ASESINATOS; CONFIDENCIAL

Recientemente los medios de comuncación han pasado de puntillas por la muerte del Ministro de Estado marroquí, el islamista Abdelah Baha. tras ser arrollado por un tren en Buznika, a 40 kilómetros de Rabat. El número dos del del ejecutivo alahuita encontró la muerte en el mismo lugar donde había fallecido el mes pasado el diputado socialista Ahmed Zaidi del Partido Unión Socialista de Fuerzas Populares (USFP) al que, supuestamente, sorprendió la crecida de un río cuando se encontraba cruzándolo con su coche.

En cualquier lugar del mundo civilizado, eso no incluye a Marruecos, dos muertes de personajes tan relevantes en la vida política de un país harían correr ríos de tinta. Lo único que ha trascendido es que el ministro Baha se encontraba en el lugar investigando la muerte del diputado socialista. Empero, tras el anuncio hecho por el portal marroquí Hesspress. com, nada más se ha dicho. Por lo que se sabe, se están investigando ambos fallecimientos pero, como es de rigor en ese paìs tan cochambroso, todo quedará en nada. De hecho, el propio cuerpo de Baha estaba tan destrozado que nadie podría apuntar a nada que no fuera muerte por accidente.

Los crímenes de estado son algo habitual en Marruecos desde los tiempos de Hassan II. En el libro "Mémoires de un soldat Marrocain", un exiliado de ese país que terminó trabajando para el CNI español, relata como los servicios especiales del entonces Rey eliminaron al amante de su hijo. Issou afirma en su trabajo que Abderrahmane fue asesinado al suponer una amenaza para su vástago una vez hubiera accedido al trono. A nadie debe extrañar la homosexualidad del monarca marroquí, ni los crímenes que cometen sus agentes para eliminar cualquier oposición a su régimen.

Las recientes muertes se explican en un contexto político de fuerte enfrentamiento entre los islamistas y Mohamed VI. Unos porque quieren más poder y, el otro, porque se resigna a perderlo porque eso supondría, imagina, hacer lo propio con su cabeza. No obstante, esta tensión política no es la verdadera causa de la eliminación de estos dos personajes tan importantes. La clave la encontramos en los continuos viajes del Rey al extranjero para tratarse de una extraña dolencia. De hecho, en sus contadas apariciones se le ha visto con la cara hinchada y muy desmejorado. Los rumores apuntan a dos posibles intentos de envenenarlo. Y eso habría provocado lo inevitable; hacer desaparecer a personas que podrían haber estado vinculadas, de alguna manera, con esos intentos de acabar con su vida. Huelga decir que en Marruecos están viviendo en una calma chicha que antecede a la tempestad y, hasta ahí puedo leer.

En otra parte del globo, tan inmundo como Marruecos, la conspiración que terminó con la vida de Hugo Chávez fue descubierta por el grupo Anonymous en un audio proveniente del ordenador portátil de un militar cubano. Al final de la grabación, se distingue claramente la voz del mismísimo Raúl Castro. A groso modo, los cubanos van dejando claro que necesitan el petróleo cubano, el control de los medios de comunicación de Venezuela y el de sus nacionales. Y eso, con el Comandante Chávez Frías era imposible. Algo que, vistos los acontecimientos posteriores, han conseguido con la eliminación del líder de la revolución bolivariana. En la conversación, hacen ver como Chávez lucha por el mismo sueño de Bolívar de lograr la gran Colombia anexionándose Colombia y Ecuador. Los Castro, en cambio, aspiran a la gran Cuba socialista. Venezuela, por su parte, tiene el canal de Panamá y Cuba quiere el de Nicaragua. Es obvio que desde fuera, se podía observar una línea idéntica de pensamiento pero, en realidad, los intereses eran muy diferentes.

Pocos conocen que lejos de la fama de hombre valiente, Chávez era un hombre muy cobarde y extremadamente aprensivo. Durante meses, el venezolano está convencido de que está enfermo, lo que es aprovechado por los cubanos para montar una operación en el Cimec de Cuba para inocularle el cáncer que acabó con su vida. Incluso antes de llevar a cabo la operación, los cubanos deciden apostar por alguien "dócil y manejable como Maduro". Un incapaz, otrora conductor de autobuses, que ha conducido a Venezuela a una profunda crisis y una devastadora hiperinflación. Un anticipo, según los expertos, de la quiebra del Estado.

Marruecos y Venezuela esconden, bajo diferentes formas, una realidad inquietante que es muy desconocida por la opinión pública. Mohamed VI, de momento, no ha perdido el control. Maduro, por su parte, siempre ha sido un incontrolable que desconoce que su final está más cerca de lo que piensa. De momento, su país apunta a una probabilidad de bancarrota superior al 93%, el nivel más elevado de todo el mundo. El socialismo del siglo XXI va a terminar, como el del XX, en la más absoluta de las ruinas. Y, los países árabes siempre eligen la mejor manera para recordarnos que son unos auténticos salvajes. Al menos, como dijo alguien, sirven para dar mal ejemplo. Especialmente ahora que los bárbaros están a las puertas de Roma.
Sergio Calle Llorens

MORIR EN ANDALUCÌA

En la República Bananera de Andalucía a uno no lo dejan ni morirse tranquilo. Parece que no les bastara con arruinarnos la vida a los ciudadanos honrados. Ahora también van a jodernos hasta el último aliento. No les hablo de la masa atocinada, sino de aquellos que, con su voto, apoyan el latrocinio institucionalizado, y cuyo grito de guerra es el "Vivan las caenas", sino de los que padecen el gobierno más corruptos de España desde los tiempos de Felipe II. Esos merecen que les roben hasta en la sepultura pero, por supuesto, los que luchamos contra el régimen deberíamos estar exentos de que se nos aplique sus diferentes planes diabólicos. Entremos en materia.

La nueva ley con la que el gobierno bolivariano andaluz, que lleva el marchamo de lucha contra el fraude fiscal, impedirá a los andaluces disponer del dinero de sus cuentas bancarias durante el año previo a su fallecimiento en el caso de que "éste sea previsible". La normativa, admitida a trámite por el Consejo de Desgobierno, y presentada por la ínclita Consejera de Hacienda Pública, María Jesús Montero, muy conocida por sus continuos golpes de cabeza sin que, por cierto, haya salido de ella ninguna idea brillante. La pregunta es obligada; ¿qué es eso de muerte previsible? porque hasta donde yo sé, hay gente que le diagnostican una enfermedad terminal y luego, ha terminado enterrando a todo el mundo. La segunda cuestión, también obligada, es; ¿quién se encargará de establecer la categoría de muerte previsible? Porque como sea uno de los secuaces de María Jesús, estamos apañados. Lo digo porque aquí hemos tenido a biólogos dirigiendo el Metro de Málaga y, a una analfabeta funcional como jefa de la oposición en el ayuntamiento de la capital de la Costa del Sol.

Para justificar esta nueva norma más propia de los países comunistas, la Consejera ha afirmado que "se han detectado situciones en las que se han hecho operaciones en los depósitos bancarios de la persona hacia las cuentas de sus familiares con el objeto de evitar el pago de dicho impuesto". Dicha medida, según la horripilante señora, será la panacea que permita atajar el problema. He de añadir que detectar, lo que se dice detectar, los miembros del PSOE andaluz no detectan mucho. Baste con recordar el caso de los ERE, de los cursos de formación, de la administración paralela, de Mercasevilla y un largo etcétera para que me surjan muchas dudas.

El resultado es que desde la entrada en vigor de la ley, el heredero tendrá que aportar una acreditación emitidad por la entidad financiera-esas que les perdonan a los altos cargos socialistas sus préstamos- en la que aparezca el saldo de la cuenta en el momento de su fallecimiento, además de los movimientos efectuados desde un año antes de que el finado se fuera a cenar con Jesucristo. Vaya, la repanocha. Ya me estoy imaginando a Paquita o, a Antoñita, justificando una retirada de dinero en efectivo porque su padre, a última hora, decidió darse una alegría para el cuerpo con una aflautadora de miembros que cobra por ello. Tal vez, el asunto sea motivo de sanción porque con éstos pendejos nunca se sabe.

Siguiendo con la normativa, Montero contempla un incremento del control del Impuesto de Donaciones relacionado con el dinero que trasmiten los padres a hijos para comprar la vivienda habitual porque, afirma rotunda; " en muchas ocasiones se encubre la transmisión de la propia vivienda del progenitor, de tal manera que también elude el impuesto de Sucesiones. Para evitarlo, se exigirá que el donatario habire el inmueble adquirido durante al menos tres años". Lo que no nos aclara Doña María Jesús es si crearán una nueva Gestapo-compuesta por nuevos socialistas- para vigilar a los vecinos y sus moradas. También se desconoce si para atajar "el problema", Montero estaba algo tajada. Me temo que no.

