A LA MEVA MARE

Mare no hi ha més que una, i com la meva cap. Va morir ja fa tres any i, encara que algunes vegades m'ha temptat la idea d'escriure-li algunes lletres en la nostra llengua secreta, sempre hi havia alguna cosa que m'ho impedia. Però avui una sèrie de coincidències i sensacions estranyes m'han portat a prendre la ploma i començar a traces algunes frases inconnexes. D'aquí, ha sortit aquesta carta.

Et vas anar com vas viure, sense fer molt soroll però deixant una petjada indeleble. Et vas marxar sense mirar enrere, en una freda matinada. Els carrers coberts d'aigua i la lluna no va poder ser testimoni de la teva partida. Va ser fàcil, se't va parar el cor i vas morir lluny d'aquell brut hospital on mai vas voler anar a parar. Ho vas aconseguir.

M'hagués agradat dir-te adéu una vegada més, i no imagino una millor forma de fer-ho que fent-te una abraçada. Un epíleg agarrat per a dues persones que es coneixien a la perfecció. Al cap i a la fi deu ser cert allò que diuen del cordó invisible que uneix a les mares amb els seus fills. Encara avui em costa fer-me a la idea que ja no estàs. Una vegada, fins i tot, vaig agarrar el telèfon per cridar-te i explicar-te una d'aquestes històries divertides que tant t'agradaven, per descobrir que no hi havia ningú a l'altre costat de l'aparell.

En qualsevol cas, tenies raó, no podrem oblidar-te mai, ni encara que volguéssim. Imagino que la immortalitat és impossible però tu, com totes les persones volgudes, viuràs en les històries que els expliquem als altres. Després, quan ja no estiguem, et convertiràs en ombra com tots nosaltres. Tal vegada algú en algun lloc vegi una foto teva; rossa, somrient, amb la mirada i vaig tractar de destriar que tipus de persona eres. Segur que no podrà, ni somniar-ho, descobrir el teu ser. Per cert, ara que m'acordo, no va tenir ni puñetera gràcia que t'anessis en el dia de tots els sants. Mira que t'agradaven les bromes. Recordo una vegada que em vas dir que anaves a treballar cantant en els bars i que jo havia de passar el platet. Com t'agradava riure't de tots nosaltres. També m'acordo d'aquelles fredes nits, asseguts enfront del foc, explicant històries d'uns altres temps i altres gents que, com tu mateixa, es van anar. El foc projectava ombres a l'habitació i jo em sentia el nen més protegit del mon. Les teves històries em van captivar sempre. Avui dia, empro el mateix ritual amb els teus néts; encenc el foc i els relato aquests secrets de família que tant ens divertien.

T'alegraria saber que aquest estiu vaig ser a Madrid per reunir-me amb tots els Llorens. Allí estaven tots vinguts de tots els llocs d'Espanya. Tots em van tractar amb deferència per ser el teu fill, a tots els va agradar saber que estem bé, però tots sense excepció et troben a faltar. Va ser un dia increïble en Alpedrete i vaig sentir molt que no estiguessis allí amb mi. 

Molt ràpid serà nadal i ens asseurem tots a sopar a la taula. Estarà fins i tot el vostre últim nét que, per cert, és ros com gairebé tots els Llorens valencians. Benvolguda mare, se m'acaba el paper i no és que no se m'ocorri res que dir-te, és que crec que t'ho vaig deixar tot dit en vida. No se'm va quedar ni una carícia per donar-te, ni un comentari que fer-te. Aquesta carta no és per tu, sinó per mi que em sagna el cor cada vegada que t'estranyo. En fi, vull donar-te les gràcies per tot, a tu i al meu pare. Si ho veus per aquí, li fas una abraçada de la meva part. Digues-li que intento seguir el seu exemple. Bé et deixo que avui el dia ha clarejat ennuvolat i el vent que arrossega les fulles, murmura el teu nom: Consuelo, el que yo no encuentro.

Fins a sempre

THE SECRETS OF MANDERLEY

On my mum’s anniversary I remember one of our last conversations. It was about Daphne du Maurier, the woman who wrote Rebecca. We both shared an admiration for the first chapter of the book. I admire the opening passage, its slow build that kind of takes you down a winding path until you are in Manderley again. I can’t recall how many times I read that passage, but it always reminds me of the first time I watched the movie with her. I think my admiration for that book is based also on the same admiration I have for the woman who gave me life. I guess that anything is useful to remind me of the good old days, when she was with us. I used to love the way she painted the world for me. Also liking the way her words jumped into the future for a moment that came back to the present. So today I decided to include a text written some years ago. It is about Rebecca, her mystery, her secrets, her passions and, of course, it’s a tribute to my mother.

Sergio Calle Llorens

 'Last night I dreamt I went to Manderley again.' Daphne du Maurier's famous opening line of Rebecca - one of the most memorable first sentences ever published - appears to beckon the reader through a padlocked iron gate and down a long, serpentine drive to a hidden mansion, a house of secrets and dreams.

When du Maurier wrote those words, she was far away from her beloved Cornwall, exiled to a foreign country, like her nameless narrator. 'I was 30 years old when I began the story,' she wrote, more than four decades later, 'in the fall of 1937 [when] my soldier husband, Boy Browning, was commanding officer of the Second Battalion, Grenadier Guards, which was stationed in Alexandria, and I was with him. We had left our two small daughters, the youngest still a baby, back in England in the care of their nanny…'
Yet in an odd twist of homesickness, what she missed most was not her children, but an abandoned house - Menabilly, which she had fallen in love with long before her marriage, dreaming of rescuing it from ruin - and it was this that she summoned up as the mysterious Manderley.

Manderley, like its inhabitant, Rebecca - a ghost as alive as the house itself - was at the heart of what became an enormously successful novel which was subsequently adapted into a Hitchcock film in 1940. And it was with the proceeds from Rebecca that du Maurier was able to lease Menabilly in 1943, so that she could move into the place that had provided her with such inspiration. She could never fully possess the house - it had been entailed to the Rashleigh family for 800 years, and still continues to be - but it possessed her, almost as if it were an elusive lover. By 1957, du Maurier had written two more novels set in Menabilly - The King's General, based on the history of the house as a Royalist stronghold during the Civil War, and My Cousin Rachel, in which it provided not only the setting, but a key part of the plot, in a story of a woman as enigmatic and compelling as Rebecca.

Thus, 20 years after she had written Manderley into life, du Maurier was living in the house at the end of that twisting drive; a haunted, shadowy place hidden from the road and the sea, surrounded by dense woodland and a headland of sheer cliffs and jagged rocks. Her reclusive reputation was well-established by then - Menabilly was never open to sightseers; its gates remained closed to all but du Maurier's closest family and friends. Yet in July 1957, she was due to hold a party there to celebrate her silver wedding anniversary with her husband, who was by then a lieutenant general, honoured with a knighthood and a senior position at Buckingham Palace as treasurer to the Duke of Edinburgh. Sir Frederick Browning - known to his military colleagues as 'Boy' and to his family as 'Tommy' - was a charismatic and dashing man; as handsome and patrician as Lawrence Olivier's screen portrayal of the hero of Rebecca, Maxim de Winter. And the story of his and Daphne's engagement is as romantic as any of her novels; indeed, it was brought about by her first book, The Loving Spirit, a fictionalised account of a Cornish boat-building family, written by du Maurier soon after her father bought a holiday house overlooking the Fowey estuary in the 1920s.

Tommy Browning was 34, a decade older than Daphne, when he sailed to Fowey in 1931, on leave from his regiment, a journey he was inspired to make after reading The Loving Spirit. The two did not meet, though Daphne and her elder sister, Angela, spotted the attractive-looking Army major on his boat, Ygdrasil.
The following spring, Tommy returned to Fowey, still in search of the girl who had written The Loving Spirit. Introductions were made - his father had met her father at the Garrick Club; he had been at Eton with her cousins - and so began a swift courtship. In her diary for 8 April, 1932, du Maurier wrote: 'A fine bright day with a cold wind. In the afternoon I went out with Browning in his boat. It was the most terrific fun, the seas short and jumpy, and he put his boat hard into it, and we got drenched with spray...

'He's the most amazing person to be with, no effort at all, and I feel I've known him for years.' Just over three months later, on 19 July, they were married nearby, at Lanteglos church, and then set off aboard Tommy's boat to the Helford River and Frenchman's Creek, where they spent a honeymoon lapped by the waves. 'We couldn't have chosen anything more beautiful,' wrote du Maurier in her diary.

A quarter of a century later, du Maurier and Browning still appeared to be the most loving and charming of couples. She was beautiful, rich and famous, as well as an apparently devoted wife, entertaining Prince Philip when he came to stay at Menabilly, and accompanying Browning to Balmoral when they were invited there by The Queen. Yet just as a du Maurier novel is never quite what it seems - danger is always lurking close to the surface; a kiss can cut like a knife - her marriage to Browning was under threat, and both of them were at breaking point. He collapsed in London at the beginning of July 1957, and was hospitalised in a private nursing home near Harley Street, where it quickly became clear that he had been drinking too much, and was suffering from liver damage. Soon afterwards, du Maurier received a phone call from a woman who told her that she and Browning were in love, and that his breakdown had been triggered by the stress of concealing the affair.

