¡VENCER A TODA COSTA!

 

Lo importante es ganar. Lo demás es secundario. España ha ganado la batalla a los golpistas del uno de octubre que tenían el apoyo de Rusia que de nuevo sale escaldada de la vieja piel de toro. España también ha ganado la batalla a ETA porque sus miembros se han podrido en la cárcel sin alcanzar ninguno de sus objetivos políticos. ETA dejó de matar, aunque el precio a pagar es ver a sus herederos apoyando los presupuestos generales del Estado al que quisieron poner de rodillas. Ilusos.

España está a punto de ganar de nuevo dejando atrás la pesadilla de Sánchez; ese embustero compulsivo que ha liderado durante demasiado tiempo a la banda de trileros conocida como el PSOE. Nosotros ganamos y ellos han perdido. Sin embargo, la derecha todavía tiene que aprender a aceptar las impresionantes victorias de la sociedad española y la izquierda, sinónimo de siniestra en estas tierras, debe aceptar que vamos a meter en la cárcel a la cuchicuchi del Presidente. Recuerden que ya cayó Aldama, como están a punto de caer Ábalos y el fiscal general del Estado. Siéntense cómodos y disfruten el desfile hacia prisión.

Ganar es lo único que importa y de los perdedores no se acuerda nunca nadie. Por supuesto seguirán atacándonos por ser el mejor país del mundo a pesar de nuestros millones de defectos. Por supuesto que seguirán muriéndose de envidia porque nuestra forma de vivir causa asombro y admiración en todos los rincones del planeta. Por descontado que sacarán de nuevo el asunto de las cintas de Barbara Rey, pero ignoran que los Reyes salen siempre a cazar conejos; esa actividad cinegética que sale más barata que las visitas a los lupanares de los miembros de la secta del capullo.

España, ante el pasmo del personal, ha vuelto a ganar. Y ganamos porque es nuestra forma de decirle al mundo que no nos rendimos ni después de muertos.  Esa es nuestra elección. Recordemos que, a diferencia de los reinos francos, o de los anglosajones, la invasión musulmana provocó en la incipiente sociedad española la elección de ser cristiana e independiente luchando durante siglos por mantener y validar nuestra condición de ciudadanos libres. Elegimos nuestra manera de ser occidentales; resistir y vencer a toda costa. Al igual que entonces, volveremos a asombrar a Europa con nuestros relámpagos.

Sergio Calle Llorens

¡MODERN LOVE!

 

Back in the eighties everything was a big question mark for me but it was fun. The best years of my life even though it was a time of confusion. Let me tell you that uncertainty did not win and my enemies failed entirely when they tried to drag me out of my path. Despair was the damp of hell and joy was the serenity of my heaven. I simply won a trip to happiness when I kept loyal to myself. I never listened to those toxic folks who surrounded me then. Accepting my true nature was the key to victory.

In fact, I had some doubts too but I could not trade myself for anyone despite all the blows in my fucking life. Having said that; there will never be a time like that magic decade; we got freedom, the best bands, the best people and everything literally smelt like being creative. Glory days indeed. The soundtrack of my life; Queen, Simple Minds, Madness, Stray Cats, The Smith, Rocky Sharpe and the Replays, the Clash and of course David Bowie.  I remember that after not touring for a couple of years, throwing a group together last minute, and having to follow Queen after one of the greatest performance in music history. This lad walked out in a suit and rocks live as hard if not harder than before. Bowie was in a league of his own. A legend. In retrospect review Modern Love, one of the tracks in the Album Let´s Dance, is a masterpiece and can be considered one of his best songs ever. If I can recall correctly the single release was a completely success peaking on number two on UK singles charts and every time, I feel gloomy I play Modern Love to remind me that I have lived to the full.

¡Enjoy!

Sergio Calle Llorens

 

 

¡DEMASIADO HE AGUANTADO!

 

Tuve una vez un amigo pinturero que se parecía a Marty Feldman, pero mucho más feo. Un tipo al que le gustaba reírse de todos los defectos físicos de los demás. Tenía además deplorables gustos musicales que iban desde Siempre Así a los Romeros de la Puebla. Eso sí, disimulaba muy bien sus querencias tarareando canciones en inglés, aunque ni siquiera era capaz de dominar la lengua de Cervantes. De hecho, el tema comunicativo no era su fuerte porque cambiaba las tildes de lugar a la hora de hablar y así era imposible entenderle. Recuerdo que hartos de sus salidas de tono, nuestra pandilla le tendió una emboscada en un hotel del sur de cuyo nombre no quiero acordarme. De lo que sí me acuerdo, porque me produce carcajadas, es el día en el que le dejamos a la altura del betún ante sus jefes hablando de sus visitas a los lupanares. La venganza es un plato que se sirve frío. Con los años el tipo se ha vuelto, como todos, un poco más feo y pasa su tiempo con la horripilante de su mujer mientras hace fotos de su pene porque le dijeron que subiera a Wallapop todo aquello que no usa.

Otro conocido que me dio tardes de gloria fue un tipo pequeño cuyo pensamiento parecía sacado de un tratado filosófico del siglo XIX. Recuerdo que hablaba con un estilo alambicado. También tenía pasión por las frases rimbombantes. Curiosamente nunca cambiaba su discurso de cura de pueblo y le daba igual que su interlocutor fuese el jefe o el niño de la vecina. Decía cosas como cuando falleció mi tío o yo considero cada tres minutos. Le bautizaron como Tío Gilito porque era de la cofradía del puño. Sus familiares, que lo conocen bien, cuentan que cada vez que soñaba que cenaba en un restaurante se despertaba para no pagar. Para que se hagan una idea acertada de su tacañería les diré que una vez tuvo una novia durante unos meses, y cuando ella le dejó no se puso triste por el tema sentimental sino porque, ojito, tuvo que pagar la cuenta en un restaurante una noche en la que terminó practicando sexo recreativo sin ánimo reproductivo. Ebenizer Scrooge, antes de la visita de los tres fantasmas, era un tipo generoso y desprendido comparado con él.

