CIEN DÍAS DE SÁNCHEZ

Los primeros cien días del líder del PSOE nacional ha beneficiado, sin duda, a los fabricantes de camisas blancas. A pesar del color, la prenda tiene muchas manchas, muchísimas. Una camisola que pretende llevar la publicidad engañosa de la lucha contra la corrupción, cuando los Chaves, Griñán, Zarrías y compañía siguen en el barco de la Garduña socialista. En esas semanas Sánchez no se ha opuesto a que los socialistas catalanes porpongan retirar de los presupuestos la ayuda a la escolarización en español en esa comunidad autónoma. Por tanto, tres meses y nada que llevarnos a la boca. A lo sumo, su estancia como líder en Ferraz ha servido para demostrarnos que su camisola va a sufrir un centrífugado profundo de la lavadora Podemos.

En el tiempo que lleva Sánchez se ha visto apoyado por la federación más corrupta, pero también más poderosa, que no es otra que la del PSOE andaluz. Susana Díáz ya conspira para moverle la silla. Como también conspiraban todos los de la secta del capullo para llegar antes al poder por la avenida del Ébola. A pesar de ello, sus medios han hecho de portavoz del marido de la enfermera que se contagió de la enfermedad, en las que nos relataba su amor por su perro sacrificado. Si quieren que les diga la verdad, a mí el perro de ese señor me importaba bien poco. Mi padre murió ahogado en su propia sangre porque el SAS le salió literalmente de las pelotas condenarlo a muerte. No vi ninguna solidaridad, ni ayuda por los mismos que se rasgan las vestiduras ahora, al margen de la del Defensor del pueblo andaluz, señor Chamizo del que guardo un gran recuerdo. Aquella muerte me empujó a tomar la pluma para luchar contra un régimen corrupto. Y "judío de mierda" es lo más bonito que me han dicho desde entonces.

Sánchez podría haber ganado puntos echando del partido a esos corruptos andaluces pero, en cambio, los ha dejado aforados y bien resguardados. Incluso le tendría ahora más respeto si hubiera limitado los ataques de su gente a la única mujer capaz de luchar contra la corrupción en la taifa del sur; la juez Alaya. Sin embargo, no ha hecho nada de eso. Lo suyo ha sido una exposición continua en los programas de televisión para demostrar, a aquellos que tenían dudas, de que tiene menos talento que Rajoy y Zapatero juntos. Y con eso está dicho todo. Cien días en los que cada vez que ha salido a argumentar , un réquiem ha ido sonando por una federación que va camino de su desaparición. A este paso, las camisas de Sánchez van a terminar en el museo de las cosas breves junto a la I República española y otras inutilidades por el estilo. Lo del cantón de Cartagena declarando la guerra al de Murcia no será nada en comparación con las risas que va nos vamos a echar con el que quiere suprimir el ministerio de defensa. Sánchez, que probablemente quiera que nos defendamos con tirachinas, debería ir poniéndose un petardo en el culo y esperar a que le explote. Así entenderá lo que sentimos los sureños cuando habla de corrupción dejándonos a continuación con esta pandilla de bandoleros de Sierra Morena a cargo de la caja de caudales.

Sergio Calle Llorens

MY SECRET

I sit on my terrace again, sipping hot chocolate and watching the ocean fade into pink, then orange, as the sun peeks over the horizon. I`ve watched this many times and never grow tired of it. On a clear morning, the perfect sphere rises from the water and says hello, good morning, what another fine day it`s going to be here in the Mediterranean. Malaga, no dobut, is paradise. No sight of Autumn yet. No smell of rain nowwhere. I watch in silence because silence is sweet to hear.

I trail my thoughts for a minute. The waves rocking against the rocks. Sweet slights in the distance. I can see those small boats, in the distance too. I am lost without my sea. The mediterranean reveals me in the mystery what her world could mean to me and the rest of us.

Tuning out the dawn life, tuning out the waves. I check an imaginary map but it`s useless and I am lost withtout her presence. Even in the distance her voice is my only guidance. if life was like the songs, I would across the curved horizon and forget her and be gone for ever.

By night, I stand on my small balcony and stare at the moon over the mediterranean. I breathe the salty air and listen to the waves gently roll ashore. Freedom is exhilarating, and indescribable. Once again I can`t wait to feel sand between my toes. Tomorrow I definitely will go for a swing; people who roam aimlessly up and down beaches are lost in their own worlds, and I am getting lost in mine. No one notices; no one cares. Tomorrow, but now the old lighthouse is the perfect place to be. I feel a sense of accomplishment. I just pulled off the first little mission of my secret existence. Grand.

Sergio Calle Llorens

LA ISLA DE LOS NAUFRÁGIOS III

Ha pasado mucho tiempo desde que yo dibujaba elipsis de pasión en sus curvas de mujer. Tanto que ya sólo guardo en la memoria algunas palabras en voz queda y esos gritos de lujuria en aquella morada con vistas al Sena. Desde entonces, me cuentan, no has podido coger el cielo con las manos. Ni siquiera mis consejos para coser su alma rota la han salvado de las sombras. En el sur de su cuerpo, algo ajado por los años, no puede entener que en mi rostro no haya ni rastro de los efectos de la lluvia. Yo, un superviviente, ella un cadáver andante. Ellos, en cambio, no tienen nada que contarme.

Algunas primaveras también pasaron desde que le dijera a mi amigo aquello de que a la mujer y al viento, con mucho tiento. Le advertí sobre esa chica morena y su doble juego. Una vez que empezó con aquello de que quería dejarlo para no engacharse a él, dudó en aceptar mis palabras; "cuando una señora pasado la treintena te da esa excusa tan buena, otro, sencillamente, le está regando la hierbabuena". Desapareció, claro, o se la engulló la noche para siempre. A los amigos hay que contarles la verdad aunque les duela e, incluso, a riesgo de perder la amistad. Hoy vive anclado en el pasado. Pasea como un jubilado. Viste como uno de ellos y se relaciona como si lo estuvieras a pesar de tenerlo todo por delante. Y tal vez, eso es lo que le aterre tanto.

Confundir el amor de tu vida por un amor en un momento de tu vida. Un trabajo con tu existencia. Una relación como la meta y no como el camino a iniciar en este peligroso desfiladero de las relaciones cortas. Y cortas fueron aquellas. Y casi he dejado de pensar en todas, para lo bueno y para lo malo. Sé muy pocas cosas pero lo que sé, lo sé bien. Sin embargo, es una sabiduría que no se debe compartir con aquellos que no saben aceptar los arcanos del mundo. Ellos, por supuesto, deben de seguir viviendo en su más absoluta oscuridad, en la más terrible ignorancia hasta que un día, no muy lejano por cierto, se den cuenta que no han vivido porque no amaron con mayúsculas. Y cuando se percaten de ello, yo hace tiempo que habré adentrado anclado mi barca en la Isla de los Naufrágios Podré decir que han sido mi vida en los años y no a la inversa. Podré afirmar que a mi atalaya no pudieron subir jamás. Podré sentir que mi vida ha merecido la pena. Y si entonces, tal como ahora, me siguen criticando a mis espaldas, será porque les llevo varios siglos de delantera.

