C.D TACÓN

Su amante no tiene gol en la cama. Su marido la tiene pequeña. Su cuñado es más pesado que Falete. Su vecino es igual de molesto que un coro rociero. Le sobra demasiado mes al final del sueldo. Su hijo ha degenerado tanto que aspira a ser juez. Su suegra amenaza con vivir pasados los noventa y enterrarlos a todos. Su hijo sale a la calle peinado y vestido como un sevillano cualquiera.  No se preocupe, siempre encontrará a individuos en peor situación que usted. Fíjese en los periodistas deportivos patrios que no han acertado, y mire que es difícil, en ninguno de los fichajes que han anunciado en pretemporada. Informadores que han ilusionado a las aficiones de todo el país. De hecho, mi vecina, una viejecita de más de ochenta castañas, y culé hasta la médula, sigue esperando ser moneda de cambio en la operación Neymar. Las consecuencias de creer a los de Mundo Deportivo.

 El último despropósito de estos reporteros tiene que ver con el  C. D Tacón que es, en realidad, el Real Madrid de toda la vida. Sí, el club de la capital del Reino al que si le aplicáramos el VAR de forma retrospectiva,  tendría menos trofeos  en sus vitrinas que el Real Jaén.   De llevarse a cabo la revisión de los triunfos de los de Concha Espina, el tour del Bernabéu debería incluir los restos de Francisco Franco. Así, además de hacerle justicia al personaje por los favores al madridismo, el paseo guiado por la historia de esa institución sería mucho más completo. 

Los fanáticos  del club, que ha ganado sólo dos de las últimas once ligas,  se han lanzado a ensalzar al C.D Tacón,  como si no les bastase con hablar sin descanso sobre el único gol de rebote que marcó un tal Vinicius cuya rapidez, nos recuerdan, es propia de los Cuatro Fantásticos de la Marvel. Leyéndoles uno llega a la siguiente conclusión: Dios creó a Adán y Eva y, dos horas más tarde, al C.D Tacón cuyas jugadoras ya soñaban en el vientre de sus madres con jugar en el Real Madrid Femenino. Equipo que viene, no sólo a alegrarnos la vida, sino a ponerle clase a la liga. ¡Claro que sí, guapis!

Las cadenas de televisión ya han anunciado que van a retransmitir la mayoría de los encuentros de ese equipo. Así todas nuestras niñas querrán emular a las jugadoras del C.D Tacón. Barrunto que más pronto que tarde, Teledeporte señalará a la próxima ganadora del balón de oro femenino entre las integrantes del Madrid. Y todo sin que se les caiga la cara de vergüenza.

En verdad, Florentino Pérez se ha subido a la ola del fútbol femenino el último y su equipito, hoy C.D Tacón,  ya luce el escudo madridista detrás de sus camisetas. Un hecho que ahora tratan de ocultar muchos periodistas deportivos. Sin embargo,  la prueba definitiva de que el C-D Tacón es el Real Madrid viene dada por los nueve goles que encajaron contra el F. C. Barcelona.  Y es que no hay nada que defina más al madridismo que ser goleados por los azulgranas.  Muchos lo han llamado  justicia poética. Yo, simplemente, digo que la vida puede ser maravillosa y que el periodismo deportivo ha muerto.

Sergio Calle Llorens

LA PAISANA

El nuevo programa de RTVE se llama la Paisana porque presentarlo como La Mamarracha quedaba muy feo. Un espacio basado en el programa danés comedy on the edge. Una fórmula que en su primera edición en España tuvo un 1,6 millones de espectadores y un liderazgo en el 70 por ciento de sus emisiones. Al menos hasta que llegó Eva Hache.

