¡EL AGENTE INFILTRADO!

 

España es una gran creadora de mitos: Don Quijote y Sancho Panza, Don Juan, el cipote de Archidona y ahora, para asombro del mundo, presenta el del policía infiltrado. Un agente que durante años desfloró- permítanme la licencia- a ocho mujeres de los movimientos independentistas y antisistema. Un tarzán que, como Lorenzo Lamas, iba saltando de cama en cama demostrando sus dotes de amante y, antes de que embragara la palanca, desembragaban ellas. ¡Brutal! ¡Descomunal! ¡Orgásmico!¡Que se lo cuenten con todo lujo de detalles a la Sofía Loren española y a Ada Colau!

  Dani- el Espartaco del taco para los de su unidad-  un día sí y el otro también, demostró que la lengua sirve para algo más que para hablar y, ellas, que pasaron del infierno de su ideología al paraíso de los sentidos, soltaron la maldita proporcionando todo tipo de información al espía. No hace falta que estas mujeres se hagan las ofendidas porque, como todos sabemos, estas relaciones sexoafectivas fueron positivas para, nunca mejor dicho, todas la partes pudendas implicadas.

Estamos, queridos damnificados de Pedro Sánchez, ante las andanzas de un patriota que lo ha dado todo. ¡Que Dios sepa premiárselo porque hay que tener estómago para engatusar a las susodichas! Pero mientras llega ese momento, que esperemos sea pasadas muchas lunas, las autoridades deberían bautizar avenidas con el nombre del agente.  Y cada una de ellas deberá llevar su estatua pertinente en forma de falo para que sean visible desde cualquier rincón de la galaxia.  Un homenaje a nivel nacional es lo que Don Daniel necesita; camisetas, odas, poemas, películas, documentales y series de Netflix. Tal vez una nueva versión de Si no soy Curro Jiménez por qué gasto este trabuco. Y ni siquiera con todos estos tributos al héroe, podremos los españoles saldar la deuda que hemos contraído con el policía infiltrado.

¡Que viva España y que vivan los agentes valientes!

Sergio Calle Llorens

¡ESPAÑA EXISTE!

 

España existe a conveniencia.  Si comete genocidio en América, algo muy raro porque en Bolivia el 70% de la población es indígena, ¡España existe! Si hablamos de que en España surge el primer parlamento con ciudadanos reconocido por la UNESCO en las Cortes de León en 1188, ¡España no existe! Si a la isla de Santo Domingo se la llamó la española- no la castellana- y a las tierras que conquistó Hernán Cortés se las bautizó como Nueva España, ¡España no existe! Recordando las leyes de Burgos que son las precursoras del derecho internacional humanitario que luego seguiría la Escuela de Salamanca, ¡España no existe! España existe en la expulsión de los judíos, aunque en Inglaterra los hebreos sufrieron la misma suerte en 1290 y en Francia, se ve que los echaban mal,  les expulsaron en 1306,1321,1322 y 1394. Si recordamos la cédula de Fernando el Católico, en 1534 validando el matrimonio interracial, ¡España no existe! Cuando recordamos las 23 universidades que España creó en América desde 1533, ¡España tampoco existe! Este país existe con Franco- chupito- o con la colonización americana según convenga a toda esta pandilla de simpleza mononeuronal que encabeza Pablo Echenique, el argentino.

Estos grupos afirman que el 12 de octubre no hay nada que celebrar. Curiosamente desconocen que la conmemoración del día de la hispanidad comenzó en España en 1918 con el gobierno de Antonio Maura. Nuestro país se sumaba más bien a esta celebración, pues ya se conmemoraba antes en otros países como Ecuador, El Salvador, Argentina, Perú, Bolivia, Honduras, Panamá, Uruguay, Guatemala y República Dominicana. Tras España se unieron a la fiesta Chile, Venezuela, Cuba y Méjico. El propio Manuel Azaña, presidente de la República Española, afirmaba en Barcelona en 1938 lo siguiente: “El próximo 12 de octubre, día de la raza, no ha de pasar desapercibido para nuestro pueblo”. A los de Podemos les estallaría la cabeza si lo supieran. Pero cómo van a celebrar el día de la hispanidad, ya que España no existe, según ellos, hasta Francisco Franco- otro chupito- y aprovechan cada segundo para tocarnos los colgantes. España, claro que lleva siglos de existencia. Todos ellos desconocen la verdad porque están ciegos de odio. Y no les hablo tanto de una definición política del concepto de nación, sino de la descripción de la verdad histórica objetiva: España es la nación moderna más antigua de Europa. Punto.

Sergio Calle Llorens

¡LA SANTA COMPAÑA DEL SUR!

