ZP, FRANCO Y EL 20 N

Arturo Pérez Reverte dijo del ministro Moratinos que ni para marcharse tuvo huevos tras verle lloriquear como un Boabdil cualquiera al ser pateado de su ministerio. De Zapatero, que ha anunciado que las próximas elecciones tendrán lugar el 20 de noviembre, podríamos decir que hasta para marcharse ha sido sibilino. El señor con minúsculas que arribó a la presidencia tras la voladura de unos trenes, ha demostrado que está ciertamente volado. En siete años de gobierno, no ha dado ni una. Ya empezó mal cuando se negó a levantarse al paso de la bandera americana cuando era jefe de la oposición. Su no levantamiento nos costó que los presidentes americanos siempre estuvieran acostados cuando se les requería al teléfono. Posó ante un mapa del gran Marruecos donde se incluían territorios de España, y desde entonces nos han puesto la cara como un mapa. Después pasó por Moncloa y desde entonces no ha pasado ocasión alguna para meter la pata. Se jugó la carta de la paz y el fin de la serpiente etarra declarando que pronto estaríamos mucho mejor. Entonces otro atentado y dos muertos en la T4 madrileña. Como “los chicos de la gasolina” le cerraron el final de la guerra de la sandia vasca, abrió el melón de la España autonómica con sus estatutos. Con ellos, los nacionalistas le marcaban un gol al estado que se detenía justo en el momento en el que el balón iba a traspasar la línea de meta. Un tanto congelado en el tiempo, como la mente de ZP que ve el origen de la transición en la República, olvidando que aquello fue tan espantoso como sus ministras Vogue.




Con todo, los españoles pudimos comprobar que el leonés más bobo de todos los tiempos estaba acompañado en su cochambrosa tarea por políticos de todas las tendencias que aportaron a esos patéticos estatutos, sus neuras y sus indigencias intelectuales. Se llegaron a hacer leyes catalanas en la que poco menos se obligaban al ciudadano a ser feliz y a disfrutar del medio ambiente, o leyes andaluzas que blindaban un río. Tras aquel esperpento, ZP declaró que cualquier dato de paro en su presidencia sería mejor que los de la época de Aznar. Por supuesto, unos meses más tarde el paro llegó a casi cinco millones de españoles. Como profeta, el cejitas demostraba que sus predicciones estaban a la altura de las de Rappel. No dio ni una el tío. Y eso sin olvidar cuando declaró que íbamos a superar a Italia y a Francia en poco tiempo. Un poco más y somos la Burundi de Europa. Muchos achacan esos errores a los brotes verdes que se fumaba mientras el país ponía al presidente del mismo color. Con ZP se ha malgastado en pinganillos, en ministerios inútiles y se ha llevado a España a la quiebra con la ayuda inestimable de las autonomías con alma de estado. En definitiva, ZP y sus capullos socialistas han elegido la fecha simbólica del 20 de noviembre como el día en el que los españoles debemos decidir sobre nuestro futuro. Por cierto, el adelanto electoral desmiente todos los anteriores de que iba a agotar la legislatura. Conviene recordar que el 20N fue el día en que Franco pasó a mejor vida- si es que en su caso, eso es posible- tras 40 años de dictadura. ZP pretende usar el aniversario de Franco para volver a presentar a los socialistas como los verdaderos demócratas y a la oposición como los herederos del franquismo en un intento de salvar a Rubalcaba. Lo dicho, sibilino, muy sibilino. Como vemos hasta el último día, el hombre alérgico a las ideas brillantes va a estar dividiendo y dividiéndonos. Sin embargo, el día es la mejor que podía haber elegido. Al fin y al cabo, Franco que murió un 20 de Noviembre siempre pensó que la historia le absolvería. Por eso, puestos a palmar, ZP lo hará el mismo día que el gallego se fue al infierno. Como el General africanista, el leonés será juzgado y condenado por el pueblo, los historiadores y hasta por su propia gente. Sí, ni Moratinos tuvo huevos para irse, ni ZP cerebro para dirigir la nave. Y es que era demasiado barco para esos marineritos de agua dulce.


Sergio Calle Llorens

ANDALUCÍA RIP

Andalucía deberá devolver al Estado 4637 millones de euros por la liquidación del modelo de financiación autonómica de 2009. La deuda andaluza supone la cuarta parte de lo que deben el resto de las autonomías a la administración central, y duplica la deuda catalana. Manda huevos que el señor Chaves sea ahora el que negocie con las autonomías el tema de la deuda, cuando hasta hace dos días ha sido el responsable del desaguisado andaluz. Con qué cara, digo yo, se puede presentar como Vicepresidente para poner orden en el guirigay del gasto autonómico. A fin de cuentas, el ceutí que navega por las aguas de la política como su padre hacía en el buque Canarias- sin dejar títere con cabeza- es el hombre que ha llevado a Andalucía a la quiebra con sus políticas siempre erróneas y perniciosas. Se puede afirmar, sin temor a equivocarnos, que Chaves sólo ha sido bueno para colocar a sus familiares en la ubre andaluza; son sus hermanos, sus primo y, sus hijos los vampiros que han sacado provecho del modelo corrupto andaluz, y por tanto no puede arreglar su propio desbarajuste. El Vicepresidente tercero del gobierno es el primero a la hora de escurrir al bulto, pero su gran cabeza de escaso contenido le coloca en el punto de mira de unos ciudadanos hartos de su cara de sapo avinagrado y de su dislexia galopante. “El bueno de Manolo”, enemigo declarado de la oratoria, supone el paradigma máximo de la corrupción y el despilfarro, y sólo se salva por la muerte de Montesquieu en una tierra acostumbrada a que los jueces se hagan los distraídos. Una tierra que se ha ganado el derecho a ser considerada el reino de la chalaura donde las decisiones se aplazan esperando un mañana que nunca llega. Recordemos que nadie puede tener un futuro brillante con un pasado tan oscuro.




