EL EREGATE

La luz mortecina del socialismo andaluz proyecta extrañas sombras sobre la realidad. A veces, bajo su influjo, es difícil distinguir lo verdadero de lo falso. Después de todo, el contorno de la nave socialista, similar al de un ataúd, pasa silencioso como una procesión de muertos. Parece la santa compaña condenada a vagar por los campos andaluces, por haber robado en vida a los más necesitados. Curiosamente, ya ni siquiera se escuchan a sus plañideras, y aunque doblan las campanas, lo hacen por las víctimas del clan de la rosa. Gente que no supo aprender a tiempo que en la vida hay que conocer al puerco por el gruñido y al jabalí por el colmillo. Por eso salen lardeados. Pensaba en ello mientras contemplaba un cielo cubierto de nubes preñadas de lluvia que amenazaba a la bahía malagueña. De pronto, un tipo cercano a las setenta castañas entró en el bar. Con los años, mi oído ha aprendido a interpretar mejor los silencios que las palabras. Al poco se sentó en la mesa de enfrente. Tenía dibujada en el rostro la palabra desesperación. A pesar de los esfuerzos del camarero por animarlo, el señor no apartaba la vista de la ventana desde donde se veía un mediterráneo embravecido, que nada tenía que ver con aquel mar escarlata del día anterior. Un relámpago funcionó de heraldo de la tormenta que se avecinaba. Un segundo después el agua comenzó a caer con fuerza.


Ramón, así se llamaba el tipo, comenzó a hablar de forma inconexa. Quan mes vell, mes tocat de l´ala- pensé - hasta que el camarero, profesional como pocos, le preguntó por la causa de su desasosiego: Los socialistas- dijo- comenzaron robando a los huérfanos de la guardia civil con Roldán y cierran el círculo haciendo lo mismo a los parados. Setecientos millones- añadió ahora gritando- que es el presupuesto de la ciudad de Málaga para un año o el dinero que se podría destinar al tren litoral. Toda una pasta que ha ido a parar a manos de esos sinvergüenzas. En esos momentos, ni el bueno de Ramón ni ninguno de los presentes conocíamos que la juez Ayala estaba a punto de meter en la causa de los ERE a la empresa apoderada por la hija de Manolito Chaves, ni la posible autorización de Griñán a las ayudas ilícitas con cargo al fondo de reptiles. Finalmente, el anciano nos reveló que al día siguiente tenía que ir en compañía de su nieto a Hacienda por un dinero que le reclamaban, mientras los socialistas roban a manos llenas. – Pues arréglate que esos señores les gusta la gente elegante- le gritó la dueña del bar desde detrás de la barra. – Si me pongo muy elegante, seguro que me crujen más porque van a pensar que estamos forrados. Así que iré con alguna camisa roída para que vean que estamos en la miseria.


Estuve a punto de comentarle al tipo que España necesita 330.000 millones de euros al año, y que son aproximadamente 210.000 millones de euros la suma que necesita el estado por vencimiento de deuda. Vaya que no iban a tener piedad con él. Al margen del desastre en toda regla, pero me abstuve de hacer comentario alguno. Así que di un sorbo a mi chocolate caliente y seguí escuchando la conversación, que volvía al tema del mejor vestuario para acudir a la cita ineludible con la hacienda pública. Intenté armarme de paciencia para seguir callado, sin éxito claro. Entonces alcé la voz y le dije: “Mire, usted me recuerda a esa mujer que le pregunta a su madre sobre la ropa que debía ponerse en la noche de boda. Y ésta le responde que se ponga una bata de franela que le llegue al cuello. Eso hará que tu marido te respete. Luego volvió a preguntar a una amiga sobre el mejor atuendo para esa noche tan especial. La amiga le dice que se ponga el juego de cama más provocativo que tenga. Que sea transparente y muy corto. Eso hará que te desee más y afianzará vuestro amor. El bueno de Ramón me miró con los ojos muy abiertos y me espetó: Y qué coño tiene que ver la ropa que yo lleve mañana a Hacienda con el vestuario de esa mujer. Mucho- repliqué- porque igual que la mujer en la noche de bodas, se ponga usted lo que se ponga, se lo van a follar igual. Y más en el régimen socialista que impera en Andalucía.


Sergio Calle Llorens