EL TALEGAZO DE TALEGON

No estoy en contra de que la gente hable mucho pero sí me posiciono en contra de aquellos que hablan sin un mínimo de reflexión, estilo papagayo, repitiendo frases de otros más descerebrados que ellos. Conversaciones insulsas y dolor de cabeza seguro. Antes valía con deshacer nuestros pasos pero, ahora, con el tema de las redes sociales el asunto se complica. Anoche estaba en casa con mi respiración profunda como única compañía cuando Jordi Évole se convirtió en Ébola para las supuestas mentes progresistas, con su falso documental del 23F. El catalán emulando a Orson Wells. Se llamaba la Operación Palace donde, entre otras cosas, se demostraba la implicación de toda la clase política española  en la conjura. Y Garci haciendo de maestro de ceremonias.

No habían pasado ni 10 minutos de programas cuando los cachorros de IU incendiaban la red contra la Monarquía. Llegaron a pedir hasta un proceso constituyente. La más activa en la refriega era Beatriz Talegon que afeaba a todo aquel que se atreviera a dudar de la veracidad del falso documental de investigación. “Eso ya lo sabíamos algunos tras la lectura de Soberanos e Intervenidos”. La Princesa de la izquierda se declaraba emocionada, con los pelos de punta, demostrando que la prudencia no es exactamente lo suyo. Le daba igual que le hicieran ver que todo era un montaje. Ella, a su bola, acusando al personal de no haber tenido las lecturas correctas.  Y se lanzaba a la piscina sin agua, sin red, emulando a un saltador olímpico;

beatriz talegon ‏@BeatrizTalegon  17 h

@GuillermoLugosi lea, lea. No es la primera vez que esta información sale. Hay documentos.

Continuó dando palos al personal con la arrogancia que le caracteriza hasta que la realidad se hizo evidente y, finalmente, La Sexta reconoció que todo era un montaje, una especie de experimento sociológico al que muchos no le vieron la puñetera gracia. La socialista, entre lágrimas según uno de sus colaboradores, publicó un nuevo mensaje de disculpa para desaparecer a continuación. Y es que a gran parte de esta gente aplica aquello de que la realidad no les estropee un titular. Y el titular anoche era que Jordi Évole había acabado con la incipiente carrera de Talegon más pronto de lo esperado.

Para una gran parte de los extremos ideológicos de España, hay que involucrar al Rey en el golpe de estado de 1981. Entregados a esa idea, no les importa aceptar cualquier teoría conspirativa por muy descabellada que sea. Y a los de izquierda, que un director de los llamados de derecha como José Luís Garci estuviera detrás de todo el montaje, les llevo al clímax. Y cuando el pérfido agente de la CIA confesaba la colaboración de la pérfida Washington en el conciliábulo, entonces el orgasmo fue múltiple. En realidad, es comprensible pues desde la caída del muro de Berlín, la izquierda española anda más perdida que Hitler en Navidad.

Lo sorprendente no es que haya gente que se tragara el falso documental, así sin más, sino que el resto de la semana siga dispuesta a aceptar la manipulación de medios como TV3 o Canal Sur. Capítulo aparte merece la mismísima Sexta en cuyos informativos, por cierto, están ocultando los asesinatos de estudiantes venezolanos por parte de las fuerzas represoras del presidente Maduro. Ese ser superior que es capaz de hablar hasta con los pájaros. En realidad, aunque hoy existen muchos más formas de llegar a la información, los españoles siguen depositando su confianza en aquellos medios más próximos a su ideología. De ahí viene una credulidad tan exagerada. Vaya que un día sacan por la tele el conflicto andaluz entre Coria del Norte y Coria del Sur y la turba se lo traga como verídico con tal de echarle el muerto, nunca mejor dicho, al contrario ideológico.

Finalmente quiero destacar como hubo un tiempo en el que toda televisión fue mejor. Y si no me creen, pueden hacer ustedes mismos las comparaciones que deseen. Yo, que soy el que escribe esta columna, les he traído las siguientes;

Antes: Felix Rodríguez de la Fuente

Ahora: Frank de la Jungla

Antes: La Clave

Ahora: Debate de la Sexta

Antes: Barrio Sésamo

Ahora: Bob Esponja

Y así podría seguir para hacerles ver lo mucho que ha empeorado la caja tonta, y con ella, sus más acérrimos seguidores. El espantoso ridículo protagonizado por  la secretaría general de los jóvenes socialistas se entiende en una España con un bajísimo nivel educativo, donde cualquier tarado puede aspirar a ser ministro del reino. En cualquier caso, a partir de ahora  los nombres de Armada,  Milans del Bosch y Tejero quedan unidos, y para siempre, con el de Beatriz Talegón y su talegazo. Curiosa forma de pasar a la historia, sí señor. A mí apenas me queda agradecer públicamente a Jordi Évole el experimento. Gracias a su trabajo, mis carcajadas todavía resuenan en algún lugar de una galaxia lejana.

Sergio Calle Llorens

LAS ESTACIONES

La noche era muy clara y el cielo una gasa lánguida, algo cubierta de niebla. Pude observar un resplandor crepuscular y maravilloso que arribó de forma misteriosa a mis ojos. Todo estaba en silencio. Ni el tañido de las campanas sumergidas en las nieblas marinas, ni el sonido del mar con sus olas rizadas. Flotaba yo por ese campo en el nocturno de la depresión infinita y de la nada eterna sin calidad. Muy pronto, pensé, se acabaría el invierno. Una vez llegada la primavera, el sol, que todavía no ciega, como en la canícula del verano, acaricia las pieles más exigentes. Esos rayos halagadores que calientan la sangre y nos dan una sensación plena y perfecta de la alegría de sentirse. Quien no haya tomado el sol en Málaga no sabe lo que es esto.

Cada estación tiene su magia que complementa a las otras. La del otoño deja en el aire ese aroma a jazmines, damas de noche y a nardos cuando el sol va hundiéndose tras las montañas azules. A pesar de la belleza, la melancolía de la otoñada no se da en Málaga. Sus jardines llenos de flores, sus árboles frescos y un verdor incomparable al del resto de latitudes. Un vergel que nunca muere porque, sencillamente, cuando comienza a hacerlo, los nuevos brotes anticipan sus ramas de un verde tierno y brillante.

Ese aroma embriagador del ambiente que tanto gusta al forastero en estas tierras. Una cosa que combina muy bien con la romanidad de Málaga, con sus mostos, su alegría de vivir y sus caches coquetas. Una ciudad donde besaron sus orillas múltiples sirenas que con sus artes supieron embrujar este jardín al borde del mar de los Dioses de tal manera que ni el propio Ulises escapara. Enjoyada de agua, empapada de luces húmedas y de sombras bronceadas cautiva al más descreído de los poetas.

Seguía caminando por el bosquecillo con la noche envuelta en un mágico encantamiento suave. Deseé alejar el verano de mí y continuar, un tiempo más en el invierno, o en su defecto, en una primavera con esas pinceladas de luz. Lejos, muy lejos, de esa turba que siempre nos visita en el estío como un loco caballo siciliano. Pensaba en ello observando como los lugareños, en la lontananza, entraba y salían de esa niebla azulada. Y lo hacían, cosa extraña, en un silencio absoluto que les agradecí de todo corazón. Me senté sobre unas rocas desde donde, algunos lugareños cuentan, se puede ver la Isla de los Naufragios. Permanecía allí bebiendo de la bota de vino y oteando el horizonte. No logré ver nada. Comenzó a llover en la declinación ideal de la noche. Era tiempo de volver a casa tras mi dosis diaria de bosque para alimentarme el alma.

