EL 20 D

Del 20-D se desprenden varias conclusiones; Podemos es la tercera fuerza política de España. Dicho de otra manera; los patéticos bolivarinos no han podido, ni podrán, hacer de la nación moderna más antigua del mundo una nueva Venezuela. El PSOE, por su parte, obtiene los peores resultados de su historia pero resiste en la Andalucía pueblerina que baila al ritmo de los ERE.  El PP ha ganado las elecciones  con unos excelentes resultados si nos atenemos a todos los casos de corrupción en los que ha estado envuelto.  Vaya que no han salido tan mal parado. Y es que no ha habido ni un día en el que las televisiones de Podemos- La Sexta y Cuatro- recordaran a los votantes el caso Bárcenas, con un Rajoy que se refugiaba de todo tras una televisión plasma plasmando un Presidente desnortado. Ciudadanos se desinfló a mitad de la carrera pero, una vez más, Rivera demuestra sentido de Estado con sus propuestas para cambiar el país.  Su formación ha llegado a alcanzado 40 diputados, los mismos que el coletas Fumanchú con su marca propia, que podrían ser fundamentales para el futuro de España. Entre los perdedores destacaría a una UPD a la que, aunque no le pasó un tren por encima, perdió el que le ofrecieron los naranjitos.  Finalmente, Alberto Garzón ha llevado a su formación a la casi inanición parlamentaria como ya les predije. 

En clave local, en la Málaga mediterránea la gaviota sigue sobrevolando aunque sus alas pierden brío. Por su parte, la secta del capullo cosecha un nuevo fracaso de la mano de los Heredia y compañía. No quisieron ni hacer declaraciones sobre la derrota.  Ciudadanos lleva a Irene Rivera a unos buenos resultados que parecen indicar que el partido ha llegado a estas orillas para quedarse.  En el terreno de lo ridículo quedará UPD con 4488 votos, la mitad de PACMA.  Y es que cuando uno elige como cabeza de cartel a Manuel Huertas cualquier desgracia puede pasar. Finalmente Málaga Por Sí, con los que me une el deseo de ver a nuestra provincia fuera del invento andaluz, tan solo pudo convencer a 924 malagueños de la importancia de que las cosas de aquí se resuelvan aquí. Fracaso esperado si nos atenemos a la pobre campaña que han protagonizado.  Y si siguen culpando de todo lo malo que aquí pasa a Sevilla, su cosecha de votos, lejos de mejorar, terminará secándose.

Votado lo votado, es evidente que España no necesita votar cada cuatro años para demostrar que está habitada por un pueblo que tiene mucho de súbdito y poco de ciudadano. Ahora toca acoquinar con los representantes elegidos Sí, ustedes y yo; y nada de quejas que es el lenguaje de los fracasados. Sencillamente tenemos lo que nos merecemos.

Sergio Calle Llorens

EL EJE SEVILLA-MÁLAGA

Lo malo de hablar de un encuentro amoroso es que puedes dejar mal a un segundo y, si largas sobre una orgía dañar a un tercero o a la vecina del cuarto cuyo gemido abunda en el tema de la coyunda. Y hablando de vecinos; el índice de lectura en los hogares de Sevilla es de un 40%. Con esos parámetros literarios habría que plantearse, y muy seriamente, dejar a esa provincia fuera de cualquier proceso electoral. Y es que un pueblo mal informado no debería ni votar, ni tan siquiera opinar de nada. Además, ¿quién les ha dado permiso? A mi modesto entender, el sevillano medio no cansará jamás sus ojos persiguiendo letras. Lo suyo, dicho de una manera elegante, no será jamás un desprendimiento de retina sino de ruina.

El drama español, especialmente acusado en Híspalis, es que nuestra mayor contribución a la historia de la humanidad es Don Quijote y, empero, el populacho prefiere los efluvios amorosos y el cotilleo de Sálvame a la lectura de un buen libro. En Málaga tenemos el índice más alto de todo el sur en  compra de libros, concretamente el 70%, y le sigue Granada con un 61%. El liderazgo de la provincia malagueña en lectura se entiende por el elevado número de residentes extranjeros. Vaya que tal vez habría que permitir a este sector de población tan cultivado votar por la turba local que es tan chabacana como la de Sevilla.

Es obvio que a esa gente que no lee la noticia de un eje Málaga- Sevilla le parece una gran oportunidad. Una coalición a la que han pedido sumarse Córdoba- afirma su ufano alcalde que no pueden perder más oportunidades- y Granada. Incluso se apunta a que poco a poco se irán uniendo  a esa federación las otras provincias. Habría que recordar que este eje ya existe desde hace más de tres décadas y se llama autonomía andaluza. Un fracaso que solo ha servido para beneficiar a los miembros de la secta del capullo.

Es evidente también que si en la antigüedad  los turiferarios y aedos eran los encargados de contar las virtudes de alguien, hoy, ya les digo, esa labor recae en los articulistas de los periódicos del régimen. Lean  las alabanzas a ese invento que lleva funcionando, para nuestra desgracia, demasiado tiempo. Es el eje del mal, más que se empeñen algunos, que se apoya en la tontura de un pueblo abyecto y cobarde; el andaluz, cuyo cretinismo debería ser recogido en un libro que podría titularse fracaso. Seguro que no lo leerían los muy cabritos y, por eso he de hablar de los vecinos por más que lesione a terceros que compiten en Regional Preferente.

Sergio Calle Llorens

II PREMIOS PAPANATAS DEL AÑO

Mi legendaria modestia me impide mencionar los méritos que me han conducido a la Presidencia de Honor la Orden de los Caballeros de Alborán. Una organización de poetas malditos que tiene su divisa en estos modestos versos: 

Vivan los Caballeros de Alborán

Cuyo único deseo es eyacular

En casa, bosquecillo o piso

Sin ningún tipo de compromiso

Tras escuchar con toda solemnidad nuestro himno nacional que es la canción báquica de Espronceda, el Secretario General abrió la sesión  de noviembre en la que se fallan- bueno también se folla- los premios “Papanatas del año” que lleva el nombre de María Gámez en diferentes categorías como la de periodismo, política, redes sociales y un largo etcétera. Nuestro Secretario General, de cuyo origen solo puedo revelar que es de un país en forma de bota y que tiene una parla  muy similar a la nuestra,  ha hecho un gran trabajo. Si los espectadores de Canal Sur no  han pillado lo del paisanaje de tan ínclito personaje, les daré tres pistas incontestables;  Tortellini, Mussolini y pizza. Por otra parte, he de confesarles que la competencia para estos premios ha sido durísimas pero, tras largas y agotadoras deliberaciones, es un placer compartir con todos nuestros sesudos lectores la lista de galardonados;

1-        Premio Papanatas del año en la Categoría de “Redes Sociales”, el jurado ha tenido a bien otorgar el premio “Oriundo Panoli” al tuitero El Panderetero- @gomkuz con su inigualable “los abogados de la Junta es que trabajan para la junta”. Una frase que ha hecho temblar los cimientos de la civilización occidental. Cuesta creerlo pero cada mensaje suyo supera en idiocia al anterior.

