¡BIENVENIDO MISTER MARSHALL!

 

En China pueden cambiar de política, pero no de partido. En Estados Unidos pueden cambiar de partido, pero no de política. En cambio, en la Andalucía socialista no se podía cambiar ni de partido ni de política. A consecuencia de todo ello, los dirigentes comunistas son todos unos perros atados a la longaniza del capitalismo, los políticos norteamericanos son los mismos perros con distinto collar y los gobernantes andaluces eran unos cánidos insaciables cuyos colmillos mordían el cuello para extraer la sangre de los sufridos contribuyentes. Así se explica lo que está pasando hoy en el mundo y así debe entenderse el resultado electoral en la taifa del sur donde los socialistas han sido borrados del mapa.

América emula la táctica de Roosevelt para aislar a Japón. Un plan maestro basado en cortar las líneas de suministros de petróleo y materias primas que tanto necesitaba el imperio japonés. Hoy el gobierno norteamericano acorrala al gigante chino con sus bases militares. La de Okinawa es un buen ejemplo de ello. Nadie puede negar que China está rodeada mientras Xi Jimping intenta rodear con sus brazos a Taiwán. El abrazo de Winnie the Pooh que diría un cachondo. La cosa, como imaginan, no va a terminar bien. Tampoco terminó bien el intento socialista por recuperar el poder en el sur de España: María Gámez, Carmen Calvo, Mariló Montero y Juan Espadas eran la prueba viviente que esta gente navega en un barco a la deriva. Los mediterráneos sabemos que el contrabandista que conoce la naturaleza de los vientos, pero no la de los hombres dura poco en el negocio. El suyo duró cuarenta años y el pueblo dijo basta a su corrupción y a sus locuras. Las mismas que salen de la boca de Pedro Sánchez hoy disfrazado de Pepe Isbert en una nueva versión de Bienvenido Mister Marshall en la cumbre de la OTAN y, para completar el cuadro, la nieta de Biden se va a ver a la Reina de España enfundada en un chándal.

¡Disfruten mientras puedan!

Sergio Calle Llorens

¡HEIL SÁNCHEZ!

 

Hitler y Sánchez tienen muchas cosas en común. Ambos son socialistas. Los dos comparten un cuadro psicológico ciertamente preocupante: egocéntricos, narcisistas, vengativos, paranoicos y a ninguno le interesó jamás el bien común, un rasgo común a la psicopatía. Hitler sufrió más de cuarenta intentos de asesinato hasta que los aliados se dieron cuenta de que el nazi, un zote militarmente hablando, era preferible a una guerra dirigida por Rommel. Los rivales políticos de Sánchez han llegado a la misma conclusión. Con Pedro al frente de España, especialmente tras la debacle socialista en la taifa del sur, la secta del capullo va por el mismo camino que Adolfo y el triste final está a la vuelta de la esquina.

Podríamos disculpar las coincidencias entre Hitler y Sánchez si se tratara, como es de esperar, entre perturbados, pero a la maldad hay que combatirla siempre. Sobre todo, a esos mal llamado progres que no pueden esperar a morirse para estar en el infierno y por eso votan al PSOE, pero esto se ha acabado. Yo lo sé. Usted lo sabe y el gobierno en pleno lo sabe. Ahí tienen la última reunión de la ejecutiva socialista para ver sus caras. Ese presidente enloquecido de dolor mostrando su lado más amargo. Esos políticos con la mirada perdida asumiendo la derrota. Algunos tragan saliva. Algunas ensayan gestos de perdón. Otros suplican comprensión. La viva imagen del vencido.

Sánchez, como Hitler en los días previos a la entrada de las tropas rusas en Berlín, se tambalea mientras imagina a ejércitos imaginarios que le salven a última hora. Y es que el presidente sigue teniendo delirios de grandeza creyéndose el autor de una política magnífica cuando no ha hecho otra cosa que conducirnos a la catástrofe. 

El infierno y las penurias llegaron de la mano de ambos personajes. La historia se repite porque es un error recurrente. Nadie escarmienta en cabeza ajena. Por eso Pedro entrará en su bunker con las balas silbando a su alrededor. Se escuchará un disparo y un último: ¡Heil Sánchez!

Sergio Calle Llorens

¡AQUELLA NOCHE DE SAN JUAN!

 

Aquella noche de San Juan no cumplí con el rito del fuego. Tampoco salté las siete olas de rigor ni retocé en la arena con la rubia de mis sueños. Ni siquiera arrojé a la hoguera ese papel con la lista de deseos. Aquella noche, simplemente, mi padre me prohibió taxativamente asistir a la moraga que unos amigos habían organizado en una playa de Rincón de la Victoria.

 Como era de esperar el espíritu rebelde se apoderó de mi alma. Así que tomé mi motocicleta (una mobylette roja) y me marché unas horas. Supongo que intentaba olvidar la humillación que mi padre me había infringido en presencia de mis amistades femeninas. Demasiado orgullo para tan poco hombre. El de un muchacho de cortas luces en una noche muy larga. Gasolina y fuego siempre es una combinación peligrosa. Sin embargo, mi ángel de la guarda,  que por una vez no andaba despistadillo, hizo acto de aparición en la puerta de la Venta del Bizco, bautizada así por la mirada estrábica del dueño. Fui derecho a la barra a pedir un vodka con naranja- sí Millennials, a los menores de edad se nos permitía beber alcohol en los bares- y el patrón, que me conocía de vista, accedió a satisfacer mis deseos báquicos.

Me gasté en copas todo el dinero de la Noche de San Juan- Fiesta marcada en rojo a esta orilla del Mediterráneo- mientras juraba en arameo. En el bar sonaba el Pass the dutchie de Musical Youth cuando llamé al dueño. En ese momento el bizco me preguntó si me pasaba algo. Lo hizo con tacto y delicadeza. Décadas tratando con borrachos y diferentes tribus, supongo, y solté la maldita. El hombre me escuchó con atención dándome la razón en todo como a los tontos. Pero cuando pedí la penúltima, aquel hombre se puso tenso y se me quedó mirando como tratando de calibrarme. Luego me sirvió ese destornillador con la condición de que me fuera a casa tras la ingesta. Al asentir comenzó a explicarme que mi padre había perdido las formas, algo inexcusable a sus ojos, pero en el fondo los dos sabíamos que su negativa a dejarme asistir a la moraga era su forma de decirme que le importaba.