La fosca es dissol como un terrós de sucre.

Sergio Calle Llorens

EL SILENCI DEL BOSC

El bosc té el seu propi llenguatge; és qüestió d'entendre-ho. Llenguatge olfactori, llenguatge de signes i els idiomes diferents dels animals que ho habiten. Caminar de nit, o a mitjan tarda, amb els mussols buscant una talaia des d'on planejar els seus atacs nocturns, és un plaer quotidià. I en el meu caminar, avanço tractant de comprendre els sons del bosc fosc mentre el vent em murmura paraules a cau d'orella. És un plaer, ja els dic, caminar trepitjant la fullaraca pendent a aquests misteris ocults a la majoria dels mortals. Tal vegada, siguin massa aquells que temen caminar en els boscos quan regnen les ombres. No obstant això, trobada al nocturn molt excitant i evocador, sobretot aquí.

El problema del bosc és que, de vegades, es queda en silenci i llavors un tem més el que calla que el que diu. Aquesta sensació d'inquietud que produeix l'absència de sons. Llavors es pot intuir milers d'ulls clavats en la meva esquena que s'estarrufa. D'observador i caminante pas a sentir-me com una peça a la qual caçar. Per què calla el bosc quan la lluna s'amaga sota unes núvols. Al meu cap arriba aquests versos antics que deien més o menys així:

What the hammer? what the chain? 
In what furnace was thy brain? 
What the anvil? What dread grasp 
Dare its deadly terrors clasp? 

When the stars threw down their spears, 
And water'd heaven with their tears, 
Did He smile His work to see? 
Did He who made the lamb make thee? 

Tiger, tiger, burning bright 
In the forests of the night, 
What immortal hand or eye 
Dare frame thy fearful symmetry? 

Després comença a ploure en el bosc. La naturalesa em parla amb la veu dels trons i la flama dels llampecs. En altres paraules; la celestial pirotècnia que ha trencat el silenci del meu bosc. Què voldrà dir-me la repobla quan calla. Què voldrà expressar que ja no m'hagi dit ja. Tal vegada la tempesta es converteix en l'aliada del bosc quan aquest no vol compartir els seus arcans. 

És una nit fosca però té un ànima lluminosa en el bosc perquè de la seva contemplació i goig, neix la meva inspiració. De la mare naturalesa obtinc les respostes que porten la pau al meu esperit. Segueix caient la pluja i els meus peus ensopeguen amb uns bolets molt propis de la tardor. Molt a prop, un esquirol ha baixat des de l'imponent arbre a per algun aliment oblidat. El bosc parla i jo li escolto amb el respecte propi que sent un aprenent pel seu mestre. Segueix plovent, segueixo avançant. És el silenci del bosc. És el paradís.

Sergio Calle Llorens

BLAS INFANTE O MUCHO RUIDO....

Como ya se va acercando esa fecha que tengo marcada en negro en mi calendario; el 28 de Febrero, el cuerpo me pide exponer la cantidad de pamplinas que se dicen sobre el mal llamado padre de la Patria andaluza. Según la versión oficial, Blas Infante era un hombre adelantado a su tiempo por pedir autonomía y libertad para el pueblo andaluz. Incluso hay algunos turiferarios que proyectan una imagen celestial y bondadosa del personaje. Sin embargo, la realidad es tozuda; Infante era un auténtico patán, que lo mataran, como he comentado en infinidad de ocasiones, no le da la razón en sus planteamientos políticos, sino que simplemente se la quita a sus asesinos.

Si Sabino Arana defendía una republica bajo la advocación del Sagrado Corazón de Jesús, Infante abogaba por una estado libre andaluz con la advocación de Mahoma. Don Blas se había convertido al Islam en uno de esos viajes iniciáticos en Marruecos. El acto tuvo lugar con dos  testigos descendientes de los moriscos expulsados por los Reyes Católicos. La conversión al Islam del “Padre de la Patria” no es, en ningún caso, un tema baladí pues es un punto fundamental para entender su ideología política. Con ella, abrazaba esa extraña teoría que defiende que la invasión musulmana de España había sido, en realidad, pacífica. Desgraciadamente, no hay textos escolares que traten ni la conversión, ni su ideario político descabellado y lleno de contradicciones.

El Islam, decía Infante en un manuscrito inédito, no es sólo espiritual, sino también movimiento cuyo esplendor se encuentra en la experiencia andaluza de Al- Andalus. Lo increíble es que en la actualidad, profesores de centros públicos y concertados defienden que los andaluces actuales son herederos de esas ideas y de ese supuesto esplendor. De ser así, en la Andalucía heredera del Al Andalus, no habría ni semana santa, ni consumo de vino, ni catedrales, ni Rocío y, mucho menos consumo de jamón. Que haya tantos centros, avenidas, plazas y hasta agencias de viaje con la denominación Al-Andalus dice muy poco de los conocimientos del pueblo andaluz sobre su propia historia. Por desconocer, desconocen, hasta el hecho de que una gran mayoría de andaluces es descendiente de los pobladores del resto de España.

Otro aspecto sorprendente en el ideario de Infante es que afirmaba que su ideología era antes humana que nacionalista. Y es sorprendente porque, que sepamos, no se ha encontrado un ejemplo de nacionalismo entre la comunidad de canguros de Australia o, en ninguna otra especie animal. La anécdota muestra muy a las claras el poco nivel intelectual del notario que dedicó su vida a idealizar un pasado que no entendió jamás.

Como todas las ideologías nacionalistas, todo lo bueno viene de dentro y todo lo malo de fuera. Infante identifica la cara de Belcebú en esos “colonos del norte” que se quedan con las tierras de los andalusíes para crear latifundios, tras la expulsión de los moriscos. El modelo de Infante no es el del siglo XVI o de la sociedad industrial, sino en Al- Andalus. Y en eso modelo mítico fuertemente idealizado defiende la unión de los  antiguos moradores moriscos con los habitantes de la Andalucía del siglo XX. Incluso llegó a hablar de que “hay un andalucismo, como hay un sionismo", y que había que reconstruir Sión. En ese contexto se entiende aquellas proclamas en las que defendía la unión de Andalucía con Marruecos. Lo que no explica Infante es si los moriscos eran tan avanzados y maravillosos, cómo es posible que no hubieran salido de la pobreza durante los siglos posteriores a su expulsión. Además, el lector avezado se habrá dado cuenta de que sus pobres excusas para justificar el atraso andaluz coinciden en lo sustancial con las teorías indigenistas. Esas que presentan una América prehispánica como una arcadia feliz y perfecta hasta que llegaron los pérfidos españoles. Lejos de contentarse con esa extraña afirmación, como si los Mexicas o los Incas no hubieran realizado sacrificio humano alguno, siguen empeñados en demostrarnos que su atraso actual se debe a la conquista iniciada en 1492 y, jamás a los políticas equivocadas de la pandilla de corruptos y patanes que les han gobernado desde que accedieran a la independencia.  En realidad, tratamos a personas cuya ideología parece haber bebido en la fuente de Peter Pan; con ese permanente deseo de vivir como críos toda la vida.

