¡LA CAMPAÑA!

 

Soy el único articulista de España al que echaron de un medio de comunicación por escribir un artículo crítico con Vox. Repito; soy la única persona a la que invitaron a marcharse por criticar al partido de Santiago Abascal. Ocurrió cuando yo escribía contra la corrupción socialista en una revista digital que lo único que tenía de liberal, siento escribirlo, era el nombre. Por todo ello, tengo más derecho que nadie a escribir sobre la campaña atroz que sufre esta formación política en la actualidad. Y no lo hago porque mi opinión sobre Vox haya cambiado, que no lo ha hecho, sino porque gracias a ese partido de derechas, millones de personas pudimos librarnos del yugo socialista que llevábamos padeciendo durante décadas en la taifa del sur. Ocurrió de forma natural y, el PP se hizo con las riendas del poder y no pasó absolutamente nada. Quiero decir que ningún colectivo perdió derechos, eso incluye al de las mujeres o al de los homosexuales, y el sol salió al día siguiente y con él los tontos de siempre. Lo que sí ocurrió es que los de la secta del capullo entraron en cólera, y en modo pánico, y fueron a rodear el parlamento andaluz con sus pancartas, sus monerías y sus canciones apocalípticas. También sucedió que los chicos de la Sexta fueron a señalar, y con nombres y apellidos, a los votantes de Vox.  Finalmente, los supuestos periodistas tuvieron que pedir disculpas por el vergonzoso reportaje. 

Lo que está pasando hoy me recuerda aquel tiempo en el que parecía que llegaba el fin de la democracia. Fue un bochorno. Es un bochorno y todo responde al temor que tiene Pedro Sánchez de no poder viajar más en el Falcon.  Después de todo, Vox ladra, pero no muerde, pero ni aún así puede acallar la formación verde los rebuznos de la tribu progresista. Esa que sigue sintiendo querencias por las dictaduras de izquierda. Así que no tengan miedo en dar un puntapié electoral en el culo de Pedrito Sánchez porque, entre otras cosas, los responsables de esta campaña son miles de monas epilépticas que por equivocación llevan el nombre de analistas políticas con su acostumbrada agudeza interpretativa y su comicidad profunda.

¡No tengan miedo!

Sergio Calle Llorens

¡HOY LOQUILLO!

 

Los jóvenes malagueños de finales de los ochenta mirábamos a Barcelona como el faro que ilumina el mar de madrugada. Hoy, sin embargo,  en la Ciudad Condal no tienen nada que contarnos tras haber caído en el garrulismo más acuciante. Porque Málaga- Ciudad Región- es cosmopolita, abierta, liberal y está divorciada de la cantinela sentimental y el catetismo que conlleva el nacionalismo de campanario. Inútil ideología que despierta el sarcasmo entre nosotros. Pero donde Málaga nunca ha buscado inspiración es en Sevilla con su revolución socialista de cacos, coca y caca. Además, esa urbe está a años luz de nuestra esencia mediterránea que convierte a la Ciudad del Paraíso no sólo en el motor económico, turístico, cultural y tecnológico del sur de España sino en el foco que alumbra el camino del éxito.

 Musicalmente hablando las bandas malagueñas de aquellos años sonaban como las británicas porque el puente aéreo Málaga- Londres siempre ha funcionado muy bien e, incluso, comprábamos la música de importación en Inglaterra. También degustábamos música del resto de España. En esencia, consumíamos música europea y el reggaeton, como muy bien ha señalado Loquillo, nos es ajeno culturalmente. Esta afirmación no es ni buena ni mala, sino la pura verdad. Cantar en la misma lengua no significa gran cosa cuando se trata de ciertos géneros musicales. Yo, que crecí escuchando el rock and roll más canónico, también abracé la música italiana y hasta la irlandesa. Eso no me hace europeo, es que soy europeo.

Desgraciadamente hay personas de acostumbrada agudeza interpretativa que se ofenden hasta con lo obvio. Y es que es cosa de espanto la incultura de algunos políticos que, si pudieran, nos obligaban por decreto a escuchar joropo por aquello de sus querencias bolivarianas. A todos ellos habría que contestarles con una frase que solía decir mucho el dictador Chávez: ¡Al Carajo!

Sergio Calle Llorens

¡DANI PÉREZ SE QUEDA!

 

Dani Pérez se queda tras perder la carrera a la alcaldía en todos los distritos de la capital de la Costa del Sol. Dani Pérez se queda porque lo mejor de su currículum es la grapa.

 Dani Pérez se queda tras ser derrotado por Paco de la Torre por tercera vez consecutiva, lo que lo convierte en Trivago. Y es que no puede vivir de otra cosa porque fuera de la política hace mucho frío.

Dani Pérez ha protagonizado el mayo espantoso de los ridículos. Algo que no se veía desde los tiempos de Manuel Huertas, candidato a la alcaldía por UPD que estaba convencido de que su chatarra retórica le llevaría lejos. Un tipo que fue superado en votos por PACMA. Una vez más se demuestra que algunos confunden su mundo con el mundo. Y luego pasa lo que pasa.