Andalucía es hoy la primera de todo lo malo y la última de todo lo bueno. Aquí el paro juvenil es el más alto de Europa y el ratio de camas por habitante en los hospitales es el más bajo de España. Lejos quedan ya las promesas de pleno empleo o de una cama por habitación que el padrecito Chaves se ufanaba en defender en diferentes consultas electorales. La luz andaluza alumbra menos que el faro de una mobylette . Les hablo de una tierra absurda hecha a semejanza de una turba alejada de la excelencia. Nada extraño si tenemos en cuenta que los niños hablan en una jerga incomprensible y atroz, mientras la Junta vende el bilingüismo en las escuelas a unos padres con un nivel cultural similar al de la mona Chita- y que ella sepa perdonarme, esté donde esté-. Andalucía imparable, la segunda y la tercera modernización limitan al centro con Chaves y al sur con Griñán. La tierra que vende dieta mediterránea con más almazaras de aceite por metro cuadrado, tiene el mayor número de obesos de España. Todo se explica por la enfermedad maligna que aqueja al andaluz medio: La incultura. Una dolencia incurable de un enfermo insufrible. Por eso no me extraña que en la taifa del sur ocurran cosas como la de ese tipo que atraca un banco, roba 120 euros y salda su deuda en el bar de al lado, o como el SAS cuyos trabajadores mandaron una carta a una embarazada advirtiéndole de que su bebe venía con malformaciones, por lo que la interesada abortó. Desgraciadamente, el servicio andaluz de soplagaitas volvió a mandar una nueva misiva diciendo que la criatura estaba perfectamente. Too late. Andalucía al máximo de sinvergüenzas cuyo único camino debe ser la abolición de la autonomía más inútil en la historia mundial. Región de sumisos, cuna de la chabacanería que se dejó asesinar cuan cerdos escuchando los rebuznos de Chaves, Zarrías y compañía pensando que se trataba de música celestial. Andalucía, por tanto, tiene y tendrá lo que se merece. Por inculta, por lerda, por atocinada y por borrega. El futuro es de aquellos que arriesgan y luchan y al margen de las monsergas publicitarias oficiales, Andalucía no existe. La mataron entre todos. Ahora queda enterrar el cadáver andaluz a ritmo de los Romeros de la Puebla junto a la momia de Infante, porque el Requiem de Mozart es una miel que no está hecha para la boca del asno. Descanse en paz Andalucía. Amen.


Sergio Calle Llorens

EL ASESINO NORUEGO

El terrorista noruego ha declarado a la policía de su país que actuó con ayuda de dos células. Imagino que hablaba de las dos neuronas que le quedan en el cerebro, que en su caso no son las células grises que tanto ayudaban el detective Hecule Poirot. El patético escandinavo es, según su propia declaración, masón, templario y, añado yo, un gilipolla integral de primera categoría. Un tipo que se da en algunos países del norte de Europa: Escandinavia, una inmensa tarta que posa bonita ante los comensales, ajenos a que algo está podrido en su interior. Conozco el paño porque viví en las frías tierras del norte donde, por cierto, nunca han llegado a mezclarse del todo con los otros habitantes del planeta tierra. Hablar de Escandinavia es hacerlo de aislamiento y racismo. La idílica Noruega abrazó el nazismo y sólo cuando los campos de batalla pusieron a Hitler en su sitio, le dieron aparentemente de lado. Luteranos, serios y poco comunicativos, tiene el mayor índice de suicidios del mundo. Crearon el paraíso, según su propia definición, pero todo paraíso tiene su correspondiente infierno. Y éste también es suyo. Porque la responsabilidad, aparte de la personal, también debe recaer en una sociedad donde las teorías sobre el superhombre y la raza superior cuajaron y de que manera. Sí, algo huele a podrido en el Reino de Dinamarca, en el noruego y en el sueco. El terrorista noruego de cuyo nombre no quiero acordarme, es responsabilidad de una sociedad que ha defendido en los últimos lustros que todas las ideas son respetables. Pero el nazismo, el fascismo, el estalinismo y el islamismo radical no son más que el rostro del mismo diablo. Mirar para otro lado no va a resolver el problema de estos grupos de extremistas que se necesitan para respirar. Gentuza que en Francia llegan al 25% y en Noruega el 23% que es el segundo más votado. En España, los radicales son nacionalistas vascos cuyo credo político nos ha costado más de 1000 muertos. Así que ojito con mirar el asunto con cara de superioridad, porque somos igual de cretinos que los rubios del norte. Eso sí, un poco menos racistas cuando el moro trae dinero o el negro juega en el equipo de nuestros amores. El español medio no puede llegar a entender ni el origen de la tragedia, ni mucho menos que la oposición noruega no haya pedido ya la dimisión del primer ministro Jens Stoltenberg. Y es que ellos leen, y aquí una gran mayoría no ha pasado de la cartilla Palau.


Sergio Calle Llorens

LOS TERCIOS Y EL 15-M

Hoy, queridos amigos, la gente vive en una crisis mundial sin precedentes, y mucho más en España donde los niveles de desempleo y el latrocinio institucionalizado de una casta política que se comporta como garrapatas, amenaza con llevarse todo por delante. Ante esta debacle, podemos ver a mucha gente resistiendo, abriendo negocios, arriesgando el patrimonio y convirtiéndose en emprendedores. También hay ya quien emigra a otras latitudes. Esta valiente minoría es consciente de que en España para llevarse el botín hay que arriesgar el tipo y asaltar las murallas de una ciudad o de un castillo, aún sabiendo que siempre serán otros los que se cuelguen las medallas. Aún así, siguen empeñados en mover el florete y vender cara la piel. Ocurría con nuestros soldados de los Tercios que todo lo sufren en cualquier asalto; sólo que no sufren que les hablen alto. Gente dispuesta a acuchillar y a que le acuchillen. Personas que intuyen que el gobierno de turno y sus validos no harán nada por ellos. Antes el dinero servía para pagar guerras religiosas y sin sentido que arruinaban las arcas de la España en la que no se ponía el sol. Una nación que iba proyectando de sombras el camino español hecho de plata americana que se embolsaban los avaros banqueros genoveses. Como ven, hoy nos enfrentamos a los mismos perros con distinto collar y distintos nombres, pero no lo duden, son los banqueros de entonces, y La España de las autonomías la carga impositiva de antaño. Lo triste es que más de trescientos años después el mismo pueblo que dominó el mundo sigue con un retraso cultural evidente que le impide salir del ostracismo. Seguimos, por tanto regidos por paralíticos de la voluntad, ya se hagan llamar Felipe IV o Zapatero el embustero. En ellos hallamos la misma dejación de deberes, Cataluña al borde de la secesión y el estado en bancarota. Al menos entonces tenían a Calderón de la Barca, a Quevedo y al Fénix de los ingenios. Y por qué no decirlo, a un ejército dispuesto a batirse. Hoy, en cambio, “miro los muros de la patria mía, si un tiempo fuertes ya desmoronados de la carrera de la edad cansados por quien caduca ya su valentía”. Y al hacerlo miro a un país que da sus últimas bocanadas. Porque para ganar cualquier guerra- y esta lo es- hay que tener voluntad de hacerlo y luchar hasta la última gota de sangre en los campos de batalla, y no concentrándose en una plaza para llenarla de mierda e intoxicarnos con propuestas delirantes. Sí, el mundo siempre bendice a los valientes y los grandes éxitos se logran trabajando duro y dejándose la piel en el intento. Todo lo contrario de lo que proponen los chiripitiflauticos del 15- M. No es cuestión de talante, sino de talento, no es razón de ideología, sino de valentía. La misma de la que carece toda una generación educada en el relativismo moral. Por eso, tal como entonces, no queda sino batirnos. Sí, por nosotros, por España.