Infante es hoy lo que antaño José Antonio Primo de Rivera, una momia andante que algunos sacan a pasear cuando les conviene. Un tipo cuyos escritos muy pocos han leído y, los que lo han hecho, ocultan parte de su ideario. La razón es simple; edulcorar y simplificar la vida de un sujeto cuyo deseo fue siempre la vuelta a un pasado lleno de teocracias y, de camino, alejar a Andalucía de la verdadera esencia europea basada en el cristianismo y la romanización. Es precisamente en este punto donde recae el mayor desconocimiento de los andaluces, porque la Andalucía de hoy es cristiana religiosa y culturalmente. Empero, el “Padre de la Patria andaluza” le pedía, desde su falso misticismo, que dejara de serlo para abandonar en el proceso el racionalismo europeo en nombre del islamismo.

El pueblo andaluz puede permanecer en la inopia los próximos 300 años. Por mí, como si quieren organizar ofrendas florales a Blas Infante hasta el final de los días pero, por supuesto, los demás tenemos  el mismo derecho a decir, y sin acritud, que era un cretino integral. En cualquier caso, y a pesar de la propaganda oficial, Don Blas sigue siendo un Don nadie para la gran mayoría de la población.

En la última reforma del Estatuto andaluz donde se ensalzaba su figura, entre otras cosas, fueron llamados a consultas 6.045.560  ciudadanos para responder el 18 de febrero de 2007 a la pregunta: ¿Aprueba el Proyecto de Estatuto de Autonomía para Andalucía? Como aquella reforma interesaba menos que las fotos de Falete en bañador, 3.852.063 personas, o lo que es lo mismo el 63,72% del censo, se abstuvo de votar y, sólo 2.193.497 de almas ejercieron su derecho al voto. Entre los votos negativos, está el de un servidor que se suman a los 206.000, un 9,48% de los votantes. Los votos positivos fueron 1.899.60, el 36,28%. También hubo 20.966 votos nulos aquel aciago día. De aquella votación se desprende lo siguiente:

1-) A pesar del bombardeo mediático y del apoyo de todas las fuerzas políticas andaluzas con representación en el parlamento de la taifa, menos de uno de cada tres andaluces votó sí al nuevo estatuto.

2-) En los meses anteriores a la consulta, no se permitió ninguna voz pidiendo el no al Referéndum en los medios del Régimen.

3.) El estatuto andaluz actual fue aprobado por un porcentaje mínimo muy inferior al apoyo masivo que el pueblo andaluz dio al primer texto estatutario.

4-) Con un 63,72% de abstención el texto aprobado carece de legitimidad moral y no debería ser vinculante.

Todo el asunto de Blas Infante me recuerda a aquella jornada en la que según contaba el Conde de Clonard, en 1597 las tropas españolas tomaron la ciudad de Amiens merced a una treta urdida por el gallardo Capitán Hernán de Tello de Portocarrero, que vistió de labradores a 16 de sus soldados que dominaban perfectamente la lengua de Moliere. Esos soldados penetraron en la ciudad provistos de sacos de nueces. Apenas penetraron en la ciudad, uno de los soldados dejó caer voluntariamente uno de esos sacos, lo que movió a los soldados franceses a recoger las nueces del suelo. Esta situación permitió a los españoles sacar sus armas de la carreta de heno y así reducir a las tropas locales para permitir el ingreso de una columna invasora. Posteriormente, los franceses recobraron la plaza, pero la astucia de los nuestros dio lugar al dicho “mucho ruido y pocas nueces”. Exactamente como las chalauras propuestas por Blas Infante y sus descendientes.

Sergio Calle Llorens

FLORENTINO EN MÁLAGA

La policía Nacional en Málaga no tiene ni para guantes anticortes  y son, en muchos casos, los propios agentes los que tienen que pagarlos de su bolsillo para evitar posibles contagios cuando cachean a los detenidos. Los guantes son, fíjense, o muy grandes o muy pequeños. Hablando de guantes, Florentino Pérez usa unos muy especiales para que algunos mal llamados periodistas sigan vendiéndonos la moto de lo del  mejor club del mundo. Y eso que sólo tiene dos secciones. En realidad, se puede afirmar que  es el segundo club de España tras el F. C Barcelona y, ahora también es el segundo de Madrid detrás del Atlético, si nos atenemos a los resultados deportivos del último lustro.

El pasado 8 de febrero coincidieron los agentes de Málaga con Don Florentino Pérez, cuando éstos fueron destinados a garantizar su seguridad con motivo de la final de baloncesto de Copa. En concreto fueron asignados dos vehículos Z. Los policías disfrutaron del partido, mientras en los calabozos de la Comisaría Provincial quedaron tres compañeros para vigilar a todos los arrestados; salían a diez detenidos por cabeza, asunto que ha denunciado la Unión Federal de Policía (UFP). Aquella barrabasada supuso que no se pudieran cubrir el puesto de vigilancia de las cámaras de seguridad de exteriores. Como no estaban los 8 agentes y dos oficiales pertinentes para llevar a buen puerto las tareas de vigilancia;  todo quedó en un despropósito total. Cosas del nacional-madridismo que suele acontecer cuando gobiernan los señores del PP.

A la mañana siguiente se volvieron a destinar el mismo número de agentes y dos vehículos Z para garantizar, otra vez, la seguridad de Don Florentino y de los dos equipos participantes en la gran final. Y es que, como todo el mundo sabe, aquella mañana en Málaga había millones de personas apostadas con piedras, palos y rifles de asalto para macizar a las dos expediciones. El resultado práctico fue que en la Comisaría Provincial  esperaron a que sus compañeros volvieran con los presentes y firmas de los jugadores escoltados para hacer el trabajo habitual.

Escoltar al equipo que presume de ser el más rico del planeta, aunque gane tan pocos títulos, y encima con nuestros impuestos, debería ser considerada como un insulto a la ética más simple. Y es que a los del Madrid no les basta con financiar fichajes caros con créditos de Bankia- un banco rescatado con dinero público- también hemos de correr con los gastos de su seguridad en un deporte como el baloncesto hecho por, y para gente inteligente, en el que la violencia está descartada de antemano.

En el deporte, como en la política, todo es una amalgama de intereses compartidos donde se vive de aquello de mentira bien inventada vale mucho y no cuesta nada. Que el premio que se concede al mejor árbitro de España lleve el nombre de un difunto árbitro que se dejó comprar en partidos internacionales, lo dice todo. Y qué decir de la política donde, por ejemplo, en Andalucía se hace una ley de transparencia que no afectará a la contabilidad de los partidos políticos. De extenderla a ese ámbito, algunos pasarían de la rueda de prensa a la de reconocimiento. Y es que nosotros no tenemos ni camas en hospitales, ni policías suficientes, ni guantes y, otros, sencillamente no tienen vergüenza alguna.