 

La entrada en prisión de los socialistas condenados por los ERE me ha recordado a una procesión de ánimas. Una santa compaña gallega que por un rato descendía al sur profundo.  La estantigua. Los que se cruzan con ella miran para otro lado, temerosos de que se los lleve al inframundo. Nadie quiere saber nada de estos difuntos que caminan arrastrando las cadenas de sus condenas. Ningún transeúnte parece conocerlos. Total, ya daban miedo en vida, imaginen ahora que van caminando cuan muertos vivientes. Avanzan por el peligroso desfiladero que conduce al calabozo. Allí tendrán tiempo de recordar los gloriosos tiempos del coche oficial, de los desayunos en la radio y, mientras lo hacen, el tiempo pasará lento y la historia será rápida en su juicio sumarísimo. El que tenga entendimiento que calcule el número de la bestia que es el del PSOE.

 Cada fantasma lleva encendida una vela y en el ambiente un olor a cera que borra el aroma del aceite que se ponían los periodistas en las rodillas para paliar, al menos en lo posible, las rozaduras de tanta posición genuflexa.  Yo me he sentado en la puerta de casa y los he visto pasar uno a uno. Sus rostros son la viva imagen del terror.  Dan más miedo que un arbitraje de Mateu Lahoz. Marchan solos y no hay ni una cámara de televisión que recoja el acontecimiento extraordinario. También hay gacetilleros en esa procesión de difuntos y ya no tienen nada que contarnos.

 Mi victoria es su derrota porque el miedo cambió de bando. Al final el tiempo ha terminado por darme la razón. Ellos en la cárcel y yo junto al mar. Ellos abrasados por las llamas del infierno y yo gozando del paraíso Mediterráneo. La venganza, queridos fantasmas, es un plato que se sirve bien frío.

Sergio Calle Llorens

¡ESCRIBO!

 

Porque, como dice la canción, escribo igual que sangro, porque sangro todo lo que escribo. Y escribir, ya se sabe, es meterse en problemas. Ya me lo advertía mi padre: “tu pluma será tu salvación o tu condena”. Mi madre también había observado mi talento para usar la palabra y para el dominio de lenguas. De hecho, paso de unas a otras sin demasiado esfuerzo. Después de todo, todo aquel que escribe mal piensa peor. Al poner negro sobre blanco he ido desnudando mi alma dejando entrever que en mi mar se esconden muchos barcos hundidos. He intentando alejarme de este vicio de la escritura, pero me es imposible.

 Escribo porque es lo que soy. Escribo porque ella se fue por lo que no fui ni seré nunca. Escribo porque mi pluma es mi espada y con el florete soy todavía más peligroso. Escribo en un océano de incorrección política buscando el adjetivo correcto.  Escribo al alba y en la atardecida porque las noches se me hacen muy largas con gente tan corta. Escribo porque hay demasiados huecos en la mesa en las fiestas. Escribo porque lo mejor del sol es el brillo de la luna y necesito contarlo. Escribo porque espero que mi mala fama salve mi reputación. Escribo porque sigo sin entender que haya tanta gente que se acuerde de tomar las pastillas para la memoria.  Escribo tirando de memoria que es como pedir explicaciones a los muertos.

Escribo, en definitiva, para diferenciarme de los iletrados que se ofenden por cada una de mis letras. Escribo: ¿a usted qué coño le importa?

Sergio Calle Llorens

¡RECORDANDO!

 

Lidiando con la vida encontré a gente que confundió mi silencio con ignorancia, o mi amabilidad con debilidad. En verdad, la compasión y la tolerancia no son señales de flaqueza sino de fortaleza. Podría decir que, al margen de Pla, Montaigue y los grandes escépticos, las más hermosas certidumbres están hundidas en la mullida almohada de la duda. Por eso puedo decir que mi única convicción es la de haber aguantado demasiado a muchas personas que nunca me quisieron del todo. Lo escribo como señor comprensivo y navegado. Otra de mis certezas es la de que nunca he de viajar al lugar donde fui feliz porque todo habrá cambiado. Sin embargo, alguna cosa s´ha de fer per passar l´estona.

A veces cuando el Mediterráneo comienza a tener momentos de flaqueza, un servidor recuerda a esas mujeres que me amargaron la existencia. Me viene a la memoria aquella muchacha de mi juventud. Una morenaza de armas tomar que me declaró su amor para, a renglón seguido, echarme a la cara que siempre me estaba riendo. No barruntaba aquella dama los dramas personales que los dos viviríamos y es que si no te ríes con dieciséis primaveras, desconozco para cuándo había que dejarlo. También recuerdo a una señora que, tras conocer mi querencia por las pelirrojas, pasaba sus jornadas narrándome la cantidad de defectos de esa raza de mujeres y lo mal que envejecían a diferencia de las morenas, las calvas y las rubias platino que, como todos sabemos por experiencia, llegan a la vejez hechas unas rosas. La pobre vive hoy vive con el satisfyer entre las piernas y el rencor por el hombre que le abrió las puertas a mundos desconocidos, pero le cerró el corazón para siempre.  También me acuerdo de aquel amor que nació bajo una luz dulcísima y un viento suave de levante. Ella era la pecosa que me llevó del cielo al infierno sin pasar por el purgatorio. La dama que me hizo sudar ríos de tinta y me colocó en el potro de tortura durante años. La misma que justificó la ruptura porque mis amigos no eran ni funcionarios ni abogados ni de buenas familias ni falta que les hacía. Ellos eran, simple y llanamente, mis camaradas de armas: escritores, editores, soldados, administrativos, luthiers, músicos y un largo etcétera. Y a ninguno de nosotros tiene ella  nada que contarnos hoy.

