 

Ciudadanos ha logrado por su parte dos representantes en la tierra de Tintin pero, de haberse unido al partido de Rosa Díaz, la cosa hubiera tenido más marchamo victorioso. En mi modesta opinión, extrapolar los resultados de las europeas a las nacionales es excesivo. Entre otras cosas porque ha habido un fuerte voto de castigo y, todavía queda partido por jugar para que los dos partidos nacionales enmienden la plana.

Con Rubalcaba cadáver y Rajoy de camino ser fiambre, el bipartidismo podría encontrar la solución en una gran coalición. Es hora de dejar atrás políticos de vuelos gallináceos. Es hora de los hombres de estado. Para lograrlo hemos de confiar en que los socialistas patrios encuentren a un líder honrado, inteligente y capaz de poner freno a aquellos que quieren hacer de España  una nueva Venezuela. Como la cosa está difícil, propongo abusar constantemente del peyote, porque localizar, o imaginar siquiera, a un socialista honesto es tarea de nuestra amiga la mescalina. 

Sergio Calle Llorens

LAS GAFAS DE BUDDY HOLLY

John Lennon solía quitarse las gafas antes de salir a tocar. Sentía que nadie sería capaz de mirarlo con buena cara en el panorama musical con esa pinta. Entonces una noche fría de Liverpool vio en su aparato de televisión como un tipo nada guapo llevaba unas lentes de pasta negra y, a pesar de ello, se comía el escenario a ritmo de frenético Rock and Roll. Desde aquella noche supo que podría salir a tocar llevando los anteojos sin ningún temor.

En verdad no es lo que llevas sino como lo llevas. No es la ropa sino la percha. No es tu cuerpo, sino tu espíritu. Se tiene swing o no se tiene. Es cuestión de entrar en una habitación marcando territorio, con la cabeza alta. Sin miedo, sin temor a nada. El personal siente nuestra seguridad y nuestro genio, como aquel Budy Holly con sus quevedos negros y su andar desgarbado cantando aquello de not fade away, cuya versión de los Stones jamás pudo superar. Todavía hoy sigue teniendo un sonido electrizante, incluso en vinilo. Y si no me creen, escuchen la pieza.

Las gafas de Buddy Holly no eran más que unas lentes que un afortunado descubrió 60 años después del accidente en Iowa. Empero, fueron la clave para que millones de personas de todo el mundo pudieran mirar al mundo bajo el prisma del desafío que, como sabemos, es el primer mandamiento de los rebeldes. Esos que comprendimos que la actitud Rock And Roll puede ser la clave para hacer de esta pocilga un lugar mejor.

Las gafas de aquel tipo que con 22 años dejó una infinidad de canciones que influyeron en el mundo de la música, son un símbolo imperecedero recordatorio de que podemos marcar la diferencia. Es cuestión de dejar el miedo atrás. De aprender a volar aún sin saber si vamos a aterrizar de pie.  Eran sólo unos cristales a finales de los años 50, pero desde entonces nos enseñan el camino hacia la victoria.

El Príncipe del Rock and Roll fue el primero en involucrarse personalmente en todo lo relacionado con el arreglo de sus canciones. Lo miraba todo a través de unas lentes mágicas que cambiaron la historia de la música para siempre. Y bien lo saben John Lennon y compañía.

¡Benditas gafas!

Sergio Calle Llorens

ZOÍDO Y EL DESCUBRIMIENTO

Las declaraciones del Alcalde de Sevilla en las que afirmaba que las naves del descubrimiento habían partido de su puerto, y no de Palos, ha levantado una ola de indignación en la provincia de Huelva. No sólo le dan un cero en historia al señor Zoido sino que lo más bonito que le dicen es que es un patán sin remedio. En mi opinión, las palabras del regidor de esa urbe se engloban en esa tendencia que tienen algunos de considerarse descendientes directos de Jesucristo y María Magdalena.

