DENMARK

A line from the play Hamlet by William Shakespeare, an officer from the palace guard says something is rotten in the State of Denmark after seen the ghost of the dead King appears. It has been said that the famous sentence describe the corruption of the country but maybe its not so. In my opinion, the soldier meant that Denmark is just a cemetery, a place with no life. A land without passion where their inhabitants behave the same, look the same and talk the same. Here is one my accounts on my experiences in the country of Hans Christian Andersen.



It has been written that the Danes are not a nation… they are a tribe; this is the strength of their community and the reason why they trust each other without reserve. A tribe has an inner strength, it is homogenous to a degree never obtainable for a nation, and exactly the tribal sentiment is decisive for the Danes conception of the world around them.



The Danes have travelled all over the world and established trade relations with every part of it. But they have never worked their way to a synthesis of different elements, which is the condition for talking about a real nation. We can establish that the strength of the wolf is the pack and the strength of the pack is the wolf; however the strength of the Danes is their unbearable awareness of their closed tribe. In the United States, for instance, the population is a mixture of Europeans, Asians, Native Americans, and black people. They are always with something proposed; Irish-American, Spanish- American. It’s the nation that forms a common framework around the different peoples. But in Denmark, of course, you can be only a pure Dane or a foreigner. They don’t assimilate people in any way.



My experiences with the Danes are always full of surprises. I visited the country for the very first time a long hell time ago and I married a local girl. After a brief period of time we moved back to Spain where we live. We got two kids who are bilingual and Denmark and the Danes are like my second country. Nevertheless, I find them quite amusing and annoying, especially when it comes to understand their behaviour. Denmark is for me like a small cream pie with a strange flavour. A flavour that is difficult to describe. My memories of the place can be divided in two; the ones I don’t remember, and the ones I don’t want to remember. But today, I will make an effort for you.



Let me tell you that on my first year in Denmark I was arrested by the police because I was involved in a food fight with a woman who hated foreigners. The thing is that I spent some hours at the Police Station after being released without charges. In my first week there, I learnt that the Norwegian think that a bottle of beer and the company of a dog is party, the national sport of the Swedish is suicide and the Danes are almost absurdly law abiding. The most terrible crime in Denmark is a bike theft. I also learnt that people in restaurant don’t talk, they just whisper to each other. I was told that the silence is the way they have to show respect for the dead ones. I am not completely sure.



Egalitarianism, reliance upon the state, is very Danish. Actually everybody speak the same and act the same and even at the same time. They even agree to watch TV at Christmas when they got together to watch Julekalender . A show as fun as Angela Merkel telling jokes. But not all the Danes look quite the same, young people look happy, blonde and healthy, old lads, on the contrary, are kept in cells away from the curiosity of the visitors.



From my experiences I can tell that Danish have problems in their relation with other people, problems with affiliation. This problem is solved by a strong tendency towards consensus, and also by a strong emotional relationships with pet animals, they also have a tendency to hysteria when something extraordinary happens outside their ordinary life. In those moments, I advise you to run for your life.



The food in Denmark is not bad, but worse. Years travelling all over the world did not teach their nationals how to cook properly. They, like the Irish, eat everything with potatoes the worst thing they got is something called frikadelle.



In Denmark you can’t smile to a child on a train. His parents would think you are a paedophile or a murderer, especially if you have the Mediterranean look. The best thing you can do is to remain silent until the arrival of your lawyer and remember, according to the law you are innocent until shown your passport. It goes without saying that you can’t play with kids, and beside Danish people never play hide and seek, because nobody wants to look for them.



Another important subject is the language. Danish, let me tell you, is quite similar to Swedish. Like I knew some Swedish, I created a new method to learn Danish. I put a potato in my mouth to imitate the guttural sounds. In the end, I succeeded; Blood, sweat and tears.



Sex in Denmark is another important issue. It can be as painful as learning Danish. hat women there, like in the rest of Scandinavia, are unable to have sex without alcohol. So it has been some speculation about when they experience their first orgasm, without being drunk. It has been argued that most of the women receive to Mr Pleasure when they are in their thirties. Another important matter when it comes to sex is fidelity. A new survey by the University of Aarhus shows that 60 per cent of women are unfaithful in Denmark, the rest 40 per cent are unfaithful abroad.



Surprisingly if you are a foreigner. You are not allowed to raise the flag of your own country in the garden. You can raise the flag of your nation only together with the Dannebrog. The Danish flag should be hoisted first and lowered last. Even at the Christmas tree. At the beginning I thought that was strange and sad, until I heard the Danish Christmas carols. Compositions created to make your life miserable. Once I was tempted to kill myself with one of their flags. You can imagine my misery.



In summary, Denmark is a country built for Danish and not for foreigners. It is a nice place to visit from time to time. It is like going to the cemetery to put some flower on your relative's graves. You go, you do your thing and you come back. The trip makes you think that you are still alive and you got things to do. So Denmark is a good therapy for those who think they have to die to know hell. Yeah, something is rotten in the State of Denmark.




Sergio Calle Llorens

¿SON TONTOS LOS ANDALUCES?

El último vídeo electoral de Izquierda Unida se pregunta si los andaluces son tontos. La cinta encaja muy bien con las declaraciones del coordinador general de la formación bermeja en Andalucía, en las que llamaba torpes e idiotas a los votantes del PP y del PSOE. Es claro y diáfano que nadie se ha ofendido ni con el vídeo, ni con las declaraciones de un mindundi como Valderas, porque no ofende quien quiere, sino quien puede. Y es obvio que los amantes de la dictadura cubana no pueden. Quiero recordar, de todas formas, que la única aportación a la política regional de Dieguito, vino de la boquita pintada de su hijo cuando pidió declarar patrimonio cultural andaluz a los chistes de Lepe. Una vez más se demuestra que los camaleones son verdes y cambian de color, y los políticos gilipollas.



Mi interés por el desastre andaluz nació al socaire de 32 años de régimen socialista en Andalucía. Tiempo suficiente para darme cuenta de que los andaluces que valen, terminan emigrando a otras tierras donde se prima el esfuerzo y la excelencia. Yo mismo, sin ser tan brillante como ellos, tuve que hacer las maletas varias veces para huir del abominable desgobierno andaluz. Ese al que tanto defiende la prensa enemiga de los hechos probados. En tantos años de estudio de los vicios andaluces, he llegado a la conclusión de que la clase política andaluza desconoce los significados de palabras como honradez, nobleza, honor e inteligencia. Quiero decir que sobra mala leche y faltan mentes brillantes. Buena prueba de ello es el vídeo electoral de los seguidores de la ideología que ha causado más muertos en la historia del mundo.



A pesar del vídeo, a IU no le importara pactar con el PSOE tras las elecciones si el PP no gana por mayoría absoluta. Porque lo único que le interesa a esta gente, como a todos, es el poder sin más. De hecho, se pondrán una pinza en la nariz y obviaran los casos de corrupción de los socialistas, los expedientes falsos de regulación, los recortes sociales y hasta las graves carencias en algunas zonas de Andalucía. Entre ellas, la de la propia Huelva, donde ocho de las 27 zonas básicas de esa provincia carecen de pediatra. De hecho, el SAS no ha renovado a cinco especialistas y la plantilla se reduce de 18 a los 13 de la actualidad. A eso le llama yo la Andalucía imparable de la que hablaba Zarrías. También Valderas y los suyos mirarán para otro lado cuando escuchen el testimonio de la familia de Antonio Mondéjar de 63 años, que murió mientras esperaba más de dos horas a la ambulancia en Almería. Según el SAS- Servicio Andaluz de Soplagaitas- no pudieron asistirle porque tenían otro caso más grave, y después de todo el enfermo ya había visitado el hospital un par de días antes. Allí en la consulta del matasanos el doctor le pinchó pensando que era un ataque de gota y le mandó una cremita para que le aliviara. Cosa que hizo hasta que la palmó el pobrecillo. El bueno de Mondéjar no verá como pacta la formación de izquierdas con el PSOE, ese partido que prometió cien años de honradez pero no dijo cuando empezaba.



Finalmente quiero contestar a la pregunta del vídeo de IU. ¿Son los andaluces tontos? La respuesta es un no rotundo, aunque en Andalucía hay más tontos por metro cuadrado que en ningún otro lugar del mundo. Eso si, los hay del PP que votan en Alhaurín a un alcalde condenado, los hay también en el PSOE que apoyan, sin reservas, a la tropa más corrupta de la historia de España. Y por supuesto, que se creían, los hay en Izquierda Hundida. Empezando por su coordinador. Al mismo al que explicaría las causas por las que son percibidos como una formación trasnochada. Pero no lo haré, porque mi análisis sería demasiado difícil de comprender para una mente tan simple. Y después de todo, uno no debe ir por la vida arrojando margaritas a los cerdos.