Sergio Calle Llorens

LAS MUJERES Y YO

Mientras al balón lo botas y se eleva, al político lo votas y se hincha a decir sandeces o a robar. Yo que estoy ahíto de predicar en el desierto contra esa casta indecente, voy a dedicar mi columna de hoy a esos seres maravillosos a los que llamamos mujeres. He de reconocer previamente que sé tanto de féminas como Falete de física cuántica. Aún así, espero que sepan perdonarme la licencia.


De pequeño tenía la certeza de que yo era un ser extraordinario y diferente a todos mis compañeros de pupitre. De hecho, llegué incluso a compararme a algunos superhéroes de comic. Evidentemente, yo ni sabía volar, ni trepaba por las paredes y mucho menos tenía visión de rayos x. Sin embargo, poseía una habilidad increíble: La invisibilidad. Desgraciadamente, no logro recordar ni una sola ocasión en la que mantuviera una conversación con alguna chica del colegio, pues, al parecer yo era un cuerpo traslúcido que sólo era detectado a la hora de salir a la pizarra. Esa habilidad mía de la invisibilidad me permitía observar a esas cosas que llevaban falda y se comportaban de forma extraña. Recuerdo que una tarde, cuando me deleitaba en la belleza de una compañera, un ser de dos rajas me sonrió abiertamente. Les aseguro que fue la primera vez que una chica se fijaba en mí. Aquel fue un momento mágico, porque una persona del otro sexo me miraba de una forma especial. Y es que mi enamorada era bizca. Mira que había tipas guapas, pues nada, se tuvo que fijar en mí la más rara. En mi defensa, podría argumentar que yo era pequeño e insignificante hasta que en el bachillerato crecí todo de un tirón. Aquel 2 de BUP fue un infierno porque cada vez que me levantaba de la cama y echaba a andar, parecía Bambi el día de su nacimiento. La verdad es que ahora que echo la vista atrás, veo claramente que el crecimiento de mi cuerpo fue paralelo al de mis opciones con ellas. Fue en aquellos días cuando comencé a preguntarme por los secretos del amor. Buceé en libros y hallé la siguiente definición del historiador romano, Cayo Tácito Cornelio: “Ama y haz lo que quieras. Si callas, callas con amor, si corriges, corregirás con amor y si perdonas, perdonarás con amor”. Como se nota que el capullo de Cayo no se halló nunca en mi situación. Lo digo porque yo apliqué en mi primera cita con una morena aquello de ama y haz lo que quieras, entonces ella me respondió que quería llegar virgen al matrimonio, y yo le repliqué que no iba a llegar virgen ni a la puerta. En broma, porque como caballero español que soy la dejé marchar. Mi segundo acercamiento fue con una lesbiana, y agua claro. La tercera fue con una tal Carmen con la que salí una noche y terminé de vuelta a casa en su coche- con su madre, su novio y el perro. Finalmente pude conocer las delicias del amor con una chica llamada Alicia. Fue el día de reyes cuando ella y yo aprovechamos que sus padres pasaban el fin de semana en el pueblo para pegarnos un festival. A la mañana siguiente, ella no estaba en la cama y aproveché el lacito del regalo que le había hecho y me lo coloqué- a quien se le ocurre- en la punta de mi pirula cuando estaba más dura que un canto. Y bajé por las escaleras, con una corona de Melchor en la cabeza y un lazo en el miembro, completamente desnudo y gritando: “Alicia, mira lo que te han traído los reyes”. Abrí la puerta de la cocina donde la imaginé preparándome un tentempié, y allí estaba en compañía de toda su familia. Fue el fin de mi romance y eso que Lope de Vega dijo que “el amor tiene fácil la entrada y difícil la salida”. En mi caso, fue fácil hallar la salida de la casa con el padre empujándome. Después de aquello vinieron épocas de sequía hasta que la Universidad llamó a mi puerta y todo cambió para mí. La invisibilidad había terminado por fin y con ella mi cochina suerte. Desde entonces he conocido mujeres de todo tipo y hasta una se llegó a esposar conmigo, por razones que desconozco, aunque algunos apuntaban a su amor por el sol y las playas lo que la empujó a quedarse a mi lado. En fin, creo que después de vivir en tres países diferentes y de conocer a mujeres de los cinco continentes puedo decir que he aprendido ciertas cosas. Una de ellas es que un hombre no está terminado hasta que una mujer ha acabado con él, y otra es que nunca hay que entenderlas sino quererlas. Por cierto, recientemente estuve en una reunión de las diez primeras generaciones de mi colegio y el 80% de las mujeres que allí acudieron, no tenían ni puñetera idea de quien era yo. La verdad es que no hice esfuerzos por sacarles de la duda, después de todo era imposible hacerles recordar a un tipo invisible como el que aquí suscribe. Además nunca me ha gustado tentar a la suerte por aquello de a la mujer y al viento con mucho tiento. En fin, sólo espero como dijo Cayo Tácito Cornelio, que si me perdonan esta entrada lo hagan con amor.