2-      Premio Papanatas del año en la Categoría “Mariló Montero no sabe que la parte ancha del tanga se pone por delante” a Dolores Díaz, vecina del Rincón de la Victoria, que quiere una Comunión laica para su hija porque ésta desea una fiesta de princesas.

3-      Premio Papanatas del año en la Categoría “Nacionalista Periférico” a Pablo Echenique, líder de Podemos, por su “Aragón nunca fue nacionalidad histórica como Cataluña”.

4-      Premio Papanatas del año en la Categoría “Callada estás más guapa” a Doña Celia Villalobos-por cierto repite como galardonada en la misma categoría- por sus gritos huracanados, a punto estuvieron de provocar un tsunami al enterarse que era la número 2 de las listas del PP por Málaga. 

5-      Premio Papanatas del año en la Categoría “Matemáticas 2+2 todo para el PSOE” A Juan Marín por ser incapaz, como la mayoría de los andaluces, de ver la diferencia entre robar mucho y poco tras 36 años de latrocinio institucionalizado.

6-      Premio Papanatas del año en la Categoría “Gafe Universal” a Artur Más y a Florentino Pérez. El primero porque, no solo ha destruido a su partido, sino que ha conseguido que las empresas de Barcelona se marchen a Madrid. El segundo porque ha ayudado a que el F. C Barcelona se convierta- ganándolo todo- en el mejor club del mundo.

7-      Premio Papanatas del año en la Categoría de “Televisión” a Canal Sur por enseñar al mundo que es mucho más importante hablar de Copla que de ataques terroristas. Y con una gracia que no se puede aguantar. Como lo de su déficit.

8-      Premio Papanatas del año en la Categoría de “Incompetencia Supina” al Consejero de Salud de la Junta de Andalucía Aquilino-deja el vino- Alonso por su responsabilidad en que Málaga sea la provincia de España con peor ratio de camas por habitante. Por cierto, los asistentes, al escuchar su nombre, comenzaron a quemar una bandera de Andalucía y a gritar independencia.

9-      Premio Papanatas del año en la Categoría de “Mujer” a Ana Rosa Quintana por no parar de hablar ni un segundo- pero qué coño le pasa a las periodistas españolas- en el minuto de silencio por las víctimas que cayeron en el ataque terrorista de Paris.

1-   Premio Papanatas del año en la “Categoría Tertuliano Coñazo” a Alicia Gutiérrez por demostrarnos, al margen del hecho de que a verdulera no le gana nadie, que la cara es el espejo del alma ¡Satanás sal de su cuerpo!

1-   Premio Papanatas de año en la Categoría de “Periodismo Pravda” a Antonio García Ferreras- enhorabuena porque repite- más conocido por Quasimodo por las opiniones vertidas en el Referéndum griego no acertando, y miren que es difícil, en ninguna de sus predicciones al respecto.

1-   Premio Papanatas del año en la Categoría de “Zapatero comienza por la z de zoquete” al líder del PSOE- también conocido como la secta del capullo-  Pedro Sánchez por proponer suprimir el Ministerio de Defensa en tiempos de la III guerra mundial.

1-   Premio Papanatas del año en la Categoría Internacional de Zumbado del Siglo a Nicolás Maduro que si bien no ha madurado el estilo del anterior Mono Corroncho que ejercía de Presidente de la República Bananera de Venezuela,  al menos demuestra que el que nace tonto con los años se perfecciona.

1-   Premio Papanatas del año en la Categoría de “Yo robé la picha de Hitler” a Guillermo Zapata por sus mensajes antisemitas. El jurado tuvo a bien premiarle por su chiste de meter a millones de judíos en un cenicero cuando ahí, obviamente, lo único que cabe es la única neurona que tiene.

1-   Premio Papanatas del año en la Categoría de “La colleja del año” a Mariano Rajoy por pedir que Soraya salga de Moncloa a ladrar en los debates cuando, basta con que saliera él para dejar claro que esa casa está embrujada.

Hubo cinco premiados más pero con la ingesta de alcohol, las drogas y la bacanal que se formó junto al mediterráneo, no conseguimos acordarnos. En cualquier caso, enhorabuena a todos los premiados. Seguiremos informando.

http://rebeldedelsur.blogspot.com.es/2014/12/premios-papanatas-del-ano.html

Sergio Calle Llorens

SEXO ANAL

A la señora María nunca le entusiasmó la idea de practicar sexo anal.  Pensaba, de hecho todavía lo piensa, que eso de que le metan un objeto en su ano es algo muy doloroso. Por eso, cuando su legítimo esposo le propuso  esa modalidad en el tálamo, comenzó a ponerse muy tensa. Buscó ayuda en un cielo azul que competía en excelencia con el turquesa que adquiría el mar en la bahía. En principio, él no le insistió mucho pero luego, una vez  su amorcito terminó las confituras que, como todo el mundo sabe, presentan sus mejore matices con los primeros fríos, volvió a la carga.

Le prometió que si le dejaba hacer, él la ayudaría con las tareas de casa. Incluso le prepararía la cena un par de veces por semana. La mujer que, aunque enamorada, no era nada tonta, se negó en redondo. Entonces el esposo comenzó a afirmar que había aprendido una forma de penetrarla sin que le causara el menor dolor. Empero, María dijo que naranjas de la China y se preguntó de dónde venía esta obsesión por ese agujerito en cuestión cuando ella disponía, y a su disposición, de dos boquetitos más con los que hacía maravillas. José Manuel, que así se llama el señor, alertado de que su cuchicuchi no iba a permitir que se saliera con la suya, redobló las promesas;

-          Le pagaría dos sesiones de peluquería por semana.