Sergio Calle Llorens

LOS TONTOS DE FACEBOOK

Todos arrastramos una sombra por la vida. La llevamos incluso hasta después de haber abandonado el cuerpo. Algunos, desgraciadamente, proyectan una figura bañada en la estupidez más absoluta. Antaño, estos personajes se avergonzaban de ella y la escondían como un topo en las entrañas de la tierra. A día de hoy, sin embargo, el topo se ha convertido en lobo que muerde a cualquier síntoma de inteligencia. Ya no les asusta hacer el ridículo ni con sus palabras, ni con sus actitudes, especialmente desde que existen las redes sociales.



Entiendo que mi opinión hoy va a ser tan popular como un concierto de reggae en un congreso del Ku Klux Klan. Sobre todo si tenemos en cuenta que la mayoría usa las redes sociales para demostrar que el hombre procede del mono, y el tonto de Facebook de los neardentales. Ese tipo o tipa que diría Bibiana Aído que a cada segundo te coloca una frase ocurrente que, normalmente, jamás salió de su cabeza. Sentencias lapidarias como ¡Be Proud of who you are! Que viene a decir que si eres idiota, sé orgulloso de esa condición que, por otra parte, comparten otros tontos como tú. Una de mis favoritas es aquella que dice que no importa lo que la gente diga de ti, lo importante es lo que te digas a ti mismo. Les puedo asegurar que a todos los notas que están en Facebook les importa, y mucho, lo que piensen los amigos imaginarios de ellos. Siguiendo con las frases del libro de las caras es aquella de; live as if you were to die tomorrow. Una propuesta por vivir cada día a tope, que aunque quede muy bonita, a nadie se le ocurre ponerla en práctica. Más que nada porque están muy ocupados haciendo ver al resto de mortales lo patética que son sus vidas.



También destacan esos bobos que mandan felicitaciones de cumpleaños o invitaciones para jugar al Farm Ville, o City Ville u otras chorradas por el estilo, que al parecer, son muy entretenidas para la comunidad de simios virtuales que tienen pocas virtudes.



Otra cosa sorprendente son las fotos. Llama la atención el fuerte carácter exhibicionista de las mujeres. Parece que tuvieran la necesidad de enseñar sus encantos cada media hora. Algo que como hombre agradezco. Sin embargo, no llego a entender que se molesten cuando el primer salido de turno pone un comentario algo subido de tono. Ya saben, “quien fuera pirata, pero no por el oro ni por la plata sino por el tesoro que tienes entre las patas”. En fin que entiendo que las mujeres de todas las edades necesitan ser amadas para ser bellas, y por eso exhiben sus cuerpos lozanos, pero luego que se atengan a las consecuencias. Porque, sin ir más lejos puede que las dichosas instantáneas terminen en el ordenador de su jefe o en un calendario porno. Habría que añadir que siempre que se enseña más de la cuenta, hay un riesgo. Yo mismo he sido testigo de ello cuando con 12 primaveras corría por el jardín de casa en pelotas. Aquella visión, tengo entendido, provocó el lesbianismo de mi vecina y que su hermano pequeño se metiera a gay.



Pero si grave es lo de las fotos, no lo es menos lo de contar cada cinco minutos lo que están haciendo. “Hola, no puedo atenderos porque ahora estoy en el baño, so far so good”. Como ven, una vez pisada la moqueta de la estupidez es muy difícil, por no decir imposible, bajarse de ella. Porque digo yo, que a quien coño le importa, y sin perdón, que Manolita esté en la ducha o retozando en la playa con el gordinflas de su novio. A mí como si se lanzan por un barranco, o se tiran a un mono. Lo peor, es que del trayecto del baño al ordenador atacan de nuevo; “La felicidad es un trayecto, no un destino” o “no hay malos momentos solo hay etapas de aprendizaje”. Ya te digo, yo aprendí mucho el día en el que aquel demente gato negro hijo de puta se cruzó en mi camino, y luego me cruzó la cara. Aprendí el camino a urgencias y que los gatos tienen todas las enfermedades del mundo.



Facebook, por tanto, no es una empresa de capital sino de riesgos para la salud mental de sus usuarios. Teniendo en cuenta que defiendo que la estupidez es contagiosa, he decidido reducir al mínimo mi presencia en el libro de las caras. Después de todo, la única razón por la que me uní al sitio fue para saber si mis ex novias estaban celulíticas. Ahora que conozco la respuesta, afirmativa por cierto, puedo irme con la música a otra parte. Ya empiezo a sentirme mucho mejor.




Sergio Calle Llorens

SOCIALISTAS EN LA INTIMIDAD

El yugo andaluz es un dragón de mil cabezas, pero cuenta con un único rostro; el de la corrupción. Para combatirla se necesita aplicar el principio político de la educación. Por desgracia, únicamente un 10% de andaluces lee prensa escrita o digital. Así que el andaluz medio suele ser una criatura bastante desinformada y la lucha se antoja difícil. Con este panorama, nadie se lleva las manos a la cabeza al comprobar como los habitantes de la taifa más pobre de España, continúan votando al PSOE. No es que el andaluz no tenga convicciones morales, es que como las extravió al inicio de la era Chaves. Les ha pasado como con la virginidad, que una vez perdida, no vuelve a recobrarse.



Andalucía no es, en modo alguno, el paraíso de los charlatanes sino el de los chorizos que no ve ninguna ventaja material en la honestidad. Por eso, esta misma semana nos hemos enterado que una sociedad de la Junta de Andalucía daba créditos con informes falsos. Al parecer uno de sus trabajadores que responde al nombre de Cristóbal Cantos se negó a elaborar planes de negocios fraudulentos ante su jefa, Laura Gómiz que llegó a afirmar que si estuviera comprometida con la ética, no estaría trabajando en Invercaria. La grabación de las conversaciones de la presidenta de una sociedad pública andaluza ha sacado a la luz el montaje de expedientes para la concesión de ayudas a empresas. En la misma grabación, Doña Laura reconoce el reparto muy alegremente de 200 millones de euros a favor de empresas de su cuerda. El mismo método, viene a decir, que se seguía con los ERE. Aquella conversación que podría ser titulada socialistas en la intimidad, terminó con el trabajador Cristóbal Cantos, en la mismísima calle. La chica del capullo también revela que “todos los que están por encima de mí saben lo que hay en Invercaria”, y en ese todos se incluye al propio presidente de la Junta, José Antonio Griñán , el lumbreras que la nombró para el cargo en 2010. En las cintas, también aparecen el nombre de Antonio Valverde, Director General de la Agencia Idea, otra persona muy próxima al hijo del franquista. Las grabaciones, huelga decirlo, ya están en poder de la maravillosa Juez Ayala.




En esas conversaciones íntimas, la juez podrá llegar a la conclusión de que estamos ante una prueba más de lo extendida que está la metástasis de la corrupción en las tierras sureñas. Desconozco cual será el destino de gentuza como Laura Gómiz en el futuro, pero si los socialistas vuelven a vencer en las elecciones regionales, los de su partido la mandarán a la grada un tiempo prudencial para rescatarla, como no, otorgándole la dirección de una empresa pública. De lo que no me cabe duda, es que el bueno de Cristóbal será señalado por sus vecinos como el tonto del pueblo por no haber querido pasar por el aro de esos canallas. Con lo bien que vivía. Para más INRI, tendrá que acabar sus días en otro lugar donde la bandera de la honradez sea la guía que siguen la mayoría de sus ciudadanos. Yo le recomendaría Islandia. Un país donde su ex primer ministro Geir H Haarde está siendo juzgado por presunta actuación negligente en el colapso bancario sufrido por su sistema financiero, y en el que se arriesga a una pena de dos años de cárcel. Allá verá que los inútiles y los corruptos pagan un precio. Podrá comparar al islandés con la tropa compuesta por Chaves, Griñán, Gómiz, Blanco y Gamez. La cuadrilla que cobrará jubilaciones millonarias a pesar de su manifiesta incompetencia y su latrocinio institucionalizado.




Si Cristóbal Colón nos alumbró el nuevo mundo, otro Cristóbal nos ilumina las alcantarillas del poder andaluz al 10% de ciudadanos que nos desayunamos cada mañana con la prensa. Imagino que Cantos no quiso ponerse de Ídem y se colocó de frente aún a riesgo de que le partieran la cara. Valgan estas líneas como reconocimiento a su valiente acción. Sólo añadirle que si finalmente no decide marcharse a Islandia, puede contar con mi toledana y mi vizcaína para el asalto final del Palacio de San Telmo. Porque todo hombre debe de ser un soldado cuando se trata de combatir a la tiranía.




