¡LA LIGA!

 

La liga ha empezado y los corazones de los aficionados al balompié se han acelerado, pero no al punto de desbocarse. Al fin y al cabo, casi todo sigue igual. El Real de Madrid de Ancelotti sigue siendo un caos táctico irreparable y sin los goles de Bellingham los blancos obtienen paupérrimos resultados. El  italiano no encuentra una solución técnica al galimatías de tener a Mbappé y al Martin Luther King del siglo XXI compartiendo el ataque.

El Barcelona vuelve a hacer bueno aquello de que con 2000 millones de pesetas- 12 millones de euros- ficha hasta la portera de su casa. Como los azulgranas no tienen dinero, la Masía vuelve a demostrar que es la mejor cantera de España colocando al equipo de Hansi Flick en lo más alto de la clasificación con jugadores insultantemente jóvenes. Y eso que tiene como rival a la Fábrica de calamares del Real que es el producto que usa el club blanco para fichar jugadores de renombre según la prensa deportiva patria.

El Atleti sigue perdido en los miedos atávicos de Simeone que parece no entender que Dios siempre bendice a los valientes. Sustituir a dos de sus renombrados fichajes, Sorloth y Julián Álvarez, por un mindundi contra un Espanyol en horas bajas habla a las claras de que es un hombre atormentado. Y menos mal que las victorias valen tres puntos, porque de lo contrario, el argentino colocaba a siete defensas en el Metropolitano para jugar contra el Getafe. El Valencia camina hacia un campo de minas en el que a Baraja le aplicarán el laxante más eficaz del mundo antes de Navidad; tenemos que hablar .

 Por su parte los árbitros siguen empeñados en perdonarle todo tipo de canalladas a Vinicius, el jugador brasileño con menos carisma que ha pasado por el fútbol español. Y da igual que salte al campo con un peinado de fregona o disfrazado de la mula Francis. Lo suyo no tiene solución y lo de los colegiados tampoco.

La liga ha comenzado y ya ha acabado con mi paciencia.

Sergio Calle Llorens

¡LA LÓGICA!

 

Es una lógica aplastante. Una forma de pensar que viene determinada por un hecho incontestable según su religión; Alá dictó las leyes a su profeta y, por tanto, éstas son superiores a las de los países occidentales. Todo es un camelo, pero funciona y no hay nada que nosotros podamos hacer para convencerles de lo contrario. Por ello, una inmensa mayoría de musulmanes no puede aceptar que las mujeres tengan el mismo tratamiento jurídico que los hombres y, mucho menos, los homosexuales. La verdad es que el mundo islámico es incompatible con cualquier idea de democracia liberal. La mentira es que nuestro modelo liberal es exportable a sociedades que viven ancladas en el noray del medievo.

Les hablo de dos sociedades antagónicas que jamás podrán entenderse. Los últimos acontecimientos en Europa vienen a demostrarlo. Un padre de Senegal declara a una periodista española que regala su hijo a España y que no vuelva. Los padres marroquíes ven bien que sus vástagos crucen a nado a Ceuta porque aquí estarán mejor atendidos que en Marruecos. Si lo piensan bien, ningún padre español, y no digamos madre, que se precie, alentaría esta forma de pensar o de emigrar entre sus hijos. Y eso no ocurre porque no hay civilizaciones sino civilización y la única que alumbra al mundo es la occidental. Simplemente somos mejores que ellos. Sencillamente estamos en el mejor de los mundos porque nuestra sociedad funciona. Aunque los datos están ahí para corroborarlo, el musulmán siempre torna sus ojos a su religión para cometer de nuevo los errores de las sociedades de las que huyeron.

Un joven es decapitado en Irak porque escuchaba música occidental durante la oración. Otro joven, en este caso sirio, asesina a tres alemanes en Solingen- Alemania cuando la gente disfrutaba de un concierto por la diversidad y las autoridades germanas han decidido endurecer las leyes de asilo porque, al fin se han dado cuenta, un extremista es siempre un potencial asesino de inocentes.

 La lógica del miembro de Estado Islámico está basada en una visión radicalizada del islam porque una inmensa mayoría de musulmanes son pacíficos. La lógica de los alemanes tiene su soporte en el buenismo que acompaña a las películas de Disney, pero también en la insensatez de no expulsar a los radicales por aquello de no ser señalados como ultraderechistas. Mi lógica se basa en el sentido común  para imponer que en mi casa soy yo el que decido quien entra o quien sale. De no aplicarse esta forma de pensar tendremos una inmigración sin control y unos crímenes descontrolados. 

Sergio Calle Llorens

¡JEALOUSY!

 

Actions speaks louder than words. That´s why I always had trouble blindly accepting authority. It started when I was just a child back in High School. It simply seemed to me that respect ought to be earned. Show me a smart and able superior, preferably one with a great sense of humor, and I´ll follow him anywhere. But almost always, I am not exaggerating, someone who relished power for its own sake is merely hiding his own insecurities behind the cloak of authority. Reflexively I´ll question every word out of his mouth.

I got the same problem with it comes to women. I guess that imperative tense has been an issue for me through my entire life: teachers, educators, girlfriends, lovers or acquaintances, it does not matter, the problem is always there. Do not tell me what I can´t do, just teach me how you do it and maybe I will follow your example. But do not dare to tell me what I can´t say. After all, rebellious is my second name.