El candidato socialista apoyaba su aspiración electoral en algunos seguidores de acreditado cantamañanismo; un guitarrista en busca de subvenciones públicas que aburre en todas las presentaciones de libros, un articulista como Pablo Bujalance pegado a la tristeza infinita y algunos descontentos. Gente que no conocía que los espíritus reflexivos y madurados por la vida preferimos mil veces a de la Torre antes que al candidato del partido sevillano oligárquico de enchufados- PSOE-. En verdad, cualquier cosa es preferible al candidato de la secta del capullo. Además, es un hecho que los malagueños decidimos hace años emanciparnos del PSOE porque queríamos liberar a Málaga del yugo centralista. ¿Lo pillan? Pues suéltenme el boli que voy a seguir escribiendo.

Dani Pérez se queda e insiste en no dimitir a pesar de los malos resultados electorales- un clásico nacional- demostrando que, pese a su ineptitud manifiesta, seguirá de portavoz en el Ayuntamiento de Málaga colocando sus fallos en los hombros de los demás. Esta figurita del andamio es un estorbo para el desarrollo de cualquier proyecto serio porque, además de equivocarse siempre, no permite que personas con talento tengan una oportunidad.

Dani Pérez se queda para perpetuar la profesionalización de la incompetencia. Vista su petulante campaña repleta de inopia y vanidad, el electorado malagueño terminó dándole una nueva patada electoral en su trasero de wordperfect.

Dani Pérez se queda para seguir reivindicando el enchufismo como un derecho y el fracaso como un mérito. Es asombroso constatar que semejante ejercicio de mentecatez y simpleza de mollera pudiera desembocar, y tres veces consecutivas, en la presentación de su candidatura para reinar en la Ciudad del Paraíso. Una urbe de alma fenicia que sabe que el único pecado que los griegos no perdonaban era el hibris, que es aspirar más a lo que en realidad es posible.

Sí, Dani Pérez se queda, y yo, que fui el Aquiles del articulismo, he podido convertirme en Ulises y volver al hogar. Mi Penélope es ver una Málaga libre de socialismo.

Sergio Calle Llorens

¡GUARDIOLA LO VUELVE A HACER!

 

El Real Madrid es el cómo el PSOE haciendo trampas en el solitario. De hecho sigue siendo el equipo con más penaltis a favor a final de cada temporada. Griñán, por su parte, continua sin entrar en prisión. ¿De qué equipo es el presidente de la liga? Pues eso. ¿De quién depende la fiscalía? Pues también. Es de justicia combatir esta maldad y conmueve hasta la lágrima ver a los equipos de Guardiola ganar, golear y humillar a los blancos. Da igual cuando lean esto.

Pep es como Ayuso vestida de gala fustigando a progresistas en bragas. El catalán es nuestro violinista en el tejado. Sus escuadras salen a vencer y convencen dando espectáculo. Sus equipos son de autor y siempre reconocibles; el buen gusto por tener la pelota y a nadie deja indiferente. El Madrid de Florentino es Salieri y Guardiola es Mozart.

La temporada pasada el City le pudo meter siete chicharros al Madrid, y esta también, aunque al final sólo cayeron cuatro que suponen una humillación histórica para los madridistas.  El meneo del pasado miércoles en Manchester fue pura poesía en movimiento. Una goleada que oscurece las portadas de la prensa como esta: “El Madrid enseña a Guardiola cómo ganar la Champions y Guardiola se traga la pizarra”. Pero los Rodri, Grealish, Walker y De Bruyn tenían la lección bien aprendida y salieron a morder. Los extremos de los Citizens hicieron un partido sublime dando estructura definida de juego, abriendo pasillos interiores. Un espectáculo glorioso. El Real tenía miedo a que le filtraran balones a la espalda y decidió conceder otros espacios, y ahí estaban los chicos de Pep para descubrirlos.

El planteamiento fue una delicia para los amantes del fútbol con mayúsculas; conducciones que fijan y abren espacios, pases de seguridad, paredes y la regla mágica de los quince pases de Pep y el equipo rival se mueve hasta caer fusilado. Los goles eran una cuestión de tiempo. Un paseo militar para el City y una tortura china para los de Ancelotti. Elegancia frente a vulgaridad.

 Al final del partido todos tuvimos un poco de miedo al imaginar a Valverde o al mismísimo Yabusele, los merengues tienen muy mal perder, repartiendo castañas en el aparcamiento del Eithad Stadium tras la disputa de las semifinales de champions. Afortunadamente no llegó la sangre al río.

Fue una noche gloriosa en la que Guardiola volvió a recordarnos que quería al Madrid en semifinales porque nada ni nadie se la pone tan dura que ganar a este equipo. Venció otra vez y lo hizo por todos nosotros. Sólo nos queda decirles: “tócala otra vez, Pep”.

¡Hey jude!

Sergio Calle Llorens

 

¡DESMONTANDO FALACIAS!

 

Josep Tarradellas estaba en el exilio en Francia mientras sus paisanos vitoreaban a Franco en Cataluña. Le agradecían el orden y que hubiera puesto fin a la locura de comunistas matando a socialistas, anarquistas y todos estos asesinando a todos los demás. También ayudaba el hecho de que el dictador obligase a financiar las industrias vascas y catalanas. Además, impuestos, lo que se dice impuestos, se pagaban muy pocos. En términos económicos, el gallego fue la mejor cosa que les ocurrió a los catalanes.