Sergio Calle Llorens

LA ISLA DE LOS NAUFRAGIOS II

A cuatro cañas de mi casa se encuentra el restaurante elegido por Eva para invitarnos por su cumpleaños. Tiene unos ojos verdes que parecen haber embotellado rayos de luna. Ojos que embrujaron años atrás a su marido Adán, que arriba a la comida en compañía de sus hijos y de su hermano Marcos. Éste es conocido por todos como el preservativo, pues acude a todas partes con un gorro en forma de punta que emula a un chubasquero sexual. Es un tipo callado que por alguna razón que desconozco, me tiene en gran estima. Entre sus hazañas, destacaría el haber dejado a su novia plantada en el altar al enterarse que tenía más cuernos que un saco de caracoles. También, como olvidarlo, recuerdo el día en el que me recogió para la boda de su hermano en un Renault ocho amarillo al que previamente le había arrancado el techo para hacerlo descapotable. La cosa no tendría nada de particular, si obviase el detalle que en el coche iban Adán y Eva en el día de bodas, y yo de copiloto. Eva nunca le perdonó aquella humillación y que estrelláramos el auto contra una valla por aquello de que nuestro ángel de la guarda andaba despistadillo.



Conocer los pensamientos de Marcos es como intentar saber de dónde coño vienen los vascos; imposible vaya. Además es tan parco en palabras que a veces me parece estar en presencia dell correcaminos. Eso sí, luego no deja de sorprenderte cuando abre la boca y suelta la maldita. El otro día, sin ir más lejos, nos dejo atónitos recitando versos de Zorrilla mientras le regalaba a su querida cuñada- a la que detesta- unos geranios. Eva lo miró con toda la frialdad que pudo mientras trataba de encajar el golpe. Cuenta la leyenda que a la mujer de los ojos de gato, se le mueren todas las plantas que le regalan. Unos dicen que es por falta de riego, otras porque les pone canciones de Bisbal. Sea como fuere, la pobre aunque nos ha pedido encarecidamente no regalarle flores por su cumpleaños, seguimos sin hacer caso a sus pretensiones. Con esos antecedentes, nuestros encuentros para yantar están siempre llenos de miradas asesinas y comentarios despectivos. Y todo ante la desesperación del bueno de Adán que clama al cielo como Don Juan en la escena X del acto cuarto del tenorio.



A pesar de todo lo anterior, Eva nos dice que podemos ir pidiendo lo que queramos, pero sin pasarnos. Yo que ya me veía con una lubina ante mis bigotes, me conformo con una fritura malagueña que tampoco está nada mal. El vino, un blanco, es de su elección. Pero ni el líquido hace derretir a Eva que pone cara de asco cada vez que su legítimo le estampa un beso. En ocasiones, uno piensa que algunas mujeres tienen témpanos de hielo entre los muslos. Idea que comparte, sin reservas, mi amigo el profiláctico que sentado a mi lado se desespera al escuchar a su cuñada decir a los niños que no pisen la arena de la playa. Entre dientes, murmuro que como no vayan levitando los niños tienen difícil lo de no andar por el componente esencial del litoral. El tiempo trascurre entre conversaciones que versan desde la política hasta la brevedad del tiempo. Tras la copiosa comida, llegan las copas y la llamada de la suegra de Adán. Acaba de presentarse en el domicilio familiar sin avisar. La serpiente bíblica exige que alguien acuda a casa porque quiere ver a sus rapaces. Y allí acude Eva a su encuentro llevándose a las criaturas.



El resto de la tarde es una sucesión de recuerdos sobre los tiempos que se fueron. Hablamos, ahora sí, sin tapujos y hasta Adán parece haber vuelto a ser el hombre que una vez fue antes de suicidar su personalidad con el casamiento. Incluso bromea con la camarera de escote generoso que nos alegra la sobremesa. En un momento dado, el profiláctico le pregunta a su hermano qué vio en Eva para casarse con ella, qué le hizo abandonarse a una persona tan fría. Me sorprende su locuacidad y el ser tan directo. Adán lo manda a freír monas y yo guardo silencio recordando a mujeres que pasaron por mi vida con las intenciones del turco. Yo sé que el amigo Adán se enamoró de la arpía un día de ambiente iluminado, fresco, dulce y cautivador en el que los ojos de ella destellaban más que brillaban. Los oigo discutir pero mi mente se ha vuelto a perder en las brumas de mis recuerdos. Ante mí aparecen los rostros de las mujeres que amé o creí amar alguna vez. Mis pensamientos son interrumpidos por una pareja de gays muy amigos nuestros que han parado a saludarnos. Uno de ellos dice que “tiene un hambre atroz” y yo le digo diciendo que tal lo que tenga es un hambre atrás. El paseo se llena de carcajadas. Dejamos marchar a nuestros amigos los honrados come-almohadas y seguimos hablando sobre los arcanos femeninos. Eva llama a cada hora exigiendo la vuelta de su legítimo hasta que aprovechamos su visita al baño, para desconectarle el teléfono.


La media noche despeja el paseo pero muchas familias no se retiran hasta la una de la madrugada. Medito bajo la pálida luz de la luna sobre esas relaciones que tuve en el pretérito. La culpa es de Adán que va enumerando los nombres de mujeres a las que yo ya tenía olvidadas. En la distancia suena el tañido de una guitarra, las campanas de la iglesia y el susurro de las olas besando su playa. La brisa nos acaricia en un ambiente casi mágico. En ese momento, no quiero estar en otro lugar, ni en otra compañía. Aquellos dos tipos me hacen recordar el hombre que un día fui. Alguien guiado por un corazón con unas ganas locas por vivir. En aquellos años, más que de un país a otro- que también- viajaba a través de épocas, culturas, mitos e ideologías. Quería descubrir los secretos del mundo mientras el resto de la humanidad dormía. Mi forma de entender la vida me hice cabalgar por el mundo de una forma diferente y especial. Un peregrinaje donde veía la afirmación de mi libertad como hombre. Entonces mi mochila estaba prácticamente vacía. De pronto, tuve la convicción de que tenía que volver a vaciarla si quería seguir creciendo. De un plomazo me juré borrar de mi mente los últimos meses de mi existencia. En este nuevo viaje, debo partir sin lastre alguno. Pensaba en ello cuando la isla secreta de los naufragios apareció bañada por los rayos de la Diosa Noctiluca. La figura recortada de su castillo en ruinas le daba un cierto aire fantasmagórico. La magia del lugar me convocaba a su presencia. Por segunda vez, estuve tentando de zarpar en mi barca para llegar a ella. Sin embargo, comencé a andar con una segunda convicción en mi cerebro, había llegado la hora de comenzar a vivir de nuevo. Dejé a mis amigos y a la isla de los naufragios para deshacer el camino andado. Llevaba en mi regazo la maceta de geranios que Eva no había aceptado como regalo, y una sonrisa dibujada en los labios.



Sergio Calle Llorens

EL INFIERNO ANDALUZ

Descender de la consecución de la autonomía a lo que ha seguido es descender de la realidad a la nada, de la cima de una montaña a un precipicio. Una bajada, en suma, a los infiernos de Dante, sólo que esta vez no es Virgilio nuestro guía en el averno sino el presidente de un partido que prometió 100 años de honradez pero no dijo cuando empezaban. En este descenso al infierno andaluz, el PSOE no utiliza el número diez como cabalístico sino los nueve círculos del ante infierno, donde se encuentran los Ignavi, es decir, los indiferentes. Esa masa cuyo denominador común va más allá de su silencio cómplice con el latrocinio institucionalizado. Desde aquí se escuchan su chillerío vacuo cada vez que sus amos censores se disfrazan de informadores para decirles a quien tenemos que votar, y que debemos pensar.



A veces me preguntó cuando aquella ilusión colectiva por el autogobierno tornó en las políticas cortijeras que nos han conducido al desastre. Treinta años, que se dicen pronto, para acabar en el estercolero de la historia. Tal vez el alma faltó al propio universo andaluz tan pronto como los honrados padres del invento retiraron su aliento, y los objetos se borraron desde que ya no fueron iluminados por la luz que les había dado relieve y calor. El PSOE denigró a Andalucía hasta en su dignidad, para destruirla después. Ha creado un monstruo que como Apolo ha devorado a sus vástagos. Sólo que ahora la reacción andaluza contra los socialistas creó la fuerza del PP y Arenas va camino de merendarse el Palacio de San Telmo.



Una interpretación del pasado andaluz, en la que Andalucía y PSOE crecían tan inexorablemente de sus gentes, que la probable derrota electoral del segundo podría poner en riesgo la existencia futura de la primera. Al menos eso es de lo que tratan de convencernos los socialistas en cada vídeo electoral. A la grupa de esa hedionda excusa, los del capullo siguen hundidos en su miseria moral e intelectual. Parecen boxeadores sonados que se mueven por el cuadrilátero dando golpes bajos que no permite el reglamento.