En la categoría de féminas me viene a la memoria una chica que me dijo que le gustaba mucho cuando callaba y muy poco cuando reía. Yo tenía 15 años y ella ya tenía el espíritu de una mujer cansada. Muchas lunas después me hallé lidiando con mujeres del este que hablaban de la calidad de la cocina de su país cuya fama no es alabada en ningún sitio. Eso les daba igual. Hubo alguna que trató de demostrar las cualidades de su deficiente alimentación. Al final pude entender que una receta no tiene alma, es el cocinero quien debe darle alma a la receta. Y estas chicas la perdieron entre frías nieves. Ese polvo níveo que congela el entendimiento de aquellos que dicen ser de Europa, pero no rozaron, ni por el forro, la cultura grecorromana y el siglo de las luces porque malvivieron en la oscuridad soviética. En definitiva, unas desgraciadas cuyo ideal estético es un hombre con billetera extensa que las mantenga de por vida.

¡A resultas de todo esto puedo exclamar: demasiado he aguantado!

Sergio Calle Llorens

¡IRÁN E ISRAEL!

 

Irán no tiene cabezas nucleares ni de las otras y nuestra obligación moral es hacerles desaparecer de este mundo. Por eso, cada terrorista de Hamas abatido por Israel es una señal que el cielo esculpe para decirnos que estamos ganando. Y ganamos porque al campo del amor no se le pueden poner puertas. Y vencemos porque el único Estado judío del mundo nos está haciendo el trabajo sucio. Los hebreos no se pueden permitir perder ninguna guerra porque sería la última. Nosotros, los occidentales. no podemos consentir que pierdan porque la próxima batalla sería en nuestra propia casa.

Estoy convencido de que nadie podrá nunca rellenar el vacío que deja esta chusma como ningún catedrático ocupará el hueco que deja la catedra de Begoña Gómez.  Son la nada más absoluta y no hay que hacer demasiado caso a las reacciones furibundas de los ofendiditos de siempre. Ayer era por los muertos de Hamás y hoy por los de Hezbolá.  Nuestra respuesta será siempre la misma; el mejor desprecio es no hacer aprecio. Seamos breves pero contundentes en nuestro mensaje a favor de los intereses de la civilización occidental. Seamos precisos en la defensa a ultranza de Israel porque es un pedacito de Europa en el corazón de Oriente Próximo.  En ese territorio las mujeres tienen los mismos derechos que los hombres y combaten en primera línea a las fuerzas del mal. Sin duda estamos ante el verdadero feminismo. En esa nación los homosexuales pueden vivir sin miedo aunque los gurruminos de la LGTBI no quieran saberlo. Igualmente, las únicas musulmanas que cuentan con todos sus derechos reconocidos son las que viven en el minúsculo Estado hebreo. Ellas son parte de la única democracia en toda la región. Deberían agradecerlo.

Tengan claro que las fuerzas armadas israelíes somos todos nosotros. Verlas avanzar hacia la batalla es como observar a los soldados aliados vertiendo su sangre en las playas de Normandía para liberarnos de la tiranía. Contemplar a los hebreos luchando contra las fuerzas del mal es recordar a las tropas de Hernán Cortés marchando sobre Tenochtitlan en compañía de los totonacas y los tlaxclatecas para destronar a aquel tirano fiero y carnicero llamado Moctezuma. En definitiva,  estamos de nuevo ante la construcción de una civilización mediante la destrucción de la barbarie.  Una historia profundamente humana.

¡Avanzamos juntos y venceremos juntos!

Sergio Calle Llorens

¡EL CATALÁN HA MUERTO!

 

El uso del catalán como lengua de uso social registra mínimos históricos. Así lo demuestra una encuesta realizada por el Ayuntamiento de Barcelona. Los datos obtenidos indican que sólo el 37% de las personas declaran tenerlo como lengua habitual en su día a día. También en las otras provincias el catalán se habla muy poco. Por ello, cuando los nietos de los catalanes de hoy pregunten sobre el origen de la desaparición de una de sus lenguas tendremos que contar la verdad.

El catalán se murió porque los catalanes eligieron mayoritariamente a una pandilla de palurdos que odiaban España con tanta fuerza que no se dieron cuenta de que trayendo una población islámica a la región los independistas la cosa no mejoraría sino todo lo contrario. Foráneos a los que se regó con subvenciones sin entender que un argelino, un marroquí y un colombiano terminan hablando español en el recreo del colegio. 

El catalán falleció porque los catalanes se decantaron en masa por patanes como Jonqueras, Puigdemont, Montilla o Rufián. Éste último habla la lengua de Verdaguer como una vaca austriaca tan borracha como el gusano del tequila.

El catalán pereció porque esos catalanes gritaban els carrers serán sempre nostres mientras dejaban que la morería se adueñase de todo para imponer su falta de decoro y sus estrambóticas ideas que siempre terminan en fracaso.

El catalán dejó de hablarse porque desde la muerte de Josep Pla los escritores de esa lengua ni sabían escribir ni tenían nada que contarle al mundo civilizado.