Sergio Calle Llorens

PINTADAS

Justo cuando arribó la democracia a España, Fuerza Nueva dejó la siguiente pintada: “Vamos a matar al cerdo de Carrillo”. Alertados por la amenaza, los anarquistas pintaron otra al lado que decía: “Carrillo van a matar a tu gorrino”. Huelga decir que los amigos de Bakunin habían vencido con ingenio a aquellos descerebrados de la ultra derecha. Desde aquel entonces, he visto pintadas de todo tipo a lo largo de la geografía nacional. Algunas amorosas, otras sin sentido y en ocasiones las había con mucha gracia. Por ejemplo antes de que arreglaran el cauce del Turia, se podían leer cientos de mensajes de amor en español- al parecer los valenciano hablantes no eran muy enamoradizos- misivas que fueron superados por aquellas dos pintadas que leí en Málaga capital; “Matilde pónselo, Juan póntelo”. “María entrégate”, desconozco quienes eran tales sujetos, aunque junto al nombre de María, había una flecha indicando su dirección. Justo enfrente, otra señal apuntaba la existencia de un cornudo en el barrio. Como vemos, entre perros, aún el de mejor raza, es un hijo de perra. Porque convendrán conmigo que hay que ser mala persona para hacer pintadas semejantes. Pero sigamos con las frases ingeniosas; recuerdo otra que entonces me hacía mucha gracia que decía “el monaguillo la tiene pequeña”, o aquella que declaraba “estoy en una situación tan delicada que si mi mujer se va con otro, me voy con ellos”. Sí, ya entonces había gente que lo estaba pasando muy mal, y algunos te lo recordaban con la siguiente expresión; “tu vida es una mierda, y lo sabes”. Coño, es que te acojonaban casi tanto como algunas tías feas del barrio. Para vengarse de ellas, algunos pintaban “ las tías feas tienen derecho a vivir pero no todas en este barrio”. También recuerdo algunas políticas como “Usa nos usa” o” libertad para el Cabrero” que por lo visto era un cantante flamenco. Y hablando de personajes conocidos, había varias entrañables que todavía me hacen reír; “ Torrebruno clonación”, o “ Si dios existe porque se ha muerto Chanquete”. La favorita de mis amigos era “quien tenga un gran cipote, que ponga aquí un palote”. Y claro aquello estaba lleno de palotes. Había incluso algunos que hacían sus pinitos con la parla latina, yo mismo guardo en mi memoria aquella de “Semen Retentum, venenum est”, una verdad como un templo pues la ciencia ha demostrado que no hay mejor remedio para evitar el cáncer de próstata que liberar el semen 5 veces por semana. Como vemos, la leche buena o mala, siempre fuera hay que echarla. Aquí tienen algunas perlas de lo que digo: “ Si el patrón no paga, ha llegado la hora de que cobre” o “Si se hacen los suecos, nos haremos los griegos”. En fin, podría estar horas y horas recordando aquellos míticos mensajes que ensuciaban y ensucian las fachadas de media España. La única diferencia es que hoy, la mayoría ha cambiado las pintadas por los 140 caracteres del Twitter sin darse cuenta de que existe una delicada línea entre pescar y hacer el imbécil en un río. Y en el río de la vida, nuestros políticos son los nuevos grafiteros que usan la red para pescar votos. Me pregunto si no terminaran ahogándose en las aguas turbulentas. Veremos.


Sergio Calle Llorens

¡SOCIALISTAS LEVANTAOS!

El Blues y el flamenco son dos tipos de música nacidas de la desesperación humana al conocer la brevedad de la existencia. De ahí, el grito desgarrador que trata de exorcizar esa angustia incurable. Yo soy un gran admirador del blues primigenio como uno de los componentes del Rock and Roll. La frase de The Blues hace referencia a los blue devils o espíritus caídos. En Andalucía existe la mayor concentración de ellos de todo el universo. Espíritus caídos que van a subvencionar el flamenco para mantener los estómagos agradecidos de la masa crepuscular. Gente que prestará su voto para que los señoritos sigan mandando en su cortijo. Todo para que Andalucía siga dando el cante, soltando pasta a los suyos o a base de declaraciones atocinadas. De estas últimas, la más estúpida de la semana, y mira que en la tafia del sur se dicen tonterías, la ha soltado la Consejera de Agricultura y Pesca de la Junta, la ínclita Clara Aguilera. Aquí les dejo la perla: “Si no hay personas que puedan vivir de la pesca, en unos años seguramente habrá peces, pero no habrá nadie que los pesque”. Noten el seguramente de Doña Clara cuyo pensamiento es comparable al de Bibiana Aído, otra que dirigió la oficina del flamenco. Ya ven, aquí todo es cante jondo nacido de indigentes intelectuales. Lo curioso es que la ex ministra de igual da, ha sido nombrado Doctor Honoris Causa de una Universidad Británica- me cuentan que España ha pagado el premio- y eso que no habla ni una palabra de inglés. Y mientras la Aído y sus compañeras de partido son desterradas para que dejen de hacer daño, un senador socialista fue a pescar compañía con su su hijo en un bar donde las mujeres fuman. La juerga se saldó con la detención de Casimiro Curbelo tras insultar a la policía. Su hijo que también profirió insultos racistas a uno de los agentes, aludió a la condición de senador de su señor padre para que no fueran detendios. El parte de la policía que habla de halitosis alcohólica y de pupilas dilatadas me confirman tres cosas: La primera que el senador es un sinvergüenza, la segunda que Torrente ya tiene sucesor y la tercera y última que la asignatura de educación para la ciudadanía ya está dando sus primeros frutos. Nihil novum su sole, porque al fin y al cabo los socialistas han heredado todos los vicios del franquismo. Por eso, quiero lanzarles un grito: Socialistas levantaos que ya son las cuatro de la tarde.



Coda: El senador socialista que tiene las horas contadas, se ha defendido alegando que todo es un montaje del PP. Lo normal en estos casos, vaya, pero lo que no logro imaginar es la explicación que habrá dado en casa para justificar su presencia y la de su vástago en ese lugar y con esas compañías.


Sergio Calle Llorens

LAS MARTAS

El gran problema de España es que nadie se hace responsable de sus acciones. Ni el matrimonio que pidió un crédito a sabiendas de que no podía pagar, ni el político corrupto. Aquí, piensan, todo es gratis y cuando los cimientos se mueven a sus pies, la culpa, como no podía ser de otra manera, es de los otros. La masa no quiere ser responsable de nada en un país donde ser un asesino de ETA tiene premio político y las víctimas son, siento decirlo, una molestia para los responsables de la ignominia. Ser corrupto, criminal o hideputa descerebrado supone no tener que morir para entrar en el cielo, mientras los ciudadanos cabales, honrados y lúcidos sufren los golpes de esta mafia criminal. Esta semana reflexionaba sobre ello cuando dos noticias vinieron a confirmar mis sospechas.



Por una lado, Marta Ferrusola, la amapola catalana de Jordi Pujol que afirmaba que sería un horror que se identificase al Barça con España, porque los españoles ya tienen como símbolo a los toros y a las manolas. Ojo como la jefa del clan de los Pujol, que hizo que sus vástagos ganaran millones a costa de la Generalitat, deslizaba la tercera persona plural para desmarcarse del resto de los españoles. En segundo término, estaba Marta Domínguez, libre de cargos de tráfico y administración de sustancias dopantes. A sus 36 años, la atleta española más laureada de la historia limpiaba su nombre de la operación Galgo dirigida por Rubalcaba. En ella, los detalles de la investigación aparecieron filtrados al panfleto socialista de El País. Les hablo de una auténtica campaña de desprestigio. Pero ahora, que ha quedado claro que es inocente, el periódico orgánico sigue sin pedir disculpas a la atleta. Al fin y al cabo, fue la Reina del grupo prisa la que hizo trizas la imagen de Domínguez.