Cumplí mi promesa y volví a casa humillado, dolido y medio borracho. Todavía hoy recuerdo la luz de Noctiluca filtrándose por la ventana de mi habitación que me hizo imaginarla en la arena en los brazos de otro chico. Cerré los ojos y la luna de junio, que fue testigo de mi desencanto, volvió al año siguiente y al otro. Esta noche tampoco faltará a su cita proyectando sus rieles de plata en las mágicas aguas de la playa adonde yo no pude acudir en aquella lejana noche de San Juan. Pero seré yo el angustiado mientras aguardo, con el corazón en un puño, la llegada de mi hijo de madrugada. Mi padre en el cielo se debe de estar partiendo de la risa.

Sergio Calle Llorens

¡ DE HABERLO TENIDO!

 

De haber tenido más tiempo le habría escrito una carta más corta. Después de todo lo único que tenía de especial era mi forma de mirarla. De ser el tiempo más largo jamás habría creado un personaje basado en esa mujer. La misma que se declaraba progresista y muy de izquierdas pero que, en el fondo, era tremendamente clasista y retrograda.  

De haber tenido más seso, nunca habría permitido que entrase en mi vida como un elefante en una cacharrería. Ella fue un huracán que arrancó los cimientos del castillo de naipes de mi vida llevándose hasta los dulces recuerdos que olían a jazmín. Después de aquello nada fue igual. Sin muros para protegerme de los ataques externos las colinas vecinas dieron eco a la canción desesperada mientras su desprecio cerró en torno a mi cuello la soga final. Hubo aplausos. Muchos aplausos.

De haber tenido más luces jamás habría publicado una de mis obras con esa editorial porque es más probable que una nave alienígena aterrice en la Playa la Malagueta que Ediciones El Genal me pague los derechos de autor. El continuo desprecio a la decencia deja a los escritores a los pies de los caballos. No es nada personal, o eso creo, porque al mismísimo Cervantes le hubieran tratado igual.  La profesión de editor encubre muchas veces una multitud de pecados. Verdades absolutas. Verdades innegables. Realidades incómodas.

De haber tenido más tacto diplomático los conflictos se hubiesen derretido como la escarcha al amanecer. Puedo lamentar lo ocurrido pero las cosas han ido demasiado lejos por la cortedad de miras de unos cuantos. No mencionaré para nada, claro está, la participación de los cómplices en los desprecios a este humilde escritor.

De haber tenido tiempo habría entendido que las desgracias ocurren de la manera más tonta;  un encuentro casual con un antiguo compañero de colegio o  una llamada de una antigua novia de la universidad. Pasado que viene a enredar el presente. 

Hoy, muchas lunas después, me siento como Sean Thornton, ese personaje fordiano que  harto de luchar vuelve a Irlanda buscando la paz. Porque en el fondo todo se reduce a eso; un trozo de tierra, unos paisajes verdes, unos amigos amables y un mar azul en el que perder la mirada. Ya no tengo miedo de la pelea sino de mis propios puños y ahí emparento con el marido de Mary Kate. De haber tenido más tiempo. De haberlo tenido…

Sergio Calle Llorens

¡EL CASO MBAPPE!

 

El mundo se divide entre los que estaban convencidos de que Mbappe iba a jugar en el Madrid (estaban equivocados) y los que sabíamos que los cataríes le acabarían renovando (estábamos en lo cierto).  Puedo afirmar que los errados viven en un mundo paralelo que no se rige por las leyes de la física sino por el de la ficción. En el mundo de los listos, y eso explica en parte nuestro éxito, no existen medios como Antena 3 Deportes, Gol TV,  la Sexta o Marca. Es evidente que jugábamos con ventaja. En cualquier caso, el asunto se explica así: uno detrás de otro y todos detrás de uno. Dicho de otro modo, Florentino Pérez dictaba y ellos copiaban cosas como: Fichaje inminente. Mbappe está firmado. Haaland será el siguiente. Delantera de ensueño. El Madrid se hace con la perla francesa. La familia del jugador ya ha comprado casa en la capital de España. Miles de vergonzosas portadas. Billones de tinta derramada que son una mancha indeleble en la triste historia del reporterismo patrio. Trillones de comentarios de televisión que hoy se han convertido en el hazmerreír de todo el planeta. Ahí tienen a Teledeporte con el noventa y cinco por ciento de colaboradores con carnet del Real Madrid, un tipo del Atleti y un malagueño que, dicho sea de paso, hace la sección chorra del programa. Ahí llevan al circo del Chiringuito que dirige Pedrerol y el de la madre que los parió a todos. Y es que a ninguno se le ocurrió contrastar la falsa noticia del fichaje de la estrella del PSG.

 Un lustro soportando estoicamente esta tortura. Y ahora, los turiferarios del Madrid, que no saben donde meterse, quieren hacernos creer que el francés elige el club parisino por dinero porque, ojito al dato, en el Real le iban a pagar con bocadillos de calamares. Y a todo esto, algunos recordamos cómo los blancos apoyaban a Francia en la final de la Nations League que disputaban contra España. ¿Se puede ser más cretino? Tampoco se nos va de la cabeza el aplauso que recibió Killian en el Bernabéu en el partido de liga de campeones porque se habían creído que el fichaje estaba cerrado. Por consiguiente, los insultos al Madrid en el Parque de los Príncipes mientras Mbappe reía, qué quieres que les diga, han sido como escuchar la más bella balada.  Creo que a esa tonada se la conoce como Dulce Venganza a orillas del Sena.

Sergio Calle Llorens

¡EN JUTLANDIA!

 

Jutlandia es una pequeña región de Dinamarca unida a generosos revolcones en la paja con una moza de disposición mullida. Vuelvo, por así decirlo, a un paraíso sensorial: prados amarillos y forestas adormecidas antes de la caída de sol. Porque el crepúsculo en estas tierras septentrionales es lento y pausado. Y en cada esquina un trocito de historia que incluye, quién lo diría, sacrificios humanos, restos vikingos, sangrientas batallas y leyendas que palpitan en corazones abrigados por la lumbre de la cultura.

 Mi centro de operaciones es la casa familiar de Harby. Una vivienda alargada con vigas de madera que está situada junto a bosques y lagunas. Aquí compongo versos mientras por mis venas corre desbocado el vino de la narración. Bebo cerveza y hablo con mi amigo el druida. Tiempo de hacer balance a través de las anécdotas, como aquella madrugada en la que repartimos periódicos en la Kommune y un enorme ciervo se paró en mitad del camino deslumbrado por las luces del coche. Fue un momento mágico en cuyo silencio sobrevenido caía la nieve inmisericorde sobre el animal sorprendido. No lejos de aquel lugar vuelvo a toparme con otro corzo que huye despavorido en la zona querenciosa de los conejos. Recuerdos indelebles como mis visitas a la ciudad vieja- Den Gamle by- de Aarhus que siempre guarda secretos prestos a la descubierta. Tampoco me podría olvidar de Skandeborg, ni de Ry con su antiguo molino ni de sus pintorescas casas.