El catalán fue enterrado porque el odio por el contrario nunca supera al amor por todo aquello que nos unía y nos une como españoles.

El catalán feneció porque se gastaron el dinero del contribuyente en falsas embajadas en el extranjero y no en expertos en educación cuando Cataluña tiene la misma relevancia internacional que la Diputación de Jaén. Por no hablar del dinero que se llevaron y se siguen llevando los ex presidentes de la región a cual más nefasto. 

Sí, queridos niños, el catalán se fue al otro barrio porque todos los planes para fomentar su uso salieron de la mente de comités de expertos tipo Salvador Illa. Ese político de tercera categoría que siendo filósofo tuvo los santos collons de tomar decisiones en materia sanitaria en medio de la peor de las pandemias. El resto es historia.

¡Descanse en paz el catalán en el cementerio de las lenguas olvidadas!

Sergio Calle Llorens

¡LÍNEAS DE TORTURA!

 

Todos los astros parecen haberse alineado para que las líneas metropolitanas de Rincón de la Victoria sean las peores de España. No sólo es la pequeñez de los autobuses y su poca capacidad para albergar pasajeros sino la mala educación de sus conductores.  A veces, muchas veces, uno piensa que la empresa concesionaria responsable del servicio hace el casting de la contratación en la Escuela Nacional de antipáticos. El problema es que los lugareños y turistas anhelamos, con la misma ilusión que un jabalí busca trufas en el suelo del bosque, que la puñetera máquina aparezca a tiempo de llevarnos al trabajo. Nunca ocurre. Nunca ha ocurrido. Nunca ocurrirá. Es casi como esperar que Carmelo Encina gane el Premio Pulitzer de periodismo. Una entelequia.

Un servidor no sabe ya que algoritmo usar para conocer, y con cierta exactitud razonable, la hora de llegada de estos autobuses infernales en los que viajamos apilados cuan cerdos que llevan al matadero. Indefectiblemente los pasajeros asistimos a un curso acelerado de crueldad humana a manos de los conductores de las líneas 160 y 163. Gente a la que no le importa dejar en la parada a ancianos cuya agilidad es tan precaria que son incapaces de levantar a tiempo el brazo para detener el vehículo. Mi maligna favorita es una mujer con modales de verdulera que jamás saluda, total para qué, pero que levanta sus pestañas y deja ver unos ojazos que se han de comer los gusanos, pero mientras tanto hace las delicias de los aficionados del cine de terror.

Los viajes en este singular medio de transporte se hacen tan largos como una legislatura de Pedro Sánchez. De hecho, yo quedo tan exhausto que, tras volver a casa, me tumbo en el sofá, cuan angelito se acomoda en las nubes blancas del cielo.  Allí echado reflexiono sobre las líneas metropolitanas cuyo traqueteo insufrible me recuerda a los saltitos que daban los hermanos Wright en aquellas pistas polvorientas de Kitty Hawk. Entonces y sólo entonces hallo la solución al problema de viajar en estas líneas; usar el transporte privado y que le den por saco al mundo sostenible, ecológico, hipócrita y resiliente que han creado para nosotros, los sufridores del transporte público en la Axarquía, esta pandilla de cabrones.

Sergio Calle Llorens

¡ALL MOD CONS!

Back in the eighties there was a band called The Jam. I picked up the second album, This is the Modern World, and kind of like it, and then bought In The City. As they became more openly Mod, both in appearance and in the style of their music, I followed them almost instinctively, along with thousands of others. Malaga, at that time, was full of Mods and the local DJ´s played an important role of my awareness of the movement.

Paul Weller was the new messiah and they were his disciples, but the question remained; could the band produce a third album? There was a lot of speculation but nothing was certain. Then one frosty morning the new record was released, November 1978. I went straight out and bought it many years later, and then played it to death for weeks. The jam established themselves as one of the most successful English bands of that period.

The revival of their fortune was built, without any doubt, on that new Mod movement. Anyway, in that third album there were some outstanding songs and my favorite one was Down in the tube station at midnight, a song you can hear while reading this article. By the way, All Mod Cons is a British idiom for all modern conveniences.

Looking back in time I wonder if the third album is always the best work a band can produce.  The third time was certainly was the charm for the Who (The Who sell out), the Clash (London Calling) Blur (Parklife) A Hard Day´s Night (The Beatles). So, it was not different for The Jam. It seemed to me then that I could find more brilliant Mods bands and I searched for them:  The Merton Parkas were not my cup of tea, and The Purple Hearts and The Chords were not as good as I thought. Naturally I came to the conclusion that it was much better to stick to The Kinks or to The Clash with songs I can sing by heart.

I lived wild times when it was ok to dedicate myself to clubbing, live gigs and dancing Rock and Roll by the beach. There were not boundaries then, certain no limits for a teenager boy who, after trying for quite some time, was finally allowed to get in a Mod bar called Sophistica.  Again, I would say that the third time was definitely the charm for me. The lucky number for all of us.

Sergio Calle Llorens

¡EL SEÑOR DE LOS CONEJOS!

 

El señor de los conejos se saca de la chistera algunas criaturas orejudas. El truco es llamar crisis humanitaria a lo que es una invasión en toda regla. Especialmente de nacionales que no sufren persecución política alguna ni padecen conflicto armado conocido. Les hablo del colectivo extranjero con mayor presencia en las cárceles españolas; el marroquí. Gente que sólo representa al 1,9% de los empadronados. Estas cifras indican que, aunque sean relativamente pocos en comparación con los italianos, colombianos o venezolanos, los nacionales más numerosos en España, los chicos de Mohamed VI no sólo les quintuplican en prisión sino que también son los más conflictivos. Algo habrá que hacer.