Sergio Calle Llorens

CRISTIANO EN ANFIELD

Ronaldo terminó siendo ovacionado tras el partido que su equipo ganó en Liverpool e hizo unas sorprendentes declaraciones; "No me extraña porque los ingleses tienen otra cultura diferente a los españoles y otros países". Como no podía ser de otra, he de responder al personaje.

Cristiano, que en la España laica debería llamarse Agnóstico, olvidó mencionar a su amada Portugal donde, que yo sepa, jamás se ha exaltado los logros deportivos de los equipos y deportistas españoles en los últimos tiempos. Es más, el jugador portugués no abrió la boca para felicitar a sus compañeros por los campeonatos de Europa y del Mundo. El problema de este botarate es que ni sabe perder, ni sabe ganar. Yo le recuerdo con cara de póker cada vez que Messi le mojaba la oreja en un partido o, en su defecto, en la Gala del Balón de Oro. Sólo cuando se lo dan a él, el premio adquiere valor e importancia. Una actitud poco deportiva que comparten a su vez los diarios de Madrid. Y cuando el portugues gana, se comporta como un patán quitándose la camiseta para mostrar abdominales. El luso fue un iluso al celebrarlo en la final de la Copa de Europa mostrando el poco respeto hacia sus rivales atléticos.

Cristiano no sabe quien era Larry Bird que hablaba maravillas de Magic Johnson a pesar de que éste jugaba en el eterno rival que, por otra parte, correspondía con impresionantes palabras de respeto y admiración para su colega hasta el punto de exigir su participación en el Dream Team americano que ganó el oro en los Juegos Olímpicos de Barcelona. El de Madeira debe de entender que el respeto se lo debe ganar uno tanto dentro como fuera del campo. Él, que nunca ha reconocido que haya un jugador mejor en la historia de su deporte, debería dejar de ofender a todos los españoles con sus declaraciones.

Los seguidores del Liverpool demuestran que son unos caballeros al aplaudir a las aficiones contrarias. Los merengues, por su parte, llaman paletos a todos los seguidores que arriban al Bernabeu para tratar de competir con los suyos. En Anfield, se canta el You will never walk alone y, en la Castellana resuenan los cánticos del" tú nunca robarás solo Madrid" porque, tanto los árbitros como los estamentos federativos apoyan que cada semana el espíritu de Guruceta siga campeando por todos los campos de España. Así que ya recuerda que la próxima vez que marques un gol en La Rosaleda, te va aplaudir tu madre la bigotuda.

Sergio Calle Llorens

JUEGO DE TRONOS

En España hemos terminado aceptando pulpo como animal de compañía y de ahí vienen todos nuestros males. Las Fuerzas Armadas deben de ser una ONG que rescata a mujeres indefensas y acaricia a los niños. Todo de muy buen rollo, con esos submarinos que sirven, según la propaganda oficial, para salvar los crustáceos marinos. No es culpa del gobierno sino de la infinita estupidez del pueblo español.

Ese Presidente canario diciendo que el petróleo descubierto por Marruecos no le preocupa, sino el que descubra España. A papanatas, como podemos ver, no le gana ni el hijo de la Pantoja. Esa Andalucía oficial, y oficialista, que echa tras pedir más paré a la productora de Juegos de Tronos. Ésta, harta de las prácticas corruptas de los dirigentes bananeros andaluces, se van con la musica a otra parte.

Almodovar pidiendo cortarle el cuello a Rato no supone ninguna novedad. Al contrario, porque ya hace mucho tiempo que venimos asistiendo a este farsa en el que el Director de Pepi Luci y Bom sólo se ofende cuando la corrupción es de la derecha. En esta ocasión, incluso ha pasado por alto los de IU, sindicalistas y socialistas que estaban en Bankia.

Que Évole y compañía sean los referentes televisivos de esta España de hoy, dice mucho de nosotros. Y todo malo, malísimo, perverso. Como ese PSC que deja sus sedes para hacer la farsa de encuesta del 9N. Como ese Sánchez profundizando en la España Federal que dejaría a los sureños mucho más pobres y más indefensos. Como esa Susana Díaz indignada porque un testigo clave en el caso de los Cursos de Formación apunta a una financiación ilegal del partido. Ya ven, a la trianera le parece algo delirante dudar de los responsables de los ERE, de Filesa, de los robos a los huérfanos de la Guardia Civil. En fin, es que todos somos unos fachas que no entendemos de leyes. Pasen por la hemerotecas del diario El País para comprobar que la responsable de todo es la mismísima Juez Alaya a la que, cuesta creerlo, sólo le falta que los del Grupo Prisa le deseen un cáncer.

El juego de Tronos de España es un juego de truenos parido de la casa de una pandilla de tarados profundos. Bien lo saben todos aquellos que pasan por nuestras fronteras para hacer negocios y se pierden, en leyes confusas, en triples tasas a cual más incomprensible. Se van porque están hartos de un circo en el que los únicos que pedimos igualdad para todos los españoles y volver, si todavía se puede, por la senda de la cordura, aparecemos como una pandilla de facciosos a los que hay que eliminar en las cunetas que ya prepara Podemos.

Sergio Calle Llorens

MÁSCARAS PARA HALLOWEEN

Cada uno puede disfrazarse de lo que quiera; yo, particularmente, podría meterme un palo por el culo para quedar retratado como un delicioso helado en la Fiesta de Halloween. Ya puedo imaginar a tigresas saboreando mi cuerpo. Sin embargo, como se suele decir, el habito no hace al monje. Cameron, el mayor patán en la historia del parlamento británico, se quiere poner la careta de aduanero puñetero y poner restricciones al resto de europeos que quieren entrar en su territorio. Nada nuevo se podía esperar de aquel que califica a Estados Unidos como un aliado menor en la Segunda Guerra Mundial. Conflicto que, como saben, de no haber sido por los hijos del tío Sam, los súbditos de su graciosa majestad hablarían en la lengua de Goethe.  Afortunadamente, y sin que sirva de precedente, el Presidente de la Comisión le ha recordado al botarate inglés que él exige para Gibraltar lo que ahora pretende negar al resto. Vaya que donde las dan, las toman.

En Andalucía, que es Halloween todo el año, el disfraz de honrada  se le acaba de caer a la presidenta de la taifa. Ahí la tienen impasible a pesar de que Luciano Alonso- su Consejero. Burló la ley para dar 600.000 euros en subvenciones que tenía que haber pasado por el BOJA, como bien publica El Confidencial. El político extremeño, que no malagueño como se suele afirmar, está también implicado en el escándalo de los cursos de formación. Un tipo que también fue pillado en las subvenciones millonarias a la empresa de su antigua secretaria. Así que aunque Canal Sur y toda la prensa amiga nos presenta a la Presi como disfrazada del Zorro justiciero en plan Antonio Banderas, recuerden que la de Triana está de muerte en su papel de Zorrilla.