Como ven, la palentina que ganó para España diferentes metales, que compitió por nosotros y que se envolvió en la bandera que nos representa a todos, fue víctima de la turba más estúpida que parió madre. Gente que se envalentona con los más indefensos. Sí, Marta sufrió un calvario de una trama sin base por el simple hecho de ser del PP. El ex lanzador de peso y ex capitán de la selección española de atletismo, Manuel Martínez afirmó ayer que la situación vivida por Marta Domínguez ha sido una vergüenza nacional. Y más si tenemos en cuenta que Camacho, secretario de estado de seguridad cuando la Guardia Civil puso en marcha la operación Galgo, es ahora el número uno de interior. Como ven, aquí los malos siempre son ascendidos, premiados y cuando se les pilla con las manos en la masa, hablan de mano negra o de conspiración fascista. Por eso, el País no rectificara y seguirá haciendo periodismo de alcantarilla apoyando a personajes crepusculares con tal de imponernos su visión del mundo y de España. Sin duda, continuarán con su intento de hacernos creer que el auge de los nacionalismos periféricos se debe a la derecha extrema cuando todos sabemos que la culpa la tuvieron los socialistas cuando permitieron que la educación fuera controlada por las autonomías. Y de esos polvos vienen esos lodos. Curiosamente, esos nacionalistas como Marta Ferrusola que escupen sobre la bandera de España, son los mismos que alzaban el brazo en Barcelona cuando entraron las tropas de Franco. Los mismos que volverían a alzarlo llegado el caso. Y es que las ratas siempre se han reproducido muy bien en la vieja piel de toro.


Sergio Calle Llorens

LA PRIMA ANDALUZA

Cada semana traigo algunas noticias de Canal Sur para cumplir con la penitencia que me impuso un amigo. Verán, todo ocurrió cuando haciendo zapping me topé con un programa de la tele autonómica en el que ofertaban puestos de trabajo muy interesantes. Raudo y veloz como el rayo, llamé a mi compinche para informarle de que aquello podía ser el final de su vida como desempleado. Pero justo cuando iba a cambiar de canal, el locutor nos invitó a todos a ver el programa después de semana santa. El asunto del tiempo no habría tenido ninguna importancia, si no hubiéramos estado en verano del 2010. Ni que decir tiene que mi amigo se acordó de todos mis ancestros. Desde entonces, cumplo, en la medida de lo posible, en mi encuentro con la crítica al ente autonómico.



Esta semana me ha sorprendido el programa de Manu Sánchez dedicado al terror en el que con el mejor estilo canalsuriano El Arrebato confesaba que una vez durmió en un hotel “como rococó con cuadros de gente antigua mirándote y tuve que descolgar uno de ellos del acojone”. A mí lo que realmente me acojona es ver a María del Monte o alguno de los programas de Paco Lobatón ya sea buscando a gente que está loca por desaparecer o Listísimas que es una colección de chorradas andalusíes muy de su gusto; gente cayéndose, vídeos de mininos y doblajes del nivel de la LOGSE. Engendros todos ellos de la productora del bigotón responsable de quién sabe donde. Y es que en Canal sur el dinero público siempre va a los bolsillos de unos cuantos privilegiados. Los mismos que siempre se pegan al árbol andaluz de la ignorancia. Por supuesto, en Andalucía siempre existe el problema de que un hermano, un hijo o una hija de Chaves, los sobrinos de González vayan a helarnos el corazón y la cartera. Sin embargo, el familiar del verano que nos ha dejado sin habla es la prima de riesgo que está a punto de llevarse por delante a toda la familia europea. Por supuesto, la prima de riesgo para una gran mayoría de andaluces es aquella chica de pocas luces que siempre te mete en problemas. Y es que el andaluz medio, es de mirada estrecha, la misma que siempre dirige a Canal Sur Televisión. Habría que explicarles que el riesgo no es tener a una prima díscola, sino pertenecer a una familia donde la mayoría de sus miembros son gilipollas.


Sergio Calle Llorens

EL DÍA QUE TODA ESPAÑA LLORÓ

Los éxitos están hechos del material del que se forjan los sueños. Los españoles tuvimos durante generaciones el sueño de ganar el mundial de futbol y gracias a una nueva generación sin complejos nuestra quimera mundialista se hizo realidad hace ahora un año en Sudáfrica. Era el único título que se le resistía a España. Antes el balonmano, el futbol sala, el baloncesto, y el tenis por hablar de los deportes más seguidos en nuestro país, habían conquistado copas del mundo. Sin embargo, el fútbol había ido de frustración en frustración, desde el codazo de Tassoti pasando por el gol de Cardeñosa hasta la injusticia de Corea. Todos los intentos anteriores habían terminado en lágrimas de cocodrilo. Por eso no me extrañó nada cuando hace unos meses en el museo de la selección española en Madrid, un anciano se colocó ante la copa del mundo y comenzó a llorar. Pronto tuvo a un empleado del museo a su lado para preguntarle si se encontraba bien, el hombre respondió: “ Sí, pero estoy llorando porque siempre pensé que jamás viviría para ver esto”. La anécdota sacó de un rincón de mi memoria las tardes de futbol que pasé con mi padre, el mismo que no vivió lo suficiente para ver a España campeona del mundo. Muchos años pasé junto a él sufriendo y animando a la roja. Uno de esas tardes en la que los nuestros fueron vencidos me dijo que la selección española no necesitaba títulos para ser grande, le bastaba con representar a España y a los españoles. También me aseguró que algún día ganaríamos el mundial. Su profecía se cumplió y ahora que recuerdo mis memorias de África, siento la alegría y el dolor de hace un año. Ocurrió cuando la noche buscaba la madrugada y un andaluz cabalgó por la banda para llevarle la pelota a un manchego, luego un madrileño centró y un rechace fue a los pies de un catalán que le puso la bola a Iniesta para que fusilara. Al ver que la pelota besaba la red supe que aquel sueño ya era una realidad. Recuerdo que cuando el trencilla pitó el final, mis ojos se llenaron de lágrimas. Sí, lloré por todos aquellos que no vivieron lo suficiente para ver a España ganar la copa del mundo. Fue un llanto desconsolado por no poder compartir aquellos momentos con mis padres. Deseé poder regresar al pasado para darles un abrazo, un último beso a los dos y compartir esa victoria con ellos. Así mientras el bar donde me encontraba la gente gritaba y saltaba, yo permanecí en mi asiento unos minutos más. Desconsolado, a pesar de los intentos de animarme de mis amigos. Fue el día en que ganamos el mundial con millones de banderas rojo y gualdas por las calles y plazas de la vieja España. El día que alcanzamos la gloria y nos tatuamos una estrella en nuestros gastados corazones. Pasarán muchas lunas y lloverá sobre nuestros campos, pero jamás podré evitar volver a echar unos lagrimitas cada vez que vea aquel gol del genio de La Mancha.