-          Le costearía unos pendientes al mes.

-          El viento jamás volvería a darle de cara en la bicicleta.

-          Permitiría que su madre, esa suegra tan pesada, pasara un mes al año en el domicilio.

-          Dejaría de vocear los sábados en compañía de sus amigos viendo el fútbol.

-          Una sesión de Spa trimestral en ese hotel tan coqueto junto a la playa.

-          No volver a decirle a su hermano- su cuñado- que era un gordinflón y un gurrumino.

-          La mejor educación para los niños.

-          Seguro Médico a todo riesgo.

-          Un sueldo de ama de casa.

Finalmente María, la pobre, dio por buena la propuesta y se puso mirando a Cuenca para que su maridito pudiera practicar eso que tanto anhelaba. Como sospechaba, y a pesar de los intentos del hombre, aquello le dolió horrores.  La pobre trataba de pasar el mal rato pensando en los buenos momentos que tendría disfrutando de su madre en casa, mientras le hablaba de los cuidados que le profesaban en el hotel y en la peluquería. Pasadas tres semanas, nuestra protagonista femenina vio que el cabronazo de José Manuel no había cumplido ni una de sus promesas. Es más, incluso tuvo que comprar ella misma los profilácticos y, aguantar también que el machote de su marido invitara a los colegas para que fueran testigos del acontecimiento.  Hoy, María es una mujer humillada con el culo muy dolorido, que no puede seguir esposada a un hombre tan perverso.

Probablemente usted, querido lector, estará sintiendo una empatía por María tras conocer su caso de primera mano. Por lo tanto, espero que ahora  entienda mucho mejor a todos aquellos que declaramos que estar bajo el yugo de la Junta es lo más parecido a que nos den constantemente por detrás. Como la buena de María, queremos poner fin a esa práctica tan lastimosa. Contamos con su colaboración para conseguirlo. Muchas gracias.

Sergio Calle Llorens

KRIPTEN

Malaga er en by med mediteransk sjael, det perfekte sted at spadsere mellem jasmin og blomster fra hele verden. Det er ikke usaedvanligt at opleve byen fuld af turister ivrige efter at smage dens mad mens de nyder det kraftige lys som digtere forsoeger at beskrive og malere at forevige paa deres laerred i jagten paa udoedelighed. Med andre ord; Malaga er en godbid for sanserne, det perfekte sted at gaa rundt i det historiske centrum hvor der til manges overraskelse findes baade Museo Thyssen, Centro de Arte Contemporaneo, Centro Pompidou og Picasso museet.

Den kongelige Victoria basilika er et besoeg vaerd. Et sted der altid har haft noget mystisk over sig, det var her Fernando el Católico havde sin lejr under generobringen af byen i 1487. En lille katedral i hjertet af Victoria kvarteret som har faaet sit navn efter den jomfru som Fernandos hustru bad til for at vinde byen. Lige til hoejre for denne arkitektoniske bygning ligger greverne af Buenavistas underlige krypt, som er et af de mest gruopvaekkende gravmonumenter i Spanien paa grund af dets udsmykning; sort baggrund med dystre fremspringende skeletter og doedsfigurer i hvid gips.

Historien fortaeller, at greven i slutniingen af det 17.aarhunderede besluttede at betale for nedrivning og derefter genopfoerelse af templet da det var i meget daarlig stand. Han lod opfoere en fantastisk kirke med forhal, spir, sakristi, kapelog privat pantheon. Inde i kirken finder man den skraemmende krypt der har en stoerrelse paa 8,5 meter i hoejden og 3,3 meter  bred. Krypten er kvadratisk med en central stoette af fire kolonner der udtrykker forholdet mellem himmel og jord og anerkender menneskets guddommelighed. Nicher, boern af halvt koed, halvt skelet, kranier og knogler og doeden traekkende et par og uhyggelige figurer med ansigter der symboliserer den sandhed doedens spejl viser.

Ifoelge de lokale laerde repraesenterer vaerket sjaelens forskellige tilstande efter doeden. Enkelte er genopstaaede og andre er skeletter doemt til helvede. Andre mener dog, at krypten er helvede, trappen er skaersilden og den imponerende vaelving hvor man finder jomfruen Victoria er paradiset som venter de gode kristne.

Sikkert er det, at vaerket er imponerende isaer hvis besoeget finder sted i stearinlysets skaer og i fuldstandig tavshed. Jeg forsikrer dig, det er et besoeg vaerd.

Et andet sted som er et besoeg vaerd er den engelske kirkegaard, den eneste ikke-katolske kirkegaard i en spansk by, hvilket siger meget om byens frisindede indbyggere. Kirkegaarden  ligger paa Avenida de Pries 1 ved siden af La Cañada de los Ingleses. Den er anlagt som en botanisk have arrangeret i terrasser med udsigt over havet, med eksotiske planter og klassike, neo-gotiske og moderne gravsteder. Paa kirkegaarden kan man ogsaa finde San Jorges kapel fra 1850. Isaer den indre del af kirkegaarden er af speciel  interesse; hver grav er udsmykket  med strandskaller, et symbol paa evigt liv. Her hviler ogsaa Robert Boyd, en ung liberal irer som fulgte Torrijos i hans oproer mod Kongen Fernando VII. Begge blev skudt ved solopgang paa stranden ved San Andrés i 1831 sammen med andre liberale hvis jordiske rester hviler i krypten  paa Plaza de la Merced hvis obelisk er et mindesmaerke for de spanske liberalister.

Andre beroemtheder der hviler paa kirkegaarden kan naevnes Joege Guillén, vinder af Cervantes litteraturprisen,  bristike Gerald Brenan og hans kone, den amerikanske forfatter Gamel Woolsey, den finske forfatter Aarne Haapakosky samt ofre for fregatten Gneisenaus forlis. De eneste overlevende fra dette forlis var dem som det lykkedes lokalbefolkninget at redde og som tak foraerede den tyske regering Malaga Santo Domingo broen, idag kendt som tyskerne bro. Den forbinder Perchel kvarteret med byens centrum efter at floden Guadalmedina blev reddet.

Paa kirkegaarden kan man ogsaa finde britiske piloters grave fra Anden Verdenskrig.