Sergio Calle Llorens

EL BOXEADOR SONADO

Los catalanes comparten con los andaluces una incapacidad manifiesta para entender la realidad circundante; cada uno con sus taras y otros con su rollo identitario. Ambos pueblos son incansables al desaliento a la hora de hacer el más monumental de los ridículos. Y Rajoy, como no podía ser de otra manera, les ha tomado la medida. Ya habrá tiempo, supongo, de tratar la relación del Presidente español para con Andalucía porque hoy toca Cataluña.

A una gran parte del electorado más próximo a la extrema derecha le hubiera gustado una actitud más contundente para con el órdago catalán. Pedían un día sí, y otra también, que el ejército español comenzara a bombardear Barcelona. Empero, Rajoy ha puesto a funcionar todos los mecanismos del estado para impedir, primero la consulta y, más adelante, desactivar todo el proceso. El resultado es que la reacción del gallego ha sido la de ningunearles a sabiendas de que en la UE no moverán jamás un músculo por un territorio que aspira a la independencia. El error táctico de Mas es el de no haber entendido a tiempo que sólo lo iba a recibir la jefa de las limpiadoras de Bruselas porque, sencillamente, no es más que un presidente de una región menor que, además, tiene un historial largo de enfermedades mentales.

El empeño de los nacionalistas catalanes es mostrar al mundo una España totalitaria heredera de los tiempos de Francisco Franco, de ahí sus deseos de sufrir una invasión para así convencerse y convencer a la opinión pública mundial  de que viven oprimidos por un estado invasor. La imagen del primer carro de combate doblando por la Diagonal les sumiría en la más absoluta de las felicidades. Como no ha ocurrido, ni va a ocurrir, el boxeador catalán reparte mandobles en un cuadrilátero vacío, sin rival y, poco a poco, se va cansando de su propio juego de pies, sin que los espectadores reparen en él, con un Rajoy que asiste divertido desde lo más alto del pabellón y, para más escarnio, fumándose un puro. Comprueba como a cada minuto que pasa, el púgil independentista se encuentra cada vez más sonado sin ni siquiera haber recibido golpe evidente alguno del supuesto enemigo.

No hay nada más que enfade a un independentista catalán que les ignore y, eso precisamente, es lo que ha estado pasando hasta ahora. Acostumbrados a políticos incapaces de esconder sus cartas, Rajoy demuestra ser un gran jugador de mus. Estamos ante uno de los hombres más crueles que jamás haya señoreado en La Moncloa.

El error de las independentistas ha sido pensar que tenían que convencer a Europa de las bondades de su plan secesionista cuando, en realidad, era al resto de ciudadanos españoles a los que no han sabido cortejar; años de agravios y de insultos hacen imposible un acuerdo medianamente razonable. La consecuencia inmediata es que Mas camina derechito hacia su tumba política y, con él, su plan para convertir a Cataluña en nuevo estado de la UE. Y todo sin disparar un tiro, con inteligencia y haciendo caso omiso a los partidarios de la mano dura.

El problema de Cataluña no es que no tenga la bomba atómica, sino que nunca ha querido tenerla. Les falta el deseo de ser realmente independientes porque eso requiere todo aquello que no tienen; inteligencia y astucia. Sencillamente se vive muy bien de la independencia pero, por supuesto, no tanto siendo independientes. Ladrarán un rato más y serán respondidos por los extremistas del otro lado pero, al final en sus pasaportes seguirá poniendo aquello de nacionalidad española. Crecerá su frustración pero, entre ustedes y yo, me importa un cojón de pato los sentimientos colectivos del personal. Al final, 2014 va a ser un gran año.

Sergio Calle Llorens

6 EUROS

El hecho de que mi blog esté censurado en los servidores de la Junta de Andalucía demuestra, y de que forma, el ADN totalitario del bipartito andaluz. A día de hoy, nadie me ha podido explicar las razones por las que unos simples artículos de opinión y, algunos reportajes de investigación, provoquen tanto miedo en el gobernante. Métodos más propios de la República Popular China que de una región europea. En virtud de la pobre idea de que cualquier disidente es un enemigo, hacen y deshacen ante la apatía general de un pueblo con querencia infinita por el vivan las cadenas. Ni que decir tienen que sus censuras me llevan a desanimarme pues, como imaginan, tengo un profundo orgullo por mi trabajo. En esta ventana encontraran lo que esa pandilla de incapaces de los diarios sureños- salvo algunas contadas excepciones- oculta tras la publicidad institucional.

El caso que les presento hoy debería llamar a una auténtica revolución por lo sangrante. Y es que los granujas de UGT pagaron 6 euros al día a unos jóvenes desempleados por rehabilitar el antiguo Hospital Militar de San Fernando en Córdoba como sede del sindicato trincón. Una cantidad que cobraron durante 6 meses hasta que los amantes del marisco tuvieron a bien pagarles el 75 por ciento del salario mínimo interprofesional anualmente establecido. Incluso, fíjense, fueron generosos con dos paguitas extraordinarias para los chavales. No a todos, porque dos de ellos fueron expulsados por no acudir a clase. Por tanto, los 28 trabajadores tenían un salario anual de 9.482,40 euros.

Por si no se han dado cuenta, el negocio era redondo; la Junta concedió una subvención de 1,2 millones de euros para que remodelara su sede en Córdoba y 774,731 para una escuela taller. Posteriormente, la organización sindical socialista, que presume de defender a los trabajadores, hizo las obras empleando mano barata sobre una sede edificada en un solar cedido por el ayuntamiento de la ciudad de la Mezquita en 2002. En consecuencia, UGT suma a su lista de patrimonio unos 20 millones de euros más.

 A pesar del escándalo , no encontrarán ninguna alusión al tema en los periódicos andaluces y, mucho menos, en Canal Sur. Con un Vicepresidente andaluz investigado por la Guardia Civil en relación al tema de los ERE y una Presidenta heredera de dos hombres parapetados en el Congreso y el Senado, nada bueno puede resultar. El silencio de los corderos practicados por los supuestos periodistas se une, como no podía ser de otra manera,  a la alegría por los carnavales andaluces. El primero de ellos; el de Cádiz, que antaño era un hervidero de críticas, las ha suavizado a la Junta pues, como es sabido, ésta concede un Premio sustancioso por Coplas para Andalucía. Y entonces las letras son del tipo y todos nos queremos mucho, y todo es maravilloso, y la calle Sagasta que bonita que es; una copla que llevamos escuchando 34 años en el infierno andaluz al que nos ha conducido esa pandilla de delincuentes que responde al nombre de la Secta del Capullo.

Sergio Calle Llorens

MY DREAM

My dream was always to be a writer. In my school I used to fantasize with the idea. The dream was a fuzzy thrilled mess I’d created out of books. Thanks to a Spanish author called Josep Pla, I became interested in writing. Back then, writing was no more real than any idea, an abstract place in a glowing future where I’d have adventures, relationships and passion, lots of it.

In fact the idea was to put my thoughts into the paper, the different views expressed on the controversy of my life. I was a poor writer then, but even though I won my first award as a poet. It was so embarrassing to read that pathetic little piece of my poem in front of my classmates that I was determined not to write anything else in one hundred years. But look now, I got published 2 books and I still feel that fire inside of my soul every single time I sit in front of that white page. I am not pretty sure whether to regard the glass as half empty or half full. Anyway, I made it. It’s not a dream anymore but reality.

