PAU Y CRISTIANO

España ha vuelto a coronarse campeona de Europa de baloncesto. Un tercer entorchado que ha llegado de los chicos de Sergio Scariolo. Ese italiano de alma española que ya hizo campeón de liga y de copa a Unicaja Málaga. Un grandísimo técnico que ha dejado a su antecesor en el cargo, Orenga, a la altura del betún.  El camino español ha estado plagado de malas defensas y de bajas significativas. En verdad, éramos muy pocos los que habíamos apostado por el oro. Sin embargo, éste llegó, y de la manera más dulce eliminando a Francia ante 28.000 gabachos que supieron que el alma de los responsables de San Quintín sigue viva. El silencio de su prensa sobre el logro español solo es comparable al ridículo que suelen hacer sus tenistas en  Roland Garros.

Desgraciadamente la prensa futbolera española no es mejor que la francesa. Y no porque silencie, que nunca lo hace, los logros ajenos, sino porque intenta buscar paralelismos entre jugadores del deporte rey con Pau Gasol. Es evidente que la comparación más desacertada es entre el catalán y ese chico malcriado conocido como Cristiano Ronaldo. Recordemos que Pau es un jugador de equipo. Un tipo que no pone pegas a la hora de reconocer los méritos de compañeros y rivales. Jamás pone mala cara y nunca se esconde cuando vienen mal dadas. Dicho de otra manera; el de Barcelona es un deportista centrado a diferencia del narciso portugués centrado en su propia imagen. Un Cristiano que se suele retirar a los vestuarios medio llorando cuando no ha marcado. Algo que incluso sucede cuando su equipo gana. Para la posteridad quedan las imágenes del último partido de liga de la temporada pasada en las que, a pesar de que el Real Madrid había perdido la liga otra vez a manos del F.C Barcelona, se retiraba feliz por haber conseguido el Pichichi- muchos de esos goles fueron de penalti- aquello fue tan sonrojante que hasta sus propios compañeros le pidieron que se cortara un poquito.  Además, hay una diferencia abismal entre los dos deportistas y es que Pau siempre aparece en las grandes citas mientras Cristiano se esconde asustado. Pau fija la mirada en el enemigo y, mientras más grande sea, más se crece él para liderar a los suyos a la victoria.  Seamos justos; no es lo mismo meter tres goles a equipos recién ascendidos que al Bayern de Munich.  Gasol, por su parte, acude majestuoso a las grandes citas.  Por eso Pau ha ganado Copa del mundo y de Europa con España mientras el de Madeira ha llevado a Portugal de derrota en derrota. Esa es la realidad.

Solo a alguien muy zumbado se le ha podido ocurrir parangonar a nuestro Pau Gasol con ese niñato maleducado que ni sabe ganar, ni sabe perder.  No es difícil imaginar a nuestro héroe mirando a Cristiano mientras piensa: “no te queda a ti nada por comer”. En cualquier caso, pedir inteligencia a la prensa deportiva nacional que suele hacer noticia hasta del bigote de la mujer responsable de que al luso le llamen el bicho, no deja de tener su gracia. 

¿Cristiano el Pau Gasol del Madrid?¡Els collons!

Sergio Calle Llorens

NO SON ESPAÑOLES

Oleguer Fressas fue un jugador del F.C Barcelona que finalizó su carrera en el Ajax de Ámsterdam. Tenía, y la sigue teniendo, pinta de radical vasco y, de hecho, llegó a defender a Iñaki de Juana Chaos en una carta. Aquello le costó que  Kelme le retirara el patrocinio. De azulgrana ganó dos ligas a pesar de que era un paquete sideral. La única justificación que encontraban a su presencia en el rectángulo de juego era su credo nacionalista. Nada más y nada menos. En el país de los tulipanes llegó a jugar  de medio estorbo tan solo porque sus compañeros no dejaban de lesionarse. Allí los aficionados locales, a nadie puede sorprenderle, también le apodaron el paquete. Y si en el campo sus cantadas eran espectaculares, lejos de él  cantaba la Internacional y Els Segadors. Con ese currículum no es extraño que terminara votando a la CUP.  Hoy afirma que le daba vergüenza ponerse la zamarra nacional porque “España oprime a los pueblos”.  Entre nosotros, ahora que no me lee nadie; no lo llamaron a jugar con el equipo nacional  más que una vez porque, perdonen la reiteración, era un paquete.

