L'ECONTRE I

La xicota de figura voluptuosa i llargs cabells rossos, avançava pels estrets carrerons del casc antic de la ciutat amb un bocí de paper entre els dits.

Aturà el pas per tornar-lo a llegir:

- Carrer de Sant Miquel, número quinze, primer pis... Crec que és aquí.

Semblava posseïda per una poc dissimulada aflicció que reflectien sobre tot, els seus expressius ulls de color mel. Pujà els divuits graons fins el replà, polsà el timbre i en pocs segons una dona alta, de cabells blancs recollits en una toga i aspecte poc amigable, li obrí la porta.

- Passi, passi... esperi’s a la sala. Vostè deu ser la senyoreta Maria Pallàs, oi?, en poca estona estaré per vostè. Va dir la dona tot tancant la porta al seu darrera.

La Maria feu que si amb el cap i obeí emmudida per la impressió que li oferia aquell desconegut indret. Era una cambra mal il·luminada, sense finestres. Les parets esgrogueïdes amb algunes taques d’humitat a la part més alta, gairebé tocant el sostre, li donaven un aspecte a l’estança marcadament llòbrec. Es va asseure a una de  les dues incòmodes cadires de fòrmica que hi havia disposades per l’espera. Entre mig d’ambdues, una tauleta amb un parell de revistes velles i un plec de fullets publicitaris on s’hi anunciaven tota mena de suposats vidents, guaridors, espiritistes... i es clar, entre ells, no hi podia faltar el consultori de la popular Pilar, justament on ara, una mica neguitosa, esperava el seu torn.

Al cap de gairebé un quart d’hora va escoltar veus que s’apropaven a la porta de sortida, algú s’acomiadava. Seguidament tornà a aparèixer la dona que de manera eixuta li digué:

- Endavant, ja pot passar.

Mentre seguia les passes de la dona observava amb atenció el que l’envoltava. El pis era prou gran. Al terra hi resistien el pas del temps unes esmolades rajoles gairebé centenàries. Als alts sostres lluïen sumptuoses làmpades de llàgrimes i el mobiliari d’estil Art decó mig corcat, barrejat amb peces funcionals dels anys setanta, transmetien una sensació d’estranya confusió a la visitant. No hi entrava gaire llum, es clar que a fora el dia era gris i mig plujós, però hauria jurat que allà dins era ben bé de nit. Després de caminar darrera aquella dona pel llarg passadís, entrà per l’única porta que restava oberta. Davant els seus ulls, darrera una enorme taula de despatx, l’esperava la Pilar.

La Maria instintivament es dirigí cap a la cadira que hi havia davant la vident, aquesta la mirà de fit a fit, com cercant alguna referència, tota la informació que la podés ajudar a esbrinar que li passava a aquella noia que era assentada al seu front.

- Bona tarda, benvinguda al meu consultori. No cal que em digui gran cosa, de moment només vull saber, el seu nom i el seu dia de naixement..

- Em dic Maria. Vaig néixer el darrer dia de l’any, un trenta-u de desembre de l’any...

Mentre l’endevinadora tancava els ulls i intentava entrar en necessari estat de concentració, la impressionada novella estudiava detalladament aquella habitació. Es tractava d’una estança espaiosa amb les parets folrades d’antic paper i butaques de gastada tapisseria. Tot l’habitacle feia una manifesta olor de socarrim que desprenien un parell d’espelmes gairebé consumides a la vora d’unes icones religioses. Al darrera de la Pilar hi havia un gran finestral amb espesses cortines de vellut color vi que tapaven la poca claror que hi entrava. A la seva dreta un parell de prestatgeries atapeïdes de llibres i estranys objectes decoratius on s’hi podien veure alguns retrats en blanc i negre amb una jove i atractiva Pilar, i a l’altre costat, una paret plena de quadres mostraven diversos diplomes i alguna aquarel·la de paisatges mariners.

La Pilar era famosa arreu pel seu alt percentatge d’encerts, es dedicava al do de la vidència des de ben jove. Deien, els qui la coneixien de sempre, que ja en la seva infantesa havia protagonitzat nombroses escenes en les que parlava amb els difunts i també havia curat algunes persones que sofrien malalties doloroses només amb la imposició de les seves mans.

Havia estat una dona excepcionalment bella, de llargs cabells negres, amb profunds ulls verds, pell molt blanca i posseïdora d’una elegància innata, possiblement augmentada pel seu pas per les més cares escoles de l’època i pel seu llinatge familiar, emparentat amb la noblesa del país. Ara, davant seu, la Maria tenia a una dona d’avançada edat, cabells blancs, ulleres d’elevada graduació i caràcter vigorós.

- Doni’m la seva ma.

En allargar-li els dits, la noia va sentir una prompta batzegada que la feu estremir. La Pilar, que havia notat el seu espasme, la va tranquil·litzar.

- No s’amoïni, no passa res. Necessito sentir el contacte de la seva pell perquè així em transmet quina és la seva angoixa. Vostè només respiri profundament i pensi en allò que la preocupa.

I tant que ho va fer. Si havia arribat fins allí, i estava disposada a pagar aquells alts honoraris, no era pas ara qüestió de sortir corrents. Va evocar la seva solitud, el record dels seus fracassos sentimentals, la tristor, que darrerament, ocupava gran part dels seus dies i de les seves nits.

- Vostè pateix molt, sofreix en silenci, en la solitud de la seva cambra. La veig plorant, sobre tot a les nits. La vida és per vostè una obligada residència on preferiria no restar gaire temps. Se sent molt sola i diferent a les persones del seu entorn. Fins ara no ha trobat l’amor que tant desitja i anhela. Arrossega una profunda manca d’afecte des de ben petita. No seré jo qui li digui que s’ha d’estimar vostè mateixa primer de tot, ja ho sap prou bé, però és clar... això és molt fàcil de dir, entenc que l’existència és molt més complexa. Veig que treballa, però la seva feina tampoc la fa feliç. Viu sola, bé... crec que a la seva vida hi ha un animalet de companyia... pot ser un gat? Si, un mix de color fosc, potser l’únic ésser viu que li dona pau i sembla entendre el seu dolor en aquest moment.

La consultant era bocabadada, no entenia com algú que no la coneixia anteriorment, podia saber tot allò d’ella. No comprenia de quina manera entrava fins la seva ànima i esbrinava el més íntim de la seva persona. No gosava ni tan sols parlar, només deia que si amb el cap mentre l’acompanyava un fort vertigen que sentia a l’alçada de l’estómac, com si estigués caient d’una gran alçada i no arribés l’hora de tocar terra.

La Maria patia, sempre ho feia, per a ella la realitat era curulla de penes i angoixes. Portava una nosa a dins que l’amoïnava massa sovint i encara no havia assaborit la satisfacció ni la pau d’esperit. Darrerament sentia llàstima, una gran llàstima per a ella mateixa, i ja no podia més. Després d’anys de recórrer a diversos professionals de la psicologia i la psiquiatria sense resultats convincents havia decidit consultar a la senyoreta Pilar, de qui tothom parlava tant bé. Havia estat un acte de desesperació, doncs pensava que en d’altres circumstàncies no hauria anat mai a veure una endevinadora del futur, li semblava tot massa sinistre i temia que juguessin, un cop més, amb els seus masegats sentiments..

-... I aleshores, prosseguia la senyora, el que veig es que necessites auxili, però un suport que no pot donar-te ningú d’aquest món. És una ajuda que vindrà de...

La dona semblava cansada i li havia costat força pronunciar els darrers mots.

- Perdoni? Que vol dir? Va preguntar la Maria estranyada.

- Es tracta de...

