¡HARRY POTTER TRASGÉNERO!

 

El secreto de la novela de El nombre de la rosa de Umberto Ecco es el siguiente: el que sonríe no teme. J.K. Rowling nunca perdió la sonrisa a pesar de las dificultades económicas que atravesaba. Simplemente siguió escribiendo en The Elephant House en el número 21 de George IV Bridge. Un local con calefacción donde acudía para matar el frío en compañía de su bebé que dormitaba en el cochecito. Esta cafetería está detrás del cementerio de Greyfriars. Un lugar misterioso del que la propia web del camposanto afirma que es “Edimburgh´s most haunted place”. Ya les hablé de los fenómenos extraños que allí suceden en mi sección “El Guardián del Cementerio” de Espacio en Blanco en Radio Nacional de España.  Hoy también les cuento que, en ese singular camposanto, donde se puede visitar la tumba del perrito Bobby, muy popular en Escocia, la creadora de la saga de Harry Potter caminaba entre panteones funerarios buscando inspiración. Parece que la encontró porque muchos de los nombres de los personajes de sus novelas fueron tomados de las viejas lápidas.  No imaginó entonces la escritora ni el éxito que tendrían sus creaciones literarias ni las polémicas que la acompañarían en su asalto al parnaso de las letras . Porque una cosa es que a los autores se nos rebelen, aunque sea muy de tarde en tarde, nuestros personajes literarios llegando a un final diferente al que les teníamos preparados, y otra, bien distinta, que los díscolos sean los lectores.

 O sea, recapitulemos, cuando los graves problemas mentales de “la generación copito de nieve” se asoman a las páginas de las novelas, el esperpento está garantizado. El último tiene que ver con una  productora de Estados Unidos  que ya prepara una versión transgénero y multirracial de las películas de Harry Potter que, al menos por el momento, no tiene el consentimiento de J. K. Rowling.

Para el papel de Potter, por ejemplo, se busca a un actor “asiático, negro, descendiente de africanos, étnicamente ambiguo- vaya usted a saber lo que quieren decir con esto- indígena, latino, hispano, de Oriente Medio, surasiático, indio o habitante de las islas del Pacifico. Además, Sirius Black no podrá ser interpretado por un blanco y para el de la madre de Lily Evans basta con que sea no acorde con los convencionalismos de género, no binario o transexual femenino. Dicho de otra manera; para satisfacer a una inmensa mayoría de tarados, se crea una versión infumable del original. ¿Qué será lo próximo? ¿Sherlock Holmes interpretado por Elisa Beni? ¿Falete encarnando al enjuto Don Quijote para contentar a miles de gordinflas de todo el mundo? No hay que ser licenciado en óptica para ver que esta gente no va a estar satisfecha hasta que un Harry Potter de rasgos africanos aparezca en pantalla sodomizado con su propia escoba voladora.

Sergio Calle Llorens

¡DOLORES VÁZQUEZ!

 

Siempre me ha sorprendido que ningún sabio haya realizado jamás un estudio comparativo entre los padrinos de la mafia y los dirigentes del PSOE andaluz. Este paralelo podría provocar la mayor atracción y podría deducirse de él enseñanzas en el arte de la lucha contra el crimen organizado. Pero entonces la pregunta es obligada: si tienen las mismas ideas y los mismos fines, ¿por qué han tenido un final tan distinto? Después de todo, los italianos fueron a prisión y los andaluces condenados por el tema de los ERE siguen en la calle. ¡Aquí hay gato encerrado! De momento continuamos esperando a que el Tribunal Supremo ratifique la sentencia condenatoria a los señoritos del sur. Pero hablando de tribunales, no me quito de la cabeza la serie sobre Dolores Vázquez. Esa pobre mujer inocente que fue condenada por el asesinato de Rocío Wanninkhof. Un crimen que había cometido Tony Alexander King, el estrangulador de Holloway.