En verdad, la realidad es tozuda; Andalucía, tras 36 años de latrocinio instucionalizado, se encuentra al borde de la bancarrota. Si no fuera por "el pérfido gobierno de Madrid" no habría ni para abrir los colegios. Es entonces cuando a algún miembro de La Garduña socialista se le ocurren nuevas formas de sangrar al personal. Suele ocurrir de la siguiente manera; "María tásate algo hija que no llegamos a fin de año". Y en este contexto hay que entender la nueva normativa andaluza.

Al respecto, hay que decir que la gente no tendría necesidad de engañar si no sufriera ese asalto a sus bolsas por parte de los bandoleros de Sierra Morena. Bastaría con rebajarnos las tasas para no hacer juegos de malabares cuando no se puede protagonizar un Duquesa de Alba- ella pagó el impuesto de sucesiones en Madrid- y eso lo entiende cualquiera que no apoye al bipartito.

Verán que unos padres se tiren toda una vida trabajando para, finalmente, ver como sus vástagos se encuentran en situciones de paro, de precariedad laboral y con un futuro muy negro- gracias a las políticas socialistas- es algo durísimo. Especialmente cuando una mañana el dóctor les dice, serio de cojones, que vayan encargando una lápida de mármol. Entonces, como no podía ser de otra manera, intentan idear cualquier método para que a sus hijos no les falte de nada y, por supuesto, ellos puedan cerrar los ojos tranquilos. Pero no, porque ahí aparecen estos malnacidos de la Junta de Andalucía para darles un último susto. Ya me estoy imaginando la escena; en una maloliente cama de hospital andaluz lleno de visitantes de otros enfermos- la promesa de Chaves de habitaciones individuales en centros sanitários nunca se cumplió- y en ese momento previo de lucidez que todo enfermo tiene antes de partir al otro barrio, sufre un arrebato de dignidad y pide a la enfermera que le ayude a incorporarse para gritar; "Me cago en los muertos de todos los de la Junta de Andalucía". Les aseguro que hasta el altísimo sonreíra en el cielo porque, dicen, siempre reconoce los rostros de aquellos que luchan contra el maligno.

Sergio Calle Llorens

EL NUEVO FRENTE POPULAR

En todos los sitios donde gobierna la izquierda radical, ocurren cosas gravísimas; en Argentina terminan con la carne, en Venezuela agotan al petróleo, en Cuba acaban con las existencias de azúcar y, si llegaran a gobernar España, serian capaces de extinguir el sol que ayuda en el tema de la industria del turismo.

La Fundación de Pablito Iglesias cobró 4 millones por analizar la situación de la patética República Bananera de Venezuela; el resultado de ese informe fue la encarcelación del jefe de la oposición, crímenes y torturas de estudiantes. De momento, que se sepa, no ha quedado muy claro si ha pesado más el reporte del grupo español o, los píos píos del pajarraco que habla con el ínclito ex conductor de autobuses, Maduro, en todas las tropelías que cometen los bolivarianos. En cualquier caso, es como para echarse a temblar. Y no soy yo muy dado a que me tiemble el pulso.

Si esta gente tuviera algún ejemplo ilustrativo que echarnos a la boca, estaría dispuesto a prestarles un oído aunque, imagino, me sonoran a mamarrachadas en un principio, pero todo lo que ofrecen es; ruina económica, represión y milllones de almas huyendo de la miseria que tanto les gusta.

Si alguna vez yo viera algún comentario ingenioso de respeto al rival ideológico, seria capaz de detenerme a darles una abrazo. Empero, su odio es tan evidente que, lejos de detenerme, hay una fuerza en mi que me empuja a continuar en la pelea y, por supuesto, no pienso darles la espalda ni una sóla vez.

Si fueran capaces de huir de ese comunismo que huele a muerto, a gulag y a desesperación, ya les digo, no estaría usando parte de mi tiempo en preparar una vía de escape que pusiera a salvo a los míos.

Si no conociera el inmenso odio africano de muchos de mis compatriotas, colgaria la espada para siempre, pero no hay un único día en el que roce con mis dedos su empuñadura.

La izquierda radical va a desembocar en un nuevo Frente Popular que, gracias a la LOGSE, no conocen esos zangolotinos imberbes que piensan prestarles el voto a aquellos cuya ideología es incompatible con la idea de democracia liberal. Seguro que cuando experimenten en carne propia de lo que son capaces de hacer los de Podemos, la sonrisa se les helará para siempre. Será una lección de historia que no olvidarán si es que queda alguno para recordarlo.

Sergio Calle Llorens

LAS LÁGRIMAS DE MARC

El piloto Marc Márquez ha anunciado entre lágrimas que seguirá pagando sus impuestos en España. Lo de su residencia en Andorra queda para mejor ocasión. Es obvio que la presión mediática ha sido muy fuerte para el motociclista con nervios de acero. Cada uno se siente seguro en un medio y, el del catalán es la curva de la velocidad al límite con la que se juega la vida en cada carrera. Lejos de la carretera, el chaval parece haber achantado. Es joven, no hay nada que se le pueda recriminar.

Sin embargo, la primera obligación de un ciudadano que vive bajo el yugo del gobierno de la Generalitat o, por supuesto, de la Junta de Andalucía, es llevarse el dinero lejos de esa pandilla de cuatreros que asalta las arcas regionales. No estamos ante el caso danés donde los ciudadanos pagan el 53% de sus ingresos al estado, ya que en ese rincón escandinavo, los sufridos pagadores reciben mucho a cambio. Cataluña, por su parte, lo gasta casi todo en paparruchas identitárias. Andalucía, a la vez, aplica el latrocinio institucionalizado y, según los jueces, no hay departamento que no sufra atraco por parte de los de la secta del capullo.

En la vida debe existir una relación calidad precio. No podemos pagar impuestos a lo nórdico y recibir servicios propios de Marruecos. Además, España es un país que encumbra al vago y sangra a todo aquel que tenga un talento natural para hacer algo; Contador y otros deportistas españoles ven en el injusto sistema fiscal nacional un asalto a sus futuros económicos cuando la ley de la vida marca sentencia. Para salir de la pobreza no hay que fomentar la vagancia, ni la miseria que reparte el socialismo de sus ruinas. Se trata de apoyar un sistema justo que favorezca a todos los que triunfan para que, como imaginan, nunca tengan que abandonar el suelo patrio por una clamorosa injusticia. Secundar a los que quieren hacerse ricos, no destruirlos.

En verdad, lo que le pasa a muchos de nuestros compatriotas es que no soportan que los demás tengan éxito. Yo, que jamás he sentido envidia por la fortuna de los demás, y eso siendo español debe significar algo, no comprendo esa mala uva con los triunfadores. Esa tirria porque un chaval quiera asegurarse una jubilación tranquila lejos de la mafia catalana o andaluza, es algo, ya les digo, incomprensible. En Andalucía, por ponerles un caso fragrante, la ley de donaciones es un atraco a mano armada. Y es que una vida trabajando para que luego los miembros del PSOE se lleven todos tus ahorros. De ahí que la mismísima Duquesa de Alba que, sería muy sevillana pero de tonta no tenía un pelo, pagó esos impuestos en Madrid ya que cuenta con unas tasas mucho más laxas.

En Ámsterdam, ciudad que adoro, las casas no suelen tener cortinas y uno puede contemplar, a gusto, todo lo que ocurre dentro de ellas. De esta forma sabemos los éxitos de una familia trabajadora capaz de llenar la mesa con exquisitos manjares. Su Dios es, por así decirlo, un tipo que favorece al trabajador y, de ahí que no le importa mostrar los frutos de su sudor. Nosotros, en cambio, hemos heredado un Omnipotente que parece que se avergonzara de los logros del personal. Una especie de pecado que nace en el momento que tenemos más que los otros. Y así, no hay manera de crear una sociedad más rica.

Que los hijos de perra se quieran llevar nuestras perras, ganadas con sangre, sudor y lágrimas no es de recibo. Que la turba incompetente clame contra los ricos como responsables de su pobreza, es un insulto a la inteligencia. Y que Marc Márquez haya reculado en su intento de ganarse el favor del público, es una muy mala noticia porque la masa se envalentona. Sí, hay que hacer todo lo posible por no pagarle un euro a regiones tan corruptas como Cataluña o Andalucía ¿Adónde vamos a parar?