 It´s quite funny but looking back in time I reach the conclusion that I never knew what was expected of me as a student or as a son, but I knew exactly what the girls wanted from me. Most importantly I learn it at a very early age. I was the guy on the scene. I was the young fella who could give them what they wanted. I used to give the young ladies what they desired. But popularity is the thing, I can guarantee, to be avoided if you want to have peace of mind because admiration brings jealousy among your peers.  Therapist often regard the demon as a scar of childhood trauma or a symptom of a psychological problem to explain the envy. Why did they feel jealousy towards me? Maybe my star shined too much or they just felt that I was what they will never be. Or maybe I imagined all this.

Anyway, jealousy is indeed a poor medium to secure love, but it´s a secure medium to destroy one´s self-respect. One thing is clear to me: anger, resentment and jealousy does not change the heart of other, it only changes yours. Beside that my heart is not the right place for bossy people- authoritarian demons according to my deceased Godfather- or domineering women. Just saying…

Sergio Calle Llorens

¡LA T.I.A!

 

Si parece un pato, nada como un pato, y grazna como un pato, entonces probablemente sea un pato. Si un tipo declara la independencia de su región, la anula tres segundos después, y termina huyendo al extranjero en el maletero del coche, entonces es muy posible que el político en cuestión sea un repugnante cobarde. Si este mismo individuo, pesado de cojones, monta un numerito a las puertas de un parlamento, y termina escapando de nuevo en otro maletero, entonces, además de homenajear a la gallina, estemos ante un mamarracho de primera categoría.

El sainete Puigdemont ha dejado tocada a la policía autonómica catalana convertida, de facto, en la T.I.A de Mortadelo y Filemón. Es obvio que hoy los Mossos son el hazmerreir de todo el mundo occidental y no hay nadie que no llore de risa ante el despropósito de una operación tan descacharrante que parece diseñada por la ínclita María Gámez en compañía de la bruja Lola.

La cuestión aquí y ahora no es conocer el paradero del cateto de Gerona sino plantearse cómo unos agentes que parecen sacados de una película de Berlanga puedan llegar a portar armas por la calle, cuando tienen menos talento que la babosa aquella del pleistoceno.

Pero si grave es que un tipo, sobre el que pende una orden de detención dictada por el Juez Llarena, pueda burlar las fronteras de un país para dar una conferencia televisada, y volverse a marchar sin que nadie lo detenga, qué podemos decir de la inacción del gobierno de Sánchez cuyo ministro del interior sólo abre la boca para demostrarnos que su estupidez es enciclopédica. Y así, un día baja de la nube para hablarnos de la importancia de la inmigración marroquí y, al otro, se sube al árbol de la ignorancia porque el de la ciencia le quedaba muy lejos.

 Así es imposible hacernos respetar. Después de todo, la España autonómica ha engendrado, además de gallinas, alacranes, serpientes y varios tipos de parásitos y sanguijuelas, a una tribu que acepta al cuerpo de los Mossos como animal de compañía. Porque una cosa es la visión que dan las teles autonómicas de la realidad y, otra bien distinta, la situación de degradación que está sufriendo nuestro país por culpa de politiquillos sin escrúpulos que sólo sirven para dar mal ejemplo.

¡Ya sólo queda que el jefe de los Mossos escriba otra carta a la ciudadanía pidiendo respeto y apoyo a su candidatura para dirigir la Interpol!

Sergio Calle Llorens

¡ENYD!

 

Ella murió cuatro días después de mi nacimiento sin saber que dejaba una semilla imperecedera. Una pepita de oro que crecería hasta llegar al parnaso de las letras ilusionadas. Sus libros huelen a hierba mojada recién cortada, a jazmines y a damas de noche porque yo los leía en veranos interminables en los que emulaba las aventuras de los Cinco. Enyd Blyton fue la mujer que me guió por el sendero literario. La mujer que fue capaz de poner, por primera vez en mi vida, orden en el caos del universo. La autora que creó una magia que yo siempre presentía lejos de la rutina de los estudios escolares.

Fue mi hermana Susana la que me invitó a leer los Cinco en el Cerro del Contrabandista.  Una historia magistral con unas extrañas luces en el viejo torreón y un misterio en mitad de la madrugada lleno de silencios y ruidos extraños que me fascinaron por completo. Incluso hoy recuerdo, yo tengo memoria fotográfica, cómo la luna se filtraba en mi habitación y sentía los corazones de Julián y Dick que iban en busca de lo desconocido. En total fueron veintiuna novelas en las que dos chicos y dos chicas, aunque Jorgina insistía en ser llamada Jorge, y un simpático perrito, vivían todo tipo de aventuras tras meriendas deliciosas e incursiones en pasadizos secretos y en sótanos de castillos fantasmagóricos.

 También me viene a la memoria la tristeza infinita que me atenazaba cuando llegaba a las últimas páginas de cada libro. Era como despedir a unos amigos a los que no podría ver hasta las próximas vacaciones. Así que mi hermana y yo acordamos pedir a nuestro padre un libro de Los Cinco en la Feria del Libro de Málaga que entonces estaba sita en el maravilloso parque de la ciudad. Cada uno un título diferente para alargar el placer de la lectura.