Du Maurier was terribly shocked by the news, but there was no question in her mind that they should separate, nor that his trusted position at Buckingham Palace be undermined - indeed, she kept the truth from nearly everyone around her, aside from her closest family and two trusted friends, Maureen and Monty Baker-Munton. Everybody else was told that Browning was suffering from nervous exhaustion, and that his blood was going too slowly through his system. But du Maurier's own sense of guilt and spiralling anxieties became evident when she spoke to Maureen (Browning's personal assistant, whose husband, Monty, a former Spitfire pilot, was as loyal to the du Mauriers as she was).

For like Browning - and so many of her fictional personae - du Maurier had her own secrets to hide, including a wartime affair with a married man, Christopher Puxley, and two intense relationships with women, Nell Doubleday (the wife of her American publisher) and Gertrude Lawrence (the actress, who had not only appeared as the romantic lead in du Maurier's play, September Tide, but had previously been one of her father's lovers).

'It was like being faced with a great jigsaw puzzle,' du Maurier wrote to Maureen, in a long and anguished letter soon after Browning's breakdown, in which she reported her attempts to confess her own infidelities to her husband: '[I said to him] how to blame I had been for so much of his unhappiness during the past years, and came clean about the Puxley man, and then tried to explain in easy language for him to grasp how my obsessions - you can only call them that - for poor old Ellen D. and Gertrude were all part of a nervous breakdown going on inside myself, partly to do with my muddled troubles, and writing, and a fear of facing reality.'
But what was the reality that du Maurier feared facing? This is a question I have attempted to address in my novel - and the choice of fiction to explore the mysteries of her past is in part an acknowledgement that one can never know the entire truth of another's life. There has been a much speculation about her bisexuality (a subject thoroughly covered in Margaret Forster's perceptive 1993 biography).

It seems, however, that the intricate ambiguities of her love life (or lives) only begin to make sense when one considers the complexities of her relationship with her father, Sir Gerald du Maurier; for while there has never been conclusive proof that he expressed explicitly incestuous desire for his daughter, his extreme possessiveness veered towards the inappropriate. Thus when du Maurier announced, at the age of 25, that she and Browning were to be married, her father is said to have burst into tears and cried, 'It's not fair!'
He died less than two years afterwards, at the age of 61, though not before he had read du Maurier's novel The Progress of Julius, published in the year after her marriage, which describes a father who drowns his 25-year-old daughter because he cannot bear the prospect of her involvement with another man. Du Maurier's description of his incestuous feelings was remarkably open in a novel of that period - Julius's wife is shocked by his 'voracious passion' for their adolescent daughter, and when he watches her playing the flute, he is himself aware of 'an odd taste in his mouth, and a sensation in mind and body that was shameful and unclean'. (According to du Maurier's son, Kits Browning, 'It's a fascinating story, with an awful lot based on Daphne's father. Julius is utterly ruthless, but he has a magnetism and charm.')

She was the second of Gerald's three daughters, and his favourite, growing up in a sophisticated London household, the adored child of a celebrated actor who ran his own successful troupe at Wyndham's Theatre. From the start, it might have been difficult for du Maurier to face reality - or at least, to know where fantasy took over from the truth, for hers was a family imbued with theatricality and high drama.
Her parents' romance began on stage - her mother, Muriel, was a pretty young actress when she was cast opposite Gerald as the romantic lead in J.M. Barrie's play The Admirable Crichton, and Barrie went on to write a number of other plays and stories for du Maurier's family: most famously, Peter Pan, which was inspired by her cousins, the five Llewellyn Davies boys, and starred Gerald as a menacing double-act of Captain Hook and Mr Darling.

The du Mauriers formed a tight-knit group, with family nicknames and code words: 'menacing', for example, was slang for sexual attraction, which provides an intriguing context to du Maurier's own, sinister stories, where sex and murder often go hand in hand, and desire can lead to death by drowning. It therefore makes a certain sort of warped sense that at 14, on a family holiday beside the sea in Devon, she fell in love with her father's friend and nephew, her handsome cousin, Geoffrey, also an actor, and at 36 far closer in age to Gerald than Daphne.

He was already married to his second wife by then, but appears to have enjoyed the illicit flirtation with his adolescent cousin. 'As the August holiday progressed so did the understanding, and this was something that must not be told to others,' wrote du Maurier, nearly six decades later, '…and after lunch, when we all lay out on the lawn like corpses to catch the sun, rugs over our knees, Geoffrey would come and lie beside me, and feel for my hand under the rug and hold it…'

Later, the hand holding progressed to passionate kisses, when Geoffrey came to stay at the du Maurier family home, Cannon Hall in Hampstead, while his wife was convalescing in a nursing home. Du Maurier wrote in her diary at the time, 'When the others go to bed I let him kiss me in the drawing-room… It seems so natural to kiss him now… The strange thing is it's so like kissing D[addy]. There is hardly any difference between them. Perhaps this family is the same as the Borgias. D[addy] is Pope Alexander, Geoffrey is Cesare, and I am Lucretia. A sort of incest.'

Marrying Browning was, perhaps, du Maurier's way of escaping the confusion of these relationships. He was upright, honourable and courageous - he had been awarded a DSO for bravery during the First World War - and a commander of men in a milieu very different from her father's. A quarter of a century later, however, unsettling similarities between Gerald and Browning had surfaced: both drank too much, both had affairs and suffered from debilitating bouts of black depression, despite the polished demeanour they presented to the outside world. But even more disturbing to du Maurier were her mounting fears that her husband might mirror Maxim de Winter (a character who also bears some resemblance to her father; especially in Lawrence Olivier's portrayal of him in the film version of Rebecca).

'I don't want to resurrect Rebecca,' she wrote to Maureen Baker-Munton in July 1957, yet seemed to be doing exactly that, suggesting in the same letter that her husband could, 'in a blind rage, shoot me as Maxim shot Rebecca, and put my body in Yggie [Browning's boat], and take Yggie out to sea, and then the old tragedy be re-enacted, and when he married, as he would in time [the second wife would] be haunted by my ghost… The evil in us comes to the surface.'

And if Browning was de Winter, then was it Rebecca's face that she saw when she looked in the mirror at night, or did the ghost of Rebecca walk beside her, down the long corridors of Menabilly? These were the unquiet thoughts that haunted Daphne du Maurier, as she awaited her husband's return from hospital; this was the breaking point that she had reached, alone in her house of secrets, behind a locked iron gate, surrounded by woods where the leaves whispered like voices, and beyond the trees were the beckoning waves. What happened next would take an entire book to unfold in full - a novel that I have therefore written...

Justine Picardie

LOS SOCIALISTAS VAN A LA CÁRCEL

El PSOE de Málaga está dividido en la actualidad en dos grupos; los tontos del haba y los tontos de capirote. Por separado, todavía hay lerdos que pueden superarles, pero juntos son imbatibles. Esta semana, sin ir más lejos en el calendario, han vuelto a protagonizar una de sus payasadas habituales con la visita a la antigua cárcel de Cruz de Humilladero. Protestaban contra la posibilidad de que se convierta en futura sede de la Universidad Católica de Murcia. Encabezados por la hija del farero con menos luces que un barco pirata, llegaron, hicieron el ridículo y se marcharon.

María Gámez con su gesticulación plebeya afirmaba que si la universidad entra por la puerta, ya no saldrá en décadas y el distrito perderá la oportunidad de que las instalaciones reviertan el uso social y ciudadano. Algo que contemplaba el programa electoral del PP cuyas siglas, al menos en Málaga, vienen a decir Parálisis Permanente. La chica de las gafitas demostró, en cualquier caso, que su vida debe de haber estado empapada en vino, o en idiocia, según la época. La mujer que tiene a todos sus familiares enchufados en la Junta debería recordar todos los proyectos que ella, y los suyos, prometieron a los malagueños en las últimas décadas. Sin ir más lejos, yo recuerdo aquel de hacer del Convento de la Trinidad el Parque de los Cuentos. Y en eso quedó, en un cuento con moraleja; The Junta comes here to rule and to take but never to give.

Imagino que los socialistas vieron las palabras privada y católica en la misma frase y no pudieron reprimirse. Pensaron que era una buena oportunidad de aparecer como defensores de lo público. Por ello, quieren que la antigua prisión se convierta en un centro de la memoria histórica, la suya, que la de los demás no vale.