Lidiando con la vida aprendí a tener más de lo que muestro, a hablar menos de lo que sé y en esta oscura madrugada encuentro el fulgor que tanto ha guiado mi existencia. Una luz que ilumina esta inscripción grabada a sangre y fuego en mi piel: el mal siempre acecha, aunque se disfrace con ropajes de mujer y se esconda tras una bella sonrisa.

Sergio Calle Llorens

¡EL YOYAS Y GRIÑAN!

 

Según la justicia española Carlos Navarro, el Yoyas, y José Antonio Griñan son dos delincuentes a los que ya se les ha comunicado que deben pasar una temporada a la sombra. El ex concursante de Gran Hermano, hoy en busca y captura, está en paradero desconocido, y del ex presidente de la taifa del sur se desconoce cuándo ingresará en la cárcel por aquello de que en la España de Pedro Sánchez, los socialistas gozan de ciertos privilegios penitenciaros.

El Yoyas tuvo una infancia difícil. Griñan, en cambio, creció siendo un privilegiado porque su padre era escolta de Francisco Franco y su nombre de pila, José Antonio, fue un homenaje al fundador de la Falange. Carlos, por su parte, es un nombre de procedencia germánica que significa, ironías del destino, hombre libre. Como ven, Dios es un cachondo de cojones que, si bien no juega a los dados, siempre gana la partida porque lleva las cartas marcadas.

El Yoyas asaltó la fama gracias a la caja tonta y Griñan permitió que sus listos compinches asaltaran los fondos públicos en el mayor caso de corrupción en la historia de Europa. Los dos llenaron millones de horas de televisión. Pero las coincidencias entre ambos personajes no acaban en el mundo delictivo ya que, sorpresas te da la vida, Carlos Navarro también se dedicó a la política como concejal en la localidad catalana de Vilanova del Camí.

Carlitos y Pepe, dos hombres distintos y un mismo destino: el talego. La justicia ha hablado y muchos medios han callado. La vida, como decía mi admirado Andrés Montes, puede ser maravillosa y pone a cada uno en su sitio, pero, bien mirado, la existencia también es una sucesión de lecciones que deben ser vividas para ser comprendidas. La lección que el Yoyas y el socialista han comenzado a aprender lleva por título una canción de Gabinete Caligari; más dura será la caída.

¡Que n´aprenguin!

Sergio Calle Llorens

ANA MORGADE Y EL PUNTO G

 

Ana Morgarde descubrió el punto G en Pasapalabra, ese espacio que conduce un tipo con la risa más falsa en la historia de la televisión, y todo era felicidad por acertar la canción “Devuélveme a mi chica” en la prueba musical. Fue un orgasmo compartido entre su pubis y el público del programa: saltos, gritos, y movimientos pélvicos. Tras la descarga de energía, la presentadora volvió en sí para criticar la letra del citado tema del grupo Hombres G. Una palabra homófoba por aquí. Una línea machista por allá y el respetable, que nunca se sabe respetar, rompió en aplausos en la caja tonta y Roberto Leal, al soplapollismo más rancio, dio por buena la versión de la pareja de Pablo Martin Jones. No tardó en reaccionar David Summers con una respuesta antológica al programa y a la pésima actriz.

En verdad, no es que las letras del grupo madrileño hayan envejecido mal, sino que Ana tiene el alma vieja y corrompida. Sus palabras conectan estupendamente con el Komintern soviético que prohibía el Rock and Roll por considerarlo un producto decadente de occidente.  La chica del sexto sentido para hacer el ridículo, nadie puede negarlo ya, tiene una vena inquisitorial que se nutre de la sangre de aquellos creadores artísticos que no vivieron los tiempos de Torquemada cuyo blasón llevan con honra los suyos.

Lo peor no es que Morgade hablase de los Hombres G como si fuesen los Sex Pistols, sino que desconoce aquella máxima que anunció Jorge, líder del grupo asturiano Ilegales, en un programa de RTVE: “Señora, si no le gusta mi careto, cambie de canal”. Pero la chica de las gafas dice saber que canciones debemos escuchar y cuales debemos tirar a la basura. Ella no se equivoca nunca y su infalibilidad nos señala el camino de lo políticamente correcto, aunque todo sea como correr maratones con cincuenta castañas.