 En verdad, no sé muy bien cuál es el objetivo de la cadena en esta segunda temporada de este invento televisivo, más allá que al espectador medio le entren unas ganas locas de no pisar nunca, y bajo ningún pretexto, los pueblos que van desfilando en La Paisana. También es plausible que la intención del ente público sea provocar terror en la audiencia usando la imagen de la presentadora. Una cómica sin gracia alguna a la que se le notan demasiado las ganas de agradar, pero es tan mala actriz y sus chistes son tan nefastos que nadie es capaz de mirar la pantalla más de tres minutos seguidos cuando aparece.

 Terrorífico y espeluznante son dos de los adjetivos más acertados que se me ocurren para describir  las payasadas de la susodicha. Pero si horripilante es la actuación de la señora Hache, el anuncio de la cadena pública para dar publicidad al programa no le va a la zaga: “Eva ha sido capaz de sacar su momento más tierno y emotivo. Además empatiza mucho con ellos y eso es un auténtico regalo”. No sé a ustedes, pero a mí me recuerda a los anuncios de las clínicas veterinarias en los que personas vestidas con bata blanca muestran toda su ternura con los perros aquejados de alguna dolencia.

Personalmente, creo que Eva Hache sólo luce bien haciendo de gallifante. Y no lo digo porque sea fea, que lo es, sino por inaguantable. Mi furibunda crítica al programa  también tiene mucho que ver con ser un hijo de la transición. Una época donde se hacía una televisión de mucha mayor calidad a pesar de que contaba con menos recursos. Sólo hay que echar la vista atrás y comparar El hombre y la tierra de Félix Rodríguez de la Fuente con Frank de la Jungla o, a Tip y Coll en contraposición al pésimo humor de Manu Sánchez, sin olvidarnos de la  imposibilidad de hacer un paralelismo entre La Clave de Balbín con cualquier debate político de la Sexta. No hay color, señorías. Y el nivel es tan bajo porque la audiencia es capaz de aceptar pulpo como animal de compañía. 

Quedan por determinar los efectos secundarios para aquellos que hemos tenido la desgracia de ver “La Paisana”. El programa que quería mostrar la riqueza cultural de los pequeños pueblos de esta vieja piel de toro. De momento, yo sigo sin superar el episodio en el que Eva Hache intenta soplar un instrumento de viento, y  a la mujer se le pone cara de demonio babilónico. Ni siquiera viendo la versión íntegra de “El Exorcista” he pasado tanto miedo. Por eso he decidido encender sólo la televisión cuando haya apagón. 

¿Eva Hache? Vade retro.

Sergio Calle Llorens

¡CONTRADICCIONES!

¿No les parece una contradicción que el portero del F. C Barcelona, tudesco y habitante de la ciudad donde se supone que se margina nuestra bella lengua común, hable mucho mejor que  Gareth Bale- en realidad no es capaz de construir una frase correcta en español con su sujeto, verbo y predicado- tras siete temporadas jugando en España con el Real Madrid?

¿No es un contrasentido que el Barça concediera tres medallas a Francisco Franco tras haber visto como el Régimen  favorecía a su rival histórico aprobando normas que le impedían fichar a los jugadores que debían, sí o sí, terminar jugando en el Madrid?

¿No es vergonzoso que las asociaciones feministas callen cuando una violación es cometida por una manada cuyos miembros ni son españoles, ni tienen la piel clara?

¿No es un desatino que una gran parte de la prensa sureña viese como una anomalía histórica la elección de un Presidente sin vinculaciones con Sevilla aunque se vista como ellos, aceptando la tesis del ex ministro Juan Antonio Zoido?

¿No es un disparate que los que negaban el centralismo impuesto por el socialismo andaluz hayan pasado, y de puntillas, por el hecho, por otra parte indiscutible, que un mes, en sólo un mes, se haya firmando- además de varios proyectos que dormían el sueño de los justos- el acuerdo para que el tercer hospital sea una realidad en Málaga tras 37 años de negativas?

¿No es significativo que tras la publicación de la supuesta implicación de Marruecos y Francia en el atentado del 11-M, la prensa y la gran mayoría de los políticos patrios guarden un atronador silencio?