Desmontar los argumentos pueriles de Gámez y los suyos es tan sencillo como montar en bicicleta. Entre otras cosas porque aunque nadie del barrio se pueda pagar una matrícula de 6000 euros, los estudiantes que estuvieran en ese centro sí, y eso generaría dinero en el distrito, pero claro aquí los únicos que tienen el derecho de llenarse los bolsillos son los socialistas a base de sangrar a los honrados contribuyentes. También podríamos recordarles que hay familias en el barrio que han ido a la ruina por las políticas de los socialistas. Es más, no muy lejos de allí, los comerciantes de los antiguos callejones del Perchel van a la quiebra por las dichosas  e inconclusas obras del metro. Y si no hay dinero para terminarlo, tampoco lo habrá para el parque de los cuentos, o para la antigua cárcel a pesar de que la Junta recauda en Málaga el 25% de los impuestos de toda la comunidad andaluza. Dinero que sirve para mantener a los ERE, los coches oficiales, Canal Sur, y a inútiles como Heredia, Conejo o la mismísima María Gámez.

 Los socialistas quieren abrir un debate ciudadano- bonita forma de marear la perdiz- yo voy a darles mi propuesta a fin de enriquecer dicha discusión. Como la idea de la Universidad Católica en el antiguo centro penitenciario no les gusta a los socialistas y, ya que en los últimos tiempos sus afiliados están muy familiarizados con las visitas al trullo, podríamos volver a convertir la prisión, hoy en desuso, en lo que antaño fue. Deberíamos encargarle a una cuadrilla de parados un lavado de cara al recinto. Luego meteríamos en las celdas pares a los chorizos del caso Gürtel, y en las pares a los de los casos de los ERE. María Gámez y los suyos se quedarían a vivir en el recinto por solidaridad con los suyos. Por supuesto, la nueva chirona se llamaría Manuel Chaves, en honor al bandolero más famoso del siglo XXI. Será por propuestas. 

Sergio Calle Llorens

EL METRO DE IU

Desconfío de las personas calladas. Aprovechan el peor momento para hablar y siempre dicen lo que no deben. Los hombres y mujeres de IU no están dentro de éste grupo, sino que pasan el día cascando y, siempre que pueden, nos presentan sus proyectos, con la misma ilusión que Moisés en el extraño asunto de los diez mandamientos. La última ocurrencia tiene que ver con el metro de la capital. La prensa lo presenta así: “La consejera de Fomento de la Junta de Andalucía va más allá del escenario de la Alameda Principal y estudia llevar el suburbano al Palo por el Paseo Marítimo Pablo Ruiz Picasso y no por el eje interior”. Obviamente, esta opción está condicionada a los estudios técnicos y a la necesidad de solventar el escollo del ayuntamiento que dirige el PP. Ese partido que quiere implantar la chorrada de Bus Rapid Transit. Cada vez estoy más convencido de que el alcalde se quedó en el 73 como Bowie y T- Rex. Desgraciadamente Don Francisco no es el rey del Glam, y los de IU  tienen unos cerebros diferentes al resto de los mortales. De todos ellos desconfío.

No puedo entender que la consejera haya obviado el proyecto constructivo existente, redactado por Typsa y José Seguí y que nos costó 1,6 millones de euros, y que fijaba como itinerario más adecuado el eje interior de la coqueta zona Este por estar junto a los núcleos de población. Para justificarse acaba de anunciar lo siguiente: “Una opción es más adecuada en lo que a los pasajeros se refiere; la otra, busca más el atractivo turístico y la restauración en la zona”. Si usted todavía no se ha caído de la silla al leer que un metro debe de ser construido atendiendo a razones turísticas antes que de movilidad, les dejo con otra perlita: “Un proyecto de este nivel no puede hacerse sólo teniendo en cuenta el punto de vista técnico, sino que hay que ver también como se integra en la vida de la ciudad. Es un tema que está abiertísimo”. Como mis carnes ante las paridas de esta señora.

Mucho me temo que los amigos de la dictadura del proletariado serían capaces de hacernos un trenecito turístico por la arena y, ya que están, quitarnos las playas por ser un símbolo demasiado burgués y de derechas. No creo errar al pensar que la formación que dirige Diego Valderas se caracteriza por tener caput ferruco y cullum plumbeum. Se me antoja difícil que un proyecto con cabeza de hierro y culo de plomo pueda llegar a levantar el vuelo algún día.

Mientras IU se sigue haciendo la picha un lío con el asunto del metro, el ayuntamiento de la capital ha dado por terminado los trabajos de conservación y limpieza entre las cuencas del Guadalhorce, el Guadalmedina y Este, labores que comenzaron el pasado verano y que se ciñen a la retirada de residuos, ya que la de árboles y vegetación corresponde al gobierno de la Junta de Andalucía. Desde el pasado julio, el ayuntamiento ha requerido a la Consejería de Medio Ambiente la retirada de la maleza en los cauces para evitar desbordamientos en caso de fuertes lluvias. Los chubascos llegaron y las cañas se presentaron en nuestras playas, las mismas por donde quieren meter la línea 3 de metro de Málaga. Hay quien defiende que las que todavía no han quitado los ayuntamientos de las zonas costeras, son el regalo de la Junta a los malagueños para que podamos hacer los Júas allá por la noche de San Juan. Y hablando de regalos, mientras los arroyos y ríos malagueños corren peligro de desbordamiento por inundaciones, nuestros queridos gobernantes andaluces concedieron una subvención de 665.000 euros para un estudio de la prevención de inundaciones en el río lobos que, por si no lo ubican en el mapa, se encuentra en la población marroquí de Larache. Ahora, estoy convencido, el lector ya sí se habrá caído del asiento. Redondo.

Sergio Calle Llorens

ED KENNEDY

Cuenta la historia que el periodista estadounidense Ed Kennedy fue el primer corresponsal que relató al mundo la rendición alemana en la II guerra mundial, pero su primicia  no le supuso reconocimiento alguno, sino que le valió el despido. El corresponsal fue uno de los 17 periodistas de excepción que asistió a la rendición alemana. El problema es que los aliados habían acordado, a petición de la Unión Soviética, montar un numerito en Berlín el 8 de mayo que sirviera de ceremonia oficial. Sin embargo, cuando el bueno de Kennedy llegó de vuelta a Paris, escuchó que los alemanes habían divulgado la noticia en una radio local. Entonces tomó una decisión que le cambiaría la vida, llamó a Londres para anunciar el fin de la guerra que había convertido el mundo en un auténtico infierno. Fueron 200 palabras, suficientes para salvar la vida a miles de combatientes que, sin duda, hubieran seguido muriendo por una causa que ya había sido ganada. Su justificación para tan valiente acción fue que la oficina de censura forzaba al silencio a sus corresponsales para salvar vidas, y, por tanto, como la única razón de la censura era proteger las vidas de sus soldados, éste debía hacer lo propio con el anuncio de la rendición alemana que él mismo había presenciado en el vagón de Foch en el bosque de Compiegne.

Como les contaba al principio, el corresponsal fue despedido por la Agencia AP donde trabajaba y fue expulsado de Europa. Le acusaban de haber quebrantado un embargo militar. Kennedy rehizo su vida marchándose a California donde dirigió un periódico local. En el presente año, la universidad de Luisiana publicó las memorias del periodista; Ed Kennedy`s war. V-E, Censorship y el presidente de la compañía escribió una introducción al libro en el que se disculpaba en la forma en la que AP había tratado a Kennedy: “It was a terrible day for the AP. It was handled in the worst possible way”.

Ahora les pediría a ustedes que compararan la ética de este periodista americano con la que aplican, desgraciadamente, los medios catalanes en los casos de corrupción de CIU en Cataluña, que como en Andalucía o la comunidad valenciana, fueron ocultados a golpes de subvenciones. El caso Gürtel, las subvenciones ilegales o los ERE son buenos ejemplos de un periodismo que desconoce que su ejercicio sin ética, es como un cielo sin estrellas. Ed Kennedy sabía que su país luchaba por la libertad con mayúsculas, y sus soldados, que habían sangrado y caído desde el pacífico hasta las playas de Normandía, merecían volver a casa y no seguir matándose por una guerra que ya había acabado. A veces, queridos amigos, en la vida hay que hacer lo correcto y arriesgar. Y eso es precisamente, lo que nuestro amigo americano hizo. Sí, perdió su puesto de trabajo, pero se ganó  un lugar de honor entre los grandes del periodismo. 

Sergio Calle Llorens

EL PSOE ES EL PASOC

España, sencillamente, necesita a un partido serio de centro izquierda de la misma manera que a uno de centro derecha. Agrupaciones capaces de alternarse en el poder cuando uno de los dos falla. Esa es la base de cualquier democracia occidental y, por supuesto, la mejor receta por la que una nación puede prosperar. Por eso, se me antoja una desgracia que en estos momentos de zozobra, un partido clave en la transición española vaya camino del cementerio. No será porque no avisamos de las políticas tarambanas de Zapatero; estatutos de autonomía con alma de estado, cordón sanitario al PP, pactos con partidos anticonstitucionales, y un largo etcétera. Por eso, aunque a muchos les sorprenda, me entristece que el PSOE esté camino de convertirse en el PASOC griego.