Me pregunto cuántas canciones de los ochenta serían aceptables a los oídos puros de la Morgade. Probablemente la discografía entera de Siniestro Total sería destruida.  También algunas creaciones de Los Ronaldos serían proscritas. La mataré de Loquillo borrada de la faz de la tierra y hasta alguna tonada de Hilario Camacho. Morgade es insaciable, en el fondo todos los liberticidas lo son, y ya no le basta con pontificarnos sobre lo que debemos comer, decir, pensar o actuar, ahora también quiere imponernos sus delirantes gustos musicales.

 De toda esta polémica, al menos, sacamos algo en claro: Ana Morgade nos ha descubierto su Punto G: el de gilipollas.

Sergio Calle Llorens

¡MORE THAN THIS

 

 It happened a long hell time ago. It was the Winter of 86 and I had been dating this brunette girl for a while and we´d had a party at her place house. It was the wee of the morning just she and I in a living room. Everyone else has either left or gone to bed. We were a little buzzed and this song came on. She got up and just started swaying and dancing so sweet and slow. She put her hand out and took my hand to come dance with her and it was like a lightning bolt: I felt in love with her right there. 36 years later the song still gives me chills when the memories creep in. In my mind she reaches out to take my hand and dance. This song will always be special to me and who knows? Maybe she still remembers it too. The song is included in the movie Lost in Translation. The film is about two people who were born for each other 30 years apart, having the chance to live their love story for a very short period of time, it´s true love but…

I have been watching the movie 50 times and I still can´t get enough. I love the story of the film. The music complements the movie so smoothly. They both are having a hard time in life in a foreign country with a language they don´t speak. They find each other and despite their age difference, they feel they were meant for each other. But they are engaged in relationships that don´t want to destroy. Sometime we can´t get what we want.

I can´t think of a more magical song. We were one. We were special or we felt special. The thing is that the song is attached to my soul. Love, after all, comes when you less expected. Anyway, I knew then and I know now that more than this you know there´s nothing. Whenever she is, God, please, don´t get lost in the translation. Do something.

Sergio Calle Llorens

¡LO DEL MÁLAGA!

 

El Málaga C.F de Manolo Gaspar rezuma tanta amargura como un artículo de Pablo Bujalance. A día de hoy el equipo transmite menos que Quique de Verano Azul. No es extraño teniendo en cuanta las decisiones del director deportivo que llevan al club a arrastrarse por los campos de España. Derrota tras derrota, ridículo tras ridículo, goleada tras goleada, el paleño, cuyo único mérito vital es el aprendizaje del arte de los espetos de sardinas, continúa caminando por el peligroso acantilado de la incompetencia.

A pesar de todo lo anterior, hay un sector del malaguismo que le muestra su apoyo incondicional a diario. Gente que se encuentra en lo más bajo de la cadena evolutiva. Personajes que desconocen que fue Pellicer, y no Manolito, el que salvó al club con los fichajes a coste cero. Para agradecérselo, le puso de patitas en la calle y, tan solo como Bernardo de Gálvez en la bahía de Pensacola, se trajo al zote de JAL y a la nadería de Natxo González que venía de fracasar en el Bolívar. Cualquier entrenador le vale. Cualquiera que no le haga sombra. Cualquiera que no tenga capacidad para sustituirle.

Es obvio que Gaspar no defiende al Málaga sino su puesto de trabajo. Es evidente que en una empresa privada ya le habrían puesto de patitas en la calle, pero el club está intervenido mientras navega en el azaroso mar de la competición sin nadie al frente de la nave. Ni siquiera hay un marinero que alerte que la embarcación blanquiazul se está acercando demasiado a las Rocas del Diablo. Porque el administrador judicial no vale ni de grumete y la jueza, que sólo debe dirimir a quien pertenece al club, sigue con el plan ideado por la mano negra que mece la cuna para hundir al Málaga en el fondo del mar. Y miren que basta sumergirse en dos dedos de agua del Mediterráneo para adquirir dos dedos de frente, pero ni por esas.

El Málaga huele a muerto. El Málaga parece ya un pecio y esta pandilla de pánfilos seguirá esperando a que su señoría llame a Al Thani a declarar o a que Manolo Gaspar acierte en la contratación de su sexagésimo octavo entrenador.

¡Cosas veredes, amigo Sancho!

Sergio Calle Llorens

¡LA ÚLTIMA DE ELVIS!

 

Elvis nació en un cruce de caminos y a un servidor se le cruzan los cables cuando recuerda la última película de Baz Luhrman basada en las relaciones entre el Rey y su empresario. Pensemos que el chico de Memphis vio la luz bajo la esperanza del gospel, la oscuridad tenebrosa del blues, el fulgor sinuoso del RB y la tradición del country. Es decir, bebió de todos los ríos para convertirse en un pez que nadaba a contracorriente, sólo los peces muertos siguen el curso del agua, e hizo más que nadie contra las leyes racistas del viejo sur americano. Brillante es la escena en la que “The new Elvis” pide al grupo que toque “Trouble” porque, según su propia confesión, en la vida hay que escuchar a todo el mundo, y a veces a nuestro propio corazón. También es brillante la interpretación del Coronel Parker a manos del inmenso Tom Hanks. El tipo que hace de Cataluña en la película porque, como la región que nunca fue nación, ni era Coronel ni tan siquiera era americano sino un pirata holandés que exprimió al cantante hasta su muerte. Otro punto negro en la película es el intento del director de convertir a Elvis Presley en un seguidor de las ideas del partido demócrata. También se le va la mano, aunque este punto lo encuentro justificable, su intento de reconocer la apropiación cultural del chico blanco de la música negra. Sin embargo, en la banda sonora que acompaña la historia se cuelan hasta canciones de rap. Sencillamente lamentable.