Fernando Trueba tampoco se siente español. Es más, cuando recogía el Premio Nacional de Cinematografía recalcó que jamás, ni cinco minutos siquiera, ha podido identificarse con esa condición nacional. No seré yo quien le afee el gesto al galardonado porque con esa mirada es muy posible que no vea las cosas muy claras. Además tiene un ojo ciertamente independentista.  Así que sus dudas entre Diderot y Cervantes pudieran estar más que  justificadas. Lo único censurable es que haya repudiado su nacionalidad el mismo día en el que España le concede la distinción.

Gerry Adams no es español por lo que no puede renunciar a esta patria.  Sin embargo, nada le impide apoyar la imposible independencia de Cataluña como antes hacía con la causa de los asesinos de ETA .  Lo que no sé es si su  soporte a los nacionalistas catalanes lo hace en su condición de antiguo lugarteniente del Ejército Republicano Irlandés- IRA- en sus buenos años de Ballymurphy, como representante del gobierno de Irlanda del Norte o, tal vez, como tío de su sobrina a la que no hizo ni puñetero caso cuando ésta le contó que su propio padre, es decir su hermano, abusaba sexualmente de ella en casa.

Como soy un hombre de muchas dudas pero de muy escasas certezas, los tres personajes citados me sirven como recordatorio de que estoy, al menos, en el lado correcto de la lucha política. Que Oleguer afirme que España es una opresora de pueblos cuando los catalanes disfrutan del mayor autogobierno del mundo, solo superado por  Quebec,  o cuando, por ejemplo, los españoles pagamos de nuestros impuestos los programas de RTVE en catalán, me  hace convencerme de mi superioridad intelectual. Que Trueba nos vaya con el cuento del internacionalismo y de la erradicación de las fronteras  mientras con una mano reniega de su identidad y, con la otra recibe subvenciones de los que sí tenemos esa identidad, no deja de ser ilustrativo de cuan soplapollas puede ser un director de cine. Que la guerra de Gerry Adams no haya servido ni para que su provincia irlandesa tenga la mitad de competencias que la Región de Murcia, solo puede provocar vergüenza ajena. En cualquier caso, a nadie se le puede obligar a sentir y a pensar como uno. Especialmente cuando ellos, los tres prendas, no son españoles sino naturales del país de los bobos.

Sergio Calle Llorens

GHOST STORIES

Now that the Fall is getting closer it`s time to tell some ghost stories.  The first one happened some years ago; a friend asked Maria to take care of her pet dog, an Irish terrier, for some months. Like his entire breed he was a plucky animal, and apparently afraid of nothing.

One evening, she found him standing on the landing looking down the stairs, growling and with all his bristles erect. He followed me down, and, while I went to get a light, stood at the bottom looking up the stairs, apparently being in a great state of fright. She called him as I went up again; he came up a few steps, the stopped, and refused to move, but stood looking up at the wall at the corner of the stairs, growling all the time.

She scolded him, and he came on slowly, still keeping his eyes fixed on whatever it was he saw. When he came to the turn of the stairs he crouched against the banisters, growling and showing his teeth, then made a sudden bolt up to the top, where he stood shaking with terror. She tried to make him come down again, but, although usually most obedient, he refused utterly. Thereupon she picked him up, and carried him down the stairs past the place he was afraid of. Then she went up and stood at the spot herself, and called him to come to her. He crawled up slowly, and on reaching her again looked up at the wall, and bolted past. An hour or so afterwards she took him to the head of the stairs. He went up and down and looked all around, seemed quite satisfied that nothing was there, and trotted up and down quite unconcernedly.

She herself neither sawn nor felt anything that evening; but, some years before, she distinctly felt some one pass on those stairs, and remember instinctively standing to one side, although there was nothing to be seen. Scary.

The experiences of two agents of the Guardia Civil while on despatch duty one winter`s night in the early eighties has been told to me by one of the men concerned, and provided interesting reading. It was a fine moonlight night, with a touch of rain in the air, when these two men set out to march the five miles to the next barrack. Brisk walking soon brought them near their destination. The barrack, which they were approaching, was on the left side of the road, and facing it on the other side was a white-thorn hedge.