Ellas las prefieren largas es una verdad innegable entre las mujeres del este. Féminas que prestan mucha atención a su aspecto física y poca, o ninguna, al hombre con pocos recursos económicos. Vampiresas de la noche que le chupan la sangre a sus sugar daddies después de exclamar con una sonrisa de sarcasmo dibujada en la boca: Semental, querido Watson. Es lo único que podemos esperar de naciones nada romanizadas cuyo ideal gastronómico es el pepinillo.

En Mamatrix de la Cadena Ser, por lo que sea, siempre coinciden en opiniones, en análisis político y hasta en los gestos con el amado líder. El resultado es el siguiente: si Pedro Sánchez declara que la vida sexual del pulpo es de obligado cumplimiento en las aulas universitarias, Angels Barceló llega al estudio de Gran Vía con un peinado para la ocasión en forma de cefalópodo. En resumen, lo que sea y cuando sea, con tal de satisfacer al jefe.  A esta gente le parecen bien los negocios de Vergonya Gómez, las andanzas sexuales pagadas por el contribuyente de Babe el cerdito caliente y hasta que el gobierno dedique partidas de los presupuestos generales del Estado al nuevo programa de Broncano en vez de a la investigación contra el maldito ELA.

A resultas de todo esto, el señor de los conejos gana en taquilla al sexto sentido donde en ocasiones vemos a gente que la tiene más dura que los Pichapiedra.

¡De película!

Sergio Calle Llorens

¡AL TURISMO UNA SONRISA!

 

Ustedes son muy jóvenes, pero yo lo recuerdo como si fuese ayer. En 2011 el gobierno andaluz desestimó la solicitud presentada por una comisión que buscaba constituir San Pedro de Alcántara independiente de Marbella al alegar que no cumplía el requisito mínimo que exige la normativa que consiste en mantener una franja mínima de suelo no urbanizable de 7500 metros cuadrados entre ambos núcleos de población. El Tribunal Supremo ratificó esta decisión que, sin embargo, no fue tenida en cuenta en la segregación de Torremolinos de la capital malagueña. Además, en el caso de Torroles llovía sobre mojado porque este municipio se convirtió en barrio de Málaga porque no podía pagar una deuda. La ley española establece que cuando un municipio se adhiere a otro por esta razón no puede volver a optar a la independencia. Un asunto que la Junta de Andalucía se pasó por el arco del triunfo para que sólo hubiese un núcleo población importante en la taifa del sur. Torre del Mar también sufrió en carne propia los desvaríos del TSJA cuando aspiraba a la independencia de Vélez Málaga. 

Cualquier otra ciudad se hubiese hundido en la miseria, pero Málaga capital se reinventó creando un plan maestro en materia turística, tecnológica y cultural a muchos años vista. A tenor de los resultados, el plan ha funcionado, aunque la cara B de tanto éxito ha sido la subida en los precios de los alquileres y de los precios de las viviendas ni les cuento. Ahora bien, todos aquellos que permitieron aquella afrenta por parte de las autoridades andaluzas son los mismos que hoy claman al cielo por la presencia de turistas en la Capital de la Costa del Sol. 

En verdad no hay día que estos pelanas desaprovechen cualquier anécdota para denunciar el turismo masivo. Uno de esos apóstoles del la turismofobia es Pablito Bujalance, hombre pegado a la tristeza más infinita, cuya prosa no es de diva ni de Diosa sino odiosa con Málaga y con sus éxitos a pesar del centralismo de la secta del capullo.

 Les recuerdo que esta gente calló con invercaria, con isofoton, con la Expo y hasta con las pocas inversiones de la Junta socialista en la provincia malagueña y, ahora, salen hasta en el pregón de la Feria, Kanka que tonto eres, para gritar que Málaga para los malagueños.  Como si los Van Dulken, los Gross, los Larios, los Livermore , los Scholtz, los Kustner o los Temboury no hubiese venido de lejanas tierras a la Ciudad del Paraíso para convertirla en la segunda ciudad industrial de España en el XIX. Malagueños de Alemania, de Inglaterra, de Irlanda, de Escandinavia o de donde fuese que, por cierto, han hecho más por nuestro desarrollo que esta pandilla de descerebrados.

¡Al turismo una sonrisa!

Sergio Calle Llorens

¡LA LIGA!

 

La liga ha empezado y los corazones de los aficionados al balompié se han acelerado, pero no al punto de desbocarse. Al fin y al cabo, casi todo sigue igual. El Real de Madrid de Ancelotti sigue siendo un caos táctico irreparable y sin los goles de Bellingham los blancos obtienen paupérrimos resultados. El  italiano no encuentra una solución técnica al galimatías de tener a Mbappé y al Martin Luther King del siglo XXI compartiendo el ataque.

El Barcelona vuelve a hacer bueno aquello de que con 2000 millones de pesetas- 12 millones de euros- ficha hasta la portera de su casa. Como los azulgranas no tienen dinero, la Masía vuelve a demostrar que es la mejor cantera de España colocando al equipo de Hansi Flick en lo más alto de la clasificación con jugadores insultantemente jóvenes. Y eso que tiene como rival a la Fábrica de calamares del Real que es el producto que usa el club blanco para fichar jugadores de renombre según la prensa deportiva patria.