Jutlandia parece haber nacido de la paleta de un pintor impresionista. Especialmente en primavera. En estas comarcas las colinas se llaman montañas y las mansiones castillos. Todo es dulce en Dinamarca. Todo está perfectamente organizado por los lugareños que siguen viajando por el mundo sin prisa, pero sin pausa. Las sombras avanzan  por estos lares como manchas de tinta derramada que envuelven el devenir del país. Cantan los pájaros hasta que el silencio toma el relevo de la banda sonora de la región.

 Aquí la prosa vital está unida a la generosidad de la tierra. Jutlandia es un aliento de luz tenue, la mirada lánguida y la promesa de un futuro tranquilo.  El embrujo detenido en el tiempo, aunque yo avance hacia la noche eterna del olvido.

Sergio Calle Llorens

 

SEVILLA Y LA CHATARRA

 

Como suele suceder, a los grandes sueños les suceden los batacazos de los amargos despertares. Especialmente en una ciudad como Sevilla tan alejada de cualquier idea de modernidad. Un buen ejemplo de ello es la Expo del 92 que costó al erario público un billón de pesetas ( 943.000 millones para ser exactos) que hoy vienen a ser 5688 millones de Euros. Esa es la cantidad que España regaló a esa ciudad, pero a nadie se le pasó por la cabeza usar parte de ese dinero en su metro- sólo tienen una línea operativa- ni destinaron un céntimo de la antigua moneda en conectar el aeropuerto por tren. Ellos tenían otros planes. Acabada la exposición universal no se les ocurrió nada mejor que parar el monorraíl que nos había costado a todos 2700 millones de pesestas. Finalmente, vendieron sus vagones como chatarra y hoy se encuentran en un desguace de la localidad zaragozana de Muel. ¿Se puede ser más gitano? Se puede. Porque muchas lunas después, la tuneladora- 37 millones de euros costó- para conectar los tramos de la SE-40  fue vendida por dos millones como chatarra. La idea era crear un gran cinturón que abrazase la ciudad y algunas localidades de los alrededores, conectado por un túnel bajo el río. Sin embargo, las autoridades terminaron abrazadas a una botella de Vodka llamada Zíngara. 

 A resultas de todo esto el sevillano mira con envidia el desarrollo tecnológico de Málaga y hasta a su metro. Por no hablar de la red del suburbano de Valencia que despierta ampollas a orillas del Guadalquivir.  De hecho, el hispalense se pone más tenso que Don Quijote en un parque eólico cuando lee sobre el éxito de las provincias mediterráneas. Nada dicen de sus querencias por el chatarrero. Tampoco mencionan la manía que tienen en Híspalis de elegir de alcalde al más tonto de la clase. Recordemos al zote de Pepote de la Borbolla. A Monteseirin cuyo discurso sobre los astronautas sigue provocando hilaridad en todo el mundo. A Zoido que fue incapaz de descubrir ni una urna en el falso referéndum catalán. A Espadas con esa cara de gazpachuelo cortado y al Word Perfect de la enchufada de su señora. What kind of morons have you become? 

Recordemos lo que se dice de las grandes fortunas: el abuelo las crea, el hijo las mantiene y el nieto las dilapida. Menos en Sevilla que cualquier cosa es vendida a la chatarra y el que venga después que pague la fiesta, y así es imposible crear riqueza ninguna. Y fíjense si es imposible que mientras en la Capital de la Costa del Sol Telefónica inaugura el Campus 42 que versa sobre Big Data, ciberseguridad, el blockchain, la inteligencia artificial y programación con una empleabilidad para los ingenieros participantes del 100%, la universidad de Sevilla encuentra salidas al mundo laboral ofertando cursos de sevillanas. ¡Mi arma, que bochorno!

Pero cómo se puede comparar Málaga y Valencia con Sevilla. No se parecen en nada. Es que detrás de las dos primeras ha habido un plan maestro y millones de horas de trabajo. Lo que nos ha legado la ciudad de la Giralda es una simple maldición, una herencia envenenada, el misérrimo patrimonio que deja el PSOE cuyos miembros son pocos dados a la claridad de las cuentas porque lo suyo es la oscuridad de los prostíbulos. Así no hay manera.

 Con Sevilla hay que tener mucho cuidado porque les financias un metro y los vagones terminan, tarde o después, en la chatarrería más cercana. ¿Más tuneladoras? ¿Más trenecitos?¡ Vamos hombre, no me jodas!

Sergio Calle Llorens

¡THE CHANGELING!

 

Today we are going to take a deep dive into the true story behind the haunting that inspired The Changeling. Russel Hunter was a quiet man who had a passion for music and he grew older he was able to make a living at it. Russel worked as a composer for CBS in New York during the late 1950´s and early 1960´s then Russel decided to move out west. He decided to pull the trigger and venture out on his own.  His only concern was that he wanted a property with enough seclusion to allow him to work on his music without disturbing anyone. Russel eventually found the house at 1739 East 13^th Street. It was a older two-story building that seemed to sway when the wind hit it just at the right angle, but that did not seem to bother Russel too much.

The mansion was named after a wealthy attorney who took over the house years before Russel Hunter, prior occupants were not listed publicly. There were urban legends about a rich couple that lived there with their son but no one could seem to remember concrete details. After an eventful move in, Russel began the process of creating music again, getting back to his first love. The only issue was that the house had other plans for him.

On February 9 1969, Russel began experience a strange phenomenon within his new home, a phenomenon that he would spend years attempting to convince people actually happened. Every morning the composer would be awakened by a stomping sound that was coming from somewhere within the house. This would go on as long as Russel stayed in bed, but the moment he got to investigate, the noises would stop abruptly. From there things got even more disturbing; faucets would turn themselves on and off. Doors would open of their own accord or if Russel left them open, they would slam shut. The walls would shake and tremor so violently that they would knock painting and photos to the floor. Searching for any plausible explanation for these bizarre occurences, 

Russel reached out to an old architect friend of his.  Perhaps these noises and shaking walls and faulty pipes came from some sort of construction error. The men went through and inspected the house, but ultimately nothing was uncovered. Then when they were about to call it a day, the architect realized that they haven´t checked one of the closets. At first thought the composer dismissed it saying they´d spent the day going over everything. The closet was definitely not going to have anything that would shine light on the problem. However, it did.  When they went in the closet, the two men discovered a small, hidden winding staircase that led to a third-story annex. What they found on the third floor was so mundane as it was essentially frightening. They found a cobweb covered trunk which contained a journal 100 years prior. The journal was from a disabled boy who´d been forced to live in isolation for his entire life. In the diary the boy wrote of his daily routine, his struggles with being forced to live alone in his room and many passages about his favorite toy; a red ball.  The two men spent hours poring over the journal.