 The road at this point was wide, and, as the two agents got within 10 meters of the barrack, they saw a policeman step out from this hedge and move across the road, looking towards the two men and he did so. He was plainly visible to them both. He was bare-headed- runs the account- with his tunic opened down the front a stout built man, black haired, pale, full face, and short moustache. They thought he was a newly joined policeman who was doing guard and had come out to get some fresh air while waiting for a patrol to return. As the two men approached, he disappeared into the shadow of the barrack, and apparently went in by the door; to their amazement, when they came up they found the door closed and bolted, an t was only after loud knocking that they got a sleepy “all right” from someone inside, and after the usual challenging were admitted. There was no sign of the strange policeman when they got in, and on inquiry they learnt that no new constable had joined the station. The two men realized then that had seen a ghost, but refrained from saying anything about it to the men at the station. A very sensible precaution, considering the loneliness of the average policeman`s life in this country.

Anyway, skeptics on ghostly phenomena are generally pretty full of explanations when they are told of a ghost having been seen in a particular spot, and the teller may be put down as hyper-imaginative, or as having been deluded by moonlight playing through the trees; while cases are not wanting where a reputation has been lost by a man telling his experience of a ghost he happens to have met along some country lane or haunted house.  Someday, no doubt, scientists will be able to give us a complete and satisfactory explanation of these abnormal apparitions, but at present we are very much in the dark, and any explanation that may be put forward is necessarily of a tentative nature. Until then, let`s enjoy a good ghost story. 

Sergio Calle Llorens

¡FOLLEMOS!

La historia de los hombres podría reducirse a un intento por pasar por las armas a sus enemigos para, un cuarto de hora después, pasarse a sus mujeres por el arco del triunfo. Lo comentaba con un amigo hasta que su suegra  hizo un par de observaciones históricas discordantes. El asunto tiene sus agravantes y atenuantes. El caso es que interrumpió una conversación formidable y, como suele ocurrir, las manos del yerno ansiaron el cuello de su madre política. Una guipuzcoana que nunca me perdonó una entrevista radiofónica. Aquella anécdota ocurrió hace ya muchas lunas. Trabajaba yo en Marbella cuando un conocido me llamó para que yo hiciese una demostración sobre el gaélico-irlandés. Yo, que necesitaba la pasta para pasar unos días en compañía de unas gemelas finlandesas, no me negué y tanto me vine arriba que terminé hablando Swahili, Navajo y hasta Vascuence sin tener, ya les digo, ni idea de las tres últimas lenguas. En cualquier caso, fui capaz de enlazar frases con las 45 palabras que conozco en Batua.  Quede ese audio para la posteridad y para la mala baba de la suegra de mi compinche.

Insisto; eran dos hermanas rubias de piernas interminables y pechos generosos. Bellísimas  y yo, en aquellos tiempos, moría por hacer como El Molino con pases de mañana, tarde y noche. Por disfrutarlas, hubiera hablado hasta la lengua de los ángeles . Fueron cuatro días intensos en un apartamento junto al mar. Arriba y abajo, de un lado y de otro. Reescribimos el Kamasutra. Aprendí también a decir no puedo más, sigue y oh Dios mío en la parla finesa. Una lengua con la que se puede saborear muchas cosas. Siempre juntas y todos revueltos. Aún hoy me tiemblan las piernas al recordar la fogosidad de esas criaturas. Curiosamente ayer recibí un mensaje de las dos gemelas tras años sin saber de ellas. Fue a través del Facebook, ese libro de caraduras que siempre muestran lo felices que están todas con “Pablito Pérez en las Islas Chafarinas”. Ese engendro en el que el personal pone cosas como “al final del túnel encontrarás la luz”, o a un autobús, digo yo, que te mandé al otro lado antes de tiempo.  Yo estuve a punto de no ver más la luz en compañía de aquellas Diosas de Finlandia.  La verdad es que me hubiera ido a ese barrio al que nadie quiere mudarse con una sonrisa en la boca. Sonrisa que no se me borró en dos años.