Si ya es sorprendente ver como se apropian del salmorejo de Córdoba o ver a un camarero sevillano gritando aquello de; “Pescaíto de Sevilla”, que el máximo dirigente de la capital de Andalucía se pase la historia por la entrepierna, no debe llamar a grandes sobresaltos. Cada uno es como es y no merece demasiados comentarios. Si los nacionalistas catalanes son capaces de afirmar que el Quijote lo escribió uno de los suyos, o que Hernán Cortés o Pizarro son de esas tierras, los sevillanos están convencidos de que son el centro del mundo. Desconocen, los unos y los otros, que hacen un ridículo espantoso cada vez que abren la boca.

En el caso de Sevilla llueve sobre mojado. No creo que haya capital regional que levante tanto rechazo entre las diferentes poblaciones que engloban esa autonomía. Nadie puede imaginar a uno de Tarragona rechazando a Barcelona o un vasco en plan levantisco por la capitalidad de Vitoria. Sin embargo, en la taifa del sur nadie acepta de buen grado las imposiciones y ventajismo de la capital andaluza. Y ya que gozan de prebendas y prerrogativas, lo mínimo que se les puede pedir es algo de silencio que, como dicen los irlandeses, es algo dulce de escuchar.

Es irrelevante que Zoido haya pedido perdón porque lo trascendente, lo verdaderamente importante, es que una gran parte de los andaluces sigue sin confiar en Sevilla. Incluso podríamos asegurar que esa provincia se ve más como un problema, que como una solución a sus problemas cotidianos. Cambiar el centralismo de Madrid por el de los amigos de la Duquesa de Alba no nos ha servido para gran cosa o, al menos, esa es la percepción general que tenemos algunos.

Zoido y sus paisanos deben de entender que lejos de las fronteras de Nervión, la gran mayoría de ciudadanos sabe que el ciudadano que entra en una librería y pide un mapamundi de Sevilla, es un tipo que sólo cae simpático en la patética programación de canal sur. Creo que ya va siendo hora de que lo entiendan. Y Zoido más que nadie. 

Sergio Calle Llorens

ALAYA: CANONIZACIÓN YA

El argumento estrella de todos los periodistas para atacar a la Juez Alaya es siempre el mismo; las imputaciones coinciden en el tiempo con procesos electorales. Y eso, según la gran mayoría de articulistas, es sencillamente inaceptable. Vienen a decirnos que los vínculos de la sevillana con el PP son evidentes. Imaginemos por un momento, que es mucho imaginar, que esa afirmación fuese cierta. En cualquier caso, no afectaría al trabajo de la magistrada como destapadora de la corrupción andaluza. Exponer sus fechorías cuando hay comicios debería hacerles reflexionar sobre las consecuencias de sus actos.

Dicho en Román Paladino; es mucho más grave los millones robados en el caso de los ERE falsos o de los cursos de formación de los parados, que la alineación ideológica de la togada. En mi modesta opinión, los articulistas que con tanta vehemencia atacan a la única persona que está investigando el latrocinio institucionalizado, hacen un flaco favor a la democracia, al margen, claro está, de protagonizar un ridículo espantoso. Habría que recordar que todo juez tiene ideología y, evidentemente, sus filias o sus fobias. 

En todo el asunto sigo echando a faltar una idea novedosa en el ataque a la señora Alaya. Un argumento innovador que deje en evidencia a la enemiga número uno de la Junta de Andalucía. Empero, los articulistas y tertulianos del régimen siguen intentando cargarse a Alaya sin que se les caiga la cara de vergüenza. Y lo hacen con un discurso plagado de erratas y de atentados constantes contra los principios básicos de la gramática y el sentido común.

Por eso cuando el que aquí suscribe hace una defensa a ultranza de esta señora tan mona, la gran mayoría de gallifantes que pululan por el sur me llama agente popular. Olvidan que siempre he dejado constancia que aquellos que votan al PP o al PSOE viven en una especie de dimensión paralela que les impide ver la realidad. Y con eso, está dicho todo.