En un país donde la palabra emprendedor se usa para sustituir la de empresario, por aquello de no ofender al incompetente, la solución se me antoja harto difícil. Empero, hay que empezar a enseñarle al populacho el gusto por desayunar con champán francés. La querencia por los hoteles de cinco estrellas. El gusto por el trabajo bien hecho. El placer de reconstruir nuestras vidas cuando nos arruinamos. El gozo por los trajes hechos a medida. El deleite de viajar en primera rodeado de bellas azafatas. En definitiva, todo aquello que desconocen por su manifiesta incapacidad a exigir todo a cambio de nada. En definitiva, marcar el camino a la turba para que, entre otras cosas, Pablito Iglesias no nos marque con una X la casilla de actividades revolucionarias en nuestra declaración y, ya de paso, la cuneta en donde piensa arrojar nuestros cadáveres. Hoy son las lágrimas de Marc, mañana pueden ser las nuestras. Disfrutemos de la vida y las delicias de hoy como si no existiera un mañana.

Sergio Calle Llorens

EN PUERTO SANTIAGO

Fuimos un cuento breve que leeré mil veces. Fuimos un estrella fugaz que pasó desapercibida. Fuimos, en definitiva, una ola azulada que escribió la palabra desamor en la orilla. Una curva marina como la que contemplo desde la terraza de un restaurante en Puerto Santiago- Tenerife- allí observo a una pareja de jóvenes en la playa mientras degusto carne de ciervo flambeado con oporto. Una delicia tan agradable como la chica eslava que discute con su novio. Hasta nuestra atalaya llegan sus gritos desgarrados y su llanto. Él trata de abrazarla pero la rubia se zafa con facilidad. De pronto, se hace un silencio y todas las parejas que allí se encuentran tornan sus ojos al espectáculo del primer amor; ese que deja huella, ese que volverá como una punzada en el corazón hasta el último día de nuestros días. Todos los presentes nos miramos y sonreímos ante la escena que completan un par de pescadores, unas gaviotas graznan en el cielo y, todo, a unas millas naúticas de la isla de la Gomera. Incluso la camarera deja de servir el cherne y el sancocho canario que ha pedido una pareja de suecos. Finalmente ella se aleja de él con sus grandes zancadas y, de mi boca sale la vieja tonada de Everly Brothers; " Bye bye love, bye bye happines, hello loneliness, I think I am-a-gonna cry" y, por supuesto, los comensales se arrancan con unas risas. Un señore escocés deja caer que el chico va a salirse finalmente con las suyas. Ya ven, hay hombres que saben interpretar las lágrimas de una mujer. Y así ocurre, todo termina en un profundo abrazo regado de unos besos muy tiernos. Entonces todos nos levantamos y les aplaudimos. Ella parece azorada, él nos hace la señal de la victoria. El ambiente ha cambiado porque el amor parece haber triunfado y todos nos sentimos más dichosos y más contentos.

Tal vez la escena de la que acabamos de ser testigo sea, Dios no lo quiera, ese cuento breve que él, o ella, leerán mil veces. Quizá, aquel recuerdo se convierta en esa ola azulada tan dolorosa con la imagen impresa de la persona a la que perdimos. Y de esas perdidas y naufrágios habla la canción triste del mar. La misma tonada que suena en las costas de Puerto Santiago.

Sergio Calle Llorens

EL TIMO DEL FÚTBOL ESPAÑOL

Con un cadáver todavía reciente, los jefazos del fútbol español han decidido mostrarse firmes en público contra los grupos radicales que pululan todavía por esos estadios. Sin embargo, la realidad es que lejos de la foto y de las declaraciones grandilocuentes, la mayoría de grupos radicales siguen en sus localidades. Ayer mismo, parte de la grada del Bernabéu gritaba insultos contra los jugadores del Barcelona que, ni siquiera estaban en el templo madridista.

Que Luís Ochaíta histórico líder de Ultra Sur- hoy enfrentado a sus nuevos dirigentes, esté presente en la Grada Joven del estadio de los merengues, nos demuestra el engaño en el que vivimos. Estamos ante un tipo que el año pasado fue detenido por blandir una pistola a la salida de un funeral, tras ser atacado por sus antiguos camaradas. Ese Ochaíta, representante de la leyenda más negra del club de Concha Espina, es hoy el jefe de la peña Veteranos compuesta por 1080 aficionados, todos antiguos miembros de Ultra Sur. Y allí están, animando, insultando y siendo testigos de todos los robos que comete su equipo cada jornada con la colaboración evidente de los trencillas. El fraude radica en el hecho incuestionable de la cantidad de detenciones que ha sufrido el hoy pelirrojo seguidor. El timo de ver en la grada a un tipo tan peligroso que, hace un cuarto de hora, blandía banderas nazis por toda Europa.

La sombra de Ochaíta se proyecta, sin ningún género de dudas, sobre los dirigentes del fútbol español y, por supuesto, sobre los periodistas que tapan esta incómoda realidad. Ayer mismo, me decía un veterano jugador de fútbol que lo grave no es que el Real Madrid siga metiendo goles ilegales en cada jornada, sino que no hay nadie que ose parar esa maquina de propaganda que afirma que Florentino Pérez ha acabado con los ultras en el Bernabéu, porque ganar ligas en los despachos en la especialidad de ese club, pero que siga amparando a tipejos como Ochaíta excede toda lógica.

La verdad es que ni el Real Madrid, ni la LFP, ni la Federación hacen nada por parar esta locura. El ardid de expulsar durante un tiempo a esos ultra para aceptarlos después bajo otra denominación es un insulto a la inteligencia. Esa de la que carecen miles de aficionados voncingleros, seguidores de fútbol y, por supuesto, de mediaset, Marca y As. Las empresas que siempre miran para otro lado. Lo dicho; una estafa sin parangón.

Sergio Calle Llorens

EL DIABLO

María Gámez está cansada de ser una mujer objeto, de burlas, se entiende. Le ocurre en cada reunión de vecinos, en cada posado ante los periodistas. Al final, todo termina en una carcajada general por parte del respetable que no la respeta. Y es así, porque lleva demasiado tiempo tratando de hacerle daño al Alcalde de Málaga para quitarle el bastón de mando. Luego vienen sus propuestas loquinarias y las sonrisas de una sociedad que la detesta por tener, entre otras cosas, el rostro del enemigo que, para despistados, es el de la Junta de Andalucía.

A la hija del farero con menos luces que un barco pirata le podría haber venido bien, digo yo, defender los intereses de Málaga aunque fuera por un día; oponerse a que el gobierno regional andaluz, a pesar de una sentencia del TSJA, en la que permite a Málaga libertad de horarios en los comercios, vuelva a restringir ese derecho usando excusas delirantes. También podría buscar una solución al enquistado problema de los Baños del Carmen, joya malagueña de antaño, cuya competencia corresponde a su bipartito. Nadie, hasta ahora, ha podido explicar que el silencio del gobierno de la República Bananera de Andalucía se alargue tanto en el tiempo. La cosa es tan sencilla, decir si el cambio de accionariado de la concesionaria de los Baños se hizo acorde a ley. Empero, María calla perdiendo el último tren que le quedaba y, éste va a terminar arrollándola.

Su estrategia es apuntarse a cualquier bombardeo mediático que suponga erosionar al regidor de la capital de la Costa del Sol. Y allí acude, pizpireta, demostrando su vulgaridad infinita, su zafiedad y su odio a todo lo malagueño, pero no aporta ninguna solución, ni un plan creíble; lo suyo es entrar en La Casona del parque para colocar a su pareja, ese impresentable que pertenece al clan de La Carolina- busquen lo que tengo publicado de él en este blog- y lejos de ese estrategia, María se pierde y hace perder la oportunidad a los ciudadanos de Málaga. Como a esos 240 ciudadanos en riesgo social que se han quedado sin un programa de empleo por los impagos de la Junta.

Lo de María es un secreto a voces; puede disfrazarse de lagarterana, de moderna con sus gafas último diseño o, si le parece, adoptar la forma del Capitán América pero, al final, todos sabemos que es el diablo en persona. Y de la mano de Belcebú no se puede ir a ningún sitio, de ahí que los malagueños le digan cada día; "Vade retro, Satanás".

Sergio Calle Llorens

EL BARCO

El barco se siente triste anclado en el puerto. Esa cuerda que, además, le sujeta al noray para que no se escape. No es que a la embarcación no le guste las ciudades que visita. Es más, cuentan las olas milenarias, que ama esos lugares o, al menos, siente querencia por ellos. Lo que ocurre, háganse cargo, es que las naves fueron creadas para surcar esas patrias saladas. Fuera de su medio acuático se sienten perdidas como una isla al no estar rodeada de agua por todos lados.

Veo partir a muchos barcos desde mi atalaya mediterránea y, casi siempre, me da la sensación de que cuando los vientos soplan para apoyar su partida, se sienten dichosos. Otras, en cambio, el sentimiento de tristeza que desprende es infinito cuando veo a sus marineros luchando en cubierto con un fuerte temporal sin que Neptuno haga nada por calmas las aguas. Parece que hubiera una conexión entre los hombres y esas naves.