Desde aquellos mágicos años no me he cansado de recomendar esta saga literaria a todos los que me han querido escuchar. Hoy, evidentemente, tengo otras lecturas y he creado a los personajes de mis libros que, para más Inri, se me rebelan de cuando en cuando. Sin embargo, cuando llega el estío enciendo una vela por el alma imperecedera de la escritora inglesa, en esta vida siempre hay que ser agradecido, y comienzo a releer una de sus novelas. Cada verano una diferente.  Es mi forma de volver al paraíso. Es mi manera de retornar al orden de un mundo que ya ha desaparecido. Es mi modo de sentirme acompañado cuando el corazón se me llena de sombras. No me importa lo ñoño que puedan ser algunos diálogos. Ni siquiera me molesta lo previsible que son los finales. Para mí estas lecturas vienen a significar que todavía no he perdido mi alma de niño inquieto. La de ese chaval que reía ilusionado al acariciar las páginas que nos dejó Enyd  para la posteridad. 

Sergio Calle Llorens

¡LA PESADILLA!

 

Anoche me dormí cuando la luna se alzaba sobre la Bahía Malagueña.  Lo vi todo desde mi balcón por el que transitaba una brisa marinera convertida en un susurro: el peligro ya ha pasado. Podría afirmar, pero me equivocaría otra vez, que yo no he sido rehén de un pasado moribundo. Porque en el pretérito hubo mujeres con las  que compartí hirientes momentos. Criaturas de la noche que se presentan de madrugada  a los pies de mi cama como espectros aterradores. Una  oscura niebla que se resiste a marchar. Sujetos con los que tengo pesadillas y que son incansables en sus intentos de transformarme en algo que nunca fui.

Anoche caminaba en un sueño por las calles empedradas del viejo barrio de pescadores. Ella iba a mi lado recordándome que, según su peculiar escala de valores, está jerárquicamente por encima de mí, pero ambos sabemos que no es superior a mí. Hay una diferencia. A una persona no se la debe juzgar por su posición social sino por sus acciones, y en esas yo le gano por goleada. Más tarde apareció otra fémina tras un edificio embrujado de silencio. Iba vestida con una capa roja que tapaba algo su blanca desnudez.  Creo que trataba de decirme algo en una lengua tan antigua que se me hizo imposible entenderla.  Mejor para todos. Ella en su siglo y yo en el mío.

Cuando desperté en la alborada los jardines olían a tierra mojada por la tormenta que sorprendió a la comarca la noche anterior. En el cielo el espíritu del Pintor Mariscal había cincelado amenazantes nubes negras que se fundían con el intenso azul del mar. Para rematar el cuadro, las aguas se habían vestido de turquesa a poniente de la Torre Vigía. La belleza dejó atrás al terror de la noche.

Ahora puedo gritar sin miedo que las humillaciones sufridas explican mis silencios, pero el fuego arde dentro de mí desde hace muchas lunas.  A veces la fogata se convierte en una llamarada descontrolada porque el Mediterráneo siempre devuelve los recuerdos que sepultamos en él. Pero hoy soy un tipo mucho más fuerte y he aprendido a desviar las naves fantasmas a puertos lejanos.

 Voy concluyendo; es evidente que todo lo que hago, escribo o digo tiene ya sabor a despedida. Por eso hoy pongo el contador a cero y comienzo a vivir el primer día del resto de mi vida.  Soy feliz porque me he convertido en hombre libre y esa será mi condición hasta el último aliento. Apenas me queda añadir que en las últimas luces del crepúsculo se encenderá el rastro de las gotas bermejas que ellas me hicieron sangrar en vida. Prueba irrefutable de sus crímenes.

Sergio Calle Llorens

¡ESPAÑA Y LOS AMARGADOS!

 

España es la única nación del mundo que ha ganado tres competiciones internacionales seguidas; Eurocopa, Mundial, Eurocopa. La única selección de fútbol que tiene cuatro Eurocopas. El selectivo equipo capaz de campeonar tras vencer en el mismo torneo a Italia, Alemania, Francia e Inglaterra. En el último campeonato hemos vencido en la final con un juego espectacular para hundir la nave de la Pérfida Albión y dejar a sus piratas tiritando de puro miedo.

Todos los españoles de bien estamos muy contentos por los logros deportivos que se unen a los de la selección femenina. Los irlandeses y los escoceses lo celebran como si hubiesen sido ellos los que habían derrotado a sus viejos enemigos. Los escandinavos también lo festejan cantando aquello de England is never coming home. Sin embargo, hay un rinconcito que se resiste a abrazar está ola de felicidad y optimismo. Es la tribu de los amargados que halló la fórmula mágica de tocarnos la moral aludiendo al color de la piel de Nico Williams y Lamine Yamal cuando en la selección, el equipo de todos, sólo cuenta el rojo de la zamarra. La paleta cromática es y será siempre secundaria. De hecho, los blaugranas aplauden a Carvajal, los blancos a los azulgranas, los verdiblancos a los blancos sevillistas y viceversa. Por ello, cuando los nuestros alzaron el trofeo de campeones al cielo, algo que pareció dolerles sobremanera, comenzaron a buscar una nueva fórmula para tratar de aguarnos la fiesta. La encontraron con los cánticos de Gibraltar español y las frías maneras de algunos jugadores del equipo con Pedrito Sánchez en el Palacio de la Moncloa. Respecto a lo primero quiero recordar que la ONU considera a La Roca un territorio a descolonizar y en cuando a lo segundo, que se sepa, los deportistas no han leído en ningún sitio, porque no existe, ese manual de modales para saludar en posición genuflexa al Presidente. Y encima, las calles de Cataluña y País Vasco se llenan de banderas nacionales y las celebraciones han sido espectaculares. Esto ya ha sido demasiado para sus corazones de amargados.