Otro punto interesante es que la enseñanza vehicular era en español, y el catalán estaba vetado en las aulas. En la Cataluña norte, que es como los nacionalistas llaman al Rosellón y condados próximos, la enseñanza tampoco es en catalán sino en la lengua del republicano Robespierre, Pero ni antes, ni ahora. Sin embargo, la producción literaria en catalán era amplia en España durante el régimen del General Franco, y ahí están los libros y los premios concedidos para demostrarlo.

Otra falacia es que el español no tiene futuro en Cataluña porque las autoridades regionales no permiten la enseñanza en la lengua común de todos los españoles- un dato científicamente probado- pero un análisis detenido de los datos arroja una conclusión ciertamente preocupante: el catalán se está muriendo. De hecho, sólo el 32,4 por ciento lo usa a diario. Ya sabíamos que imponer una lengua disminuye su número de hablantes.

Tampoco ha ayudado la inmigración por la que ha apostado la Generalitat. Esta población prefiere expresarse en español fuera de las aulas y las imposiciones. Incluso en Gerona se usa cada vez menos. Tampoco pinta bien el mercado audiovisual cuando todas las grandes series y películas tienen tantos problemas para ser dobladas al catalán. Sencillamente no interesa económicamente a las grandes plataformas.

Yo todo esto lo escribo con pena porque tengo una gran querencia por el catalán, pero no he de callar ante los desvaríos y locuras de su clase política que, lejos de ser la mejor de las embajadoras de la lengua, la usa como si fuera un martillo para atizar a todo aquello que huele a español. Son los mismos que piensan que Cataluña es respetada en el extranjero cuando, de veras, tiene el mismo peso político que la Región de Murcia.

Las lenguas se usan o no se usan, y si no se usan se mueren. No depende de mí. Yo sólo disfruto de ellas. No me siento menos español por disfrutar de parte de mi vida en la otra lengua, ni me considero menos que nadie. Yo, sencillamente, amo al catalán casi tanto como al español. Puede que todo responda a que nunca me gustaron los separadores ni los separatistas cuyas actitudes que son el choque de dos constelaciones solares, de dos universos, o simplemente el desencuentro de personas que lo tienen todo en común: incluidas las lenguas.

¡Desmontando falacias!

Sergio Calle Llorens

¡SALVANDO AL SOLDADO YABUSELE!

 

El Madrid perdió la Supercopa con el Barcelona y Mourinho no tuvo otra ocurrencia que meterle el dedo en el ojo a Tito Vilanova. A los seis días el técnico portugués pidió perdón al madridismo que desplegó una infame pancarta que decía: “Mou tú dedo nos señala el camino”. El cartel estuvo meses colgado del Bernabéu. La ignominiosa imagen dio la vuelta al mundo. Mourinho fue aclamado por los merengues y Florentino, que nunca da puntada sin hilo, afirmó que el luso representaba mejor que nadie los valores del madridismo. Y de esos lodos vienen estos barros.

Pero, como siempre suele pasar con este club, los medios de comunicación crearon un relato falso en el que el agresor era víctima. Luis Aragonés un cabrón por no convocar a Raúl y el madrileño un ángel. Valverde que agrede a un jugador del Villarreal, y en el parking, es canonizado por la prensa dando por buena su delirante versión y, Baena, que por supuesto se lo tenía merecido, es acusado de bocazas.

Siempre hay un agravio que justifique lo injustificable. Siempre hay una excusa de la que echar mano cuando los suyos sueltan los puños o los codos. Y es que es imposible no recordar el partido que Cristiano Ronaldo le dio un codazo a Mtiliga, jugador del Málaga. Todo el mundo vio que era agresión, menos para el comité de competición que la calificó de un lance del juego. Luego llegó Pepe con sus patadas de kárate- a este no lo salvó ni el Capitán Miller- y miren que lo intentaron, para cerrar con las provocaciones, los insultos y la actitud denigrante de Vinicius.  Mención especial merece este jugador brasileño que parece ser un cruce entre el feo de los hermanos Calatrava, el Fary comiendo limones y un diablo babilónico.

La noticia siempre es la misma, sólo cambia la fecha. Los jugadores del Madrid tienen carta blanca por llevar ese escudo en el pecho. Por eso me temí lo peor cuando anoche Dazn enfocó a Valverde y a Vinicius en la grada del Wizum Center en el partido del Madrid y el Partizán de Belgrado. Los dos fueron ovacionados antes de que los serbios dieran una nueva lección de baloncesto a los chicos de Chus Mateo.  Al final mis temores estaban justificados y Sergio Llui inició una tangana culminada por Yabusele con una llave de judo que lesionó de gravedad a Dante Exum. El francés ya era reincidente tras encararse con un árbitro de la ACB cuando, sorpresa, sorpresa, su equipo había perdido un partido contra el F.C. Barcelona. 

La historia se repite. Si ganan los blancos extienden la mano y, si pierden, se lían a mamporros con los contrarios. Alguien debería hacer algo. El partido de Belgrado pinta malencarado. Lo deVinicius aún peor porque nadie quiere apartarse del relato. Algo grave va a pasar y cuando pase que nadie se haga el ofendido. 

Sergio Calle Llorens

¡TENÍA RAZÓN!