L’anciana començà a respirar de manera descompassada, el seu rostre adquirí un to rogenc i el seu front s’omplí de menudes gotes de suor, la dona s’afluixà el mocador del coll i intentava dir alguna cosa. La Maria, davant la preocupant situació reclamà l’atenció de l’assistenta que va arribar corrents al despatx amb un pot de pastilles mentre cridava:

- El cor! Ja hi tornem a ser! Senyoreta Pilar prenguis la pastilla! Deia mentre li obria la boca i li atansava un got d’aigua. La dona feu un intent d’empassar-se el medicament però els seus ulls van quedar momentàniament estàtics i mirant a l’infinit. El seu cos va anar perdent rigidesa i adquirí un gest de desitjat descans tot alleugerint-se fins a quedar com adormida damunt la butaca, cloent finalment els ulls amb un gest agradós als seus llavis.

Però la Pilar no era adormida. Deixava aquest mon mentre feia, un cop més, la seva tasca habitual. Mentre dedicava els seus darrers minuts a orientar a la  Maria.

Tot seguit va arribar el metge que va certificar la seva mort.

Al cap de pocs dies tenia lloc el funeral en una popular cerimònia de la que es feren ressò els mitjans informatius locals.

Dos mesos després la Maria seguia la inèrcia del dia a dia. Com sempre les jornades restaven avorrides i monòtones  en el despatx de la fàbrica on treballava. Era divendres i acabaven de tocar les sis de la tarda. Hora de plegar.

S’acomiadà dels companys i del cap de l’empresa un cop més. Agafà les seves coses i sortí com cada dia en direcció cap a casa.

Els dies s’allargaven, la primavera arribava, tot i que encara feia una mica de fresca. La tarda queia damunt la ciutat i un cel atapeït de núvols rogencs banyava les teulades, els carrers, les places... Fent sentir que alguna cosa estava canviant, que aquella claror portava un xic d’esperança pels qui la necessitaven.

Pujà a l’autobús. Tot i que disposava d’automòbil preferia aquest mitja per, d’alguna manera, mantenir contacte amb d’altres persones. No deixava de ser una manera d’ajornar la seva tornada a casa i evitar trobar-se nou, cara a cara, amb la seva quotidiana solitud. El vehicle anava com sempre ple de gom a gom. No podia asseure’s enlloc i s’havia d’aguantar  com podia fent equilibris enmig dels revolts i les frenades. Al seu costat unes noies comentaven alegres que ja era cap de setmana i feien plans il·lusionades. Al seu davant una mare duia, agafat de la ma, un infant d’uns tres anyets que no parava de menjar caramels, mentre a l’altra carregava un pesat maletí i una bossa de supermercat plena de queviures... Com envejava la Maria l’atrafegament diari d’aquella mare! Ella no tenia ningú esperant-li a casa, ni un infant que demanés llaminadures i encara menys un marit amant a qui desitgés abraçar. La seva vida era nua, buida de sensacions excitants, de sentiments colpidors, de complicitats amistoses, de diàleg en la intimitat, de sexe...

Era com viure en una tomba.

Obrí la porta. Encara no havia fet dues passes i ja el tenia enganxat a les cames. Era en Visnú, el seu acompanyant, el qui dormia als peus del seu llit... un preciós gat mascle de lluent pel negre i hipnotitzadors ulls color oliva, potser l’únic ésser viu que li donava moments d’alegria, i sovint li feia esclatar alguna rialla amb les seves entremaliadures i jocs felins.

Després de sopar lleugerament va decidir-se a provar les sals de banys que havia comprat feia uns dies, i que segons la venedora, eren d’allò més bones per recuperar el cos del cansament diari.

Dins l’aigua tèbia de la banyera es deixava anar i imaginava una vida en que fruïa de l’estimació. Però... els pensaments volaven cap una altra direcció i la portaren a la seva infantesa. Recordava  aquella nena  esporuguida que fugia del seu pare que li volia clavar una pallissa per alguna futilesa sense importància i a voltes anava a parar a les faldilles de la seva mare reclamant ajut però d’aquesta només rebia indiferència, una permanent apatia desdenyosa. La dona se la treia de sobre i es desentenia de la situació, llavors la pobre criatura quedava a l’abast d’aquell home violent i enfurismat que descarregava la seva  ira damunt la Marieta, recordant-li qui manava a aquella casa. I ella aprenia, en el seu infantil enteniment de la vida, que això era l’existència, que no es podia esperar gaire més. Recordava com s’amagava al rebost, darrera un sac de patates,  mentre ploriquejava i maleïa aquell home. A vegades proferia un crit ofegat perquè veia alguna cuca que passava pel seu davant. Però amb tot el fàstic que li feien els insectes no podia sentir-s’hi més propera, es veia a si mateixa tant petita, tan feble i insignificant... Sortosament gairebé sempre la venia a veure en Tim, el canitx de color gris que la consolava mentre li llepava les llàgrimes que rodolaven per la seva envermellida fesomia i semblava, millor que cap dels éssers humans d’aquella casa, entendre el seu turment.

Ja eren més de les dotze de la nit quan tancà el llum per disposar-se a dormir. Li digué bona nit a en Visnú i restà amb els ulls oberts, de cara amunt, mirant les fines línies que la persiana dibuixava en la penombra. Al carrer hi havia força silenci, aquella era una zona apartada del brogit.

De cop i volta sentí una veu. Una veu que, de manera impossible, li parlava dins seu. Per un instant va pensar que estava molt cansada i un xic atabalada i no va voler donar més importància al fet. Però aquella veu que tornà a parlar, li deia coses prou interessants com per no fer-li cas.

- Maria... no tinguis por, no et farem mal. Demà a la nit, cap a les dotze, t’esperem al camí de l’ermita. A la cruïlla, prop del dolmen.

La noia s’incorporà. Respirava acceleradament. Com era possible que una veu, que no era la seva, parlés dins seu? Encengué el llum i va córrer cap a la terrassa a prendre una mica l’aire fresc. El seu ritme cardíac s’anava normalitzant. El gat la va seguir, era al seu costat mentre feia meu-meu i la mirava amb els ulls ben oberts. No va gosar tornar al llit en aquell estat, així que es va quedar davant l’aparell de televisió, empassant-se un munt de programes estúpids per no tenir espai possible en el seu cervell i no tornar a sentir aquella estranya veu. Restà així unes hores fins a quedar-se adormida.

En el moment de despertar volia creure que tot havia estat un mal son. Durant el dia va fer coses per distreure’s i no pensar en tot plegat però quan eren les onze de la nit començà a sentir-se ben neguitosa...

Empesa per una profunda frisança és va vestir i va agafar el cotxe. No gosava ni preguntar-se a si mateixa què estava fent. Obeïa, només obeïa...

La nit era fosca, no hi havia lluna i calia anar en compte per aquells camins. Eren gairebé les dotze quan va arribar a l’encreuament de l’ermita amb l’antic dolmen. Va baixar del vehicle. Feia fred, pujà la cremallera de la jaqueta fins al coll i encengué la llanterna. Sentia una gran recança però també una agradable i excitant sensació que no havia experimentat mai. Tot i que pensava que estava fent una ximpleria, i que no hi havia res a aquelles hores en aquell paratge fosc i solitari, un impuls irrefrenable la orientà rumb a l’est i puja per l’estret camí que duia al monument megalític que portava allà potser més de quatre mil anys. La construcció es trobava erigida en un turonet, des d’on durant el dia es podia albirar clarament el paisatge de boscos que envoltava el lloc i a la nit es convertia en un mirador al cel, en un curiós observatori estel·lar.

Sentia les seves passes damunt la pinassa i el repetitiu cant dels grills que l’acompanyava en aquella solitària aventura. Avançava amb el cor encongit fins que es va trobar amb la construcció prehistòrica formada per set pesades lloses. Va respirar fons, l’aire era net, amb aquella olor d’humitat que ho envaïa tot. Era un moment estranyament màgic.

Mirà cap el cel. Un firmament obscur i atapeït d’estels coronava aquell moment tan singular i no s’hi podia veure un sol núvol enterbolint l’espectacular visió.

