CONSEJO NAVIDEÑO

Hay individuos que mueren en estúpidos accidentes domésticos lo que, posiblemente, les ahorra los achaques de la vejez. Hay personas que perecen de una forma más decorosa pero, como siempre digo,  no son los años de tu vida sino la vida en tus años. En nuestra existencia nos topamos con  gente que, cuando llega la tormenta, va a ocultarse, como lindos pajarillos, en los árboles mientras, ya es hora de decirlo, algunos nos elevamos como águilas en el cielo. Así vemos más claro y nos mojamos menos. En definitiva, vivir para no descubrir a un cuarto de hora de la llegada de la parca, que no hemos vivido del todo. A los que le pasa esto último, creo, les acompaña la marcha fúnebre de Chopin hasta el último aliento.

La vida, queridos amigos, no se termina por perder un trabajo o en los estertores de una relación romántica. La existencia, sencillamente, se apaga cuando se apaga. Ni un minuto antes, ni un segundo después. Mucha de esta gente terminará hacinada en asilos para bobos compartiendo miserias morales y, enfermedades colectivas sin saber ¡pobres caga-lástimas! Que llevan demasiado tiempo oliendo a cadáver.

Como dice un viejo proverbio irlandés; Aitnichear an leomhan air scriob delongann; que en español viene ser algo así como el león es conocido por las marcas de sus garras. Por lo tanto, ahora que arriba la Navidad, es momento de hacer examen de conciencia para validar nuestros sueños y esperanzas.  Personalmente, y miren que lo he tenido difícil, he podido cumplir la quimera de no tener que darle la mano a diario a la gente que detesto.  Además, he alcanzado a publicar en un año los tres libros que quería y, gracias a la generosidad de todos ustedes, se están vendiendo- que en la España de chichinabo actual es decir mucho-  lo que me hace sentir un ser privilegiado. Son mis garras y es mi marca. 

Si yo he podido, usted también puede. Si yo lo he logrado, usted debería alcanzar sus metas con el arsenal de la ilusión que es el material con el que se forjan los sueños. No le importen nunca las lenguas bífidas que tratan de apartarle de su camino. Lo relevante es la voz interior que conecta, ya lo creo que sí, con toda la sabiduría del universo. Por eso, cierre los ojos y sueñe con todas sus fuerzas. Luego eleve una vieja plegaria al cielo. Y le aseguro que, esta vez sí, usted volverá a nacer.

¡Feliz Navidad!

Sergio Calle Llorens

ROCK AND ROLL

Echo la vista atrás y me recuerdo en mi primera compra de vinilo: uno de Chuck Berry y otro de Eddie Cochran. Ambos personajes vienen a ser un recordatorio de la vida. El primero acaba de cumplir 90 primaveras- the last man standing- y el segundo murió muy joven en un accidente estúpido camino del aeropuerto de Heathrow. En aquel triste día solo se salvaron su novia, la compositora Sharon Shelley- muy buena por cierto- y Gene Vincent.

 Pioneros del Rock sin cuya música los chicos de Liverpool o los Rolling Stones no habrían sido posibles.  Fueron los primeros en barruntar que el estudio de grabación puede ser un arma más a la hora de la composición.

Me encanta el swing de Berry y su forma de tocar la guitarra que hace acompañar con un contrabajo. Cochran, en cambio, ya usaba un bajo eléctrico que suena tan bien en presencia de esos ritmos acompasados de batería. A pesar de morir con solo 21 años, fue capaz de componer temas como Twenty Flight rock o something else. Incluso hoy, y miren que ha llovido, uno mira las fotos y los conciertos de Eddie, y quiere ser como él, parecerse a él y tocar como él, aunque tan solo fuera por unas horas.

El Rock and Roll es una actitud de vida. Un espíritu rebelde que hizo más contra la segregación racial que cualquier ley estatal americana.  La melodía de la disidencia. El canto  de los indomables. Y mientras más escucho esta música híbrida nacida entre destilerías ilegales y garitos donde se tocaba blues, más convencido estoy de lo que pienso sobre este maravilloso estilo. Anoche, sin ir más lejos, escuchaba en mi jukebox el tema Nadine de Berry y me venía literalmente arriba. Mis pies no podían dejar de moverse y, entre acordes guitarreros y letras efectivas, bailé con la única luz de la lumbre en la habitación. No estaba solo porque, jamás lo estoy cuando convoco a esas glorias pasadas, presentes y futuras.

Me ha podido fallar todo en la vida; desde parientes pasando por amigos o amantes con mirada gatuna. Pero nunca, jamás, el Rock and Roll.  La música que explica quien soy y por qué he venido a este mundo.

Sergio Calle Llorens

DISIDENTES

Mis ojos estaban fijos en un cielo nocturno tan rojizo como una luciérnaga. Nada que ver con el esplendor azabache de las noches sin luna. Estaba cansado tras una larga caminata por una foresta silenciosa. La mejor metáfora para una existencia aislada. Tratando de escapar de la soledad, escancie por tercera vez un vino de Jumilla en la copa. La lluvia silenciosa, que comenzaba a caer, no ayudaba en exceso a levantarme el alma. Sin duda, cuando haces de la disidencia el motor de tu existencia, la incomprensión es el precio a pagar. Especialmente en España donde los discrepantes siempre estamos de enhoramala.

 Fíjense; cuando escribía que los socialistas andaluces se lanzan a la corrupción como los patos al agua, me llamaban, y todavía me llaman, facha. Cuando hacía pinitos en la lengua de los ancestros, era un polaco asqueroso. Cuando taquigrafié a la muchachada de Vox como nacional-católica  algunos de mis compañeros de página me dijeron de todo menos bonito, todo muy poco liberal.  Cuando afirmo que mi tierra se ha esposado al putrefacto cadáver andaluz y la única solución posible es un Malexit, me tildan de aldeano peligroso. El español solo me respeta si coincido en todas sus opiniones. En caso contrario, y si pudiera, me fusilaría, a ser posible usando balas las terroríficas balas Dum-Dum,  en la tapia de cualquier camposanto del país.  

En definitiva, para los de la tercera España solo hay un sitio; el nicho. Pensaba en ello en el retiro de la madrugada, con esa copa de vino anclada al noray de mi mano, llegando a la conclusión de que es inútil resistir como los griegos en la batalla de Termópilas. Al final, las histéricas del odio siempre son mayoría. Gente de una gran sensibilidad que se emociona con las hogueras donde hemos de arder los disidentes. La Santa Inquisición sigue viva en estas desgraciadas tierras. Los muertos que, desde hace siglos, reposan mudos en sus tumbas, estarían de acuerdo conmigo. Lo que pasa es que no quiero convocarles, no vaya a ser que se unan al pelotón de fusilamiento.