La gallega, que fue culpada sin pruebas, sigue sin conocer las causas por las que ingresó en prisión. Según mis fuentes, su terrorífica pesadilla comenzó mucho antes del asesinato de la joven malagueña. Mucho antes, ya les digo, de lo que nadie imagina. Y es que todo empezó a torcerse para sus intereses cuando los jueces decidieron cargarse la institución del jurado. Sencillamente no podían consentir que unos advenedizos, gente poco instruida en leyes según su propia definición, les arrebatara el monopolio de decidir sobre la vida de otras personas. Este gremio de magistrados vio una gran ocasión en el caso Wanninkhoff para acabar con la competencia eligiendo a ciudadanos que llegaron a manifestar su incapacidad para juzgar el asesinato de Rocío, ya fuese por contaminación o por cualquier otra causa. Una vez elegido el peor jurado posible, el éxito de la operación estaba garantizado.

Constituido el jurado, las deliberaciones del mismo pasan a la crónica de la historia negra de España. De hecho,  el nivel cultural de algunos de sus miembros era tan bajo que cuando un testigo afirmó en el juicio que Dolores Vázquez “había apuñalado” a un pasquín, hubo quien preguntó si eso era un tipo de carne o una raza de perros.

 Con un jurado de escaso nivel intelectual y sumamente contaminado por los medios de comunicación que presentaban a Dolores como un monstruo, la suerte estaba echada. Por consiguiente, el veredicto no se fundamentó en pruebas directas- nunca las hubo- sino indicios. Fue tal el despropósito que el jurado no especificó qué pruebas sirvieron para fundar su convicción, lo que debió impulsar la devolución del acta del veredicto. Tampoco el magistrado- presidente suplió los errores técnicos del jurado y se limitó a recoger los elementos probatorios en los que el jurado había basado su convicción. Además, al no haberse devuelto el acta, el mismo magistrado estaba obligado a justificar la probanza de los hechos con cumplida y rigurosa argumentación, cosa que no hizo porque había que dar material suficiente para que el caso fuese impugnado posteriormente. 

 A resultas de todo ello, el TSJA anuló la cochambrosa sentencia y el Supremo ratificó los razonamientos del tribunal andaluz argumentando que el veredicto no contenía más que un catálogo de medios de prueba que nada explican.  Por no haber, afirmaba el Tribunal, no había ni testigos presenciales de la muerte ni de la ulterior manipulación del cadáver. Lo que si había era una lamentable investigación policial por parte de la Guardia Civil, y unos deseos irrefrenables de cerrar el caso en falso.  

Con la perspectiva que nos da el tiempo, puedo afirmar  que Dolores Vázquez fue la cabeza de turco en este caso que tan bien ha relatado el documental de Netflix.  Fíjense si esto es así, que los miembros del jurado, a pesar de que los medios afirmaban que estaba aislado para evitar cualquier contaminación, salían andando de los juzgados- Hoy Hotel Gran Miramar de Málaga- para ir a comer al centro de la ciudad y volver a la sala. Algunos llegaban a comprar periódicos por el camino para seguir informándose del caso que juzgaban.  

A día de hoy ni la justicia, ni los medios, ni mucho menos los agentes de la Benemérita que llevaron las investigaciones han mostrado el más mínimo arrepentimiento.  Tampoco ha habido disculpas, ni indemnización. 

Espero que el lector inteligente sepa apreciar el contraste entre la celeridad para meter a Dolores Vázquez en prisión y la lentitud para ratificar la sentencia en el caso de los ERE andaluces. ¡Que cada cual saque sus propias conclusiones!

Sergio Calle Llorens

¡GRANADA HA MUERTO!

 

Granada es una ciudad de palacios, de iglesias coquetas, de conventos. La capital que tiene el monumento más importante de España; La Alhambra, y el mirador más bello que crearon los hombres: el de San Nicolás. Sin embargo, caminar por sus calles es atravesar el silencio estremecido que quizá surja de su agónica decadencia.