I 2012 blev kirkegaarden erklaeret af saerlig kulturel interesse og kaster med sine to fantastiske kors et spoegelsesagtigt skaer over Malaga. Selv Hans Christian Andersen naerede oenske om at blive begravet paa kirkegaarden. Han beskriver i sin bog “I Spanien” sit besoeg paa kirkegaarden i 1863. Et besoeg vaerd for alle rejsende. Malaga er en by fuld af hemmeligheder, der kun venter på at blive opdaget…

Sergio Calle Llorens

EL VAQUILLA

El Vaquilla comenzó a conducir coches en su más tierna infancia. Para ello, utilizaba almohadones y zancos al no llegar a los pedales. Pronto se hizo famoso por atracar bancos de los que huía en coche a gran velocidad  perseguido por la policía por las calles de Barcelona. En el barrio del Campo de la Bota se hizo célebre, las chicas suspiraban por él, el pueblo llano lo idolatraba y su familia disfrutaba de los productos que iba mangando aquí y allí. Un día de primavera cayó en una trampa dispuesta para la ocasión por las Fuerzas del Orden. No le pillaron con ningún objeto robado en el coche pero como era menor, obviamente, no disponía de carnet de conducir y tenía muchas cuentas pendientes con la justicia, pues se lo llevaron preso ante las protestas de la turba de aquella época.

En 2014 Zinedine Zidane comenzó a entrenar al Real Madrid Castilla en la segunda división B del fútbol español. Como el Vaquilla no se había sacado el carnet para conducir a un equipo del deporte más popular del mundo.  Al ser pillado In Fraganti, el populacho actuó como Juan José Moreno Cuenca embistiendo- de ahí el apodo del Vaquilla-   a todos aquellos que señalaban la ilegalidad cometida por el francés.

En 2015, el club de Concha Espina ha vuelto a pasarse la legalidad por el forro alineando a un jugador que estaba sancionado de la temporada anterior. Una falta que se castiga- de hecho ya ha sido castigada con la eliminación del club de la Copa de S.M el Rey- para alegría de los seguidores del Cádiz C.F y los rebuznos de la masa social de la sociedad que dirige Florentino Pérez.

La moraleja de esta historia es simple; nadie está por encima por la ley. De su incumplimiento aprenderemos que  el Vaquilla era un chorizo y el Real Madrid también.

Sergio Calle Llorens 

¿DONANTE DE ÓRGANOS?

Hace unos días pensé en la posibilidad de hacerme donante de órganos. Sin embargo, tras una prolongada reflexión sobre el asunto, unos cinco minutos más o menos, decidí que no era una buena idea.   Creo que la imagen de mi corazón palpitando feliz en el cuerpo de un alto cargo de la Junta de Andalucía fue más que  suficiente para borrar de golpe mi altruismo. Luego vino a visitarme un angelito para susurrarme al oído que cientos de criaturas podrían  necesitar mis órganos vitales algún día. De nuevo, la visión de mi cuerpo en la morgue donde una bella señorita trabajaba curiosa sobre él, me hizo desistir por completo.  Además pudiera ser que mi pene-más conocido como el miembro o también llamado el superior- fuese trasplantado al cuerpo de un socialista andaluz impotente. Y claro, lancé al angelito por los acantilados.  En serio, yo a esta caterva no le doy ni la hora, ni la mano en un naufragio y mucho menos el cipote para dar a las mujeres trote.

En cualquier caso, yo no tengo la culpa de que el personal se muera en la cochambrosa taifa del sur.  Y si tan capital es que el pusilánime siga deambulando por este valle de lágrimas dominado por “Cara Caballo”, pues que destinen los recursos de Canal Sur a los hospitales. A mí que no me miren.  Yo estoy aquí para contarles las verdad que, como dijo un gran hombre, es lo más revolucionario que se puede hacer. Especialmente en una autonomía cuyo nombre debería estar recogido en el código penal como delito gravísimo.

Por otra parte, da igual que la muchachada corra cada mañana por los Paseos Marítimos o deje de beber porque se van a morir igual. Incluso antes de lo que esperan.  Y el óbito, insisto, no  tendrá nada que ver conmigo. Por otra parte, no es solo el código genético lo que nos condena sino el código postal. La ignorancia mezclada con la pobreza.

Entiendo que mis palabras pueden herir susceptibilidades pero, como dijo aquel, se escribe para ofender a alguien pues en caso contrario estamos escribiendo un ensayito sobre las relaciones públicas. Por eso me alejo de la corrección política esperando, de alguna manera, que la turba despierte de su letargo.

Señorías;  En el sur, no tenemos, ni lo tendremos jamás, Estado del bienestar sino el bienestar del Estado que representa el gobierno confiscador de Andalucía.  Una administración que coarta la libertad con mayúsculas donde a los niños no les enseñan a pensar por sí mismos, sino a pensar de una determinada manera. Un mando que condena al trabajador a unas faenas mal pagadas o a la emigración. Una gerencia en verdiblanco que incluso decide que si uno se encuentra en estado terminal no pueda ir a la Terminal del aeropuerto a escapar con el dinero.  Y encima, con todo el morro, quieren que yo les done a estos indeseables el hígado, los riñones y hasta los testículos de Jehová.  Pues ya les digo que no y que me critiquen cuanto quieran porque, como decía Faulkner; el crítico suele ser el eunuco en las bacanales.

¡Donante sí, pero de orgasmos!

Sergio Calle Llorens

MÁLAGA Y EL PSOE

Me dirijo a la Málaga cosmopolita, liberal, mediterránea.  A la urbe que es ya, por derecho propio, el tercer destino cultural de España tras Madrid y Barcelona. A la provincia que tiene 150 nacionalidades distintas. A la cuna de la cocina con mayúsculas con 8 estrellas Michelin. A la que lidera el crecimiento de las exportaciones de la Sanguijuela de Andalucía. A la tierra donde se crean una de cada tres empresas de la taifa. Sí, a esa Málaga que ha sabido reinventarse e innovar en un mundo globalizado para reducir el paro en el 60% de sus municipios.  A la Isla cultural donde hay un 70% de compra de libros- la más alta del sur- y la cosa sigue subiendo.