Llavors, inesperadament, una llum encegadora, la feu aclucar els ulls. El focus abaixà la intensitat dels primers segons i pogué observar com alguna cosa, un enorme objecte de forma circular, era en complet silenci suspès al seu damunt.  Es quedà petrificada, amb els peus clavats al sòl del bosc. Mai havia presenciat una cosa comparable, de fet, fins aquell moment no creia que una cosa així fos possible. Semblava algun tipus de nau de tecnologia impensable.  A la part inferior s’hi podien veure tot d’inscripcions, llums multicolors i tres prolongacions similars a un tren d’aterratge. La potència lluminosa de l’aparell minvà fins quedar gairebé a les fosques emetent una tènue claror fosforescent. Era totalment absorta amb l’aparició quan, d’improvís, la veu tornà a sonar dins seu.

- Hola Maria. Ara ens coneixerem, no has de témer.

Una sotragada de por i torbació la va assaltar mentre percebia una mena de pessigolleig als peus i una tèbia escalfor al cos.

No va durar més temps que el necessari per un parpelleig. Ja no tenia l’arbreda ni el dolmen al seu davant. Es trobava en un espai desconegut, un lloc tancat, de formes i colors inimaginables fins aquell moment. Per un instant pensava que somniava però sabia que no era així.

Una figura anava avançant cap a ella. Al tenir-la davant quedà corpresa.

Era com mirar-se al mirall. La desconeguda vestia d’una manera molt estranya, era difícil separar el cos del que la cobria. El cap era exempt de cabell. A sota del pit portava una mena de cinturó amb indesxifrables símbols en relleu. Als peus duia el que semblarien una mena de botes amb una sola especialment gruixuda i a les mans uns anells que emetien senyals lluminosos i semblaven tenir alguna utilitat. Però el que cridava més l’atenció del seu abillament era l’absència  d’ornamentació, de costures...

La semblança física entre elles era enorme.

- Si, així és, sóc gairebé igual que tu. Posa’t còmoda. Ha arribat el moment de que t’expliqui algunes coses. Va dir mentre li assenyalava un racó a la Maria.

Aquest cop la veu ja no sonava dins el seu cap. Se sentia clarament ressonar en aquell espai esfèric, construït amb materials per a ella completament desconeguts, de tonalitats impronunciables, textures sorprenentment suaus i una claror blavosa que li resultà un xic molesta en els primers minuts.

La Maria va dirigir-se cap on la desconeguda li havia assenyalat i deixà caure el seu cos en el que suposava un estrany tipus de cadira. El seient s’adaptà a la forma de la seva anatomia com embolcallant-la. Agafà aire emetent un sonor sospir perquè pressentia que aquell era un moment important de la seva existència.

- Em dic Jaddiba i som germanes de pare, va dir mentre s’apropava a la Maria i cercava la seva ma.

Tot i l’estranyesa de la Maria pel que acabava de sentir, va percebre una quietud com mai havia sentit en notar el contacte tan pròxim  de la Jaddiba. Era un sentiment de familiaritat que no havia experimentat encara. Davant d’elles, com si fos un holograma suspès en l’aire, es projectaven unes imatges que la recent descoberta germana feu servir com a suport visual per il·lustrar la seva història...

- Nosaltres venim del planeta 33. No es diu exactament així, concretament el seu nom és Mighop, però és el darrer planeta del sistema solar Zheroho, molt lluny de la Terra. Els meus antecessors arribaren al vostre planeta per primer cop fa més de quaranta anys del vostre temps. La nostra primera visita va servir per apropar-nos a les diferents formes de vida terrestre, especialment als éssers humans. 

Zinnia

MASTER AND COMMANDER

La invernada llegó a Londres de improviso y no tuve otra opción que meterme en el cine a ver una película en la que había participado como figurante; Master and Commander. En una de sus escenas, el capitán de la fragata Enterprise dice; “Estamos en el extremo del mundo, pero este barco es Inglaterra. Hoy vamos a luchar por ella”. Y ya les digo que lucharon. Los británicos, como dijo Russel Crowe al acudir al estreno de la película que había protagonizado, afirmó que los ingleses salían del cine dos palmos más altos.

Meses después de sacudirme la nieve inglesa, leí una crónica española sobre el largometraje; decía que era una obra maestra pero que las proclamas patrióticas sobraban. Como era evidente, el crítico no había entendido ni una palabra de lo que significaba la pelí. Un trabajo que va de cómo los británicos apostaron por  la carta del mar para ganar el mundo. Ellos que no se doblegaron ante nada ni ante nadie. Y cuando les daban matarile, pues dejaban de escribir del tema para que nadie pudiera afirmar que habían tenido su Trafalgar. Pero los tuvieron en Cartagena de Indias con nuestro Blas de Lezo, o en los Estados Unidos con mi paisano Bernardo de Gálvez.

La diferencia entre los dos pueblos es que los españoles somos tan ruines que no sólo nos avergonzamos de nuestras derrotas, sino también de nuestras victorias. Ahí tienen lo que ocurrió con las Aventuras del Capitán Alatriste en la gala de los Goya. Afortunadamente, el genial aragonés era ciego y no pudo ver lo que hacen los del cine con los galardones que llevan su nombre. Dar un premio a algo que suene a militar, a historia de España común, suena a facha, a retrogrado. Y destacar películas hechas durante el franquismo como “Los últimos de Filipinas” es un crimen que, según las mentes progresistas, debería estar penado en el ordenamiento jurídico español.

He visto esa escena en la que el Capitán  Aubrey levanta a la marinería para combatir al enemigo en aquel lejano lugar. He intentado reflexionar sobre si en España todavía queda gente que estaría dispuesta a defender un barco español hasta la última gota de su sangre. Por honor, por patriotismo, por orgullo. Tal vez, esas sean palabras vacías a estas alturas de nuestra historia. Quizá, si un capitán dijera aquello estamos en el otro extremo del mundo pero este barco es España. Hoy vamos a luchar por ella. Alguien se levantaría para preguntar si las órdenes se iban a dar en español fascista o en castellano. Y otro pediría el tres por ciento por participar, e incluso algún vasco irredento exigiría un cupo de soldados menor para la lucha. ¡Vaya usted a saber!

Me produce una enorme tristeza contemplar el momento tan grave por el que pasa España; la monarquía tambaleándose, la democracia en riesgo, Cataluña al borde de la secesión, la casta política mirando para otro lado, los sindicatos trincando y la gente emigrando. Todo ha venido como consecuencia de nuestra estupidez. Le hemos rezado a un Dios cruel que siempre pasó de todos nosotros. Hemos apostado por las cartas equivocadas. No hemos tenido el talento de entender que los españoles no necesitamos enemigos fuera pues nos bastamos nosotros solitos. Como se pregunta Don Diego Alatriste; por qué será que siempre terminamos matándonos entre nosotros.

Ayer mismo volví a ver la película y al contemplar la escena una vez más, volví a hacerme esa pregunta. Pensé que ya sólo queda ver como el barco español se hunde definitivamente en el fondo del mar. Ya no quedan valientes. Luego, pude verme de nuevo en acción en la fragata Acheron abordando la Enterprise, muriendo con la espada en la mano no sin antes haber mandado al infierno a varios hijos de la pérfida Albión. 

Sergio Calle Llorens

LA RESACA DEL 28F

El solsticio de invierno es un día importante. La nochebuena es una jornada entrañable. Los descubrimientos científicos son como agua de mayo. Sin embargo, el día de Andalucía es una jornada de luto. Apenas Canal Sur con su aire paranoico es capaz ya de mostrar la triste realidad; La Junta es un estado permanente de incompetencia y la región que gobierna es el fiel reflejo de una vida mediocre y acomodaticia. Su perenne baluarte de imagen ya no resiste ni la mirada tierna de un socialista. Esa gente que llegada una edad se coloca una venda en los ojos y, por supuesto, no se la quita hasta la muerte.