¿No es una locura que el presidente de Méjico exija que España pida perdón por la conquista cuando él es descendiente de españoles? ¿No sería mejor que los mexicas presentaran antes sus disculpas por sacrificar a pueblos enteros, y tras esclavizarlos, con el objeto de contentar a su estúpido Dios sanguinario?

Para los que ven el mundo en números binarios, la primera contradicción presentada hará que me coloquen en la tropa de los catalanistas furibundos. La segunda, tal vez, en el pelotón de los sucios españolistas. La tercera, me temo, en el de la cofradía de los racistas machistas. La cuarta y la quinta apuntarán a mi provincialismo más extremo.  La sexta me hará ingresar en el club de los conspiranoicos.  La séptima me convertirá, y sin dilación alguna, en un arrogante europeo.

En mi defensa, si es que tengo defensa alguna, he de dejar constancia de que soy el resultado de unos paisajes mediterráneos que combinados con miles de lecturas, me hacen abrazar la religión de los descreídos. Yo, simplemente,  hago mía aquella letra que cantaba Freddy Mercury; “No wrong, no right. I´m gonna tell you there´s no black and no white. No blood, no stain”.

Yo, simplemente, dudo mientras contemplo un mar azotado por el viento de levante. Usted, que tal vez no tenga la fortuna de contemplar esta maravilla inenarrable, también debería comenzar a dudar para no caer en tantas contradicciones.

¡Creo!

Sergio Calle Llorens

LA FINAL

El F.C Barcelona ha ganado la Copa del Rey tras remontarle al Madrid 17 puntos de desventaja. El Real, por su parte, se queja de la actuación arbitral- el chiste se cuenta sólo- y amenaza con abandonar la ACB.  Sí, el club al que si le aplicáramos el VAR de forma retroactiva haría que la visita a la sala de trofeos del Bernabéu durase apenas cinco minutos. El equipo que se reía de Morabanc Andorra con aquello de "era campo atrás" en otro partido de copa en el que, como casi siempre, los blancos fueron los beneficiados. El conjunto al que nacionalizaban a sus jugadores extranjeros con urgencia. La escuadra que hizo cambiar las reglas del deporte del baloncesto- véase Pedro Ferrándiz y la autocanasta contra el Ignis de Varese-  En fin, la repanocha.

Es evidente que existe una presión mediática para que los azulgranas y los merengues se enfrenten en las finales. La audiencia manda y, aunque a los aficionados de otros equipos nos duela, no es lo mismo un Joventut- Unicaja Málaga que el clásico entre los clásicos. En la NBA ocurre algo parecido. Miremos, por ejemplo, a todos los colegiados que más tiempo han arbitrado en la competición más importante del mundo. Pues son  los mismos cuyas  decisiones han permitido que las finales las jugaran las franquicias que más interés despertaban en el espectador. Por la misma razón, y aunque nadie lo cuente, el Tenerife fue perjudicado en su semifinal contra los blaugranas. Empero, en la final fue el Barcelona el que tuvo que soportar que le tangaran una falta antideportiva que hubiese finiquitado el partido, por mucho que rebuznen los Ronceros de turno.

El Real Madrid, en cualquier caso, abandonará la ACB, pero no ahora. Esperarán a hacerlo en compañía de otros clubes europeos para fundar la Superliga europea que, sin ningún género de dudas, reportará muchos más beneficios. Pero también existe la posibilidad de que los madridistas decidan echarse al monte teniendo en cuenta la radicalidad que les caracteriza.   Y más estando, como están, como una cabra. Personalmente espero que el odio que se tienen los dos grandes de nuestro deporte no los separe el amor que Florentino tiene por el dinero.

Sergio Calle Llorens

¡REDEMPTION!

I always felt that all Clint Eastwood films are connected somehow. His stories are about redemption. Million dollar baby and Grand Torino portrait these message. I find many parallels on both films; characters, plots, theme. There are, of course, different aspects to be considered but there is always a floating connection; prejudice.