Bona nit

Sergio Calle Llorens

MÁLAGA GANA

Málaga, Según el Instituto Nacional de Estadística, será la segunda provincia española que más población gane en los próximos quince años tras Madrid. En cambio, las cifras de las otras provincias de la República Bananera de Andalucía quedarán de la siguiente forma:

·         Almería +43407

·         Cádiz- 33559

·         Córdoba -44958

·         Granada -14702

·         Huelva -3111

·         Jaén -61505

·         Sevilla -10679

Los datos son demoledores porque mientras Málaga recibirá a  109602 habitantes, Andalucía perderá- sin contar con  Almería y la tierra de Picasso y Manolo Alcántara- a 168524 almas. Los resultados de otros territorios también son significativos:

·         Barcelona+ 69090 

·         Murcia +19635

·         Alicante +12818

·         Baleares +87708

·         Las Palmas +62446

·         Tenerife +57838

·         Valencia -88708

·         Vizcaya -66336

·         Castellón -39589

·         Salamanca -36414

·         Guipuzcoa -19021

·         Pontevedra -66534

·         León -57522

·         Toledo - 33017  

·         Zaragoza - 34490

En definitiva, y como ya les vengo explicando a mis seguidores en los últimos tiempos, son las costas y el eje mediterráneo donde está teniendo lugar el crecimiento económico y demográfico español. Capítulo aparte merece el caso valenciano cuya pérdida de población rompe la tendencia general de las provincias costeras bañadas por el Mare Nostrum.

 En clave local, la pregunta es obligada; ¿Estarán los políticos a la altura de las circunstancias para preparar las infraestructuras necesarias para responder al desafío poblacional? Y es que las autoridades de la Diputación llevan años preocupadas por los 500.000 habitantes que se niegan a empadronarse en Málaga para no pagar los impuestos abusivos de la zorra de Andalucía.  Y ahora, con lo que nos viene encima, el desafío es dar respuesta al motor económico de la taifa andaluza donde se recaudan la mayoría de los impuestos. Es muy posible que la respuesta esté en la propia cuestión. En cualquier caso, incluso el tarado típico de  la Junta podría entender que el presente, y no les digo ya nada del futuro, se pinta con el azul intenso y brillante de nuestra patria salada. Esa de la que son incapaces de entender absolutamente nada.

Sergio Calle Llorens

FREEDOM OF SPEECH

Let me tell you something my friend; you have the right to believe whatever you want and everyone else, including me, has the right to ridicule what you believe, and those ridiculers should not be dragged to the gallows or turn into the media´s latest leper simply for speaking their minds. Got it? It would be a good thing to emancipate yourself, as the song goes, from mental slavery.

No idea or belief or God or prophet, especially yours, is above mocking. This is the nature of free society. If you don’t understand this, you must be from another planet, sometimes I wish you are but, then again, let me tell you that your stupid religion is not sacred. In fact there`s no sacred religion. Free speech is far more sacred because when is attacked there are more at risk that hurting other people`s feelings. Another thing; why are you so easily offended?

Sorry mate but we can´t sell our civilization to a bunch of goat-fuckers and I wish, or how I wish, you could understand this. I know that from telling you the truth you could have a tantrum again. I understand why; you find the truth about your religion offensive but, of course, somebody should have told you the truth before; Mohammed was an impostor, the master of deception. A violent man. The sooner you know his real essence the better.

Nowadays there is a tendency, maybe it is even trendy, to say that Islam has nothing to do with violence and terrorism. For some, including Pope Francisco, your religion has even nothing to do with Islam. Good try but I am not buying it. The thing is that some of us haven´t abandoned our bravery to face you. How do you feel about this? I guess you must be feeling more offended by words than by prosecuting innocent people in the name of your religion.

Let`s put it this way; Islam and Western values are incompatible. To say so should not be a crime.  I know you have found some understanding among those retarded westerners who simply look the other way when it comes to your religion. For others, like me and other liberal Westerners, freedom of speech is a basic human right. People has fought and died for it. The problem, well it is for us but not for you, a generation is being raised not to believe in freedom of speech but rather they should have freedom from speech. In another words; we are victims of political correctness.  It’s a shame that highly restricted new codes have been implemented in society. Some are afraid that freedom of speech could trigger some negative emotional response from you. This way, some coward westerners feel better and maybe more secure. But they don´t know that Muslims like you are offended from a Christmas tree to a Danish cartoon.

Our society freedom of Speech not freedom from speech and, most importantly, brave people like me. And in order to prove it,  I have decided to share with you this poem of mine.

Merry Christmas

Dear Mohamed

Do you agree to burn that fascist device?

Known by everyone as the terrible burka

Or your followers will burn Majorca

Please let me know what is the price?

You always aim for the balls

But you don´t always hit it

I guess you don’t have the wit

You will not see the West falls

Let´s see I don’t tell anyone

That it was you and not Saint Gabriel

Who wrote the book for everyone?

Will you be willing to leave us alone?

What? Are you saying it was dictated by Allah?

Sorry mate but; who the fuck is Allan?

*This poem is part of my collection of Poetry- Saoirse: Poesía Libertaría

Sergio Calle Llorens

HUNDIDOS

En el sur no tenemos a ninguna cadena de televisión mostrando nuestras vergüenzas de forma machacona. De tenerla, el Salvados del patético Jordi Évole se haría llamar Hundidos; en la miseria del paro, en la justicia politizada, en el nepotismo más atroz, en el castigo a los disidentes, en la administración paralela, en el latrocinio institucionalizado que dura ya casi 40 años,  en el paupérrimo nivel cultural, en una política fiscal abusiva, en una tele abyecta como Canal Sur y, por supuesto, en las listas de espera que llevan a la gente al cementerio.

 Hablando de muertos, Thomas de Quincey en su ensayo Murder Considered one of the Fine Arts, estableció las condiciones primordiales de “un crimen artístico” con rapidez, limpieza y eficacia evitando en lo posible los gritos de las víctimas, la excesiva efusión de sangre; y la otra más importante, que permanezca impune. En la República Bananera de Andalucía, podemos establecer que el crimen se ha convertido en arte. . Tal vez, falte algo de estética a la hora de eliminar criaturas más o menos inocentes que perecen esperando la asistencia sanitaria.