The secret of all good writing is sound judgement. A process to get the facts in clear perspective and the words will follow naturally. One of my Italian friends told me once that ogni storia racconta una storia giá raccontata. In another words; the secret of good writing is to say and old thing in a new way because everything has been told already. Who knows? The only thing I can add to the subject is simple; I always write the things I would to read as a reader. Perhaps one day I can write good stuff in an old way and be successful.

It took me a while to find my own way and, of course, my way is to write for myself. Maybe someone in a very remote corner of the world find my stories amusing. Anyway, it’s something I can’t control. I wander around the city, looking out at the big boats crossing Malaga bay. The big castle in an attempt to find characters, stories but to tell you the truth, everything is on my heart. If the great secret of writing well is to know thoroughly what one writes about, and not be affected, then I am not a good writer because I am always affected from it.

Those nights sitting by the fire; I was reading, dreaming, writing while the wind was blowing outside in the garden. I did not think then to strip sentence to its cleanest components. I just wanted to experience things in order to put it into words. My imagination flew to unknown places; I have always been a dreamer and in dreams the details are weak like a memory from a long hell time ago.

I walk through the streets; everything is obscured by a heavy mist. I look at all the people and there is no one I know. It’s late and it’s dark. Let’s hope that my dream can’t become a nightmare. To be a completely unknown is not that bad after all.

Sergio Calle Llorens

MY WAR

Yesterday one of my friends asked me if the war on the regional government is worth it. Well, as far I am concerned, my war, like any other war, is the most magnificent competition in which a human being can indulge. I fight it for justice and I fight it because it’s the only thing I got. My duty is the essence of manhood. I don’t fight for glory or medals; I just fight to leave a better world when I am gone. After living under the oppression of Junta de Andalusia, in a place where the government comes here to rule and to take but never to give. Here is where I make my stand; The Mediterranean is my stronghold. As Bernard Shaw put it; in a battle all you need to make you fight is a little hot blood and the knowledge that it’s more dangerous to lose than to win.

It goes without saying that defeating a very powerful enemy is quite difficult but, as you already know, you don’t defeat an empire in one battle; you do it in stages until  the mission is accomplished. Even in this region, where the socialist government controls the media and harasses the dissidents, there is no other way that to expose their corruption and moral misery to the world.  Anyway, there not turning point now. I am afraid if I start the second part of my plan; there’ll be no stopping me. Now, I got enough information to finish the political career of Maria Gámez- Socialist leader in Malaga- so for those who spy on me, you know what is coming next.

In recent months I have received death threats by “anonymous people” and even I have been followed by a detective hired by the socialist. My crime is that I write in a digital paper about the corruption in the poorest region of Spain- Andalusia- my blog has been censored by the government. Maybe if you are not familiar with the way that the local mafia operates here, you would be surprised to know that the Socialist behaves like the communist in China. My alternative to this corruption is a war which nobody in this region can even contemplate. But running or hiding is out of the question. First of all, I am a fighter and, second but not less important, someone has to take the risk and that person has to be me.  I take it for us, for every person in this region, no matter what side they are on.

My scars are like battle wounds, beautiful, in a way. They show what I’ve been through and how strong I am for coming out of it. I have done it in complete solitude. Well to be completely fair; I also have marched with a mysterious army in the shadow. Until now, we took the blows but we won’t play by the rules anymore. We’ll invent our own. We are here to win this world for once and for all. So be careful.

So I am sending you my last warning; We just want the future; we’ve had enough of your past. Give us back our land, to grow in, to live in and to love. You have been in power for 3 long decades, and the only thing you have done with the self-government is to steal from us. For Christ’s sake, enough is enough. Let’s tear up the Andalusia autonomy. You better do it yourself; save us all a lot of bother. If you don’t, we will not have mercy on you.

Sergio Calle Llorens

LA NIT

M'agrada reflexionar i, si és de nit, molt més. No hi ha res com asseure's a pensar quan les ombres regnen amb l'única companyia del silenci dormit. Imagino que tot és conseqüència de la meva tirada a la nit i les seves coses. Ahir mateix reflexionava per aquella dama que vaig deixar en Ámsterdam i en els petons que no ens va voler regalar la destinació. També pensava en el ràpid que discorre el temps i sembla que va ser ahir quan gaudia del primer amor al costat de la meva pàtria mediterrània. Ella solia dir-me en anglès que la meva preocupació pel transcórrer del temps tenia una mica de barroc i després, clar, s'estenia amb una explicació certament sesuda.

 In baroque’s poetry there’s a series of central topics; the caducity of life, of the flowing time, the constant presence of death, the evidence that being born is starting to die.

No crec en absolut que estigui preocupat pel pas del temps sinó en el seu desaprofitament. I això que no passa un dia sense que em vagi a un bosc a contemplar les belleses de l'univers. Temo més que la mort que un dia descobreixi totes les hores que he malgastat en ximpleries vàries. Diuen, en qualsevol cas, que un home ha complert amb la vida quan ha tingut un fill, ha plantat un arbre i ha publicat un llibre, així que jo he complert de sobres. La meva prosa i les meves preocupacions no són un retret a la mort sinó a la vida. Un contrast entre l'infinit i el finit i la meva condició humana com un ser descentrat la insignificància del qual frega l'absurd.

 Passar per la vida sense deixar petjada, sense deixar res darrere és un sentiment que deu ser molt dolorós. També viure pugues ser-ho quan aquesta malaltia anomenada tristesa es cola a la teva casa sense invitació prèvia, com la sogra, i es queda durant setmanes i mesos.

 Pensava en tot després d'haver assistit al funeral del pare d'un vell amic de la infància. Desconec si l'home en qüestió ha deixat alguna cosa després del seu pas per aquesta vall de llàgrimes però, a tenor pels presents a l'esdeveniment, estimo que no li tiressin molt de menys. No sé per què però em vaig acordar una vegada més que la mort no és el problema sinó la vida i per això, vaig començar a cantussejar allò de;

Nobody loves you when you’re down and out

Nobody sees you when you’re on cloud nine

Una vegada la nit em va embolicar amb les seves boires blaus, els seus silencis i les meves reflexions quan la resta de la humanitat dorm i jo, aliè a ella, segueixo intentant desxifrar els arcans de l'univers. Vaig treure algunes notes a la vella guitarra i vaig seguir cantant aquesta vella tonada oblidada;

Nobody loves you when you’re old and grey

Nobody needs you when you’re upside down

Everybody loves you when you’re six foot in the ground

La nit, ay la nit.

Sergio Calle Llorens

EL DISCURSO DE LA IZQUIERDA

El fuego absorbe mis ojos aunque la imaginación se evade a campos más libres. Mi vida trascurre entre el rincón del fuego y el espectáculo de la ventana abierta sobre el campo. Hay una luz encarnada sobre la montaña donde se ve el castillo local cubierto de vapores azulados. Desde el exterior me llegan los discursos de la líder de la secta del capullo; su lenguaje es, por expresa ignorancia, vago e incoherente. Es un lenguaje que no obedece a ninguna razón o sistema lógico, a ningún esquema mental coherente y ordenado. Susana nada en la nadería mientras los ciudadanos se ahogan por impuestos para mantener a los colocados del bipartito. Ayer mismo me susurraban las nuevas tropelías de la garduña socialista pero, no puedo desvelar nada, hasta poder asestar un golpe definitivo.