 

Al final lo de Bonnie and Clyde ha quedado en nada comparado con la pareja Martínez- Gámez. Incluso las hazañas de John Dillinger y Machine Gun Kelly parecen de aficionados con la forma en la que la ex directoria de la Benemérita y su cuchicuchi levantaban grandes cantidades de dinero de los bolsillos de los honrados ciudadanos.  Más de un millón de euros por asesorar a empresas a pesar de no tener experiencia para realizar tal labor. Juan Carlos Martínez, según la UDEF, ocupó tres cargos públicos a dedo en la agencia que repartía las ayudas ilegales de los ERE. Incluso en uno de los contratos que “el negro” recibió de la junta socialista fue falsificado porque su firma parece “imitada”.

 A resultas de todo esto puedo declarar que yo he tenido la razón todo este tiempo aunque pocos quisieron creerme. Y miren que lo avisé `por activa o por pasiva, pero no me hicieron caso. Todavía recuerdo al periodista de la cabeza alienígena componiendo loas a la hija del farero con menos luces que un barco pirata. También me vienen a la memoria los dicharacheros reporteros que, un día sí y otro también, mencionaban que ella había sido la primera mujer en dirigir la Guardia Civil. Lo que habla más del himeneo como principal mérito para ocupar cargo público que de cualquier otra virtud. Los socialistas parece que no aprendieron con Luís Roldán y vuelven a tropezar con un pedrusco llamado estupidez. Porque hay que ser muy corto de entendederas para elegir a alguien con un pasado tan turbio como el de esta señora. Un servidor, en cambio, advirtió del peligro de la parejita. No es que yo me crea más listo que los demás, es que realmente lo soy y ahí quedan mis escritos para demostrarlo. Sólo me queda añadir que como hombre crítico, sigo siendo el rey de la pluma, pero incluso como rey no he dejado de ser hombre. Y este ha sido mi pecado en un mundo que odia al discrepante. 

Sergio Calle Llorens

¡FELICIDAD!

 

Hoy vuelvo a asomarme al Mediterráneo desde la quietud de mi balcón engalanado de rosas. Esta noche contemplo de nuevo los rieles de plata de la luna sobre las aguas oscuras. Esta madrugada torno a la paz de espíritu en la querencia del nocturno. En la lontananza se adivinan ya los jazmines y las damas de noche que siempre han perfumado mi vida. Para celebrarlo acabo de abrir una botella de vino y bebo por seguir en este barrio. Es curioso, pero, bien pensado, por mucho que me aleje, siempre retorno a esta playa que, entre otras cosas, me salva del abismo.

Febrero terminó y yo casi no he parado en casa; viajes, excursiones, pasiones e investigaciones. A la vuelta de la esquina he encontrado un marzo más sosegado en el que una montaña de libros me aguarda en la mesa del despacho. También me esperan mis cuadernos donde mis personajes parecen tomar conciencia de su existencia. Juraría que ellos mismos toman la pluma y cambian su destino escrito en sangre. Parecen decirme que no puedo parar el tiempo, pero sí puedo no perderlo. Imagino que ellos tampoco quieren perder, aunque el título de la novela tenga que ver con las derrotas más humillantes de la vida.  Quiero contar su historia que es  la nuestra. A mi estilo. Sin embargo, observando esas hojas salidas a mano de mi puño y letra, llego a una conclusión: yo soy el padrastro del libro, pero nunca  el padre.  Pensando en ello las olas arriban con otra pregunta: ¿Es posible un final feliz?

 Silencio en la noche. Silencio en la madrugada. Hasta los grillos parecen estar en  huelga. ¿Habrán cometido la locura de sindicarse? Tampoco ha venido a visitarme ese búho real que, por alguna extraña razón, tiene querencia por mi atalaya arbórea. Sólo suena la canción triste del mar a la espera de acoger las moragas, los baños a media noche y los cuerpos de los amantes.  Hasta entonces la madrugada avanza con sus secretos completamente afónica. Doy gracias al altísimo al tiempo que me llevo la copa de vino a los labios.

 ¡Felicidad, que bonito nombre tienes!

Sergio Calle Llorens

¡PAM!

 

Cuando las ganas de follar aprietan, los hombres aprietan el paso para no quedarse a solas con Pam, la chica poco agraciada de Podemos, que no entiende que la mayoría de las mujeres prefieran la penetración a la autosatisfacción- paja de toda la vida- Esta mujer, o lo que sea, no ha llegado a comprender que el sexo en pelotas tiene, como el deporte con bolas, un objetivo claro: meterla aunque hallemos placer en los preámbulos antes de que el miembro, la pelota o lo que sea, bese la red o rebote en la pared vaginal. El baloncesto o el deporte rey son mucho más divertidos, eso nadie puede negarlo, en compañía. Los vicios solitarios son buenísimos  para conocer nuestro cuerpo y dejar correr la imaginación antes de corrernos. Tirar un tiro libro es divertido, aunque no se puede comparar hacerlo en una cancha que en el jardín de casa. Tirarse a la vecina también es mucho mejor que tirarse en la cama a tocarnos. Además, después de la coyunda, que todo hay que decirlo, podemos ducharnos con la vecina y así ahorramos. 