 Andalucía, de ser un equipo deportivo, jugaría en regional preferente y sus entrenadores estarían en la cola del paro. Cualquier periodista no totalmente cretinizado por el léxico de la propaganda andaluza, vería que cuando fijamos la fisonomía andaluza en una foto, sólo se ven arrugas y carnes ajadas.

 Andalucía, de ser una mujer, sería una prostituta de barrio chino que liga menos que la ginebra La Cadena. Una señora que no he querido ver que ya ha llegado la hora de retirarse. Su empeño en continuar en el oficio más antiguo del mundo nos puede dejar perplejos pero, por supuesto, hemos de entender que lleva tantos años con las piernas abiertas que ya es difícil que pueda cerrarlas. De morirse hoy, la tendrían que enterrar en un ataúd circular.

 Andalucía, de ser universidad, sería un cafarnaún en delirio. Un templo del saber donde una reviviscencia de Sócrates, una repetición de Platón o una incubación de Ortega y Gasset estarían encerrados en algún despacho por temor a que mostraran la luz al pueblo que más siglos lleva sumergido en la más absoluta oscuridad. Andalucía, de ser un hospital, sería para albergar el tipo de tuberculosos que habita en las tierras del sur. Una enfermedad incurable. Una riada asesina que sacude la mente de aquellos que siguen convencidos de estar completamente sanos.

 Andalucía, de ser un programa de televisión, sería un reality show llamado el Gran Timo donde la oficina de empleo funciona como desempleo. Un espacio en el que sus protagonistas no entienden que su mediocridad se debe a la negación del sentido del ridículo y, con ello, la negación misma de un fracaso colectivo real y tangible.

 Sin embargo, me produce una gran satisfacción constatar la decadencia de este barullo grotesco que es la Junta de Andalucía. Lo llevo advirtiendo durante años pero como no suelo escuchar a nadie hablar del tema, he de proclamar mi más absoluta ignorancia sobre el silencio de mis conciudadanos. En este tiempo, he perdido la noción de la posibilidad de que hubiese alguien capacitado en los alrededores de mi existencia para poder conversar sobre el tema. De momento sin éxito. Tal vez mi cultura, aunque escasa, sea demasiado europea y muy poco indígena. Quizá yo sea el último representante de una zaga de individuos que jamás bajará la cabeza ante el paso solemne de la bandera andaluza. Probablemente, yo no haya buscado con ahínco porque mi alma esconde la vana idea de mi superioridad moral y mental sobre los primates del sur. Sea como fuere, he de reconocer que mis ideas me vienen de una concentración cosmopolita que no dirigiere al pulpo andaluz como animal de compañía. Murió el día andaluz y a mí lo único que me emocionó fue contemplar la luna sobre las tumbas del cementerio inglés de Málaga, con esa blancura espesa y suave que parecía nieve. Tuve tiempo de oir al viento silbando una melodía sarcástica por los rincones del camposanto. Sonaba como el himno de Andalucía, pieza pegadiza como la gonorrea. Gono que significa PSOE e y rrea que viene a ser IU.

 Sergio Calle Llorens

TONY CANTÓ ALGO

La tribu bermeja de IU pide la dimisión de Tony Cantó por el asunto de sus mensajes relacionados con la mal llamada violencia de género. Incluso hay quien llega más lejos apostando por el empalamiento del diputado de UPD tras la ilegalización de la formación. La verdad es que el representante del partido de Rosa Díez no ha estado muy afortunado pero, a diferencia de otros, ha pedido perdón. Sin embargo, a la turba no le basta. Quiere sangre, y la quiere ahora: feministas, socialistas y comunistas caminan afilando el colmillo cuan hienas africanas.

No podía escapar la oportunidad de darles mi opinión sobre esta polémica. Faltaría más. Después de todo, el comunismo es una ideología que aboga por un sistema en el que los ciudadanos tengamos que hacer cola en las panaderías del estado, casi siempre vacías. Y todo aquel que le parezca más, es eliminado o mandado al GULAG. Por tanto, si hay una ideología que mata, esa es la comunista. Demos un paseo por las cárceles cubanas donde miles de mujeres han perdido a sus bebes al ser pateadas por las guardias asesinos de Castro. Esas señoras que sufren una violencia mucho mayor que cualquier mujer española, no merecen la piedad, ni la consideración de los amantes de la dictadura del proletariado.

Entre ellos, destaca Alberto Garzón. Malagueño, para más señas. Un político que aboga por la elección del Papa por sufragio universal. Idea que muchos encuentran interesante aplicar en el Vaticano. Yo, en cambio, extendería la propuesta a países como Cuba, China o Corea del Norte donde, desgraciadamente, sólo pueden participar en las elecciones, el partido comunista. Los descendientes morales de Stalin no parecen entender que la única revolución posible es aquella en la que se produce un cambio brusco del personal dirigente. Algo que ellos evitan allá donde gobiernan. Y eso, sólo puede ocurrir en lugares donde existe la libertad con mayúsculas. Esa a la que tanto temen estos impresentables como Garzonete.

Si en verdad los dirigentes de IU les preocuparan tanto las mujeres, no se aliarían con religiones como la  musulmana donde la condición jurídica de la mujer está a la altura de la cucaracha. Y, mucho menos, dejarían pasar comentarios machistas como el que salió de la boca de su jefe en Andalucía con aquello de “aquella de las tetas gordas”. Tampoco los socialistas deberían poner el grito en el cielo después de haber tenido a un maltratador durante años como dirigente  del partido en el País Vasco.

¡No nos engañemos! Aquí lo único que les importa a estos dirigentes de izquierdas es sacar rédito electoral ante un rival que le resta votos. Si la metedura de pata la hubiera cometido uno de los suyos, habrían callado como putas, tal y como han hecho en el parlamento de Andalucía con el asunto de los ERE. Lo único que demuestran con todas estas llamadas a la eliminación del adversario, es su ideología totalitaria propia de masas encefálicas que tienden al empequeñecimiento.

Finalmente, hago votos para que el diputado Cantó deje de cantar datos si éstos no han sido contrastados. También espero que en el futuro no se deje llevar tanto, en sus opiniones sobre las mujeres, por sus traumáticas experiencias. Bien mirado, ver como tu ex compañera sentimental te hace la vida imposible, es difícil, pero aún lo es más sufrir la pérdida de una hija en una carretera. No seré yo quien le juzgue duramente. Y menos en un país donde si un hombre mata a una mujer, tiene más pena que si el crimen es cometido a la inversa. Consecuencia de una legislación que criminaliza al hombre.br />

Sergio Calle Llorens

EL 28F

La Junta de Andalucía recuerda a esa señora con achaques que acude al médico y le pregunta; -Doctor me siento morir, estoy gorda y fea, qué tengo. Éste, tras una rápida mirada, le contesta con cierto aire socarrón. -Señora tiene razón.  A pesar de ello, los vividores del régimen socialista defienden, con todas sus fuerzas, a la vieja andaluza en la que se ha convertido la región más pobre de España. De ahí que hayan organizado un baile de máscaras que oculten el rostro ajado de la señora. Será el 28 de febrero.

Veremos banderas andaluzas, proclamas contra el gobierno central de los de siempre mientras una inmensa mayoría se va de excursión, o reniega de la verde y blanca. Personalmente, el andalucismo me ha producido siempre una sensación de violencia física, de barullo desagradable. Y mucho más cuando la fiesta sirve para acallar los recortes realizados por el bipartito andaluz. Todo parece un sainete molieresco y pueblerino. De esos que tanto gustan a los incultos de canal sur televisión. Sin embargo, la muerte de la Junta es ineluctable. El orgullo por  el latrocinio institucionalizado de esos primates sureños,  que siempre ha estado de candente actualidad en Andalucía, les lleva al desastre. Les han bastado algo más de tres décadas para matar al monstruo que crearon.