El Atleti sigue perdido en los miedos atávicos de Simeone que parece no entender que Dios siempre bendice a los valientes. Sustituir a dos de sus renombrados fichajes, Sorloth y Julián Álvarez, por un mindundi contra un Espanyol en horas bajas habla a las claras de que es un hombre atormentado. Y menos mal que las victorias valen tres puntos, porque de lo contrario, el argentino colocaba a siete defensas en el Metropolitano para jugar contra el Getafe. El Valencia camina hacia un campo de minas en el que a Baraja le aplicarán el laxante más eficaz del mundo ante de Navidad; tenemos que hablar .

 Por su parte los árbitros siguen empeñados en perdonarle todo tipo de canalladas a Vinicius, el jugador brasileño con menos carisma que ha pasado por el fútbol español. Y da igual que salte al campo con un peinado de fregona o disfrazado de la mula Francis. Lo suyo no tiene solución y lo de los colegiados tampoco.

La liga ha comenzado y ya ha acabado con mi paciencia.

Sergio Calle Llorens

¡LA LÓGICA!

 

Es una lógica aplastante. Una forma de pensar que viene determinada por un hecho incontestable según su religión; Alá dictó las leyes a su profeta y, por tanto, éstas son superiores a las de los países occidentales. Todo es un camelo, pero funciona y no hay nada que nosotros podamos hacer para convencerles de lo contrario. Por ello, una inmensa mayoría de musulmanes no puede aceptar que las mujeres tengan el mismo tratamiento jurídico que los hombres y, mucho menos, los homosexuales. La verdad es que el mundo islámico es incompatible con cualquier idea de democracia liberal. La mentira es que nuestro modelo liberal es exportable a sociedades que viven ancladas en el noray del medievo.

Les hablo de dos sociedades antagónicas que jamás podrán entenderse. Los últimos acontecimientos en Europa vienen a demostrarlo. Un padre de Senegal declara a una periodista española que regala su hijo a España y que no vuelva. Los padres marroquíes ven bien que sus vástagos crucen a nado a Ceuta porque aquí estarán mejor atendidos que en Marruecos. Si lo piensan bien, ningún padre español, y no digamos madre, que se precie, alentaría esta forma de pensar o de emigrar entre sus hijos. Y eso no ocurre porque no hay civilizaciones sino civilización y la única que alumbra al mundo es la occidental. Simplemente somos mejores que ellos. Sencillamente estamos en el mejor de los mundos porque nuestra sociedad funciona. Aunque los datos están ahí para corroborarlo, el musulmán siempre torna sus ojos a su religión para cometer de nuevo los errores de las sociedades de las que huyeron.

Un joven es decapitado en Irak porque escuchaba música occidental durante la oración. Otro joven, en este caso sirio, asesina a tres alemanes en Solingen- Alemania cuando la gente disfrutaba de un concierto por la diversidad y las autoridades germanas han decidido endurecer las leyes de asilo porque, al fin se han dado cuenta, un extremista es siempre un potencial asesino de inocentes.

 La lógica del miembro de Estado Islámico está basada en una visión radicalizada del islam porque una inmensa mayoría de musulmanes son pacíficos. La lógica de los alemanes tiene su soporte en el buenismo que acompaña a las películas de Disney, pero también en la insensatez de no expulsar a los radicales por aquello de no ser señalados como ultraderechistas. Mi lógica se basa en el sentido común  para imponer que en mi casa soy yo el que decido quien entra o quien sale. De no aplicarse esta forma de pensar tendremos una inmigración sin control y unos crímenes descontrolados. 

Sergio Calle Llorens

¡JEALOUSY!

 

Actions speaks louder than words. That´s why I always had trouble blindly accepting authority. It started when I was just a child back in High School. It simply seemed to me that respect ought to be earned. Show me a smart and able superior, preferably one with a great sense of humor, and I´ll follow him anywhere. But almost always, I am not exaggerating, someone who relished power for its own sake is merely hiding his own insecurities behind the cloak of authority. Reflexively I´ll question every word out of his mouth.

I got the same problem with it comes to women. I guess that imperative tense has been an issue for me through my entire life: teachers, educators, girlfriends, lovers or acquaintances, it does not matter, the problem is always there. Do not tell me what I can´t do, just teach me how you do it and maybe I will follow your example. But do not dare to tell me what I can´t say. After all, rebellious is my second name.

 It´s quite funny but looking back in time I reach the conclusion that I never knew what was expected of me as a student or as a son, but I knew exactly what the girls wanted from me. Most importantly I learn it at a very early age. I was the guy on the scene. I was the young fella who could give them what they wanted. I used to give the young ladies what they desired. But popularity is the thing, I can guarantee, to be avoided if you want to have peace of mind because admiration brings jealousy among your peers.  Therapist often regard the demon as a scar of childhood trauma or a symptom of a psychological problem to explain the envy. Why did they feel jealousy towards me? Maybe my star shined too much or they just felt that I was what they will never be. Or maybe I imagined all this.

Anyway, jealousy is indeed a poor medium to secure love, but it´s a secure medium to destroy one´s self-respect. One thing is clear to me: anger, resentment and jealousy does not change the heart of other, it only changes yours. Beside that my heart is not the right place for bossy people- authoritarian demons according to my deceased Godfather- or domineering women. Just saying…

Sergio Calle Llorens

¡LA T.I.A!

 

Si parece un pato, nada como un pato, y grazna como un pato, entonces probablemente sea un pato. Si un tipo declara la independencia de su región, la anula tres segundos después, y termina huyendo al extranjero en el maletero del coche, entonces es muy posible que el político en cuestión sea un repugnante cobarde. Si este mismo individuo, pesado de cojones, monta un numerito a las puertas de un parlamento, y termina escapando de nuevo en otro maletero, entonces, además de homenajear a la gallina, estemos ante un mamarracho de primera categoría.