A Pam, desgraciadamente, la naturaleza no la ha dotado de un físico espectacular ni de un cerebro privilegiado. Por ello, vive pegada a la envidia cochina y camina por la peligrosa senda del remordimiento. Demasiadas fiestas en las que nadie la sacaba a bailar. Demasiadas frustraciones vitales. Demasiadas madrugadas cabalgando a lomos de caballos imaginarios. Una triste historia que la conduce a meterse en la vida sexual del prójimo. En el fondo sabe que ellas prefieren ser penetradas por buenos y expertos miembros viriles.  De no ser así, la humanidad se habría extinguido hace tiempo. La ciencia que lo explica se llama biología, aunque lo suyo se cura con mucha psicología. El pin, pan pún de Pam se explica por su odio al hombre al que considera enemigo y primer responsable de todas sus taras.

La juventud, queridas mías, tiene sus locuras, pero con los años el buen amante es capaz de identificar, y sin mucho esfuerzo, las necesidades sexuales de su pareja. Además, no todos los hombres somos egoístas en el sexo e, incluso, no hay nada que nos ponga más que los gemidos y orgasmos de nuestras cuchicuchis. Y nada, ni mucho menos la masturbación, a menos que sea una práctica mutua, es comparable con follar apasionadamente.

También con la edad viene la serenidad de espíritu y despacito todo se hace mejor. Incluso los recuerdos acuden con calma chica. A veces es la forma caprichosa de una calita que nos recuerda el cuerpo desnudo de una mujer. Otras es el aroma a jazmín que proyecta la imagen del primer amor con su dulzura e inocencia. Yo recuerdo esa mirada que tenía una penetrante sensación de ser colmada en el deseo voraz y lujurioso de la carne.

 Pam no lo sabe, pero hemos amado mucho y nos han amado más y conocemos, al menos los que crecimos junto a este mar sabio y antiguo, que el amor es el motor del mundo. Yo lo supe en el instante en que aquellos ojos verdes clavaron su mirada en mi alma en aquel lejano año de 1986.

¡Pam, cariño, lo que te estás perdiendo!

Sergio Calle Llorens

 

¡EL AGENTE INFILTRADO!

 

España es una gran creadora de mitos: Don Quijote y Sancho Panza, Don Juan, el cipote de Archidona y ahora, para asombro del mundo, presenta el del policía infiltrado. Un agente que durante años desfloró- permítanme la licencia- a ocho mujeres de los movimientos independentistas y antisistema. Un tarzán que, como Lorenzo Lamas, iba saltando de cama en cama demostrando sus dotes de amante y, antes de que embragara la palanca, desembragaban ellas. ¡Brutal! ¡Descomunal! ¡Orgásmico!¡Que se lo cuenten con todo lujo de detalles a la Sofía Loren española y a Ada Colau!

  Dani- el Espartaco del taco para los de su unidad-  un día sí y el otro también, demostró que la lengua sirve para algo más que para hablar y, ellas, que pasaron del infierno de su ideología al paraíso de los sentidos, soltaron la maldita proporcionando todo tipo de información al espía. No hace falta que estas mujeres se hagan las ofendidas porque, como todos sabemos, estas relaciones sexoafectivas fueron positivas para, nunca mejor dicho, todas la partes pudendas implicadas.

Estamos, queridos damnificados de Pedro Sánchez, ante las andanzas de un patriota que lo ha dado todo. ¡Que Dios sepa premiárselo porque hay que tener estómago para engatusar a las susodichas! Pero mientras llega ese momento, que esperemos sea pasadas muchas lunas, las autoridades deberían bautizar avenidas con el nombre del agente.  Y cada una de ellas deberá llevar su estatua pertinente en forma de falo para que sean visible desde cualquier rincón de la galaxia.  Un homenaje a nivel nacional es lo que Don Daniel necesita; camisetas, odas, poemas, películas, documentales y series de Netflix. Tal vez una nueva versión de Si no soy Curro Jiménez por qué gasto este trabuco. Y ni siquiera con todos estos tributos al héroe, podremos los españoles saldar la deuda que hemos contraído con el policía infiltrado.

¡Que viva España y que vivan los agentes valientes!

Sergio Calle Llorens

¡ESPAÑA EXISTE!

 

España existe a conveniencia.  Si comete genocidio en América, algo muy raro porque en Bolivia el 70% de la población es indígena, ¡España existe! Si hablamos de que en España surge el primer parlamento con ciudadanos reconocido por la UNESCO en las Cortes de León en 1188, ¡España no existe! Si a la isla de Santo Domingo se la llamó la española- no la castellana- y a las tierras que conquistó Hernán Cortés se las bautizó como Nueva España, ¡España no existe! Recordando las leyes de Burgos que son las precursoras del derecho internacional humanitario que luego seguiría la Escuela de Salamanca, ¡España no existe! España existe en la expulsión de los judíos, aunque en Inglaterra los hebreos sufrieron la misma suerte en 1290 y en Francia, se ve que los echaban mal,  les expulsaron en 1306,1321,1322 y 1394. Si recordamos la cédula de Fernando el Católico, en 1534 validando el matrimonio interracial, ¡España no existe! Cuando recordamos las 23 universidades que España creó en América desde 1533, ¡España tampoco existe! Este país existe con Franco- chupito- o con la colonización americana según convenga a toda esta pandilla de simpleza mononeuronal que encabeza Pablo Echenique, el argentino.