 Ahora que lo pienso, pudiera ser que la no falta de sexo esté directamente relacionada con esa eterna mala leche que hay en España. Después de todo, los hombres necesitamos eyacular-lo dicen los galenos- cinco veces por semana para evitar el cáncer de próstata.  La película se podría llamar “Con la muerte en los Cojones” porque el semen es la causa por la que vivimos menos. Por su parte, las féminas necesitan tener seis orgasmos semanales para regular sus cuerpos.  Con eso está dicho todo.

Por lo expuesto, deberíamos todos tomarnos la vida sin prisas. Contemplar el mar, tocarnos, masturbarnos, relajarnos con nuestros cuerpos entrelazados para que nadie desee pasar por las armas a los contrarios o, al menos, que la mayoría de los hombres no quiera pegar a la suegra y encima obtener una orden de alejamiento de propina. Acerquémonos pues; follemos.

Sergio Calle Llorens

VÉRTIGO

Soy de los que piensa que cualquier persona que quiera dedicarse al cine solo ha de estudiar las películas de Hitchcock. Ese maestro que jamás estropeaba una escena con diálogos absurdos salvo en caso de extrema necesidad. En Vértigo, por ejemplo, la narración gira en torno a la esposa- Kim Novak- de un amigo que parece vivir una doble vida, invadida en su mitad ausente por un fantasma, una antepasada de nombre Carlota Valdés. Scottie- James Stewart- comienza a seguirla por las calles de San Francisco mostrando al espectador una urbe desconocida con sus edificios victorianos y sus iglesias de estilo neogótico.  Es un recorrido mágico en el que el detective cae rendido bajo el hechizo mágico de esa rubia sofisticada y misteriosa. Es un cuadro dentro de un cuadro en la que, San Francisco, que también murió y renació de sus cenizas, se presenta más mágica que nunca. Una narración bañada por un mar de suspense. Destacaría la cámara del cineasta solo se detiene en lugares como las Puertas del Pasado, del Golden State Park, la Misión Dolores y su cementerio. Y todo sin una palabra que desluzca una historia ciertamente compleja.  Secuencias marcadas por un ambiente de irrealidad onírica.

Como al protagonista de Vértigo, el seguimiento a la dama, en mi caso es Málaga, causa una honda repercusión en el alma, contando en silencio las emociones cambiantes que se van produciendo en nosotros.  Por un lado, nos sentimos atraídos por esa mujer, especialmente en la personalidad tenebrosa e inalcanzable y, por otro, tratamos de mantenernos fieles al compromiso contraído con un amigo para protegerla aunque parezca una locura.   Málaga, como ocurre con Madeleine, no existe o, al menos como yo la había idealizado. Esa señora que, lejos de ser inocente, es parte de una conspiración criminal. Scottie sufre ese “amour fou” cuyo seguimiento de un misterio le trae inexplicables consecuencias. Por eso, el final inevitable  es que Madeleine termine arrojándose al vacío desde esa torre del campanario. Luego vuelve de la muerte, como le pasó a la capital de la Costa del Sol al unirse a Andalucía, bajo otro nombre y otra apariencia pero, como todos saben, el destino es inaplazable.  En verdad, resulta imposible ser el Pigmalión de unas muchachas que no quieren ser salvadas de nada.  Madeleine muere como una vulgar Judy y, Málaga perece como una ramera andaluza a la que no le importa ni que la continuación de las líneas de metro vaya a ser concluido en 2020, ni que se vaya a construir un nuevo hospital en la provincia antes del 2025.  Al final, todo es un macabro sueño por el que hemos sufrido sin necesidad. Y es que no hay nada peor que haber perdido a una mujer de la que estabas enamorado y que nunca existió. Tengo vértigo, mucho vértigo.