Curiosamente, los responsables políticos del SAS actúan como el Yago en el Otelo de Shakespeare, siempre fuera del circulo de sospecha, empleando unas tácticas inaudibles e invisibles para la mayoría. Si alguien se tomara la molestia de examinar los hechos, descubriría, e inmediatamente, que estamos ante un criminal sin parangón en la historia.  La mismísima Agatha Christie estaría orgullosa de este asesino tan efectivo que luego aparece en los diarios posando como defensor de la justicia. Si en las novelas de la inglesa a nadie le importa lo que le ocurra al criminal después de ser descubierto, en el folletín andaluz a la gente se la trae al pario el destino trágico de las víctimas. Lo único importante es que el magnicida siga ejerciendo su malvada profesión. 

Hace años pensaba que nadie merece morir a manos de estos malvados. Hoy, por lo visto y analizado, estoy convencido de que en el fondo lo merecemos.  Una dulce muerte no debe enmascarar una mala vida. Por eso lo meritaremos hasta que no quede ni uno de nosotros y entonces, bendito día, alguien escriba nuestro epitafio teniendo en mente que siempre hay que hablar bien de los fallecidos. Sería algo así;” Los del sur han muerto; bien”.

Sergio Calle Llorens

ZHANA VRANGALOVA

Zhana Vrangalova es una damisela natural de Macedonia licenciada por la Universidad de Nueva York cuyo talento para la comunicación, nadie puede negarlo, la ha convertido en la Reina del sexo en la ciudad de los rascacielos.  Una atractiva joven que ha dedicado parte de su vida al estudio científico del ars amandi y, más concretamente, del arte del aquí te pillo y aquí te mato.

 Vrangalova es el claro ejemplo de triunfadora que un día, como nos pasa a algunos, decidió preguntarse qué quería hacer con su vida. La respuesta fue investigar sobre uno de los motores de la humanidad; el sexo. Y ahí la tenemos; con sus labios finos, sus gafas negras, sus tatuajes y su parla divertida  y académica que ha dado lugar a un proyecto llamado; The Casual Sex Project. Miles de historias contadas de primera mano por personas de todos los continentes y, de todas las razas: Sexo con ex, folla-amigos, sexo de una noche, sexo en grupo y un largo etcétera de experiencias placenteras.

Su tesis es ciertamente recomendable para todas aquellas mujeres que se sienten culpables tras una noche de sexo con un desconocido. Y es que Vrangalova demuestra que, lejos de los estereotipos negativos, el casual sex es ciertamente positivo para todos; aumenta la autoestima, mejora la salud y sacia el deseo inherente a la aventura que todo ser humano lleva dentro.  Lejos de tirar balones fuera, la Doctora nos da las claves para que los hombres sean mucho más efectivos a la hora de satisfacer a sus parejas y, las féminas sean más abiertas a la hora de confesar lo que realmente buscan en el tema de las relaciones sexuales ocasionales.

El sexo ocasional, también llamado hook ups en inglés, tiene sus riesgos y es imposible que una persona pueda controlar todos los factores pero, no creo que haya algo más estremecedor y poderoso que luchar por el orgasmo de nuestra pareja, sea casual o no. Evitar los riesgos en estas relaciones es un deber; uso de preservativos y no beber más alcohol que el que nuestro cuerpo puede llegar a aguantar o, como imaginan, podremos terminar haciendo cosas que no queremos. Sin embargo, los aspectos positivos de estas relaciones, como muy bien destaca la doctora en su tesis, siempre superan a los negativos.

Gracias a su proyecto, miles de mujeres de todo el mundo han comenzado a entender que aunque siempre habrá gente que las juzgue por su sexualidad activa, lo mejor no es reprimir los impulsos de la entrepierna sino alejarse de los supuestos amigos que fallan sentencias condenatorias por vivir como damas emancipadas. Incluso miles de parejas del orbe occidental han establecido pilares nuevos para sus relaciones; la no monogamia consensuada.

Evidentemente el sexo ocasional no es para todo el mundo. Especialmente para aquellas que, tras una noche de sexo salvaje, comienzan a fantasear con los nombres de los hijos que tendrán con él. Lógicamente este tipo de experiencia puede ser dolorosa y sórdida pero también puede dejar en la piel recuerdos tatuados para la eternidad.

La vida es corta y hay demasiadas mentes cortas en esta sociedad nuestra. Por ello, discursos basados en investigaciones científicas como los de Zhana Vrangalova se agradecen de corazón. En lo que a mí respecta, estoy deseando que la Doctora vuelva a hablarme por el micrófono.

Sergio Calle Llorens

ESCRITORES

A veces las palabaras, como reconocía la propia Emily Dickinson,  no comunican nada. Ni siquiera cuando encontramos el adjetivo correcto. Gracias Josep Pla. Desde los tiempos en los que vivíamos en cuevas, nuestro objetivo siempre ha sido dar a conocer aquello que conocemos o, pensamos conocer tan bien.

Cada escritor parece tener una meta diferente aunque, obviamente, todos buscamos alcanzar un gran reconocimiento. La literatura de Bukowski pretende lograr el placer fácil; sexo y bebida en grandes dosis. No engaña. No hay artificios. Él quería echarse mujeres al coleto, beber y escribir. Los tres objetivos iban de la mano y eran, además de un medio, un fin.  El hombre cuya ambición estaba limitado por su pereza que nos dejó frases impagables, hizo lo que le daba la gana mientras deshacía camas ajenas. Su literatura es una Rock and Roll desgarrado que nos invita a seguir sus tres acordes de guitarra "ejemplarizantes".

George Orwell, en cambio, pretendía hacer de la literatura política una forma de arte. El inglés escribía para exponer mentiras. Sus escritos tienen un punto de partisano. Un brebaje con una pizca de inconformismo y unas gotas de desdén por los intelectuales de su tiempo. Esos que son los últimos en enterarse de que va la película. Y tan poco le gustaban los pensadores teóricos que, contraviniendo orígenes y consejos, se lanzó en brazos del pueblo llano para obtener la sabiduría que le faltaba. En este contexto se pueden entender obras como Down and out in Paris and London donde da voz a gente extraordinariamente ordinaria. Su objetivo, como muy bien sabe todo aquel que se ha acercado a su obra, era que las grandes ideas alcanzaran una gran popularidad. También reinventó la novela de ciencia ficción con su Airstrip One donde, con un acierto increíble, predecía el mundo que estaba a la vuelta de la esquina. Curiosamente, sus dos novelas más conocidas son Animal Farm- una fábula donde retrataba a regímenes terribles como el comunista- y 1984, escritas muy poco antes de su muerte. Ambas le ocuparon muy poco tiempo vital.  De todas sus citas me quedo con aquella que decía que no se establece una dictadura para defender una revolución; se hace la revolución para establecer una dictadura.