Estos grupos afirman que el 12 de octubre no hay nada que celebrar. Curiosamente desconocen que la conmemoración del día de la hispanidad comenzó en España en 1918 con el gobierno de Antonio Maura. Nuestro país se sumaba más bien a esta celebración, pues ya se conmemoraba antes en otros países como Ecuador, El Salvador, Argentina, Perú, Bolivia, Honduras, Panamá, Uruguay, Guatemala y República Dominicana. Tras España se unieron a la fiesta Chile, Venezuela, Cuba y Méjico. El propio Manuel Azaña, presidente de la República Española, afirmaba en Barcelona en 1938 lo siguiente: “El próximo 12 de octubre, día de la raza, no ha de pasar desapercibido para nuestro pueblo”. A los de Podemos les estallaría la cabeza si lo supieran. Pero cómo van a celebrar el día de la hispanidad, ya que España no existe, según ellos, hasta Francisco Franco- otro chupito- y aprovechan cada segundo para tocarnos los colgantes. España, claro que lleva siglos de existencia. Todos ellos desconocen la verdad porque están ciegos de odio. Y no les hablo tanto de una definición política del concepto de nación, sino de la descripción de la verdad histórica objetiva: España es la nación moderna más antigua de Europa. Punto.

Sergio Calle Llorens

¡LA SANTA COMPAÑA DEL SUR!

 

La entrada en prisión de los socialistas condenados por los ERE me ha recordado a una procesión de ánimas. Una santa compaña gallega que por un rato descendía al sur profundo.  La estantigua. Los que se cruzan con ella miran para otro lado, temerosos de que se los lleve al inframundo. Nadie quiere saber nada de estos difuntos que caminan arrastrando las cadenas de sus condenas. Ningún transeúnte parece conocerlos. Total, ya daban miedo en vida, imaginen ahora que van caminando cuan muertos vivientes. Avanzan por el peligroso desfiladero que conduce al calabozo. Allí tendrán tiempo de recordar los gloriosos tiempos del coche oficial, de los desayunos en la radio y, mientras lo hacen, el tiempo pasará lento y la historia será rápida en su juicio sumarísimo. El que tenga entendimiento que calcule el número de la bestia que es el del PSOE.

 Cada fantasma lleva encendida una vela y en el ambiente un olor a cera que borra el aroma del aceite que se ponían los periodistas en las rodillas para paliar, al menos en lo posible, las rozaduras de tanta posición genuflexa.  Yo me he sentado en la puerta de casa y los he visto pasar uno a uno. Sus rostros son la viva imagen del terror.  Dan más miedo que un arbitraje de Mateu Lahoz. Marchan solos y no hay ni una cámara de televisión que recoja el acontecimiento extraordinario. También hay gacetilleros en esa procesión de difuntos y ya no tienen nada que contarnos.

 Mi victoria es su derrota porque el miedo cambió de bando. Al final el tiempo ha terminado por darme la razón. Ellos en la cárcel y yo junto al mar. Ellos abrasados por las llamas del infierno y yo gozando del paraíso Mediterráneo. La venganza, queridos fantasmas, es un plato que se sirve bien frío.

Sergio Calle Llorens

¡ESCRIBO!

 

Porque, como dice la canción, escribo igual que sangro, porque sangro todo lo que escribo. Y escribir, ya se sabe, es meterse en problemas. Ya me lo advertía mi padre: “tu pluma será tu salvación o tu condena”. Mi madre también había observado mi talento para usar la palabra y para el dominio de lenguas. De hecho, paso de unas a otras sin demasiado esfuerzo. Después de todo, todo aquel que escribe mal piensa peor. Al poner negro sobre blanco he ido desnudando mi alma dejando entrever que en mi mar se esconden muchos barcos hundidos. He intentando alejarme de este vicio de la escritura, pero me es imposible.

 Escribo porque es lo que soy. Escribo porque ella se fue por lo que no fui ni seré nunca. Escribo porque mi pluma es mi espada y con el florete soy todavía más peligroso. Escribo en un océano de incorrección política buscando el adjetivo correcto.  Escribo al alba y en la atardecida porque las noches se me hacen muy largas con gente tan corta. Escribo porque hay demasiados huecos en la mesa en las fiestas. Escribo porque lo mejor del sol es el brillo de la luna y necesito contarlo. Escribo porque espero que mi mala fama salve mi reputación. Escribo porque sigo sin entender que haya tanta gente que se acuerde de tomar las pastillas para la memoria.  Escribo tirando de memoria que es como pedir explicaciones a los muertos.

Escribo, en definitiva, para diferenciarme de los iletrados que se ofenden por cada una de mis letras. Escribo: ¿a usted qué coño le importa?

Sergio Calle Llorens

¡RECORDANDO!

 

Lidiando con la vida encontré a gente que confundió mi silencio con ignorancia, o mi amabilidad con debilidad. En verdad, la compasión y la tolerancia no son señales de flaqueza sino de fortaleza. Podría decir que, al margen de Pla, Montaigue y los grandes escépticos, las más hermosas certidumbres están hundidas en la mullida almohada de la duda. Por eso puedo decir que mi única convicción es la de haber aguantado demasiado a muchas personas que nunca me quisieron del todo. Lo escribo como señor comprensivo y navegado. Otra de mis certezas es la de que nunca he de viajar al lugar donde fui feliz porque todo habrá cambiado. Sin embargo, alguna cosa s´ha de fer per passar l´estona.