El sainete Puigdemont ha dejado tocada a la policía autonómica catalana convertida, de facto, en la T.I.A de Mortadelo y Filemón. Es obvio que hoy los Mossos son el hazmerreir de todo el mundo occidental y no hay nadie que no llore de risa ante el despropósito de una operación tan descacharrante que parece diseñada por la ínclita María Gámez en compañía de la bruja Lola.

La cuestión aquí y ahora no es conocer el paradero del cateto de Gerona sino plantearse cómo unos agentes que parecen sacados de una película de Berlanga puedan llegar a portar armas por la calle, cuando tienen menos talento que la babosa aquella del pleistoceno.

Pero si grave es que un tipo, sobre el que pende una orden de detención dictada por el Juez Llarena, pueda burlar las fronteras de un país para dar una conferencia televisada, y volverse a marchar sin que nadie lo detenga, qué podemos decir de la inacción del gobierno de Sánchez cuyo ministro del interior sólo abre la boca para demostrarnos que su estupidez es enciclopédica. Y así, un día baja de la nube para hablarnos de la importancia de la inmigración marroquí y, al otro, se sube al árbol de la ignorancia porque el de la ciencia le quedaba muy lejos.

 Así es imposible hacernos respetar. Después de todo, la España autonómica ha engendrado, además de gallinas, alacranes, serpientes y varios tipos de parásitos y sanguijuelas, a una tribu que acepta al cuerpo de los Mossos como animal de compañía. Porque una cosa es la visión que dan las teles autonómicas de la realidad y, otra bien distinta, la situación de degradación que está sufriendo nuestro país por culpa de politiquillos sin escrúpulos que sólo sirven para dar mal ejemplo.

¡Ya sólo queda que el jefe de los Mossos escriba otra carta a la ciudadanía pidiendo respeto y apoyo a su candidatura para dirigir la Interpol!

Sergio Calle Llorens

¡ENYD!

 

Ella murió cuatro días después de mi nacimiento sin saber que dejaba una semilla imperecedera. Una pepita de oro que crecería hasta llegar al parnaso de las letras ilusionadas. Sus libros huelen a hierba mojada recién cortada, a jazmines y a damas de noche porque yo los leía en veranos interminables en los que emulaba las aventuras de los Cinco. Enyd Blyton fue la mujer que me guió por el sendero literario. La mujer que fue capaz de poner, por primera vez en mi vida, orden en el caos del universo. La autora que creó una magia que yo siempre presentía lejos de la rutina de los estudios escolares.

Fue mi hermana Susana la que me invitó a leer los Cinco en el Cerro del Contrabandista.  Una historia magistral con unas extrañas luces en el viejo torreón y un misterio en mitad de la madrugada lleno de silencios y ruidos extraños que me fascinaron por completo. Incluso hoy recuerdo, yo tengo memoria fotográfica, cómo la luna se filtraba en mi habitación y sentía los corazones de Julián y Dick que iban en busca de lo desconocido. En total fueron veintiuna novelas en las que dos chicos y dos chicas, aunque Jorgina insistía en ser llamada Jorge, y un simpático perrito, vivían todo tipo de aventuras tras meriendas deliciosas e incursiones en pasadizos secretos y en sótanos de castillos fantasmagóricos.

 También me viene a la memoria la tristeza infinita que me atenazaba cuando llegaba a las últimas páginas de cada libro. Era como despedir a unos amigos a los que no podría ver hasta las próximas vacaciones. Así que mi hermana y yo acordamos pedir a nuestro padre un libro de Los Cinco en la Feria del Libro de Málaga que entonces estaba sita en el maravilloso parque de la ciudad. Cada uno un título diferente para alargar el placer de la lectura.

Desde aquellos mágicos años no me he cansado de recomendar esta saga literaria a todos los que me han querido escuchar. Hoy, evidentemente, tengo otras lecturas y he creado a los personajes de mis libros que, para más Inri, se me rebelan de cuando en cuando. Sin embargo, cuando llega el estío enciendo una vela por el alma imperecedera de la escritora inglesa, en esta vida siempre hay que ser agradecido, y comienzo a releer una de sus novelas. Cada verano una diferente.  Es mi forma de volver al paraíso. Es mi manera de retornar al orden de un mundo que ya ha desaparecido. Es mi modo de sentirme acompañado cuando el corazón se me llena de sombras. No me importa lo ñoño que puedan ser algunos diálogos. Ni siquiera me molesta lo previsible que son los finales. Para mí estas lecturas vienen a significar que todavía no he perdido mi alma de niño inquieto. La de ese chaval que reía ilusionado al acariciar las páginas que nos dejó Enyd  para la posteridad. 

Sergio Calle Llorens

¡LA PESADILLA!

 

Anoche me dormí cuando el espectro de la luna se alzaba sobre la Bahía Malagueña.  Lo vi todo desde mi balcón por el que transitaba una brisa marinera convertida en un susurro: el peligro ya ha pasado. Podría afirmar, pero me equivocaría otra vez, que yo no he sido rehén de un pasado moribundo. Porque en el pretérito hubo mujeres con las  que compartí hirientes momentos. Criaturas de la noche que se presentan de madrugada  a los pies de mi cama como espectros aterradores. Una  oscura niebla que se resiste a marchar. Sujetos con los que tengo pesadillas y que son incansables en sus intentos de transformarme en algo que nunca fui.