Sergio Calle Llorens

SEPTIEMBRE

Me puede fallar todo en la vida pero jamás la otoñada. Es la época del año en la que los cielos se oscurecen y comienzan, o eso me parece, las lluvias. Con el otoño se caen las hojas de los árboles dejando sus ramas más desnudas que a las mujeres a orillas del mediterráneo. Época de reflexiones. Tiempo para apilar leña y comenzar a cavilar de verdad.   La otoñada como heraldo de la estación más fría que viene detrás. Obviamente no a todos les gusta esos tres meses que la componen. Tengo a un familiar, algo cerrado de mollera, cuyos ademanes me convencen de que no saldrá del armario porque, aunque fuera gay, no podría haber entrado en el ropero por el tamaño de su cabeza. Algo tan impresionante que se le considera el Cónsul Honorario de la Isla de Pascua en España- y eso que esa porción de tierra pertenece a Chile-  A él tampoco le agrada caminar por los bosques en la otoñada ni, mucho menos, andar detrás de las setas que salen con las primeras lluvias. Como vemos, el tamaño nunca va en consonancia con la inteligencia; miren a Manuel Chaves.

Tampoco me falla nunca septiembre. Es un mes que  deja unas playas más solitarias. Momento ideal para hacer de pez. Los baños de septiembre son recomendados por los más prestigiosos galenos. Estos simpáticos doctores afirman que las aguas del mediterráneo en el noveno mes del año nos inmunizan de todas las enfermedades. Un servidor lleva a raja tabla la recomendación desde que volví de Londres y, desde entonces ni un simple resfriado.  Suelo caminar hasta La Playa de los Rubios para caminar sobre una fina arena y unas aguas querenciosas a primera hora de la tarde. Incluso en los días de fuerte oleaje, busco la soledad en esas playas. A veces, me topo con una muchachada que cabalga sobre las olas Es realmente un espectáculo verlos navegar cuan jábega cualquiera por las olas rizadas. Y en septiembre, parece que la elevación de las mismas atrae a surferos dispuestos a no dejar pasar ni una ondanada.  Tampoco dejan pasar la ocasión del suicidio esos temerarios que siguen corriendo a todas las horas del día, vaya usted a saber por qué. Yo les dejo pasar en busca de mi playa no vaya a ser que se me peguen la chalaura de las prisas.

Septiembre y la otoñada para abrir boca del gran invierno que me espera. Y es que no hay nada mejor que alejarse de esas tórridas temperaturas del estío que han derretido los pocos sesos que guardaban los lugareños. Gente que, dicho sea de paso, ha sufrido más muertes que nunca por ahogamiento este verano. Al menos eso dicen aquellos que  guardan registros de esos hechos tan luctuosos. A un servidor el asunto le provoca cierta extrañeza. Después de todo, es en verano donde tenemos muchos socorristas previniendo accidentes. Empero, nada se puede hacer para convencer a los de Jaén o Cincinnati sobre la peligrosidad del mar. Solo en septiembre bajan los ahogamientos y, supongo algo tiene que ver con el hecho de que los socorristas ya no tienen que aguantar a esos temerarios domingueros.

Creo que lo único que voy a echar de menos de este terrible verano es al barquito de la Axarquía- Costa del Sol que limpia el agua. Y es que me he acostumbrado a sus saludos entusiasmados cada vez que me veía retozando en el agua tan de mañana. Solía aparecer como una nave fantasma sin hacer casi ruido y parecía mirarme sorprendido por verme una mañana tras otra, aunque bien pensado tal vez lo que le entusiasmaba tanto era contemplar a esa bella nórdica que se movía en el agua como una sirena.

 

En cualquier caso se acerca el otoño y yo sigo en remojo en el mediterráneo. Me pregunto cómo se puede vivir en las ciudades sin mar.  Tal vez encuentre la solución al enigma en la próxima otoñada comiendo gazpachuelo o apilando leña.

Sergio Calle Llorens

VOCES

Andaba yo abstraído en una vieja librería londinense buscando textos prohibidos cuando sonó una tonada que se convertiría en parte de la banda sonora de mi existencia. La cantaba Sharleen Spiteri, la líder de la banda alternativa de Rock llamada Texas, que me arañaba el corazón con esta letra; “Twenty seconds on the back time, I feel you`re on the run, never lived too long to make right, I see you`re doing fine”. Aquella primera estrofa me conquistó de tal manera que incluso hoy cualquier canción de la formación escocesa me hacen recordar mis tiempos en Londres. Una época que yo, iluso de mí, todavía iba de victoria en victoria y tiro porque me toca hasta que, como suele ocurrir, me tocó perder y perderme en las brumas de esa mágica ciudad.  Queensway, después de todo, era el barrio en el que yo soñar con un mundo mejor que nunca arribaba a la orilla de ese mar que también describe el  maestro Alcántara;