Sí, me dirijo a todos los habitantes que viven en esta tierra afortunada para pedirles que no voten al PSOE porque, como he comentado en otros artículos, hacerlo supone una traición con mayúsculas a nuestros intereses.  Es evidente que solo soy un malagueño más que quiere lo mejor para todos. Poca cosa, quizá, para solicitarles un sufragio negativo contra la secta del capullo pero, si usted, querido amigo, siente ganas de votar por ideología o simpatía por esa formación, quiero que piense  antes en lo que aquí le dejo escrito.

Piense en las tres décadas largas de latrocinio institucionalizado, en los malagueños que murieron en las listas de espera, en el Parque de los Cuentos, en las promesas de Chaves, en “la hora de Málaga” que nunca arribó, en Intelhorce, en Isofotón, en los socialistas andaluces tratando de colocar el Thyssen en otras orillas, en los informes falsos para hundir a los empresarios del  Polígono del Guadalhorce, en la Cuenca mediterránea que se llevaron, en las viviendas sociales que jamás construyeron, en el día en el que dejaron a Málaga fuera del corredor ferroviario, en Susana Díaz cerrando plantas en los hospitales malagueños de ciudades que quintuplican la población en verano. Y, sobre todo, piense en los ERES y en todos los colectivos a los que la mafia socialista ha robado sin que nadie hiciera nada por evitarlo. Les aseguro que tras reflexionar sobre todo lo anterior, usted no querrá ser un Judas más con la Ciudad del Paraíso.

Andalucía, queridos paisanos, es una maquinación siniestra para chuparnos la sangre.  Un gobierno de súbditos que nada tiene que ver con la Málaga ciudadana cuya burguesía fue siempre, más que les duela, de origen extranjero y tan alejada de los parámetros mentales de su rancia aristocracia. Voten pues en conciencia contra La Garduña del sur como primer paso para que los malagueños  volvamos a tener el destino en nuestras manos que pasa, irremediablemente, por el eje mediterráneo y nunca por la pérfida Junta.

Depositar una papeleta contra el PSOE- andaluz como acto de amor por Málaga y en contra de Andalucía. Voten para botar a esta pandilla de pánfilos de una puñetera vez. Cuento, por supuesto, con su voto negativo.  

Sergio Calle Llorens

BONA SORT

He passat la vida buscant un partit politic, sense trovar-ho, per descompatat.  He passat la meva existencia tractant de trobar companys d´armes i, haig d`agegir, que també he fracassat en aixo. He perdut el temps intentant acontentar quan, estava molt més acontento sent jo mateix. El meu lloc es el mediterraní. El meu refugi la casa des d`on ho contemplo.

Si parlo en la meva llengua prohibida, sóc un traidor. Si defenso a Espanya, m´acusen de ser un fatxa perillós. Si ataco a la corrupçio andalusa em converteixo indefectiblement, en un ésser al que fer callar. Potser em quedi la satisfaçió de ser independent peró començo a estar fart de tot.

En quaselvo cas, ja queda poc per a nadal on repassaré, una vegada més, els buits. Buits d´aquells ser estimats que es van anar. Una oportunitat única per llegir al costat del foc i gaudir dels quals han quedat. Una ocasió per enterrar, i definitivament, un any ardu i difícil. I arribará el gener amb la seva lluna blanca que és, per cert, la més clara de l´any. Aquesta que converteix el paisatge en un somni. I pasejaré el costat d`aquestes tápies blanqes que semblen més blanques sota la llum de la lluna. I caminaré al costat d´aquestes masses arbóries properes a casa, moltes grácies Déu, amb un cel estevellat sense rastre d´aquests núvols errabundes. I recordaré a aquests pintors de lluna. I ascoltaré a los musics que tan apreciaven els rajos de plata del nostre benvolgut satélit. I per llavors, sap vosté, hauré desaparegut per sempre.

Bona Sort

Sergio Calle Llorens

ESPERPÉNTICO

La pregunta no es por qué Benzema- más conocido como empané- va a ser retirado de la selección francesa, sino cómo es posible que siga vistiendo la elástica del  Real Madrid. La cuestión no es si la RFEF comunicó al equipo de Rafa Benítez que Chréryshev estaba sancionado, sino por qué el Málaga C.F sabía que Javi Guerra no podía jugar- tras pasar una temporada en Inglaterra- al arrastrar una sanción de los tiempos en los que jugaba en el Real Valladolid.

El interrogante no es saber por qué una gran parte de españoles se conmovió por la muerte del perrito Excalibur sino por qué ha sido indiferente a que un malagueño haya fallecido tras llevar tres meses en lista de espera para que le colocaran un bypass en el corazón. Hecho, por cierto, silenciado por parte de la prensa local con la esperpéntica Opinión de Málaga a la cabeza. Luego se extrañan que vendan menos de 3000 ejemplares al día.

El enigma no es averiguar los motivos que han llevado a la secta del capullo en llevar a la ruina a los estudiantes de las Escuelas de Hostelería de la Región de Málaga, sino cómo es posible que sigan creyendo en las promesas de Susana Díaz.  Escuelas que son el mejor referente gastronómico que deja morir la Sanguijuela de Andalucía pero que actúan como si todavía creyesen en el Ratoncito Pérez.

De todo ello se desprende que en la vida lo más importante no es solo hallar las respuestas correctas sino hacerse las preguntas pertinentes aún a riesgo, por cierto, de pasar por impertinente. Yo, sencillamente, lo soy al preguntarles por su bajeza moral y por eso me insultan el Alcalde de San Juan de Aznalfarache y el Community Manager de la Opinión- y a altas horas de la madrugada- mientras apoya, junto a su diario, la campaña de la Presidenta de la Junta en las próximas elecciones.

Supongo que habría que preguntarse cómo hemos podido llegar a este tipo de sociedad en la que un perro, o un jugador francés de origen musulmán que escupe al escuchar la Marsellesa, sean más importantes que los ciudadanos normales. Sospecho que un supuesto periodistas en situación genuflexa con Florentino o, un pagafantas comiéndole el potorro a la líder del PSOE- andaluz, es ya tan habitual que a nadie parece sorprenderle. Lo que sí sorprende, y mucho, es el silencio de miles y miles de personas que en el fondo piensan que Excalibur, Toby, Rintintín o las ratas de Isla Mágica sean más importantes que la vida de un malagueño.  Y encima todos den por válida la versión oficial.

Ahora entiendo a George Orwell cuando afirmó; “if you want a picture of the future, imagine a boot stamping on a human face forever”.  Como no me gusta hacer de Nostradamus, me concentraré en describir un presente que es una piara de cerdos cuya bancarrota será nuestro mejor salvoconducto hacia el progreso.