A veces cuando el Mediterráneo comienza a tener momentos de flaqueza, un servidor recuerda a esas mujeres que me amargaron la existencia. Me viene a la memoria aquella muchacha de mi juventud. Una morenaza de armas tomar que me declaró su amor para, a renglón seguido, echarme a la cara que siempre me estaba riendo. No barruntaba aquella dama los dramas personales que los dos viviríamos y es que si no te ríes con dieciséis primaveras, desconozco para cuándo había que dejarlo. También recuerdo a una señora que, tras conocer mi querencia por las pelirrojas, pasaba sus jornadas narrándome la cantidad de defectos de esa raza de mujeres y lo mal que envejecían a diferencia de las morenas, las calvas y las rubias platino que, como todos sabemos por experiencia, llegan a la vejez hechas unas rosas. La pobre vive hoy vive con el satisfyer entre las piernas y el rencor por el hombre que le abrió las puertas a mundos desconocidos, pero le cerró el corazón para siempre.  También me acuerdo de aquel amor que nació bajo una luz dulcísima y un viento suave de levante. Ella era la pecosa que me llevó del cielo al infierno sin pasar por el purgatorio. La dama que me hizo sudar ríos de tinta y me colocó en el potro de tortura durante años. La misma que justificó la ruptura porque mis amigos no eran ni funcionarios ni abogados ni de buenas familias ni falta que les hacía. Ellos eran, simple y llanamente, mis camaradas de armas: escritores, editores, soldados, administrativos, luthiers, músicos y un largo etcétera. Y a ninguno de nosotros tiene ella  nada que contarnos hoy.

Lidiando con la vida aprendí a tener más de lo que muestro, a hablar menos de lo que sé y en esta oscura madrugada encuentro el fulgor que tanto ha guiado mi existencia. Una luz que ilumina esta inscripción grabada a sangre y fuego en mi piel: el mal siempre acecha, aunque se disfrace con ropajes de mujer y se esconda tras una bella sonrisa.

Sergio Calle Llorens

¡EL YOYAS Y GRIÑAN!

 

Según la justicia española Carlos Navarro, el Yoyas, y José Antonio Griñan son dos delincuentes a los que ya se les ha comunicado que deben pasar una temporada a la sombra. El ex concursante de Gran Hermano, hoy en busca y captura, está en paradero desconocido, y del ex presidente de la taifa del sur se desconoce cuándo ingresará en la cárcel por aquello de que en la España de Pedro Sánchez, los socialistas gozan de ciertos privilegios penitenciaros.

El Yoyas tuvo una infancia difícil. Griñan, en cambio, creció siendo un privilegiado porque su padre era escolta de Francisco Franco y su nombre de pila, José Antonio, fue un homenaje al fundador de la Falange. Carlos, por su parte, es un nombre de procedencia germánica que significa, ironías del destino, hombre libre. Como ven, Dios es un cachondo de cojones que, si bien no juega a los dados, siempre gana la partida porque lleva las cartas marcadas.

El Yoyas asaltó la fama gracias a la caja tonta y Griñan permitió que sus listos compinches asaltaran los fondos públicos en el mayor caso de corrupción en la historia de Europa. Los dos llenaron millones de horas de televisión. Pero las coincidencias entre ambos personajes no acaban en el mundo delictivo ya que, sorpresas te da la vida, Carlos Navarro también se dedicó a la política como concejal en la localidad catalana de Vilanova del Camí.

Carlitos y Pepe, dos hombres distintos y un mismo destino: el talego. La justicia ha hablado y muchos medios han callado. La vida, como decía mi admirado Andrés Montes, puede ser maravillosa y pone a cada uno en su sitio, pero, bien mirado, la existencia también es una sucesión de lecciones que deben ser vividas para ser comprendidas. La lección que el Yoyas y el socialista han comenzado a aprender lleva por título una canción de Gabinete Caligari; más dura será la caída.

¡Que n´aprenguin!

Sergio Calle Llorens

ANA MORGADE Y EL PUNTO G

 

Ana Morgarde descubrió el punto G en Pasapalabra, ese espacio que conduce un tipo con la risa más falsa en la historia de la televisión, y todo era felicidad por acertar la canción “Devuélveme a mi chica” en la prueba musical. Fue un orgasmo compartido entre su pubis y el público del programa: saltos, gritos, y movimientos pélvicos. Tras la descarga de energía, la presentadora volvió en sí para criticar la letra del citado tema del grupo Hombres G. Una palabra homófoba por aquí. Una línea machista por allá y el respetable, que nunca se sabe respetar, rompió en aplausos en la caja tonta y Roberto Leal, al soplapollismo más rancio, dio por buena la versión de la pareja de Pablo Martin Jones. No tardó en reaccionar David Summers con una respuesta antológica al programa y a la pésima actriz.