Elvis, recordémoslo, nunca tuvo miedo a la oscuridad, sino a su propia luz que llegó a cegar a medio planeta para convertirse en el solista que más discos ha vendido de la historia. El australiano, que no parece entender que el rock and roll tiene una carga innegable de rebeldía y violencia, nos quiera hacer creer que la lana virgen proviene de las ovejas feas. Lo que viene a ser ir a por lana y salir trasquilado.

Sergio Calle Llorens

¡LA SUPERLUNA

 

En agosto se juntan elementos que, maravillosamente combinados, dan lugar a escenas mágicas como los rieles de plata de la superluna en el Mediterráneo. Yo fui testigo de la escena en el profundo silencio de la noche. Creo que esperaba que alguna embarcación cruzase las aguas tranquilas del Cantal, pero sólo atisbé a vislumbrar el vuelo errabundo de algunas aves nocturnas. En verdad, es divertido pillar in fraganti al búho en plena acción cinegética, pero como tengo por costumbre pasar por la vida molestando lo justo, avancé a hurtadillas por el campo dejando a solas a la rapaz con su víctima. Después de todo, dos son compañía y tres es un número tan molesto como Elisa Beni, y que el Padre, el hijo y el espíritu santo sepan perdonarme.

 Cien mil estrellas brillaban en el cielo y el aroma de la dama de noche y del jazmín alfombraron mi noche de dichosos recuerdos.  Ternura perfilada de dulces veranos en la que abandonaba la seguridad de la casa familiar, llamada La Cabaña, iluminada por la temblequeante luz de las velas, y me sumergía en las aguas oscuras de la aventura.

 Entonces, en la contemplación, la luna me dio las claves del pretérito para soltar el lastre que me ha impedido volar alto en el presente. La luna también me reveló los árcanos y me abandonó después en la atalaya. Sentí, al recrearme en la escena, una paz infinita que todavía colma mi espíritu. Fue  un momento eureka en el que la brisa marina me acompañó en mi passeggiata sobre la hierba mojada. Noctiluca hizo su magia y las nubecitas de desparramaron en bandas en el cielo infinito.

La última luna de agosto dio paso al primer día del resto de mi vida. La superluna del esturión marcó mi camino lento y pausado por el peligroso desfiladero de mi existencia.

¡Al fin soy uno que no está para nada, pero que sirve para casi todo lo malo!

Sergio Calle Llorens

G.E.O: MÁS ALLÁ DEL LÍMITE

 

Los G.E.O son el último recurso del Estado. Una necesidad en un mundo que es un estanque cuajado de caimanes. La élite entre la élite. Si la literatura pone orden al caos, la unidad policial más famosa de España se hace grande en el desconcierto de los acontecimientos. Especialmente cuando silban las balas y la línea que separa la vida de la muerte es tan fina como un anochecer perezoso. Cien candidatos- policías motivadísimos- para muy pocas plazas. Todos tratan de demostrar a sus instructores que tienen madera del mejor madero- nunca mejor dicho- y entre ellos un ser que parece venido de otro tiempo: Pelayo Gayol. Un líder nato. Un sargento de hierro, asturiano de pura cepa para más señas, cuya participación en la docuserie de Amazon Prime G.E.O: Más allá del límite, no deja a nadie indiferente. Sus frases cortan el frío de la madrugada y sientan cátedra entre los aspirantes.

·         En la puta vida quiero nadie más en este curso que llegue un minuto tarde a nada, que no sea muerte, amputación o algo similar.

·        Las matemáticas me dicen que me sobran más de 80 policías aquí.

·        Me da igual el careto que tengas. Yo no estoy mirando tu cara. Miro un poquito más allá

Pero entre mis favoritas está aquella que suelta en una noche de reflexiones compartidas: El agua huele tu miedo. Frase que el inspector Pelayo suelta en medio de un contraluz misterioso mirando a cámara. Los otros instructores elevan también la serie a categoría superior y por eso es imposible olvidarme del policía Pertegaz, instructor de tiro, o el policía Sanz.