Andalucía es un tren que lleva retraso por la insistencia de sus maquinistas de viajar por vía corta. Con unos revisores obsesionados por controlarlo todo. Desde que comemos los pasajeros, hasta la postura que adquirimos para dormir. Cuando despertamos del sueño, vemos pasar a trenes más potentes llenos de esperanza e ilusiones. Realidades tangibles. El tren andaluz, en cambio, es lento, corrosivo y mediocre. Sólo basta echar una mirada furibunda a la realidad circundante para que lleguemos a la siguiente conclusión; lo mejor es desmontar el tren andaluz y venderlo por piezas al mejor postor.

Lejos de la Andalucía oficial, va creciendo el número de desafectos al régimen. Y, con ellos, un deseo fuerte va tomando fuerza en el pecho; abandonar Andalucía y que cada provincia pase a depende directamente del estado. Hace un lustro éramos muy pocos los que apostábamos por el más España y menos Andalucía. Hoy somos legión y la batalla no ha hecho nada más que comenzar.

El 28 de febrero es un recordatorio del fracaso andaluz. Una fecha de nefasto recuerdo que sólo enorgullece a los que viven del erario público. Todos ellos hablan de la corrupción de una forma impersonal, parece que hablaran de una persona desconocida y vaga. Pero son ellos, los únicos responsables de esta desaguisado andaluz. Lo único bueno que tiene el matrimonio, es que es voluntario. No he conocido a ningún soltero que fuese intrínsicamente estúpido. Raro sí, estúpido no. Ahora, sin embargo, tras el matrimonio toca la experiencia traumática del divorcio. Más aún si tenemos en cuenta que el matrimonio andaluz no fue voluntario, porque el voto negativo de Almería a pertenecer a este invento,  invalidaba, de facto, la autonomía andaluza. Han pasado muchos años desde aquellas nupcias forzadas y, como dice la izquierda, muchos de los españoles de hoy, no pudimos votar aquella constitución. Pues a hacer otra que muchos españoles queremos votar salirnos de Andalucía. Entonces entenderían, hasta que punto la desafección de los andaluces con su autogobierno. Años de oprobios, robos, agravios nos han convencido de que lo mejor es desconectar la maquina andaluza. Queremos volar alto, queremos volar solos y el lastre andaluz, sencillamente nos lo impide. Queremos votar en un referéndum el nacimiento de una nueva España, para que nadie, jamás, vuelva a confundir manifestantes por votantes. Reitero, una vez más, mi deseo de bajarme del tren de la Junta.

Sergio Calle Llorens

JORGE QUERO: VOX STUlTORUM

Si la fanfarronería de la Junta va adquiriendo un trémulo grotesco, qué podríamos decir de esos pelmazos insoportables que la apoyan. Tipos que lejos de la administración de la taifa no dudarían ni dos horas vivos. Uno de ellos responde al nombre de Jorge Quero. Fiel sirviente de María Gámez, ha sido cómplice de todos los ataques a Málaga perpetrados por el diablo que lleva gafas. El otro día trataba de mover a la turba para que rodeara la sede del partido que es oposición en Andalucía. El lumbreras lanzaba el siguiente tuit: “ Si nos echan a la calle, iremos a dormir a las puertas de sus casas”. Se entendía la de los ricos, de los poderosos, de los banqueros pero también de todos aquellos responsables de los desahucios. Mi respuesta fue, por tanto, inmediata; “apoyo la moción, iremos a dormir al chalet de Mijas o al piso de lujo en Huelin de María Gámez. El capullo socialista replicaba con un sentido “este señor de la ultraderecha está boicoteando la manifestación. La verdad es que no he pertenecido nunca a un grupo extremista, ni de un lado ni de otro. Eso sí, reconozco en mí un extremismo a la hora de luchar contra la corrupción en la taifa que me ha tocado vivir, y salto ante el mayor atisbo de cretinismo. Existen las mismas posibilidades de verme apoyando a un grupo de extrema derecha que atisbar su presencia en un congreso de mentes brillantes.

 Quiero, como no podía ser de otra manera, dedicar este artículo a este señor como denuncia del patetismo de los que nos gobiernan en La República Bananera del Sur. Para empezar, tengan en mente que cualquier sociedad constituida para delinquir, como es el caso de la Junta, debe ser disuelta. Y los que mantienen su actividad, ingresar inmediatamente en prisión. Jorgito, cuya única ocupación es la de calentar al personal para que jamás haya alternancia en la taifa, responde a ese peligroso juego mental que percibe al contrario como a alguien a quien eliminar físicamente. Tal vez, no haya robado nunca pero justifica el robo de sus señorías, tan socialistas como él, e incluso que se rodee las sedes de la oposición. De ahí que navegue por la red haciendo meritos antes sus jefes. El sistema es siempre el mismo; los problemas los crea la derecha, el estado. Andalucía es una especie de arcadia feliz donde el paro, la horrible sanidad y la educación con más fracaso, sean responsabilidad de los otros. Su labor es un oficio servil que raya el parasitismo bufonesco. Suele aislara su escasa capacidad razonadora para que su imperfecto mundo socialista encaje en la realidad que ellos, sistemáticamente, han ayudado a crear. Por eso, no toleran que alguien les señale su impostura. Las casas de María Gámez dejan de tener importancia, las que valen son las de los ricos, como bien me dejaba escrito. A cada golpe que iba recibiendo de mi persona, respondía con más nerviosismo. Balbuceaba, dudaba, llegando a tener un aspecto de patán aturdido. De su actitud se desprende una visión deprimente, una insatisfacción continua, a menudo justificada por su odio a lo ajeno ideológicamente hablando. Estamos ante un fiel exponente de los justificadores de cualquier latrocinio institucionalizado perpetrado por la cuadrilla socialista. Su única neurona entiende que la derecha es mala y que, por tanto, cualquier ataque a sus representantes está plenamente justificado. Casi tanto como señalarme, coses veredes, como el responsable máximo de los desahucios en España.

 Quiero es lo opuesto a un hombre liberal, tolerante y civilizado. De poder ejercer su verdadera vocación, dirigiría una checa y con toda seguridad, mi cuerpo yacería inerte en una cuneta de cualquier carretera del sur. Su entrega a la intolerancia lo convierte en la quintaesencia de un Frente Popular renacido, y con otra máscara. Alejado, por formación y creencias, de la tolerancia y la amabilidad, no se convertirá jamás en una criatura democrática. Gentuza como Jorgito Quero han convertido Andalucía en un lugar tétrico. Su responsabilidad es haber montado sobre la cloaca andaluza en la que nos movemos, sus endebles y míseras convicciones. Su presencia y sus rebuznos me convencen, aún más, de que debemos seguir luchando para que un día, no muy lejano, podamos dar un zarpazo tan fiero que la Junta y su PSOE no se repongan en los próximos 50 años.

Sergio Calle Llorens

ANDALUCÍA COMO CADÁVER

Me he pasado la vida buscando mi partido. Una agrupación política capaz de acabar con la ignorancia y el paro en Andalucía. No habiendo encontrado un programa electoral que acreditara haber cumplido las promesas de sus señorías, me he quedado al margen de todo. Mi única certeza es que el gobierno andaluz siempre está compuesto por un grupo de patanes elegidos para hacer el inútil. Quiero hacer constar que con el bipartito PSOE-IU la situación ha empeorado, ya que la unidad se resquebraja al tener la casa dos puertas por donde se escapa la información confidencial, aquella que no deben conocer los ciudadanos. Cuando eso ocurre, los periodistas del régimen adoptan un punto de fanfarronería, una actitud chulesca que esconda, en lo posible, que la taifa del sur es un cadáver putrefacto que por alguna razón desconocida sigue en pie.