Jesús Cintora y Antonio García Ferreras llevan años con la careta de periodistas independientes. Como lo del Ébola les ha salido mal porque ellos contaban con una muerte segura y el personal asaltando las sedes del PP, ahora se han volcado en lo de las Black Cards de Bankia. Lo que no cuentan, obviamente, es que tres directivos del Real Madrid las usaron igualmente. Bueno pues ni el uno, ni el otro, han mencionado siquiera los nombres de Guillermo Ricardo Marcos Guerrero,  Ángel Rizaldos y Luis Blanco. Al parecer, el mejor disfraz de estos presentadores que viven del cuento es el de hijo de Gepetto, Pinocho para no iniciados.

No sé si usted es mucho de ocultar su rostro tras una máscara veneciana o, por el contrario, se siente cómoda en el disfraz de policía puta, de enfermera puta o de vampirersa. En realidad, me importa bien poco. Lo único que le diré es que la próxima vez que usted hable de Gran Bretaña como una gran nación, o apoye a gobiernos corruptos como el andaluz y, mucho más, se derrita con periodistas que ocultan toda la mierda de aquellos que les pueden hacer mucho daño, no lo dude, el disfraz que le viene como anillo al dedo es el de payaso. Yo, por mi parte, hace tiempo que voy de Aladino con su lámpara maravillosa. Hágase cargo, cualquier cosa para hacerle desaparecer de una puñetera vez.

Sergio Calle Llorens

ESPAÑA EN LA ONU

Vaya por delante que el PP me parece un fraude. Un plasma de televisión. Un despido en diferido. Un aeropuerto peatonal. Los innombrables de Barcenas o Rato. Una bajada de impuestos falsa. Bolinaga en la calle. El 21% de IVA para la cultura. En definitiva, una torpeza sin límites en hacer lo contrario que se anunció y seguir como si nada hubieran prometido.

Sin embargo, cuando aciertan hay que decirlo, y en voz alta. Esa España sentada en el Consejo de Seguridad de la ONU es un grandísimo éxito de nuestra diplomacia. Margallo y su gente se han cubierto de gloria muy a pesar de los reventadores oficiales que pululan por la vieja piel de toro. Y la elección de nuestro país no es como la de Venezuela, seleccionada por turno y, ya saben, por pertenecer al tercer mundo. La consecuencia es la que los españoles podremos contribuir a lucha, entre otras cosas, contra la amenaza del fundamentalismo islámico en el mundo.

España es un puente entre oriente y occidente. Una pasarela mágica que conecta las Américas con Europa. Una conexión entre árabes y judíos. Una mano, si quisiera, entre la Unión Europea y África. Así que nadie mejor que esta nación para entender a medio mundo porque, como saben los cultos, hemos estado en todas partes. Nada mejor que un español para entender las sensibilidades de cada cual. Podríamos hacerles ver a los norteamericanos que ellos son los padres de Ben Laden y del IS. Un monstruo que crearon unos catetos de Arkansas incapaces de ver más allá de sus narices a pesar de haber estudiado en las mejores universidades del mundo.

Yo sé que muchos están más pendientes de que dejemos de ser que en reconocer que somos. Gentes de mal vivir y peor pensar, cuya única lectura ha sido la guía de IKEA. Esa turba empeñada en seguir ahondando en la herida de las taifas. Por ello, creo que ha llegado el momento de hacer más España y abandonar a los payasos tan obsesionados con la identidad de la tribu. Necesitamos recuperar la vieja ideal liberal de que todos los españoles seamos iguales ante la ley. Nada de privilegios. Sólo así, podremos los ciudadanos de la nación moderna más antigua de Europa tener una voz fuerte en un mundo cada vez más globalizado. De lo contrario, el futuro podría ser un pasaporte andaluz con la foto de Gordillo como símbolo nacional y, obviamente, el agente de aduanas partiéndose de la risa a nuestra costa.

Sergio Calle Llorens

LAS LÁGRIMAS DE JUNQUERAS

Llorar no es bueno ni malo, sino todo lo contrario. Todo depende del lugar, del momento y de las circunstancias. Un valiente puede derramar lágrimas de cocodrilo por la muerte de un familiar e, incluso, porque se le ha caído su celular en el inodoro. Ya les digo, todo depende. Lo que pasa es que plañir en una entrevista de radio, y en directo, es una de las cosas más patéticas que he tenido la desgracia de presenciar.

Mira que hay cosas por las que sollozar pero, en ningún caso, por la independencia de un territorio que  jamás lo fue. Ese Junqueras que lagrimea porque no es capaz de conseguir su loquinario deseo, muestra que no es hombre ni para presidir una comunidad de vecinos. Si ha sido incapaz de mantener la presión por haberse dejado engañar por el patético Mas, cómo podría aguantar las embestidas de un Estado con larga tradición en el mundo. La respuesta es evidente; no podría porque no tiene madera de guerrero.

Al margen de que las razones históricas, jurídicas y democráticas están del lado de España, para salir airoso de un combate tan peligroso, se necesitan agallas y ganas de vencer al adversario. Eso significa pagar un altísimo precio que la gran mayoría de catalanes no está dispuesto a ello. Y es que hay demasiado Cava para tan pocas bocas nacionalistas.

Para vencer hay que tener una voluntad de hierro. Junqueras, no la tiene, simplemente es otro patético personaje que carece de las agallas se requiere para estos requiebros de refriega. Algunos de TV3 dirán que le criticamos porque tenemos envidia de su belleza, de su careto de John Wayne y de sus andares a lo Brad Pitt. En fin, la locura de los directivos de esa tele regional no tiene límites. Me pregunto de qué árbol se habrán caído. 

Simplemente añadiré que sus sollozos son música para mis oídos. Junqueras, y los que son como él, no entienden nada de trazar líneas de vida o muerte con una espada ropera. Esos duelos en los que no hay ni rastro de sarcasmos porque una hoja afilada se tiende amenazadora cerca de sus cebados cuerpos. Ataques rectos y limpios con las intenciones del turco frente a ese espíritu guerrero tan falso como los actores que fingen fusilamientos de rivales ideológicos. Con esos golpes de aceros, con la vizcaína cruzada sobre el pecho, la farsa llegaría a su fin.  Y el mismísimo líder de ERC lloraría de puro terror al ver a los viejos soldados del Rey en posición de combate. No haría falta más para que corriera como la gran gallina que es. Seguro que volvería a llorar de rodillas al contemplar la luz limpia y luminosa que debió alumbrar al mundo el mismo día de la creación. De sus labios saldría un elocuente; “Cuartel”.