Para salir de los tormentos del infierno, hemos de recorrer sus galerías. No encontraremos a Paolo y a Francesa, esos amantes adúlteros que se conocieron al leer el libro de Lanzarote, los amores de la reina Ginebra, sino a socialistas que cometieron el pecado de la codicia humana. Caminemos juntos pues en el tránsito por el bosque de los suicidas, esos que a pesar de conocer los escándalos de corrupción, siguieron votándoles. Entenderán que tras cruzar el fuego del desierto, arribarán a la llanura de los traidores, considerados los peores pecadores del mundo. Una vez allí, comprenderán la causa del fracaso escolar andaluz, del paro, de la corrupción, del bajo nivel académico de sus universidades. Cuando la fuente del conocimiento haya rociado su mente, espero que sepa darle un buen uso. Porque de este infierno podemos y debemos salir. Amen.



Sergio Calle Llorens

LA SEQUÍA

En Málaga y Barcelona llevamos 44 días seguidos sin ver llorar a las nubes. Hay quien apunta a Zapatero como el causante de la sequía por aquello de que se ha comido las nubes, aburrido de tanto contarlas. Están secos los pantanos, los campos y hasta los bancos. Esas entidades que te dejan un paraguas cuando luce el sol y te lo quitan cuando empieza a caer la lluvia. Pero donde realmente están de sequía es en las cabezas grises de los socialistas; María Jesús Montero- más conocida como la niña del exorcista- no sabe que hacer con los enfermos mentales que se hacinan en los pasillos del hospital clínico universitario de Málaga. Incluso se ha visto por el centro hospitalario a los vecinos de los callejones del Perchel, locos por las obras del Metro que dirige el biólogo Enrique Salvo Tierra. Ese tipejo que nunca será invitado a un congreso de mentes brillantes, y que ha paralizado la construcción del suburbano por unos restos arqueológicos, mil veces estudiados. Por su parte, Paulino Plata, ciego por su odio a Málaga a pesar de ser de Antequera, se opone a que el Museo del Prado tenga una sede en la Aduana. De eso se trata, de dejar siempre seca a esta orilla del mediterráneo.



Pero mientras los ciudadanos andamos secos de pasta y de lluvia, los sindicatos cobran por todas partes, por los ERE, por las subvenciones, por las fundaciones y hasta por el roce con el viento, ese que es el dueño del mundo. Un mundo que se mueve por dinero, ese poderoso caballero que ha sido dilapidado por el sistema autonómico español en los últimos tiempos. Habrá recortes porque el ciudadano de a pie ha sido víctima de un engaño morrocotudo. Un fraude a todas luces en la que usted y yo pagamos para mantener a una casta política inservible.



Para cambiar España es necesario cambiarnos a nosotros mismos. Hemos de establecer la cultura del esfuerzo y del mérito, del deber por encima del derecho. Hay que cambiar la mentalidad de la subvención y de la pasta fácil. En otras palabras, hemos de regarnos a nosotros mismos y a los campos para terminar con la sequía de los tiempos presentes. Hemos de luchar por ser productivos cambiando hasta el horario de trabajo- la vida española es un suicido a treinta años vista- y por último hemos de copiar la vía islandesa de pedir responsabilidades a esos políticos mediocres- casi todos socialistas- que nos han destruido las cosechas.



Tengamos en cuenta que el Estado del Bienestar español es insostenible en términos financieros. Buena culpa de ello la tiene un sistema político basado en el despilfarro y el cantonalismo. Llevo advirtiendo de ello desde esta tribuna desde hace años y nadie ha querido escuchar hasta que han visto los campos yermos y las haciendas arrasadas. España no puede vivir, escuchen de una vez, con 17 miniestados con embajadas y televisiones autonómicas informando in situ sobre las elecciones norteamericanas.



Ustedes deben elegir entre tener una sanidad del primer mundo y una educación de calidad y el guirigay de la España autonómica. Hoy mismo, he sabido que el gobierno de Griñán en plena crisis económica ha destinado 120.000€ a las embajadas andaluzas en el extranjero. Al parecer el dinero es para los sistemas informáticos de esas oficinas que tienen como única misión captar los votos de los emigrantes andaluces. Y todo a tres semanas vistas de las elecciones. A nadie le debe de extrañar que las arcas andaluzas estén más tiesas que la mojama. Y es que en las tierras del sur, la ley de Rinconete siempre se cumple a rajatabla. De hecho, hasta el ex presidente Chaves ha asegurado que está preparando su regreso a la Universidad para dar clases de Derecho del Trabajo en Córdoba. Se anuncia un masivo abandono de estudiantes. Pero cómo coño quieren que el cielo descargue una gota más sobre nosotros, pobres infelices, si hasta el agua la han vendido esos del capullo. Y no, no pidan que se termine la sequía, no vaya a ser que el altísimo les escuche y mande un tsunami para acabar con tanto ladrón y tanto bobo de los cojones.


Sergio Calle Llorens

ESPAÑOLES POR EL MUNDO

España no es un paraíso fiscal pero es el edén de los idiotas. Y el idiota español es contumaz, persistente y ajeno al desaliento. El imbécil patrio siempre está en movimiento y no se detiene ante nada, y menos por una ilusión fantasiosa. Si le dicen que en Laponia hay curro y que sus mujeres se abren de piernas al escuchar las primeras voces pronunciadas en la lengua de Cervantes, allá van ellos a la conquista escandinava. Recientemente un bulo corrió por la red de redes afirmando que en Bergen se cobraba 4500 euros al mes en el mercado de pescado, y en Noruega se presentaros los nuestros sin hablar una palabra de inglés o de noruego. Al parecer los descerebrados hispanos pasaron en alto ese pequeño detalle de no dominar la lengua local. España, desgraciadamente, es el país con peor nivel de inglés de Europa, así que nynorsk se antoja más que difícil.



De cualquier forma, mucha culpa de lo ocurrido la tuvo ese programa llamado “Españoles Por el Mundo”. Espacio que tiene récords de audiencia en nuestro país y que muestra el éxito de compatriotas que sí hablan idiomas y tienen varias carreras universitarias. Gentes como Gloria Pamplona que regenta un bar de hielo o Julián, joven empresario madrileño en Laponia. Un lugar, fíjate tú por donde, que tiene un 14,5% de paro. Por eso cuando un miembro de la Confederación Española de Organizaciones Empresariales afirmó que los parados tienen que aceptar trabajos aunque sea en Laponia, yo le di la razón; los parados a Laponia y él a la mismísima mierda.



Vayan donde vayan esos idiotas contumaces, me gustaría darles algunos consejos sobre como subsistir en tierras extrañas, no en vano yo he vivido en varios países europeos. En primer lugar, hay que ir preparado de casa, con idiomas, dispuesto a aprender y por supuesto con algo de pasta en el bolsillo. Por 20 euros no se come bien en Noruega, o en Londres ni de coña. No es que la comida sea mala, es que quien piense tal cosa está mal de la azotea. Si pueden, hagan los deberes desde casa e intenten tener concertadas algunas entrevistas para acelerar el tema. Y ya les digo, hablando dos o tres idiomas. Les recuerdo que el bilingüismo e incluso el trilingüismo son algo natural en la Unión Europea. Estén preparados también para que le paguen tres o cuatro horas de trabajo por ocho trabajadas. Porque sí, explotación e hijos e puta hay en todos lados. No hagan como esos lerdos que han terminado durmiendo en las calles de la capital noruega, al borde la hipotermia. En Escandinavia no hay albergues ni nada parecido y la vida es dura. Les hago saber que la realidad por esas tierras es tan patética como un programa de canal sur. Repito, no se dejen de engañar por los farsantes que prometen el paraíso terrenal. También recuerden que 300.000 españoles ya dieron el paso antes que usted, y lo están pasando canutas. Pero si después de todo, deciden dejar España buscando un mundo mejor, les deseo la mejor de las suertes. Muchos años después de su marcha, en una navidad nevada, en un paisaje idílico recordarán a la vieja piel de toro que dejaron atrás. Tal vez sea el acorde de una guitarra, el olor a una comida lo que eleve a su memoria el recuerdo de la patria ingrata. Será entonces cuando se acordarán de la pléyade de políticos españoles que les obligaron a marcharse. Aprenderán a llorar en silencio con un dolor intenso en el corazón. Un dolor que les aguijoneará el alma por todo lo que dejaron atrás. Entenderá, tarde eso sí, lo estúpidos que fueron en sus vidas por dejarse engañar por esos listos. Será tarde para lamentos. ¡Que Dios y el Diablo les pillen confesados!