In Grand Torino the main character; Eastwood, has great prejudice against Koreans. Beside he thinks things must be done properly, his way, the only way. This idea makes him a bitter man. Beside his recently deceased wife is the part of his life he loves the most. His car in the movie is the embodiment of that memory. He does all he can to keep that memory. After all it is all he got left. Frankie Dum, in Million Dollar Baby, on the other hand, hates training women. The prejudice this come does not come from hate but from love. He already has lost a daughter. But he sees his daughter in Maggie( Hillary Swank). Boxing is a dangerous sport and he can´t put her in a situation of danger.

The forced contact on both films changes him completely. He´s exposed to the Korean culture, and enjoys their neighbor´s company very much.  He finds outs that many of his conceptions were false. In Million Dollar Baby, he sees his strength in Maggie; always training to get a better boxer. He admires her dedication. Then he decides to train her.

Through love he does not feel the emptiness on his soul anymore. He´s some sort of stability in Thao´s life- Grand Torino- bringing stability and peace to his own existence. For the first time since his wife passed away, he finds people he can connect with.

Maybe the message that both movies send is that in order to find some sort of happiness we need to surround ourselves with people who cares for us. Unless before tragedy strikes. On both films tragedy unfolds in a different way. In Grand Torino is like a slow escalation. Shock, however, comes in the end.

Redemption comes from making the right decision in times of adversity. Frankie put Maggie out of her misery in Million Dollar Baby. She earns her legacy. In Grand Torino, Walt Kowalski- Eastwood- sacrifices himself to protect Thao´s life. This way, he cleans up the streets.  So Thao can lead the life he always wanted. Both characters exits the films better men that when they entered. I have to confess that every time I see an Eastwood film, I leave the theater a better men that when I entered. 

¡Thanks a lot Clint!

Sergio Calle Llorens

EL FANTASMA

El fantasma s`amaga al Castell

Diuen que está en als passadissos

A la recerca dels deliciossos pastissos

Per ordre del vell Consell

I quan arriba la mágica nit

El fantasma es lleva el llençol

Ara que per fí está sol

Deixant-me per cert atonit

S`eleva al cel amb el vent

En totes les matinades

Gaudin´t amb el invent

Digues-me amic fantasmal

Que amb tú no puc jugar

El Premi de la Loteria Nacional

Sergio Calle Llorens

¡EL GOLPE!

Andalucía siempre me recordó a un terrorífico cuento de Hans Christian Andersen; Las zapatillas rojas cuya lectura me pone los pelos de punta. Narra la historia de una niña llamada Karen que, tras desobedecer a su madrastra, recibe la maldición de un ángel: sus zapatillas no podrán dejar de bailar.

“Tendrás que bailar -le dijo-. Tendrás que bailar con tus zapatos rojos hasta que estés pálida y fría, y la piel se te arrugue, y te conviertas en un esqueleto. Bailarás de puerta en puerta, y allí donde encuentres niños orgullosos y vanidosos llamarás para que te vean y tiemblen. Sí, tendrás que bailar”.

Condenada a vagar por el mundo danzando con las zapatillas puestas. Aterrada y cansada, y sin poder detenerse un instante, le pide a un verdugo que se apiade de ella y le corte sus pies para librare de su castigo.  En el acto, las zapatillas se alejan y Karen puede descansar al fin. Lisiada pero aliviada.

Los sureños también nos sentíamos angustiados y pedíamos que alguien, como el verdugo en las zapatillas rojas, nos cortaran los pies porque no queríamos seguir bailando al son de la música de la secta del capullo; PSOE andaluz. Una organización que prometió cien años de honradez pero no dijo cuando empezaba. Tampoco la directora de esa orquesta, Susana Díaz, de la que emana una balada oscura cuyas notas musicales, además de desentonar, hacen estremecer, como la historia de Karen, al más pintado. 