A few nights later, Russel was awakened to the sound of a soft patting coming down the hallway. He swung his feet over the side of the bed, expecting the sound to cease the moment his feet hit the floor. It didn´t. It grew louder as if it was steadily coming closer. Russel went out into the halfway only to discover a small, red ball bouncing out of the darkness to greet him.

Understandably, Russel grew too frightened to be in the home alone, instead he stayed at a friend´s house. Finally, he decided that something had to be done. He organized a seance. He felt that talking to the spirit of the boy was the only thing to save him. Russel hired a local medium and during the séance, He was contacted from a spirit from the afterlife. He was told that the imprisoned child in the annex was the heir to a large fortune from this maternal grandfather, when the boy´s health took a turn for the worse, the parents were worried that his inheritance would be revoked and given to other members of the family, the boy ultimately fell gravely ill and passed away, they buried him in a unmarked deep grave in the woods. Then the parents, in order to receive their inheritance, propagated a deceitful lie. They went to a Denver orphanage and trained the orphan to take over his role in the family. Russel was in complete disbelief.

As a parting gift and a means by which to substantiate its stories, the spirit provided Russel with directions to where the boy was buried. An innocuous house on the corner of South Dahlia Street. After getting permission from the family who currently lived in a residence about his plot of land, Russel commenced digging. He found a skeleton of a young boy with a gold medallion around his neck. It featured an inscription that had the deceased boy´s name on it. Russel was simultaneously elated and petrified. He simply had proof now. He could go to the authorities. He took the medallion back to the mansion deciding that if anything paranormal were to happen this night, he would attempt to contact these forces and bargain with them. Things did not go as planned. It was as if the house itself was writhing in pain. It stared quaking and shaking. Russel went to a glass door in an attempt to get out, but the door exploded sending shards of glass everywhere. One of them flew into his right arm and severed an artery.  A Russel crawled to his bedroom where the phone was, blood seeped out of him. The next Russel knew, he was in the hospital, bandaged and slowly recovering. Russel realized he´d had enough. He vowed never to returned to the Henry Treat Rogers Mansion again. He held that vow for close to twenty years. He did come back to the property during the 1980´s to see it demolished.

Russel story was adapted into a feature film in 1980. It was directed by Peter Medak and starred George C. Scott, Trish Van Devere and Melvin Douglas. The film follows a composer named Russel Hunter who moves to Seattle where he takes up residence in a mansion, he believes to be haunted. Obviously, the movie is based on Russel Hunter´s account of what happened during his time living in the Henry Treat Rodgers Mansion. The film was written by William Gray and Diana Maddox, with Russel Hunter receiving a story- by- credit. The film won numerous awards. Martin Scorsese called it one of the scariest movies ever made. The Henry Treat Rodgers Mansion no longer exists, but the film it inspired lives on.

Fiction, real? What do you think?

Sergio Calle Llorens

¡PUTIN Y LOS TELETUBBIES!

 

 Que la política energética del viejo continente esté influenciada por Greta Thumberg nos lleva a depender de un criminal de guerra como Putin. El mismo personaje que ha financiado a organizaciones ecologistas en Europa para que obviemos la energía nuclear y dependamos del gas ruso. En este momento del partido, los europeos, o buena parte de ellos, entendemos que Winston Churchill tenía razón cuando dijo que un apaciguador es alguien que espera que el cocodrilo se coma a alguien antes que a él.  En la primera parte de la centuria actual, el mundo occidental ha comenzado a vislumbrar que hay que volver a la tensión armamentística porque, como sabían nuestros ancestros, Igitur qui desiderat pacem, praeparet bellum. Dicho de otra manera pero es lo mismo: si vis pacem para bellum- a los espectadores de Telecinco aclararles que la frase que acaban de leer no es un anuncio de certamen de belleza sino toda una declaración de intenciones- y que ya va siendo hora de triplicar el presupuesto en defensa.

Los campos de la vieja Europa están alfombrados de cadáveres cuyo tarareo compite con la decrepitud de una sociedad que no sabe que la libertad se conquista cada día. Por eso hemos estado a punto de perderlo todo. Hoy es Ucrania y mañana podría ser Finlandia. Pero da igual. El caso es que la agresión de los hijos de Putin nos ha pillado a todos con el paso cambiado. El ruso preparando una invasión y nuestros representantes de la UE enfrascados en discusiones bizantinas que no conducen a nada.

 Ahora que hemos perdido el raro privilegio de la calma ante las bombas del ejército del antiguo agente del KGB, los occidentales nos hemos unido para luchar de nuevo por la libertad. Después de todo nosotros somos la misma gente que marchó sobre Tenochtitlan. Los valientes que regaron con su sangre las playas de Normandía.  El pueblo que fue aplastado bajo los tanques soviéticos en Hungría, pero que se tomó la revancha echando abajo el muro de Berlín.

Por todo ello, la próxima vez que escuchemos a una niña repelente hablar de ecología en un foro internacional, cualquier educador deberá darle un fuerte tirón de oreja para, sin soltársela, llevarla al sitio de donde nunca debió salir: el aula. Asimismo cuando una representante europea recomiende no felicitar las fiestas en vez de la Navidad para no ofender a los musulmanes, una sirena deberá sonar en señal de peligro.  Igualmente, cuando cualquier imbécil, estilo Pedro Sánchez, proponga suprimir el ministerio de defensa, millones le haremos frente porque un guantazo a tiempo siempre es una victoria.   Y el que quiera luchar por los derechos de los homosexuales- que aquí no hay nada más que rascar- que se vaya a Irán o a Marruecos.

Señoras y señores, Vladimiro ha olido nuestra debilidad observando cómo hasta nuestros jugadores de fútbol, al igual que nuestros inútiles líderes, se ponen de rodillas para pedir perdón cada quince minutos. Pero no es tarde para presentar batalla. Ni siquiera hoy que la atmósfera es cada vez más brumosa y las formas futuras flotan en la incertidumbre. Porque todavía hay tiempo para retornar a la tensión, a la mili obligatoria, al espíritu que nos llevó a doblegar a Hitler.