A resultas de todo esto, quiero declarar que España es la bendición de Dios en la tierra. El paraíso soñado de los poetas que no está exento de excesos o defectos. El jardín del Edén cuyos encantos embrujan el alma de propios y extraños. El mejor de los mundos. La alegría de sentirse vivos. La cuna de la filosofía hedonista. El hogar de los hombres valientes. La universidad de los genios. La genética del no rendirse ni después de muertos. Deberíamos todos arrodillarnos y pedir perdón al Santo Padre en nombre de esta pandilla de resentidos cuya mayor falta es la de estar ciegos. Además, también hay que darles las gracias porque sin lo amargo, lo dulce no es tan dulce.

¡Hemos ganado y ellos han vuelto a perder!

Sergio Calle Llorens

¡HORIZONTE!

 

A íker Jiménez no le perdonarán jamás haber sido el único periodista español que alertó, y con muchos meses de antelación, sobre el peligro del Covid. Tampoco le perdonarán nunca al de Vitoria haber creado un formato televisivo en el que habla de política. Les hablo de Horizonte que se emite en Cuatro y no del confín que según Yolanda Díaz no saben apreciar los niños de Madrid.

 A Íker le dejan hacer cuando habla de fenómenos extraños, pero la tropa progresista se pone de uñas cuando expone los datos fríos que apuntan claramente a que la mayoría de delitos sexuales contra mujeres los protagonizan extranjeros en España. En verdad, no hay nada más revolucionario que contar la verdad y, aunque finjan no saberlo, es la principal misión de un periodista.

Íker puede gustar mucho o no gustar nada, pero nadie puede negarle que en un mundo que busca respuestas, digo yo, lo más positivo en formular las preguntas pertinentes. En este sentido, las cuestiones que aparecen en sus programas atienden a esta formula que hace progresar, al menos en el mundo libre occidental, al ser humano. Cuestionarlo todo es sano y aumenta las cotas de libertad de cualquier pueblo. Quiero decir que nadie se lleva las manos a la cabeza cuando Enrique de Vicente- el hombre cuya lengua no conoce descanso- expone su visión más heterodoxa de los temas de misterio, pero esas mismas manos ansían los cuellos de Jiménez y de Carmen Porter cuando tratan con visión crítica los temas de la actualidad más candente.  

La progresía no quiere debates sobre asuntos espinosos como la inmigración, la violencia sexual o la corrupción del gobierno. Para hablar de esas cosas ya están los chicos del Grupo Prisa y sus satélites informativos. Ese emporio empresarial que es capaz de criticar las condiciones laborales de los bailarines de Nacho Cano en Malinche, pero olvida que el Ministerio de Trabajo multó a El País con 60.000 euros por el abuso laboral a sus becarios.

El vasco trata de hacerse perdonar trayendo a Horizonte a gente de todas las ideologías, especialmente de medios que le ponen siempre a parir. Mis favoritos son dos; un tal Carmelo que ha llegado a justificar todas las tropelías de la secta del capullo, incluidos los ERE de Andalucía, y una chica muy mona de Lo País que antes de exponer su argumentario nos recuerda siempre que su abuelo era progresista y luchaba por la libertad. En verdad me gustaría que personas como ella dieran el nombre completo del familiar para que los demás pudiéramos bucear en los archivos para conocer, y de primera mano, las tropelías de estos abuelos cebolletas. Porque claro, ellos eran puros y limpios y no fusilaron a nadie en la guerra incivil española. En realidad, esta gente siempre quiere jugar la partida, también de las ideas, con las cartas marcadas, y por eso nos recuerda a cada ratito que ellos son los buenos y hay que perdonarles todo por muy cochambrosas que sean sus opiniones.

 Por otra parte, pienso que ver Horizonte es más farragoso que ver Cuarto Milenio porque el primer espacio une a los amantes del misterio y el segundo desune a estos mismos fans porque no todos aceptan que el otro pueda tener una opinión contraria a la suya y nunca llueve a disgusto de todos.

Por todo lo expuesto en líneas precedentes el capitán de la nave del misterio va camino del Gólgota. No lo lleva nadie porque él camina solito hacia allá con gusto.  Los tiempos han cambiado. Los vientos de la mar se han tornado hostiles e íker debería saber que su fecha de salida de la parrilla televisiva está marcada en rojo en el calendario progre que ve el mundo en términos binarios: buenos y malos. Fachas y progresistas. Blancos y negros.  Después de todo los chicos del baby boom hemos terminado perdiendo todas las guerras por la libertad de expresión y nuestras ilusiones libertarias mueren siempre al alba en una playa malagueña como muy bien sabía el General Torrijos. Hasta entonces, muchas gracias a los que navegan por el azaroso mar de la información en un barco llamado Horizonte.

Sergio Calle Llorens

¡LA MAR!

 

La mar es inenarrable. Cantar su naturaleza se me antoja un ejercicio imposible en el que la pluma, precisa en otros menesteres, se vuelve torpe. Describirla es la forma más corta de protagonizar el más largo de los ridículos. No importa que sea nuestra primera mirada porque siempre, indefectiblemente, los adjetivos no nos alcanzan para describir su belleza. Yo, que vivo en una comarca malagueña en la que el Mediterráneo parece rodearnos con sus aguas azules, hago lo que puedo para plasmar los encantos de estas aguas. Pero no sé explicar la fascinante hermosura con sus atardeceres cárdenos y ese toque malva que hallo por las mañanas. En cada acantilado se presenta una sorpresa, un rugido marino o una brisa callada. A un palmo la bahía y el misterio del taró que asciende hasta nuestros dominios como una planta trepadora. Un diamante cristalino que embruja el alma. Así no hay manera. 