Anoche caminaba en un sueño por las calles empedradas del viejo barrio de pescadores. Ella iba a mi lado recordándome que, según su peculiar escala de valores, está jerárquicamente por encima de mí, pero ambos sabemos que no es superior a mí. Hay una diferencia. A una persona no se la debe juzgar por su posición social sino por sus acciones, y en esas yo le gano por goleada. Más tarde apareció otra fémina tras un edificio embrujado de silencio. Iba vestida con una capa roja que tapaba algo su blanca desnudez.  Creo que trataba de decirme algo en una lengua tan antigua que se me hizo imposible entenderla.  Mejor para todos. Ella en su siglo y yo en el mío.

Cuando desperté en la alborada los jardines olían a tierra mojada por la tormenta que sorprendió a la comarca la noche anterior. En el cielo el espectro del Pintor Mariscal había cincelado amenazantes nubes negras que se fundían con el intenso azul del mar. Para rematar el cuadro, las aguas se habían vestido de turquesa a poniente de la Torre Vigía. La belleza dejó atrás al terror de la noche.

Ahora puedo gritar sin miedo que las humillaciones sufridas explican mis silencios, pero el fuego arde dentro de mí desde hace muchas lunas.  A veces la fogata se convierte en una llamarada descontrolada porque el Mediterráneo siempre devuelve los recuerdos que sepultamos en él. Pero hoy soy un tipo mucho más fuerte y he aprendido a desviar las naves fantasmas a puertos lejanos.

 Voy concluyendo; es evidente que todo lo que hago, escribo o digo tiene ya sabor a despedida. Por eso hoy pongo el contador a cero y comienzo a vivir el primer día del resto de mi vida.  Soy feliz porque me he convertido en hombre libre y esa será mi condición hasta el último aliento. Apenas me queda añadir que en las últimas luces del crepúsculo se encenderá el rastro de las gotas bermejas que ellas me hicieron sangrar en vida. Prueba irrefutable de sus crímenes.

Sergio Calle Llorens

¡ESPAÑA Y LOS AMARGADOS!

 

España es la única nación del mundo que ha ganado tres competiciones internacionales seguidas; Eurocopa, Mundial, Eurocopa. La única selección de fútbol que tiene cuatro Eurocopas. El selectivo equipo capaz de campeonar tras vencer en el mismo torneo a Italia, Alemania, Francia e Inglaterra. En el último campeonato hemos vencido en la final con un juego espectacular para hundir la nave de la Pérfida Albión y dejar a sus piratas tiritando de puro miedo.

Todos los españoles de bien estamos muy contentos por los logros deportivos que se unen a los de la selección femenina. Los irlandeses y los escoceses lo celebran como si hubiesen sido ellos los que habían derrotado a sus viejos enemigos. Los escandinavos también lo festejan cantando aquello de England is never coming home. Sin embargo, hay un rinconcito que se resiste a abrazar está ola de felicidad y optimismo. Es la tribu de los amargados que halló la fórmula mágica de tocarnos la moral aludiendo al color de la piel de Nico Williams y Lamine Yamal cuando en la selección, el equipo de todos, sólo cuenta el rojo de la zamarra. La paleta cromática es y será siempre secundaria. De hecho, los blaugranas aplauden a Carvajal, los blancos a los azulgranas, los verdiblancos a los blancos sevillistas y viceversa. Por ello, cuando los nuestros alzaron el trofeo de campeones al cielo, algo que pareció dolerles sobremanera, comenzaron a buscar una nueva fórmula para tratar de aguarnos la fiesta. La encontraron con los cánticos de Gibraltar español y las frías maneras de algunos jugadores del equipo con Pedrito Sánchez en el Palacio de la Moncloa. Respecto a lo primero quiero recordar que la ONU considera a La Roca un territorio a descolonizar y en cuando a lo segundo, que se sepa, los deportistas no han leído en ningún sitio, porque no existe, ese manual de modales para saludar en posición genuflexa al Presidente. Y encima, las calles de Cataluña y País Vasco se llenan de banderas nacionales y las celebraciones han sido espectaculares. Esto ya ha sido demasiado para sus corazones de amargados.

A resultas de todo esto, quiero declarar que España es la bendición de Dios en la tierra. El paraíso soñado de los poetas que no está exento de excesos o defectos. El jardín del Edén cuyos encantos embrujan el alma de propios y extraños. El mejor de los mundos. La alegría de sentirse vivos. La cuna de la filosofía hedonista. El hogar de los hombres valientes. La universidad de los genios. La genética del no rendirse ni después de muertos. Deberíamos todos arrodillarnos y pedir perdón al Santo Padre en nombre de esta pandilla de resentidos cuya mayor falta es la de estar ciegos. Además, también hay que darles las gracias porque sin lo amargo, lo dulce no es tan dulce.

¡Hemos ganado y ellos han vuelto a perder!

Sergio Calle Llorens

¡HORIZONTE!

 

A íker Jiménez no le perdonarán jamás haber sido el único periodista español que alertó, y con muchos meses de antelación, sobre el peligro del Covid. Tampoco le perdonarán nunca al de Vitoria haber creado un formato televisivo en el que habla de política. Les hablo de Horizonte que se emite en Cuatro y no del confín que según Yolanda Díaz no saben apreciar los niños de Madrid.

 A Íker le dejan hacer cuando habla de fenómenos extraños, pero la tropa progresista se pone de uñas cuando expone los datos fríos que apuntan claramente a que la mayoría de delitos sexuales contra mujeres los protagonizan extranjeros en España. En verdad, no hay nada más revolucionario que contar la verdad y, aunque finjan no saberlo, es la principal misión de un periodista.