 Él no se puede morir

Se quedará navegando

Cuando no haya nadie aquí

Que no, que el mar no se muere

Que no se puede morir

Seguirá que va y que viene

Yendo y volviendo a venir

Cualquiera sabe hasta cuando

Hasta que encuentre por fin

La playa que está buscando

Navegaba esa voz poderosa acompañando a este servidor por las arterías de un lugar que, dicen, jamás supo de mi existencia. Esas pintas de entonces que, a pesar de los pesares, me saludaban por mi nombre.  Ha llovido desde entonces y de Texas me queda un ligero recuerdo de algún concierto en acústico para mojar pan. Su voz sigue siendo como la sal de mi mar que acompaña todas mis penalidades hasta convertirlas en un dulce casero y tierno.

La segunda voz pertenece a la irlandesa Imelda May que creció en la zona de Liberties de Dublín. Allí comenzó a tontear con el Rock and Roll de Buddy Holly y Eddie Cochran. Una mujer que limita al norte con Elvis y al sur con Memphis. Cuenta la leyenda que su padre, al verla destrozada por una ruptura sentimental, le dijo perfecto “si estás rota, entonces ya estás lista para cantar Blues”. Y es que no hay nada como el dolor para cantar la pena honda. Imelda, en cualquier caso, es la mujer cuyas tonalidades vocales y presencia en el escenario me conducen a algo parecido a un orgasmo. Un derroche de energía tan poderoso que me sería imposible pasar un solo día sin escuchar su “Pull the rug” o esa versión “Dreaming” de Blondie.

Si la escocesa me retrotrae a Londres, Imelda, curiosamente, me transporta a la alegre Dublín con su oscuro Liffey y sus clubes alternativos. La ciudad irlandesa es, después de todo, una especie de tótem al que agarrarme cuando mi barca se hunde. Voces de un pasado a las que no renuncio en el presente si es que quiero tener futuro en ese azaroso mar que es la vida.

Sergio Calle Llorens

¡VIVA VENEZUELA LIBRE!

Siempre he dicho que se conoce más a las personas por lo que callan que por lo que dicen. Ante la condena del opositor a Leopoldo López a 13 años de prisión los silencios de la izquierda española se hacen atronadores. Ese mirar para otro lado a la sentencia suena como cañonazos que rompen el alba. Pablo Iglesias, que sí condenó el encarcelamiento de Otegui, se hace ahora el sordo y, ni siquiera con audífono podrá escuchar el clamor de las calles de Caracas.  Nada bueno, en cualquier caso, podría salir de la ausencia de los de Podemos en la condena al régimen fascista de Venezuela en el Parlamento Europeo. Buen día hoy por tanto de recordar a Don Francisco de Quevedo cuando decía; “donde hay poca justicia es peligroso tener razón”. Y entre tener razón, o tener la cabeza en su sitio, la mayoría apuesta por lo segundo.  Especialmente cuando la formación que lidera “el coletas” ha sido financiado por la República Bananera de Maduro.

Venezuela, que ya tenía muchos mártires, dispone ahora de su Nelson Mandela particular. Su pequeña celda se convierte de facto en un símbolo contra la dictadura del socialismo del Siglo XXI.  López, que demostró una gran valentía quedándose cuando podía haber huido fácilmente a Miami, es la antorcha que dará vida al definitivo cambio para derrocar a un régimen criminal. Maduro, torpe como pocos, acaba de poner el último clavo a su ataúd. 

Finalmente, la condena a Leopoldo López nos debe servir como recordatorio de aquellos que se llaman demócratas pero apoyan el fascismo de los descendientes de Hugo Chávez. La prueba de que la siniestra española sigue sin bajarse del platanero. La comprobación de que los Albertito Garzón y compañía tienen un alma estalinista. Por tanto, gracias a estas verificaciones, podemos y podremos, hacernos un juicio honrado de esa ideología que apenas concibe para el enemigo ideológico tres caminos a transitar; el exilio, la cárcel  o los fusilamientos. Solo me queda elevar un grito al cielo; Viva Venezuela Libre.