El objetivo de Charles Dickens, del que el mismísimo Orwell escribió un ensayo, era hacer de sus narraciones ejemplos morales para que el capitalismo fuese más amable. Como dejo escrito el creador de Rebelión en la granja; “if men should behave decently, the world would be decent”. Dicho de otra manera; no solo es importante el sistema, sino también los hombres y mujeres que lo controlan o vivimos bajo su techo. La literatura, creo, también puede ayudar a crear un mundo mejor o, por lo menos, un refugio al que huir de tanto cretino suelto. Y en eso estamos.

Sergio Calle Llorens

DAMARIS LEWIS Y NY

Spike Lee lleva toda la razón; la ciudad de Nueva York es la urbe más distinguida de la madre tierra. Y, aprovechando que la firma Moncler abría establecimiento en el corazón de la Gran Manzana, en Madison Avenue, el director norteamericano nos ha regalado  un vídeo que es mecido por el  Brave, suffering and beautiful del musical de “Total Bent” de Broadway. Una celebración  multicolor de razas y culturas.  Una sugerente historia bajo el soneto de New Colossus de Emma Lazarus- inscrito en la placa de bronce de la Estatua de la Libertad- y recitado por el mismo regidor.

De Brooklyn a Queens y de Manhattan a Long Island, Spike Lee ha estado sembrado en su pieza. Lo grabó un caluroso día de agosto aunque algunos lo hayamos conocido en la otoñada.  Y es que todo, absolutamente todo, queda perfecto bajo su dirección pero, especialmente el baile sensual de la actriz, modelo y bailarina Damaris Lewis cuyos movimientos hacen perder la cabeza, y literalmente, a todo aquel que se para a observarla. Unas interminables piernas largas y sensuales. Una mirada gatuna y el destino escrito, como no podría ser de otra manera, en los ojos en la protagonista de Limitless. Sin duda, la que fuera musa de Prince hasta su muerte, es una de las criaturas más bellas que ha pasado por este mundo. El tipo de mujer con la que soñamos todos los hombres alguna vez . Una Diosa de perfecto ébano. Una bailarina que eleva la danza a la categoría de asignatura celestial.  Yo, perdonen la aclaración, la conocí gracias a su blog de baloncesto y, desde entonces, no hago otra cosa que pensar en cómo anotar en su aro.  

Sergio Calle Llorens

SEMBLANZAS

No hay acuario sin peces. No hay barcos sin muelles. No hay marineros sin historias de naufragios. No hay romance sin lágrimas saladas de desamor. Y, por supuesto, no hay parlamento sureño sin su pléyade de monstruos marinos. Elegir entre ellos es como optar entre morir por un abrazo de calamar gigante o por el ataque de un tiburón blanco. Nos enseñan desde pequeños a decantarnos por una opción pero, como las personas inteligentes saben, cada síntesis tiene una antítesis.  La que aquí les dejo escrita son pinceladas de un pintor que habita en las brumas de la disidencia. Las semblanzas de un liberal sin partido. El grito desgarrado de un escritor que defiende su individualidad frente a la turba andaluza.

Teresa Rodríguez tiene los ojos negros más bellos que entraran en Asamblea alguna. Luceros que jamás se toparon con páginas sabias que la alejaran de la Cádiz más inculta. Un pez tigre al que hay que agradecerle la valentía de recoger el testigo que dejó Esperanza Oña y las ganas de luchar contra Susana Díaz; la piraña. La de Triana se mueve con movimientos balleneros, sin arte y de forma bruta.  No se le conocen ni lecturas más allá de los libros de esgrima que se escriben con la sangre de los enemigos. La maldad personificada.

Moreno habla marcando siempre la letra t, vaya usted a saber por qué, y es tan blandengue y tierno que cuando camina por el barrio de la Malagueta se escucha, y se seguirá escuchando; blandito sea el señor. Juanma se asemeja mucho al típico cuñado que viene a molestar un sábado por la tarde cuando estás viendo a tu equipo perder de paliza y, encima, intenta ganarse tu afecto mostrando confianza en una victoria que no arribará nunca. Y cuando habla no puedes dejar de pensar: “¿Y este hibrido entre jibia y mero por qué va a todas partes vestido con chaquetita azul?”

Juan Marín es uno de los políticos más fraudulentos en la historia de la política española. Un gurrumino que ha pasado por todas las formaciones en busca de dinero, poder e influencia. Parece sacado de un episodio de los teleñecos llamado Ciudadanos sin vergüenza. Se asemeja a una rana y su verbo es gangoso y torpe. Un adicto que, etimológicamente hablando, es un esclavo por deuda que llevará a su formación a la más espantosa de las derrotas. Un anfibio disfrazado que aprendió, amb quina rapidessa, el arte de saltar para ir a parar al mismo sitio.

Con estos moluscos solo cabe el humor cínico que es el mejor abrebotellas del entendimiento.  Camuflar nuestro fracaso colectivo bajo capas de sarcasmo.  Sí, no ha acuarios sin peces. No hay naves sin puertos. No hay marinos sin dramas de hundimiento.  Es la antítesis de una vida que pasa en un mar turquesa que se vuelve aterciopelado a la espera del crepúsculo definitivo. La hora para alejarnos de esas criaturas critptozoológicas que tanto nos quitan el sueño.

¿Dónde está nuestro ballenero?

Sergio Calle Llorens

BATMAN EN BARCELONA

Los héroes no llevan capa. Los héroes van trepando con un traje de mallas por los edificios del Nueva York o, son franmarinos que aprendieron, como un servidor, los secretos de la Cábala en el viejo barrio judío de Venecia. En verdad, el adalid de la clase trabajadora no era John Lennon sino Spiderman. Bruce Wayne, en cambio, es un hombre atormentado por el asesinato de sus padres. Un tipo rico y guapo por el que las mujeres beben los vientos por él mientras su personaje, Batman, se enfrenta a villanos con almas tan oscuras como las calles de Gotham. El impecable sentido de Peter Parker contrasta con las maneras depresivas del multimillonario Wayne. Una forma curiosa de demostrarnos que el verdadero humor solo está al alcance de las personas inteligentes.

Los comics de Batman me gustan pero no los tengo en mi pedestal imaginario de héroes donde descansan los Tintin, Capitán Haddock, Roberto Alcázar, Spiderman o el mismísimo Corto Maltés. Sin embargo, la semana pasada tuve la ocasión de dedicarle un rato a una historia protagonizada por el hombre-murciélago en Barcelona y, justo es reconocer que la aventura me enganchó desde el principio.  Algo normal si tenemos en cuenta la portada del gran Jim Lee y el guión de Mark Waid, uno de los guionistas más reputados del comic norteamericano. También tuvieron que ver en la gozada de la lectura los dibujos de Diego Olmos que, justo es reconocerlo, se ha salido en el Caballero del Dragón con la colaboración de la aragonesa Marta Martínez.