Sergio Calle Llorens

EL CASO PIQUÉ

 Guardiola, que en catalán significa hucha, convenció al F. C. Barcelona en meter monedas en la bolsa de un detective para que siguiera a Gerard Piqué. No se fiaba de su vida disoluta. En una rueda de prensa celebrada en Inglaterra, contestó sobre su jugador de una forma magistral: “He is not right in the head”. Y, si nos atenemos a las últimas salidas de tono del futbolista, el defensa no está centrado del todo. Sin embargo, no podemos criticarle sólo porque no coincidamos con su ideario político.

 Seamos claros; Piqué se ha partido la cara por la selección española. No es una opinión. Es un hecho. Y cuando digo que se la dejado partir, me refiero literalmente. Ni sus compañeros, ni siquiera sus entrenadores, se han quejado nunca de su actitud a la hora de defender los colores de España aunque, es evidente, no los siente. Otra cosa bien distinta, por supuesto, es que siendo jugador de  España, tome partidos por posiciones políticas que nada tienen que ver con la elástica que defiende. Obviamente Piqué juega con trampas cuando dice que él no está por la independencia, sino por la consulta. Algo que a estas alturas no se cree nadie con dos dedos de frente. Además, el resto de españoles tienen el mismo derecho, o más, a ser consultados por un asunto que afectaría sus vidas, y no digamos sus bolsillos, de por vida. Lejos de esta trampa ideológica, Del Bosque no tiene ningún problema en alinear a jugadores que no se sientan españoles. Pasaba en su época y seguirá pasando. Entiendo que no es lo ideal pero, es lo que hay.

Ahora entremos en el asunto del incidente de tráfico, y de lleno; vamos a ver, todo el mundo critica la actitud de Piqué, tan española por otra parte, de usted no sabe quien soy yo. Sin embargo, no he escuchado a nadie afearle a la patética Guardia Urbana de Barcelona que no detuviera al personaje. Esos agentes callaron y agacharon la cabeza al escuchar los improperios del jugador azulgrana. Estoy convencido de que de haber sido un ciudadano normal, y no digamos un inmigrante, la hubieran acometido a golpes con el desgraciado. Empero, como siempre digo, lo relevante no es hallar las respuestas correctas, sino hacernos las preguntas correctas. Y la que yo me hago es; ¿Por qué el personal se solivianta cuando Piqué o Aguirre tienen un encontronazo con la policía? La respuesta es simple, porque la mayoría detesta al equipo rival o  a la  representante máxima de la ideología contraria.

Ayer mismamente Antena 3 y otros medios nacionales se centraron en el altercado de Gerard. Ellos que, curiosamente, trataron diferente el tema cuando Cristiano Ronaldo tuvo un incidente similar. En aquella ocasión, llegó a golpear la linterna de un policía tras saltarse un control y ni siquiera llevaba los papeles del coche. Es obvio que la salida de tono del marido de Shakira vino muy bien para no hablar de los diez años de Messi como blaugrana; el único jugador que ha sido capaz de marcar 50 goles en una liga, 73 en una única temporada, 91 en un año y tener 4 balones de oro. Y todo coronado con 3 Champions y 6 ligas de por medio. Por su parte, Doña Esperanza batió a sus enemigos de una forma contundente elección tras elección con una solvencia tal que es imposible que la perdonen nunca.

Con todo lo expuesto quiero resaltar que no es la acción lo que molesta sino el grupo al que, desgraciadamente, la mayoría identifica con el otro lado de la trinchera. Alguien al que hay que eliminar por todos los medios posibles. Seamos claros; la corrupción, los ERE, Bankia, Banca Catalana o faltarle el respeto a la autoridad son punibles sin importar la camiseta o afiliación política. Si usted, querido lector, es capaz de entender eso y actuar en consecuencia. El aire de España será mucho más respirable.

Sergio Calle Llorens

NOSTÁLGIA DE NIT

Una de les meves paraules favorites és nit. Record com sonava en llavis de la meva mare abans de dormir. Després tot quedava sumit en la més absoluta foscor però, en realitat, ella ho havia il·luminat tot amb la seva bona nit.

Em pregunto on estarà la meva mare. Tal vegada en companyia de l'oncle Pascual, del meu pare, de la tia Pepa o dels padrins. En qualsevol cas, espero que estigui bé. No sé molt bé explicar la causa però en arribar la nit m'acordo d'ella i de les converses al costat del foc. Ja aviat la tardor farà acte de presència i els records vindran a la meva ment; aquestes abraçades, aquestes narracions i la veu del meu pare amb el seu espanyol antic i culte. 

No puc evitar caure rendit davant la nostàlgia que em produeix la tardor amb els seus colors ocres i els seus vents. Aquests que funcionen d'herald d'alegries passades. Ahir vaig tallar una mica de llenya perquè quan vaig arribar el fred no em prengui desprevingut. De tots aquests records, no puc llevar-me del cap aquell en el qual ella abans de morir em deia que tot havia passat massa ràpid. El que els llatins cridaven “felicibus brevis,miseris hora longa”. I va ser tan feliç que aquella existència seva va ser un sospir.

Últimament m'inclino a pensar que ella, d'alguna manera, segueix gaudint en algun lloc. Jo estic massa apegat a la terra per apuntar-me al cel però, insisteixo, sento una inclinació especial per aquest pensament. 

Estar envoltat de gent i sentir-me solament. Soroll de gent que no té gens que dir. Aigües passades que no mouen molins. Murmuris que reboten en les parets d'aquell castell. Paraules aquestes d'un temps ja perdut. Records i solitud extrema. Ànima de poeta d'un fill esgarriat que sent unes immenses ganes per desaparèixer. Sí, definitivament nit és la meva paraula favorita on em sento a resguard de les mirades alienes. Llegir aquestes velles pàgines fins que el sol surti de nou i pugui recitar aquella vella oració oblidada:

¡Padre, protege a los míos

Hasta que se alarguen las sombras

Y llegue la noche!

 I la nit arriba i el món que existia ha deixat pas a un més incert . Encara així, la tardor donarà lloc a un hivern en el qual m'endinso amb tot el plaure del que sóc capaç d'experimentar. És l'hora de desaparèixer. 

Sergio Calle Llorens

EL FINAL DE LA ESCAPADA

Cuando uno tiene a Karmele Marchante, Carmen de Marinea y Pilar Rahola como referentes del movimiento independentista catalán, la cosa debía terminar en el más espantoso de los ridículos; una consulta de 15 días, sin censo, sin observadores internacionales, sin presidentes y que sólo es vinculante con la estupidez de sus organizadores. Un esperpento sin parangón en el mundo occidental.