Si me dedico a escribir para diferenciarme de la gente ordinaria, en el voto hago lo propio para separarme de aquellos que votan a los partidos corruptos. No obstante, mirar para otro lado y permitir que los socialistas andaluces no sigan robando por los siglos de los siglos, es algo que sólo admite una posición; o estás contra los corruptos, o eres uno de ellos. La prensa andaluza que vive de las subvenciones no puede dejar de posicionarse en contra de la Juez. Pensemos que Málaga Hoy apenas llega a los 3000 ejemplares vendidos a diario y La Opinión no pasa de los 6000. Les va la vida en ello.

Por otra parte, la minoría que entra en las páginas digitales de esos cochambrosos diarios, lo hace para leer noticias de fútbol o de semana santa. Lejos de esos temas, el personal se aleja de la endogamia de una casta periodística que pasa el tiempo dándose palmaditas en la espalda. Vaya que sus columnas sobre la corrupción les interesa lo mismo que a Falete la física cuántica.

El periodismo que ejercen los primates locales es rematadamente patético. Y es fiel reflejo de una sociedad desnortada con la realidad circundante. En conclusión;  si en Francia la política está tan mal que tienen que elegir a españoles como Manuel Valls y la señora Hidalgo, en la República Bananera de Andalucía deberíamos optar por colocar a los monos corronchos en el parlamento. No son menos inteligentes que sus señorías e, indefectiblemente, roban mucho menos.

Sergio Calle Llorens

LA MEZQUITA E IU

Hay dos tipos de personas que detesto; los que hablan con la boca llena y los que emiten sesudas reflexiones con la cabeza vacía. Creo que en IU Andalucía tienen un departamento para acoger a este tipo de personas. Individuos barbilampiños de pensamiento crítico. Me los imagino con poco talento y mucho tiempo libre que, entre otras cosas, lo usan para iniciar campañas a cual más delirante. Un día apoyan a presos etarras o a guerrilleros tupamaros en su lucha contra el imperialismo yanqui. Sin embargo, lo que realmente les pone cachondos es iniciar operaciones que pongan en duda la existencia misma de España. Véase bandera, régimen político o cualquier acontecimiento pretérito que demuestre que la nación es obra de Francisco Franco.

Últimamente les ha dado por la Mezquita de Córdoba que quieren entregar para el rezo musulmán. Ya saben; España es de tradición cristiana y los musulmanes son enemigos de los cristianos, pues a apoyar a los seguidores del profeta a los que consideran los verdaderos dueños del patio. No podemos esperar de ellos ninguna profundidad cabalística. Lo suyo es más simple que el mecanismo de un matasuegras. A todo esto, no hay ninguna mezquita en el mundo que permita el rezo cristiano, pero eso les da igual a los amigos de lo sencillo. La cosa es tocar la moral.

Intentemos ponernos, aunque sea por un momento, en la cabeza de esos zoquetes. Sé que es difícil pero hagamos un profundo esfuerzo. Tomemos las declaraciones de varios de los becarios que emiten mensajes en las redes sociales tipo; “deberíamos devolver Granada y todo Al Andalus a sus legítimos dueños”. Ahora apliquemos su delirante reflexión al asunto. Así si España antes de ser musulmana era visigoda, busquemos a sus descendientes para darles las llaves de nuestras ciudades. El problema es que antes que los visigodos, la vieja piel de toro se llamaba Hispania y era romana. No sé si habrán oído hablar de los acueductos romanos y de los anfiteatros. Incluso antes de que los de la península itálica se quedaran con todo, los que señoreaban fueron celtas e íberos. Huelga decir que encontrar a los legítimos dueños de lo que hoy es España, es más difícil que ver a un socialista andaluz que no haya metido la mano en la caja común. Se podría dar el caso que un día algún lector reciba la visita de un dirigente de IU Andalucía para decirle; “enhorabuena, como único descendiente del hombre de Neardental, y al haberse demostrado que sus ancestros estuvieron en Atapuerca, le entrego las llaves del Reino. Eso si el aludido no se ha mosqueado antes con la visita y  ha corrido a gorrazos a los portadores bermejos de la buena nueva.