Imaginar a una persona que se ha querido en forma de calavera tiene que ser de un dolor insoportable. Como jamás he sentido amor alguno por el ente político andaluz, contemplar el cadáver me resulta hasta gracioso. Podría decir que nunca he matado a nadie pero estoy asistiendo a este entierro con profundísimo gusto. Sobre todo cuando leo al pueblo andaluz con su indignación sobre los recortes del gobierno central, que en el sur, llaman ajustes. Plañideras andaluzas que quieren creer en las patrañas del bipartito porque les va la hipoteca en ello. Encontrar una excusa para justificar que la Junta no cumple es facilísimo. Esta gente ha aprendido a dividir al mundo en señores de derechas y progresistas de izquierdas. Parecen desconocer que ambos grupos han mamado la misma leche. La división, claro está, es inservible. Hay una distinción mucho más certera e implacable. La que establece entre personas inteligentes e idiotas, entre buenas personas y malnacidos.  Quienes no entienden de estas distinciones son, no lo duden, mentes yermas que ahora sollozan ante el féretro que porta la autonomía andaluza.

Reflexionar sobre este fracaso colectivo no es del agrado de esa masa vociferante que jamás leyó un libro que pudiera comprender. Como tampoco es de su gusto que les recuerden estas décadas de nada. Miran para otro lado cuando les señalas que la República Bananera de Andalucía nació del simple capricho de unos señoritos andaluces, apoyados en sus ignorantes. Para lograrlo, se estableció una lucha idiota con Madrid, convirtiendo una iniciativa potable a los intereses generales, en un desastre completo. Se metieron en una orgía andalucista inventada por un señor ocioso, de mente calenturienta, al que hoy veneran como padre cuando, siento decirlo, en vida no lo conocían ni en su casa a la hora de almorzar.

Huele a muerto y a chamusquina pero los agentes de la Junta tratan de endilgarnos sus fantasías sobre una Andalucía lozana y joven. Incansables al desaliento se empeñan en que no veamos que la buena gente de estas tierras se tiene que marchar a buscar empleos a lugares, donde el amor al trabajo bien hecho no es considerado una clase de alergia. La única verdad es que las campañas de Andalucía al máximo, de la segunda o la vigésimo cuarta modernización han acabado en muerte porque ya tenemos más imputados que diputados andaluces.

Un funeral es siempre algo fascinante, amigos y enemigos hablando bien del fallecido. En el caso que nos ocupa, olvidan que el origen de la Andalucía política se encuentra en un deseo no disimulado de rapiña. Una vez conseguido, que no saciado, ya no hay nada más que robar por lo que la taifa ha muerto de gota de tantas mariscadas a costa del contribuyente. ¡Descanse en paz Andalucía en un lugar donde no pueda hacer más daño! 

Sergio Calle Llorens

CURRITO EL DE LA CRUZCAMPO

Es curioso que el día de San Valentín celebremos también la jornada de las enfermedades congénitas cardiovasculares. Casi tan curioso como que una eventual caída del gobierno de España, no haya nadie en la oposición para tomar el relevo; Blanco a punto de sentarse en el banquillo por el caso campeón, el mismísimo escándalo de los ERE e Invercaria en Andalucía, el espionaje estilo la agencia TIA de Mortadelo y Filemón en Cataluña. Todo es un continuo movimiento de brazos en una mar cubierta de mierda, y por más que Mato, Bárcenas, Camps, Urdangarín o Griñán muevan los brazos intentando señalar a los otros, ya no los cree nadie. Todo es el resultado de un sistema podrido hasta las trancas en el que, por supuesto, los ciudadanos y los periodistas tienen su parte de culpa.

Les pondré un ejemplo ilustrativo; ayer mismo recibí varios mensajes de un periodista malagueño que responde al nombre de Curro Troya. Es un hombre del régimen socialista andaluz. Un experto en libelos injuriosos. Un defensor de las bondades de la Junta. Un tipo desagradable que, para que se hagan una idea de su catadura moral, no dudó en faltar al respeto a Jesús Castellanos cuando éste falleció de un derrame cerebral en Málaga. El pecado del profesor era su condición de cofrade, algo que, por lo visto, el Currito de la cadena ser no ve con buenos ojos. Sus tuits en la red fueron motivo de gran polémica entre la Málaga cofrade. Ni que decir tiene que atacar a la iglesia es algo que pone, y mucho, a los dirigentes socialistas y, Curro se ganó algún que otro trabajito con sus rebuznos.

El caso es que recientemente me agregó como seguidor en Twitter. Al parecer, le habían encomendado sus jefes espiarme un tanto. Me dio comba durante un tiempo y luego me lanzó el anzuelo que, por supuesto, mordí con gusto. Era sobre el metro. Un proyecto que como vengo demostrando en mis trabajos estuvo mal planeado, peor ejecutado y sólo ha servido como propaganda política de sus jefes socialistas. Ni él, ni nadie, han podido explicar la causa por la que engañaron a los malagueños con la apertura del metro en el 2011 cuando todo sigue manga por hombro, es decir, en obras. Ahora Currito trataba de justificar que el último tramo del suburbano sea en superficie porque los proyectos están para ser cambiados, modificados. Nos enzarzamos en una discusión en la que yo, en todo momento, le llamé de usted, no solté ningún taco y nunca le falté al respeto. Él que, a cada paso iba demostrando su incompetencia, se acogió a la quinta enmienda de los periodistas del régimen; culpar de todo al dirigente popular de turno, previa pérdida de papeles de por medio. Cuando le hice ver que los proyectos en los países serios como Dinamarca no se cambian como en la República Bananera de Andalucía. Es obvio que el tema le sobrepasaba, así que no tardó en llamarme trol en mensajes privados, pues los otros iban destinados a su cadena ser, al alcalde de Málaga y a mi persona para que quedara meridianamente claro a quien defendía Currito el de la Cruzcampo.

Después de formular extraños axiomas acerca del despilfarro y otras cosillas, Currito, risueño, se frotó nerviosamente las manos. Y como para el patán de la Cruzcampo, una orden de su señoría, una simple sugerencia de su señoría, tiene una vital importancia, la imagen de la corrupción generalizada socialista no queda nunca entronizada. Para disimular, de vez en cuando, publica algo crítico con su gente y poder pasar de periodista independiente.

Desgraciadamente, Curritos de la Cruzcampo hay muchos en España. Y de todas las tendencias políticas. Periodistas que un día vendieron su alma al diablo por unas cuantas monedas de oro. Callaron en Marbella, en Valencia, en Sevilla, en Barcelona y en Mallorca. Por eso, tienen tan poca justificación como el político que mete la mano. Cada vez engañan menos. Los vemos agitando los brazos en el agua junto a sus comisarios políticos en un número de natación sincronizada. Se saben los pasos, se conocen al dedillo los movimientos. Pero si alguien les advierte de la impostura de un chabacano número de circo, el Currito de la Cruzcampo tratará de meterle en la piscina para ahogarle para siempre. No les culpo. Fuera de esa agua infectada, esas alimañas no sabrían a qué dedicarse.

De cualquier forma, he de agradecer a este Curro Troya el que me haya dado tanta publicidad pues tras la polémica, el alcalde de Málaga me agregó como seguidor. Y a un servidor, aunque no le haya votado nunca, le supone un honor como malagueño que la persona más importante tras el Rey y el Presidente de España- según dicen los estatutos de la orden malagueña de los Rebeldes- tenga a bien leerme.

Coda: Los políticos españoles quedarían muy bien en un libro de Agatha Christie; son todos sospechosos.

Sergio Calle Llorens

IS AISTEACH AN MAC AN SAOL

Qu'est-ce
qu'il nous reste
des champs
denos rêves
oú ti et moi
main dans la main
nous nous promenions
en plein soleil
au milieu des fleurs?

Qu'est-ce
qui'il nous reste
de nos champs
d'herbe verte
pleins d'harmorie
pleins de bonheur?