Para una gran mayoría de electores, los socialistas se han convertido en un partido poco fiable y demasiado voluble. Algunas veces se ponen el disfraz de Besteiro, para un poco más tarde, cambiarlo por el de Largo Caballero. Y no es que el PSOE, no haya dado muestras de ser ecléctico en su historia. Recordamos como pactaron con la dictadura de Primo de Rivera y arruinaron después a la II República. Hoy día, lo mismo vemos un PSOE pactando con la Falange en el municipio malagueño de Ardales, que con los independentistas catalanes del tripartido. Vaya que la cosa no ha cambiado mucho desde los tiempos de Alfonso XIII.

En este estado de cosas, los socialistas viven abrazando el latrocinio institucionalizado andaluz o el federalismo asimétrico del PSUC. Hay tanta  confusión entre sus filas, que cuando un ciudadano introduce en la urna una papeleta del PSOE, no sabe si está votando a un partido de izquierdas, o a una agrupación xenófoba estilo la Lega Nord italiana: “Nos roban, nos humillan, no nos quieren, nos vamos”, que tan suyas han hecho los socialistas catalanes. Luego cuando llegan al poder, los socialistas aplican aquello del “ya veremos”, “vuelva usted mañana que todavía no tenemos ni puñetera idea de cómo vamos a resolver los problemas patrios”.

Los electores que, aunque lo parecen, no son bobos del todo, si quieren decantarse por una izquierda crepuscular, votan a IU, y si comparten simpatías con los nacionalistas, ahí tienen la opción de Convergencia. También tiene narices que el partido sea dirigido por una ejecutiva de perdedores estilo Trinidad Jiménez, la otrora amiga de los saharauis. Mujer que va de derrota en derrota, sin que le avergüence seguir presentándose a lo que sea. Una curiosa forma de actuar basada en la estrategia de leña al mono hasta que hable euskera, se haga de izquierdas o gane alguna votación. ¿Qué tal la de la más tonta de la clase, Doña Trini?

El cóctel socialista es una gota de populismo de izquierdas, unos litros de corrupción y unas gotitas de espíritu democrático cuando ocupan los sillones del poder. Pero ahora que no dominan ni una sola capital importante de provincia y barridos del mapa autonómico, las elecciones catalanes se nos antojan como el último capítulo de un partido que perdió el norte el mismo día que aquel infausto leonés se hizo con la secretaría general. Ya ha llovido desde entonces, y ahora, caen chuzos de punta sobre las sedes socialistas. Nos hablan de renovación, y llega Griñán dejándose querer obviando que es un hombre marcado por la ganadería andaluza ERE. Elevan el nombre de España y sale Carme Chacón bailando sardanas federalistas. Un esperpento en toda regla para el final de un partido que prometió cien años de honradez pero no dijo cuando empezaba. El cóctel ha resultado ser Molotov para España y para ellos mismos. Eso tiene haber cumplido una única promesa electoral en las últimas decadas: Aquella de que  “a este país no lo iba a reconocer ni la madre que la parió”.  Ya te digo que lo consiguieron.

Sergio Calle Llorens

ARMANDO ROBLES: CONFIDENCIAL

No me hizo falta tener un diploma en ingeniería óptica para adivinar que Armando Robles es, además de un ciudadano deplorable, un racista peligroso. Como ya les comenté el año pasado, éste tipejo estuvo publicando mis artículos sin mi consentimiento. Pero no crean que aquello era algo que sólo hacía con mis trabajos, pues la propia secretaria de Pilar Rahola me aseguró que la catalana había sufrido el mismo hurto. Aquella broma me empujo a compartir con ustedes mis impresiones sobre el individuo en cuestión. Un año más tarde, el susodicho editor del diario digital de la ultraderecha me amenaza de muerte personalmente. Amenazas que, como no podía ser de otra manera, ya he puesto en conocimiento de la policía. En cualquier caso, quiero hacerles un pequeño resumen sobre las actividades de José Armando Robles Valenzuela.

Nacido en Melilla, adquiere la condición de plumilla al servicio de uno de los hombres más corruptos que ha dado España; el señor Jesús Gil y Gil. Robles era el encargado de las relaciones con los medios de comunicación en la campaña electoral del entonces Alcalde. En la ciudad costasoleña fue detenido en el Club Financiero Inmobiliario, propiedad de Gil, por haber sustraído diversos efectos de un apartamento que había alquilado en 1991 en el edificio Eurosol de Torremolinos (Málaga). Según el fiscal, Robles se llevó del piso la cubertería, sábanas, toallas, útiles de cocina y un caso de motorista, todo ello valorado en 105.000 pesetas. Ya por entonces, Robles da muestras de dos de sus señas de identidad: Su extraño concepto de la propiedad privada y su extremismo ideológico. Hay quien apunta a un suceso sufrido en sus carnes para explicar su radicalidad. De aquellos años, dejó un perfume de odio en todos los que tuvieron la desgracia de tratar con él.

Una vez establecido en Málaga, dirige Alerta Digital, un diario en el que todas las noticias tienen el objetivo de presentar a todos los inmigrantes que hay en España, como delincuentes peligrosos. Robles dedica su escaso talento, y su cerebro de percebe, a advertirnos del peligro islámico que se cierne sobre nuestras cabezas, para luego criminalizar a todos los no europeos. Como muestra un botón: “La policía griega al fin se emplea a fondo contra la inmigración ilegal para prevenir el gentucismo y las enfermedades contagiosas”. Incluso llega más lejos al afirmar que “las nuevas redadas contra los inmigrantes forman parte del esfuerzo para limpiar el centro de la capital de vendedores ilegales y de drogodependientes”. El Diario Publico se hacía eco el pasado 5 de agosto, del hecho de que en la propia oficina de justificación de difusión (OJD) no conste que Alerta Digital haya sido auditado a pesar de sus llamadas a la limpieza étnica. Vean ustedes la noticia por sí solos http://www.publico.es/televisionygente/440604/alerta-digital-sugiere-que-dejara-de-publicitar-a-repsol-pero-lo-sigue-haciendo.

Armandito, el perturbado, sigue por tanto, con sus proclamas de odio racial en busca de la supremacía blanca en el continente europeo. Sin embargo, aparte de editar su diario que hay que leer, alternándolo con agua de colonia, es propietario de VIT channel, un canal de televisión que tiene abiertos varios expedientes sancionadores por emitir sin permiso. El canal pasa las horas con programas de Tarot donde trabajan inmigrantes, lo cual no deja de tener su gracia. Ni que decir tiene que todo en la vida de Robles es un completo esperpento. Si ustedes quieren tener acceso al expediente sancionador S.2011/024 TV contra el susodicho personaje, aquí tienen lo que publicó el diario El País: http://elpais.com/diario/1993/06/09/espana/739576815_850215.html  

http://www.juntadeandalucia.es/boja/boletines/2012/69/d/updf/d41.pdf

Sigamos con las hazañas del ultraderechista; este verano apareció en un programa de televisión en Córdoba donde le dejaron soltar sus paridas habituales. Aquello, según siempre su propia versión, produjo un aluvión de amenazas de muerte por parte de los islamistas radicales. Por eso, tuvo que contar con la protección de Levantina de seguridad en su visita a tierras valencianas. Empresa que se dedica, entre otros menesteres, a la seguridad en el estadio del Levante. Como no es la primera vez que Robles publica entrevistas que no tuvieron lugar, o falsea noticias, no puedo más que dudar de su testimonio.

Siempre que puede, Robles presenta trabajos contra los homosexuales y, claro, todo la repugnancia que dice sentir por ellos, da que pensar. Vaya que somos muchos los que creemos que el tipo pierde más aceite que el vespino de Terenci Moix. No podemos pensar de otra manera de alguien que vincula la decadencia de occidente con el auge de los matrimonios gays, o lo que él llama el “mariconismo desfachatado”.Estamos, como se puede concluir de sus afirmaciones, ante un señorito que arribó tarde a la entrega de cerebros. De ahí, sus conclusiones, su amistad con el rey de la xenofobia, Josep Anglada, líder de Plataforma Per Catalunya cuyas peleas callejeras ya se encuentran en el libro de los Guinness.

Armando Robles me recuerdan a los prostáticos, aquellos hombres que a veces tienen ganas de hacer pipi, pero casi siempre es una falsa alarma. ¡Que vienen los moros! ¡Que nos invaden! Hermano de sangre de Fuerza Nueva, del Frente Nacional y de Falange auténtica. Enemigos, todos ellos, de la democracia liberal que muchos vamos a seguir defendiendo a muerte.  No se debe temer a este gusano inmundo. Y es que, a morlacos más grandes hemos toreado.