Me dice un compañero del gremio que describir el mar es tan difícil porque no existen los calificativos precisos para explicar un desayuno en el balcón de su casa en la Malagueta junto a imponentes cruceros que, entre otras cosas, amenazan con franquear el salón de casa con sus majestuosas proas. De la misma opinión es Carmen, vecina de Pedregalejo, desde cuyo balcón saltar al mar se le antoja un juego de niños. Afortunadamente, la malagueña no tiene sangre inglesa y no hay peligro de que se abra la cabeza intentándolo. A ella le basta con entender el significado del arrullo del mar y el canto estridente de las gaviotas.

Lo que más me impresiona de estas postales marinas es la suavidad del silencio apenas roto por las olas rizadas. Ahora tocan los baños de verano, de día y de noche, que ya llegará el tiempo de recogernos al amor de la lumbre. De momento, todo es alegría junto a la patria salada y lejos queda la melancólica voluptuosidad de la otoñada.

Sentir la presencia de este mar antiguo y sabio nos hace diferentes y nos convierte, para bien o para mal, en una especie de isla en el sur cuyo istmo parece haber cortado su conexión con las tierras andaluzas. La mar da carácter. La mar sosiega. La mar cuestiona. La mar dicta sentencia y no hace prisioneros porque para cautivos de esta belleza ya estamos los lugareños. La mar lo es todo y los que vienen a perturbar su esencia son la nada más absoluta.

Sergio Calle Llorens

¡VERGONYA GÓMEZ!

 

Vergonya Gómez, Begoña para los amigos, familiares y afiliados del PSOE, está imputada por corrupción y tráfico de influencias, y para salir del paso, su cuchicuchi, creador del BIG BANG y de todas las cosas bellas de este mundo según la parroquia “progresista”, nos putea a todos con el reconocimiento de Palestina como Estado y con el gasto militar en Ucrania. No es que al presidente le importe mucho ambos asuntos, de hecho, estas cosas le importan lo mismo que a Tomás Roncero la ética periodística, pero las usa como trampolín de cara a las próximas elecciones europeas cuyas encuestas, da igual lo que diga el amigo Tezanos, le sitúan en segundo lugar.

Begoña, que en vascuence significa lugar sobre el cerro, vive sin embargo en la cima del poder político- De allí no la bajan ni a tiros. Su compañero sentimental, que comparte este manual de resistencia para seguir mirándonos desde allá arriba en el Falcon, hará todo lo que pueda y más para seguir en el cargo aunque se termine cargando lo que queda de la democracia española.

Además, Begoña es una planta que mide unos cuarenta centímetros que no se corresponde con la altura de la primera dama cuyo brillo estelar destaca entre todas las señoras del país. La flor, originaria de América, es perenne y a eso aspira la señora Gómez, a perpetuarse y a echar raíces en Moncloa.

 Ella sabe que nació para el puesto y nadie podrá eclipsar su luz y, aunque algunos quieran verla a la sombra mucho tiempo, allí estará la fiscalía para repetir aquello de que la esposa del líder supremo no firmó las recomendaciones a empresas como la mujer del presidente sino como una profesional. Y la vida seguirá. Y los del cine seguirán cobrando para seguir haciendo sus películas infumables.  Y los tertulianos volverán a advertirnos del peligro de la ultraderecha aunque los atentados en Europa son y seguirán siendo islamistas. Y usted, caro lector, seguirá quejándose porque no entiende que los negocios de Begoña se hacen por el bien de todos los españoles, y de Almodóvar cuyas lágrimas no pueden volver a derramarse en la proa de su yate. No me sean cabrones.

Coda: ¡Hay que canonizar a Begoña! ¡Lo dice el grupo Prisa!

Sergio Calle Llorens

¡SOY UN SAPO!

 

Me he tragado tantos sapos en mi vida que se me ha terminado poniendo cara de anfibio.  De hecho, como buen batracio, puedo saltar de roca en roca sin mojarme en la imponente charca en la que vivo. Quiero decir que he aprendido algunas lecciones vitales que me alejan de los problemas más serios.  En mis correrías nocturnas llegué a la conclusión de que no se pueden escribir muchas verdades cuando se habita en una casa de cristal. Comprendí que en nuestra sociedad la oscuridad es absoluta y la amnesia histórica total. Entendí que las palabras España y justicia no casan nunca en una frase. Abracé finalmente la certeza de que nunca he sido el más popular de la clase y que mi compañía resulta molesta. Después de todo, habitamos un universo que desprecia al disidente, pero siendo justos, este rebelde tampoco saltaría de su charca a ayudarles porque su mundo ya no es mi mundo. Así que estamos empatados.  Otra de mis certezas vitales adquiridas a base de palos es que sí como animal de compañía me encuentran detestable, as entrepreneur i have always something squirreled away for a rainy day, lo que, bien pensado, me convierte en un tipo sensato que da buenos consejos. Asesoramientos que sólo comparto en mis textos porque ya me da pereza cualquier tipo de ejercicio físico, y eso incluye al movimiento lingual, que no vaya destinado al orgasmo.

 La conclusión es evidente: Soy un sapo solitario que le canta a la luna su serenata. Un anfibio que vive escondido bajo los pétalos y que sólo sale a la superficie para disfrutar de los efluvios de la dama de noche en el verano. Sólo les pido que intenten no pisarme. Sólo eso.