No obstante, habría que echar la vista atrás para recordar que primero querían ser Quebec, luego Kosovo, pasando por Escocia, y terminaron emulando a Letonia cuando en realidad el Principado es Paletonia. Un territorio marcado por la paranoia de sus ciudadanos que se sienten perseguidos por el gobierno central. En esa enfermedad mental hemos visto a africanos, catalanes de toda la vida, pidiendo la segregación junto a sus hermanos pakistaníes. A su lado esa muchachada independentista confundiendo las redes sociales con la realidad del mundo. Y que decir de esos medios de comunicación dando bola a las locuras de los dirigentes nacionalistas; un día ofreciendo puertos a China. Otro exigiendo carros y aviones de combate a un imposible ejército catalán.

Han sido, y lo continuarán siendo durante mucho tiempo, el pasmo del mundo. Afortunadamente todo tiene un límite y el hartazgo por los independentistas ya han sobrepasado todas las fronteras inimaginables. Ahora vendrán los gurús informativos a hablarnos de la frustración de esos que apoyaban la consulta ilegal. Son los mismos que proponen que los ciudadanos que hayamos nacido en territorios no periféricos, tengamos que conformarnos con ser ciudadanos de tercera categoría. Una vez más, compruebo  que aquellos que no tenemos ningún inconveniente en pertenecer a España somos sacrificados para contener a los descontentos con su condición nacional. Aquí el único que ha mentido ha sido Don Arturo por proponer una consulta que sabía que no se iba a celebrar. Él, y nadie más, debería rendir cuentas por venta de publicidad engañosa.

Particularmente, lo he repetido muchas veces, me importa poco si el resto de ciudadanos se siente parte de la comunidad española o, si por el contrario, están más cómodos en el grupo de los coleópteros. Insisto, me la trae tan floja como la Duquesa de Alba en bicicleta, y sin sillín, por las calles de Sevilla. Por eso que el jefe de la oposición, Señor Sánchez, pida al Presidente español que se siente a negociar con Mas para llegar a un acuerdo, me parece una falta de respeto absoluto. Primero porque no puede negociar la soberanía sin contar con la voluntad mayoritaria del pueblo español. Y si no lo entiende, la historia le va a dar al socialismo un nuevo puntapié en su hediondo trasero.

Este gymkhana del 9N ha terminado como, por otra parte, ya les anuncié hace mucho tiempo; en un esperpento sacado de la mente enferma de un escritor de sainetes pueblerinos. Estoy convencido de que la Cataluña genial y a la vanguardia de España ha muerto definitivamente. Los Herrera, el patán de la CUP y Junqueras han sido capaces de desconectar a Cataluña de la cordura. Consecuencia de abandonar a esos catalanes geniales como Josep Pla o Salvador Dalí. Por eso, hoy habría que recordar las últimas palabras del gran pintor antes de morir: “Viva España, Viva el Rey, Viva Cataluña”. Y tras esta salve de honor, nos queda reformar la constitución para que todos los españoles seamos, pero de verdad, iguales ante la ley. Los fueros y los forros deben quedar como lo que son; una antigualla feudal.

Sergio Calle Llorens

¡VAMOS A MORIR TODOS!

A mi los políticos españoles me caían mucho mejor antes de que nacieran. En realidad, ignoro para qué sirven nuestros representantes populares. Afortunadamente en una democracia podemos darles pasaportes cada cuatro añitos. Así que con la excepción de la república bananera de Andalucía, donde siempre gobernarán los mismos, el resto puede tener solución. Intento, en cualquier caso, entender las causas que empujan a alguien a votar por un registrador de la propiedad más gris que un cielo gallego. Sin embargo, acepto que el pueblo español le otorgara la confianza. El problema no es si la turba se equivocó o no en entregar al PP la mayoría absoluta, sino la cantidad de odio que genera en España que un partido conservador gobierne.

El asunto del Ébola marca el camino de odios africanos de la arrogante izquierda española. En verdad, a gran parte de ella le importa un cuerno las víctimas del 11-M o los contagiados por ese virus maldito que está masacrando a miles de africanos. A esta gentuza lo que le va es mostrar una imagen apocalíptica del país a causa de los desvaríos del partido de Mariano Rajoy. Y no es que la señora Mato tenga defensa alguna, que no la tiene, pero no se puede incendiar el patio nacional con mensajes del tipo: “vamos a morir todos” cuando una gran parte del populacho no tiene ni idea siquiera de lo que es la gripe y, mucho menos, del Ébola. Podría afirmar que si la ministra de Sanidad no supo ver esos grandes coches en su cochera, no sería capaz de hacer lo propio con un virus tan invisible como aquel al que nos enfrentamos. Sin embargo, la turba está convencida de que el PP es heredero de Franco y en ese pecado capital le va la penitencia. Ellos vienen a decir, los nuestros son unos completos inútiles pero, sin lugar a dudas, los contrarios son unos fachas y no podemos tolerar su presencia en Moncloa. Su concepto de democracia es de vuelo gallináceo; si no  señorean los nuestros, hay que abrir un proceso constituyente que lleve al Frente Popular del siglo XXI al gobierno.

Esta muchedumbre histérica y chillona acude a sus medios de referencia que alimenta este odio africano. Cuatro, la Sexta y El País con trabajos periodísticos más propios del Apocalipsis de San Juan que de la realidad en la que vivimos. Esas conexiones a todas horas para demostrar que el presidente español es el Anticristo y sus ministros los demonios del infierno. Esa falsa solidaridad de Jesús Cintora con los afectados de cualquier causa en sus esperpénticas mañanas, o ese Antonio García Ferreras que siempre pasan de puntillas sobre la cloaca de sus referencias ideológicos.

El problema español se basa en el pobre nivel cultural de una inmensa mayoría tras años de entontecimiento de cadenas como Telecinco, canales autonómicos y planes de estudios hechos por las peores cabezas de España. Como resultado, cualquier cantamañanas puede azuzar a la masa atocinada para iniciar revoluciones que, como todas, siempre terminan con un cambio de gobernantes y nada más. Acaso con un poco más de pobreza. Este convencimiento mío me hace recordar aquella anécdota histórica que tuvo como protagonistas a Federico IV de Dinamarca y  el Zar Pedro I de Rusia. Estaban visitando la Torre Redonda de Copenhague cuando el ruso ordenó a uno de sus sirvientes  a tirarse de cabeza desde aquella atalaya. Huelga decir que el cosaco terminó destrozado en el suelo. Ante la presencia del cadáver Pedro, que ya se había ganado a pulso la fama de cruel, preguntó al danés si había súbditos en el Reino de Dinamarca dispuestos a hacer tales sacrificios por su rey. El monarca le respondió espantado: “Afortunadamente no”. Desgraciadamente en España existe mucha gente dispuesta a saltar de cualquier edificio a la orden de gurús con menos vergüenza que un sindicalista andaluz. Y eso que los que están detrás de toda esta estrategia apocalíptica trabajan menos que un guionista de los Teletubies.

Sergio Calle Llorens

ME SIENTO COMO NOÉ

 A veces me siento como Noé completamente rodeado de animales, especialmente hoy que la lluvia cae inmisericorde en mi atalaya mediterránea. Acabo de escapar de la tormenta tras refugiarme en los pinares y escuchar la melodía triste del mar. Pero ni siquiera la tempestad puede borrar las huellas que dejan esos salvajes.