Para saber más: http://rebeldedelsur.blogspot.com.es/2011/09/alerta-digital.html

Sergio Calle Llorens

MANIPULACIÓN HISTÓRICA

Nunca me ha gustado que me escriban la historia con letra bastardilla, ni la histórica, ni la histérica. Pero me gusta aún menos cuando escribas oscuros tienen la poca vergüenza de manipular los libros de historia a nuestros escolares. En los mismos, el liberalismo es el origen de todos los males y, el pasado de la izquierda revolucionaria se blanquea. De Cuba, se llega a decir que es una experiencia revolucionaria de democracia directa con régimen de partido único y participación popular. Les hablo de editoriales como Santillana o McGrawhill, no de panfletos con faltas de ortografía escritos por tres o cuatro indigentes intelectuales. Por eso sorprende tanto que obvien a asesinos comunistas como Pol Pot que, agárranse bien a la silla, llegó a matar gente por llevar gafas y saber inglés- con los españoles no hubiera tenido mucho éxito- crímenes que conectan muy bien con los de los comunistas hispanos. Todo es fruto de que la gran mayoría de escritores de esas editoriales, fueron educados en el marxismo ideológico. Ese que la propia historia le sacó los colores cuando el muro cayó y la ideología bermeja, y sus vergüenzas, fueron expuestas a la luz de la libertad.

También me llama la atención que se pase por encima por el fenómeno del terrorismo internacional. No llegando a escribir ni una sola línea de que éste ha estado vinculado fundamentalmente a lo largo de la historia a tres formas de pensamiento; el socialismo, el nacionalismo y el Islam. Estas tres ideologías han considerado legítimo la utilización de la violencia como método para obtener su expansión. Los totalitarios han usado una violencia encaminada a aterrorizar al contrario. Que no lo publiquen los textos escolares, no significa que no sea cierto.

Los responsables de la educación en España han llegado a manipular tanto que hoy día los símbolos comunistas, todavía, son vistos como una reacción a los excesos de los demás; pobreza provocada por los terratenientes, revoluciones bolcheviques nacidas por las tropelías de la Rusia zarista. Es como si se volviera a recrear las mentiras de la educación franquista, pero al revés, cuando toda la culpa era de los judíos, de los masones y de los comunistas.

Ante todo ese disparate educativo que lleva campando a sus anchas en España, hemos de oponer una tercera vía. Esa que señala a los combatientes de la guerra civil como unos asesinos que perdieron la cabeza en aquel verano del 1936. Una vía nacida en la constitución de Cádiz de 1812 y que, para desgracia de algunos, tuvo su continuación en la de 1978, donde todos los ciudadanos, en  teoría, son iguales ante la ley. Un estado de derecho en el que sean los ciudadanos, y no los territorios, los que tengan derechos. La España que siempre ha creído más en el modelo británico que en el drástico jacobinismo que tantas muertes causó en la Francia revolucionaria. Un modelo basado en la excelencia educativa, en el esfuerzo y en el respeto a los rivales ideológicos, que no enemigos.

Los tristes acontecimientos recientes en las que varios representantes de IU fueron arrestados por asaltar un colegio en Extremadura, viene a confirmarnos el daño que siguen haciendo esos escritos manipulados. En España, hemos llegado al esperpento de que los empresarios son siempre sospechosos y, por ello, son llamados emprendedores, no vaya a ser que se molesten los de la ideología totalitaria y se pongan a destrozar negocios, o a asaltar supermercados. Repito, esta educación nos ha llevado a que ellos, enemigos de la democracia, hagan distinciones entre el pueblo manifestante y la democracia parlamentaria. Esa distinción fue la que utilizó Mussolini para alcanzar el poder en Italia. El Duce que, como estos profesores, también se dedicó a la enseñanza y lo echaron porque no pudo controlar a su clase. Más o menos como nuestros queridos amigos de la tiza de hoy. No me queda sino añadir, sin estridencias, que el fascismo y el comunismo son, y serán, los enemigos de todos aquellos que defendemos la democracia parlamentaria. Los liberales herederos de Jovellanos, Torrijos y Antoni Puigblanch que siempre terminamos muertos o exiliados a manos de los enemigos de la libertad.

Sergio Calle Llorens

ORGASMOS MÚLTIPLES

Mi difunta tía, para paliar la soledad, crió muchos gatos. A todos ellos les legó su herencia, y éstos, cuando murió, en agradecimiento, se la terminaron comiendo. Era una mujer extraña que jamás vio bondad en ningún ser que no fuera felino. En la familia, corría el rumor de que su falta de empatía  con el ser humano y, su permanente mala leche, se debían a la ausencia de vida sexual. Vaya que en vida, la pobre, folló menos que los Teletubbies. Siempre  la recuerdo caminando lentamente, como los caracoles, animales que copulan una vez en su vida, pero ¡que copula oigan!  Nada menos que12 horas de orgasmo.

Aquel rumor de su falta de actividad sexual fue motivo de muchas discusiones familiares. Había algunos, los menos, que apuntaban como origen de su desgracia, a un noviete de joven que la solía poner mirando a Baracaldo a la hora del Rosario. Hombre que la habría dejado camino del altar ¡Vaya usted a saber si es cierto! De aquellas charlas, me viene la preocupación por aquellos que tienen una pobre vida sexual, sobre todo después de oír al veterinario decir que algunos animales hembra se vuelven locos si pasan por la vida sin la alegre jodienda. Y es que, por lo visto, existen siete orgasmos femeninos y hay mujeres, como mi tía, a la que no le presentaron, siempre según los rumores, ninguno. De ahí su personalidad agria.

También en los animales hay diferentes tipos de orgasmo. Los chimpancés, por ejemplo, disfrutan del orgasmo más corto entre los mamíferos. Concretamente dura tres miserables segundos. Tampoco es que entre los humanos la cosa se alargue mucho y, digo yo, que si Dios nos hizo a su imagen y semejanza, ya se podría haber estirado un poquito. ¡Vaya tela! Qué el cerdo, otro animal sorprendente, llega a alcanzar un clímax de 30 minutos y nosotros, los hombres, de 6 a 8 segundos de mierda. Las mujeres, en cambio, pueden tener una descarga final de 24 segundos.

Estoy convencido de que una vida sin sexo es como una noche sin estrellas. Nadie en su sano juicio querría pasar por este barrio de sufrimiento sin experimentar los placeres de la carne. Que además de ser algo maravilloso, es algo natural. Sin el sexo, somos más infelices y nuestra salud se deteriora. Huelga decir que es algo tan corriente como la corrupción en el PSOE. Por eso, fomentaría la práctica del sexo responsable entre la población, para que, si se puede, ninguna persona se quedara sin él.

El caso es que debe de haber algo de verdad en la afirmación de que las personas enloquecen, si no copulan en mucho tiempo. Es el arma que tiene la naturaleza de recordarnos que hemos de perpetuar la especie en el ratillo que estamos aquí. Eso lo saben todas las especies del planeta, incluido el pulpo. Un animal con el que identifico, ya que mis dos brazos palpan lo mismo que sus ocho tentáculos. Además es un ser inteligente y muy morboso, capaz de usar los patitas para sacar el cangrejo que hay dentro de una botella. Como de pequeño follan poco, de adulto están todo el día dale que te pego y me recuerdan, perdonen la licencia, a los años en los que yo hacía como El Molino; Pases de mañana, tarde y noche. El pulpo, aunque no me crean, es un animal muy romántico y, no se crean que se va con la primera que pasa por su lado. Nada de eso. En verdad, elige bien, con su vista de lince, para más tarde cortejar a su dama, meterle el tercer tentáculo y preñarla como es debido. Aquí no hay ninguna que se meta a gallega cantando aquella famosa muñeira:  

                                    A mi casa no quiero que vengas

                                    Siempre me follas

                                     Nunca me preñas.

 Incluso llega a enfadarse con cualquier otro macho que intente levantarle a la liebre, bueno al pulpo hembra. Ha habido casos de celos tan grandes, que algún Valentino de ocho patas ha terminado sus días víctima de un crimen pasional. Lo que los biólogos no han aclarado es cual es el tiempo que dura el orgasmo del pulpo. A lo más que han llegado, es a saber que el cefalópodo es capaz de predecir los resultados de los partidos del mundial. Ya quisieran los patéticos presentadores de Punto y Pelota. Pero la sabiduría de estos simpáticos animales, no se queda en el terreno futbolístico, pues entienden incluso de hembras. No les digo que son unos linces. Si a los humanos machos nos gustan de curvas generosas y poderosas delanteras, a ellos, créanme, les van las hembras voluminosas. Lo que en Málaga, llamamos una gachi. Tan bien es difícil engañarles, pues hay algunos sarasas pulpos que nadan como las hembras para tener relaciones homosexuales, pero salvo alguno con el coeficiente intelectual de Mariló Montero, la cosa no pasa a mayores.

El caso es que mi tía, y muchas como ellas, jamás tuvieron una vida sexual plena. La única cola que vieron era de felino, que nunca se puede comparar a la de su propia especie. Tampoco supo nunca a relacionarse con los varones. Desgraciadamente, también hay muchos hombres y mujeres que, aunque conocen los secretos del tálamo, no se puede decir que sean unos expertos en la materia. Ya saben, no hay mujeres frígidas sino amantes inexpertos. Yo creo que debería ser una cuestión prioritaria satisfacer a la pareja, pues no hay nada más personal que luchar por su orgasmo. Porque ir solo a la feria  para ver los fuegos artificiales, es la cosa más triste del mundo. Seamos pulpos, seamos cerdos, seamos caracoles y así, seremos mucho más felices en este valle de lágrimas. 