Curiosamente la historia granadina más importante tiene que ver con dos sepulturas: la de los Reyes Católicos, archiconocida, y la de Federico García Lorca, ignota. La muerte luctuosa del poeta dio paso a una psicología tenebrosa. Es como si sus habitantes arrastrasen un sentimiento de vergüenza por el asesinato del autor de Bodas de Sangre. El pecado original es una afección paralizante porque, justo es reconocerlo, la poesía de sus autores, que arribó después de su muerte, es cursi y mala a rabiar. Pero el granadino no sólo acarrea esta pena, sino que ha tenido que padecer el tormento de la autonomía andaluza para entender su declive.  Deterioro literario. Ocaso empresarial. Degeneración ferroviaria. Descomposición turística. En este sentido cabe resaltar que dejas la bella Nerja para adentrarte en la Costa Tropical y es como llegar a otro mundo, a un mundo detenido en el tiempo. Concretando; Granada sigue anclada en 1986.

En verdad Granada lo tiene todo, pero es la nada. Es difícil encontrar una idea política en el viejo Reino que se tenga en pie. Al menos hasta que alguien propuso separarla de la taifa del sur que ha significado centralismo, arbitrariedad, desorden y una inmensa corrupción. La Andalucía socialista dio para mucho. El resultado es que Granada dispone de un aeropuerto de regional preferente, sin tráfico aéreo y, obviamente, sin pasajeros. Granada pierde conexiones ferroviarias y población cada año mientras otras provincias le ganan por goleada.  Incluso soporta que la única estación de esquí del sur de la península, Sierra Nevada, sea gestionada desde Sevilla.  Un despropósito.

Sinceramente creo que lo del Granadexit terminará en nada. Dios quiera que me equivoque, pero, de momento ,sólo atisbo mucha gesticulación inútil y ningún plan maestro.  Al final, al margen de los sentimientos, está el dinero y todo el mundo tiene un precio.  Imagino que mucha gente no estará feliz con lo que aquí dejo escrito sobre Granada, pero si yo quisiera contentar a todos, ustedes sepan perdonarme, me metería a vender helados y no escribiría ni una línea.

Sergio Calle Llorens

¡NO DISPAREN A GARZÓN!

 

Si de verdad queremos conocer la materia de la que se forjan las personas, sólo debemos darles un carguito.  Es evidente que hoy, tras múltiples meteduras de patas, todo el país sabe que el Alberto Garzón es una carga pública que desconoce, más allá de tres reglas mal aprendidas, todo de casi todo.  Yo ya lo advertí en estas páginas, pero nadie quiso hacerme ni puñetero caso.

 El lector informado sabe que, una vez elegido diputado nacional por Málaga, el riojano- porque Garzón es natural de esa tierra- no realizó ninguna pregunta parlamentaria sobre los recortes de la secta del capullo en la sanidad andaluza- porque esa región era controlada por la izquierda- y concentró su interés en la de Madrid porque allí gobernaba, y todavía gobierna, el enemigo.  Para arreglar el desaguisado de su poco interés por los asuntos de la provincia a la que representaba, los herederos de los pioneros del tremendismo en el periodismo comarcal interrogaron a Garzonete sobre su lugar favorito en la tierra de Pablo Picasso. Para sorpresa de muchos, el riojano no eligió ni un museo, ni ninguna cala paradisiaca de Nerja, ni ninguna de nuestras mágicas sierras, ni el majestuoso Caminito del Rey- esto ultimo hubiese sido visto como una traición al movimiento republicano- sino el restaurante el Castillo de Rincón de la Victoria que, para no iniciados, es el peor lugar para degustar las delicatessen malagueñas.  Las carcajadas tras su afirmación todavía se escuchan en todos los rincones de nuestra galaxia.