Sergio Calle Llorens

LA SANIDAD EN MÁLAGA

Una playa malagueña, al oeste del Rincón de la Victoria, forma una cala de media luna extensa y mágica. Es una playa de arena cubierta por conchas y restos marinos que el oleaje y la marea dejan secarse al sol de la mañana. Tras la playa se alza una pared de acantilados en cuyas cimas los lugareños pasean o simplemente tuestan sus rostros al sol . Atrás había quedado el manto de pérfidas nubes que se extendían desde más allá de la bahía de Málaga, nubes que algunas lunas pasadas hacían recordar el frío del invierno. Pero precisamente en ese momento, los nubarrones se habían desvestido de tormenta y yo tuve tiempo de sentarme en la orilla a leer el informe sobre el sistema sanitario malagueño. Un trabajo llevado a cabo dentro del II Plan Estratégico de Málaga coordinado por la fundación Ciedes y elaborado por analistas económicos.


Según el informe citado, Málaga cuenta con el menor número de profesionales sanitarios de toda la región. En atención primaria dispone de 0,74 médicos de familia por cada mil habitantes. Andalucía tiene 0,77. La provincia también tiene el triste honor de contar con tan sólo 0,72 enfermeros por cada 1000 habitantes. Málaga también presenta menor dotación por habitante de farmacéuticos. En lo referente a los especialistas, el ratio es de 14,84 médicos por cada 10.000 habitantes, algo inferior que la media andaluza. En cuanto a la lista de espera, otro indicador sanitario, la provincia muestra una mayor demora en las intervenciones quirúrgicas. Concretamente 58 por el 60 andaluz. Tristemente, esta parte del mediterráneo cuenta también con el menor número de ambulancias por habitante de la taifa del sur.


Ante este panorama desolador en materia sanitaria, hemos de recordar que los ciudadanos de la provincia han visto como el número de camas privadas se sitúa por encima de la ratio nacional. Dicho de otra manera, los centros privados han acelerado su ritmo de crecimiento intentando paliar el déficit de 400 camas respecto a la media andaluza. Por eso Málaga cuenta ya con 1995 camas privadas, lo que representa el 35,8%, hablamos de 690 camas más que Sevilla, la segunda provincia con 1305 camas privadas. Además” la primera en el peligro de la libertad” concentra un 43,5% del total de las camas privadas en las capitales de provincia.


Queda, por tanto, demostrado que una vez más Málaga es la cenicienta de Andalucía. Somos los eternos olvidados de una administración regional que sólo arriba por estos Lares para regir y robar, nunca para dar. Pero si para el tema sanitario, los malagueños tornan sus ojos a la medicina privada, en otro orden de cosas, miran al mediterráneo para encontrar su camino. El desapego a Andalucía crece a ritmo vertiginoso. Son ya pocos los que se sienten cómodas en la casa común andaluza, algunos incluso apuntan a que lo mejor sería abandonarla. De cualquier forma, existe el convencimiento de que si un ciudadano de estas tierras quiere una mano que le ayude, la encontraran al final de su brazo. Ningún malagueño buscará socorro en Andalucía. Es más, la gente está convencida de que lo importante para la Junta y su PSOE no es ganar, sino hacer perder a Málaga. Quien tenga entendimiento y pueda hacer algo para revertir esta situación, que hago algo ahora que todavía se puede. Sí, pensaba en ello contemplando la playa que se extendía como una línea interminable, acompañada de una mar que se mecía como un lago azul y sin fondo. De pronto en mi mente comenzaron a desfilar miles de planes para llevar a los señores de la Junta y a sus secuaces al mismo fondo de ese lago, y con un ancla de Hodgson de mil toneladas al cuello. Aquella idea me dibujo una sonrisa en el rostro. Entonces mi cuerpo se varó en la arena y una cierta paz de espíritu se apoderó de mí.


Sergio Calle Llorens

LA CIUTAT CREMADA

Sin duda leer la información de El País sobre las protestas estudiantiles en Valencia me ha hecho sentir vergüenza ajena. Comparar la ciudad del Turia con la primavera de Praga es un insulto a la inteligencia propio de mentes decadentes. Sobre todo si tenemos en cuenta que ellos no participaron jamás en algarada alguna que pudiera poner en peligro su integridad física. Lo único claro es que la monumental pelea se saldó con 16 heridos, de los cuales 11 eran policías. Los estudiantes gritaban aquello de “els lladres a presó i els Diners a educacio”.



El jefe de los disturbios era un joven cercano a la treintena que contabiliza sus estudios de FP con la dirección de la federación valenciana de estudiantes medias (Faevem). Quiere decir que el lumbreras ha pasado toda la vida viviendo del cuento y sin pegar palo al agua. Y es que los palos los reservaba para los maderos. Albert Ordoñez, que así se llama la criaturita, ha despertado una ola de simpatía por todos aquellos que viven en el buenismo importado por el anterior presidente del gobierno. Estamos ante la forma equivocada de razonar. Pues el orden social no lo garantiza una defensa debilitada de la misma, sino una defensa fuerte en manos de mentes amantes de la paz. Ni que decir tiene que los estudiantes y el resto de ciudadanos tienen derecho a manifestarse por la educación o por el bienestar del cangrejo rojo. Lo que no es de recibo es querer convertir Valencia en la ciutat cremada. Y no dudo que a muchos de los agentes del orden se les haya ido la mano, pero hay un gran abismo entre manifestarse pacíficamente y lo que ocurrió ayer. En mi opinión, la sociedad española ha incentivado la conducta irresponsable eludiendo los castigos que sobrevienen con ella. Todo es fruto del complejo que llevamos por haber sufrido la dictadura de Franco. España como estado ha empequeñecido al individuo y empobrecido el sentido del deber de los ciudadanos.



Es importante resaltar el hecho de que muchos de los detenidos anoche eran menores de edad. También lo eran el Cuco y alguno de sus compinches cuando lo de Marta del Castillo. Y es que toda esta masa atocinada que llegó tarde a la entrega de cerebros es mayor para atentar contra la policía, quemar la ciudad, violar, asesinar, insultar e incluso abortar sin el consentimiento paterno, pero sufren el síndrome de Peter Pan cada vez que tiene que responder ante la justicia de sus actos. Se escudan en el documento nacional de identidad para irse de rositas. Recordémosles que la educación que ellos defienden castiga los esfuerzos y el talento de los que valen. Su educación pública a día de hoy, es una mierda notoria. Que se fijen en Andalucía y su Andalucía al máximo. Hagámosles ver que su violencia y sus ideas conducen a un mundo lleno de miseria, que lo que ellos sufren es una patología grave pero no incurable; la incultura.


¡Niños a estudiar!



Sergio Calle Llorens

LA ISLA DE LOS NAUFRAGIOS

Por pura casualidad, la familia de mi amigo Adán encaja muy bien en el relato bíblico. Después de todo, su mujer se llama Eva y su suegra es una serpiente. Una vez que te pilla por banda, te toma del cuello para apretarte con sus anillos. Al menos, eso es lo que cualquier ser humano siente al estar en su compañía. Afortunadamente, mi amigo pudo escaparse una tarde la pasada semana a tomar unas copas. Aunque siempre lleva chaqueta de cuero, su paso por el seminario le ha dejado una pinta de cura que no se puede aguantar. Esta vez, sin embargo, no vamos a hablar de Dios, sino de música y mujeres. De lo primera sé algo, de las segundas nada.



Abrimos el crepúsculo recordando viejas bandas como The Clash para terminar con un repaso al deprimente panorama musical patrio. Bueno el repaso lo da él, porque yo me dedico a escucharle con el ruido del mar de fondo. Desafortunadamente las interrupciones en la conversación me impedían meterme de lleno en la charla; por un lado, una mujer que ha vestido a su hija de princesa y que a sus seis primaveras no deja de tirarnos palomitas. La madre, lejos de regañar a la pequeña, le alaba el comportamiento y no deja de llamarla princesita. Por un momento, estuve tentado de decirle al pequeño monstruo con pinta de garrapata-tendrían que haberla visto- que dejara ya de joder con las rosetas. Por otro, Eva llama a su marido cada diez minutos para recordarle las cosas que ha dejado de hacer en casa por venirse a tomar unas birras con el que aquí firma. A la media hora, mi amigo decide retirarse y volver a su infierno en la tierra. Se excusa diciendo que Evita está muy nerviosa últimamente a causa de la crisis. Una vez más, un pequeño diablo aparece detrás de mi oreja para decirme: “Venga, Sergi, dile la verdad a este tío, cuéntale que su mujer como otras muchas sólo ven aquello que no haces por ella, sino lo que no haces. Confiésale que lo mejor que puede hacer con la legítima es comprarle una tarjeta de cumpleaños y regalársela el día de las brujas”. Pero permanezco en silencio, otra vez. Y mi amigo, que es un santo varón, sigue con la matraca de lo mal que lo está pasando la pobre. Sin poder reprimirme, le digo que su mujer debería ser una estrella para que estuviera a 3000 años luz. Oigo las carcajadas del diablito detrás de mi oreja y las tímidas protestas de Adán. Al final, un pequeño angelito blanco con cara de capullo me susurra en el otro oído que sea bueno con el primero de los hombres, according to God. Le dejo marchar diciéndole que no se preocupe, que ya habrá más tardes para conversar de lo humano y lo divino.