En el otro lado del cuadrilátero; se presenta un joven malagueño que, por serlo, ya supone una novedad en los candidatos a presidir la Junta de Andalucía. El discurso de Moreno Bonilla nos es completamente desconocido y, por tanto, no hemos de hacer ningún comentario. Incluso el observador más obtuso podría concluir que lo único evidente es que ganar en la taifa clientelar del PSOE es una hazaña para héroes hercúleos. De momento, el señor Zoido ha demostrado, al margen de ser un mal perdedor, que ni vale para Alcalde, ni para líder andaluz. Lo suyo es estar con su chaquetita azul desfilando en la semana santa de su pueblo. Me cuesta creer que vaya a apoyar si quiera a un candidato de la Andalucía oriental. En este punto del negocio, habría que preguntar a los andaluces si ha merecido la pena tener una autonomía para que luego sea siempre Madrid la que imponga su candidato.

Y si en Andalucía uno puede beberse un vino mientras unos y otros se clavan las dagas en las espaldas, en Venezuela el régimen chapista asesina a opositores con el silencio cómplice de la izquierda española. El mutismo en relación con lo que ocurre en Caracas contrasta con el ruido que arman por las muertes de inmigrantes en Ceuta. En realidad, a los señores de la siniestra le importan un bledo los africanos, lo verdaderamente importante es dar una imagen ultra del gobierno para justificar una algarada general que culmine en un proceso constituyente. Dicho de otra forma, que los disidentes españoles terminen sufriendo las mismas penalidades que los de la República Bolivariana del inmaduro de Hugo Chávez.

La misma izquierda que camufla su antisemitismo con el apoyo al pueblo palestino. La misma secta que apoya a los saharauis en las manifestaciones y hace negocios millonarios con el sátrapa marroquí. La idéntica siniestra que sufre por los africanos y calla por los cubanos y venezolanos.  Y a los dueños de ese discurso sectario y lleno de odio se les hace difícil no apoyar cualquier movimiento que aspire a colocar a los cuerpos de los enemigos ideológicos en las cunetas.

 El drama español radica en el hecho de que la izquierda española no está equiparada a la europea, ni en sus métodos, ni en sus objetivos. Son formaciones fuera de tiempo y de lugar cuya aspiración es mantenerse en el poder pactando con Etarras, separatistas o cualquiera que tenga en su ADN la fobia a España. Ahondar en el estado autonómico con la propuesta pamplina federalista de Llamazares significa, obviamente, que los Virreyes de las taifas tendrían más poder a la hora de apretar el gatillo. Cruje la leña por el fuego y no puedo evitar acariciar la empuñadura de mi sable. Costumbre de soldado viejo, supongo.

Sergio Calle Llorens

CABALLEROS DE ALBORÁN

Es un honor anunciarles que en la pasada otoñada los Caballeros de Alborán decidieron, y por unanimidad, nombrarme miembro de honor de su elitista orden. Me cuentan que su elección viene motivada por algunos versos libidinosos y, también, por mi lucha sin cuartel contra la corrupción en la taifa del sur. Por ello, el próximo día de los enamorados me van a entregar la insignia de oro de la hermandad y, como pueden imaginar, estoy loco de contento. No por el premio en sí, sino porque es la primera vez que se me reconoce en mi propia tierra. También, y no menos importante, por el hecho de que en esta región malagueña nunca existe unanimidad ninguna. Creo que la última vez que la tuvimos fue hace unos años cuando a todos nos dio por contraer la gripe. Al margen de eso, la más absoluta disonancia.

 Como hay personas que gustan de presentar una dilatada parentela y yo soy una de ellas, en cambio, hay personas que son más morosas y reluctantes a aceptarlas. Yo, que prefiero la compañía de hermanos de armas, que de parientes retrasados, y aunque no he de desvelar  los secretos de la orden a la que estoy a punto de recibir merced, he decidido dedicarles estos modestos versos con la esperanza de devolverles el gesto;

Vivan los Caballeros de Alborán

Cuyo único deseo es eyacular

En casa, bosquecillo o piso

Sin ningún tipo de compromiso

Comparto sus métodos de lucha

Contra Andalucía, pura poesía

Contra la perfidia catalana

Mediterráneo de mañana

En la región del no hacer nada

Y de las soluciones demoradas

Patética arcadia adormilada

Vivan los hombres con espada

Oda a quienes luchan sin cuartel

Contra la autonomía de papel

A pesar de los constantes revolcones

Que se dan sindicalistas en sus colchones

Hombres sabios y libérrimos

Amantes de leyendas y de arcanos

Que de poder librar batalla

Mandaban al infierno a esos canallas

Con la luz derramada del crepúsculo

Y a punto de arribar la anochecida

Elevo al cielo un grito;  dulces sueños caballeros

Que ya nos cepillaremos a la hija lerda del farero

• Cepillarse; en el sentido de despedir a una persona de un empleo o destituirla de un cargo. Para malpensados.

Sergio Calle Llorens

LOS 174

 Mientras en Flandes los nacionalistas aparcan la independencia y dejan de ponerse flamencos porque saben que se quedarían bailando por soleares, en Andalucía sigue el esperpento del bipartito; enchufados, políticas loquinarias, mucho ruido y pocas nueces. El que denuncia es apartado y acosado y el sumiso elevado a los altares del “progresismo de los cretinos”. Todo funciona a dedo y si no me creen miren la lista de 172 puestos de diferentes delegaciones de la región de Málaga. En ella, se indica, junto a la afiliación política, quien promociona y quien no. La lista desvergonzada fue elaborada con la única intención de dar a conocer quieres son afectos al PSOE.

Hoy conocemos la lista porque hubo una filtración que salió, por lo visto, del ordenador de la secretaria de la Delegada de Economía, Innovación y Empleo, a quien comunicaron el pasado 13 de enero que ya no formaría parte del gabinete de la Delegada. María del Mar Moreno asegura desconocer “a raíz de qué” se la ha relegado de sus funciones, pero ha ratificado ante el juez que envió  por error el correo electrónico que desveló el escándalo, y que el documento había sido elaborado siguiendo instrucciones de la Delegada Marta Rueda.

La prueba fehaciente de que Andalucía es una República Bananera la encontramos en el hecho de que, a día de hoy, la señora Moreno es la única imputada por el caso. Dicho de otra manera, que los socialistas viven ajenos al imperio de la ley pues aunque son ellos los que colocan a sus familiares y amigos saltándose todos los controles de la administración, todo termina en un fraude de ley monumental y en robos espectaculares como en el caso de los ERE fraudulentos. Y la justicia mirando para otro lado.

En Andalucía se mata al mensajero y se obvia a quienes son responsables del mayor robo de la historia de España; los socialistas sureños. Esos que no sólo elaboran listas de amigos y enemigos del régimen sino que establecen categorías de apoyo entre sus gentes. Todo con la única idea de premiar el vasallaje y la sumisión a la Garduña Socialista y sus métodos criminales.