Como animal marino que soy, he oído muchas historias de barcos naufragados, de marineros que perdieron todo tras una mala noche de cartas o, de pescadores que murieron de pena porque no pudieron volver a su medio acuático. Narraciones en esos bares de puerto con esos atardeceres rojos que componen una postal perfecta para turistas. Luego viene esos silencios que hablan más que las palabras y cada uno vuelve a mirar el oscuro vino donde se reflejan nuestros fantasmas personales. Ni la brisa marina, que sopla a veces para deleite de los sentidos, parece poder curarnos el alma. Sabemos, en lo más hondo de nuestro corazón, que los hombres somos barcos perdidos cuya existencia no se culmina si no morimos en la refriega.

El deceso de un barco ha de ser en la mar, con un fuerte viento de levante. Morir de forma gloriosa tras años y años batiéndose contra las olas. No hay nada peor que un barco que es desguazado. Nada más liberador que una batalla contra aquella vieja amante marina a la que, por supuesto, ama y odia por igual. Fallecer en tierra es la peor de las desgracias. Y cuando sus huesos van a besar, por fin, al fondo marino, todo cobra de repente sentido. Los barcos hundidos, a los que llamamos pecios, viven para siempre convertidos en santuarios secretos. A unas millas náuticas de las costas de Málaga y, más concretamente, a la altura del barrio marinero de El Palo, duerme un viejo submarino republicano hundido por la marina nazi. No soy yo muy dado a perturbar esos cementerios marinos. A nosotros, los vivos, apenas nos queda componerles poemas, canciones y cantar sus hazañas a la vera del mar, en esas viejas tabernas marineras que hoy, desgraciadamente, comienzan a desaparecer.

Un barco debe morir con las botas puestas y que los trovadores canten su buena fortuna. Lo demás son zarandajas de Disney en un mundo sin esencia. Hoy, que he venido a esta vieja taberna marinera, para hablar de libros antiguos, el silencio se apodera de todos nosotros cuando alguien eleva al cielo unos versos que hablan de barcos que zarpan, naufragan y se hunden con un doblar de huesos. Suena distante pero esos versos hablan de nuestro destino.

Sergio Calle Llorens

EL ENIGMA DE LA LITERATURA NÓRDICA

Hay hombres con mucha hambre de muslos mordisqueables que sueñan con Princesas de Disney sin saber, pobres de ellos, que la mayoría termina bebiendo como los Piratas del Caribe. De Escandinavia, decían nuestros mayores, arribaron infinidad de soberanas norteñas para aplacar las calenturas de los machos ibéricos. Sin embargo, aquellas tierras, como sus mujeres, lejos de ser el paraíso, se asemejan a una inmensa tarta, preciosa por fuera, pero que esconde diferentes venenos tras la segunda capa de nata blanca.

Los países nórdicos ocultan una tremenda violencia contra la mujer que supera, aunque la mayoría no lo crea, a la de los países meridionales. En la actualidad, al menos, una mayoría conoce esta realidad gracias a las novelas de misterio que han impactado en lectores de todo el mundo. Ese estado de cosas, he recogido de una forma magnífica por diferentes generaciones de escritores escandinavos. Historias llenas de frío, misterio, decadencia donde cualquier desgracia puede ocurrir. La ausencia de luz es parcialmente responsable de este éxito global en el mundo literário.

Comencé a leer literatura noir escandinava cuando vivía en Odense- Dinamarca. Una tierra obsesionada por la ausencia de sol, con sus nieves blancas y sus perfectos escenários para un asesinato. Peter Hoeg, autor de Miss Smilla`s felling for snow, un escritor con querencia por las descripciones sesudas que usa con  maestría a la hora de explicarnos los diferentes tipos de nieve que existen . Hoeg y Stieg Larsson tenían el mismo editor y eso, supongo, debe significar algo. El sueco, por su parte, ha creado con su Millenium una obra peculiar muy femenina y feminista en la que su heroina, un personaje tremendo, se venga del hombre que la viola. Una hacker muy brillante pelirroja que se tiñe su pelo de moreno que, entre otras cosas, parece sacada de un concierto de Hard Rock o de una orgía. Sociopta, bisexual, brillante que ayuda a un periodista a resolver un caso que toca el movimiento fascista sueco. El propio Larsson fue un periodista de investigación que se jugó el cuello por descubrir los tejemanejes de los nazis de su país. De hecho, Stieg viajó al Reino Unido para compartir sus conocimientos sobre el tema con Scotland Yard. A través de su protagonisa, Larsson lucha contra los demonios que amenazaban y, amenazan, a Suecia. Curiosamente, en la única entrevista que dio sobre su trabajo- murió antes de que sus novelas se convirtieran en un fenómeno mundial- señala que Pipi Langstrum fue la inspiración para sus novelas. En cualquier caso, Lisbeth Salander es su ángel vengador. La inusual heroína de sus novelas cuyas andanzas suponen la historia de alguien que lo tuvo todo en contra pero ganó. Las hazañas de una mujer que no encaja en la sociedad porque, sencillamente, está podrida hasta sus cimientos. A pesar de todo, los lectores queremos que ella, con su violencia y su falta de piedad, triunfe sobre aquellos que la han hecho tanto daño. Por su parte, la protagonista del danés Hoeg- Smilla- también comparte esta sociopatía de Salander.

Un poco más al norte, Arnaldur Ingridason escribe para personas que entienden los peligros de Islandia, un lugar donde la gente puede perecer en cualquer momento a manos de la imponente naturaleza; secretos oscuros cuya resolución no nos hace sentir mejor si estamos viviendo bajo el embrujo escandinavo. Maj Sjowall y Per Wahloo son dos autores que rompieron moldes con sus diez novelas publicadas. De ideología de izquierdas, sus novelas versan sobre el fracaso de la socialdemocracia sueca. Su detective, Martin Beck que dirige una unidad contra el crimen nos desvela una sociedad enferma y, en cada caso, nos muestras  los problemas de aquellos a los que no puede salvar, aunque lo intenta, el papa Estado. Como todos los detectives nórdicos, es un gran policía pero que es incapaz de llevar una vida familiar o profesional normal Probablemente, estas novelas son mucho más creíbles que las de Agatha Christie y, no es difícil identificarse con el bueno de Beck; el antihéroe, al contrario de lo que ocurre con mi admirado Hercules Poirot. La última novela de la pareja fue terrorista en la que, de forma premonitoria, versa sobre un crimen de Estado, anticipando el asesinato del primer ministro sueco; Olof Palme. Un crimen sin resolver que es como una herida abierta en el país que, lamentablemente, sigue sangrando y a la que recurren indefectiblemente muchos autores de esas tierras.

Sin embargo, Wallander es el detective escándinavo que mejor personifica la soledad, la incapacidad para ser feliz, la tremenda frustración por haber fracasado en todos los aspectos de la vida, con la excepción del profesional y, eso lo hace más grande porque a pesar de todo, en vez de escapar, sigo sumido en su vida miserable y triste. En la versión televisiva podemos ver al personaje observando a sus vecinos desde su casa mientras suena música de ópera, lo que acrecienta su soledad. Para la poseteridad queda el papel de la hija de Wallander interpretado por Johanna Salstrom que se suicidó tras perder a su hija en la vida real. Tras el episodio, Mankell no tuvo fuerzas para escribir más sobre crimenes y los problemas que acechan hoy a Suecia.

De la nueva hornada, me quedo con el autor de The Snowman, Jo Nesbo, cuyo detective Harry Hole, a pesar de investigar los asesinatos de varias mujeres en Oslo, parece tener un cierto aire americano. Tal vez, sus novelas no están teniendo en España el éxito de la escritora sueca, Camilla Lackberg, con su pareja de tortolitos resolviendo crímenes cada semana. En cualquier caso, podemos concluir que algo huele a podrido en los reinos escandinavos. Y, gracias a sus narradores de novela negra, conocemos  las miserias de una sociedad que no aparecen en los folletos de turismo. La literatura criminal nórdica acudía a mi mente cuando debía cruzar aquel bosque para llegar a la Universidad de Odense. Con  todo la foresta nevada y, el silencio como única compañía. Aún hoy, pensar en ello, me pone los pelos de punta. Y para los amantes del misterio, como saben, no hay nada mejor que la sensación de miedo.

Sergio Calle Llorens

EL GOBIERNO DE PODEMOS

Imaginen la escena; el lider bolivariano Pablo Iglesias con traje y semblante serio en La Moncloa. El cuerpo está tenso, lo normal en su caso, porque el tipo que recuerda a Fidel Castro, no se relaja ni para besar a su novia, más conocidada como Señora de Ceaucescu. Allí va desgranando, ante el asombro general de medio mundo, los nombres de sus ministros que le van a acompañar en un desastre sin paliativos. Un cataclismo como golpe definitivo a España. Ese país donde los contactos son mucho más importantes para triunfar que la valía profesional. En el Reino de los papanatas, cualquier zumbado puede hacer du sus taras mentales un programa de gobierno. Y lo peor, es que el pueblo atocinado vota por él. Cada uno tiene lo que se merece;

1- Vicepresidente y Portavoz del Gobierno; Jesús Cíntora que venía desempenñando una magnífica labor de Jefe de Prensa de Pablo Iglesias.