Íker puede gustar mucho o no gustar nada, pero nadie puede negarle que en un mundo que busca respuestas, digo yo, lo más positivo en formular las preguntas pertinentes. En este sentido, las cuestiones que aparecen en sus programas atienden a esta formula que hace progresar, al menos en el mundo libre occidental, al ser humano. Cuestionarlo todo es sano y aumenta las cotas de libertad de cualquier pueblo. Quiero decir que nadie se lleva las manos a la cabeza cuando Enrique de Vicente- el hombre cuya lengua no conoce descanso- expone su visión más heterodoxa de los temas de misterio, pero esas mismas manos ansían los cuellos de Jiménez y de Carmen Porter cuando tratan con visión crítica los temas de la actualidad más candente.  

La progresía no quiere debates sobre asuntos espinosos como la inmigración, la violencia sexual o la corrupción del gobierno. Para hablar de esas cosas ya están los chicos del Grupo Prisa y sus satélites informativos. Ese emporio empresarial que es capaz de criticar las condiciones laborales de los bailarines de Nacho Cano en Malinche, pero olvida que el Ministerio de Trabajo multó a El País con 60.000 euros por el abuso laboral a sus becarios.

El vasco trata de hacerse perdonar trayendo a Horizonte a gente de todas las ideologías, especialmente de medios que le ponen siempre a parir. Mis favoritos son dos; un tal Carmelo que ha llegado a justificar todas las tropelías de la secta del capullo, incluidos los ERE de Andalucía, y una chica muy mona de Lo País que antes de exponer su argumentario nos recuerda siempre que su abuelo era progresista y luchaba por la libertad. En verdad me gustaría que personas como ella dieran el nombre completo del familiar para que los demás pudiéramos bucear en los archivos para conocer, y de primera mano, las tropelías de estos abuelos cebolletas. Porque claro, ellos eran puros y limpios y no fusilaron a nadie en la guerra incivil española. En realidad, esta gente siempre quiere jugar la partida, también de las ideas, con las cartas marcadas, y por eso nos recuerda a cada ratito que ellos son los buenos y hay que perdonarles todo por muy cochambrosas que sean sus opiniones.

 Por otra parte, pienso que ver Horizonte es más farragoso que ver Cuarto Milenio porque el primer espacio une a los amantes del misterio y el segundo desune a estos mismos fans porque no todos aceptan que el otro pueda tener una opinión contraria a la suya y nunca llueve a disgusto de todos.

Por todo lo expuesto en líneas precedentes el capitán de la nave del misterio va camino del Gólgota. No lo lleva nadie porque él camina solito hacia allá con gusto.  Los tiempos han cambiado. Los vientos de la mar se han tornado hostiles e íker debería saber que su fecha de salida de la parrilla televisiva está marcada en rojo en el calendario progre que ve el mundo en términos binarios: buenos y malos. Fachas y progresistas. Blancos y negros.  Después de todo los chicos del baby boom hemos terminado perdiendo todas las guerras por la libertad de expresión y nuestras ilusiones libertarias mueren siempre al alba en una playa malagueña como muy bien sabía el General Torrijos. Hasta entonces, muchas gracias a los que navegan por el azaroso mar de la información en un barco llamado Horizonte.

Sergio Calle Llorens

¡LA MAR!

 

La mar es inenarrable. Cantar su naturaleza se me antoja un ejercicio imposible en el que la pluma, precisa en otros menesteres, se vuelve torpe. Describirla es la forma más corta de protagonizar el más largo de los ridículos. No importa que sea nuestra primera mirada porque siempre, indefectiblemente, los adjetivos no nos alcanzan para describir su belleza. Yo, que vivo en una comarca malagueña en la que el Mediterráneo parece rodearnos con sus aguas azules, hago lo que puedo para plasmar los encantos de estas aguas. Pero no sé explicar la fascinante hermosura con sus atardeceres cárdenos y ese toque malva que hallo por las mañanas. En cada acantilado se presenta una sorpresa, un rugido marino o una brisa callada. A un palmo la bahía y el misterio del taró que asciende hasta nuestros dominios como una planta trepadora. Un diamante cristalino que embruja el alma. Así no hay manera. 

Me dice un compañero del gremio que describir el mar es tan difícil porque no existen los calificativos precisos para explicar un desayuno en el balcón de su casa en la Malagueta junto a imponentes cruceros que, entre otras cosas, amenazan con franquear el salón de casa con sus majestuosas proas. De la misma opinión es Carmen, vecina de Pedregalejo, desde cuyo balcón saltar al mar se le antoja un juego de niños. Afortunadamente, la malagueña no tiene sangre inglesa y no hay peligro de que se abra la cabeza intentándolo. A ella le basta con entender el significado del arrullo del mar y el canto estridente de las gaviotas.

Lo que más me impresiona de estas postales marinas es la suavidad del silencio apenas roto por las olas rizadas. Ahora tocan los baños de verano, de día y de noche, que ya llegará el tiempo de recogernos al amor de la lumbre. De momento, todo es alegría junto a la patria salada y lejos queda la melancólica voluptuosidad de la otoñada.

Sentir la presencia de este mar antiguo y sabio nos hace diferentes y nos convierte, para bien o para mal, en una especie de isla en el sur cuyo istmo parece haber cortado su conexión con las tierras andaluzas. La mar da carácter. La mar sosiega. La mar cuestiona. La mar dicta sentencia y no hace prisioneros porque para cautivos de esta belleza ya estamos los lugareños. La mar lo es todo y los que vienen a perturbar su esencia son la nada más absoluta.

Sergio Calle Llorens