La serie es un desfile de rostros curtidos. Un recorrido vital por las peripecias de unos candidatos que van aprendiendo las técnicas de la unidad de élite. En ningún momento sabemos los nombres de los agentes que llegarán a colocarse la ansiada boina azul, pero lo que sí sabemos que al final nuestro peor enemigo está en nosotros, siempre al acecho. Eliminaciones, renuncias, traumas, sufrimientos y una dulce camaradería que parece sacada de una película de John Ford. En definitiva, un monumento fílmico muy efectivo con el acompañamiento de la Film Symphony orchestra que ustedes no deben perderse. Reconforta saber que estamos en buenas manos cuando la cosa se tuerce.

Sergio Calle Llorens

¡BIENVENIDO MISTER MARSHALL!

 

En China pueden cambiar de política, pero no de partido. En Estados Unidos pueden cambiar de partido, pero no de política. En cambio, en la Andalucía socialista no se podía cambiar ni de partido ni de política. A consecuencia de todo ello, los dirigentes comunistas son todos unos perros atados a la longaniza del capitalismo, los políticos norteamericanos son los mismos perros con distinto collar y los gobernantes andaluces eran unos cánidos insaciables cuyos colmillos mordían el cuello para extraer la sangre de los sufridos contribuyentes. Así se explica lo que está pasando hoy en el mundo y así debe entenderse el resultado electoral en la taifa del sur donde los socialistas han sido borrados del mapa.

América emula la táctica de Roosevelt para aislar a Japón. Un plan maestro basado en cortar las líneas de suministros de petróleo y materias primas que tanto necesitaba el imperio japonés. Hoy el gobierno norteamericano acorrala al gigante chino con sus bases militares. La de Okinawa es un buen ejemplo de ello. Nadie puede negar que China está rodeada mientras Xi Jimping intenta rodear con sus brazos a Taiwán. El abrazo de Winnie the Pooh que diría un cachondo. La cosa, como imaginan, no va a terminar bien. Tampoco terminó bien el intento socialista por recuperar el poder en el sur de España: María Gámez, Carmen Calvo, Mariló Montero y Juan Espadas eran la prueba viviente que esta gente navega en un barco a la deriva. Los mediterráneos sabemos que el contrabandista que conoce la naturaleza de los vientos, pero no la de los hombres dura poco en el negocio. El suyo duró cuarenta años y el pueblo dijo basta a su corrupción y a sus locuras. Las mismas que salen de la boca de Pedro Sánchez hoy disfrazado de Pepe Isbert en una nueva versión de Bienvenido Mister Marshall en la cumbre de la OTAN y, para completar el cuadro, la nieta de Biden se va a ver a la Reina de España enfundada en un chándal.

¡Disfruten mientras puedan!

Sergio Calle Llorens

¡HEIL SÁNCHEZ!

 

Hitler y Sánchez tienen muchas cosas en común. Ambos son socialistas. Los dos comparten un cuadro psicológico ciertamente preocupante: egocéntricos, narcisistas, vengativos, paranoicos y a ninguno le interesó jamás el bien común, un rasgo común a la psicopatía. Hitler sufrió más de cuarenta intentos de asesinato hasta que los aliados se dieron cuenta de que el nazi, un zote militarmente hablando, era preferible a una guerra dirigida por Rommel. Los rivales políticos de Sánchez han llegado a la misma conclusión. Con Pedro al frente de España, especialmente tras la debacle socialista en la taifa del sur, la secta del capullo va por el mismo camino que Adolfo y el triste final está a la vuelta de la esquina.

Podríamos disculpar las coincidencias entre Hitler y Sánchez si se tratara, como es de esperar, entre perturbados, pero a la maldad hay que combatirla siempre. Sobre todo, a esos mal llamado progres que no pueden esperar a morirse para estar en el infierno y por eso votan al PSOE, pero esto se ha acabado. Yo lo sé. Usted lo sabe y el gobierno en pleno lo sabe. Ahí tienen la última reunión de la ejecutiva socialista para ver sus caras. Ese presidente enloquecido de dolor mostrando su lado más amargo. Esos políticos con la mirada perdida asumiendo la derrota. Algunos tragan saliva. Algunas ensayan gestos de perdón. Otros suplican comprensión. La viva imagen del vencido.

Sánchez, como Hitler en los días previos a la entrada de las tropas rusas en Berlín, se tambalea mientras imagina a ejércitos imaginarios que le salven a última hora. Y es que el presidente sigue teniendo delirios de grandeza creyéndose el autor de una política magnífica cuando no ha hecho otra cosa que conducirnos a la catástrofe. 

El infierno y las penurias llegaron de la mano de ambos personajes. La historia se repite porque es un error recurrente. Nadie escarmienta en cabeza ajena. Por eso Pedro entrará en su bunker con las balas silbando a su alrededor. Se escuchará un disparo y un último: ¡Heil Sánchez!

Sergio Calle Llorens

¡AQUELLA NOCHE DE SAN JUAN!