En verdad, no es que las letras del grupo madrileño hayan envejecido mal, sino que Ana tiene el alma vieja y corrompida. Sus palabras conectan estupendamente con el Komintern soviético que prohibía el Rock and Roll por considerarlo un producto decadente de occidente.  La chica del sexto sentido para hacer el ridículo, nadie puede negarlo ya, tiene una vena inquisitorial que se nutre de la sangre de aquellos creadores artísticos que no vivieron los tiempos de Torquemada cuyo blasón llevan con honra los suyos.

Lo peor no es que Morgade hablase de los Hombres G como si fuesen los Sex Pistols, sino que desconoce aquella máxima que anunció Jorge, líder del grupo asturiano Ilegales, en un programa de RTVE: “Señora, si no le gusta mi careto, cambie de canal”. Pero la chica de las gafas dice saber que canciones debemos escuchar y cuales debemos tirar a la basura. Ella no se equivoca nunca y su infalibilidad nos señala el camino de lo políticamente correcto, aunque todo sea como correr maratones con cincuenta castañas.

Me pregunto cuántas canciones de los ochenta serían aceptables a los oídos puros de la Morgade. Probablemente la discografía entera de Siniestro Total sería destruida.  También algunas creaciones de Los Ronaldos serían proscritas. La mataré de Loquillo borrada de la faz de la tierra y hasta alguna tonada de Hilario Camacho. Morgade es insaciable, en el fondo todos los liberticidas lo son, y ya no le basta con pontificarnos sobre lo que debemos comer, decir, pensar o actuar, ahora también quiere imponernos sus delirantes gustos musicales.

 De toda esta polémica, al menos, sacamos algo en claro: Ana Morgade nos ha descubierto su Punto G: el de gilipollas.

Sergio Calle Llorens

¡MORE THAN THIS

 

 It happened a long hell time ago. It was the Winter of 86 and I had been dating this brunette girl for a while and we´d had a party at her place house. It was the wee of the morning just she and I in a living room. Everyone else has either left or gone to bed. We were a little buzzed and this song came on. She got up and just started swaying and dancing so sweet and slow. She put her hand out and took my hand to come dance with her and it was like a lightning bolt: I felt in love with her right there. 36 years later the song still gives me chills when the memories creep in. In my mind she reaches out to take my hand and dance. This song will always be special to me and who knows? Maybe she still remembers it too. The song is included in the movie Lost in Translation. The film is about two people who were born for each other 30 years apart, having the chance to live their love story for a very short period of time, it´s true love but…

I have been watching the movie 50 times and I still can´t get enough. I love the story of the film. The music complements the movie so smoothly. They both are having a hard time in life in a foreign country with a language they don´t speak. They find each other and despite their age difference, they feel they were meant for each other. But they are engaged in relationships that don´t want to destroy. Sometime we can´t get what we want.

I can´t think of a more magical song. We were one. We were special or we felt special. The thing is that the song is attached to my soul. Love, after all, comes when you less expected. Anyway, I knew then and I know now that more than this you know there´s nothing. Whenever she is, God, please, don´t get lost in the translation. Do something.

Sergio Calle Llorens

¡LO DEL MÁLAGA!

 

El Málaga C.F de Manolo Gaspar rezuma tanta amargura como un artículo de Pablo Bujalance. A día de hoy el equipo transmite menos que Quique de Verano Azul. No es extraño teniendo en cuanta las decisiones del director deportivo que llevan al club a arrastrarse por los campos de España. Derrota tras derrota, ridículo tras ridículo, goleada tras goleada, el paleño, cuyo único mérito vital es el aprendizaje del arte de los espetos de sardinas, continúa caminando por el peligroso acantilado de la incompetencia.

A pesar de todo lo anterior, hay un sector del malaguismo que le muestra su apoyo incondicional a diario. Gente que se encuentra en lo más bajo de la cadena evolutiva. Personajes que desconocen que fue Pellicer, y no Manolito, el que salvó al club con los fichajes a coste cero. Para agradecérselo, le puso de patitas en la calle y, tan solo como Bernardo de Gálvez en la bahía de Pensacola, se trajo al zote de JAL y a la nadería de Natxo González que venía de fracasar en el Bolívar. Cualquier entrenador le vale. Cualquiera que no le haga sombra. Cualquiera que no tenga capacidad para sustituirle.

Es obvio que Gaspar no defiende al Málaga sino su puesto de trabajo. Es evidente que en una empresa privada ya le habrían puesto de patitas en la calle, pero el club está intervenido mientras navega en el azaroso mar de la competición sin nadie al frente de la nave. Ni siquiera hay un marinero que alerte que la embarcación blanquiazul se está acercando demasiado a las Rocas del Diablo. Porque el administrador judicial no vale ni de grumete y la jueza, que sólo debe dirimir a quien pertenece al club, sigue con el plan ideado por la mano negra que mece la cuna para hundir al Málaga en el fondo del mar. Y miren que basta sumergirse en dos dedos de agua del Mediterráneo para adquirir dos dedos de frente, pero ni por esas.

El Málaga huele a muerto. El Málaga parece ya un pecio y esta pandilla de pánfilos seguirá esperando a que su señoría llame a Al Thani a declarar o a que Manolo Gaspar acierte en la contratación de su sexagésimo octavo entrenador.

¡Cosas veredes, amigo Sancho!

Sergio Calle Llorens