Batman acude a la llamada de la Ciudad Condal y se deja ver por algunos de los sitios más queridos por los barceloneses como La Rambla, la Sagrada Familia y el Hospital de San Pau. En realidad no encuentro un mejor lugar que Barcelona para que un personaje tan gótico como el hombre-murciélago abandone su cuartel general de Gotham city para buscar su camino.  E l reto de este comic ha sido, sin duda, cambiar una ciudad tan oscura y gris con sus gárgolas retorcidas por una villa mediterránea de cielos azules y límpidos.  Además, uno puede sentir como el superhéroe es mucho más vulnerable fuera de su ciudad natal.  La reacción de los policías y de la gente en Barcelona es muy diferente al ver a Batman que la que estamos acostumbrados a presenciar en su territorio querencioso . También Bruce Wayne actua distinto llegando incluso  a participar en el Día de San Jordi pero, ni por esas parece que vaya el hombre a vivir su vida con sentido del disfrute.

Al final del Caballero del Dragón el personaje vestido con traje de chaqueta observa por la ventanilla del avión donde se ve, además de la bella ciudad de Barcelona, el reflejo del hombre-murciélago. Sencillamente genial.

Sergio Calle Llorens

LA ACADEMIA

En el fútbol, como en la vida, el relato importa poco y nada tiene que ver con el resultado final. Con la diferencia del Real Madrid cuyo epílogo siempre es el mismo; si gana, afirman sus turiferarios, es porque tiene a los mejores jugadores de la galaxia. Si pierde es por falta de actitud del equipo. El Athletic Club de Bilbao, en cambio, responde a la necesidad de ser único en un mundo globalizado donde todo, desde los centros de las ciudades a la comida, se parece en exceso. El Málaga Club de Fútbol también busca tener su identidad pero, al menos a mí me lo parece, cada vez que veo un partido de los míos tengo la misma sensación que después de una noche de farra; tal vez me sobró la penúltima cerveza.

El nudo gordiano de todos los problemas de los blanquiazules no es solo el desastre táctico de Juande Ramos, sino pertenecer a una provincia que depende de Andalucía. Y es que es la única explicación posible para entender que las autoridades de la Junta sigan impidiendo la construcción de la Academia del Málaga.  El lugar desde donde seguir proyectando jugadores impresionantes como Ontiveros-valiente forma de torear a los jugadores del Sporting en la Rosaleda- o los Fornals de turno. Jóvenes que sientan la camiseta y no como Jonny que hizo todo lo que pudo para que su ex equipo ganara en  la Capital de la Costa del Sol.

El club de Martiricos debe buscar su esencia si quiere aspirar a ser algo único en la liga española. Los sufridores seguidores de este equipo nos alegramos el viernes pasado con la remontada a los asturianos. Sin embargo, nuestros ojos sonríen pero son incapaces de ocultar que conocen las sombras que proyectan unos enemigos poderosos que quieren, y de hecho lo consiguen, hacer daño al Málaga. No es solo ver que defensas como Koné no tiene defensa alguno, sino saber que, como los de la Junta, solo quedan bien de falso Rey mago en la Cabalgata del cinco de enero.  Estaría bien que este año sus majestades de oriente nos concedieran este único deseo; -¡Váyanse de Málaga de una puñetera vez!

Sergio Calle Llorens

SAOIRSE: POESÍA LIBERTARIA

Introducción a Saoirse

La libertad de expresión no es un concepto abstracto. Se puede ejercer o no se puede ejercer. Les hablo de un derecho adquirido por la civilización más importante que haya dado la historia de la humanidad; la occidental. La nuestra. La misma que está a años luz de distancia de las otras culturas de la tierra. No ha sido un camino fácil pero, tras siglos viendo como quemaban a los herejes de la iglesia o mandaban al exilio a los disidentes, aquí estamos blandiendo el estandarte de la libertad que, como sabe el lector inteligente, no sale gratis.

 Nuestras sociedades son tan libres y avanzadas que nadie, a no ser que estuviera a punto de ingresar en un hospital psiquiátrico, las cambiaría para vivir en un país árabe o en naciones tan cochambrosos como Venezuela o Cuba. Y todo, gracias a que una vez vencimos a los nazis y a los comunistas para transformar nuestro rincón del mundo en un lugar mucho más justo y habitable para todos.  También fuimos capaces de separar Iglesia y Estado y  las opciones sexuales no pueden ser motivo de discriminación de acuerdo con las constituciones con las que nos hemos dotado. Sin embargo, en los últimos años hemos retrocedido mucho a causa de los dos nuevos fascismos que avanzan desbocados en el siglo XXI; el islamismo radical y la corrección política.

Vivimos en la época en la que un seguidor de la secta del profeta Mahoma puede alegar sentirse ofendido por cualquier viñeta en la que aparezca su profeta o, por el simple tañido de la campana de una iglesia cristiana. Hoy, por ponerle un ejemplo ilustrativo, quemar una Biblia no es delito en Gran Bretaña pero si prendemos un Corán caerá sobre nosotros todo el peso de la legislación. Una excepción cultural ciertamente inaceptable que rompe aquello de que todos los ciudadanos somos iguales ante la ley.

 Curiosamente, los islamistas ponen el grito en el cielo por una caricatura y callan cuando en Irán cuelgan a los homosexuales de una grúa o, los días que violan a mujeres en Omán por aquello de que están muy ligeritas de ropa. Según los islamistas, los occidentales debemos acatar una ley global sobre la blasfemia aplicando unos preceptos religiosos que, además de ser ilógicos, no pertenecen a nuestro mundo y bagaje cultural. Y todo porque consideran sagrados sus dogmas cuando, en verdad, lo único sagrado que existe es nuestra libertad de expresión que, por supuesto, está muy por encima de esos aires religiosos que vienen del Medievo. A veces los islamistas, y todos aquellos que les apoyan en occidente, parecen de otro planeta y sería estupendo que en verdad lo fueran. En definitiva, millones de occidentales están siendo catalogados de racistas por contar la verdad sobre el Islam y sus seguidores, a saber; su religión es incompatible con los valores de occidente.