Resistencia, armas, ganas de vencer, centrales nucleares y mucha mala leche para que podamos ver a Mohamed VI, otro tirano, colgado del palo mayor de un barco de la Armada española.  ¡No pongan el grito en el cielo porque si hubiéramos ajusticiado a Abd el-Krim tras la victoria en Alhucemas, no habría habido ni Hassan II ni marcha verde! ¡Como si hubiéramos dado matarile a los piratas que secuestraron a nuestros compatriotas cuando los teníamos a tiro tras pagar el rescate, no habríamos sufrido más extorsiones! Pero claro, estas son las consecuencias de aceptar la alianza de civilizaciones del nefasto Zapatero como animal de compañía. ¿Qué será la próximo? ¿Unas chochocharlas a los soldados de Putin?

La libertad tiene un precio y nada sale gratis. Que nadie le vuelva a engañar. Oiga este secreto: el mundo es un lugar terrible y lleno de peligros. Para salir indemne no podemos llevar un ejército de teletubbies a combatir esperando que nuestros enemigos se rindan. Hay que ir a degüello porque al final al campo de la libertad no se le pueden poner puertas. Kiev, aunque termine cayendo, será la tumba de Putin. Y nosotros, amantes de la libertad, bailaremos sobre ella.

Sergio Calle Llorens

¡EL CORONEL BAÑOS!

 

Hoy que la brisa marina eleva en las esquinas la sonoridad vagabunda de la foresta solitaria, he decidido escribir un artículo sobre el coronel Baños. Y lo hago porque desde los tiempos de Dolores Ibárruri- la pasionaria- no había visto a nadie defender a Rusia con tanto empeño y amor. En verdad, el militar en la reserva acude, semana sí y domingo también, a la nave del misterio para ensalzar a la China comunista a la que llama “régimen autoritario”.  Sus palabras parecen recordar a ese padre que riñe a sus hijos por traer malas notas del cole.

 Baños obvia los miles de muertos o los represaliados por la dictadura de Xi Jimping donde  hasta el simpático Winnie the Pooh está vetado. Para el “experto en geoestrategia” estos son minucias, y no es raro verle llegar al orgasmo cuando habla de los logros del PCCh: “ sacan millones de ingenieros al año,  lanzan cohetes al espacio, son mejores en todo que los norteamericanos”. Sin embargo, el coronel deja sus mejores lisonjas para Vladimir Putin que, como sabemos, va dejando un reguero de sangre por donde pasa:  recordemos que Anna Politkovaskaya y Boris Berezovski fueron asesinados, según apuntan las familias de las víctimas, por orden del antiguo espía de la KGB.

Vladimir Kara- Murza, periodista y opositor, tuvo más suerte al haber sobrevivido a dos intentos de envenenamiento en los últimos años. Tampoco se puede olvidar el intento de asesinato de Navalny. Un envenenamiento que el coronel Baños, inmune al ridículo, atribuye a servicios de inteligencia de otros países en una operación de falsa bandera.  Sin embargo, el 2 de septiembre de 202, el gobierno alemán confirmó que el laboratorio especializado del ejército de su país había encontrado pruebas inequívocas del envenenamiento de este opositor ruso con un agente nervioso del grupo Novichock. Blanco y en botella.

Lo que no puede negar Baños es que Putin ha metido en la cárcel a Navalny y sus ONG- incluyendo su fundación contra la corrupción en Rusia- han sido prohibidas por orden de Moscú. Natalia Zviagina, responsable de Amnistía Internacional en ese país lo explicaba de esta manera: “El gobierno de Vladimir Putin está respondiendo a la disminución del apoyo público con la creación de una atmósfera de miedo y desesperación, en la que ha puesto a sus rivales políticos entre rejas, los ha obligado a abandonar el país y ha prohibido una tras otra las organizaciones contrarias al gobierno”.

Por supuesto, nada de lo anterior parece relevante para el militar español que se pasea de estudio en estudio defendiendo a su socio con tanta energía que a veces, la mayoría de las veces, el personal no tiene que ir a los canales oficiales del Kremlin para informarse porque basta con leer al señor Baños en twitter. Su táctica es siempre la misma: primero reparte lisonjas a sus contertulios- lo de llamar “Maestro” a Enrique De Vicente cada dos frases es un clásico- y luego distribuye culpas por igual para terminar ensalzando al amigo Vladimiro.

En las últimas semanas Baños ha intentado reírse de aquellos que afirmaban que la invasión de Ucrania estaba cerca. El día 29 de febrero tuiteaba con sorna.

Pedro Baños Bajo

@geoestratego

Domingo 20: ¿ultimátum a #Ucrania? #Putin, como es tan cruel y desalmando, igual hasta NO invade hoy #Ucrania para dejar en evidencia a #EEUU, #OTAN, #UK, y demás adláteres y palmeros Si no ataca hoy, es muy posible que #Biden nos dé la siguiente posible fecha: el ¡29 de febrero.

 Pero la realidad ha vuelto a darle un guantazo en la cara al militar español, porque, entre otras cosas, las tropas rusas ya están dentro de dos territorios ucranianos con el cuento de que allí se estaba produciendo un genocidio.  Y claro, esta semana trata de echar balones fuera, aunque está quedando como Cagancho en Almagro.

Atento ahora, caro lector, porque a Putin en Donetsk o en Lugansk , como a Hitler en los Sudetes o en Polonia siempre hay que combatirlos. Y  al adulador de Vladimiro también.

Sergio Calle Llorens

¡LA SONATA DE LA BAHÍA!

 

La sonata de la bahía es una declaración de amor. Una partitura guiada por el halo divino cuyo mensaje es un ideal estético que no es inmutable porque Málaga se reinventa con la llegada de cada ola. La tonada que afirma que la vida pasa, y las miradas se pierden en este mar sin límites, que no se acaba nunca. Esta canción marinera retrata la atardecida en silencio mientras aleja de nosotros la verborrea de las ciudades sin mar. Las notas de esta composición de azules mediterráneos embrujan el alma, y la puesta del sol sobre la mar es una maravilla lumínica.

Escucho atento la canción triste del mar desde mi atalaya de la Cala del Moral y, aunque la pieza es la misma, ninguna puesta de sol es idéntica en la bahía malagueña: finas pinceladas tornasoladas, intensos bermejos que cuajan en las aguas tranquilas, el poniente en su eterna lucha contra el levante, lo único que varía es la mecida de la tarde que nos acuna a todos, incluso en los días de lluvia.

Suena la sonata de la bahía en la brisa desmayada de febrero cuya letra, dicen los marineros, requiere de silencios prolongados.

¡Cuánta belleza!