Sergio Calle Llorens

¡EUROVISION 2024|

 

Lo mejor de Eurovisión 2024 es que ya ha terminado. Y es que la mayoría de temas presentados parecían publicidad de las saunas del suegro de Pedro Sánchez. La segunda noticia positiva que nos deja el festival es la detención de Greta Thunberg. Esa niña tan extraña que no necesita ir a la escuela porque ella es experta en la foca capuchina o en geoestrategia mundial. Lo sabe todo y es infalible. Sin embargo, he de recordar que manifestarse con banderas palestinas en un festival de música después de que Hamas violase y masacrase a cientos de jóvenes que bailaban por la paz, perdonen ustedes, es de tarados mentales. Otros que tienen una tara importante son los que apuestan por temas reivindicativos en el festival. Es una especie de trastorno compulsivo que lleva a elegir canciones infumables interpretados por cantantes sin voz. ¿Qué será lo próximo? ¿Apostar por Leticia Sabater?

Es evidente que en época del reggaetón la gente no tiene derecho a votar nada. No sólo porque la democracia es un abuso exagerado de la estadística, sino porque abres el teléfono del voto popular y la gente elige a Falete y María del Monte como mejores artistas del siglo XXI.

En términos futbolísticos España juega en segunda división de Eurovisión y no está a la altura de países como Suecia en cuyas casas se esconden varios candidatos a vencer en el certamen cada año. Y así no hay manera. Además, las opciones de ganar se reducen mucho con temas como el último de Zorra cuya etimología sorprendería a más de uno. Y es que en general los nombres españoles de los animales que han vivido desde tiempos inmemoriales en Europa provienen de palabras latinas correspondientes. Es el caso de las serpientes, caballos, burros, cabras y ovejas. No pasa igual con zorra al no poseer una denominación derivada de vulpes, que era la palabra latina con que se distingue a este simpático animalito. Y de hecho tampoco se usa en catalán (guineu), gallego (raposo) o francés (rénard). La explicación es muy simple; el pueblo tenía miedo de llamar a los animales salvajes y destructivos por sus nombres reales y los sustituían por otros que existían, incluyendo el zorro.

Después de todo esto, cabe preguntarse a qué conclusión llegamos; pues que Eurovisión se ha convertido en un homenaje al mal gusto y que canciones como Zorra podrían ser vetadas por aquello de que la tortura está prohibida por la Convención de Ginebra. Y hablando de ginebra, hay que estar muy mamado para tratar de convencer al personal de que quedar en el puesto 22 de 25 países es un éxito rotundo para España, pero ahí tienen a la prensa patria esta mañana dándolo todo por Nebulosa.  ¡Patanes con pluma! ¡Los reyes del wokismo!

Sergio Calle Llorens

¡UNICAJA MÁLAGA!

 

El Unicaja es el espejo en el que Málaga le gusta verse reflejada. Una forma eficaz de mirar al mundo. El cosmopolitismo localista con su esencia más Mediterránea. Sus logros como club superan los seis títulos que ha ganado hasta la fecha- una liga ACB, dos copas de S.M. El Rey, Una Korac, una Eurocup y una Champions League- porque es el único equipo de nuestro país capaz de eliminar en los playoffs al Campeón de la liga Regular- Real Madrid- quedando octavo en la clasificación. El exclusivo club que campeonó en la Copa de España tras derrotar en la misma edición al F.C. Barcelona y al Madrid. Un auténtico prodigio de competir que enlaza con todos los logros que la Ciudad del Paraíso y su provincia han alcanzado en la última década.

El club de los Guindos cuenta además con el mejor himno de este deporte que enamora a propios y extraños. Cantarlo en el Carpena, o fuera de él, es una declaración de intenciones que se eleva a la bóveda celestial como una letanía. Una declaración de amor que amarra en el noray del corazón de una ciudad que siempre se ha crecido ante las adversidades.

Unicaja se permite remontar 23 puntos en el Wizink Center al campeón de Europa. Unicaja es una escuadra experta en alcanzar lo imposible ante el asombro del personal. Unicaja es el equipo que nos emociona hasta la lágrima mientras vibramos con cada canasta, con cada defensa, con cada triple. A veces cuando los jugadores y técnicos saltan a la cancha para afrontar el partido, da igual la competición que sea, uno siente que, independientemente del resultado, estos tíos no se rinden nunca y por eso los aficionados nos identificamos tanto con sus colores. Después de todo, Unicaja enlaza con los versos de Alfonso Canales, un poeta malagueño cuyos restos mortales alfombran el bello cementerio de San Miguel:

Vive en Málaga y tu sueño en Málaga vivirá. Que aquí está más el que sueña que el que está.

Nosotros vivimos y trabajamos duro para no despertar nunca de este maravilloso sueño llamado Unicaja.

Sergio Calle Llorens

¡BURGUILLOS ES DE OHIO!

 

El epílogo a la Andalucía socialista lo acaba de poner el fondo buitre- Ksac Europe Investments al comprar la deuda de 27 millones de euros del Ayuntamiento de Burguillos. El pueblo tiene un endeudamiento que supera el 2000 por ciento. La empresa, tras pagar 7 millones de euros, se hace con las tierras de cultivo, secano y hasta de los montes que rodean esta localidad de la Sierra Norte de Sevilla.  Los americanos, a los que en esta ocasión no han saludado con alegría, consiguen también los solares y cualquier bien que no sea de servicios públicos. La repanocha.