2. Ministra de Cultura; Carmen Mairena que al saber de su nombramiento nos dejó una perla para la prosperidad; "por mi coño y Don Cituta que les bajo los impuestos hasta a las putas".

3- Ministro de Vivienda; Sánchez Gordillo cuya experiencia en el asalto de supermercados y fincas ajenas ha resultado ser decisiva para su elección como valido. Cuentan que tras beberse unos quintos de Cruzcampo ha dicho que mañana mismo comienzan las expropiaciones de las casas de los ricos.

4-Ministro del Interior; Arnaldo Otegui que gracias a su gran labor en el mundo terrorista podrá, al fin, ordenar que todos los cuerpos y seguiridad del Estado salgan del País Vasco.

5- Ministra de Asuntos Exteriores; Tania Sánchez que, según consta en su CV, conoce hasta el lenguaje de las víboras.

5-Ministro de Defensa; Iñigo Errejón cuya capacidad para analizar zonas en las que no vive, ha asombrado al mundo universitario de todo el planeta. Su primera medida será la de asegurarse de que los soldados varones duerman en las mismas habitaciones que las hembras, vaya usted a saber por qué.

6- Ministro de Economía y Hacienda; Juan Carlos Monedero. Con ese apellido, la cosa estaba muy clara para el líder supremo de la revolución bolivariana y no haremos ningún comentario adicional.

7- Ministra de Educación; Toñi Moreno cuya experiencia en " hundir todo lo que toca" ha sido fundamental. De ella se espera que acabe con toda la cultura que no tenga nada que ver con la revolución bolivariana. Y que, en ningún momento, pierda la sonrisa por muy estúpida que parezca, que lo parece.

8- Ministro de Industria; Carmen Lomana por sus amplios contactos en el mundo internacional y su experiencia en el glamour inteligente serán básicos a la hora de impulsar las nuevas industrias que España necesita. O eso dicen.

9- Ministro de Justicia; Gaspar Zarrías el zorro de Jaén que tras estar en todas las salsas andaluzas y no aparecer en ninguna, le valdrá para terminar con los agujeros del sistema judicial por donde antes se escapaban todos los que viven al sur de Despeñaperros, de la secta del capullo, por supuesto.

10- Ministra de Agricultura; Carlos Fitz-James- Nuevo Duque de Alba- cuya habilidad y constancia pescando subvenciones europeas para sus tierras será clave para los agricultores españoles.

11. Ministra de Asuntos Sociales; Mariló Montero por su gran preocupación y sapiencia sobre los más necesitados. Sus últimas declaraciones en las que afirmaba que "en España los que más sufren la homofobia son gays, lesbianas y transexuales" no dejan lugar a dudas.

12- Ministra de Sanidad; La Dulce Neus experta en mandar, sin dolor, al otro barrio a criaturas de todo tipo. De ahí su nombre, y su nombramiento.

He de añadir que esta lista cambiará algo de aquí a que ganen las elecciones pero, estoy en condiciones de afirmar que serás las últimas en democracia en España. Usted ahora sonríe pero llegará un día en el que la sonrisa se le va a quedar helada. Para entonces, yo estaré lejos, muy lejos, con un pasaporte danés y mirando con placer las llamas del fuego de la chimenea. Tan triste, tan cierto.

Sergio Calle Llorens

LA TORMENTA

Observo que la mar está ligeramente movida por el travieso viento de levante. A pesar de las olas que suben y bajan, presenta un bonito aspecto desde las rocas. Enfilo el camino hacia la montaña donde me espera un bosque repleto de misterios. Allí los minutos caminan con otro tempo más lento. Ajeno, tal vez, a los quehaceres diarios de los seres humanos. Las campanas de la iglesia tocan a muertos, o ese parece si me atengo al heraldo triste de su sonido. Seguirán tocando, supongo cuando ya no estemos.

El cielo no parece estar para requiebros y, las primeras gotas gotan me confirman que ha sido una muy mal idea adentrarme en la foresta con ese tiempo. Sin embargo, no he podido pasar por alto esa extraña querencia mía por poner unos pasos delante de otros y, perderme en lo más profundo del bosque donde a veces, incluso, llega la canción triste del mar que habla de civilizaciones antiguas, de barcos que se hundieron y de arcanos conocimientos. El primer relámpago da lugar a unos espectaculares truenos. A los pocos segundos, caen los primeros rayos. Me asusto, y mucho. La idea de perecer alcanzado por una carga eléctrica me sobrecoge. Acudo raudo a refugiarme bajo unas rocas que sobresalen al final de un camino. Si la habitual pirotecnia celestial me abruma, la viscosa niebla no ayuda en absoluto a calmar mi espíritu. Mi perro nórdico que me acompaña en la aventura aulla de pronto. Parece que gime al final justo en el momento que aparece la raposa huyendo del singular temporal. A esa misma hora, se acaba de formar un tornado frente a las costas de Málaga. Afortunadamente escucho, pero no veo el espectacular remolino. El aguacero da paso a una fuerte granizada que cubre de blanco la hojarasca de la otoñada. Trascurridos unos minutos, la situación, lejos de mejorar empeora y la fosca acrecenta su dominio dejándome en la más absoluta oscuridad. Volver se me antoja imposible. Demasiado riesgo y los rayos siguen cayendo. Estoy aterrado.

Bajan las temperaturas y unos pajarillos protestan desde lo alto de esa inmesna masa arborea. Me imagino en lo bien que yo estaría en casa, bajo una manta, y degustando un buen chocolate caliente. Aparto de mi cabeza ese pensamiento casero de forma abrupta, como de un manotazo al intentar matar una mosca. Intento pensar en las setas que podría recoger tras el paso de la tempestad pero, sencillamente, es inútil porque el agua ha comenzado a caer en forma de torrente y, por supuesto, tengo que huir de mi refugio. Camino por el bosque intentando buscar una salida a mi comprometida situación. De mis labios sale una vieja pregaria que aprendí de niño. Es como un murmullo que apenas se oye ante el sonido del aguacero. El cielo ha abierto todos sus grifos, a ojo de buen cubero, y estoy empapado hasta los huesos. Una vez más acuden a mi mente escenas de interior de vivienda; los troncos ardiendo en la chimenea proyectando extrañas imágenes en las paredes o esa mermelada de fresa en mi cocina añeja y rotunda que, pienso, podría estar tomando a esas horas si no hubiese sido tan estúpido. Quedarme allí ante tanto árbol podría costarme la vida, así que acelero el paso y caigo dos veces debido a la fuerza del agua. El perro parece reírse de mi con un ojo y, con el otro me pide que le saque de allí cuanto antes. Capto el mensaje y los dos descendemos de la montaña. Él impertérrito, yo con esa cara compungida que ponemos los humanos cuando la lluvia nos cae encima. La tormenta arrecia y, con ella, mi miedo.

Es cierto, el camino de vuelta es muy peligroso. Me esfuerzo en domesticar la sobreexcitación nerviosa; bajo, subo, corro y tiro del perro cuando no está convencido de que vayamos a salir de esta. Sigue diluviando sobre la montaña y los acantilados de la costa que, suponemos, no deben de estar muy lejos de allí. Nuestro descenso es dramático y no puedo evitar entristecerme por haber metido a mi viejo amigo en esa aventura. Parece, de pronto, más demacrado y viejo. Nos miramos y él parece pedirme algo. Le entiendo y suelto la correa. Un nuevo rayo. Esta vez ha caído aún más cerca. Nuuk olisquea el suelo y comienza a subir por la montaña más alta. Me espera en la cima. Cuando llego, me lame el agua de la cara y se lanza, casi sin darme tiempo por la pendiente. Empero, ha sido una buena decisión porque era el único paso para salir de aquel infierno.

Una hora más tarde llegamos a casa; empapados y, lo que es más importante; vivos. Tras sacarle el pelo a mi heroe peludo, me quito la ropa y me doy una ducha bien caliente. Luego llegan unas viandas del país malagueño y una suculenta comida de perro para Nuuk. Continua lloviendo, pero la tormenta, antes amenazadora, se convierte en la mejor aliada para seguir escribiendo la novela. Escucho la respiración del perro que duerme a mi lado, tranquilo al fin. Le acaricio el lomo y él responde alzando su cabeza. Seguimos persiguiendo sueños; él con comidas sabrosas y yo, como no podía ser de otra manera, con unas musas guapas que me iluminen el camino de la escritura. Seguimos.