Me quedé allí contemplando un mar azul con mis recuerdos como banda sonora y única compañía. A mi mente comenzaron a llegar las voces de las últimas semanas. Una de ellas, también tiene timbre de mujer. Es una voz bonita pero muy airada que me insulta y me humilla. Es un grito lleno de odio hacia mi persona. Aquello me llena de desconcierto. Entonces, también callé para no hacerle daño. Cerré los ojos y pedí una cerveza bien fría. A veces desvelar la verdad apenas sirve para alargar la agonía. La suya, que no la mía. A pesar de ser hombre de bien, he aprendido que es mejor no discutir, y pelear lo dejo para los verdaderos enemigos. Apuré el vaso y pedí otra rubia, de esas que jamás podrán hacerte daño con la parla. Me quedé allí hasta que a la luna se le vio el ombligo. Dejé que los rayos de la diosa me tocaran un poco. Ensimismado en mis pensamientos, decidí echar andar en la playa, el único lugar, junto al Rock and Roll, que nunca me han fallado. Estuve allí el tiempo suficiente para que mi piel oliera a sal y a espuma. Hubiese querido tomar un barco y dirigirme a la isla secreta de los naufragios. El lugar al que ella, y muchas otras gentes, le gustaría ver mi nave; destrozada, al fin, por la tormenta y con mi cuerpo inerte. Pero para eso, lo siento, tendrán que esperar todavía un muchito.



Sergio Calle Llorens

EL POLÍTICO ANDALUZ

Podemos concluir, sin temor a equivocarnos, que el político andaluz es inculto y patán. Es la crema de la sociedad, una crema tremendamente indigesta y dañina. Son una casta de zorros y unos tunantes empedernidos. Sólo retroceden ante la presencia de un libro, y utilizan medios técnicos para engañar al pueblo y acceder a buenos puestos. Desde allí, colocan a sus familiares y amigos. Del sueldo de todos, financian al PSOE con la desvergüenza que les caracteriza. Me niego a ayudar a esos indocumentados gordinflones porque constituyen una amenaza para nuestro bienestar. Tampoco podría apoyar al PP valenciano porque creo en la alternancia en el gobierno. Tengan en cuenta que el poder debe ser ejercido en pequeñas dosis, y nunca de forma prolongada en el tiempo.



Andalucía y los andaluces son el mejor ejemplo viviente de cómo los ciudadanos prefieren seguir viviendo en perfecta adolescencia. Gentes que no quieren nunca hacerse responsables de sus actos. Ellos lo esperan todo del gobierno sin dar nada a cambio. Quieren carreteras, trabajos, buenos hospitales y una educación cojonuda. Eso sí, que la paguen otros. Con una clase política lerda y un pueblo adormecido, es fácil imaginar como la secta de los sin escrúpulos puedan seguir gobernando gracias a sus votos. Así el PSOE está en la poltrona del poder y ellos cobran esa miseria de ayuda familiar a la que se han acostumbrado. Mientras, los sindicatos siguen mirando para otro lado para no percatarse que son muchos los que cobran el paro y hacen sus chapuzas. Al otro lado, muchos ciudadanos vemos reducidos nuestros ingresos y, aún así, tenemos que mantener la autonomía más inútil en la historia del universo.



Muchos dirán que mis juicios sobre Andalucía y sus políticos son ciertamente incendiarios y radicales. No les falta razón, y lo son porque no soporto la estupidez humana que reina en esta parte de España. Como tampoco tolero que nos roben a plena luz del día con los aplausos de Canal Sur de fondo. Llevan tres décadas haciendo literalmente el ridículo por donde quiera que vayan. Son zafios, incultos y mi misión es exponer sus vergüenzas. Aquí les dejo otra muestra; hace poco, una señora socialista que tiene a todos sus hijos colocados en la Junta de Andalucía, le afeaba a su nuera el hecho de que su nieto, parado y con tres licenciaturas, vaya a votar al PP en las próximas elecciones autonómicas: “¿Se puede saber por qué mi nieto no se parece en nada a mi hijo?” La nuera le respondió de forma contundente: “No sé, lo que yo tengo es una vagina, no una fotocopiadora”. La Junta, en cambio, sí tiene una fotocopiadora para copiar el modelo de capullo de siempre. Por tanto, lo que toca ahora es tirar a esas copias a la basura.



Sergio Calle Llorens

EL TREN LITORAL

Ser de Málaga y vivir bajo el yugo socialista requiere grandes dosis de paciencia y mucho bicarbonato. Incluso cuando arriban buenas noticias, el malagueño desconfía y continúa con ese malestar estomacal que se remonta al día en el que la verde y blanca sentó sus posaderas en la provincia. Esta misma semana, sin ir más lejos, el gobierno ha incluido a nuestra Costa del Sol en el corredor mediterráneo, rectificando la decisión adoptada por José Blanco hace unos meses. Huelga decir que el entonces “campeón de fomento” eludió dibujar el paso de esta línea transeuropea por el capricho del PSOE andaluz. Ahora, gracias a Ana Pastor, esta parte del mediterráneo puede ver cumplido uno de sus sueños más sobresalientes; el tren litoral en una doble vertiente, la de pasajeros y la de mercancías. Sin embargo, los ciudadanos no cantaremos victoria hasta ver como podemos viajar desde Nerja a Estepona. Hasta entonces, el tren litoral es un tren fantasma.



De cualquier forma, si algún día llega esa fecha en la que el dichoso tren sea una realidad tangible, bien estaría recordar las justificaciones de los chicos de Griñán para excluir a Málaga de esta impresionante inversión. Probablemente ningún socialista podría digerir los dislates panfletarios que nos han venido regalando todos estos años de discriminación socialista para la provincia que más aporta a las arcas de la taifa andaluza. Como ese día está lejano, voy a quedarme con aquellos que han vuelto a bailar al son que le marca la Junta. Ya saben, la prensa. Concretamente hay un artículo firmado por Sebastián Sánchez en el diario Málaga Hoy. El titular decía lo siguiente; “El gobierno rectifica e incluye la Costa del Sol en el corredor mediterráneo”. Es obvio, para cualquier persona inteligente que se precie, que para rectificar hay que equivocarse primero, porque que yo sepa el ejecutivo actual no fue el responsable de ese tremendo dislate. Aquí, los únicos culpables llevan la marca de la bestia; el capullo. Así donde dice rectifica, debería poner el gobierno de Rajoy le enmienda la plana al ejecutivo anterior. Pero para hacer un titular semejante, el plumilla tendría que cumplir aquello de el periodismo o es independiente o es una farsa. Es una lástima que los periodistas de esos medios pierdan la cabeza y el sombrero por la administración que les mantiene con la publicidad institucional. Deberían, de una vez por todas, acudir a las fuentes solventes y contrastadas y, sobre todo, alejadas del adoctrinamiento por el cual, gente como el señor Sánchez, venden humo cuando no mentiras.



Estos embusteros de la tecla que estigmatizan a todos aquellos que no compartimos sus ideas deberían saber que el tiempo se les ha acabado. Ya no engañan ni a sus abuelas haciendo ganchillo. Es momento de que realicen actos de constricción y arrepentimiento por todo el daño causado. El tren malagueño va a ponerse en marcha, con ellos o sin ellos. Además necesitamos a mozos que nos lleven las maletas. Después de todo, esos periodistas tienen experiencia en doblar el espinazo y cargar con el pesado equipaje de los señores de la Junta. Ese que lleva todo el dinero de los parados del sur.


Sergio Calle Llorens

NATACIÓN SINCRONIZADA

Yo quiero que los socialistas estén bien, pero bien lejos del poder. Y es que tres décadas aguantando sus monadas diarias me han llevado al hartazgo. Necesito que tomen la avenida de la oposición para ver, y gratis, como se apuñalan tras la pérdida de los privilegios. Estoy convencido de que será un espectáculo grandioso. Lo único cierto es que van a estar haciendo daño hasta el último minuto del partido. Pero para llegar a ese momento, siguen empeñados en embarrar el terreno de juego ralentizando las acciones de los contrarios. Por eso no les importa hacer correr el bulo de que el nuevo gobierno infló el déficit para aparecer como salvadores del mismo más tarde. Perfidia socialista.