La tierra, queridos amigos, es para aquel que la conquista y está dispuesto a defenderla. Ha pasado así desde que el hombre se bajó de los árboles. Desde entonces hemos peleado por las mejores zonas de caza para asegurarnos la subsistencia. No había nada bonito en ello. Nada romántico. Ni una gota de patriotismo. Los míos vinieron a las tierras del sur a echar a los musulmanes a cambio de una soldada y de la promesa de tierras fértiles. No les importó a quienes pertenecía el cortijo. Sencillamente tomaron la espada y lucharon; choque de aceros, furia ciega y sangre, mucha sangre. Ganaron y ahora no es plan de ir buscando a esos moriscos a los que, por cierto, expulsamos e hicimos la puñeta porque no era plan de que se echaran en manos del turco.

El tiempo ha pasado y estas tierras pertenecen sencillamente a los españoles. Cuesta creer que en el siglo XXI haya cretinos dispuestos a cuestionar lo incuestionable. Sólo por la falta de lecturas históricas y de cerebro se entiende la existencia de ese departamento cuyos miembros jamás serán convocados a un Congreso de Mentes Brillantes. Estoy seguro de que muchos de sus componentes deben de estar en plena temporada de limpieza de nidos. Es natural  con la primavera, pero dejen de tocarnos los huevos, porque los descendientes del viejo Reino de Aragón podríamos volver a gritar aquello de: “Despierta Ferro”.

 Sergio Calle Llorens

LAS LUNAS CELTAS

Los druidas, como observaron los escritores clásicos, reverenciaban el poder de las palabras, que tenían vitalidad y fuerza. Al mismo tiempo la prohibición druídica de poner por escrito su saber en una lengua celta, y que esta norma fue general hasta época general hasta época cristiana, cuando, finalmente, este extenso conocimiento nativo comenzó a ser trasmitido por escrito. Por eso, se puede concluir que los nombres nativos por los que eran conocidos los planetas, los nombres que desempeñaban una función tan central en las vidas de las gentes continuaron siendo objeto de prohibición, un geis, tan importante dentro del pensamiento celta. La gente sólo podía referirse a ellos en las conversaciones a través de eufemismos, y así, cuando aparecieron las palabras extranjeras, fue fácil usar estos términos no prohibidos

La prohibición del uso de los nombres de los cuerpos celestes puede ser mejor demostrada en la percepción gaélica de la luna. Hay varias palabras para la luna en las lenguas gaélicas. Podría ser que el nombre de la luna fuese el de una deidad que fue declarado tabú por los druidas. William Camden observó que los irlandeses solían arrodillarse ante la luna y elevaban una oración al señor, lo que indicaba un vestigio de culto para referirse a la luna. Hoy en día, gealach (resplandor) es la palabra usada para referirse a la luna. Como comparación, en griego, la diosa luna Selene era también Febe (resplandor). También existían otras palabras en irlandés antiguo como ésca y la palabra que todavía existe en manés easyt, pero en ningún otro lugar.

Otra palabra del irlandés antiguo para luna era ré y ésta, también, sobrevive en manés, usada como una parte de la combinación junto con la palabra shollys, luz, para formar rehollys, luz de luna. Y una palabra irlandesa más, lúan, actualmente en An Lúan, el nombre del día de la luna o del lunes. Se cree que esta palabra deriva del vocablo irlandés para resplandor y no es un préstamo del latín luna. Así pues hay cuatro términos diferentes en irlandés para luna y, aparentemente, son todos eufemismos más que nombres propios.

Por lo que respecta a la jerga técnica, encontramos que es sólo en el siglo XVIII cuando el irlandés adopta la palabra stodiaca (zodiaco). En irlandés antiguo tenemos reithes grian que significa rueda del sol. Es prácticamente el mismo concepto lingüístico que posee la palabra sánscrita para zodiaco, rasai chackra, rueda de la constelación. El término irlandés Roth indica gesto o esfera. Más tarde en el período del irlandés medio, la palabra para zodiaco fue crois gréine, la faja del sol.

Hacer el horóscopo en irlandés era fios a bháint as na réaltai, obtener conocimientos de las estrellas. Una expresión más poética para horóscopo la tenemos en gaélico escocés, suidheadchadh nan reull aig ám bhreint, colocar los cimientos en el cielo.