 En la noticia se observa una tara importante en los habitantes de este pueblo que, a pesar de las políticas ruinosas de la secta del capullo durante décadas, volvieron a dar más apoyos al PSOE que a ningún otro partido en las últimas elecciones municipales. Afortunadamente, los de Juan Espadas fueron desalojados del consistorio por un pacto político que pilló por sorpresa a sus atolondrados habitantes cuyo gentilicio rima con pajilleros, desolladeros, humilladeros, plañideros y fulleros.

Lo de Burguillos no es un chiste. Es una trama que nos vuelve a dar la razón a los que no tragábamos con tanto despilfarro de dinero público. Porque los de la Sierra Norte de Sevilla nos dieron la carraca durante años con sus ocurrencias y, al final, Burguillos ha pasado a formar parte de Cincinnati- Ohio- En este momento tengo que limpiarme las lágrimas de la risa. 

 El bochornoso resultado es que a cada vecino le corresponde 41.000 euros de deuda. El inteligente lector se estará preguntando cómo es posible que un pueblo que no llega a 7000 habitantes tenga una deuda tan elevada. Todos son hipótesis, pero lo que está claro que un día la mafia del sur creó una sociedad que proyectó obras faraónicas que quedaron sepultadas cuan momia egipcia. De hecho, sólo fueron capaces de pagar la primera cuota de la hipoteca de un gran hotel. A eso le llamo yo puro talento para hacer el ridículo. Con lo barato que les hubiese salido montar un circo con tantos payasos a mano.

 Los caminos de Dios son inescrutables y, además, es un cachondo de cojones que nos invita, con su eterna sabiduría, a visitar Burguillos para celebrar el próximo 4 de Julio- Día de la independencia americana- al tiempo que les tiramos unos eurillos a sus curiosos habitantes para que terminen de pagar la fiesta.

Sergio Calle Llorens

¿PERIODISTAS?

 

Sé por experiencia que las jovencitas son como los electricistas; nunca dejan pasar un buen empalme. También sé por veteranía que uno de los problemas de España es el corporativismo. De hecho, basta con criticar la profesionalidad de un plomero- no el de la película el fontanero y su mujer y otras cosas de meter- porque a ese no le ganaba nadie a la hora de meter profesionalmente hablando- para que todos los de su gremio me pongan a caer de un burro. O haces una chanza a un payaso por la mañana y por la tarde los bufones mayores del Reino te declaran la guerra en las redes sociales. Es aquello de; ¡a los míos ni tocarlos!

 Sin embargo, hay un grupo de trabajadores que guarda silencio al ver cómo atacan a sus colegas de profesión. Ocurre sistemáticamente en los pasillos del Congreso cuando políticos de izquierda se niegan a responder, al ser preguntados por periodistas a los que califican de extrema derecha. Una artimaña que también llevan a cabo los miembros del gobierno Sanchista en las ruedas de prensa tras consejo de ministros.  Incluso hay veces que abroncan a aquellos que se atreven a realizar preguntas incómodas. Este ataque a los gacetilleros de diferentes medios nunca encuentra apoyo en los compañeros de fatigas. La pregunta es obligada: ¿Por qué no se levantan y se van en solidaridad con el colega discriminado? La respuesta es muy simple; porque no son periodistas sino activistas políticos al servicio de la acción del gobierno. Su misión no es fiscalizar al ejecutivo sino a la oposición política y periodística. Dicho de otro modo; ambos grupos no pertenecen al mismo gremio y así no hay punto de encuentro que valga. Con esta gente no se puede esperar solidaridad ninguna porque para ellos la prensa no es la artillería de la libertad, Han Christian Andersen dixit- sino la bala de cañón con la que disparar a aquellos que investigan los presuntos casos de corrupción de sus jefes "progresistas". Triste pero cierto.

Sergio Calle Llorens

¡LA RULETA DE LA FORTUNA!

 

La Ruleta de la Fortuna es el programa de televisión que más se parece al PSOE. Para empezar, y para acabar, el presentador tiene tanto afán de protagonismo que no deja hablar a nadie.  Jorge Fernández, más bonito que un San Luís, o eso piensa él, pasa el tiempo pontificando sobre todo a pesar de su escasa cultura. El vasco recuerda mucho a Pedro Sánchez, pero sin su maldad. A su lado aparece siempre una chica muy mona que, sin que nadie se lo haya pedido, se pone a bailar siendo arrítmica. Laura Moure es como un decorado piedra que recuerda a las mozas de las juventudes socialistas; aplaudiendo como una foca y tirando besitos. Otro punto interesante es la banda que acompaña a este espacio de Antena3. Un grupo que versiona cualquier tema para destrozarlo al igual que hacen los de la secta del capullo emulando a otros políticos del resto de Europa. El esperpento llega a su culmen con el cantante que desafina tanto como María José Montero con su verborrea en el congreso. El  espectáculo concluye con los concursantes que no es que parezcan tontos de remate, es que realmente lo son, y por eso acuden en masa al programa para demostrarlo. Sin olvidarnos de los espectadores que corean cancioncillas y lemas como si de un mitin socialista se tratara. Un espantajo. 

Tal vez usted no vea semejanza alguna entre el partido de Begoña Gómez y los de la Ruleta, pero en mi defensa he de añadir que soy Licenciado en asociaciones mafiosas como el PSOE y no se me escapa ni una tras años sufriendo sus locuras, su nepotismo y sus persecuciones.  Por eso mismo, no sólo puedo ver claramente que la Ruleta de la Fortuna es lo más parecido a esta organización, sino que sabía que el peor presidente de la historia de España no iba a dimitir tras cinco días de supuesta reflexión. Paralelamente también conocía que las revelaciones sobre los negocios de su cuchicuchi le convertirían en un ser mucho más débil, y por tanto, en el más peligroso de los hombres.