Sergio Calle Llorens

LA CRUZ DE LOS ULTRAS

Lo mejor que se puede hacer para parar la violencia en el fútbol es no guardar un minuto de silencio por la muerte de ningún ultra. Tampoco por ese descerebrado que viajó a cientos de kilómetros de su casa, y con 43 tacos, para protagonizar una batalla campal contra gente a la que apenas conocía. Ese Jimmy, o como fuera conocido, nos viene a demostrar que no todas las muertes son iguales, ni todos los que las protagonizan tampoco, porque mientras él se buscaba la parca a manos de gente tan desalmada como él, unas niñas morían víctimas de la leucemia. Tenían la misma edad que sus niños sobre las que no pensó antes de arriesgar su vida de forma tan estúpida.

Creo conocer a los ultras del fútbol, es más, los he sufrido en carne propia. La primera vez fue en Nervión cuando una chica irlandesa me cambió la bufanda de España que yo llevaba por la de Irlanda y, sorprendentemente, unos hinchas del Betis vinieron a mandarme a cenar con Jesucristo. Años después, los seguidores más radicales del Málaga, que gritaban “periodistas terroristas” dos cuartos de hora antes, me amenazaron de muerte. En la actualidad sigo sin poder visitar la Rosaleda. El club de mis amores. Y todo por un artículo.

Creo que es un buen momento para recordar como el bar oficioso del Málaga C.F retuiteaba insultos y amenazas de muerte hacia mi persona, como también lo hicieron varios periodistas de la Cadena Ser de Málaga. Y a estas horas, tan hipócritas como siempre, se rasgan las vestiduras por la muerte de un seguidor del Deportivo.

Es momento de repartir culpas; la violencia ha sido amparada por los clubes de fútbol, y por sus turiferarios, desde hace años. Sólo Laporta, que no es santo de mi devoción, fue capaz de echar a los Boixos Nois del Camp Nou que se perdieron el hecho de que el Barcelona ganase 7 títulos en una temporada. Un hito histórico que no ha sido igualado por nadie, sin que nadie les echase de menos. Una medida que no ha sido compartida por ningún club. Los seguidores radicales del Celta abucheando por el minuto de silencio en Balaídos por la muerte de una mujer policía asesinada en un atraco. Seguimos esperando unas disculpas. Unas lunas antes, los descerebrados de Cuatro ponían verde a la policía holandesa por retener a los Biris del Sevilla en Rotterdam. Hasta la comisaría acudió el hijo del delincuente Del Nido para interesarse por su gente, porque es “su gente”. Y qué decir de ese Ochaíta de los Ultra Sur, junto a sus camaradas, entregando una placa de reconocimiento a  Mourinho en su despedida en el mismísimo césped del Bernabéu, sede del club más sancionado de Europa por la exhibición de símbolos fascistas. Vaya que luchar, lo que se dice luchar contra los ultras, Florentino no se ha significado mucho, por más que nos mientan hoy sus esbirros al respecto.

La muerte de Jimmy es, diga lo que diga el presidente del Atlético de Madrid, responsabilidad del club que le ha amparado durante años. Recordemos como el Frente Atlético lleva años cantando canciones sobre aquel seguidor donostiarra al que asesinaron. Y ni una sola reprobación. La ejecución está en el debe de todos los aficionados al fútbol que han callado con los cánticos racistas cuando los ejecutan los de “su tribu”. El asesinato es también culpa de ese comité antiviolencia que, o se reúne tarde, o no se reúne nunca. Esa inutilidad andante que todavía no ha hecho cumplir el cierre del Camp Nou por unos hechos lamentables protagonizados por sus aficionados.

Los ultras son una cruz para el fútbol español. Con el asesinato se hace más pesada y difícil de llevar. Esta carga es, al mismo tiempo, una nueva medalla que se cobra esa gentuza a la que le encanta que se hable de ella. Han olido nuestro miedo y lo están disfrutando. Esa cruz que el mismo Florentino Pérez ha quitado de su escudo para, dice, “no ofender a los musulmanes”, demuestra el temor por perder la pasta que mantiene a su sórdido castillo en pié. Si tan preocupado estaba por no ofender, podría haber empezado por retirar los símbolos nazis de su estadio. Todo, como se pueden figurar, responde a ese eterno echar balones fuera para no asumir la responsabilidad. Esa rueda de prensa conjunta entre los presidentes del Deportivo y Atlético les puede ilustrar de cómo escurrir el bulto. Y tan cierta es la afirmación de que toda la responsabilidad de la muerte es de todo el fútbol español como la del presidente de la LFP, señor Tebas, diciendo que hay dos tipos de aficionados; los normales y los anormales. Por supuesto, él, Jimmy, sus asesinos y los que apoyan este circo inmundo pertenecen a la segunda categoría. Ninguno de ellos merece una sola lágrima.

Sergio Calle Llorens

LOS MISTERIOS DE LA CÁBALA

La colección de escritos en arameo a finales del siglo XIII conodida como el Zohar- la iluminación- constituye el texto fundacional de la Cábala, el movimiento místico judío más influyente. El zohar fue probablemente escrito por el místico español  Moisés de León quien afirmó haber compilado a partir de los escritos de un célebre rabino del siglo II D.C, Simeón bar Yohai.

La Cábala es un instrumento para entender la verdadera naturaleza de Dios. Una herramienta apra comprender los arcanos del universo. Lo novedoso de esta doctrina es que trata de enseñarnos el cuerpo de Dios, en el que se incluye una parte femenina alejada de ese padre sólo masculina. También es revolucionario esa enseñanza en la que Adán fue el que expulsó a Dios del paraíso y, no a la inversa. A través de nuestas acciones, podemos influir en que la historia del mundo cambie.

En el intento de penetrar en el misterio de la deidad, la cábala se basó en el zohar para desarrollar un complejo concepto de Dios consistente en un misterio central impenetrable- El Ein Sof- y diez aspectos- Sefirot- Todo ello iba acompañado de un intricado y complicado simbolismo, cuyo estudio permitía al iniciado aproximarse a la verdad última.

La Ilustración y el auge del racionalismo hicieron disminuir la influencia del zohar. Empero, en los últimos decenios se ha producido un auge en el estudio de la especlación mística judía entre los hasidistas y los ultraortodoxos. También se han abierto innumerables centros de estudios cabalísticos en todo el mundo que, entre otras cosas, pretenden acometer la busqueda moderna de la espiritualidad.  Como suele ocurrir en tiempos de crisis, el ser humano acude al más allá para entender comprender el sufrimiento de este mundo. Ocurrió cuando la segunda destrucción del templo de Salomón en la que el pueblo judío, ansioso por encontrar respuestas, se abrazó al misticismo.

Lo que hace tan sumanente atractivo el zohar y, por supuesto, la Cábala, es que mientras más tratas de produndizar en sus arcanos, más difícil se hace el intento de desciframiento. Entiendo que en contraposición a formas mucho más racionales de entender lo divino, el judaísmo presenta en la cábala, la corriente más poderosa de todas las corrientes místicas. La intersección de esas esferas divinas y humanas da lugar al concepto de mesías. Y he aquí donde se puede encontrar la causa por la que la cábala ha sido ocultada a la mayoría. Pensemos que aquel "falso mesías" que se convirtió al Islám para salvar su vida. Y desde entonces, el judaísmo, o parte de él, ha acusado al misticismo de esa doctrina como responsable del desaguisado. Puede, o puede que no, que con el estudio de la cábala podamos encontrar el significado al Shem Shemaforash- o nombre secreto de Dios- y con él, la llave que nos abre todas las puertas del conocimiento. Sin duda, una aventura apasionante que me ha llevado a pasear, bajo la luna, en la judería veneciana y en las bibliotecas de media Europa.

Sergio Calle Llorens

MÁLAGA 1988

En aquellos años cabalgamos a lomos de viejas Lambrettas o de motos rockeras. Los mods concentrados en su esquina del Zaragozano dispuestos a asaltar la Malagueta y Pedregalejo donde disponían de varios templos musicales como Sophistica . Los rockers tomaban calle Beatas y sus aledaños. Los 60 frente a los 50. Luego todo convergía junto al mar en garitos míticos como Side Car o Nueva Pulsación.También estaban los vanguardistas y aquellas bandas malagueñas que sonaban como las inglesas por aquello que el puente Málaga- Londres siempre ha funcionado muy bien. Creo que fue en Casablanca donde vi por primera vez a Danza Invisible con un Javier Ojeda imitando a Jim Kerr, líder de Simple Minds. De aquella jornada me viene mi resistencia a valorar esa banda en exceso.