Sergio Calle Llorens

¡THE KILLING MOON!

 According to Ian McCulloch Killing Moon is more than just a song. It´s a psalm, almost hymnal. Released on January 20 1984, Echo and the Bunnymen post- punk masterpiece The Killing Moon from their seminal record Ocean Rain has been often put under the microscope in a desperate attempt to discern the complex and perplexing lyrics. Perhaps the song is about everything, from birth death to eternity and God, whatever that is, and the eternal battle between fate and the human will. I guess it´s impossible to escape that conclusion, the same conclusion his composer reached a long hell time ago. But for me, the song reminds me of my colossal failure as a human being because I can still picture myself in that room, completely on my own, tasting the beauty of the lyrics, grasping the universal. The sad moors. The mysterious path leading to the death of the valley. It goes without saying that I got tense every time I hear those magic and haunting lyrics:

in startlit nights,

 I saw you

So cruelly you kissed me

Your lips a magic world

Your sky, all hung with jewels

The killing moon

Will come too soon

Maybe it is the gloomy atmosphere. Maybe it is the wine. Maybe I am caught up in my own pain. But it is late and I have consented my memory to bring those bitter memories. So, I am the only one to be blamed for feeling blue. The thing is that I am widely verse in the dealing with strange thoughts, but in this case, in this particular moment, this song does not help because it does not matter how many times, I hear the Killing Moon by Echo and The Bunnymen, it always has and it always will give me goosebumps. 

 After listening to the Killing Moon, the despair is always there with me. It´s like this song drags my past into the light when I would prefer to keep it in the darkness. But I still love it because it got a timeless quality.  Anyway, I would like to believe that one day I will overcome the pain of knowing that the killing time is unwillingly mine. 

Sergio Calle Llorens

¡LA TORRE!

 

Es curioso que los que tanto apostaban por el Guadalquivir y sus rollos de faralaes, estén tan preocupados por la Farola del puerto de Málaga. En términos generales, carezco de conocimientos técnicos para emitir un juicio atinado sobre la torre. Sin embargo, un fondo catarí- el mismo que quiere levantar el dichoso mamotreto - va a construir el nuevo Puerto Deportivo de San Andrés uniendo la Ciudad del Paraíso con el sector de los yates de lujo. Hablamos de la urbe que se ha convertido en el tercer ecosistema más dinámico a nivel nacional. Igual que Google se enamoró de Málaga para instalar su centro de ciberseguridad, la Junta ha dejado al margen su fiebrecita centralista para establecer la Agencia Digital y el Centro de Ciberseguridad en la capital de la región malagueña donde están ocurriendo muchas cosas.

Puede parecer, lo sé, desde la perspectiva de los “observadores”, que todo lo que cuento aquí son malas noticias. Y en verdad no les falta razón porque ahora se apuesta por el emprendimiento y lo digital y no por la subvención de los medios en los que escriben para dejar a Málaga en mal lugar. Note el lector que estos profetas apocalípticos suelen ser impenitentes gorrones cuyo talento no se ve por ninguna parte, aunque nos dediquemos a buscarlo con tesón. No lo olvide.

Creo que tampoco conviene olvidar a los nostálgicos de Pedro Aparicio, los mismos que no soportan los éxitos de Málaga. Porque ayer se clausuró la 39 Edición del Festival de Teatro de la ciudad con Malvivir: una obra basada en las novelas picarescas del Siglo de Oro en la que Aitana Sánchez Gijón estuvo impresionante en la última función representada en el Teatro Cervantes. Las mismas tablas donde el alcalde socialista de entonces no permitía otra cosa que no fuera opera o conciertos de música clásica porque era lo que a él le gustaba. ¿Puede imaginarse uno tanta arrogancia? Pero es que no muy lejos de allí, en el teatro del Soho, tenemos un pedacito de Broadway con el musical Company.  También queda cerca el Rockin Race Jamboree de Torremolinos; el mejor festival de música norteamericana fuera de sus fronteras y el Soul Motown and Sun que se sigue celebrando por aquí. Citas obligadas para los amantes de la cultura. Como lo serán, y otro año más, el festival de cine español- el único certamen cinematográfico del sur que no quiso subvencionar la Junta- o el Fancine- único festival fantástico y de terror organizado por una Universidad, la de Málaga- para deleitar a los amantes del género. ¿Lo vamos pillando ya?

Como saben, fui el primero en afirmar que Málaga iba a deslumbrar al mundo con sus relámpagos. Como conocen, defendí hasta la saciedad que el éxito estaba, como dicen los ingleses, around the corner.  El tiempo me terminó dando la razón. Hoy, de nuevo, les traigo dos primicias: la primera es que la torre del Puerto no se va a construir porque el PSOE ha decidido que la localización perfecta está en otra provincia sureña. La segunda es que la Exposición internacional de 2027 no se va a celebrar en tierras malagueñas porque el gobierno de Sánchez, a pesar de subirse al carro en el último momento, y nunca mejor dicho, no está por la labor. Y sin apoyo gubernamental, la cosa está imposible. Es ridículo lo que voy a decir: viviríamos mucho mejor sin la secta del capullo y sus turiferarios.

Sergio Calle Llorens

SYLVIA PLATH

 

Every man and every childhood is full with frustrations; we cannot imagine it otherwise, for even the best mum cannot satisfy all her child´s wishes and needs. It is not the suffering caused by frustration, however that leads to emotional ilness but rather the fact the child is forbidden by the parents to experience and articulate the sufferings, the pain felt at being wounded; usually the purpose of this prohibition is to protect the parent´s defense mechanisms. Adults are free to hurl reproaches at God, at fate, at the authorities or at society if they are deceived, ignored, punished unjustly, confronted with excessive demands, or lied to. By no means are they allowed to express their frustrations. Instead, they must repress or deny their emotional reactions. This can lead to all possible degrees of emotional illness and even suicide.

Sylvia Plath´s life was no more difficult than that of millions of others. Presumably as a result of her sensitivity she suffered more intensely that most of us from the frustrations of childhood, but she experienced joy more intensely also.  Yet the reason for her despair was not her suffering but the possibility of communicating her suffering to another person. In all her letters she assures her mum how well she was doing. The suspicion that her mother did not release negative leters for publications overlooks the deep tragedy of Plath´life. This tragedy (and the explanation for her suicide as well) lies in the very fact that she could not have written any other kind of letters, because her mother needed reasurance, or because Sylvia at any rate believed that her mother would not have been able to live without this reassurance.

Plath, in any case, is unable to mourn over this because she has guilt feelings, and the letters serve her as proof of her innocence. But I am not here to judge her but to admire her writings:

You ask me why I spend my life writing?