Andalucía, en definitiva, votó cambió a pesar de que los “tertulianos” de este país apostaban por la continuidad del régimen. Podría decirse que los medios generalistas, generalmente, mienten. Lo suyo es propagar bulos o, en el peor de los casos, contentar a sus financiadores con sus trolas.

 Los llamados “Fake News” apostaron por la victoria de Hillary Clinton a pesar de que tres de cada cuatro norteamericanos rechazaban la idea de tenerla de vecina. También hicieron una apuesta por el no en el referéndum del Brexit  y, como siempre, fallaron en sus pronósticos. En las elecciones andaluzas, tras oír los cantos de sirena del CIS de Pedro Sánchez,  realizaron otra campaña de desinformación que quedará en la historia para su vergüenza.

La memoria, queridos amigos, tiene las patas muy cortas pero los socialistas tienen las manos muy largas. Por eso, y por otras razones que las fake news no quieren percibir, las fechorías de la mafia del sur tienen fecha de caducidad. La gente, sencillamente, se hartó de ellos. Solo en Sevilla la izquierda ha superado en votos al centro-derecha.  Málaga, que también habló en las urnas y tuvo dos puntos de participación por encima de la media, hizo pagar a los socialistas su odio para con estas tierras bañadas por el mediterráneo.

El pueblo, hoy convertido por la Sexta en la encarnación del fascismo, dijo basta a que los socialistas pinten bastos en sus vidas. A diferencia de Karen, la protagonista del cuento de Andersen, los andaluces no han esperado a que un asesino les corte los pies. Simplemente se han calzado unas botas en los pinreles para golpear, y donde más duele, a los miles de tertulianos, politólogos y vendidos a la garduña socialista. Sólo por ver la cara de Ferreras y compañía ha valido la pena.

¿Lo pillan?  Ellos tampoco. 

Sergio Calle Llorens

¡50 AÑOS!

Acaba de escampar y, al fin, puedo dar una vuelta por estos campos a los que les tengo tanta querencia. Las últimas luces, marcadas por un aire melancólico, rezuman en los muros de un viejo cortijo de aspecto desvencijado.  La escena  da paso a la prendida de las primeras estrellas. Luego llega la reflexión.

Cumplo medio siglo de vida. Cincuenta años. Cuatrocientas treinta y ocho mil horas. Y no me duelen prendas en reconocer que mi existencia ha sido, en términos generales, un fracaso absoluto. En mi defensa, si es que tengo defensa alguna, está mi  absurda creencia  de que es mucho mejor fallar en algo que amo, que tener éxito en aquello que detesto.  

  En este balance  que hago sobre mi media centuria, concluyo que mi mejor versión nunca ha sido suficiente para triunfar en la vida. Soy, por decirlo escribirlo francamente, una calamidad andante. Mis mejores obras no son mis libros sino mis hijos. Versiones muy mejoradas de sus progenitores. Criaturas que, espero, sepan disculpar los continuos desvaríos de un padre azorado por los vaivenes del mar de la vida.  El resto es el fruto de una vulgaridad aplastante y definitiva que deberán perdonarme.  Especialmente mis lunas menguantes que fueron sus ilusiones crecientes.

Podría defenderme afirmando que no soy un producto de mi tiempo, sino un producto contra mi tiempo. Un marinero que navega contra la corrupción de la corriente. Un verso suelto al que algunos amarrarían, como al burro, a la puerta del baile. Sin embargo, como ustedes ya deben estar barruntando, estaría faltando a la verdad que imponen los hechos.