Bebíamos en el Rompeolas soñando con Cadyllacs y tarareando canciones de Doo Wop mientras contemplábamos a teddy girls que, como dice la canción de Sabina, nunca preguntaban si las querías. Aquellos años mágicos fueron una orgía creativa sin parangón; poetas malditos, chicos de toda condición tocando furibundo rock and roll a la vera del Gudalmedina. Y esas actuaciones en directo en el Cantor del Jazz en pleno centro histórico. Lástima del triste final de su propietario- otro de tantos- y pena por aquellos que no pudieron vivir los finales de los ochenta. También teníamos tiempo de disfrutar de actuaciones de bandas británicas en Torremolinos. Cuna de la libertad absoluta.

Componía yo algunas letras de Blues por entonces que terminaron en algún disco de vinilo que guardo como oro en paño. Canciones que dieron lugar al grupo Side Car, precursos de la banda Biscuter que llegó a vender bastante bien para lo que se acostumbraba. De sus componentes, recuerdo a Fabi el argentino que se perdió en las nostalgias del fado. También estaba José Antonio López, bajista y autodidacta de casi todo, hoy metido a Luthier y hace las mejores guitarras a esta orilla del mediterráneo. Un amigo con el que, creo, me he bebido tantas cervezas como millones de carcajadas hemos echado juntos desde la infancia hasta pasar por su garito Ruta 69, parada obligada de los amantes de la buena música en los 90. De todos ellos destacaba Tony Cantero, guitarrista de Chambao, y que acaba de presentar en Argentina su disco en solitario Painting clouds. Su última hazaña es haber estado en la casa de Sting en La Toscana tocando con el violinista Vasko Vailaev.

Muchos de esos muchachos se han convertido hoy en sombras pero, les aseguro, que cada vez que escucho a The Clash, Elvis recuerdo esas noches en su compañía. Creo que en ellas hubo mucho Rock and Roll, algo de drogas y todo el sexo que nos dejaron practicar aquellas maravillosas chicas. Hoy, en cambio, aunque la ciudad se ha convertido en el cuarto destino cultural de España, todo parece más enlatado y menos divertido que entonces. Creo que la juventud no aspira, o al menos no la mayoría, a componer poemas o canciones que lleven directamente al corazón, a la entrepierna, de bellas señoritas en edad de merecer. Ayer mismo, junto al museo de la música, no muy lejos donde los Rockers bailaban freneticamente en plena calle, vi pasar a una pandilla de raperos con sus pantalones caídos y sus gorras de Brooklyn. Allí, en lo que fue territorio comanche donde, por cierto, olía a porros y a litrona de cerveza a todas las horas del día. Creo que pensé en lo rápido que había pasado todo. En los cambios extremos que habíamos experimentado en estos años. Y, al mismo tiempo, me preguntaba cómo habíamos podido permitir que la industria de la música degenerara tanto. Dejé pasar a esos engendros y me fui silbando una melodía que hablaba del Drugstore de Barcelona-templo entre los templos rockers de España- y de los pechos de una adolescente. Sentí que la nostalgia se apoderaba una vez más de mí. De poder elegir un año al que volver, el que aquí suscribe programaría la maquina del tiempo, en la Málaga de 1988 para que, al menos, por una última vez, pudiera bailar un último Rock and Roll con esas sombras pasadas. Sería glorioso.

Sergio Calle Llorens

MÁLAGA C.F 0 REAL MADRID 3

Hoy quiero rizar el rizo. Hoy, por supuesto, quiero dar un paso más al ser el primero en escribir una crónica de un partido que todavía no se ha jugado. Un encuentro entre el Málaga C.F y El Trampas, también conocido como Real Madrid. Ese conjunto que acaba de quitar la cruz de su escudo para que sus patrocinadores musulmanes no se ofendan. En resumen, una sociedad cuya religión tiene dos pilares; la corrupción y el dinero. Como les digo, el equipo de la Costa del Sol jugará el próximo sábado en La Rosaleda contra el equipo meseteño que goza de todo tipo de favores.

En cualquier caso, no quiero que piensen que estoy ejerciendo de Nostradamus. No aspiro a ganarme la vida como aquel pitoniso al que un potencial cliente llamó en el portero automático y éste respondió; "¿Quién es?- pues vaya mierda de vidente está usted hecho". Y claro se fue a gastarse las perras a otra parte. Sin embargo, son tantos años sufriendo robos por parte del club de la concha de su madre que tiene espinas, que todo se me antoja ciertamente previsible. Además, para entender la crónica deben apreciar que el Madrid lleva 15 partidos ganando de forma consecutiva y, como no podía ser de otra manera, la victoria en La Rosaleda es obligada para que todos los medios de comunicación, no añado blancos porque sería caer en la repetición, puedan hacer su agosto en noviembre vendiendo periódicos y audiencias de radio y televisión. Así que les adelanto que tienen ya hasta las portadas del domingo preparadas. He aquí un resumen de la crónica del partido que está por venir:

El Málaga C.F comenzó con gran brío el encuentro espoleado por la "ruiodosa afición local"- todo lo que no sea decir Madriz, es considerado ruido por los periodistas deportivos patrios- pero desperdició dos ocasiones claras de marcar. La temprana tarjeta a Welington por una falta en el centro del campo, hizo bajar la intensidad defensiva del Málaga hasta que un dudoso penalty a Ronaldo- la duda es por qué no pitó antes otra pena más- comenzó a decantar la balanza del lado merengue. Al filo del descanso, pudo haber manos de Marcelo en el área blanca. Al colegiado le reclamaban, además del penal no pitado, que le sacara al menos una tarjeta  tras varias faltas cometidas con balón y sin balón. En defensa del trencilla hay que añadir que es un gran defensor de la tradición arbitral española en la que, en caso de duda y no hay tetuda, siempre se pita a favor del equipo blanco. Otros, en cambio, le defienden aplicando la doctrina Mato que no se enteró que era ministra hasta que la obligaron a dimitir. Algunas conversaciones amistosas con los jugadores de Ancelotti- que sigue compitiendo con Neymar en la continua violación de la lengua española- parecen dar la razón a los defensores de esta teoría. Es más, al colegiado se le oyó decir que él había venido a Málaga a disfrutar con unos amigos de las vistas del mediterráneo.

En la segunda parte, el Málaga estrelló dos balones en los palos. Luego vinieron las expulsiones de Welinton y Samu Castillejo. Momento que fue aprovechado por los merengues para marcar dos goles más, uno en clamoroso fuera de juego, pero como ya estaba todo el pescado vendido- además del que se comia el árbitro y futuro trabajador de Florentino- la cosa no tiene demasiada importancia. Así llegó el pitido final de un encuentro que lleva repitiendose de la misma manera desde hace más de 60 años. Comentário aparte merece el malagueño Isco que, visto el gran juego realizado, parece que hubiera nacido en el madrileño barrio de Salamanca y no junto al mar. Resultado final: Málaga C.F 0 Real Madrid 3.

Coda: El equipo de Tomás Roncero sigue escribiendo páginas legendarias en el mundo de los atracadores de banco. Y lo que les queda.

Sergio Calle Llorens

EL LEMA DE LA JUNTA

Un estudio del gobierno bananero de Andalucía establece que los proyectos comerciales, empresariales e industriales contemplados en la Vega de Campanillas y, en los márgenes del Guadalhorce, podrían no ver la luz. Y eso que los había aprobado la misma Junta tras una década de negociaciones con el Ayuntamiento de Málaga. La razón es, como les digo, un nuevo informe sobre la inundabilidad de la Cuenca en 500 años.

Si la Junta no es capaz de ejecutar los presupuestos de un año para otro, a pesar de la matraca mediática de propaganda, no es de recibo pensar que pueda adelantarse a lo que ocurrirá cuando todos llevemos siglos criando malvas

No es de mal pensados, por tanto, creer que si no son capaces de terminar con las listas del paro, ni adelantarse a los problemas que tendrá la región a corto plazo, mucho menos podrán determinar la inundación de ninguna zona. Todo responde a esa vieja táctica socialista de anular las posibilidades de Málaga, vaya usted a saber por qué. Personalmente, estoy más interesado en saber sus cálculos sobre esos proyectos mil veces anunciados como; el tren litoral, el saneamiento integral de la Costa del Sol, el Parque de los Cuentos, la devolución de la sede de la Cuenca Mediterránea, el metro a la zona este de Málaga, el cercanías a la Marina, el tercer hospital etcétera etcétera. Hablar de 500 años es, sencillamente, la repanocha cuando se trata de seres tan ineptos y cretinos. La verdad es que no sé ni como se atreven.