Do I find entertainment?

Is it worthwhile?

Above all, is there a reason?

I write only because

There is a voice withinn me

That will not be still.

Sergio Calle Llorens

¡LA LLAMADA!

 

Recibo una llamada en la fría noche de enero. Justo cuando apuro un vino junto al fuego. Al otro lado del aparato surge una voz cavernosa de otro tiempo que yo pensaba tener olvidada. De la sorpresa inicial paso al desasosiego. Me pregunto quién le habrá pasado mi número a esta criatura.  Es tarde, pero recuerdo que esta mujer tenía una tendencia lapidaria a acabar con el diferente. Han pasado muchas lunas y yo no soy aquel muchacho que vestía con una camisa de piel de picha de mosquito—así llamaba uno de mis mejores amigos a mi prenda- unos pantalones negros y una cazadora vaquera llena de chapas que miraban a mi flequillo en erección, negro como el azabache. Era el tiempo en el que buscábamos chicas malas, que siempre son las más buenas, en crepúsculos de colores líquidos junto al rompeolas.  El caso es que el motivo de la llamada es para invitarme a una cena con aquella pandilla de entonces. Suspiro en la oscuridad que se desparrama por las callecitas de mi pueblo mediterráneo. Son muchos recuerdos y no todos buenos. Me pregunta por mi vida y le hago un resumen y ríe al conocer mi faceta de escritor.

-         No te imagino de escritor. Simplemente no te veo.

-         Tampoco me has visto follando y se me da de vicio. Y hablando de follar; ¿Cómo está tu prima?

-         ¿Cuál de ellas?

-         La que pillaron follando en el coche con el director de la sucursal del banco donde trabajaba.

Mi torpedo informativo impacta de lleno en la línea de flotación de su orgullo familiar. Aunque más me valdría contemporizar, echo más sal en la herida recordándole a uno de sus amigos, hoy preso por abuso de menores.

-         No te veo con muchas ganas de venir a la cena.

-         Ninguna.

Y ahí termina la conversación, pero en el algún lugar del ático de mi memoria acuden imágenes pretéritas: luces inciertas al amanecer, visiones del faro a flor de agua, brisas desmayadas de calma de mar, cielos anaranjados, la sensualidad de los jazmines en verano,  los efluvios de la dama de noche del jardín. Así, en la borrosidad de la memoria, doy vida con la imaginación a esas figuras perfilándose sobre la calma blanquecina del Mediterráneo. 

La paz frente a la guerra. La positividad frente a la negatividad que esas personas representaban, y que no tienen nada que contarme. Ahora con la anochecida vital en la espalda, la costa se adivina incierta. Y en el lugar exacto donde habita aquella mujer de la que me enamoré bajo un cielo de litografía en cuyo interior las estrellas flotaban con timidez. La escena hoy me parece irreal, pero entonces todo tenía sentido con el mar con su luminosidad de plata. El tiempo me ha hecho entender que lo único que ella tenía de especial era mi forma de mirarla. Esta noche la dulzura de las horas pérdidas a su lado adquiere un nuevo significado; el pasado murió y con él todas las personas que allí habitaron.  La llamada, al fin y al cabo, ha sido un toque de atención. El recordatorio definitivo.

Sergio Calle Llorens

¡HARRY POTTER TRASGÉNERO!

 

El secreto de la novela de El nombre de la rosa de Umberto Ecco es el siguiente: el que sonríe no teme. J.K. Rowling nunca perdió la sonrisa a pesar de las dificultades económicas que atravesaba. Simplemente siguió escribiendo en The Elephant House en el número 21 de George IV Bridge. Un local con calefacción donde acudía para matar el frío en compañía de su bebé que dormitaba en el cochecito. Esta cafetería está detrás del cementerio de Greyfriars. Un lugar misterioso del que la propia web del camposanto afirma que es “Edimburgh´s most haunted place”. Ya les hablé de los fenómenos extraños que allí suceden en mi sección “El Guardián del Cementerio” de Espacio en Blanco en Radio Nacional de España.  Hoy también les cuento que, en ese singular camposanto, donde se puede visitar la tumba del perrito Bobby, muy popular en Escocia, la creadora de la saga de Harry Potter caminaba entre panteones funerarios buscando inspiración. Parece que la encontró porque muchos de los nombres de los personajes de sus novelas fueron tomados de las viejas lápidas.  No imaginó entonces la escritora ni el éxito que tendrían sus creaciones literarias ni las polémicas que la acompañarían en su asalto al parnaso de las letras . Porque una cosa es que a los autores se nos rebelen, aunque sea muy de tarde en tarde, nuestros personajes literarios llegando a un final diferente al que les teníamos preparados, y otra, bien distinta, que los díscolos sean los lectores.

 O sea, recapitulemos, cuando los graves problemas mentales de “la generación copito de nieve” se asoman a las páginas de las novelas, el esperpento está garantizado. El último tiene que ver con una  productora de Estados Unidos  que ya prepara una versión transgénero y multirracial de las películas de Harry Potter que, al menos por el momento, no tiene el consentimiento de J. K. Rowling.

Para el papel de Potter, por ejemplo, se busca a un actor “asiático, negro, descendiente de africanos, étnicamente ambiguo- vaya usted a saber lo que quieren decir con esto- indígena, latino, hispano, de Oriente Medio, surasiático, indio o habitante de las islas del Pacifico. Además, Sirius Black no podrá ser interpretado por un blanco y para el de la madre de Lily Evans basta con que sea no acorde con los convencionalismos de género, no binario o transexual femenino. Dicho de otra manera; para satisfacer a una inmensa mayoría de tarados, se crea una versión infumable del original. ¿Qué será lo próximo? ¿Sherlock Holmes interpretado por Elisa Beni? ¿Falete encarnando al enjuto Don Quijote para contentar a miles de gordinflas de todo el mundo? No hay que ser licenciado en óptica para ver que esta gente no va a estar satisfecha hasta que un Harry Potter de rasgos africanos aparezca en pantalla sodomizado con su propia escoba voladora.

Sergio Calle Llorens

¡DOLORES VÁZQUEZ!