Utilizando el irlandés como ejemplo de una lengua celta que fue menos influida por el latín que, entre otros, su prima galesa, podemos observar la supervivencia de una longeva tradición nativa. Hay palabras nativas para cenit (buaic), niebla (néal), penumbra (leathscáil), orbe ( meall). Los antiguos irlandeses llamaba a la Estrella Polar réalta eolais, estrella del conocimiento, un concepto bastante perceptivo. Un cometa era réalta na scuaibe. Una estrella con cepillo escoba. Estos términos confirman que, en el mundo irlandés antiguo, se estudiaban a fondo las estrellas.

 Pensaba en todo lo que acabo de exponer observando como la luna derramaba sus rayos en el primer templo de la provincia malagueña y, entonces, supe que por haber tenido contemplar esa estampa, mi existencia había valido la pena. Me queda poco tiempo y he de seguir estudiando y gozando. He de escrutar los cielos y hallar las respuestas a los arcanos del universo.

Sergio Calle Llorens

NADAL, EL BARÇA Y ANDALUCÍA

A Rafa Nadal, que lo ha ganado todo en el mundo del tenis, se le exige que gane, al menos, dos Grand Slam por temporada. Al tenista español le pasa como al Barcelona. Ese club que aunque haya sido el único capaz de hacer un triplete en España y alzarse con 6 títulos en el mundo en una misma temporada, la afición  le pide que la racha continúe. De ganar el sábado, sería el exclusivo equipo europeo en ganar 6 ligas en 5 años. Y aún así, los simpatizantes no tienen suficiente.

El jugador de Manacor lleva más de 10 años en la élite. Es un tipo que ha demostrado que no se rinde jamás pero los años pesan y, va sintiendo como cada vez se le suben más los rivales a las barbas. Xavi o el mismísimo Pujol han visto mermadas sus capacidades físicas tras darlo todo por el Barcelona y por España. El primero seguirá un tiempo, y el segundo se retira tras no superar sus múltiples lesiones. El de Lérida recuerda a ese Larry Bird cuya ética de trabajo era entrenar más horas que nadie porque afirmaba; no saber si ahí fuera había alguien que dedicaba más horas al asunto.

Levantarse cada mañana para entrenar duramente y caer rendido en la cama a medianoche. Darlo todo en cada salto, en cada giro, en cada golpe. No poner nunca excusas y no hacer caso de la pandilla de cretinos que escriben en los diarios deportivos. Sabían, y saben, que hasta el más tonto hace relojes y que cualquiera te pinta la cara en un evento deportivo. Una década en la cumbre es una barbaridad. Por eso cuando comienzan a llegar las críticas a estos deportistas, uno sólo puede sentir vergüenza ajena. Son los que han denostado el juego de posesión nacido en Can Barça que ha llevado a España a ganar dos Eurocopas- de las tres que tiene- y un Mundial. Es la forma que tiene la turba de destrozar a los héroes que tanta gloria nos han dado.

Las victorias también existen en Andalucía. En verdad, no se conoce ninguna otra organización mundial que lleve más años teniendo éxitos para lo que fue concebida; el latrocinio institucionalizado. No llevan una década, sino más de tres robando de las arcas públicas sin que el régimen caiga; el caso Guerra, Isofoton, Intelhorce, los ERE, la Expo, los cursos de formación, las mordidas a la prensa, enchufismo, nepotismo y líderes de todo lo malo.

A diferencia de Xavi Hernández o Rafa Nadal, en la taifa del sur nadie piensa en la clonación porque siempre hay alguien dispuesto a seguir liderando el club Andalucía, donde no se trata de crear trabajo, sino de vivir del paro. Es un sistema increíble porque no hay sector que no dependa de la Junta de Andalucía. Estamento que no viva de los presupuestos generales. Hay pasta para todos sin esfuerzo alguno. Andalucía es la campeona del mundo del hampa. Como en el deporte, la vida te da aquello que le das; por eso en el sur, siempre estamos de mierda hasta arriba.

Sergio Calle Llorens