Siempre hay que estar alerta con lo que predican, pues no deja de ser una impostura. Van de defensores de los derechos humanos, pero ni ellos ni los de la flota de la libertad han iniciado protesta alguna contra los crímenes de la humanidad perpetrados por el régimen sirio. Cosas de no llevar en la chaqueta la bandera israelí o la norteamericana. Me pregunto dónde diablos estarán los Bardem. Se ven que los niños sirios no son serios para ellos. Tampoco es muy serio que un ex alcalde del PSOE reciba una ayuda de 50.000 euros en 2010 para una quesería y luego la cierre, pero eso es lo que ha acontecido en el municipio sevillano de El Real de la Jara. Allí la ex mujer del alcalde socialista obtuvo por la cara ayudas millonarias a cargo del fondo de reptiles. Eso traducido al andaluz vienen a ser unos 65 millones de euros para esa empresa y para otras relacionadas directa o indirectamente con el PSOE.



Lejos de acabarse los escándalos, se ha podido saber que la sociedad de capital riesgo Invercaria de la Junta de Andalucía, inyectó un millón de euros a ferias internacionales virtuales, una empresa sin actividad y que jamás presentó cuenta alguna. Un timo de principio a fin porque el dinero destinado a los parados, ha ido a parar a los bolsillos de los que no pueden tener las manos quietas. La juez de instrucción número 6 de Sevilla, Mercedes Ayala, que investiga la supuesta trama de prejubilaciones fraudulentas considera que las ayudas concedidas por la Junta podría ser parte de un sistema ideado para eludir los mecanismos de control comunitarios. Eso implica que España, como estado miembro, podría ser sancionada por permitir el latrocinio institucionalizado.



Como los socialistas han dejado las arcas vacías por su querencia a lo que no es suyo, ya no hay pasta para casi nada. De ahí que las universidades andaluzas comiencen a tener problemas para pagar las nóminas o, en otros casos, miles de discapacitados estén sufriendo en sus carnes la integración laboral en los centros de integración laboral. También los programas de la ley de dependencia del gobierno de la taifa, se encuentran bloqueados por falta de pagos. Socialismo andaluz en estado puro.



En Málaga, por otra parte, como ya nos quitaron todo menos las playas y porque no pueden, han logrado perfeccionar un nuevo método de tortura- como si no tuviésemos bastante con Canal Sur- así que el SAS suele equivocarse en cada diagnóstico. Eso sí, a veces como resultas de esta práctica habitual algunos malagueños perdemos hasta los testículos. De hecho, un lugareño ha sido indemnizado con 56.378 euros tras perder un cojoncillo porque los médicos del SAS no identificaron a tiempo la torsión testicular que sufría. Y es que a los mediterráneos, el invento andaluz nos cuesta hasta el huevo izquierdo.



Para terminar con la exposición de malas noticias he de mencionar la retirada la estrella de la natación sincronizada; Gemma Mengual. La sirena catalana ha decidido que ya ha tenido bastante después de 20 años en el equipo español y de 38 medallas en las grandes competiciones (Juegos olímpicos, Mundiales y Europeos. Como la natación patria sufre una gran pérdida de cara a la cita de Londres, hay quien apunta a la posibilidad de que los socialistas andaluces hombres formen equipo para la prueba sincronizada. Dicen que Pepe Griñán, en la medianía del franquismo, ya hizo sus pinitos en la piscina en compañía de Gracita Morales. De ahí aquello de “señorito”. Yo creo que sería algo muy positivo para el deporte español y ya los visualizo en la entrada con una posición de flamenco. Cinco minutos para mover los brazos y las piernas de forma vertiginosa. Algo a lo que los socialistas están muy acostumbrados fuera del medio acuático; abre cajón con una mano, lo cierran con la otra y lo meten en la cartera, patada a un compañero de fatigas, movimientos de cabeza diciendo que ellos no han sido. Y todo con una gran sonrisa dibujada en los labios. Arte puro y duro que en las olimpiadas podría titurlarse ; H2O con Rinconete y Cortadillo. Sí, ya puedo ver la escena, medalla de oro al cuello incluida y los presentadores de canal retransmitiendo la hazaña con lágrimas en los ojos. Ni la Gemma oigan.



Sergio Calle Llorens

CRISIS FICTICIA

Wall Street Journal y el Financial Times reconocen que tan sólo queda petróleo para unos veinte años teniendo en cuenta el crecimiento económico y la demanda de oro negro en China e India. Una vez agotado el maná que mueve el mundo, el sistema financiero mundial sufrirá un colapso. Si usted no está convencido de lo que digo, le facilito una estimación que, tal vez, le haga cambiar de opinión; las reservas convencionales accesibles de petróleo del mundo se fijaron en un billón de barriles. Teniendo en cuenta que el planeta consume mil millones de barriles de petróleo cada 11,5 días, el resultado es fácilmente predecible. HIS, la consultora más respetada del mundo estableció en 2003 que indicó que desde los años 20, no se ha descubierto ningún yacimiento petrolífero superior a 500 millones de barriles. Por ello, los que tienen la llave de la economía provocaron la crisis que vivimos en la actualidad, de tal forma que con la recesión actual la población se ha visto obligada a reducir al mínimo sus gastos, lo que asegura el mantenimiento de las reservas de petróleo por más tiempo. Un período para reflexionar y decidir que hacer.



Pero mientras el pueblo sufre, los banqueros y los sindicalistas mantienen sus privilegios en España, y sin dar palo al agua. Unos especulan con el dinero sucio y los otros con el de las subvenciones. Para completar el cuadro, un estado reducido al mínimo y unas autonomías funcionando con tantos organismos como una nación reconocida por las naciones unidas. El barco hace aguas y la única opción es soltar el lastre inútil de las televisiones autonómicas y observatorios regionales que sólo sirven para colocar a la casta política. Ya no hay marcha atrás, Canal Nou va a reducir su plantilla en mil personas, y canal sur lo hará, gane quien gane, en unos 700. A pesar de los recortes en el gasto, el timón del barco es controlado desde Bruselas por unos piojosos que jamás se enfrentaron a una ola en su vida. Para colmo de males, los miembros de la comisión europea al frente de la nao no fueron elegidos por los ciudadanos. Imagino que si usted es medianamente inteligente podrá entender por qué la crisis se ceba con España.



Los españoles no han entendido que la España de las autonomías es algo inviable, sobre todo cuando los padres de la patria decidieron abandonar la independencia a favor de un monstruo mayor; ¡Un superestado federal europeo! Afortunadamente hay dos países en el continente que todavía no han caído en el error, Dinamarca y Gran Bretaña. Naciones orgullosas que van a luchar por no ceder ante las presiones de que se incorporen al Euro. Un ejemplo a seguir por todos. En este país debemos buscar el San Jorge que mate al dragón de las siete cabezas; sindicatos franquistas, banqueros, autonomías ficticias, desempleo, corrupción e incultura. Siento que es el momento de despertar conciencias para pasar a la acción. Recuerde que la acción comienza con uno mismo para inspirar a otros. Por todo lo expuesto, les pido que reflexionen para que el cambio llegue de veras. Porque el petróleo se agota pero las ideas jamás.


Sergio Calle Llorens

LA REFORMA, GARZÓN Y LOS GALOS

Uno no deja de sorprenderse al leer los titulares de la prensa sureña sobre los acontecimientos de los últimos días; la reforma laboral, la condena a Garzón e incluso los ataques a los deportistas españoles por parte de un canal francés. Pero lo peor no son los intentos de los que besan la mano del poder por mantener al pueblo en la ignorancia, sino la invitación para que “la sociedad civil” participe en el engaño global a través de sus comentarios. Es una forma de avanzar en los planes del gobierno andaluz de desacreditar a los individuos y organizaciones que no apoyan sus intentos de destruir la democracia y seguir en el poder por los siglos de los siglos.



Pongamos la reforma laboral por seguir un cierto orden cronológico. Un asunto que ha sido utilizado para destacar la pérdida de derechos de los trabajadores. Da grima pensar que muchos de los que critican estas medidas prefieren regímenes como el cubano, donde los trabajadores tienen menos derechos que los cerdos en una explotación porcina. Por no hablar de lo poco que han tardado los sindicatos es llamar a la rebelión cuando ni siquiera habían tenido tiempo de leer el texto de la reforma en su totalidad. El caso es presentar el asunto como un paso atrás para la clase trabajadora. Y ese es el problema, queridos amigos, eso que llaman los trabajadores no existe en Andalucía, como tampoco es real los empresarios andaluces serios. Ésos que cuando ganan dos duros se lo gastan en comprarse un cochazo para fardar ante los amigos. He aquí una diferencia esencial entre Cataluña y Andalucía. En la primera, el ahorro es fundamental para alcanzar grandes cotas, mientras que en el sur sólo se ahorra en comportamientos empresariales lógicos.