Sigo reflexionando sobre mis primeras cincuentas primaveras en un otoño báquico y sensual, mientras escucho el canto triste de los grillos que parecen decir que están con el agua al cuello. Contemplo, absorto, como los pájaros nocturnos vuelan buscando un lugar seco donde pasar la fría noche. Entonces, en el silencio abrumado una idea cruza mi mente: Si mi vida ha sido un completo fracaso,  qué podemos decir de las existencias de todos estos gilipollas que llevan toda una vida en el mismo trabajo, en la misma ciudad y aguantando a la misma pareja, y lo que les queda, sin saber que lo importante no son los años de tu vida sino la vida en tus años. Cobardes que, como dice la canción de Loquillo y los trogloditas, tienen miedo a volar. Yo, en cambio, he volado tan alto que todos mis aterrizajes han sido, digamos, de emergencia. Sólo de pensar en la cantidad de veces que me estrellé y, a pesar de todo, sobrevivir para contarlo, me entra la risa floja. He de reconocerlo: yo me pimplaba el néctar de la vida mientras todos estos gurruminos profesionales bebían el sueño de los justos.

¡Cincuenta años! Le digo a la anochecida justo cuando la luz de la luna, en el verde profundo de los pinos, toma un color de rubia miel.

¡A por los próximos cincuenta!

Sergio Calle Llorens

¡MI GENERACIÓN"

Somos la generación que hizo el servicio militar. Los amigos de los que se hicieron objetores de conciencia para que, entre otras cosas, tú no tuvieras que perder un año de tu acomodada viva. Somos aquellos que traspasaron  todas las fronteras de lo políticamente correcto. 

 Somos los de las litronas, los de los porros, los del “me piro vampiro”.  Somos lo que cantábamos “más vale ser un punky que maricón de playa”. Somos, en definitiva, un grupo de valientes que jamás se ofendió por nada.

Somos los que para quedar con una chica, teníamos que llamar por teléfono y, casi siempre, lo cogía un padre que con voz inquisidora contestaba; ¿de parte de quién? Somos los que íbamos a follar junto a la orilla del mar para que tú, créetelo, puedas retozar hoy con tu novia en su casa sin que nadie se escandalice.

Somos los que siempre veíamos perder a la selección, pero nunca perdimos la esperanza de verla ganar. Somos los de la España de la transición. Aquellos que pensaron que, al fin, ese escudo y esa bandera nos representaban a todos. Los cretinos que afirmaban que con el tiempo la corrupción terminaría.

Somos los ilusos que se creyeron el camelo del Estado autonómico. Aquellos inocentes que se tragaron que si trabajábamos duro, tendríamos  sueldos alemanes y una casa de veraneo junto al Mediterráneo.

Somos un gigante saco de boxeo al que todos han sacudido en las últimas décadas. Un día es una tasa. Otro es una ley de género.  Y mañana una  nueva normativa que nos obligará a hablar como a la Carmen Calvo de turno le salga de la vagina.

Somos los trabajadores que, al pasar de los cuarenta y cinco, ya no valemos ni para pegar sellos. Una procesión de muertos que, a diferencia de la Santa Compaña, no la acompaña nadie. El estiércol que nutre sus campos. 

Somos los hijos de los divorciados cuya custodia nadie pidió. Los nietos de los que sobrevivieron a la guerra incivil española que ahora- ¡manda huevos!- recibimos lecciones de historia de los que estudiasteis la LOGSE.  De vosotros que no habéis leído ni la Cartilla Palau.  De sus señorías que lo más cerca que han estado de una guerra ha sido el “Call of Duty”.

 Fuimos una gota que se tragó el océano. Un sueño que se convirtió en pesadilla. Una comedia que terminó en la estantería de las películas de terror. Somos la generación perdida. Ya solo les queda  amortajar nuestro cadáver. Tal vez nos quieran un poco cuando nos hayamos ido.

¡Fuimos pero ya no somos!