Qu'est-ce
qu'il nous reste
quand la terre
est pourrie
de méfiance
de jalousie
oú tout
ce qu'on a semé
st détruit
en une nuit:

deux fleurs fanées
tombées par terrre
les coeurs déchirés
le champ sans lumiére
sans raison abîmé

Sergio Calle Llorens

TRISTEZA MEDITERRÁNEA

Oigo roncar el mar, desde mi casa. Es un ruido remoto acompañado de una bruma azul. El temporal de levante, habitual, sacude con fuerza contra las rocas. Se puede sentir una inexplicable atmósfera de soledad en la primera hora incierta de la noche. Justo cuando la oscuridad borra el paisaje. Ese que aparece adormecido en la tibieza del silencio. Me estremece pensar en los marineros que a esas horas todavía no han vuelto a puerto. Ahora, mi sentimiento de tristeza se ve acompañado por una inquietud cierta. Los hombres y mujeres que, por fortuna, nacimos junto a la mar, sólo podemos tener una actitud valida ante nuestra patria salada, la de la contemplación. Amamos y tememos a un mediterráneo que, en cuestión de segundos, puede mandarnos a cenar con Jesucristo. Y sin previo aviso.

Me pregunto cuántas personas antes que yo, antes que todos nosotros, sintieron esa profunda soledad contemplando esa negrura nocturna. Cuántas entendieron lo insignificante de su existencia. La mar malagueña con sus calas, es algo maravilloso, de una vivacidad tal de colores y de líneas en días de calma, de una dulzura fina. Pero todo eso se pierde cuando las sombras reinan. En esos momentos, somos conscientes de lo poco que aprenderemos en nuestra corta existencia, de lo que nos espera en el más allá.

Los días y las noches de viento son catalogados de especiales por los pintores de marinas y paisajes mediterráneos. Yo lo sé desde mi temprana edad. En el salón familiar teníamos una marina firmada por un pintor local; Mariscal. Un tipo que está enterrado en el cementerio del Rincón de la Victoria. Un hombre que sabía retratar la mar oscura en plena tempestad, con sus relámpagos dibujados en el cielo e iluminado las olas. Una pintura que guardo en un lugar de honor de mi casa. Hace años me tasaron la marina por un pico pero siempre, por supuesto, he dado más valor al tema sentimental. Aquel lienzo fue pintado por las manos de un malagueño enamorado de su mar como también lo amaron mis difuntos padres. De pequeño, miraba a la pintura extasiado. Temía que de alguna forma, aquellas olas fueran a salirse de aquel rectángulo. Incluso, si me lo proponía, podía sentir la fría orilla iluminada por ese relámpago majestuoso. Y eso que casi siempre estaba al lado del fuego de la chimenea.  En aquellas frías noches mediterráneas, me dormía escuchando el rumor de las olas y, por supuesto, dando gracias por no estar solo en la playa. Solía trascurrir la madrugada sin sobresaltos. Desde entonces, sé que la mar tiene un efecto terapéutico. Es una medicina contra los malos espíritus. Dormir con el mediterráneo en la cabeza produce sueños de plata.

A veces cuando la tristeza me encoge el alma, me viene a la memoria la voz de mi padre llamándome para que me uniera a él en el agua. Quería, me parece recordar, enseñarme a nadar. Yo corría despavorido pero él siempre me daba alcance con ayuda de mi madre. Luego entre ambos me mojaban la cabeza ante mis inútiles propuestas. El enfado me duraba lo que tarda en derretirse un helado en verano. Lo que no se va, lo que no desaparece jamás, es ese vacío por no tenerlos aquí. Por no poder ir a contarles mis penas y mis alegrías. Y eso que no nos quedó nada por decirnos, nada por lo que divertirnos y nada de lo que reprocharnos. Al menos, eso es lo que pensaba yo hasta que hoy, contemplando la mar me ha venido la absoluta conclusión de que hay dos cosas que siempre lamentaré mientras viva; la primera me la callo, y la segunda no haberme fundido en un último abrazo con los dos. Y cada día, cada vez que me topo con ese cuadro de madrugada mientras el mar ronca cercano, mi alma sangra por esos dos seres maravillosos que se fueron para siempre. La noche, la negra noche, trepa hasta mi atalaya y me atrapa. ¡Al fin!

Sergio Calle Llorens

UNIVERSIDAD EUROPEA DE MÁLAGA

Para ser feliz, animalescamente feliz, hacen falta dos cosas; buena salud y mala memoria. Sobre todo si uno tiene la desgracia de vivir a la orilla del mediterráneo que desgobierna Andalucía. En estas tierras soleadas, recordar la lista de agravios de la Junta es sencillamente doloroso. Desde que Disneyland intentó establecerse en la Costa del Sol, el gobierno regional ha jugado siempre la misma carta; tratar de que los proyectos cuajasen sólo en la Andalucía occidental. Por ello, para una mayoría silenciosa, Andalucía es un resultado negativo acumulativo de impertinentes robos. Demasiados dolores de cabeza promovidos por la endogamia socialista de un régimen decrépito. Demasiados sueños incumplidos porque, finalmente, triunfa la tesis de que jamás dejarán de robarnos.

Me asaetan los recuerdos de la Cuenca Mediterránea que se llevaron a Sevilla, del macrohospital, o del tren litoral. Aquí los proyectos parecen ser nieve de mayo, esa que nunca cuaja en nuestras montañas. Ahora le toca el turno a la Universidad Europea que ha visto en la ciudad de Málaga una posibilidad única para crecer. Sus responsables llevan tres años madurando un proyecto que, como siempre, no cuenta con el beneplácito andaluz. Lejos de desanimarse, los de la universidad están tras un edificio para alquilar y echar a andar, y dejar para más adelante la construcción de un campus de unos 16.000 metros cuadrados. Por ello, han puesto sus ojos en la zona oeste de la capital junto al mejor centro acuático de Europa, el estadio de atletismo y el Martín Carpena. Una zona que pronto estará conectada por metro.

La universidad traería a muchos estudiantes extranjeros a Málaga que se unirían al crisol que somos en estas tierras. Traería trabajo y muy buenas oportunidades. El Alcalde de Málaga ha tratado en vano de hacer cambiar de idea a José Antonio Griñán- el de los ERE- , pero éste, lejos de ablandarse, sigue afirmando que la Universidad Europea no tiene cabida en Málaga. Dejen que reproduzca sus palabras: “ Las condiciones para aceptar la Universidad son las siguientes: que aporten un valor añadido, que supongan un proyecto académico integral, tanto a nivel formativo como de investigación, y que tengan un carácter internacional”. Huelga decir que el carácter internacional lo tiene y, de sobra, miren a la Universidad Europea de Madrid. Como la Junta no puede usar esta memez como caballo de batalla para descartar el proyecto, señalan la importancia de la investigación con la esperanza de que esta gente se aburra y se marche. La verdad es que escuchar la expresión de “valor añadido” de la boca pintada del presidente Griñán, no deja de ser un chiste de mal gusto, pero lo de invocar a la investigación después de comprobar el lamentable estado en el que se encuentra, sonrojaría hasta el socialista más fanático. Apelar a la investigación como premisa fundamental es una completa tontería, o alguien puede decir que la UMA o la universidad de Almería tenían potencia investigadora. Es más, ahora tampoco la tienen porque sencillamente los investigadores sufren los recortes del bipartito andaluz- PSOE-IU-. Consecuencia de tener que mantener una corte endogámica a la manera de las del siglo XVIII.

La excusa de la Junta es un puente, un enganche que ordene de tal forma las piezas del mecano que, por fuerza, tenga que salir la figura que quieren que salga; un nuevo corte de mangas a los malagueños. Una vez más los socialistas demuestran un romo instinto político para volver a conectar con una provincia que, salvo excepciones, los desprecia. Nuestra respuesta será siempre aplicar aquella máxima para ser felices: Cada día, no olvidamos tener sexo, tomar cerveza fría y cagarnos en los muertos de la Junta de Andalucía. Hasta el día, claro está, en que para cambiar de sitio una maceta no tengamos que pedir permiso a la secta del capullo. 