Sergio Calle Llorens

DOOMED

The same boiling water that softens the potato hardens the egg. It`s not about the circumstances, but rater what you are made of.  The problem is that I can be strong enough in the morning and bloody weak in the afternoon- or the other way around. To begin with; I am the one who think and believe that I am doomed and there´s nothing I can do about it. The only time when I find consolation is in the late hours of the day.

I love walking after midnight, the best part is when everything is dark and in silence, nobody to be seen or heard. I become like a ghost trying to find peace. The summer is almost gone and with it, everything is coming back to normal. I am alone and a gloomy shadow has conquered my soul. Where is the moon tonight? Where are the people who used to love me? Why that is the phone never rings? I guess I will never find the answers.  I wonder if someone in some remote part of the world thinks about me sometimes. I wonder if, in that is possible, that person got good memories about me.  Who knows? Anyway a song came to my mind and I start singing along;  I stop to see a weeping willow, crying on his pillow, maybe he´s crying for me and the skies turn gloomy, night winds whisper to me I am lonesome as I can be.

The night is unusually still and quiet, a fact that I remark to the crickets who apparently are engaged in another type of conversation. I keep on walking. Suddenly the silence is broken by a dog howling followed by the sound of footsteps-but most peculiar footsteps- moving in a stealthy way down the fields. I don´t see anyone.  All of a sudden a wild pig appears in the distance.  I am not afraid of him. Actually we have met before and even considering the fact that we are not pals, I don’t think he is interested in me either.

I sit by and watch the waves of the sea flow. I sit by and observe the tiny ships fishing in the Mediterranean. Lights flashes in the distance. I feel in peace for the very first time in the whole week.  All of a sudden I receive a whatsapp but I don´t read it, what for? Days, months waiting for the right reply that never came. I guess it´s too late.  Now I only have energy to find a way to disappear forever. I am fading way because I never met her and I will never forget her. Inspiration where are you? There´s no space now for dreams, tired of them. Betrayed by them. I am like a potato. There`s no way out. There`s no hope. There`s no life. Doomed. Dreaming was free but I paid a high price for doing so. Will you remember me? Of course not. Actually I never existed and I left nothing behind. It`s getting late and I am getting weaker and weaker. Good luck.

Sergio Calle Llorens

ADIÓS ANDALUCISTAS

Tras años fracasando en las urnas podemos concluir que los andalucistas levantan el mismo interés que la vuelta ciclista a Islandia. Y, a pesar de ello, los seguidores del tarado de Infante siguen pidiendo libertad para poder comparecer, aunque sea individualmente, bajo otras siglas. El asunto despierta tres interrogantes muy interesantes; el primero es por qué, tras llevar al PA a la indigencia electoral, quieren hacer lo propio con otra formación política.  El segundo es si los gurruminos verdiblancos piensan que alguien va a ser tan imbécil para marchar junto a ellos. El tercero es, por supuesto, quién ha dado permiso a estos descerebrados para abrir la boca.

Los andalucistas residen ya junto a la momia momificada de Don Blas. Su credo queda para un patético guión de cine de barrio. Sus monerías para el Circo de los Incapaces. Sus soluciones para la cloaca andaluza limitan al norte con Paco Clavel y al sur con Martirio. Su involución no ha muerto porque nació cadáver como el hombre que solo consiguió 1928 votos en las elecciones  Era cuestión de tiempo que el mundo andaluz fuera interpretado en el lenguaje matemático, la más compacta e inequívoca de las lenguas. Enhorabuena por el descubrimiento.

Ahora tras más de tres décadas dando por saco, es buen momento para recordar el día que pactaron con la secta del capullo con un beso de Judás- que se preparen los de Ciudadanos-  en el que los andalucistas entregaron carta blanca y, los socialistas pusieron verde a todo aquel que osó destapar la corrupción de La Garduña del Sur. Por eso, cuando quedan unas jornadas para ver como el andalucismo viene arrastrado por una ola gigante para morir en una playa malagueña, tan solo me queda parafrasear a  Diego Armando Maradona; “que la chupen, que la sigan chupando”.