El primer animalito rosado que quiero destacar es J. Sánchez Maldonado- Consejero de Economía, Innovación y Empleo de la Junta- que abrió el curso en la Universidad de Málaga recriminando al gobierno central los recortes y la fuga de estudiantes. Eso sí, no dijo nada de los 103 millones que el gobierno bananero de Andalucía le adeuda a la UMA. Un silencio que han compartido los medios amigos. Grupos de comunicación que también muestran muchas reservas a la hora de hablar de los más de 3000 pacientes de cardiología de dos hospitales malagueños que están sin fecha de revisión. Vaya que muchos morirán del corazón por la mala cabeza de un pueblo chabacano que siempre elige a los mismos patanes como gobernantes.

Pedro Sánchez pide solucionar todo el guirigay autonómico ahondando en la chalaura federalista. Habría que explicarle a este señor que los estados federales nacen de un deseo histórico de unión y, por supuesto, no como en la España autonómica que surgió para fomentar la deslealtad hacia el estado. La marrana propuesta del nuevo líder de la secta del capullo conduciría a una Andalucía independiente en las que papanatas como Sánchez Gordillo y Valderas tendrían mucho que decir. Otro asunto sorprendente es el de escándalo de las tarjetas de la caja madrileña. Sánchez afirma que esa gente no tiene cabida en el PSOE. Ese grupo hispano adonde acuden todos los cleptómanos patrios como bien conocen los andaluces, aunque no sea a través de Canal Sur.

José Antonio Moral Santín de IU fue el que más trincó con la Visa Negra de Cajamadrid- 456.000 euros- dinero que todavía no ha devuelto como Rodrigo Rato. Al parecer al popular le gustaba mucho irse de picos pardos a altas horas de la madrugada.  Ante este desvarío, la marca de izquierdas propone en Andalucía un  banco público para que todos sus dirigentes puedan vivir como los comunistas de Cuba; sin dar palo al agua.

Por su parte los responsables del SAS- servicio andaluz de soplapollas- afirman que no es necesario atender a los enfermos mentales a diario. Por el momento, se desconocen los efectos nocivos de  tener a tanto perturbado por las calles de Andalucía. Lo que sí conocemos, muy a nuestro pesar, es adonde conducen los estropicios meridionales y tarterinescos de los desequilibrados de la bancada del gobierno andaluz.

Creo que todos los animales mencionados en esta entrada se explican porque vivimos en una época donde hasta el más idiota  puede ascender en el arte de crear soluciones sin ningún talento conocido. Mato, o mismísima Leyre Pajín, son el resultado de una forma de entender la vida basada en el gusto por las charcas llenas de barro. Un estilo que ha creado monstruos como Podemos y su peligrosísimo líder Pablo Iglesias. Muchos que acusan al líder bolivariano español de alojarse en lujosos hoteles, no entienden que el problema no es donde se aloje el coletitas, sino el lugar en el que tiene pensado alojarnos  a los que opongamos a su régimen antidemocrático. Cada uno que haga sus  conjeturas, un servidor apuesta por un centro similar a Alcatraz para reeducarnos políticamente hablando a todos los disidentes.

Ya ven hoy puedo entender al mismísimo Noé rodeado de animales de todo pelaje y condición. Alimañas zopencas que nos están llevando a la más absoluta ruina moral y económica. Yo no sé lo que harán ustedes para escapar de lo que viene después de que esta gentuza deje el campo como los caballos de Atila. Yo, en cualquier caso, siempre puedo acceder a la nacionalidad danesa. Mientras me lo pienso, observo esas ermitas dedicadas a la Virgen del Mar cuyas campanas emiten sonidos leves empujadas por el travieso viento de levante. Ese viento que hace tiritar a los marineros y gemir las cuerdas de los barcos.

Sergio Calle Llorens

EQUUS AFRICANUS ASINUS: ALTAMIRANO

Soy consciente de que mi afirmación de que Andalucía es una República Bananera levanta ampollas. Por ello, he decidido escribir en mi columna de hoy al respecto para aclararles a esos cretinos invidentes lo que es evidente para todo ciudadano inteligente.

Las Repúblicas bananeras se caracterizan por tres cosas. La primera se basa en el hecho de que la corrupción es la norma y está amparada por aquellos que ostentan el poder. Es más esos mismos gobernantes no tienen ningún interés en acabar con ella. La segunda característica es que los dirigentes están más preocupados de beneficiar a determinadas empresas que en el bienestar de los ciudadanos. La tercera cualidad que define a un territorio bananero es que la voz de los ciudadanos críticos es silenciada por el poder y, sólo aquellos que informan en posición genuflexa a la hora de informar reciben  todo tipo de parabienes.

Es evidente que todas estas características se dan en Andalucía, región que tras recibir una lluvia constante de millones para el desarrollo sigue siendo región 1, o lo que es lo mismo, subdesarrollada. A día de hoy, desgraciadamente, estamos más cerca de Guinea Ecuatorial o de Venezuela que del Reino de Dinamarca. En nuestra taifa bananera se contratan a hijos de grandes gerifaltes de la secta del capullo- véase Paula Chaves- para mediar con el gobierno andaluz y obtener subvenciones millonarias. Algo que acontece con regularidad en la gran mayoría de países africanos En resumen, que la corrupción es la norma en Andalucía gracias a las prácticas mafiosas y gansteriles del PSOE andaluz.

A pesar de las evidencias de corrupción como los cursos de formación o los ERE fraudulentos, todavía hay papanatas que se ofenden cuando pongo el dedo en la llaga. Ayer mismo, Pedro Altamirano, representante de un andalucismo trasnochado, me insultaba por las redes sociales y me invitaba a marcharme al “Estado Catalán”. Tras hacerle ver que yo nací en Málaga, me dijo que no era digno de esta tierra  tras  rebuznar torpes insultos. Lo normal en estos casos.

Quiero recordar que el PA y su ideología tienen un apoyo en la Capital de la Costa del Sol de 0,0 por ciento. Y no es algo nuevo porque sus votantes caben en una cabina de teléfono. En el resto de la provincia no les va mucho mejor desde que sus dirigentes en Marbella tuvieran que huir de la justicia española o visitar el trullo. Por ello, no sé en nombre de quien habla este lerdo andalucista a quien no conocen ni en su casa a la hora de comer. 

Málaga es tierra cosmopolita y liberal que respeta las opiniones de los demás y, sobre todo, la procedencia de cada cual. Que un tipo, por muy botarate que sea, se dedique a soñar con la elaboración de listas de buenos o malos andaluces, constituye un peligro que debe ser atajado.