Sergio Calle Llorens

RUBALCABA

Rubalcaba- que ya no podrá subir la paga - abandona el gobierno para centrarse en sus tareas de candidato. Bueno eso es lo que ha anunciado como si no supiéramos que lleva tanto tiempo pasando del Ministerio como Belén Esteban de los libros. Rubalcaba, el de la calva indecente, se ha tuneado el nombre como las tonadilleras, y será ahora Alfredo P. Rubalcaba. Lo del punto es muy importante, según ellos, desde el punto de vista electoral. Los socialistas que son inútiles a la hora de encontrar soluciones a los problemas generales, son unos campeones cuando se trata de retocarse el nombre. Ya saben, Rodríguez es Zapatero, o ZP y José Griñán, Pepe. La crisis era desaceleración y la bajada de pantalones con ETA, paz.


De cualquier forma, será difícil que Rubalcaba remonte el vuelo. Después de todo, la gente no olvida que fue el hasta ahora vicepresidente el que presentó hace 34 días un real decreto sobre sueldos bancarios y entonces el gobierno permitió gratificaciones a los banqueros con apoyo público, al mismo tiempo que no les subió los impuestos. Es decir que lo que eran “Bonus Discretos” en junio, son injustos en julio. Ya ven el hombre de la LOGSE, el que estuvo en el gabinete de los GAL tiene poco de credibilidad., que se escribe con c de capullo. Pero hay algo en lo que Rubalcaba es muy bueno, y no les hablo de manipular, sino de crear puestos de trabajo. Él mismo ha declarado que sabe lo que hay que hacer para que el desempleo deje de ser la gran preocupación de los españoles. Para ello, aplicará la política socialista de repartir carnets socialistas y luego los hará funcionarios. Ojo al dato. Cuando ZP llegó a La Moncloa en la primavera de 2004, había 567.000 funcionarios en los ministerios y organismos autónomos. Pero a finales de 2010, según el informe sobre empleo en el sector público elaborado por la Intervención General del Estado, había 605.942 excluyendo los 22.442 de las Mutuas de la Seguridad Social. Por no hablar de los asesores que de 185 cuando arribó el de León, se han pasado a 434. Dicho de otra forma, la era Zapatero suma 39.000 funcionarios más en los Ministerios, el número de asesores se ha disparado a un 23%. Así que no es de extrañar que la idea de crear empleo que tiene el madridista sea la de enchufar a media Españ y que la factura la paguen otros. Porque no podemos llegar a la conclusión de que Rubalcaba haya estado todo este tiempo callado sin desvelarle al iluminado de las cejitas la pócima mágica del empleo. De lo contrario, sería para correrlo a gorrazos hasta la frontera. En definitiva, el nuevo candidato socialista apenas convencerá a los ya convencidos y a algún que otro colocado de brotes verdes. Plantará batalla tratando de ganarse al electorado más próximo, a los desencantados del 15 M. Tocará su melodía siniestra cuan Hamelín cualquiera. Será una música antigua y desafinada interpretada por una vieja banda, que una vez triunfó en la lista de éxitos y que se resiste a reconocer que su tiempo ya pasó. Un tiempo que se escribía con la R de Rodríguez y de Rubalcaba. Con R de Ruina.


Sergio Calle Llorens

EN DEFENSA DE LEYRE PAJÍN

Parece que la polémica de la semana tiene el rostro de Leyre Pajín por enseñar sus domingas un domingo en una playa reservada para funcionarios. El episodio del bikini ha dividido en dos a la sociedad. Por un lado, los que piensan que la Pajín es una mujer valiente y bella, y por otro, los que califican su versión de vigilantes de la playa como “una bella forma de hacer el ridículo, además de un abuso”. En mi opinión, el tema del debate y los argumentos a favor y en contra de la ministra me recuerdan el bajo nivel cultural de un país acostumbrado a dividirse por un quíteme de ahí esas pajas. Porque mira que hay debates interesantes en los que dedicar horas de estudio y de saliva. Pues no, tenía que ser la valenciana con sus cántaros de miel que te sulibeyan, la reina de las tertulias. A veces, pienso que el personal folla menos que los teletubbies, y eso ayuda mucho a la hora de elegir tema de debate. Por no hablar de la comunidad de dos rajas siempre rajando de una mujer de éxito. Porque aunque no nos guste reconocerlo, Leyre Pajin a su edad, ha llegado a lo más alto en España. Podremos discutir sobre su escasa preparación, su valía, o sus michelines pero en el tema de sus vacaciones junto a sus padres, sencillamente se puede concluir que la señora Ministra es inocente. Al fin y al cabo, pagó de su bolsillo la estancia vacacional. Y si acudió a la isla en cuestión reservada para funcionarios, es porque ningún gobierno antes terminó con ese privilegio iniciado en 1817.Miren si ha llovido desde entonces. Sin embargo, sus detractores al comprobar que Pajín había dicho la verdad sobre sus vacaciones, dieron un paso más allá por tal de no dar su brazo a torcer. Comentaron que con todo el dinero que ganaba, debería haber elegido un hotel de 5 estrellas para potenciar la industria turística española. Es decir, que algunos tertulianos de este país, que lo mismo hablan de la crisis de Libia que de la vida sexual de los pulpos, se atrevían incluso a decirle donde y en que tipo de establecimientos debía acudir. A este paso, no me extrañaría nada que esos bobos recomendaran a nuestros ministros los novios, amantes, corbatas y hasta los colegios de sus hijos. A todos esos tonto-piedra que van de la tele a la radio diciendo sandeces, me gustaría decirles que el lazareto de Mahón será más pronto que tarde del pueblo de Menorca. Probablemente aquello se transformará en un parador nacional como desean los mahoneses. La polémica sobre los privilegios de los funcionarios del ministerio de Sanidad, por tanto, ha venido muy bien. Lástima que en sustitución de este lazareto privado no se vaya a crear otro en las Islas Chafarinas. Lugar que sería el mejor destino vacacional para todos aquellos tertulianos a los que la inteligencia les persigue pero ellos son siempre mucho más rápidos. Una tierra donde podríamos ayudarles- bien sûr- a potenciar la materia gris de sus cerebros.