 Para más Inri, hoy cualquier idiota que se precie puede sentirse ofendido por un chiste que vaya supuestamente contra el grupo al que dice pertenecer; irlandeses, polacos, habitantes de Raticulin, mujeres, pichas-cortas, honrados come-almohadas ,rubias de pechos generosos, machistas, comunistas, conservadores, socialistas, católicos, islamistas, testículos de Jehová, Mormones, judíos o protestantes. Lo peor del caso es que ya son miles las sentencias en las que se condena a personas por haber hecho un comentario en las redes sociales o, por algún poema que se escape de la corrección política imperante.  Para cerrar el círculo vicioso, nos encontramos con esos occidentales que se llaman liberales y están a favor de la libertad de expresión siempre que no contravenga sus ideas o manera de ver el mundo. Un contrasentido que nada tiene que ver con la libertad con mayúsculas. Incluso hay magistrados que condenan más por su ideología que por los preceptos legales.

La libertad de expresión es lo que somos y la sátira es el instrumento que tenemos los poetas, artistas y ciudadanos cabreados para expresar lo que sentimos por nuestros políticos. Además, como personas libres deberíamos ser capaces de reírnos de todo lo que consideramos ridículo y eso incluye, faltaría más, a todo aquel que parece que viene a salvarnos cuando no necesitamos que nadie nos salve de nada Y si ahora están pensando cómo puede un poema ser considerado un delito, les voy a relatar la historia del cómico alemán Böhmermann que leyó un poema sobre el dictador turco Erdogan en un programa de máxima audiencia de la televisión alemana ZDF. En el soneto lo describía como un hombre cuyos pasatiempos favoritos son el follar cabras, el patear kurdos, el machacar cristianos y el ver pornografía infantil. Aquellos comentarios provocaron la hilaridad del público tudesco y el enfado monumental del Premier turco. Éste, aprovechando que en Alemania existe una ley del siglo XIX que establece condenas de cárcel para aquellos que insulten a los mandatarios extranjeros, inició una causa penal que a punto estuvo de llevar a la ruina al cómico.

 El caso, como no podía ser de otra manera, puso a prueba los límites de expresión de ese país. Erdogan incluso llegó a contar con la colaboración de la Canciller alemana, Ángela Merkel, que afirmó que el poema tenía intención de ofender. Dicho de otra manera, lo que era una simple exploración de la libertad artística de un comediante se transformó en una caza de brujas. El pobre hombre tuvo que abandonar por un tiempo razonable la televisión. A su vuelta, con más de media Germania atenta a la caja tonta, se negó a declarar sobre el caso y solo dijo que jamás haría chistes sobre Adolf Hitler porque de tener un buen abogado podrían denunciarle. Afortunadamente, el alemán encontró apoyo en la vieja Inglaterra cuando Douglas Murray en The Spectator organizó un concurso internacional de poesía satírica sobre Erdogan. En las bases se establecía claramente que el poema ganador del certamen tendría que ser realmente ofensivo. Ganó, y contra todo pronóstico, el ex alcalde de Londres Boris Johnson con el siguiente poema;

 There was a long fella of Ankara

Who was a terrific wankerer

Till he sowed his wild oats

With the help of a goat

But he didn´t stop to thankera

Pueden ustedes imaginar la alegría que sintió el germano cuando supo del apoyo de otros occidentales. Poco consuelo, tal vez, si tenemos en cuanto que todos estos procesos contra artistas no encierran solo un deseo de encontrarnos culpables, sino de hacernos imposible el ejercicio de la libertad de expresión. Al margen de que el proceso puede llevar una multa millonaria que acabe, y de una vez por todas, con nuestra voz crítica.  En verdad hay cosas muchas más graves que llamar  folla-cabras a un folla-cabras pero, con la ayuda del islamismo radical que quiere imponernos una exención cultural a nuestra forma de expresión, ha comenzado una era difícil para todos. Y no solo por culpa de los musulmanes sino por esa corrección política que supone un nuevo puritanismo que desemboca en una dictadura insufrible. Si occidente sigue por esta senda tan peligrosa, llegará el día en el que los textos satíricos de Quevedo o incluso algunos pasajes de Shakespeare sean eliminados de los planes de estudios. Y con ellos, cualquier comentario que pueda suponer una ofensa para el mentecato de turno. Por ello, los ciudadanos libres tenemos que reaccionar y, de eso va este libro.

Saoirse, que significa libertad en gaélico irlandés, es una colección de poemas libertarios que se encuentran a millones de kilómetros de distancia de la corrección política dominante. Alguno ya ha sido incluido en una colección de poesía contemporánea española de Chiado editorial. Versos que suponen un ataque a mis fobias y alguna alabanza a mis filias. En estos páginas, por tanto, despliego mi Santísima Trinidad que engloba; libertad de pensamiento, de expresión y de identidad. Algunos versos son, bien está en reconocerlos, hirientes. Pocos endecasílabos simpáticos pero todos, absolutamente todos, suponen un intento de sacarles una sonrisa o una muela por el dolor que provocan.  En definitiva, Saoirse es un canto a la libertad. Una versión de rock ofensivo a través de unas composiciones que vienen a despertar al mundo occidental en general y, a  la vieja Europa en particular tan dormida cuando ha sido ella, Princesa entre las Princesas, la que transformó el mundo.

 La guerra contra los fascismos del siglo XXI, queridos amigos libertarios, no está ni mucho menos perdida. Los ciudadanos libres, insisto, tenemos derecho a mofarnos y a ridiculizar a nuestros políticos o a quien nos venga en gana y nadie, ni siquiera un político en horas bajas, va a venir a taparnos la boca porque por la libertad, como decía el héroe español Don Quijote, se puede y se debe aventurar la vida.  Recuerden que anteayer fueron las viñetas danesas, ayer un poema sobre Erdogan, hoy es un chiste malintencionado sobre un político andaluz corrupto y estúpido. Si seguimos por este desfiladero peligroso,  mañana nuestras hijas llevarán burka para no ofender a las nietas del profeta. 