¡Cuánta bajeza moral y cuánta tristeza me embarga!

Sergio Calle Llorens

¡FLORENTINO QUÉDATE!

El primero paso para resolver un problema es reconocer que existe. Subsanarlo depende de nosotros. El Real Madrid tiene un gravísimo problema y se llama F.C Barcelona. Un club ganador en todas las secciones deportivas con las que cuenta. Si hablamos del deporte rey, el Barça gana dos de cada tres ligas y, además, es el  equipo que mejor juega a lo que sabe y que mejor sabe a lo que juega; posesión y unos jugadores que entienden el fútbol como una actividad poética que se eleva al infinito. Ayer tomaron el Bernabéu demostrando que el clásico se llama así porque lo habitual es que se lo lleven los culés.

Empero, los grades gurús informativos echan balones fuera culpando  de la derrota a la no inclusión de Casemiro- ¿de verdad no les da vergüenza?- la mala relación de Benítez con los jugadores, la alineación o la pésima pretemporada pero,  ninguno, ni por asomo, señala al verdadero responsable de la situación; Don Florentino Pérez con su política de fichajes de jugadores engreídos, malcriados que valen, además de para hacer películas malas, para hacer caja con las camisetas. Un modelo con el que ni Ancelotti, Mourinho, Pellegrini supieron terminar con la hegemonía barcelonista. De hecho, una sola y mísera  liga que no sirve para terminar con la frustración blanca. El fútbol, como todos los deportes colectivos, se basa en el equilibrio ofensivo-defensivo y, los de Concha Espina hace tiempo que se olvidaron de ese balance tan importante. Hablemos claro,  realidad es que el Barcelona, el Atlético de Madrid y hasta el Sevilla han ganado más títulos europeos que ellos en los últimos años.

 

En cualquier caso, la toma del templo blanco por los Dioses blaugranas fue un monumento al fútbol con un Andrés Iniesta imperial. Un manchego universal que desmonta las chorradas de los nacionalistas catalanes que usan al club como un símbolo que no les puede pertenecer completamente porque, entre otras cosas, es muy amado por personas de todo el mundo. Gentes venidas, como dice su himno, del sur o del norte y hermanadas bajo una misma bandera.

En resumen; el Barcelona es como aquella mujer que tanto ama ese hombre y que le pone los cuernos con unos paletos de Gerona pero que, le perdona toda porque en la práctica amatoria le lleva al éxtasis cada vez que lo pilla por banda. El Madrid, en cambio, es ese novio guapetón que queda muy bien en los calendarios de bomberos desnudos pero que, a la hora de la penetración, todo queda en coitus interruptus y en la más peligrosa de las insatisfacciones.  Reconocerlo, insisto, es el primer paso para que los madridistas dejen de hacerse pajas mentales y de las otras. En fin; ¡Florentino quédate!

Sergio Calle Llorens

WRITING

As I expected work after midnight, I did not promise myself a very restful night, so I threw myself on the bed, intending to read a bit, as there was a large lamp on the table. Scarcely had I started to read when I received an email in my computer from someone in Scotland. It was from a  woman who after giving me some compliments about my writing, asked me If English is my native tongue and, surprise, surprise, if I could give her some advices for her writing. So here we go.

First of all, English is not my first tongue but this fact does not stop me from writing in the language of Shakespeare. Let`s put it this way; I learnt English at a very early age and I love the sound of the language. Anyway, I write in different languages here in my blog; Spanish, English, Catalan and even, some poetry in French. It goes without saying that I am not qualified to say if my texts are worth reading.  My legendary modesty prevent me from mentioning my best published stories but, if you have something negative to say about them,  please do it; my ego can handle it.

Secondly, I am probably the worst person to give advices and when it comes to writing, I don’t even know where I would start.  So I apologize in advance if I am not fulfilled the expectations of my Scottish friend. Anyway, here I go; Keep in mind that when you try to write in order to please other people, you are making a big mistake because you think you know other people but actually you don´t. By the same token, it must be other people with the same taste you do, or course.  So go ahead, try basically to please yourself but, whatever you do, of course, you have to write well. Last thing, try to create impossible situations where a character has to do something he or she does not want to do. Remember, the most difficult thing is the dilemma, the most interested the viewer or the reader will be.  That`s all I know about the subject.

¡Good Luck and Good Night!

Sergio Calle Llorens

UNA CALLE DE PARIS

Una calle de Paris, como dice la canción, me recuerda todo aquello que no fui. El amor de una mujer, una ruptura traumática-para ella- y el mismo sentimiento de liberación que experimentaron los parisinos cuando los nazis fueron expulsados por los aliados. Y ver a la ciudad de las luces convertida en una urbe fosca y asustadiza es un pecado mortal que no se puede pasar por alto. Es hora, ya va quedando menos, de golpear al enemigo donde más les duele.  Es el momento de los valientes.

Es una pena, en cualquier caso, que Pablito Iglesias no hubiera vivido en la Europa de Hitler para que su “Consejo por la paz” le hubiese quitado las ganas a Adolfo de conquistar Polonia. Incluso, fíjate tú, el de Vallecas habría parado la persecución del Holocausto en una par de conversaciones- con la ayuda de García Ferreras supongo. Y nosotros con estos pelos y sin enterarnos.

La izquierda radical lo tiene claro si repasamos los mensajes de sus gurús en las redes sociales-no todos los que tienen twitter son unos tarados pero todos los tarados son en twitter-  la culpa de los ataques terroristas en Francia, o en cualquier rincón de la vieja Europa, es de; Los Estados Unidos, Israel, el machismo de los hombres y la guerra de Siria. Cualquier cosa antes de culpar a los islámicos con sus barbas largas y su código penal que lapida a las adulteras y cuelga a los homosexuales. Nada de Catar, menos de Arabia Saudí. Todo, absolutamente todo, es responsabilidad del pérfido occidente al que acuden, y en masa, los miles de refugiados que huyen de las primaveras árabes, que más bien debieran llamarse inviernos.