 

Aquella noche de San Juan no cumplí con el rito del fuego. Tampoco salté las siete olas de rigor ni retocé en la arena con la rubia de mis sueños. Ni siquiera arrojé a la hoguera ese papel con la lista de deseos. Aquella noche, simplemente, mi padre me prohibió taxativamente asistir a la moraga que unos amigos habían organizado en una playa de Rincón de la Victoria.

 Como era de esperar el espíritu rebelde se apoderó de mi alma. Así que tomé mi motocicleta (una mobylette roja) y me marché unas horas. Supongo que intentaba olvidar la humillación que mi padre me había infringido en presencia de mis amistades femeninas. Demasiado orgullo para tan poco hombre. El de un muchacho de cortas luces en una noche muy larga. Gasolina y fuego siempre es una combinación peligrosa. Sin embargo, mi ángel de la guarda,  que por una vez no andaba despistadillo, hizo acto de aparición en la puerta de la Venta del Bizco, bautizada así por la mirada estrábica del dueño. Fui derecho a la barra a pedir un vodka con naranja- sí Millennials, a los menores de edad se nos permitía beber alcohol en los bares- y el patrón, que me conocía de vista, accedió a satisfacer mis deseos báquicos.

Me gasté en copas todo el dinero de la Noche de San Juan- Fiesta marcada en rojo a esta orilla del Mediterráneo- mientras juraba en arameo. En el bar sonaba el Pass the dutchie de Musical Youth cuando llamé al dueño. En ese momento el bizco me preguntó si me pasaba algo. Lo hizo con tacto y delicadeza. Décadas tratando con borrachos y diferentes tribus, supongo, y solté la maldita. El hombre me escuchó con atención dándome la razón en todo como a los tontos. Pero cuando pedí la penúltima, aquel hombre se puso tenso y se me quedó mirando como tratando de calibrarme. Luego me sirvió ese destornillador con la condición de que me fuera a casa tras la ingesta. Al asentir comenzó a explicarme que mi padre había perdido las formas, algo inexcusable a sus ojos, pero en el fondo los dos sabíamos que su negativa a dejarme asistir a la moraga era su forma de decirme que le importaba.

Cumplí mi promesa y volví a casa humillado, dolido y medio borracho. Todavía hoy recuerdo la luz de Noctiluca filtrándose por la ventana de mi habitación que me hizo imaginarla en la arena en los brazos de otro chico. Cerré los ojos y la luna de junio, que fue testigo de mi desencanto, volvió al año siguiente y al otro. Esta noche tampoco faltará a su cita proyectando sus rieles de plata en las mágicas aguas de la playa adonde yo no pude acudir en aquella lejana noche de San Juan. Pero seré yo el angustiado mientras aguardo, con el corazón en un puño, la llegada de mi hijo de madrugada. Mi padre en el cielo se debe de estar partiendo de la risa.

Sergio Calle Llorens

¡ DE HABERLO TENIDO!

 

De haber tenido más tiempo le habría escrito una carta más corta. Después de todo lo único que tenía de especial era mi forma de mirarla. De ser el tiempo más largo jamás habría creado un personaje basado en esa mujer. La misma que se declaraba progresista y muy de izquierdas pero que, en el fondo, era tremendamente clasista y retrograda.  

De haber tenido más seso, nunca habría permitido que entrase en mi vida como un elefante en una cacharrería. Ella fue un huracán que arrancó los cimientos del castillo de naipes de mi vida llevándose hasta los dulces recuerdos que olían a jazmín. Después de aquello nada fue igual. Sin muros para protegerme de los ataques externos las colinas vecinas dieron eco a la canción desesperada mientras su desprecio cerró en torno a mi cuello la soga final. Hubo aplausos. Muchos aplausos.

De haber tenido más luces jamás habría publicado una de mis obras con esa editorial porque es más probable que una nave alienígena aterrice en la Playa la Malagueta que Ediciones El Genal me pague los derechos de autor. El continuo desprecio a la decencia deja a los escritores a los pies de los caballos. No es nada personal, o eso creo, porque al mismísimo Cervantes le hubieran tratado igual.  La profesión de editor encubre muchas veces una multitud de pecados. Verdades absolutas. Verdades innegables. Realidades incómodas.

De haber tenido más tacto diplomático los conflictos se hubiesen derretido como la escarcha al amanecer. Puedo lamentar lo ocurrido pero las cosas han ido demasiado lejos por la cortedad de miras de unos cuantos. No mencionaré para nada, claro está, la participación de los cómplices en los desprecios a este humilde escritor.

De haber tenido tiempo habría entendido que las desgracias ocurren de la manera más tonta;  un encuentro casual con un antiguo compañero de colegio o  una llamada de una antigua novia de la universidad. Pasado que viene a enredar el presente. 

Hoy, muchas lunas después, me siento como Sean Thornton, ese personaje fordiano que  harto de luchar vuelve a Irlanda buscando la paz. Porque en el fondo todo se reduce a eso; un trozo de tierra, unos paisajes verdes, unos amigos amables y un mar azul en el que perder la mirada. Ya no tengo miedo de la pelea sino de mis propios puños y ahí emparento con el marido de Mary Kate. De haber tenido más tiempo. De haberlo tenido…

Sergio Calle Llorens

¡EL CASO MBAPPE!