 En conclusión; Saoirse es sinónimo de libertad de expresión; la suya, la nuestra, la mía por la que hemos de dar batalla ahora que todavía podemos.  Finalmente quiero hacerle la siguiente advertencia; usted no debería leer este libro si es de esos que se ofenden con facilidad. El que avisa, como ya  sabe, no es traidor y los poemas no dejan títere con cabeza. Por eso le recomendaría darse una vuelta por el índice antes de comenzar a leer la recopilación de poemas que pongo en su mano. Luego no admito reclamaciones.

https://www.amazon.es/SAOIRSE-POES%C3%8DA-LITERTARIA-LIBERTARIA-n%C2%BA-ebook/dp/B01M6ASM4D/ref=sr_1_4?ie=UTF8&qid=1478774138&sr=8-4&keywords=Sergio+Calle+Llorens

Sergio Calle Llorens

EL DESCENSO

La vida siempre es un arriesgado descenso alpino. Un comienzo en la cima sencillo y pausado. La velocidad tiene sus propias leyes y unas normas que hay que acatar, ya que sólo así se puede disfrutar y salir bien parado del descenso, pues no es posible dar media vuelta o detenerse. Al alba le sigue la noche. A la fortuna la desgracia. A la vida la muerte. Sin embargo, nada importa si finalmente podemos afirmar que la bajada ha valido realmente la pena En mi caso, creo estar a mitad del camino y puedo afirmar que lo he pasado, y lo sigo pasando, de cine. En eso no sufro titubeo alguno aunque mi mente siempre funciona como una radiografía de la duda.

Soy prisionero de unos bosques mudos infinitos. Rehén del vino que sabe a bayas silvestres que estoy degustando mientras escribo estas líneas. Esclavo del mediterráneo que es un cielo líquido, un segundo firmamento donde vislumbrar una miríada de estrellas que riela en la negrura de la madrugada.  Creo que podría emborracharme esta noche mirando esos luceros colgados en la bóveda celestial. Cautivo de la naturaleza que brama bajo una bruma dorada.  La noche, como el trascurrir de los días, llega deprisa para ofrecernos una cacofonía de sonidos más o menos conocidos. Siempre arriba desnuda y ajena a las excusas y medias verdades de aquellos que no se atreven a vivir del todo. La zona fosca en donde se refugian los mediocres de espíritu. Pobres diablos que escondieron sus sueños bajo un hielo glacial. La forma de proceder de esta gente es la mejor metáfora de la derrota de las ilusiones. Pero yo sigo descendiendo en busca del valle de la felicidad con el corazón palpitando desbocado con la frecuencia de un lactante. Afortunadamente no he perdido el alma del niño que fui. Lo cual, bien mirado, es un milagro en toda regla. Tan milagroso como que usted y yo sigamos vivos en este mundo tan extraño. Será cuestión de seguir disfrutando contemplando cómo se despliegan en la mar las tonalidades del cielo. Mi descenso vital me ha conducido a esta recóndita cala a la que creo pertenecer o, eso me susurra la patria salada con sus olas rizadas.

Sergio Calle Llorens

SALIDAS

Si no se fía de su marido, controle su móvil, controle sus correos electrónicos y, sobre todo, controle su cuenta corriente. Son, simplemente, tres cositas. El tres es un número que cabalísticamente hablando viene a ser sabiduría. El conocimiento que les falta a algunas señoras para dejar de molestarme con las historias de infidelidades protagonizadas por sus parejas. Dos largos años aguantando batallitas para luego, una vez resuelto el problema amoroso, tratarme como si no me hubieran conocido jamás.  En fin que, como dice el refrán; amigo que no da y cuchillo que no corta, si se pierde no importa.

En realidad, entiendo muy bien a estos hombres que engañan a sus mujeres ya sea por aburrimiento o por sentirse vivos de nuevo. Yo también luché en su momento por salir cada día con mujeres despampanantes. Sin embargo, mi batalla hoy es que mi hija pequeña no salga de mi cama un domingo por la mañana. Sencillamente, quiero que el reloj, como dice la canción de Los Panchos, no marque las horas para que ella siga allí abrazándome mientras sus ojos verdes de luna embotellada observan con ternura. Pensaba en ello contemplando la veleta que lanza destellos dorados con la luz del alba; Paz, amor y unan plegaria que languidece cuando, como aquel personaje en el Fausto de Goethe, siento que nunca como el anochecer conoce el hombre lo que vale su morada. La mía, huelga escribirlo, vale más que el oro por la presencia de mis hijos. Y es que la paternidad es la única zona templada de mi existencia. El paraíso adonde acudo par invertir todos los secretos que he ido aprendiendo durante los años. Me vacío con ellos. Me entrego con toda la pasión que soy capaz de reunir en cada momento. Y lo hago sin esperar una letra de cambio. La única alteración que ocurrirá es un futuro en el que mis vástagos estarán lejos de uno como manda la ley de la vida. Por eso, disfruto cada segundo como si fuera el último. Hasta ese apagón definitivo, no pienso permitir de nuevo que nadie venga a importunarme con sus líos de cuernos. Aprendan a amar y dejen, sencillamente de dar el coñazo. En definitiva, sean más salidas y dejen para otras las salidas de tono.

Sergio Calle Llorens

EL BALÓN DE ORO

Seamos sinceros muchachos: el Real Madrid ganó la Copa de Europa jugando con rivales con el mismo peso internacional que el Mollerusa. Digamos la verdad amigos: Portugal se alzó con la Eurocopa habiendo vencido solo a un rival en el tiempo reglamentario. Y encima era Gales cuyos futbolistas federados son minoría en un país en el que, por cierto, las ovejas superan en número al de habitantes. Algo así como Islandia. Además, sin el esperpento de la nueva normativa en el que se incluían a los mejores terceros para clasificarse, los lusos se habrían ido para casa, como de costumbre.  En el plano individual, Cristiano Ronaldo, que en la España laica debería de llamarse Agnóstico, tuvo una actuación infame en el plano deportivo, en el de las buenas formas tirando incluso el micrófono de un periodista a un lago, y en el del narcisismo faltando incluso el respeto a los rivales. Recordemos que, como decían los clásicos,  el ser poco estético es poco ético. Por consiguiente, un señor como Ronaldo no merece ganar el balón de oro y, mucho menos, si recordamos las siete agresiones- todas ellas quedaron sin sanción- a jugadores rivales de la liga española.

Messí, por su parte, hizo doble en España ganando liga y copa pero, en mi modesta opinión, el argentino tampoco merece ganar ese galardón tan preciado pues su selección volvió a fracasar estrepitosamente en un torneo internacional. Un equipo compuesto por Leo, Mascherano y nueve mantas incapaces de hacer buenas las patéticas instrucciones del Tata Martino. Un entrenador deplorable desde el punto de vista táctico.

Desgraciadamente, volveremos a ver el lamentable esperpento de la prensa nacionalizada portuguesa de Madrid volcada con la candidatura de Ronaldo al balón de oro. Por su parte, la de Barcelona hará todo lo posible por apoyar a Messi mientras torpedea la del chico maleducado de Madeira. Y digo yo que si hubieran puesto la misma energía en apoyar al mago de balón llamado Don Andrés Iniesta, otro gallo nos habría cantado a todos. Jugador, que todo hay que decirlo, sí ganó el mundial mientras Messi y Cristiano quedaban juntos para verlo por la tele. Como dijo un gran hombre, hay perros que mueren de viejos sin haber aprendido a ladrar, hay periodistas que pasan por la profesión sin haber asimilado lo que significa la decencia informativa.