Y en hablando de cretinos; no quiero que se me escape el sustituto de la ínclita Toñi Moreno- que por cierto ha fracasado en TVE con sus andaluzadas- que acaba de recibir un premio de la comunidad gitana. En la gala, el inculto e impresentable presentador hizo suya la petición de erradicar del término gitano la acepción "trapacero" que viene a ser el que trata de engañar. El sonriente conductor del engendro "Esto tiene arreglo" desconoce, entre otras cosas, que la realidad no cambia aunque hagas un cambio en la lengua. Por eso, aunque la RAE decidiera excluir el término del diccionario, el personal seguiría usando la expresión gitano con sentido peyorativo. Como dicen los catedráticos de lengua española, llevar esta idea hasta sus últimas consecuencias nos llevaría a que un día no pudiéramos leer ni El Quijote porque tiene un vocabulario arcaico.

Se me ocurre que en vez de erradicar el término, la RAE podría incluir en la definición de gitanos a todos los cargos de la Junta de Andaluía, a sus consejeros, a sus delegados provinciales y a todos los presentadores de la caja tonta- Canal Sur- porque son lo más trapeceros que parió madre. No lo digo yo, lo dicen los 35 años largos en los que llevan engañando al conjunto de andaluces. Más de tres décadas con el timo de la estampita que en 500 años, con zonas inundadas o sin ellas, los gitanos que apliquen el latrocinio institucionalizado seguirán llevando el jodido capullo en la solapa. Apenas me queda añadir que si la RAE tiene como lema el "limpia, fija y da esplendor", los cretinos de la Junta tienen el suyo propio; tontos que ensucian fijo y dan pavor.

Sergio Calle Llorens

ESPERPENTO

La impregnación lumínica, topográfica, meteorológica ayuda enormemente a comprenderme como persona. Creo que soy un ser enormemente marino pero, a veces acudo a la montaña en busca de inspiraciòn y sosiego. En el país malagueño, Sierras como la de las Nieves nunca me defraudan. Una vez, no muy lejos de unos pinsapares espectaculares, escuché decir a un guía de montaña que durante la noche se habían visto oscuras sombras entonando extraños cantos a la luz de la luna. La historia le hubiera encantado a cualquier maestro del terror. Yo, por otra parte, estoy muy inclinado a escuchar esas narraciones para escapar del horror de la realidad cotidiana. Incluso aunque sea en una cumbre, porque a pesar de lo que se pueda pensar, soy un animal de tierras lllanas, una criatura horizontal. En realidad, acudir a este rincón malagueño para huir del terror habitual del papanatismo peninsular reinante, se me antoja una necesidad vital. Tras haber alimentado el alma, puedo hacer lo propio con el cuerpo con una comida arcaida y añeja pero contundente.

El pequeño Nicolás, al que todos los medios le dan bola, es una buena imágen de nuestro tiempo. Creo que aunque tengo muy sedimentado el poder de la imaginación , la realidad circundante la soprepasa; un botarate con cara de zumbado que parece sacado de una historieta de Anacleto, aquel personaje que hacía las delicias de los niños de antaño con sus aventuras delirantes de agente secreto. Y qué podríamos apuntar sobre esas entrevistas que le dan bola a alguien con un ego desmedido. Personalmente, creo que el muchacho no merece que periodistas serios se encierren con él, más bien merita a un encierro en un psiquiátrico.

Podemos es otro síntoma del esperpento hispano que haría muy feliz, si viviera, a Valle Inclán por lo que podría haber salido de su pluma. En verdad, la cosa está clara; Ya sabemos que el PSOE, vistas las encuestas, tendrá que elegir entre volver a dar el poder al PP o a los que tienen querencias por regímenes bolviarianos. Y la elección será una gran coalición que vendrá impuesta desde el corazón de la UE. Faltaría más. Convencido estoy de que Pablito se va a quedar sin caramelito. Hoy puede cerrar la boca cuando le place. Mañana la tendrá abierta de puro espanto.

Creo que la educación es, en parte, responsable de este disparate patrio en el que nos hallamos. Sólo tengo el mediterráneo que contemplo desde mi atalaya verde junto a mi amiga del Valle de Aosta, que me habla en dialecto provenzal. Hablamos de cumbres montañosas y del efecto que provocan en los seres humanos; Shelley, Chateaubriand, Dumas, Lamartine sucumbieron ante los paisajes alpinos saboyanos. Asiento a todo mientras pienso en el lomo de atún rojo de almadraga y la paletilla de cordero lechal que nos esperan a la vuelta. Y todo regado con mosto de Yunquera. Allí junto al fuego puedo escapar, una vez más, de la chalaura de un país ciertamente enfermo.

Sergio Calle Llorens

PREMIOS DE PERIODISMO

La prensa andaluza, salvo honrosas excepciones, está al servicio de la Junta de Andalucía. Y como agradecimiento ésta recibe ayudas en forma de publicidad institucional, e incluso premios al periodismo. Galardones que sirven para engordar el ego de los premiados pero nada más. El cambalache viene ocurriendo desde hace muchos años pero no por ello deja de sorprenderme. Especialmente que nadie alce la voz para denunciar esta indecencia.

Debería causar estupor que el jurado de la XXIX Edición de los Premios de Periodismo se hayando dado a conocer en el Palacio de San Telmo donde reside Susana Díaz. Allí bajo la atenta mirada del secretario general de la Oficina del Portavoz del Gobierno de la República Bananera de Andalucía, Miguel Ángel Vázquez, los de siempre se llevaron las condecoraciones. Y escribo los mismos porque aunque cambien de nombre, representan al idéntico poder que calla ante el latrocinio institucionalizado del gobierno regional sureño.

Jesús Ollero Pascual recibió una medallita por su resumen del año en la edición del grupo Joly. 6000 euros a la butxaca de alguien que trabaja para el grupo editorial que más subvenciones se lleva por parte de la Junta de Andalucía. Grupo que jamás ha dado una primicia informativa en relación a la corrupción del PSOE en estas tierras. El jurado valoró, que ya es decir mucho, la contundencia del trabajo hecho en Andalucía. Si es que cuando se ponen contundentes no hay quien les pare. Y si no me creen, un botón de prueba; "En España no se habían hecho resúmenes tan concentrados". Tan concentrados en la corrupción de los demás, se entiende.

En la modalidad de radio, el premio ha ido a parar a las manos de la amiguisima Cadena Ser por un programa de Radio Sevilla sobre la conmemoración del 400 aniversario de la llegada de una expedición japonesa a Coria del Río. Un espacio lleno de antropologia de vuelo gallinaceo que sonroja a cualquiera que no esté pintado con los colores de La Garduña Socialista.

En la modalidad de prensa, El Independiente de Cádiz se ha llevado el gato al agua por apostar por el reporterismo con trabajos sobre el último habitante del poblado pesquero de Sancti Petri y el inspector de policia que atrapó al mayor asesino en serie de España. Por supuesto, apostar por el reporterismo no engloba a los periodistas que han destapado el fraude de los cursos de formación. Ni siquiera ese tremendo reportaje sobre la mafia irlandesa de la Costa del Sol merece distinción alguna. Y es que trabajar para El Mundo tiene esas cosas.

En la modalidad de fotografía, el jurado ha elegido una instántanea de Isabel Pantoja "acosada a la salida de la Ciudad de la Justicia de Málaga". Una imagen, dice el ínclito jurado, que "sobresale por su dramatismo". Eso sí, la cabeza de Zarrías- otrora amigo de la cantante hoy enchironada- no sobresale por ningún sitio. La de Chaves, que destaca, por su gran tamaño y escaso contenido, tampoco. Y digo yo que si querían algo dramático, podrían haber premiado cualquier foto que inmortaliza las colas en las oficinas de desempleo de la Junta de Andalucía. No puede haber lugar donde se concentre mayor angustia y drama social gracias, entre otras cosas, a los mismos que conceden los premios de periodismo.

En el apartado de la caja tonta, el tribunal ha reconocido al programa "Pepe el andaluz", emitido por Canal Plus Xtra. Una historia emotiva que tiene que ver con un personaje que abandonó Andalucía- hizo muy bien- en plena posguerra para no volver jamás- su segundo mejor decisión de su vida- y al que su nieto, sin que sepamos muy bien la causa, busca sin descanso para recocijo de los que tienen una guerra civil permanente en su cabeza y, para nuestra desgracia, quieren seguir sacando provecho de ella.

Sorprendentemeten se han quedado fuera programas estrellas de Canal Sur como Menuda Noche en la que infantes cuentan chistes de borrachos o de pilinguis. Tampoco aquel espacio, en el que las señoras buscan a señores para que le rieguen la hierbabuena, ha merecido premio alguno. Eso sí, no podemos descartar que en las próximas ediciones obtengan algún que otro reconocimiento. En verdad, cualquier papanatas que no moleste en exceso al poder andaluz no debería perder jamás la esperanza. Toñi Moreno, ex de Canal Sur, ya se frota las manos. Y el inteligente los ojos.

Sergio Calle Llorens