sábado, 3 de noviembre de 2012

EL DÍA DEL MORTS

Ho reconec, jo, Sergio Calle Llorens, sóc un home molt rar. És més no creo haver trobat un tipus com jo als diferents països en els quals he viscut. En qualsevol cas, gaudeixo sent diferent o, almenys, creient-me diferent. Tal vegada, la meva essència eminentment mediterrània m'ha portat a aprendre idiomes d'altres lares i fer-los meus. Aquest blog, sense anar més lluny, és un monument a la diversitat, la meva, la personal, però també la del món.

Escriure i parlar altres llengües m'ha permès veure el món amb diferents ulls. M'emociona igualment escriure en espanyol o en anglès i, per si no fos poc la raresa, gaudeixo amb els meus textos en italià o en català. De vegades, quan tracte de donar algun sentit als meus escrits, algunes converses en danès es colen en el meu cervell. Són els meus fills que parlen en llengua escandinava quan estan a casa. Una forma, pinso jo, de veure el món en multicolors quan uns altres es perden en la monotonia cromàtica d'una sola llengua. Allà ells! Jo, en qualsevol cas, escric allò que m'agradaria llegir. Sóc lector perpetu i escriptor ocasional i, per descomptat, ningú té el dret de dir-me en què llengua haig de parlar o treballar. En qualsevol cas, la majoria de la població mundial és multilingüe. 

Una altra cosa ben diferent és si els meus textos valen gran cosa. En qualsevol cas, escric per satisfer un desig de donar al món la meva visió de les coses que, dit sigui de pas, no és ni millor ni pitjor que la dels altres, però és la meva. En aquesta visió del món, m'han ajudat molt els llibres de Verne, Stendhal, Cervantes o Quevedo. També les meves ganes d'aventura em van portar per terres estranyes *cuan Curt Maltès. Sempre amb la idea clara que el temps se m'esgotava, i que si no vivia prou ràpid, no viuria en absolut. També hi ha un altre autor universal que m'ha marcat profundament, era un espanyol de l'Empordà. El millor prosista en català de tota la història la filosofia de la qual està molt allunyada dels nacionalismes perifèrics. Per això, ara que plou sobre la ciutat de Màlaga i entrem en el mes que els antics gaèlics cridaven Samhain, he volgut compartir amb tots vostès un text de Plá sobre el dia dels morts. Ho faig amb l'esperança que vostès puguin sentir la saviesa d'un autor que mereix, sens dubte, el qualificatiu de savi. En qualsevol cas, en aquesta tardor només ens queda llegir i llegir.

Sergio Calle Llorens



9 de Juliol de 1918

És incomptable el nombre de persones que es pensen que no han de morir mai, que estan absolutament segures –en virtut de la seguretat inconscient, que és la més forta– de restar sempre en aquesta terra. Gairebé tothom, potser tothom. L'home no està construït per pensar en la mort. No solament no pensa que ha de morir, sinó que –si per atzar hi pensa– ho troba inconcebible. 

Cada dia passa per davant dels nostres ulls un o altre enterrament. 
Ho trobem natural. És a dir: trobem natural que els altres es morin; absurd que personalment la mort ens colpeixi. En virtut d'aquest curiós fenomen defensiu, la capacitat racional de l'home es troba permanentment minimitzada per aquesta amnèsia. Viure implica una capacitat racional limitada, incompleta. Així, la raó humana, abstreta de la presència de la mort, esdevé el que és exactament: un pur joc pedantesc. En tot allò, en canvi, que és inaccessible a la projecció de la mort –en el sistema de les constatacions de la matemàtica, per exemple–, la raó hi fa un gran paper i les construccions semblen marmòries i definitives. 

M'ha agradat sempre de conviure amb persones de més edat que la que marca la meva fe de baptisme. Els joves de la meva edat m'han ensopit sempre. No he aconseguit mai fer cap cas de cap meu condeixeble. Tots els meus amics em sobrepassen de quinze anys almenys. Això m'ha portat a veure de prop algunes coses. Gairebé tots els errors que he vist cometre a amics meus han tingut per origen la creença que havien de viure sempre. I al contrari: gairebé tots els encerts han estat produïts per la mateixa il·lusió, per idèntica fantasmagoria. 

La creença individual en la permanència física en aquesta terra és el motor de les accions dels homes i de les dones. La possibilitat que aquestes accions acabin en fracàs o acabin en èxit a penes es planteja. El nostre organisme viu encegat per la il·lusió de la permanència física. El que els observadors i naturalistes presenten com a mòbils de les accions humanes –els diners, la sensualitat, el ventre– són les formes externes d'una vanitat més profunda: de la il·lusió de romandre. 

Els idealistes postulen la fam d'immortalitat del nostre esperit com una realitat viva. En la pràctica, aquest sentiment, a penes ningú el comprèn i ben poca gent l'obeeix. No podria pas ésser diferent, encegats com estem per la il·lusió que personalment som indestructibles. És a dir: la il·lusió de la immortalitat de l'esperit es fa, en general, molt més difícil d'entendre que la il·lusió de la immortalitat de la matèria individualitzada i concreta. L'espectacle del món ens porta, a cada moment, a constatar la nostra pròpia destrucció. Però no hi creiem. No és que la naturalesa s'amagui als nostres ulls; són els nostres ulls que es tanquen davant de la naturalesa. Som nosaltres que ens ocultem –puerilment. 

Ara bé: sense la creença que no morirem mai, què hi hauria en aquest món? Hi hauria una vida àtona, passiva, incerta. En virtut d'aquesta il·lusió, l'home emprèn les més grans absurditats, les més enormes i doloroses empreses. Altres, els avariciosos, per exemple, fan una vida de gos, pensant que viuran sempre. Sigui com sigui, aquest miratge és enormement positiu. El fet que l'home pugui aplicar el càlcul a moltes de les seves accions superficials i no el pugui aplicar a les seves profundes follies és, des del punt de vista general, un gran bé. 

Quan les facultats literàries creadores se li enfosquiren, Tolstoi escriví el «Diari», que és un document elaborat amb l'obsessió de la presència de la mort. El solia, sembla, escriure a la nit. Després d'haver anotat el que la jornada li havia donat de si, l'escriptor tancava el seu escrit escrivint la data de l'endemà seguida de les tres inicials que en rus corresponen a les tres lletres: sdv, o sigui: si demà visc. No seré pas jo, després del que acabo d'escriure, qui trobi aquesta obsessió incomprensible. L'únic que dic és que és una obsessió inútil, insuportable, horrible.


El Quadern Gris , Josep Pla




No hay comentarios:

Publicar un comentario