Una calle de Paris, sí, por supuesto, me recuerda todo lo que no fui; cobarde, papanatas, descerebrado y entregado a aquellos que quieren destruir nuestro más preciado bien; la libertad por la que se debe, como nos advertía el buen Quijote, aventurar la vida.  Una calle de París en la que no he visto, como ya antes pasó en Madrid o Londres, ninguna manifestación multitudinaria de musulmanes en contra de la masacre.  En Barcelona sí la hubo, para pedir la independencia de esa parte de la nación que siempre ha sido España. Las cosas claras y el chocolate espeso.

Estamos en guerra, y el conflicto va para largo, contra aquellos que se ofenden hasta por la visión de un Portal de Belén.  Es la guerra santa pero les juro por mi santa madre que esos follaburras no se van a salir con la suya. Una calle de París nos marca el camino. Cantemos la Marsellesa para que, como en la película Casablanca, los bárbaros callen.

Coda; Vencimos a los nazis, a los comunistas y también, tengan fe, haremos lo propio con los islamistas.

Sergio Calle Llorens

EL TREN DE LA BRUJA

Es el tren de la bruja. La mujer que afirmó que el suburbano de la Costa del Sol comenzaría a funcionar el 11 del 11 del 2011 mientras llevaba a los comerciantes de los Percheles a la ruina. Es el trenecito de la niña que tiene marcado el número de la bestia en la piel . La tipeja que quiso llevarse el Carmen Thyssen a Sevilla-pregunten a los hermanos Bandera lo que ofrecía la Junta  a la Baronesa-  esa institución que vuelve a machacar a  las Escuelas malagueñas de la Cónsula y la Fonda- las únicas de Andalucía que no van a formar parte  del SAE- Servicio andaluz de Empleo- demostrando el consejero malagueño Sánchez Maldonado que el paisano que pertenece a  la secta del capullo es un traidor a su tierra. No hay más.

Pero luego llega el Alcalde y dice que el metro en superficie por la zona de Eugenio Gross- que es una nueva línea por más que traten de ocultarlo en otras localidades- no se hará si los vecinos se oponen. Algo que, ya lo advertí en su momento, no tiene ya ninguna importancia porque, me duele la pluma de escribirlo, hay un acuerdo firmado y el metro en esa parte de la ciudad será en superficie o no será. Y como se perdería el dinero del BEI, pues las pataletas de los vecinos no van a servir de mucho. A todo esto,  Juan Cassa- de Ciudadanos-pide una consulta popular a los contribuyentes , mientras consulta en el mapa donde se encuentra la zona afectada. Y para afectados los que votaron ingenuamente por alguien que no tiene ni puñetera idea de lo que es” la ciudad del paraíso”.   De la opinión de “Málaga para la gente” sobre el tema no haré ningún comentario porque es tan poco trascendente como la de los de “Málaga para el Picudo Rojo”.

En cualquier caso, yo invitaría a los vecinos a darse una vuelta por Finlandia para que entiendan, y de una puñetera vez, que un metro ligero en superficie no es ni mucho menos una mala idea. Y es que actúan como todos aquellos malagueños que se oponían a la peatonalización del centro porque querían, con dos cojones, aparcar a diario en la puerta de las tiendas donde iban a comprar. Y miren lo equivocado que estaban. Tan equivocados como los que piensan que Málaga debe seguir sometida al imperio de la Junta de Andalucía para que, entre otras cosas, el tren de la bruja no descarrile. La solución, desengáñense ya, es bajarnos de la locomotora andaluza. Total siempre está en la Estación de la Incompetencia.

¡Ay si yo tuviera una escoba!

Sergio Calle Llorens

LO DE EUROLIGA

Ya es oficial; el Unicaja Málaga ha sido excluido de la Euroliga tras 15 temporadas consecutivas disputando la más grande competición continental. Finalmente, los tejemanejes del señor Querejeta- Presidente del club de su ciudad- y la colaboración de ACB, FC Barcelona y Real Madrid dejan fuera a los malagueños. De nada han servido los méritos deportivos para que Jordi Bertomeu cambiara de parecer. Y a todas estas, la directiva malagueña calla y, obviamente, quien calla otorga. La expulsión de nuestro club supone, y de una manera definitiva, un torpedo en la línea de flotación del futuro deportivo del baloncesto en la Costa del Sol. A partir de la temporada que viene, tendremos menos dinero para fichar y el club no será tan atractivo de cara a las contrataciones de jugadores de renombre.  Y es que hablamos de una década sin poder participar en la máxima competición. Ni siquiera ganando la Euroliga este año, los Celtics de Málaga podrían retornar. Huelga decir que la directiva en bloque debería de dimitir de inmediato por no haber hecho nada para evitarlo.

Tiemblo de pensar los ríos de tinta que habrían corrido por la prensa nacional si hubieran sido otros los expulsados. Barrunto tertulias incendiarias sobre el asunto. Empero, solo hemos tenido al impresentable de “Al Primer Toque” de Onda Cero afirmando que con la expulsión de los malagueños, la competición gana en prestigio. En la prensa escrita, un silbante pero llamativo silencio. Bien es cierto que la asistencia a los partidos de Euroliga había bajado y que, desgraciadamente, Canal Sur nunca quiso retransmitir los partidos del equipo- elemento imprescindible para ser tenido en cuenta- por aquello de que los malagueños solo somos andaluces para pagar impuestos. Pero también no es menos cierto que la presencia de Unicaja molestaba, y mucho, en varios lugares de la geografía nacional.  Por eso, ni se ha tenido en cuenta la crisis económica del club de Vitoria- no me sale de los cojones escribir su nombre igual que los naturales de esas tierras pagan los impuestos que les sale de ahí mismo-ni sus escasos meritos deportivos para participar en la Euroliga.

A nosotros, grandes aficionados al baloncesto malagueño, solo nos queda apretar los puños, lamernos las heridas y volver- ya lo creo que volveremos- para hacer efectivo ese refrán español que dice; “a todos los cerdos les llega su San Martín”.

Sergio Calle Llorens

¿SE LO IMAGINAN?

Albertito Garzón fue a la Moncloa y su formación bermeja no tuvo otra cosa que hacer que tunear una foto del muchacho junto a una bandera republicana con la pregunta; “¿Te lo imaginas? Pues claro que me lo imagino; a Obama llamando a la Guardia Nacional si el gobernador de Texas hubiese cambiado la enseña de las barras y estrellas por la de ese Estado tan díscolo. También esbozo a Manuel  Valls, y con él a toda la prensa gala, machacando al jefe del departamento de Bretaña si hubiera insultado de tal forma a la tricolor. Menudos son.