 

Siempre me ha sorprendido que ningún sabio haya realizado jamás un estudio comparativo entre los padrinos de la mafia y los dirigentes del PSOE andaluz. Este paralelo podría provocar la mayor atracción y podría deducirse de él enseñanzas en el arte de la lucha contra el crimen organizado. Pero entonces la pregunta es obligada: si tienen las mismas ideas y los mismos fines, ¿por qué han tenido un final tan distinto? Después de todo, los italianos fueron a prisión y los andaluces condenados por el tema de los ERE siguen en la calle. ¡Aquí hay gato encerrado! De momento continuamos esperando a que el Tribunal Supremo ratifique la sentencia condenatoria a los señoritos del sur. Pero hablando de tribunales, no me quito de la cabeza la serie sobre Dolores Vázquez. Esa pobre mujer inocente que fue condenada por el asesinato de Rocío Wanninkhof. Un crimen que había cometido Tony Alexander King, el estrangulador de Holloway.

La gallega, que fue culpada sin pruebas, sigue sin conocer las causas por las que ingresó en prisión. Según mis fuentes, su terrorífica pesadilla comenzó mucho antes del asesinato de la joven malagueña. Mucho antes, ya les digo, de lo que nadie imagina. Y es que todo empezó a torcerse para sus intereses cuando los jueces decidieron cargarse la institución del jurado. Sencillamente no podían consentir que unos advenedizos, gente poco instruida en leyes según su propia definición, les arrebatara el monopolio de decidir sobre la vida de otras personas. Este gremio de magistrados vio una gran ocasión en el caso Wanninkhoff para acabar con la competencia eligiendo a ciudadanos que llegaron a manifestar su incapacidad para juzgar el asesinato de Rocío, ya fuese por contaminación o por cualquier otra causa. Una vez elegido el peor jurado posible, el éxito de la operación estaba garantizado.

Constituido el jurado, las deliberaciones del mismo pasan a la crónica de la historia negra de España. De hecho,  el nivel cultural de algunos de sus miembros era tan bajo que cuando un testigo afirmó en el juicio que Dolores Vázquez “había apuñalado” a un pasquín, hubo quien preguntó si eso era un tipo de carne o una raza de perros.

 Con un jurado de escaso nivel intelectual y sumamente contaminado por los medios de comunicación que presentaban a Dolores como un monstruo, la suerte estaba echada. Por consiguiente, el veredicto no se fundamentó en pruebas directas- nunca las hubo- sino indicios. Fue tal el despropósito que el jurado no especificó qué pruebas sirvieron para fundar su convicción, lo que debió impulsar la devolución del acta del veredicto. Tampoco el magistrado- presidente suplió los errores técnicos del jurado y se limitó a recoger los elementos probatorios en los que el jurado había basado su convicción. Además, al no haberse devuelto el acta, el mismo magistrado estaba obligado a justificar la probanza de los hechos con cumplida y rigurosa argumentación, cosa que no hizo porque había que dar material suficiente para que el caso fuese impugnado posteriormente. 

 A resultas de todo ello, el TSJA anuló la cochambrosa sentencia y el Supremo ratificó los razonamientos del tribunal andaluz argumentando que el veredicto no contenía más que un catálogo de medios de prueba que nada explican.  Por no haber, afirmaba el Tribunal, no había ni testigos presenciales de la muerte ni de la ulterior manipulación del cadáver. Lo que si había era una lamentable investigación policial por parte de la Guardia Civil, y unos deseos irrefrenables de cerrar el caso en falso.  

Con la perspectiva que nos da el tiempo, puedo afirmar  que Dolores Vázquez fue la cabeza de turco en este caso que tan bien ha relatado el documental de Netflix.  Fíjense si esto es así, que los miembros del jurado, a pesar de que los medios afirmaban que estaba aislado para evitar cualquier contaminación, salían andando de los juzgados- Hoy Hotel Gran Miramar de Málaga- para ir a comer al centro de la ciudad y volver a la sala. Algunos llegaban a comprar periódicos por el camino para seguir informándose del caso que juzgaban.  

A día de hoy ni la justicia, ni los medios, ni mucho menos los agentes de la Benemérita que llevaron las investigaciones han mostrado el más mínimo arrepentimiento.  Tampoco ha habido disculpas, ni indemnización. 

Espero que el lector inteligente sepa apreciar el contraste entre la celeridad para meter a Dolores Vázquez en prisión y la lentitud para ratificar la sentencia en el caso de los ERE andaluces. ¡Que cada cual saque sus propias conclusiones!

Sergio Calle Llorens

¡GRANADA HA MUERTO!

 

Granada es una ciudad de palacios, de iglesias coquetas, de conventos. La capital que tiene el monumento más importante de España; La Alhambra, y el mirador más bello que crearon los hombres: el de San Nicolás. Sin embargo, caminar por sus calles es atravesar el silencio estremecido que quizá surja de su agónica decadencia.

Curiosamente la historia granadina más importante tiene que ver con dos sepulturas: la de los Reyes Católicos, archiconocida, y la de Federico García Lorca, ignota. La muerte luctuosa del poeta dio paso a una psicología tenebrosa. Es como si sus habitantes arrastrasen un sentimiento de vergüenza por el asesinato del autor de Bodas de Sangre. El pecado original es una afección paralizante porque, justo es reconocerlo, la poesía de sus autores, que arribó después de su muerte, es cursi y mala a rabiar. Pero el granadino no sólo acarrea esta pena, sino que ha tenido que padecer el tormento de la autonomía andaluza para entender su declive.  Deterioro literario. Ocaso empresarial. Degeneración ferroviaria. Descomposición turística. En este sentido cabe resaltar que dejas la bella Nerja para adentrarte en la Costa Tropical y es como llegar a otro mundo, a un mundo detenido en el tiempo. Concretando; Granada sigue anclada en 1986.

En verdad Granada lo tiene todo, pero es la nada. Es difícil encontrar una idea política en el viejo Reino que se tenga en pie. Al menos hasta que alguien propuso separarla de la taifa del sur que ha significado centralismo, arbitrariedad, desorden y una inmensa corrupción. La Andalucía socialista dio para mucho. El resultado es que Granada dispone de un aeropuerto de regional preferente, sin tráfico aéreo y, obviamente, sin pasajeros. Granada pierde conexiones ferroviarias y población cada año mientras otras provincias le ganan por goleada.  Incluso soporta que la única estación de esquí del sur de la península, Sierra Nevada, sea gestionada desde Sevilla.  Un despropósito.

Sinceramente creo que lo del Granadexit terminará en nada. Dios quiera que me equivoque, pero, de momento ,sólo atisbo mucha gesticulación inútil y ningún plan maestro.  Al final, al margen de los sentimientos, está el dinero y todo el mundo tiene un precio.  Imagino que mucha gente no estará feliz con lo que aquí dejo escrito sobre Granada, pero si yo quisiera contentar a todos, ustedes sepan perdonarme, me metería a vender helados y no escribiría ni una línea.

Sergio Calle Llorens