Sergio Calle Llorens

TERROR

One autumn evening, about two years ago, I was cycling home from my village and going in the direction of the mountains. Every inch of the road was well known to me, as I had travelled hundreds of times. About 2 km from the intersection there is a cottage on the left hand side of the road, the garden of which is bounded by some pines, which leads up into the fields.  From this point the road, which has hitherto been on a gentle incline, dips down steeply for a hundred yards or so, until a second line of pines, which also leads up to the left to some houses; from this later point, it runs down at a fair decline to the cross-roads.

It was after 9 o´clock and the night was pretty dark, though there was sufficient light for me to see my way, and distinguish the objects around me, without the aid of a lamp. I was passing the cottage at the commencement of the hill, and was about to free-wheel, when suddenly something came out of the pines. I cannot tell how it progressed, whether it rolled or walked or flew and rested on the handle-bars of the bicycle. In appearance this thing resembled a large round bundle, and seemed black in color; it cannot have been an animal, as it made neither sound nor movement, and emitted no odor. It lay on the handle-bars, and filled all the space between to such an extent that I had to sit bolt upright with my head well back to avoid touching it with my face; it did not come above the level of my eyes, and I did not feel it against my hand. Under the shock of this sudden impact the machine wobbled for a moment, but I soon righted it, and considered that the best thing for me to do under the circumstances was to keep on moving. I felt no impact when the thing came on the handle-bars, as one would have felt if an animal had sprung on them; but no sooner was it there than the bicycle became so heavy that I had actually to pedal hard to get down a hill where normally I used to free-wheel and brake.

I pedaled down the hill until I reached the third line of pines, when the thing disappeared as suddenly as it had come.  Where or how it went, I cannot say. Relieved of this weight, the bicycle bounded on until I reached the safety of the village.  I cannot offer any explanation of this weird experience, and I never met anyone who could. Anyway, every fall I can´t help cycling to that mysterious location to search for clues. Maybe, one day I will encounter this apparition again. Who knows? One thing is for certain; the world is a place full of mysteries.

Sergio Calle Llorens

EL REAL TOSTÓN

Al Madrid de Florentino se la han vuelto a jugar con el tema De Gea. Finalmente, y aunque todo estaba arreglado para el trueque de los dos guardametas, el Manchester United-unido a la poca vergüenza que caracteriza a Van Gaal- no remitió la documentación a tiempo. Una jugada que ha destrozado al pobre jugador toledano.

Desgraciadamente para los madridistas, el mundo funciona de una forma diferente a la que impera en las competiciones españolas. El Madrid, aunque enfurezca a muchos, no puede entrar en todas las casas como un elefante en una cacharrería. Sencillamente no puede y, cuando se atreve a hacerlo, la respuesta de algunos puede ser furibunda. Los diablos rojos se la tenían jurada a los blancos desde el caso Sergio Ramos, cuyo hermano y representante no puede ser más torpe, y ahora se cobran la pieza. Pérez, experto en construcción de carreteras, ha terminado resbalando en una autopista que se llama venganza. Lo peor es que Keylor Navas tendrá que seguir en Madrid pese al feo que le han hecho los suyos y, el portero español deberá continuar bajo las órdenes del tulipán.  Pobres.

Somos legión los que pensamos que Florentino es el principal problema que tiene el Real y, Dios quiera que siga muchos años para terminar de hundirlo. No es solo que haya ganado menos títulos en los últimos años que el Barça, Atlético de Madrid o Sevilla, es que hasta cuando no juega es desagradable.

Puede el Real Madrid continuar con ese cabreo hacia los ingleses. Puede recurrir a organismos internacionales-que ya les digo yo que no hará- pero De Gea no vendrá esta temporada sino la siguiente en una operación que, aunque muchos califican de gratis, será ruinosa tras tener que pagarle el finiquito a Navas y  seguir acoquinando a Casillas la mitad de su contrato al Oporto. Y puede hacer lo que mejor se le da al Real Tostón de Madrid; el más espantoso de los ridículos.  

Queda explicar cómo el mercado europeo de fichajes lo controla casi exclusiva Jorge Méndez y, el asunto de las lágrimas de los editores de los periódicos madrileños que tuvieron que cambiar sus portadas de forma urgente. El resto queda todo meridianamente diáfano; Florentino contigo empezó todo.

Sergio Calle Llorens