Los traslados, los ascensos y hasta las persecuciones se basan en la lealtad a la mafia que lleva instalada en el poder más de tres décadas. La Junta de Andalucía no admite disidencias y, aquellos que se atreven sufren una persecución implacable. No querría, por nada del mundo, estar en el pellejo de María del Mar Moreno a la que han destrozado la vida. Miren si son despiadados que al blog de este humilde cronista no se puede acceder de los servidores de la Junta de Andalucía. Y es que la censura y la persecución van de la mano contra todos los discrepantes.

Son muchos los que deberían reflexionar sobre la naturaleza criminal del régimen andaluz. Muy especialmente el gremio de periodistas de los que, sepamos, no existen ninguna lista de afines pues ya es suficientemente evidente que gran parte de la corrupción queda sepultada por los plumillas afines y la publicidad institucional de esos diarios. Reflexión que debería trasladarse a IU Andalucía  cuyos dirigentes piensan que juegan en el campeonato de las estrellas cuando, en verdad, lo hacen en la liga penitenciara. Los andaluces, desgraciadamente, siguen empeñados en sacar pecho por jugar en regional preferente, y de colistas.

Susana Díaz sigue de gira.

Sergio Calle Llorens

CRÍMENES SIN RESOLVER

El Rincón de la Victoria es un lugar típicamente mediterráneo; con sus playas extendidas, su olor a salitre, sus jábegas y sus sonidos marinos. Se extiende desde La Cala del Moral, más cercana a Málaga capital, hasta Los Rubios, lugar donde arribaron los náufragos de un misterioso barco escandinavo. Sus torres Vigía, su Castillo de Bezmiliana y su calma chica han convertido a este enclave malagueño en un refugio seguro para miles de familias llegadas desde todas las partes del mundo. Sin embargo, en los últimos años se han producido dos crímenes y, ninguno de ellos ha sido resulto por las fuerzas de seguridad. Algo sorprendente si tenemos en cuenta el bajo nivel de criminalidad de la zona.

La primera víctima  de 27 años se llamaba Inmaculada Olivares y  fue hallada muerta en el

dormitorio de su apartamento tras ser golpeada por una figura en forma de elefante. Inmaculada solía ir a un gimnasio en el Camino Nuevo y, como cada día que iba a entrenar, se marchó a su casa para ducharse. A la mañana siguiente de 4 de enero de 1994, se encontró su cuerpo sin vida en la zona del Cantal. Tenía 27 años. El caso, que ha prescrito al haberse cumplido 20 años del mismo, engloba la lista de los asesinatos sin resolver de la crónica negra malagueña. Increíblemente, la policía sigue igual de perdida que el primer día. Son muchos los ojos los que han buceado en las últimas horas en la que Inmaculada estuvo en este mundo.

Aquel día estuvo trabajando en el laboratorio de su cuñada. Después fue a comprar varios regalos para el Día de Reyes. Más tarde fue a ver a su novio que estaba en casa de sus padres con un proceso gripal. Al día siguiente no se presentó en el trabajo y su novio ,extrañado, llamó a una de las vecinas para que fuera a ver si se encontraba perfectamente. Le dijo que habían quedado para desayunar pero que ni había aparecido, ni le había cogido el  teléfono. Posteriormente, el novio se desplazó al domicilio y entró por el balcón de la vecina, encontrándola muerta. Desgraciadamente, a la escena del crimen entraron muchas personas, incluidos los policías locales. Aquel error dificultó a los verdaderos profesionales la recogida de pruebas. La joven estaba semidesnuda de cintura para abajo y en una de sus muñecas presenta a una ligadura que parecía indicar que había sido atada a la cama. El robo quedó descartado desde un principio. Ni las puertas, ni las ventanas habían sido forzadas y los responsables de la investigación se centraron en dos posibles móviles:

1-) Un intento de agresión sexual que no llegó a consumarse.

2-) Un crimen con transfondo personal.

La Guardia Civil interrogó a amigos, conocidos y familiares. La única pista fiable la encontraron en el edificio donde vivía Un residente afirmó que oyó voces la noche del crimen que parecían venir del domicilio de la víctima. Desgraciadamente la testigo era de nacionalidad danesa y apenas dominaba el español. Una mujer afirmó haber visto que un hombre joven abandonaba la vivienda.  Como curiosidad valga decir que los agentes recurrieron a la técnica del ADN, muy poco conocido en esos años. Todo acabó en la carpeta que los norteamericanos llaman “Cold Cases”.

Casi 20 años después, y misteriosamente casi en el mismo lugar, otra mujer vio la muerte en circunstancias extrañas. En esta ocasión, el crimen ocurrió a plena luz del día en el paseo marítimo de La Cala del Moral. Una mujer de unos 70 años fue degollada por una mujer rubia que vestía de verde con la que, un rato antes, había compartido desayuno en una cafetería de la localidad. Eran las 12:40 horas y había gente paseando junto al mar, corriendo o simplemente disfrutando de una mañana mediterránea. Horas más tarde se encontró un bolso en un contenedor con sangre de la víctima. Se llegó a detener a una mujer pero pronto los agentes comprobaron que no tenía nada que ver con el asesinato. Y luego, como no podía ser de otra manera, Diario Sur nos dio otro titular para la memoria: “Se estrecha el círculo sobre la asesina de La Cala del Moral”. Huelga decir que desde entonces, la policía sigue tan perdida como Susana Díaz en un congreso de mentes brillantes.

Escribo estas líneas observando esa tierra que cae dulcemente sobre la mar desde estos montes de perfil. Se ve a la patria salada rizadilla con ese viento que hace tiritar a los marineros y gemir la cuerda de los barcos. No lejos de aquí, hay un par de Ermitas dedicadas a la Virgen del Mar, tan cerca de los lugares donde murieron esas mujeres en otro invierno malagueño. Ocurrió en la provincia sureña donde la policía tiene entre manos más crímenes sin resolver, debido, dicen, a la presencia de las mafias internacionales en la Costa del Sol. Empero, los crímenes relatados no tienen nada que ver con mafias, sino con la falta de recursos en la tierra que más aporta a la taifa. El resultado es que a día de hoy, son muchos los que temen la llegada de la noche por mucho que la bóveda celestial se pueble de brillantes salpicaduras. 

Sergio Calle Llorens

LUIS ARAGONÉS; UN VALIENTE

Luís Aragonés me recordará siempre a un tipo trazando círculos geométricos con su espada con la única misión de mandar al enemigo a cenar con Jesucristo. El hombre que nos marcó el camino hacia la victoria. El personaje que nos quitó de golpe todos los complejos. El entrenador que llevó a España a la gloria. El iniciador de una serie de éxitos del fútbol español. Sin embargo, cuesta creer que la pandilla de turiferarios del Real Madrid cuya única misión era descabezar al entonces entrenador nacional por, entre otras cosas, haberse desembarazado de su Raúl, le esté dedicando tantas alabanzas en las horas posteriores a su muerte. Hoy les dejo algunas portadas para que se hagan una idea.