 En verdad siempre juego con ventaja en el análisis político sobre el partido de los cuñados hispanos cuyos miembros raramente han dimitido por un caso de enchufismo o trato de favor relacionado con sus familiares. Recuerden a los hermanos y a los hijos de Manolito Chaves,  a los miles de enchufados en la administración paralela, al wordeperfect de la mujer de Juan Espadas y más y más y más. Les puedo asegurar que es más fácil ver a un grupo de alienígenas espetando sardinas en la Malagueta que a un socialista dimitiendo tras haber sido descubierto con las manos en el enchufe.

Recuerden que la vida es como una rueda de la fortuna: subes y bajas. Pero no te pongas muy cómodo porque lo único seguro es que la rueda seguirá girando, aunque su Sanchidad piense qué tras él vendrá el caos.

 A todos los que le tienen miedo tras sus amenazas a los periodistas críticos y a la justicia, manda huevos que tenga que ser yo el que les eche una mano, decirles que los poderosos muchas veces parecen gigantes sólo porque se les contempla de rodillas. Ya es hora de ponerse de pie. 

Sergio Calle Llorens

¡CHIHUAHUAS!

 

No sé qué le pasa a una persona por la cabeza para comprarse un chihuahua. Tal vez los seguidores de esta raza sienten que sus vidas no tienen sentido y, voilá; perrito repugnante a casa. La verdad es que uno contempla a estos animalitos acercarse con esas ganas de armar gresca y pensar; la madre que los parió. No sólo es el can más pequeño del mundo sino el más horripilante. Jugando a hacer un juego comparativo he de añadir, que ya es mucha añadidura, que ni los Gremlins alcanzan ese nivel de fealdad al contacto con el H2O. Tampoco un guionista de películas de serie B ha podido crear jamás una cosa tan espeluznante. A mí me parece que el chihuahua es como si a una comisión de científicos le encargasen la creación de un hombre bello y sagaz e inventaran a Óscar Puente.

Lo peor de todo es que ya sea un chihuahua o el mismísimo ministro de transporte, hay gente que se ofende cuando uno expresa en voz alta lo pavoroso que resulta la experiencia de cruzarse con estos animalitos. A día de hoy estudios genéticos confirman que el perrito mejicano actual es el resultado actual de un cruce con perros europeos. De la procedencia del ex Alcalde de Valladolid todos son conjeturas, a cual más descabellada. 

Debe ser pavoroso montarse en un tren- de esos que el responsable de la cartera de transportes no quiere llevar a Marbella que es la única ciudad de España con más de 150.000 habitantes sin conexión ferroviaria- y encontrarte, y de una única tacada- al señor ministro y al feo chihuahua. Yo creo que si tuviera que enfrentarme a esa experiencia me daría por cerrar los ojos y fingiría estar durmiendo, y si alguien, por aquello de que mi ángel de la guarda estuviera despistado el día en cuestión,  tratara de arrancarme de los brazos del falso Morfeo, le recitaría el siguiente verso:

                         Despertaban con empeño

                         a un famoso dormilón

                         y él repetía con ceño

                         ¡dejadme, la vida es sueño

                         como dijo Calderón!

Sergio Calle Llorens

¡DE FENICIOS!

 

En la mar las olas adquieren un intenso color azul gracias a que las últimas lluvias han alimentado las Noctiluca Scintilans, unas algas que se iluminan bajo las aguas de las playas rinconeras de la Cala del Moral y de Torre de Benagalbón. El espectáculo a esta orilla del Mediterráneo es de una belleza incomparable que deja sin aliento a los poetas, a los amantes y a los sensibles de espíritu.

Los fenicios, primer pueblo que comenzó a navegar todo el año, pensaban que este efecto lumínico al paso de sus barcos lo provocaba Noctiluca que les protegía. Por eso a la Virgen del Carmen, patrona de las gentes del mar y heredera de la Diosa fenicia, se la representa con una Stella Maris.  Este dato es muy desconocido en las poblaciones alejadas de esta patria sabia y antigua. Además, de las cosas del mar el vulgo lo desconoce casi todo. Por otra parte, como indicaba mi buen amigo Sherlock Holmes; nada resulta más engañoso que un hecho evidente.

 Curiosamente hay gente que tiene miedo a bañarse de noche cuando las olas se pitan de un azul fluorescente cuando, en verdad, es una maravilla mover tus brazos en el agua porque iluminas todo a tu alrededor como una bengala. Una experiencia inolvidable para aquellos que tenemos la inmensa suerte de vivir a estas orillas.

Pesando en esta civilización, uno no puede abstraerse a la cantidad de cosas que nos legaron: desde el nombre del viejo continente- Europa era una princesa fenicia- fundaciones de ciudades como Ibiza o Málaga, pasando por las famosas jábegas cuyo ojo colocado estratégicamente en la proa de la embarcación- también está presente en los trenes del suburbano malagueño- hasta la creación del alfabeto y la introducción de la vid y el olivo. Tampoco me puedo olvidar del gusto de este pueblo semita, otrora señor del Mediterráneo, por el comercio.

Así que cuando contemplo a estas olas azules luminiscentes a mi boca sólo tornan palabras de agradecimientos por este legado cultural que se derraman en estas arenas.

Sergio Calle Llorens