 

El mundo se divide entre los que estaban convencidos de que Mbappe iba a jugar en el Madrid (estaban equivocados) y los que sabíamos que los cataríes le acabarían renovando (estábamos en lo cierto).  Puedo afirmar que los errados viven en un mundo paralelo que no se rige por las leyes de la física sino por el de la ficción. En el mundo de los listos, y eso explica en parte nuestro éxito, no existen medios como Antena 3 Deportes, Gol TV,  la Sexta o Marca. Es evidente que jugábamos con ventaja. En cualquier caso, el asunto se explica así: uno detrás de otro y todos detrás de uno. Dicho de otro modo, Florentino Pérez dictaba y ellos copiaban cosas como: Fichaje inminente. Mbappe está firmado. Haaland será el siguiente. Delantera de ensueño. El Madrid se hace con la perla francesa. La familia del jugador ya ha comprado casa en la capital de España. Miles de vergonzosas portadas. Billones de tinta derramada que son una mancha indeleble en la triste historia del reporterismo patrio. Trillones de comentarios de televisión que hoy se han convertido en el hazmerreír de todo el planeta. Ahí tienen a Teledeporte con el noventa y cinco por ciento de colaboradores con carnet del Real Madrid, un tipo del Atleti y un malagueño que, dicho sea de paso, hace la sección chorra del programa. Ahí llevan al circo del Chiringuito que dirige Pedrerol y el de la madre que los parió a todos. Y es que a ninguno se le ocurrió contrastar la falsa noticia del fichaje de la estrella del PSG.

 Un lustro soportando estoicamente esta tortura. Y ahora, los turiferarios del Madrid, que no saben donde meterse, quieren hacernos creer que el francés elige el club parisino por dinero porque, ojito al dato, en el Real le iban a pagar con bocadillos de calamares. Y a todo esto, algunos recordamos cómo los blancos apoyaban a Francia en la final de la Nations League que disputaban contra España. ¿Se puede ser más cretino? Tampoco se nos va de la cabeza el aplauso que recibió Killian en el Bernabéu en el partido de liga de campeones porque se habían creído que el fichaje estaba cerrado. Por consiguiente, los insultos al Madrid en el Parque de los Príncipes mientras Mbappe reía, qué quieres que les diga, han sido como escuchar la más bella balada.  Creo que a esa tonada se la conoce como Dulce Venganza a orillas del Sena.

Sergio Calle Llorens

¡EN JUTLANDIA!

 

Jutlandia es una pequeña región de Dinamarca unida a generosos revolcones en la paja con una moza de disposición mullida. Vuelvo, por así decirlo, a un paraíso sensorial: prados amarillos y forestas adormecidas antes de la caída de sol. Porque el crepúsculo en estas tierras septentrionales es lento y pausado. Y en cada esquina un trocito de historia que incluye, quién lo diría, sacrificios humanos, restos vikingos, sangrientas batallas y leyendas que palpitan en corazones abrigados por la lumbre de la cultura.

 Mi centro de operaciones es la casa familiar de Harby. Una vivienda alargada con vigas de madera que está situada junto a bosques y lagunas. Aquí compongo versos mientras por mis venas corre desbocado el vino de la narración. Bebo cerveza y hablo con mi amigo el druida. Tiempo de hacer balance a través de las anécdotas, como aquella madrugada en la que repartimos periódicos en la Kommune y un enorme ciervo se paró en mitad del camino deslumbrado por las luces del coche. Fue un momento mágico en cuyo silencio sobrevenido caía la nieve inmisericorde sobre el animal sorprendido. No lejos de aquel lugar vuelvo a toparme con otro corzo que huye despavorido en la zona querenciosa de los conejos. Recuerdos indelebles como mis visitas a la ciudad vieja- Den Gamle by- de Aarhus que siempre guarda secretos prestos a la descubierta. Tampoco me podría olvidar de Skandeborg, ni de Ry con su antiguo molino ni de sus pintorescas casas.

Jutlandia parece haber nacido de la paleta de un pintor impresionista. Especialmente en primavera. En estas comarcas las colinas se llaman montañas y las mansiones castillos. Todo es dulce en Dinamarca. Todo está perfectamente organizado por los lugareños que siguen viajando por el mundo sin prisa, pero sin pausa. Las sombras avanzan  por estos lares como manchas de tinta derramada que envuelven el devenir del país. Cantan los pájaros hasta que el silencio toma el relevo de la banda sonora de la región.

 Aquí la prosa vital está unida a la generosidad de la tierra. Jutlandia es un aliento de luz tenue, la mirada lánguida y la promesa de un futuro tranquilo.  El embrujo detenido en el tiempo, aunque yo avance hacia la noche eterna del olvido.

Sergio Calle Llorens