El sabio de Hortaleza, con sus virtudes y sus defectos, ganó a pesar de que tuvo a toda la prensa de la meseta en su contra. Venció porque sabía más del deporte rey que todos los descerebrados que llenan páginas con sus rebuznos. Besó el cielo por la sencilla razón que resistió los ataques de esa turba que le acosaba usando a la afición en su contra. No hace falta echar la vista muy atrás para recordar como toda la afición madridista llenaba los estadios de toda España al grito de Raúl selección. Luís fruncía el ceño y seguía consciente de que hacía lo correcto al dejar fuera al garbanzo negro. Al hombre que todo lo podría en el equipo nacional.

Hay dos tipos de hombres; los que sonríen mientras te mienten y los que se ponen serios mientras te cuentan las verdades del barquero. Luis pertenecía, sin lugar a dudas, al segundo. No se casaba con nadie. Ni siquiera cuando aquella rebelión de los jugadores del Barcelona a la directiva que presidía entonces José Luís Núñez. “Luis siéntate aquí a mi lado” y Aragonés le dijo que no, y se fue a sentarse con los suyos; los jugadores que le regalaron una Copa de su majestad el Rey. Aquello le costó no renovar pero Luis era un hombre que se vestía por los pies.

Sabía manejar a los hombres. Desterró la tradicional mala suerte del equipo nacional. Para lograrlo, cambió el estilo y miró al F.C Barcelona para jugar con la pelota para que los rivales, más poderosos físicamente, jugaran en cierta desventaja. En realidad, todos supimos que cuando Fabregas mandó a Italia a la lona con aquel penalty que, a diferencia de Raúl, no falló, ganaríamos nuestra segunda Eurocopa. Luego llegó la gloria ante Alemania y la historia del fútbol español cambió para siempre. Una historia, que de haber hecho caso a los periodistas del Real Madrid, nos hubiera sido esquiva.

No faltó mucho tiempo para que esos mismas plumillas pusieran en solfa los éxitos de la selección nacional al acusar a los jugadores del Barça de doparse. Y todo porque los cules le meaban la oreja al equipo de sus amores dirigido por un mediocre portugués que sólo supo convertir el madridismo en una enfermedad mental incurable. No importaba que la acusación fuera descabellada, pues lo suyo ha sido siempre promover las mentiras con tal de que su equipo siga robando. Esa gente que ahora llora a Luís. Esa pandilla de cretinos cuya aspiración máxima es sentarse a la derecha del padre; Florentino. Los mismos que han hecho una campaña brutal para que la llorona portuguesa ganara su balón de oro sin que éste cosechara un éxito internacional importante. A todos ellos, en el día de su muerte, hay que decirles Sí, se nos ha ido Luis Aragonés; leyenda viva del fútbol mundial. Entrenador y jugador del Atlético de Madrid  El hombre que, pese a ellos, ganó. Caerán por millones las hojas del calendario y Luís, a diferencia de los periodistas, seguirá vivo en nuestros corazones.

DEP.

Sergio Calle Llorens

Finalmente, voy a compartir el artículo que ha publicado hoy por Xavi Hernández sobre Luis Aragonés en el diario El País.

Usted no es japonés, usted me entiende lo que le digo”. Me dijo una noche. Le estoy viendo, en la habitación de un hotel y sé que le echaré de menos. Mucho. Porque yo a Luis Aragonés le quería mucho. Y con Luis hablé mucho.

Sabía que no estaba fino, pero nunca pensé que tenía algo tan grave, que se iba a ir tan pronto, tan rápido, de esta manera. “Estoy bien, estoy bien”, me decía cuando le preguntaba. Hablaba de vez en cuando con él, porque para mí siempre, desde el día que le conocí, fue un referente absoluto. Supongo que es el entrenador con el que más horas he pasado hablando de fútbol. Subía a la habitación y hablábamos horas, a veces del estilo “esa es la clave, Xavi, saber a qué queremos jugar”, siempre de la importancia de juntar a los buenos en el campo y también de lo importante que era no tener miedo a nadie, a ningún equipo, por mucho que corran más. “Usted y yo sabemos que la pelota corre más que ellos. Y que la tocamos mejor que ellos”, me dijo. De Luis tengo los mejores recuerdos de una charla, de un encuentro por los pasillos, de una aparición en el comedor, porque siempre te dejaba algo. Y siempre tenía razón, siempre.

Luis es fundamental en mi carrera y en la historia de La Roja. Sin él, nada hubiera sido lo mismo, imposible. Con él empezó todo

Luis iba de cara; te miraba en el entrenamiento, se acercaba y te decía: “Usted está haciendo el jeta, ha venido a entrenarse y no le veo. ¡A mí no me gustan los jetas!”. Y se iba. Luis nunca engañaba, iba de cara. “Tú no juegas porque has dado pena esta semana”, “¿Estás cansado o qué?”, “Hoy has estado fantástico, esta semana lo vas a bordar”. “¿Se cree que yo me chupo el dedo, que soy gilipollas?” Así era Luis, cercano, de verdad.

El otro día recordé una anécdota de la primera vez que me convocó para la selección. No me había llamado a la primera convocatoria y en septiembre, nada más llegar, me estaba esperando. “¿Qué pensaba usted? ¿Que el hijo de puta del viejo no lo iba a traer, eh?”. Y yo, acojonado, le dije: “No, no, en ningún momento he pensado algo así, míster”. Y él, puro Luis, me dijo: “Sí, sí, sí, a mí me va a engañar. Venga, para arriba y ya hablaremos”. Y hablamos ese día y mil horas.

Luis es fundamental en mi carrera y en la historia de La Roja. Sin él, nada hubiera sido lo mismo, imposible. Con él empezó todo, porque nos juntó a los pequeños, Iniesta, Cazorla, Cesc, Silva, Villa... Con Luis hicimos la revolución, cambiamos la furia por el balón y le demostramos al mundo que se puede ganar jugando bien. Si no ganamos la Eurocopa no hubiéramos ganado el Mundial, claro que en ese sentido, fue fundamental la llegada de Del Bosque, otro fenómeno.

Con Luis hicimos la revolución, cambiamos la furia por el balón y le demostramos al mundo que se puede ganar jugando bien

A Luis le dieron mucha caña pero fue él quien marcó el camino, quien le dio a España el estilo que tiene hoy. En eso, siempre coincidimos. Fue Luis quien vio lo que había y apostó por bajitos. “Voy a poner a los buenos, porque son tan buenos que vamos a ganar la Eurocopa”. Y la ganamos. Fue inteligente y muy valiente.

En lo personal, Luis me hizo sentir importante cuando mi autoestima era un desastre. Me dio el mando de la selección cuando no lo tenía ni en el Barça. “Aquí manda usted”, me dijo, “y que me critiquen a mí”. Decidí devolverle la confianza en el campo. Si fui elegido el mejor jugador de la Eurocopa fue por él, aunque él siempre me lo negaba. Conmigo tuvo detalles inolvidables. A Alemania no llegué bien, pero me esperó. Venía a verme a Barcelona, preocupado por mi rodilla. Vino Paredes [preparador físico] a subir a La Mola mientras me recuperaba... Luis me llamaba cada dos por tres. “Apriete Xavi, no se duerma que le espero”.

La palabra fútbol en el diccionario tendría que llevar al lado la foto de Luis. Luis es el fútbol hecho hombre, el fútbol hecho persona.

Hasta siempre, mister. Y gracias por todo. Y que lo sepa: usted y yo nunca fuimos japoneses.

Xavi Hernández