Sergio Calle Llorens

GINGER

They call you ginger

They call you redhead

But you are a Goddess

You have been blessed

Playing all over your skin

It´s, oh God, a great pleasure

And the best of the treasure

How I wish you had a twin

Loving you till the end of time

Wrapping by your legs

Let me tell you is sublime

Pink cheeks and pale lips

With your freckled nose

I want to die around your hips

Sergio Calle Llorens

A TRIBUTE TO ROCK AND ROLL

When I am in trouble

Only rock and roll

Can give me double

When I am upset

Only rock and roll

Can cure my regret

When I am in hell

Only rock and roll

Ring the magic bell

 When I listen to the beat

Courtesy of the king

I can`t control my feet

And with the groove of Cochran

I climb to the Twenty flight rock

To explode like a machoman

Without forgetting Budy Holly

He will never fade away

Rock and roll is here to stay

Sergio Calle Llorens

LET´S RIDE

Every journalism school should put this quote in bold over the class door: “if someone says it´s raining and another person says it´s dry; it´s not your job to quote them both. Your job is to look out of the fucking window and find out which is true”. It goes without saying that Jonathan Foster- the author of the quote- nailed it. Unfortunately, journalism today is based on feelings, never on facts. What madness is this? We are heading to a very dark place indeed. It seems to me that most of the people who claim to be journalists are, in fact, far from it. They don´t conduct an investigation properly because the fear they feel of the Establishment. Look at the system of justice which is tolerant of corruption but intolerant of critics. But nobody cares. Nine persons are arrested daily in England for criticizing Islam and any reporter dares to talk about it. They claim that these citizens are being arrested for posting allegedly offensive messages online as police set up their campaign to combat social media hate speech. About  half of the investigations are dropped before prosecutions were dropped. Many civil liberties campaigners believe- including myself- that the authorities are over- policing the internet and threatening free speech. In other words; they should police the streets and no the twits. As a result of that, free speech is at risk.

 Journalism, I used to believe, is the activity of gathering, creating and presenting news and information. But now most of the journalist don´t sneak too much on the politicians. They are simple afraid of the consequences. It´s not only the powerful they fear but the social networks where anyone can be easily hammered by an illiterate mob. People who are so easily offended are the ones who run the world. There is no crime worse than telling the truth.  

The less thing you expect from a journalist is decency. A 65 years old lady was sentenced to prison for criticizing Islam on Facebook. Where are the reporters? Why haven´t we seen an interview of that poor lady on every single TV in Europe? The answer is quite simple, it´s a question of cowardice.  I am not mistaken when I say that the Fourth State is called that because most of the journalists are on all fours.

History reveals that the more democratic a society, the more news and information it tends to have. But now all the big media corporations are the same to me. They hide things like the rape of many European women by some refugees brought here by the same politicians who refuse to tell you, like the journalist, the real truth. Europe is doomed by the stupidity and arrogance who wants us to look the other way.  An epoch shrouded in misery

We, Westerners, need to show them some bravery. After all, courage is, like John Wayne used to say, being scared to death and saddling up anyway. Let´s ride then. We are, after all, the best civilization of the world.

Sergio Calle Llorens

¡|KING AND QUEEN!

Beale Street is dead, and Elvis Presley is dead. A history race forward and replaces the sounds of one era with those of another, but the memories remain. The spirit of the people remains, and the sounds which they created will a part of our musical heritage for as long as there are those who care.  Memphis, I guess, was a very interesting city. I was never there in the days of Beale street fames, but I wish I had been because even the ruins of the once-famous street are exciting. I also wish I had attended an Elvis Presley concert but I was just a boy when the King passed away.  Anyway, there is a lesson to be learnt by all; his dedication and love for the music. Elvis poured everything into the performance. It was just sublime.  I was late for Mr. Presley, but I have attended some of the best concerts in the history of music; Queen and Michael Jackson in Marbella, Rolling Stones at the old Wembley stadium and James Brown at the Malagueta ring bull.