El problema del ministro de Consumo es que ve el mundo en blanco y negro, en buenos y malos. Por eso cuando le hicieron la entrevista en The Guardian- periódico que suelen leer las personas de izquierda moderada en el Reino Unido- pensó que estaba entre “amigos progresistas”- en verdad habría que llamarlos retrógrados- y soltó que la carne que exporta España proviene de animales maltratados y, por ende, es de una pésima calidad.  Puedo imaginar al periodista inglés frotándose las manos con las declaraciones porque, aunque el de Logroño no lo sepa, no hay nada que venda más en la Pérfida Albión que un buen titular antiespañol. Y Albertito cayó en la trampa con su instinto romo para la política y su analfabetismo galopante.

Las únicas voces que han defendido al representante de IU tras la última polémica han sido de los voceros de la izquierda: Ignacio Escolar, el Facuo y Pablo Iglesias. Este último incluso ha llegado a llamar ultraderechistas a las agencias de noticias por sacar a la luz la entrevista.  Pero nadie del gobierno ha salido a defenderle. Garzón, tocado y casi hundido, ve pasar las balas silbando sobre su inmensa cabeza.  Pero yo pediría al personal que dejaran de dispararle. Al fin y al cabo, gracias a que fue elegido ministro del Reino de España, hoy nadie duda de su incapacidad manifiesta, no sólo para la política, sino para ejercer correctamente de jefe de planta del Corte Inglés. Y es que escuchar a Alberto Garzón hablando sobre ganadería es como oír a Kiko Rivera sentando cátedra sobre astrofísica: los dos piensan que los agujeros negros llevan bragas.  Dejen pues los tiros al ministro y esperen a que los suyos le tiren al sitio que tiene el mismo nombre que la localidad natal de su madre: Cenicero.  Después de todo, como cadáver político sólo le queda la incineración.

Sergio Calle Llorens

¡EL TARÓ!

 

Cuanto más espeso es el taró, cuanto más fuerte es la lucha, más aumenta la capacidad de navegación de los malagueños por el azaroso mar de la vida. Porque una ola gigante, en verdad cualquier ola, está hecha para ser dominada. Los malagueños, que trabajamos con una tenacidad superior a la adversidad irreparable de la taifa del sur, hemos hecho de esta tierra un lugar diferente a las ciudades crepusculares que nos circundan. Décadas de lucha contra el intento andaluz de acabar con nosotros dan para mucho. Pero hemos devuelto cada golpe para encaramarnos a un liderazgo que ya nadie discute. Sin embargo, todavía existe esa atmósfera brumosa de ficción en la que algunos afirman que el origen de nuestro éxito se debe al lugar de nacimiento del presidente. ¡ilusos!   Es la misma gente que va a pasar más hambre que un caracol en un espejo. Por eso hemos de dejar a estas personas de temperamento bufonesco e hinchada de fanfarronería con su triste escepticismo.

Curiosamente yo nunca me he sentido completamente extranjero en ningún sitio, ni en ningún puerto del Mediterráneo y me gusta pensar, como dijo aquel gran escritor, que situados frente a frente nos entendemos con la mirada. Sin embargo, nunca me he sentido cómodo en la Andalucía oficial. Es como ponerme un traje con unas medidas hechas para otro.  Es como sentarme a la mesa con gente venida de otro planeta. Es como hacerle entender a un mono la necesidad de abrazar nuestros atardeceres cárdenos junto a la mar. En definitiva, no hay nada que me conecte a esa gente porque todo es una cuestión de mesura y sensatez. Ellos crearon una máquina Ad Hoc para desplumarnos, pero el gallo les ha salido duro de pelar. Por eso la Málaga tecnológica, la Málaga cultural, la Málaga turística, el desarrollo del metro, el aumento de la población y lo que te rondaré morena.

Sí, el taró es muy espeso y no deja vislumbrar lo que esconden estas poblaciones que se han desarrollado junto al mar.  Y suena la bocina de un barco llamado triunfo que navega en paralelo a su valle de lágrimas.

Sergio Calle Llorens