Sergio Calle Llorens

LA SGAE, FRANCO Y VÍCTOR MANUEL

El Ministerio de Industria dio 3,6 millones de euros de nada a la SGAE y su filial parasitaria desde 2007. En concreto, un millón de euros en subvenciones y créditos blandos. En los pinchazos telefónicos, el supuesto jefe de la trama, José Luis Rodríguez Neri, reconocía que el debía dinero a Industria y añadía que el ministerio no se lo daba por tratarse de un asunto político. Curiosamente, el gobierno de ZP no atendió las denuncias presentadas en esta sociedad por un grupo de empleados, que llegó incluso a dirigirse por carta a la Ministra González- Sinde en 2010. En la misma sacaban a la luz un entramado empresarial corrupto impulsado por Teddy Bautista. La Ministra prefirió mirar para otro lado hasta que la justicia la ha obligado a girar de nuevo la cabeza hacia la sede de la cueva de los 40 ladrones. No es de extrañar la postura socialista en este asunto, al fin y al cabo la SGAE ha dirigido en muchos ocasiones la política cultural del ministerio. El asunto del canon digital es el mejor ejemplo. Además varios miembros del equipo de la ministra provienen de la SGAE. Hasta aquí, los hechos, a continuación las interpretaciones.


Los socialistas, por regla general, atacan las empresas privadas y hacen alarde de lo público, siempre y cuando las compañías de particulares no sean de los suyos. Es decir que ganar dinero, aunque sea ilegalmente, es una actividad aceptable cuando ellos son los afortunados. En esas circunstancias, todos son llamadas- a cobro revertido por supuesto- a la presunción de inocencia. Incluso hablan de “un asunto turbio” y equiparan la denuncia a sus coleguillas con el golpe del 23F. Sus cabezas pensantes basan su estrategia en aquella certeza de Ortega y Gasset en la que la mayor parte de los hombres tiene una capacidad intelectual muy superior al ejercicio que hace de ellas. De ahí que esperan que el pueblo atocinado se trague aquello de que los supuestos delitos son fruto de una conspiración derechista. En definitiva una llamada para que la progresía de este país cierre filas en torno al club de la ceja. No importan las irregularidades, las denuncias, las grabaciones de la policía. La culpa es de “la mano negra” como declaraba a Onda Cero Víctor Manuel. Y es que los malvados descansan algunas veces, los necios jamás. La verdad es que debe ser cojonudo que cuando alguien te acuse de robar o de alguna irregularidad, se le pueda echar la culpa a Franco, a Primo de Rivera, a las multinacionales y hasta a la conjunción de planetas en la vía láctea. Todo con tal de echar balones fuera y que no escuchemos la banda sonora de esos mangantes que suena como aquella canción de Bruce Springsteen “Born to run” con el estribillo cambiado a “Born to steal”. Sí, coño, nacido para robar. Dinero público para que ellos sigan viviendo del sudor del de enfrente.


La Operación Saga no tiene ninguna mano negra, pero usan la tinta de calamar de ese color para ocultar sus miserias y su desvergüenza. Tras escuchar el comunicado de la SGAE, he sentido asco por Víctor Manuel, Caco Senante- con su patética salsa canaria- y pena, mucha pena por mí admirado Sabino Méndez, letrista y compositor de las mejores canciones de Loquillo y los Trogloditas. Al otro lado, el líder de esa legendaria banda de Rock and Roll hablaba claro tildando el caso como “El Tsunami de la SGAE”. Apuntaba el catalán la necesidad de echar a esa gente que tanto daño ha hecho a la cultura española, al mismo tiempo que denunciaba el hecho el robo de sus compañeros de la SGAE. Yo sólo quiero añadir que un delito es siempre un delito, ya sea el bueno de Manolo o el malo de Camps el que supuestamente lo comete. Hay que superar por tanto esta actitud sectarista y profundamente ventajista de quienes quieren darnos lecciones de democracia a los demás. El código penal, hasta ahora, es igual para todos y la progresía debe entenderlo más pronto que tarde. No podemos permitir que ellos defiendan- como en Rebelión en la Granja de Orwell- que algunos animales son más iguales que otros. Finalmente habría que pedirles que fueran un poco consecuentes, que es el mejor de los remedios, pero bien mirado pedir ser consecuentes a un tipo como Víctor Manuel que va de socialista- a veces comunista- cuando le dedicó una canción al dictador Franco en sus “25 años de paz”, es como pedir a Manuel Chaves una frase bien hecha. Imposible, claro.


Sergio Calle Llorens

ANDALUCÍA DIRECTO

Estoy convencido de que Andalucía era una región incompleta hasta 1978, y después con la autonomía, una tierra acabada con menos futuro que Zapatero como intérprete de inglés. Andalucía, reina de la morería, tiene todos los ingredientes para ser la primera pero sufre el síndrome de sastre de Tarzán porque sus dirigentes no toleran que se fabrique mucha tela, por aquello de que la tela la cortan sólo ellos. Para algo son los dueños del cortijo. Los señoritos, los terratenientes con derecho a pernada. Gente con menos luces que un barco pirata que tiene el derecho divino a gobernar hasta el fin de los tiempos. Andalucía al máximo de chorizos, incompetentes, corruptores de mentes, asaltadores de cajas y de cajones. Personajillos que quieren mantener al pueblo llano en la desinformación más absoluta. Y lo logran con la brillante colaboración de Canal Sur, ese bodrio al que habría que poner un candado más pronto que tarde. Pensaba yo en ello, cuando recordé aquel programa del ente autonómico en el que se presentaba a ZP- en su primera legislatura- como una persona con Don de lenguas. Para ilustrar el comentario, Canal Sur nos mostraba al leonés en compañía del entonces Taoiseach irlandés- al que le hacía el siguiente comentario en la lengua de Shakespeare: “ Today, everyday, Bonsai”. El jefe del gobierno de la República de Irlanda le miraba con cara de estar pensando: “¿Pero que coño dices piltrafilla? Y es que Canal sur siempre está al quite para transformar la realidad a su antojo. Del paro al pleno empleo- aunque aquí trabajen muy poquitos- de la costa construida al desarrollo sostenible. Que la realidad no te destroce una noticia o una idea. Para ilustrar mejor lo que aquí escribo, el programa de Andalucía directo en el que rotulaban lo siguiente:” Córdoba, Capital Universal de la Cultura se mire como se mire”. Luego la voz de Modesto Barragán diciendo: “Hay que continuar adelante y hay que levantar el ánimo”. Y los cordobeses, para darle la razón a las mentes pensantes de la Junta se tomaban muy en serio aquello de ir hacia delante, y lo de Córdoba Capital Universal de la Cultura. Para demostrarlo y tomar venganza de San Sebastián, los supuestos herederos de Séneca, más conocidos como la Cofradía del Salmorejo Cordobés iban por toda la ciudad repartiendo la receta del citado manjar. Y como vieron que el elefante cordobés se balanceaba en la cuerda de la araña andaluza y no se caía, fueron a llamar a otro elefante. Esta vez en forma de reposteros que habían creado un helado de caracoles. Toma ya. Heladitos con sabor a molusco gasterópodo, camisetitas azules y salmorejo. Córdoba Capital Cultural Universal se mire por donde se mire. Los cojones.