I totally agree with Bob Geldof- it’s the only way I shared his thoughts on something- when he said: “Queen knew that live aid was all about he handed them the stage and the rest is history”. Freddie, like in all his concerts, had the crowd in the palm of his hand. I heard somebody saying that they were stealing the show and they did. Without any doubt, Queen was the band of the day and there will never be another band like Queen and there will never be another singer like Freddie Mercury. They electrified every concert; ¡What a hunk!! What a voice! If anyone knows something better I would love to see it. Go to YouTube and look for yourself; look how he is playing with the audience. That’s a real connection. Artist these days don´t do this anymore. They don’t have the charisma not the talent. Nowadays they go to Justin Bieber. A bimbo with no brain.  Freddie was right; “A concert is not a live rendition of our album. It´s a theatrical event”.  He also knew he was a Rock star and now it seems that everyone agree with him. But I disagree because he, like Elvis, is not just a Rock and Roll star; he is a fucking legend and I wish he could come back from the other side and perform again.  I can´t help imagining the reactions of the snowflake generation.This last thought put a big smile on my face.

¡ Thanks again Freddie!

Sergio Calle Llorens

APPARITIONS AT DEATH

Ghost stories have been told all over the world since ancient times.  Such tales to tell on a cold dark night whilst sat around an open campfire, maybe you believe them, maybe you don´t, but regardless of your thoughts on the matter, whether real or not, these stories are no less chilling. Here are some creepy examples:

It occurred some years ago. A man called Lucas resided in the north of Malaga, while his friend, a former classmate Mr. Gomez, lived in Toledo.  This friendship led them to visit each other`s house from time to time, but for Lucas there was a deep shadow of sorrow over these otherwise happy moments, for, while he enjoyed the most enlightened religious opinions, his friend was an unbeliever. The last time they were together, Mr. Gomez said; “My dear friend, let us solemnly promise that whichever of us die first shall appear to the other after death, if is be possible”. “Let it be so, if God will”, replied Lucas. One morning some time after, about three o´clock, the latter was awakened by a brilliant light in his bedroom; he imagined that the house must be on fire, when he felt what seemed to be a hand laid on him, and heard his friend´s voice say distinctly, “there is a God, just but terrible in His judgements”, and all again was dark. Lucas at once wrote down his remarkable experience. Two hours later he received a phone call announcing Mr. Gomez`s death on the hour that he had seen the light on his room.

In a boarding school in Campillos several years ago two of the boarders were sleeping in a large bedroom with two doors. About one o´clock in the morning the girls were awaken by the entrance of a tall figure in clerical attire, the face of which they did not see. They screaming in fright, but the figure moved in a slow and stately manner past their bed and out the other door. It also appeared other students, and seemed to be looking for someone. At length it reached the bed of ne who was evidently known to it. The girl woke up and recognized her uncle. He did not speak, but gazed for a few moments at his niece, and then vanished. Next morning a message was handed to her, which communicated the sad news that her uncle had died on the previous evening at the hour when he appeared to her.

My last story happened a long hell time ago near Antequera; Juan Garcia attested the apparition of a headless coach. The story was told by his grandson to their respective children who told it to me. They had sent for the Doctor, and were waiting his arrival in the dusk. As they sat on the steps they suddenly heard a heavy rumbling, and saw a huge dark coach drive into the paved court before the door. One of them went down to meet the Doctor, but the coach swept past him, and drove down the street, which went straight between the fences and hedges to a gate. Two of the young man run after the coach, which they could hear rumbling before them, and suddenly came full tilt against the street gate. The noise had stopped, and they were surprised at not finding the carriage. The gate proved to be locked, and when they at last awoke the lodge-keeper he showed them the keys under his pillow. The Doctor arrived a little later, but could do nothing, and the sick died a few hours afterwards.

Apparently the headless coaches must be distinguished from the phantom vehicles, of which numerous tales are also told. The first are harbingers of death, and in this connection are very often attached to certain families; the later appear to be spectral phenomena pure and simple, whose appearances does not necessary bring death or evil.

In closing, these strange occurrences, true or not, are to be told and retold till the end of time. Partly because who doesn´t love sitting around the campfire, enthralled in a chilling story, waiting on the edge of your seat to hear what happens next? I do and it´s not a Halloween thing, either. Spooky stories are great at any time of the year. Don´t you think?

Sergio Calle Llorens