Cataluña empezó con un nacionalismo de baja intensidad. Eran poquísimos y muy inofensivos hasta que, gracias a la torpeza del PSOE nacional al entregar la competencia de educación a las comunidades autónomas, comenzaron a manipular la historia. Gentuza como Altamirano nos debe hacer estar alerta para que el nuevo andalucismo del siglo XXI no termine con miles de ciudadanos asesinados en las cunetas.

Conozco mi tierra y  la gran mayoría ve con naturalidad que otros muchos malagueños  portemos nombres familiares como Llorens, Kent, Gross, Pedersen o Van Dyck.  Aquí hablamos diferentes idiomas junto al mediterráneo y a nadie, que yo sepa, le ha importado jamás lo más mínimo. Estoy convencido de que ni ellos, representantes del nacionalismo de campanario, sobran. Al fin y al cabo alguien  tiene que vaciarnos los contenedores de basura.

Sergio Calle Llorens

JOAQUÍM RUYRA:

Fuera de los rebuznos de la tribu nacionalista catalana, la lengua de Verdaguer está llena de ricos matices que sabemos apreciar muchos españoles de bien. Especialmente los que hemos nacido junto a esa patria salada que los romanos llamaban Mare Nostrum. Ya conoce de mi admiración por Josep Pla y, hoy les traigo una de mis querencias favoritas que es la obra de Joaquim Ruyra. Si mi interés por la naturaleza humana abarca a todos los clásicos desde Montagne, la literatura que me gusta se centra en estos maravillosos escritores que releo de vez en cuando.

Ruyra, que es uno de ellos,  dispone de tres elementos que explican su pluma; su minucioso sentido decorativo y manierista, su sentido poético lleno de emoción y, por supuesto, su enorme capacidad vitalista para describir los secretos de las cosas. En “Entre Flames” encontramos una obra llena de simbolismo en la que, en menor o mayor medida, podemos ver la influencia del modernismo catalán. Un libro que suelo degustar cuando los olores embriagadores de la otoñada cruzan mi atalaya. Esos momentos en los que los jirones de la niebla vespertina cubren esos árboles que tanto amo.

Una de sus obras favoritas es “Marines i boscatges” de la que el mismísimo Pla escribía con gran admiración:

"Marines i boscatges, que conté al meu entendre, la millor prosa de Joaquim Ruyra, que és, al mateix temps, la millor prosa en llengua catalana, que s'ha escrit en llengua moderna; els primers llibres -probablement els més remarcables- de Caterina Albert, "Victor Català". La publicació de l'obra bàsica de Ruyra. Marines i boscatges, constitueix, al meu entendre, el timbre de glòria més alt de la revista Joventut. Ruyra conegué com ningú la nostra llengua; en maneja l'esperit d'una manera perfecta; en domina la intel·ligibilitat i tots els seus matisos fins a extrems insuperables." 

Cuando contemplo las jábegas besando una playa malagueña me acuerdo de sus descripciones grandiosas. Esos naufragios de una vulgar barca de pescadores que encuentra en su escritura la máxima genialidad de escritor. Una prosa firme en lengua catalana con un ritmo intenso que desafía todo intento de análisis. En cada frase ese aliento superior que huele a divinidad. Las olas del mar narrando con su peculiar mecida los arcanos del universo.

Para Pla era imposible separable de la mejor literatura de Joaqui Ruyra cuado estaba en Blanes. A veces se sentía que estaba tan impregnado que no podía escribir una raya sin caer en el más espantoso de los ridículos. Afirmaba que sus descripciones agotaban la materia de aquel paisaje tan suyo.

Se suele decir que las luces con mayor intensidad son las primeras en apagarse, pero no creo que la luminaria de Ruyra se apague jamás. La única pena es que de Pla y Ruyra hayamos pasado a Quim Monzo y Carmele Merchante. Consecuencia lógica de un nacionalismo de campanario. Y es que la primera fuerza de la fantasmagoría de un artista locoíde es la colaboración de un pueblo ajeno a la cultura con mayúsculas. Desconozco si los descendientes de la tribu de Wilfredo el velloso entienden a estos escritores cuando los leen en sus aulas de adoctrinamiento pero, me temo muy mucho, que a tenor de las cosas que escribe la muchachada independentista, la cosa tira a un no rotundo. Yo, simplemente, esperaré a la lluvia para cruzar de noche ese campo con mi linterna proyectando un vaho flotante y lechoso en la atmósfera espesa. Seguro que alguna descripción de este maestro me ilumina en el momento justo.

Sergio Calle Llorens

MASTER CHEF

Prefiero un honrado copista en mangas de camisa que cientos de proyectistas con sus extrañas ideas para cambiar el mundo. También soy muy partidario de aquellos que gozan de un talento del que yo carezco. De ahí que llegue al éxtasis escuchando a una buena violinista con dedos acariciantes de notas imposibles. Escuchar y aprender de aquellos que sabe más que uno. Aquí tienen la causa por la que nunca veo películas porno.

Una de mis pasiones es la cocina arcaica, sólida y convincente. Un homenaje que nos podemos dar cuando sabemos como combinar los manjares que nos ofrece la madre naturaleza. Un buen salmón a la escandinava. Una codorniz mediterránea. Esas trufas del bosque descubiertas con el rumor sordo del río como música de fondo. Esas aguas verdes y rosados endebles en donde buscar los ingredientes perfectos para nuestros platos. Sin embargo, que un arte como el culinario se convierta en una competición estilo Gran Hermano me parece un insulto a  la inteligencia. Esos cocineros que se prestan a juegos de niños en los que hay que correr para preparar un buen plato y no ser expulsados del plató. En la cocina, como en la vida, no hay que tener más prisa que la necesaria. Recuerdo a mi madre cocinado con los cristales de la cocina empañados y el valle metido en aguas. Ese olor a cocina añeja con una niebla azulada y fina componía una estampa maravillosa que guardo en algún lugar del ático de mi memoria.

La cocina es voluptuosidad pura. Melancolía de esos olores sabrosos que degustamos con nuestros seres queridos. Master Chef, en cambio, se asemeja a un campo de batalla en el que se violan los más elementales códigos del buen cocinero; ser buena persona es uno de ellos y, con toda seguridad, el más importante. La dulce mansedumbre de una cocinera en silencio frente al espectáculo dantesco de esa absurda manía de hablar con las gentes sin tener nada que decir. Master Chef es un homenaje al mal gusto y está en las antípodas del clasicismo mediterráneo que tanto admiro.

Guisar o aderezar platos debe ser como la buena lírica donde la solidez de la prosa es lo importante y los descubrimientos tienen un valor secundario. Platos y obras que por mucho que pase el tiempo no olvidaremos jamás. De Master Chef lo único que recordamos es lo hijo de putas que puede llegar a ser esos cocineros con sus anémicas estratégicas de Cabos chusqueros para cargarse a los compañeros.