La condena a Garzón constituye un claro ejemplo de lo mal informado que está el pueblo llano; verán a Garzón no lo condenan por los crímenes del Franquismo, sino por saltarse a la torera los derechos constitucionales de los defendidos. Las escuchas ilegales es un atentado en toda regla a los derechos civiles. Sorprendentemente la ultraizquierda ha montado en cólera y la ultraderecha aplaude con las orejas la decisión por unanimidad del tribunal supremo. No seré yo quien les baile el agua a esa gentuza pero aunque me entristece que alguien que luchó contra el terrorismo que tantas lágrimas ha derramado, vea terminada su carrera de esta forma, lo que me enerva es que por culpa de las prácticas totalitarias de Garzón, los sinvergüenzas de Gürtel vayan a irse de rositas. Es verdaderamente patético como alguien que juró defender el imperio de la ley apoye las imperiales manifestaciones de los que atacan al máximo tribunal. He de recordar que no respetar las reglas del juego nos lleva al caos. De cualquier forma, Garzón será absuelto del juicio por haber investigado los crímenes del Franquismo. Lo digo hoy cuando todavía no está concluido el proceso judicial.



Finalmente el caso de los ataques de un canal francés a los deportistas españoles al albor del caso contador, ha abierto la veda para que las redes sociales se llenen con comentarios despectivos sobre los habitantes del país vecino. Una nación, la gala, en la que sus gentes tienen como héroes nacionales a Asterix y Obélix, aquellos dos simpáticos celtas cuya pócima mágica fue el primer caso de dopaje de la historia. Un poco más en serio, quiero recordar a mis queridos compatriotas que el programa donde se fustiga a diario a los nuestros ha sido condenado en varias ocasiones por el comité audiovisual francés y que las personas que hacen posible el espacio ascienden a treinta y cuatro. Un pequeño porcentaje para un país con tantos millones de habitantes. También quiero recordarles que Francia la gran mayoría de estudiantes elige nuestro idioma en sus estudios. Dicho de otra manera, no es cierto que los franceses nos odien. No voy a negar una cierta rivalidad deportiva por aquello de la vecindad pero de ahí al desprecio dista todo un abismo. Andalucía que es la tierra donde más caló el franquismo y por eso sus descendientes siguen gobernando, continua creyendo aquella confabulación judeo-masónica ideada por Franco para culpar de todos los males del régimen a los pérfidos extranjeros. Harían bien, de una santa vez, de comenzar a iniciarse en el apasionante mundo de la lectura. En las bibliotecas públicas de Andalucía les esperan con los brazos abiertos. Adelante que no es tan difícil.


Sergio Calle Llorens

ARTURÍN

Habló María Gámez y ocurrió lo inevitable; subieron los productos de primera necesidad, el gasoil y hasta los preservativos. Hay quien dice que su lengua provocó movimientos telúricos extraños al afirmar que era muy raro que el Alcalde de Málaga hubiera pasado de no tener comunicación alguna con Fomento, a una colaboración extrema. Habría que recordarle a la hija del farero con menos luces que un barco pirata que Francisco de la Torre, siento escribirlo, no pudo conseguir que los entonces ministros socialistas se le pusieran al teléfono ni una sola vez. Me cuenta mi garganta profunda que la gaditana tuvo mucho que ver en las negativas a entregar a Málaga el Benítez sin contraprestación alguna. Nada extraordinario si tenemos en cuenta el odio que le profesa a la Ciudad del Paraíso.



Alguien dijo alguna vez que escribir no es estar ausente, sino adquirir la ausencia, ser alguien para después irse, dejando sólo trazas. Yo no pretendo dibujar trazas de mi personaje, sino hacer trozos a los corruptos. Con María no es muy difícil pues tiene el cerebro hecho jirones a tenor de sus estúpidas declaraciones. Ahora que ha sido elegida como miembro de la ejecutiva federal del PSOE- hay que tener ganas de suicidarse- quiero alertarles de un asunto sobre la portavoz de la agrupación socialista en el ayuntamiento de Málaga. Un caso que tiene que ver con su hermanísimo Arturo.



Arturo Gámez está de baja desde el 4 de abril del 2011. Desde entonces se ha dedicado a sus negocios y a publicar libros que luego vende por 22 euros la pieza. Como no me gusta acusar sin pruebas, hela aquí: http://www.casadellibro.com/libros-ebooks/arturo-gamez/157519 A este tipejo que estuvo destinado, nadie sabe por qué, a la Delegación del gobierno que dirigía su hermana, se le permitía salir y entrar sin fichar y no se relacionaba con nadie. Allí dedicaba sus horas a llevar la campaña de su hermana en las redes sociales. Mientras María montó su despacho de campaña en la misma delegación. Dicho de otra manera, con nuestro dinero esa familia se dedicaba a sus aventuras electorales. Vistos los resultados, no me extraña que Arturín se diera de baja por depresión.



Cuando las mujeres están deprimidas comen, te torturan o van de compras. Los hombres, en cambio, invaden otro país. Desgraciadamente para todos, cuando a Arturo Gámez le envuelve la bruma de la depresión, se dedica a los negocios y a escribir libros. Digo yo que sería momento para que alguien abriera una investigación al respecto. El problema es que María pasó parte de su vida profesional en la Delegación de Salud de Málaga, y claro sus contactos han podido facilitar a su hermano una “cómoda baja por depresión” sin comprobaciones molestas. Así que lo de la inspección es una quimera tan grande como el Dorado. Puede que los lerdos que llevan mucho tiempo jugando al escondite con la inteligencia, vean normal que un tipo se recupere de la tristeza escribiendo libros mientras cobra de los presupuestos, pero a mí me resulta escandaloso. Quiero añadir que he luchado contra estos ladrones de guante blanco en todos los artículos que he escrito. Pocos son los que me han escuchado, o han hablado del latrocinio institucionalizado. Ya empieza a ser tarde. Los andaluces deben escuchar y admitir la oscura noche de la esclavitud que nos acecha y que será peor que la muerte. Es ellos o nosotros.


Sergio Calle Llorens

LA MUERTE DEL SOLDADO VIEJO

La primera vez que empuñé una espada, el arca de Noé todavía era un árbol. Desde aquella lejana jornada no he hecho otra cosa que trabar mi acero con incontables enemigos. Combates en los que mi juego de muñeca me ha permitido salir airoso. Sin embargo, ya no soy el soldado que fui. Imagino que las heridas de guerra han conducido al envenenamiento de mi espíritu. A día de hoy, mi alma está emponzoñada y el cuerpo enfermo. Me siento morir. Voy al combate con la certeza de que pronto todo habrá acabado. Lucho de forma mecánica, me cubro el vientre y el flanco izquierdo con la toledana. Toque de aceros, quieto y en línea. Adelante y detrás en un intento de leer los golpes en los ojos del adversario. Tintineo en la fría madrugada. La vida o la muerte. Cruzo la vizcaína, choque de puntas y vuelta a empezar. Estoy cansado pero aún sigo, y es que confieso no saber hacer otra cosa. Ataque al franco esperando la estocada definitiva. Esta vez es una daga griega la que me hace sangrar copiosamente. Rompo como puedo para zafarme.



Intento recuperar el aliento. No tengo odio en la mirada, apenas una mueca de resignación de soldado viejo. Hace frío, mucho frío y el campo de batalla está cubierto con los cadáveres de mis camaradas por cuyas venas, una vez, corrió la sangre. Que me lleven los diablos si pueden pero tampoco hoy doy cuartel. Tengo una reputación que defender y seré fiel a la bandera de San Andrés hasta el final. No, no me rindo, después de todo soy hijo de las Españas. Estoy mal afeitado, sucio y una enorme tristeza me embarga. Quizá sea la lucidez de saber que por mucho que aguante y luche, nadie me agradecerá jamás el gesto. Mi nombre y mis hazañas se perderán en la oscuridad de ese bosque encantado. Ni siquiera una bella dama conservará mi recuerdo. Ahora una nueva carga del enemigo nos deja sin resuello pero no vemos la sombra vil del miedo. Nuevos aceros a dos pulgadas del pecho, gritos, desesperación y degollina. Tengo mala cara, como la muerte que agazapada me espera. Por mi mente pasan recuerdos de otras épocas, de otras gentes que se convirtieron en sombras. Un rayo de luz se abrió paso entre las pérfidas nubes, mis piernas ya no obedecen las órdenes de mi cerebro. Mi cuerpo besa la tierra por última vez mientras mi espada busca llevarme por delante al enemigo. Todo es en vano. Antes de que me hundiera el frío acero en mi corazón, cierro los ojos y deseo con todas mis fuerzas que el rostro de mi madre sea lo primero que me guíe en el otro lado. Muy a mi pesar soy incapaz de recordar las facciones de la única mujer que me amó de veras. Respiro por última vez para oler mi mar. Sin éxito, es el epitafio perfecto para la vida de un hombre fuera de su tiempo. No muere un héroe sino alguien que sirvió en una compañía de valientes. Que Dios se apiade de sus almas.




Sergio Calle Llorens