Sergio Calle Llorens

¡VIVA CARTAGENA!

Ya saben ustedes que el patriotismo andaluz no es mi fuerte. A mí, la copla, canal sur y la bandera de la taifa me levantan menos que Falete en bañador por las playas de Cádiz. Es más, si de mí dependiera, hace años que mi provincia no pertenecería a este invento regional llamado Andalucía. No obstante, reconozco que no empleo ni un minuto de mi tiempo en pensar si soy más de papa o de mama. Yo estoy por el desarrollo de la tierra en donde vivo, pero no estoy en contra de nadie. Ni siquiera de aquellos que a diario me amenazan, sin saber, que es en las distancias cortas donde soy realmente peligroso. Eso sí, quiero aclarar que lo que yo he propuesto para Málaga, es fácilmente aplicable al resto de provincias. Así, todas podrían gobernarse a través de las Diputaciones, y suicidar al régimen andaluz que tanto dinero nos cuesta a los contribuyentes. Antes, por supuesto, las competencias en educación y sanidad habrían sido transferidas al estado. Además, habría espacio para dejar una especie de asamblea consultiva andaluza para fomentar la cultura andaluza. El resultado sería que tendríamos un estado más fuerte y, obviamente, mucho más barato. En este contexto, las regiones históricas podrían seguir como están, es decir, aplicando sus políticas irresponsables. Una forma, queridos amigos, de limitar el café, puro y putas para todos. Y el que quiera peces, que se meta en el mar a pescarlos.

España parece estar llena de secesionistas. Yo, en mi vida, me he topado con unos cuentos. A los catalanes les suelo replicar en la lengua de Verdaguer. Lo hago con argumentos, y suelo terminar con un dicho en catalán; Vendre la casa y anar a lloguer. Lo que no les digo es que si en el resto de España hubiera menos separadores, raza enemiga de los separatistas, podríamos quitar a los nacionalistas la lengua. No les hablo de eliminar un  tesoro cultural tan maravilloso, sino de que el estado luchara para que tuviéramos un premio Nóbel de literatura en lengua catalana. Una formula en la que el idioma catalán o vasco, dejarían de ser el arma arrojadiza de los nacionalistas, para constituirse, de verdad, en otra lengua española más.

También me he encontrado con secesionistas asturianos o mallorquines, a los que no suelo hacer ni puñetero caso. Incluso, en estas tierras del sur, hubo dementes estilo Blas Infante que, mare meva del meu cor, querían unir a Andalucía con Marruecos. En la taifa sureña, la gran mayoría de andaluces está literalmente hasta las pelotas de aguantar el gobierno regional y, hay plataformas por Almería, Granada, Málaga o Andalucía oriental. Todas buscan lo mismo, dejar de pertenecer a Andalucía. Suelen ser pocos y, normalmente, mal avenidos. En Málaga, sin ir más lejos, me encontré  con dos asociaciones; Rayya y Paurma, la segunda escindida de la primera. Mi relación con ellos fue siempre fronteriza. A los miembros de Rayya les brillan los ojos cuando hablan de las cosas de la tierra y, suelen hacer muy buenos juicios de valor. Además admiten opiniones diversas y nadie trata de imponer nada. Eso sí, andan muy equivocados al pensar que pueden cambiar las cosas por escribir varios mensajes en los diarios digitales andaluces. Más o menos como yo con mis artículos. Lo de Paurma, es harina de otro costal. Sus miembros son únicamente dos; un bombero muy buena persona, y su presidente, hombre de formas simiescas y pensamiento único, que tiene menos poder de convocatoria que María del Monte en la Rockin race de Torremolinos.

Tal vez nuestro destino, como españoles, esté marcado por el deseo de estar siempre a la gresca entre nosotros, pero confío en que por muy grande que sean nuestras diferencias, nuestros piques entre regiones o entre provincias, algún día podamos trabajar juntos por un futuro mejor donde, lo único realmente importante sea el hecho de que pertenecemos a la misma nación. Olvidar esto, es casi como no ver que el sol sale cada mañana. Algo que, en un mundo globalizado, no es moco de pavo. Y el amanecer, en España es casi tan bonito como el espectáculo de ver a una mujer desnuda. Tal vez, haya llegado el momento de dejar el ¡Viva Cartagena!

Sergio Calle Llorens

LA FLOTILLA DE LA LIBERTAD

Si los españoles que han participado en la flotilla de la libertad querían luchar por los derechos humanos, podrían haber ido a Siria, o al Sahara occidental donde las tropas asesinas marroquíes atentan  sistemáticamente contra los derechos humanos. Incluso, si de lo que se trataba era de demostrar valentía, Afganistán habría sido un destino más que digno. Posteriormente, también habrían podido continuar su viaje por tierras de Pakistán, para solidarizarse con Malala Yousafzai, activista de 14 años tiroteada por defender los derechos educativos de las niñas. Y, de paso, apoyar a todos aquellos cristianos que no pueden vivir tranquilos en los países musulmanes por el hecho de profesar un credo distinto. Pero claro, allí no hay "perversos judíos" a los que echarles la culpa de todo.

Queda claro la impostura y la indecencia de estos “progresistas” que van a unos territorios controlados por Israel, sabiendo que es la única democracia de Oriente Próximo, en la que después de hacerles ver que han hecho literalmente el ridículo, los van a repatriar a España. Sanos y salvos, sin un rasguño. Eso sí, el viajecito les servirá para fardar ante los colegas, incluso, con algo de suerte, lograrán que alguna chati se le haga el minete Pepsi Cola al escuchar la historia en la que “los pérfidos israelíes” asaltaban el barco y se hacían con el control de la nave. ¡Que aventura colega!

Decía alguien que hay dos formas de ser completamente feliz, una es hacerse el idiota y, otra bien distinta, al serlo. Considero que los miembros de la flotilla de la libertad deber ser felices, seguro, por partida doble. Quisiera añadir también que para muchos es demencial que tipos de IU, que tanto aman dictaduras comunistas, se metan a luchadores por la libertad, cuando lo realmente demencial es que los periodistas coloquen en la misma frase la palabra libertad y comunista, Ya saben, antagónicas entre sí.

Lo único cierto es que Israel ha tratado a cuerpo de rey a estos turistas del absurdo que apoyan, en innumerables ocasiones, a terroristas palestinos. Unas veces de palabra,  otras colocándose el pañuelo, pensando que, de alguna manera, el hábito hace al monje. Pero vestidos de árabes o del sargento de Village People, deberían saber que en cualquier lugar donde el Islam es frontera, existe un conflicto armado. Y que no es fácil para Israel contener a aquellos que sólo sueñan con arrojarlos al mar. De tal manera que la próxima vez que sientan deseos ardientes de hacer el canelo, les invito a irse directamente a navegar por los estanques del retiro vestidos de jeques.  Estoy convencido, los patos le agradecerán el espectáculo.

Coda: Malala Yousafzai mejora cada día en la cama de un hospital británico. Espero que se recupere pronto y pueda llegar a estudiar en un colegio. A ser posible en occidente, un archipiélago de libertad, a pesar de todos sus defectos.

Sergio Calle Llorens

¿Y AHORA QUÉ SOCIALISTAS?

Concluidas las elecciones gallegas y vascas, empezó el baile de difuntos socialistas. Se han quitado las máscaras y en sus rostros vemos correr lágrimas de cocodrilo. El PSOE ha perdido en Andalucía, en Galicia, en el País Vasco y en toda España. Juan López Aguilar acaba de afirmar que la situación es muy grave.” La peor que ha vivido el partido, seguramente, en 35 años”. El mismo tiempo que llevan hundiendo el país con sus políticas equivocadas. La pregunta que nos hacemos todos es; ¿y ahora qué socialistas? Espero que no tengáis la indecencia de echar balones fuera y, culpar a los reyes católicos o al mismísimo Espinete de vuestras desgracias que, ojito, también son nuestras.

En todo este tiempo habéis apostado por grupos radicales nacionalistas en Cataluña, llevando a aquellas tierras a la bancarrota. Establecisteis un régimen corrupto basado en el latrocinio institucionalizado en Andalucía y, como siempre que os toca gobernar, dejasteis las arcas españolas con telarañas. Sabemos que siempre que nos tomáis el coche prestado, lo gripáis y cuando otros tratan de arreglarle el motor, vosotros os dedicáis a robar las ruedas al vehículo. Ya sabéis, manifestaciones, propaganda, mucho talante y poco talento. Recortáis a 5700 profesores interinos en Andalucía y luego os ponéis delante de las algaradas callejeras. Demostráis en cada paso, en cada gesto, que os habéis convertido en una agrupación política para indigentes intelectuales, donde los onanistas y los perturbados caminan a sus anchas. Vuestras cosas son una reminiscencia curiosa del siglo pasado, de estrechez mental que da paso a cuatro reglas de parvulario mal aprendidas.