El caracol tiene un valor científico, al margen de su evidente calidad culinaria. Empero no llego a entender el beneficio del programa de Chicote. Nada nuevo si nos atenemos a la programación actual de televisión. Un medio, por otra parte, en el que uno puedo constata rápidamente la escasa capacidad intelectual de sus participantes. Ahí tienen al mismísimo Fernando Ramos cuya sección chorra en un programa de deportes demuestra que la caja tonta está llena, precisamente, de tontos. A veces algunos han disimulado su tontura muy bien como es el caso de Nuria Roca.  la guapa valenciana comenzó con Waku Waku y ha terminado bailando como una mamarracha para hacer publicidad a su patético programa de radio. De Marilo Montero usaremos aquella frase lapidaria de Bernardo Shuster: “No hace falta decir nada mas”. Total lo dice ella todo.

Creo que ahora que con el frío será mejor pasar el tiempo contemplando pasivamente el fuego. Cruzar por el campo cuyo suelo luce como un escaparate de joyería. Sí, ese volver al amor de la lumbre con un buen libro entre las manos y esa lluvia que envuelve con una manta impalpable. Cualquier cosa antes de tener que aguantar a los representantes patrios del papanatismo. Y las que yo menciono son infinitamente superiores. 

Sergio Calle Llorens

GEORGE CLOONEY Y KIM JONG UN

George Clooney, Kim Jong Un, Artur Mas y Susana Díaz tiene mucho en común y no precisamente la belleza, sino la mentira. El guapo actor norteamericano acaba de pasar por la vicaría después de disfrutar un plácido romance con una bella mujer. Tan bella como todas las anteriores que pasearon por el mundo de su brazo. A todas les dio largas a la hora de dar el definitivo sí quiero. Argumentaba que era alérgico al matrimonio. Huelga decir que esas ex novias del pasado se sienten, y con razón, engañadas por el galán que ha hecho gala de una poquísima vergüenza.

Kim Jong Un, que es una mezcla entre Falete y un gordinflas imitador de Elvis en Las Vegas, se ha roto los tobillos debido a las casi cuatro toneladas que pesa. Si para él todos son mariscos y manjares, su pueblo debe de contentarse con las migajas que dejan los ávidos comunistas de Corea del Norte. Dicho de otra manera, que los habitantes de ese desgraciado país tienen más hambre que los perros que se comieron al tío del orondo dictador.

El Presidente de la región de Cataluña recula tras prometer que votarían sí o sí en esa consulta imposible. Y es que una cosa es organizar gymkhanas al aire libre y, otra bien distinta, que el asunto termine en la preparación de su ingreso en prisión. El fraude a la muchachada nacionalista va a concluir, como no podía ser de otra manera, en un adelanto de las elecciones autonómicas. Todo ha sido un monumental engaño y la guerra no va a ser contra el estado porque convergentes y republicanos ya se están dando hasta en el carnet de identidad. Mas pide una lista unitaria y Junqueras dice que naranjas de la china porque ya se ve de Presidente de la Generalidad.

Susanita Díaz es la mujer que dice una cosa por la mañana en la radio amiga para despacharse por la tarde con un nuevo impedimento que nos permita levantar las alfombras. Esas que esconden la corrupción del régimen socialista en Andalucía. Ha aprendido bien la lección pues lleva toda la vida en La Garduña del sur. Sus miembros también organizan visitas a la Verja para protestar contra los submarinos nucleares, todo culpa del rival político, pero callan esta semana la llegada de otro sumergible tan dañino como los anteriores. Ha tenido los mejores maestros del mundo.

Todos los que han sufrido o tratado a las personas mencionadas en este artículo tienen derecho a sentirse estafados. Tanto como ese marido que tras años de matrimonio descubre que su mujer era conocida como lady Mamada. Ella que jamás quiso cantarle al micrófono. No obstante los desengañados no son todos iguales. Las ex novias de Clooney prefirieron mirar para otro lado mientras duró la vida de vino y rosas. Si los fans de Batman hemos podido soportar la interpretación que hizo sobre el personaje, ellas también podrán salir adelante.  Los coreanos, que sufren el martirio comunista, ni siquiera conocen que la verdad está hay fuera de la gran serie de Expedientes X donde los extraterrestres tenían un papel predominante. En cambio, los andaluces y los catalanes merecen que esos mismos alienígenas lancen un ataque masivo a sus principales ciudades. Lo merecen por idiotas y paletos. Los unos por tragarse que Cervantes dio una entrevista a Washington Post para declarar su catalanidad. Los otros por tragar mierda a diario y lucir sonrisa feliz en Canal Sur. En fin.

Sergio Calle Llorens

DE GATOS Y TETAS

 Me parece muy bien que a buena parte de la población femenina mundial tenga querencia por los gatos. Personalmente prefiero darle un buen repaso a unas buenas domingas un domingo, o cuando se tercie, que acariciar un puñetero minino. Cuestión de gustos y de prioridades.  Además suelo poner mi mano derecho en el pecho de una mujer y la izquierda en la cartera cuando suena el himno de Andalucía.  Mis patéticas vecinas, en cambio, suelen alimentar a diario a esos tigres pequeños en sus puertas. Ayer mismamente había tantos gatos en el exterior como años tenía Jesucristo cuando fue crucificado.

El 33 es un número maestro que combina los poderes más competentes de expresión y realización. En la Cabala que nos legó el malagueño Ben Gabirol con sus enseñanzas místicas del XI muy influidas por el gnosticismo y el neoplatonismo. De estas cosas las propietarias colindantes no tienen ni puñetera idea. Y del valor simbólico de esos números maestros tampoco. Lo suyo es, básicamente, joder al prójimo. La falta de respeto con la que estas arpías nos condenan a que lidiemos con los maullidos de las gatas en celo y sus excrementos no tiene parangón. Si aplicamos la teoría de otra habitante de estas calles diríamos que la estupidez  de las señoras se basa en que  no ha evolucionado correctamente. Curiosa formula para justificar lo injustificable.

Así que no hay madrugada en la que esos Donjuanes no peleen por las hembras, las crías lloren por su comida y las mujeres nieguen ser la responsables de que los mininos parezcan elefantes de lo cebado que los tienen. Comienzo a sospechar que a mayor frustración sexual de una mujer más atención reciben esos bastardos. Una de las responsables del desaguisado tiene una cara como de berenjena hinchada en la que destaca un boniato como nariz. Una tipeja que rompe con aquella máxima que afirma que las mujeres feas suelen ser agradabilísimas.

Ante esta situación tengo la opción abierta de llamar al correspondiente departamento para que se lleve a los mininos. Sin embargo, creo que no lo haré por dos razones; la primera es que la figura de un gato maullando a la Diosa Noctiluca no está tan mal después de todo. Y la segunda se basa en el conocimiento de que con la otoñada podré volver a ocultarme de esas arpías hasta que el sol vuelva a calentar este rincón mediterráneo. Tal vez para entonces se hayan muerto más de la mitad. Dejo al inteligente lector dilucidar si me refiero a los gatos o a esas señoras que tanto aman sus rabos.

Sergio Calle Llorens