Sergio Calle Llorens

EL SILENCIO

Llueve en el exterior y la brisa marina pasada por agua acaricia mi piel como una amante traviesa. Agudizo el oído en la oscuridad esperando que la noche avance con lentitud tranquilizadora. En la lontananza creo escuchar el tañido de una iglesia y la llamada de una lechuza. Imagino las olas turquesas del mar lamiendo la arena con lujuria. De pronto, la única emisora que no se pierde en un susurro emite las protestas de una joven sobre el machismo en el mundo del motor. A mí también me agradaría ver que las señoritas hacen algo más  que llevar paraguas a las competiciones deportivas de coches y motos. Me abrazo a ese pensamiento cuando la locutora da paso a dos temas de blues que compiten en pena con las lágrimas que caen del cielo.

Sigue lloviendo y  en un murmullo me arriba en la noche el caso de unas mujeres que tendrán que pasar por juicio por llevar en procesión la figura de una vagina de dimensiones considerables. Y todo porque, ay los jueces, se considera que han atentado contra la dignidad de los católicos con el tema del desfile. Creo que ni las supuestas ofendedoras, ni mucho menos los ofendidos, saben que el ojival de las fachadas de las catedrales góticas no es más que la representación más íntima de una mujer.  Apago la radio y sigo escuchando el silencio de la madrugada combinado con efectivos relámpagos.

Encuadro la noche que se asoma por mi balcón como Bert Glennon en la Diligencia de John Ford. Luego aparece un político pidiendo rodear el Congreso de los Diputados porque van a elegir Presidente al candidato que ellos no querían. Escuchando su torpe discurso, no puedo dejar de pensar en Ortega y Gasset. Éste decía que los problemas seculares de España no respondían únicamente al absentismo  de las clases conservadoras, sino también a la curiosa miopía de los eternos progresistas que hacían confundir la nación con la tertulia o con una concentración de entusiastas. Ellos, viene a decir Alberto Garzón, son el pueblo y nosotros, obviamente,  bichos raros a los que exterminar, como a ese ratoncito de campo del que ha dado buena cuenta la blanca rapaz nocturna.

 Y avanza la noche en busca del alba con la lechuza con el estómago lleno y yo con la panza vacía. Bajo a  la cocina y doy buena cuenta- amb moltes ganes- de dos mandarinas en completa oscuridad con las gotas cayendo en silencio en el empedrado. El sueño, sencillamente, no se deja atrapar. Mi único deseo es que cuando arribe la aurora alguien, en algún lugar, me tome de la mano como hizo Gretel con Hansel cuando estaban perdidos en la foresta pero albergando la esperanza en sus corazones. El silencio de la noche me comunica que espere sentado. Y eso hago, o mejor dicho,  tumbado hasta que Morfeo decide acunarme entre querencias pretéritas.

Sergio Calle Llorens

MISTERIO EN MARO

Hace unos días presenté en el barrio marinero de Pedregalejo la novela Misterio en Maro editada en la ciudad de Lisboa y publicada por Chiado Editorial. A la cita cultural acudieron amigos, seguidores y familiares. Fue un verdadero placer ver a tantos rostros queridos en la audiencia. También fue un deleite comprobar el interés por el libro que contiene las aventuras de un grupo de jóvenes que pasa las vacaciones de semana blanca en el Parque Natural de Maro- Cerro Gordo. 

Durante la presentación hablé de las historias que suelen contarse junto al fuego en las largas noches de invierno mediterráneo. Esas en las que las Ermitas siempre tocan a muerto por el alma de los marinos difuntos. Narraciones que me sirvieron para recordar un naufragio que tuvo lugar en nuestras costas hace ya muchas lunas y que, de una manera muy sutil, forma parte de la narración de Misterio en Maro.

La novela, en cualquier caso,  no es solo un lugar para esconderse cuando el vendaval de la existencia amenaza con tirar abajo nuestros cimientos vitales, sino la llave que abre la puerta donde se esconde los ojos juveniles con los que hay que mirar al mundo. Un trabajo que tiene cuatro patas fundamentales;

-          La aventura

-          La ciencia detectivesca

-          Las historias de fantasmas

-          La mediterraneidad.

La novela es como una escalera que el lector va subiendo peldaño a peldaño sin que, espero, vaya a terminar cayendo, sino aprendiendo más sobre los arcanos del mundo.  Especialmente para aquellos que forman parte de la hermandad de los que se sigue emocionando con los libros de aventuras de Enyd Blyton o con los casos de Sherlock Holmes y Hercule Poirot.  Y es que Misterio en Maro es un homenaje a esos libros que me ayudaron a convertirme en un lector perpetuo y, hasta en un escritor permanente.

Misterio en Maro ha pretendido ser, y tal vez lo haya conseguido, la manera de hacer que los jóvenes y, no tan jóvenes, vuelvan a la lectura en un país que, como dije en la presentación, es conocido por un libro y apenas lee. De momento, me cuentan, ya hay personas esperando la segunda aventura de los protagonistas de Misterio en Maro porque, entre otras cosas, se han enamorado de los personajes.  A ellos les digo que todo se andará pero que, de momento, he de cumplir con la promoción de las dos nuevas novelas que he publicado en las últimas semanas

.

En cualquier caso, quiero agradecer públicamente a Fernando García de Echegoyen por permitir que su sapiencia marina cabalgue por las páginas de la novela. También debo hacer extensible el agradecimiento a Concepción García Díez cuyos consejos culinarios aparecen muy bien recogidos en la novela. Sin olvidar, por supuesto,  a Eva García Sempere Diputada Nacional por Málaga, y de Alcoy como mi abuelo, por llevar la novela al Parlamento. Y claro, a mis familiares por aguantar su retrato en esta aventura que huele a mar, a misterio y a extraños enigmas. Y todo para que en España, y en todo el mundo, haya más Mozarts y menos Salieris.  Algo que intuyo posible tras participar en  la posterior charla a la presentación en la que hablamos de libros, conspiraciones, la mar y hasta de la libertad de expresión. En definitiva, mil millones de gracias por acompañarme en esta aventura que pongo bajo la protección de San Eneko.

https://www.chiadoeditorial.es/libreria/misterio-en-maro

http://naufragios.es/

http://misscomiditas.blogspot.com.es/

Sergio Calle Llorens