Sí, ahora qué socialistas. Qué coño pensáis hacer para salvaros. Si fuerais listos, que no lo sois, echaríais a patadas a obtusos mentales como Patxi López, Trinidad Jiménez o Elena Valenciano. Pero lo vuestro es la cristalización mental de los errores y, aunque despejáis la bola con los viejos argumentos de la guerra de Irak y del prestige, nadie os hace ni puñetero caso. Si no reaccionáis, vais camino de sufrir el mismo final que la UCD. A estas alturas nadie sabe si sois federalistas, republicanos o asimétricos. Por no saber, no tenemos ni puñetera idea de si sois españoles. En cualquier caso, lo disimuláis muy bien. Para una gran mayoría ya sólo podéis ser alternativa al circo de los payasos de la tele. Merecido lo tenéis.

Coda: Dijo una voz socialista: Ahora el acabose, Carme Chacón.

Sergio Calle Llorens

EL METRO EN SUPERFICIE

Durante los últimos años he publicado trabajos sobre el metro de Málaga en varios medios. Después de todo, soy un ferviente admirador de los suburbanos y tranvías de todo el mundo. Es más, no hay metro europeo que no conozca, incluyendo, claro está, el de la capital de mi segundo país, Copenhague. No pretendo dármelas de entendido, pero creo que algo he aprendido sobre transporte ferroviario en la última década.

Verán, el metro de Málaga nació maldito desde el momento en el que la Junta de Andalucía decidió que fuera la iniciativa privada la que lo construyera y explotara, pero las empresas están para ganar dinero y no para arreglar los problemas de tráficos de las ciudades. Además, el ayuntamiento que dirigen los populares no ha parado de poner piedrecitas en el camino del suburbano. En este punto, me gustaría añadir que al Alcalde de la ciudad jamás se le deben plantear una disyuntiva, pues ésta se convierte en la mejor formula de eternizar un proyecto. Sin embargo, y a pesar de los problemas, el metro va a ser una realidad en poco tiempo, convirtiendo a Málaga en la única ciudad andaluza con dos líneas en funcionamiento. Bien es cierto que estarán incompletas, pues hay 1,9 kilómetros que construir del Guadalmedina a la Malagueta. La consejera de fomento, de IU, aboga ahora por hacerlo en superficie e, incluso, realizar la línea 3 de metro de Málaga. Donde otros ven un gran problema, yo vislumbro una excelente oportunidad.

La propuesta autónomica persigue generar un gran eje peatonal que integre la calle Larios con la Alameda. Un aspecto que, seguro, agradecerán los 700.000 cruceristas que arriban a la capital de la Costa del Sol cada año, y mucho más los millones de turistas que nos visitan. En cuanto a los lugareños, bueno decirles que entiendo que ese ser conocido como “majarón malagueño”, que pretende aparcar el coche en  la misma puerta del bar o de la tienda donde compra, era el mismo que se oponía a la peatonalización del centro. Así que la importancia de su opinión es ciertamente relativa a la hora de completar el trayecto. En  cuanto al tráfico, decirles que yo he tomado con frecuencia el tranvía que va de Barcelona a Sant Just Desvern, atravesando la Diagonal, y les juro por Snoopy que se va de maravilla.

Necesitamos un cambio en el modelo de ciudad que queremos para Málaga y, el propio ayuntamiento apostó por cerrar el tráfico en la Alameda y el Parque en su Plan Municipal de Movilidad. En el mismo se plantea la posibilidad de eliminar los aparcamientos en rotación que hoy existen en el coqueto casco histórico. He de recordar también que una empresa, cuyo nombre no recuerdo, elaboró un plan para los 32.000 metros cuadrados del eje que estamos hablando, con el objetivo de que sólo los residentes y el transporte público circulen por la Alameda y el Parque. Imagino que muchos se echarán las manos en la cabeza, pero reaccionan así porque han viajado poco. En Estocolmo, por ponerles un caso que conozco a la perfección, los suecos tienen que pagar el Trängselskatt que es un impuesto de circulación para circular los días hábiles por el centro de la ciudad entre las 6:30 y las 18:30. Cada entrada o salida del centro  les cuesta entre 10 y 20 coronas suecas, dependiendo de la hora. El mundo moderno tiende a eliminar el transporte público en las grandes ciudades, y Málaga no debe ser ajena a esa moda ecológica. Nos quedaría una tarta preciosa, la guinda a un pastel riquísimo, a pesar de las políticas que practican aquí los de la Junta de Andalucía. 

A pesar de lo expuesto, quiero añadir que prefiero que todo el metro vaya soterrado, pero es que a pesar de las declaraciones, el gobierno regional está en la ruina y no hay un duro para hacerlo soterrado. Yo no tengo la culpa que de un presupuesto para el metro de 450 millones de euros se haya pasado a 760. Por eso, entre el metro en superficie en dos kilómetros, y ver como no llega a la Malagueta, mi decisión es clara; yo prefiero lo primero. Además, tenemos una cierta ventaja como suburbano, ya que hasta que no hayan concluido las dos líneas del metro de Málaga, Sevilla no podrá seguir extendiendo su red de metro- ahora sólo tiene una línea- Por eso, estimo que Junta y Ayuntamiento están destinados a entenderse sobre el eje Alameda- Parque, además el metro no debe verse como una cicatriz, sino como un bisturí de precisión que elimine la contaminación que provocan 200 coches a la hora y miles de autobuses urbanos. Un lugar que el propio Hans Christian Andersen alabó en su visita a Málaga y, que hoy, es una inmensa estación de autobuses.

En cuanto a la línea 3 de metro de Málaga, bueno el propio de la Torre abogaba por crear un BRT- Bus rapid Transit- que son autobuses de gran capacidad. Así que ahora, no sé la causa que puede alegar para oponerse a la propuesta. Insisto, yo lo haría soterrado hasta el Rincón de la Victoria, pero si los Junteros insisten, lo construimos hasta el Palo en superficie y ya buscaremos la fórmula, una vez que pase la crisis, de llevarlo soterrado hasta el este de la provincia. Plantear aprovechar las obras del soterramiento del metro para extender los cercanías, es no saber el momento en el que vive el país. Además si Málaga no es dueña de su destino, es porque sencillamente la gran mayoría de malagueños se fue a la playa el día en el que se votaba el nuevo  estatuto de autonomía que nos condenaba a una larga travesía en el desierto. Los incompetentes, queridos amigos, no sólo viven en los despachos de la Junta.

Sergio Calle Llorens

EL AMPA ES LA HAMPA

Los padres tienen todo el derecho del mundo a manifestarse por la educación pública o por el futuro de la paella valenciana. Sin embargo, cuando me detengo en sus propuestas, me entra un gran malestar en el cuerpo. Quieren quitarle poder a los profesores, ¿más todavía?, eliminar los exámenes e igualar por la base. En resumen, incidir en todas aquellas medidas que nos han llevado al gran fracaso educativo español. Los informes PISA sitúan, año tras año, a regiones como la andaluza a la cola de Europa. Por eso, cuando salen a la calle en defensa de la enseñanza pública, no sé a que tipo de educación se refieren. Además la OCDE señala a España como el país que tiene casi nueve puntos porcentuales por encima de la media en el concepto de jóvenes que ni trabajan, ni estudian. Convendrán conmigo que algo debemos hacer con la educación si queremos revertir la situación. Lo que no vale es reunirse cada dos por tres, decir tonterías más o menos solemnes y esperar a que gobiernan los suyos sin que nada cambie. Y, además, montar huelgas en un intento vano de recrear el mayo del 68 que nunca vivieron. A esos padres habría que recordarles que la propia OCDE afirma que España podría mejorar en 16 puntos sus resultados en PISA ,si el sistema escolar nacional incluyera pruebas externas estandarizadas para  todos los alumnos, de tal forma que podría alcanzar el rendimiento económico de países como Alemania y Reino Unido. Pero claro sus hijos pueden perder, según la CEAPA, el huevo izquierdo o la teta derecha si se esfuerzan demasiado.

Otro aspecto sorprendente son las horas lectivas de los alumnos de primaria y secundaria al superar en casi todas las edades a las de los escolares del resto de Europa. Igual que en inversión. Es más, Finlandia invierte mucho menos, pero, obviamente, no se gasta el dinero en repartir ordenadores a los niños como en Andalucía. Por cierto, el centro educativo con mejores resultados de la taifa andaluza se encuentra en la Costa del Sol; les hablo del colegió de Finlandia ¡Chúpate esa! Es decir que no es una cuestión de Money. Y siguiendo con el tema, nuestras matriculas universitarias son mucho más baratas que la media europea. No lo digo yo, lo afirma también la OCDE.