Sergio Calle Llorens

RUSSIAN RED Y LOS CANARIOS

Recomendaba a mis estudiantes extranjeros la lectura de Alberti y de Agustín de Foxá a pesar de que el primero le escribió odas a Stalin y el segundo fuera franquista. Lo que nunca podría hacer es hacer lo propio con los escritos de Eduardo Mendicutti, más que nada porque la tortura está prohibida por la convención de Ginebra. En este punto justo es recordarles a los amantes de canal sur que Ginebra es una ciudad suiza, además de un componente esencial del cubata. Perdonen el inciso, pero es que la LOGSE ha hecho mucho daño. Por lo tanto, la ideología no debe ser excusa para no leer un libro o ver una película, aunque entiendo que parte de la población española no consuma cine patrio porque se sienten insultados constantemente. En mi caso, jamás me ha gustado Almodóvar y soy alérgico a las películas de Isabel Coixet. Sin embargo, mis filias y mis fobias nada tienen que ver con las ideas políticas de los creadores. Y hablando de cultura, todavía resuenan las palabras de Lourdes Hernández, de Russian Red, cuando se declaró de derechas en la revista Marie Claire. Faltó tiempo para que las redes sociales ardieran deseando la muerte a la cantante madrileña. No hablo sólo de gente anónimo, sino de actores, cantantes y gente que se autoproclama “progresista”. Nacho Vegas llegó a declarar lo siguiente: “Quien se declare de derechas o es un cretino o un cabrón”. Como ven un auténtico ejemplo de respeto por las ideas de los demás. Un señor encantado de haberse conocido que responde a ese progre dispuesto a señalar con el dedo a quienes difieren de su ideología.




He reflexionado mucho sobre la polémica de Russian Red y he llegado a la conclusión de que en España queda mucho por hacer en cuestiones democráticas. Sí, ya sé que la mayoría de los tertulianos y políticos de este país se les llena la boca con la palabra demócrata o estado de derecho, cuando lo que quieren decir es que aceptan la democracia siempre y cuando estén de acuerdo con su ideología. Vaya que del dicho al hecho hay un buen trecho. En definitiva, los unos y los otros siguen viendo al contrario como un enemigo. El problema se agranda cuando los artistas de izquierda reparten certificados de “buen progresista” y van por la vida tasando fachas, que es todo aquel que no comparta su visión de la sociedad. Así cuando los suyos cometen supuestos delitos como en el caso del otrora líder de Los Canarios- Señor Bautista- cierren filas en torno al acusado y sus colaboradores. Ahora todos son llamadas a la prudencia, a la presunción de inocencia de los acusados. Sin embargo, no actuaron igual con Camps – por sus trajes- porque era un señor de derechas al que había que meter en la cárcel a toda costa mientras callaban como putas con la familia Chaves.




Los que me han leído todo este tiempo saben que mi actitud con los casos de corrupción es la misma con la diestra o la siniestra, aunque por vivir en el reino de la chalaura socialista- Andalucía- haya escrito más sobre los desmanes del club del capullo. Algo que me ha supuesto mi exclusión social de algunos foros y millones de peticiones de peticiones para colgarme de la catedral de Málaga. Incluso he tenido que denunciar a la policía todas estas amenazas que se unen a otras de grupos neonazis por haber publicado trabajos de investigación sobre Aribert Heim. Reconozco que caminar sobre el peligroso desfiladero de la crítica tiene estas cosas, pero no voy a rendirme por ello. Hay poca diferencia entre extremistas de uno y otro lado, porque todos comparten un deseo irrefrenable de eliminar a sus contrarios. Los dos grupos se esconden en los portales con la capa cubriéndoles el rostro, armados hasta la gola y con el florete a punto para mandarnos a cenar con Jesucristo. Cuestión de cultura, óiganme.



Sergio Calle Llorens

CUBA Y VENEZUELA

Contemplo la imagen de Fidel asesino Castro y Hugo Corroncho Chaves leyendo un ejemplar del diario Granma. Los dos van de uniforme oficial bolivariano de enfermitos- chándal- Uno hace de Maestro y el otro de Pequeño Saltamontes, mientras sus pueblos se mueren de hambre. Me pregunto que pensarán los venezolanos al ver como su presidente gorilón se ha operado de un tumor en el extranjero. Al fin y al cabo si Venezuela no tiene medios sanitarios para el primero de los venezolanos, qué esperanza pueden tener los más pobres de salir indemnes de un hospital de Caracas. Sí, me asalta la sombra de la duda, que es más sombría que dubitativa. Como en la famosa alegoría de La República de Platón donde el pueblo tan sólo podía dirigir la mirada hacia las sombras de los objetos que desfilan en manos de sus sirvientes por encima del muro. De tal guisa que los muy desgraciados estaban convencidos de que no hay más realidad que esas sombras. Los griegos de la Caverna, los cubanos y los venezolanos tienen querencia por el mundo de las sombras en el que han condenado al resto de sus compatriotas. Gentes que no tuvieron la suerte de saber nadar para escapar de la represión como acertadamente apuntó el cantante del Trío Taicuba. Cuba que se convirtió en una base militar soviética, que lanzó sus ejércitos a las guerras africanas y que sometió a su pueblo a una vulgar y cruenta dictadura ha sido el ejemplo tomado por Venezuela. Un país, otrora rico, que ha pasado en la actualidad a tener el mismo crecimiento económico de Honduras y El Salvador. Una nación donde se dan apagones diarios, donde falta la comida y sobran los muertos. Dime con quien te juntas y te diré quien eres. A pesar de ello, los amantes de la revolución van de sobrados y de perdonavidas. A ellos habría que recordarles que en la alegoría de Platón, un esclavo consigue salir de la caverna, conoce la realidad y vuelve para contarla. Les explica que las sombras no eran la verdad. Al principio los esclavos se burlaban de él y después cuando insistía en liberarlos, hasta pensaban en matarlo. Samaras no pudo en definitiva evitar que le llamaran irresponsable. Como el personaje de Platón, los que critican a Castro y a Chaves son tildados de contrarrevolucionarios por el pueblo esclavo que apoya el socialismo del siglo XXI o del XIX. Sencillamente siguen cegados por la luminosa y gloriosa luz del sol, a la que nosotros llamamos libertad. Y por la libertad, como dijo Don Quijote se puede y se debe aventurar la vida. Por eso, hoy más que nunca griten conmigo: Viva Cuba libre de tiranos. Luego caerá Venezuela.

Coda: First We take La Habana, then we take Caracas.


Sergio Calle Llorens