Incluso puedo concebir a Alberto de Presidente de la III República- ¿de verdad tengo que explicar de nuevo que el morado de la bandera republicana  representaba al Pendón del Conde Duque de Olivares?- con una inflación galopante y un Estado en bancarrota como ha ocurrido en todos los lugares que ha señoreado el comunismo. Vislumbro, ya lo creo que sí,  una España postrada donde solo los de la ideología de la hoz y el martillo pondrían participar en la vida política porque, sencillamente, la oposición estaría completamente machacada. Y eso, si todavía queda nación con la formación de izquierdas siempre tan comprensible con “el sistema electoral cubano”, los asesinatos de Maduro y las locuras identitarias de los nacionalistas vascos, catalanes y hasta de las chinches del desierto de Almería.  Cualquier cosa antes de aceptar la soberanía de todos los españoles

Y como imagino al señorito en Moncloa, y conmigo, millones de compatriotas, el próximo 20 de diciembre vamos a dar una sonora patada en forma de voto en  el trasero del papanatas mayor del Reino - y miren que son legión- porque representa, junto a Pablo Iglesias, el mayor peligro para nuestra democracia que, aunque imperfecta, siempre será mejor que el infierno al que nos quieren conducir cara cráter y sus secuaces.

Sergio Calle Llorens

EMBELECOS

No hay que ser un lince ibérico para ver que los revolucionarios pretenden hacer avanzar al mundo a base de destruir lo que a ellos no les gusta personalmente y conservar, si pueden, lo que les place. Por el contrario, los no revolucionarios pretenden conservar aquello que les gusta y destruir lo que los revolucionarios quieren conservar. De ahí que la historia del mundo sea tan terriblemente complicada.

En la región Catalana tenemos a gente que quiere iniciar un proceso revolucionario que ponga a un Estado de rodillas mientras, más de la mitad del electorado quiere conservar el pasaporte español que te abre las puertas de todo el mundo. Sin embargo, hay algo que todos aman por igual y piden conservar; el dinero. Pujol que robaba en nombre de una patria inventada. Antonio Baños, líder de la CUP, que llegó a mandar un artículo sobre el concierto de David Bisbal en Barcelona sin saber que se había suspendido. Mas que quiso ser Cambó pero que está más cerca de que lo cambien por gafe, inútil y mentiroso. Durán cuya vida política tras la separación de CIU no va a durar mucho. Y a estas, una declaración unilateral del inicio de un proceso de secesión que tiene menos valor que la afirmación del marido de no dejar entrar más a la suegra en casa.  Es una cuestión de precio y éstos revolucionarios catalanes tan díscolos, pero cobardes, no están dispuestos a pagarlo. Habrá nuevas elecciones, nada más.

De todo lo expuesto se puede deducir que no habrá revolución alguna y que el mundo, y eso incluye a España, seguirá avanzando, que no progresando, bajo el hechizo de millones de idiotas que parecen haber olvidado que no saldrán vivos de él y que se trata de dejar un lugar mejor del que heredamos de nuestros padres. Yo, que solo aspiro a un mediterráneo calmado, a unas viñas verdes y a unos almendros en flor, quisiera huir de todos estos farsantes que son una rémora para conservar nuestra única fatuidad vital; el juicio. 

Sergio Calle Llorens

AQUEL MUCHACHO

Recuerdo mi imagen de adolescente en una marquesina de autobús con una cara de panoli que asustaba. Acababa de ver a mi primer amor en los brazos de otro tipo y marché en busca de amparo a un garito junto al mar. Siempre la mar que competía con la banda sonora de mi existencia que componían Loquillo, Buddy Holly y otros muchos. No bebí mucho aquel día, en verdad la depresión siempre me conduce a la abstinencia, porque quería estar lúcido para mirar al asunto de una forma certera y fría. Decidí, tras dos horas en silencio en la barra de aquel bar con la única compañía de mi respiración profunda, que jamás me volvería a engañar una mujer. Por supuesto, aquella no fue la última vez que me ocurrió pero, al menos, pude convencerme de que mi miedo adolescente debía pasar a mejor vida.

Pasaron los años y aprendí a observar la fauna que me rodeaba. Asimilé que lo mejor era abandonar el papel de presa y convertirme en cazador adoptando el papel con una facilidad pasmosa. Era como si el rol hubiese sido escrito para mí. A las chicas, al menos a las de aquellos barrios marinos, les encantaban los niños malos cuyo único interés por ellas era estrictamente sexual. Yo era alto, muy alto, y ni siquiera cuando intentaba pasar desapercibido lo lograba del todo. Ya por entonces tenía  predilección por los disidentes y los rebeldes. Faltaba mucho para que la resaca noventera terminara desembocando  en la liturgia de la literatura. En cualquier caso, el pánico había desaparecido. De aquel miedo por la posible opinión que podía provocar mi presencia en tal o cual sitio, pasé a preguntarme por qué esa gente no me gustaba lo más mínimo. Me sentía como John Wayne en Río Bravo con mi mano en el cinto dispuesto a desenfundar si la cosa se ponía peligrosa.  No dejé pasar una falta de respeto cuando, loco de mí, pensaba que era un ataque a mi honor. Huelga decir que poco a poco fui domando a la fiera que todos llevamos dentro; viajes, lecturas, el néctar prohibido de muchas mujeres y, un deseo irrefrenable de olvidar a las personas que tanta había aprendido a despreciar.

Hoy, muchos años después de aquello, he vuelto a ver a ese chico delgado con cara de pánfilo reflejado frente a la marquesina. Curiosamente había tratado de alejar ese recuerdo en vano porque, cada dos por tres, esa imagen aparecía de forma traicionera a pesar del tiempo transcurrido. Empero, ayer volví a ver al muchacho que fue capaz de seguir caminando. Aquel niño que, pese a tenerlo todo en contra, ganó miles de partidos en canchas ajenas. El adolescente rebelde al que la mayoría no tiene nada que contar. Y de pronto un súbito orgullo conquistó mi pecho casi al mismo tiempo que hacía acto de presencia su perfume a rosas silvestres, sus mejillas de pecas y su voz aterciopelada.  De mi boca salió un sentido gracias por ser ella ingresé  en el mundo de los hombres. Donde quiera que esté ¡que Dios la bendiga!

Sergio Calle Llorens