El problema del sindicato de los padres es que mientras van deliberando y proponiendo soluciones, a cual más loquinaria, el mundo sigue su camino como si ellos no existieran. Su convocatoria de huelga, nada menos que de 72 horas, me hace preguntarme como han podido salir hijos tan ligeros de cascos con padres tan pesados. Su criterio, siento decirlo, consiste en volver a las andadas, asumiendo políticas educativas basadas en la visión del mundo que tiene Winnie The Pooh en el bosque de los cien acres. Ya saben, tigres sin dientes que conviven con conejos malhumorados. Todo en paz y en armonía. Es obvio que poseen, como escribía al principio, el derecho a manifestarse, pero que el sistema educativo les haya conferido tanto poder a la hora de organizar la enseñanza, es casi tan peligroso como darle a un ciego un Formula Uno para que lo conduzca por las Ramblas de Barcelona.

Estos padres que se organizan en las AMPAS, por aquello de ser políticamente correctos, se han transformado en hampas, alentando la revuelta estudiantil. Por eso los vemos marchar en sus manifestaciones de lerdos y, como en toda reunión de descerebrados, no ha de faltar el tonto de la bandera república. El símbolo de la progresía que luce el morado del Conde de Olivares. A todos aquellos que nos han salido mamarrachos, les basta con la bandera tricolor como carta de presentación, para que no los tomemos por lo que realmente son; una banda de piltrafillas. Nadie debe llevarse las manos a la cabeza cuando vemos a sus vástagos, hijos de la LOGSE, convertidos en cojos mantecas asaltando colegios. A todos ellos, habría que decirles que necesitamos niños instruidos y con menos instrucciones.

Sergio Calle Llorens

¡MÁLAGA A LA DERIVA!

Málaga siempre me ha parecido un barco. Desconozco, eso sí, donde está la proa y a que lado se encuentra estribor. Todo en ella huele a salitre de una mar vieja y sabia. En sus calles se oyen diferentes lenguas desde el origen de los tiempos. Abierta, liberal y mediterránea suele conducir sus pasos a ritmo fenicio, con sus trapicheos y sus voces marineras. A pesar de que muchos  intentan que el navío malacitano navegue igual que en un río, es la patria salada su verdadera vocación. Por eso, fue la primera en el peligro de la libertad. El milagro malagueño no está en sus edificios, sino en el hecho de que cuando pasas dos veces por una calle, ésta, inexplicablemente, siga allí, a la vuelta. Cosas de depender de gente que desconoce la esencia mediterránea de la urbe del sur. A veces, cuando la contemplo en la distancia, veo a Málaga suspendida entre el cielo y el suelo, con su imponente Castillo de Gibralfaro haciendo de centinela. Como toda ciudad junto al mar, tiene una historia oficial y, junto a ella  leyendas susurradas de tesoros perdidos, de naufragios y de sueños incumplidos. El resultado de los embates de la tormenta a la que inexpertos grumetes no supieron vencer.

Cuentan que los malagueños para hacer reír a Dios, sólo tienen que contarles sus planes. Unas veces es un futuro museo, la restauración de un teatro romano o la construcción del suburbano. Todos los sueños se eternizan en algún cajón lejos de la mar. A veces, incluso, cuando el barco parece llegar a buen puerto, el grumete de turno hace mal la maniobra de aproximación, y la nave termina volcando a una milla náutica de las costa. Miren el caso del metro en el que después de proyectos, cambios y estudios del terreno, los vagones siguen sin circular y, para más INRI, nadie tiene ni puñetera idea de cómo arribarán al centro de la ciudad imposible.

El metro, en cualquier caso, abrirá a finales de 2013 desde el Martín Carpena y Teatinos hasta la estación María Zambrano, retrasando la terminal del Guadalmedina a finales de 2014. La Junta propone ahora hacer el metro en superficie en el centro, ese lugar de Málaga en el que yo siempre vislumbro el camarote del capitán de la Nao. La medida pretende ahorrar dinero y extender el suburbano hasta el Palo, otra zona marinera.¿Estará aquí la popa?. El plan anterior de soterramiento se los llevó, por lo visto, el viento de levante que, como todos ustedes saben, es muy travieso. También el poniente hizo lo propio con  los planes para llevar los cercanías a la zona este de la provincia.

A pesar de los golpes de la mar, los marineros hablan mientras despliegan las velas y recogen los frutos de la mar. Discuten y argumentan sobre las mejores opciones para que la embarcación  se salve. Entre ellos, hay quienes dar un golpe de mano y arrebatarle el timón al Capitán, hombre viejo y ajado. Otros, en cambio, pretenden virar la nave, cargar los cañones y asaltar  el barco andaluz. En cualquier caso, el buque hace aguas por todos lados y lo más probable es que la nave siga como hasta ahora. Sin rumbo, sin capitán, sin noray al que amarrarla. Lo único claro es que nuestro futuro es tan negro como las profanidades del océano. Tan claro como que la Junta de Andalucía, una vez gastado el dinero en los marineros de agua dulce, sustituya el metro por el tranvía y éste por el medio de transporte que mejor representa a Andalucía: El burro taxi de Mijas. A este paso, esos hijos de la gran puta serán capaces de cambiarnos el barco malagueño por un hidropedal. Eso sí, verde y blanco.

Sergio Calle Llorens

EN DEFENSA DE CARROMERO

En España hay tres tipos de políticos; los que practican abiertamente el latrocinio institucionalizado, los que contratan a sus familiares para que lo practiquen en su nombre y, por último, los que se enteran de todos los hurtos por la prensa. Pertenecer a uno de esos grupos no es excluyente de formar parte de los otros dos. En el fondo, todos sufren la enfermedad de la incontinencia verbal y el trastorno de la cleptomanía. Sin embargo, por muy impresentables que sean los padres de la patria, son nuestros políticos, y cuando una dictadura bananera condena a alguien como Carromero a cuatro años en prisión por homicidio imprudente, a mí me entra la vena liberal, que no patriótica.

Durante el juicio, la fiscal cubana Isabel Bárgaza atribuyó al político español toda la responsabilidad del accidente en el que fallecieron Oswaldo Payá, líder del movimiento opositor cristiano de la isla, y Harold Cepero que también pertenecía a ese grupo. Afirmaba que Ángel, al que califican de demonio al volante, circulaba a gran velocidad y no hizo caso a la señal que informaba de que esa parte de la carretera estaba en obras. Durante el juicio, al que no pudieron asistir los familiares de los fallecidos, no se dijo nada de los intentos  previos de asesinato del señor Payá, ni del SMS que supuestamente mandó el español a uno de sus familiares afirmando que habían sido empujados por otro coche. Tampoco se mencionó que la bloguera más famosa de Cuba, Yaoni Sánchez, no pudiera informar sobre el accidente. Cosas de vivir en un país con ausencia de libertad.

Si el juicio se hubiese celebrado, pongamos por caso en Holanda o Suecia, yo no habría movido un músculo para escribir unas líneas en defensa de militante del PP, del que desconozco si es culpable o inocente. No obstante, me veo en la obligación de poner en tela de juicio el proceso que ha culminado en la condena de nuestro compatriota. Como ustedes comprenderán, no puedo fiarme de un régimen criminal y comunista, valga la redundancia. Incluso, habría optado también por la vía del silencio, si hubiese visto un gran número de manifestaciones en España pidiendo su liberación inmediata, o en su defecto, un juicio justo. Sin embargo, ninguna de las dos opciones ha sido considerada por una gran mayoría de españoles que, por lo visto, ven en Carromero a un hombre culpable. Tal vez no de conducción temeraria, pero sí por el simple hecho de ser de derechas.

Estoy convencido de que si Carromero, cuyo apellido en cubano viene a significar el que sólo sabe llevar carros antiguos, hubiera sido condenado por un régimen de ultraderecha, estilo Pinochet, la progresía española hubiera convocado manifestaciones de repulsa, los actores se hubieran colocado su chapita solidaria en las solapas y, como no, el señor Llamazares, cuyo nombre familiar simboliza el que no le llama la inteligencia, hubiese desplegado una pancarta alusiva en el hemiciclo: Todos somos Carromero.

De tal forma que hoy me he visto a defender a un tipo al que no conozco, y al que jamás me entrarán ganas de hacerlo, pero es que siempre me han gustado las causas perdidas. Sé que la izquierda española tendría un gran aliado en mí, si una dictadura militar encarcelara a Manuel Chaves por un presunto delito. Entonces, el que aquí suscribe saldría a la calle a gritar por la libertad de uno de los políticos más inútiles en la historia de occidente. Y esa es la diferencia esencial entre esos sectarios que salen muy guapos en los cuadros de Goya, y un servidor. Por la libertad, como dijo el bueno de Don Quijote, se puede y se debe aventurar la vida.  Lo malo es que para esa izquierda, Carromero es un homicida, y Aznar el fascista que colocó el árbol contra el que se empotró el coche aquel maldito día.¡Vaya que no hay libertad que valga!

Coda: Si vale mi experiencia, les diré que jamás vi una señal indicativa en una carretera cubana.

Sergio Calle Llorens