Sergio Calle Llorens

EXPLICANDO ANDALUCÍA

La Junta de Andalucía se sostiene, como un taburete, sobre tres patas. La primera es un perverso clientelismo. La segunda, un control absoluto de los medios de comunicación. La tercera, una población con un nivel cultural bajo. Esto nos lleva a que cualquier fracaso de la taifa andaluza pase desapercibido para el pueblo llano y, si por algún casual se reconoce, la culpa es siempre ajena. Gracias a la ausencia de una sociedad civil crítica con el poder, el taburete andaluz sigue en pie.

En realidad, los andaluces y la Junta son muy malos amigos, prueba de ello es la ausencia de ideas en el ejecutivo regional y la soledad de los ciudadanos a la hora de encontrar un trabajo. Todo concluye en una amarga desidia de la población que ve amanecer los días con un color tirando  a marrón. Una persona inteligente aplica una única idea terrenal; un sitio para cada cosa, y cada cosa en su sitio. En cambio, el andaluz medio aplica la máxima de una tontería para cada cosa y cada cosa debe de ser socialista. Pero, por esa rara ironía de quien escribe recto con renglones torcidos, en España ha ocurrido algo que empuja aún más hacia los brazos de sus opresores de izquierda, los casos de corrupción de otros partidos. De tal forma, que la costumbre indígena de mirar para otro lado y no ver la suciedad en casa Nostra va a continuar. De momento, el bipartito andaluz respira tranquilo pero a la larga acabarán pagando un alto precio. Y es que la corrupción provocará una catarsis nacional que, con toda seguridad, se lleve por delante a la partitocracia.

Estos días la galaxia andaluza anda agitada por los escándalos ajenos. En los bares, en los supermercados y en todas partes el andaluz anda enfadado comentado las últimas jugadas. Que si Barcenas, que si Urdangarín, que si Amy y la fundación ideas. Sin embargo, no sé de qué cojones se extrañan. A todos ellos les preguntaría a cuantos fontaneros, electricistas o carpinteros andaluces han pagado en negro, sin IVA a lo largo de los años. O, también podrían decirme cuántas veces, han aplaudido que alguien se colara en algún sitio sin pagar. Actitudes consentidas por los lugareños a los que les brilla los ojos ante cualquier pícaro. Y del PER ni hablamos. No creo equivocarme al afirmar que  Andalucía es el lugar del mundo donde más trampas se hacen para no pagar impuestos y evitar al fisco. ¡Dejen, por favor, de hacerse los ofendidos!

Andalucía, como cosa lóbrega, empieza, en realidad, desde su nacimiento. En los albores de la autonomía, se nos habló de pleno empleo, de recuperar la dignidad como pueblo y de mejorar el nivel cultural de la ciudadanía. Aquel amor a primera vista con el autogobierno, terminó a la segunda. Bastó una mirada y comprobar la clase de golfos que nos ha dirigido siempre; descamisados y señoritos andaluces sin corazón, para entender el fracaso colectivo. Años después se nos convenció de la  necesidad de tener una caja única- tras condonar los créditos a los socialistas- para luego ver como la caja de Córdoba está en manos vascas, Cajasol en el regazo catalán y los andaluces más jodidos que nunca. Materia que no ha provocado ningún editorial, ni articulito en la prensa amiga. Y todo porque el pícaro andaluz que se vanagloria de ser el más pillo del planeta es, con toda seguridad, el más lerdo habitante que Dios puso en este mundo. El mismo que con un cubata en la mano despotrica de sus gobernantes y es incapaz de mirarse al espejo. A veces el contacto con estos indígenas deprime pero no he de callar por más tiempo que Andalucía, vista de cerca, resulta tonta y obtusa. Y es así, porque nuestros gobernantes nacen de ese pueblo que vive inmerso en una gran crisis moral que le impide trabajar por un futuro honradamente.

Entre los que miran para otro lado con la corrupción andaluza y los que se hacen los ofendidos por casos ajenos, no sabría a quien elegir. Son las dos máximas creaciones del energumenismo espontáneo de esta región. A todos quiero decirles, con toda la ironía, que la mujer del Duque de Palma no se enteró de nada, tampoco la mujer de Bárcenas y sus esposas siempre se enteran del dinero que defraudan. Conclusión:  Ellos son los auténticos gilipollas. Eso sí, no intenten tomarnos a los demás por tales.

Coda: No culpis pas al mirall, la ganyota la fas tú.

Sergio Calle Llorens

HANNIBAL LECTER EN MÁLAGA

Lo que ha ocurrido en el Hospital Clínico Universitario de Málaga parece sacado de una película de terror de serie B. Un paciente psicótico que, según fuentes del hospital, dormía amarrado a su cama, consiguió desprenderse de sus ataduras durante la noche y atacó con un objeto contundente a su compañero de habitación. Luego, como el ángel de la guarda del desdichado seguía de baja por los recortes del bipartito andaluz, le arrancó los ojos. Ya puedo ver los titulares de los informativos de Telecinco: Hannibal Lecter es malagueño.

 Sin embargo, el agresor es ecuatoriano y la víctima marroquí, aunque los verdaderos responsables son andaluces, y bastante soplapollas. No hay que ser licenciado en óptica para ver como la situación de los hospitales malagueños es insostenible. Málaga que tiene el menor ratio de camas por habitante de toda España, sufre el cierre de habitaciones y de quirófanos cada verano. El tiempo en el que la provincia quintuplica su población. Lo saben los malagueños, españoles o no, mientras la Junta mira para otro lado. El espectáculo de la sanidad andaluza nos lleva, en cada momento, a constatar nuestra propia destrucción pero algunos no lo creen. No es que la naturaleza dañina del SAS se esconda ante nuestros ojos, son los ojos de algunos los que se cierran a esta naturaleza. Esta gente se empeña en hacerse el sueco. Como los sindicatos horizontales del régimen. Únicamente, La Central Independiente de Funcionarios (CSI-F) exige, tras conocer el incidente en el Universitario de Málaga, una solución a la alarmante saturación de la unidad de salud mental del centro. Este mismo sindicato ya denunció a la Fiscalía Provincial el caso por un posible delito contra la seguridad en mayo de 2012.

Estamos ante el segundo incidente grave que ocurre en este hospital. El pasado 25 de noviembre un bombero de 42 años murió tras arrojarse por una ventana de este centro hospitalario. Había sido ingresado en el área de observación que, como todo en Andalucía, ni observa ni hace su trabajo. Cuentan que el señor, tras pasar una noche tranquila, abandonó la unidad de salud mental, abrió una ventana de una sala cercana y se arrojó al vacío, muriendo dos días después. Ni entonces, ni ahora, el gobierno andaluz hará nada que solucione la grave situación que vive la sanidad andaluza. Sanidad que se deteriora cada día. Si Walter Occhs del Washington Post solía decir: “Lo quiero todo, todo y todo, y desde todos los ángulos”. La Junta, en cambio, quiere jodernos a  todos, todos, todos y desde todas las posiciones. No hay orificio corporal que no utilice para jodernos.

La simplicidad psicológica de los socialistas malagueños es legendaria, y no esperamos ni disculpas ni medidas correctoras. Harán de estatuas y, a lo sumo, declararán lo que les digan desde Sevilla. Hacen tan bien su papel de mover la boca sin decir nada, que si Maricarmen la de sus muñecos no los ha fichado ya, es porque Doña Rogelia no acepta gentes de mal vivir como animal de compañía. Los malagueños van a seguir muriendo de forma trágica y a nadie le importa un carajo. Huelga decir que Hannibal Lecter va a quedarse a vivir permanentemente a esta orilla del mediterráneo. Ha confesado a sus íntimos que nunca lo tuvo tan fácil.

Sergio Calle Llorens