PILAR URBANO Y LA III REPÚBLICA

Ver como un país discute por el último libro de Pilar Urbano cuyo contenido, por cierto, nadie ha leído salvo el adelanto hecho por “El Crónicas” del diario El Mundo, me conduce a un estado de perplejidad. Entre las reacciones, voy a destacar la de Cayo Lara que ha exigido al Rey que desmienta que no era el “Elefante Blanco”. En realidad, nunca  sabremos quien era el misterioso paquidermo pero, en cambio, siempre tendremos la certeza de que el Señor Lara-que nunca para de decir chorradas- es el burro rojo. Ese irredento comunista que está loco por pactar con cualquiera para hacer de España un país balcánico cualquiera. Con la ayuda, claro está, de Albertito Garzón y de la muchachada independentista.

A estas alturas yo no pido a nadie la grandeza del estilo de Tácito, ni siquiera el buen hacer de Adolfo Suárez, pero al menos, digo yo, que un poco de decencia a la hora de exponer los argumentos no les vendría nada mal. Además de exponer las cosas con confusa argumentación, parece, y  mucho, que la política de estas gentes oscila entre el energumenismo y la cháchara de café. Con sus formas y sus declaraciones intentan crear una intranquilidad permanente y una inseguridad constante. Todo para lo de siempre; abrir un proceso constituyente que culmine en la III República española. No crean que sería una democracia liberal sino una de carácter bolivariano con chándal incluido. En este punto habría que recordar que hace no mucho tiempo cualquier información de El Mundo, era considerada falsa porque venía de un medio al que consideraban enemigo desde el punto de vista ideológico. ¡Coses veredes Sancho!

En teoría la idea de la III República no es tan mala, es peor porque, como les he dicho en innumerables ocasiones, no es el envoltorio sino el contenido lo que importa. Y el fondo del nuevo régimen sería ciertamente reaccionario. Todo comenzaría con una constitución ideológica y, como todas ellas, no funcionaría, porque éstas nunca han funcionado en ningún país. El mundo está saciado de páginas teóricas en las que el ejercicio del control de los gobernantes es papel mojado. Media España convertida, otra vez, en enemiga de la otra media. Basta mirar a la patética Venezuela de hoy para darnos cuenta de lo que sería nuestro sangriento futuro.

La economía, el turismo, las artes, la cultura y todo lo demás no se pueden parar porque algunos siguen viviendo anclados en 1931. Recordemos de que dentro de 17 años nada más, se cumplirá el aniversario de ese mal sueño que fue la II República. Casi todo se ha dicho ya de ese capítulo breve de nuestra historia. Por lo tanto, creo que los zagales que con tan ahínco nos dan a diario el coñazo con el tema, se creyeron, y a pies juntillas, las papanatadas de sus abuelos cebolletas. Es su problema. Miremos los demás al futuro. Y esto lo escribe alguien cuya madre escapaba de Málaga  por la carretera de Almería bajo las bombas de los nacionales. Dejemos las pesadillas atrás de una puñetera vez y, ya de paso, metamos al trapo tricolor en las vitrinas de los museos de historia. Un lugar donde habitan todos los fantasmas. Incluidos los de los simpáticos elefantes.

Sergio Calle Llorens

PARA RADICALES

Querría navegar en mi propio velero en el mediterráneo, ser rotundamente feliz, radicalmente independiente. Vivir, en definitiva, lejos del alcance de las locuras del personal hasta que la parca me llame en la Isla de los Naufragios. Sin embargo, ganarse la vida es una tarea complicada y yo, siento escribirlo, cada vez tengo menos cosas que aportar a los demás. Por no tener, no tengo ni ganas de tomar la pluma. Creo que en los últimos meses me he vaciado por completo intentando,  ya ven, dejar un destello de inteligencia, una pizca de genio en cada escrito. Sin conseguirlo, obviamente.

Personalmente sólo hallo egoísmo y mediocridad. Políticamente todo está lleno de griterío y guturalismo peninsular. No encuentro ni un gemido de violín en medio de tanto exabrupto. Y si escribir me cuesta, leer a esos gacetilleros gastados aún más. Esas  interpretaciones de la realidad me importan lo mismo que la configuración crustácea de una langosta. Imagino que todo tiene que ver con esa tendencia del periodismo a la dispersión. Sea como fuere, me aburren, y mucho. Incluso llegan a exasperarme cuando confunden la política con la poesía porque, además de un engaño, es de un infantilismo insoportable. Pero ya que escriben, al menos que lo hagan bien.

He tratado de mantenerme al margen. No escribir nada en un tiempo dejando caer las hojas del calendario pero, la realidad circundante me hace tomar la pluma una vez más para explicar lo obvio, tras ver los atisbos de violencia que nos han asaltado en las últimas jornadas.  No pretendo hacer de Larra con su crónica inadaptación, sino simplemente dar mi opinión con la esperanza de que le sirvan a algún primate en algún punto de la galaxia.

Y es que discutir lo obvio es síntoma de rusticidad social y de primitivismo. Sencillamente no se puede atacar a las fuerzas de seguridad del Estado porque no se está de acuerdo con la política de un gobierno elegido democráticamente. Recordemos que la finalidad de un Estado es la de asegurar la vida de sus ciudadanos, y si un Estado no la asegura, no vale la pena pagar la contribución ni someternos a las estúpidas obligaciones de la vida en común. Apoyar que unos descerebrados profundos intenten asesinar a unos policías en nombre de vaya usted a saber, puede ser el primer paso para que esos mismos agentes dejen de protegernos cuando las cosas se pongan feas de veras. Así que de cundir el ejemplo de la Complutense, sólo nos quedaría el caos y la anarquía. Y en él, una vez masacrados los primeros elementos de la derecha, ésta se sabría organizar mejor y a represión sistemática no le iba a ganar nadie. Caminemos, y yo el primero, por la avenida de la moderación no vaya a ser que el asunto se nos vaya de las manos.

Recordemos también que el cansancio por el parlamentarismo dio lugar a monstruos como el nazismo o el comunismo que si lo mezclamos con el peligroso nacionalismo, nos sale un cocktail explosivo. Del Deutchland über alles al nacionalismo de campanario catalán que no entiende que su parlamento esté bajo la tutela de la Constitución española, y no a la inversa. El mantenimiento del equilibrio parlamentario y el cultivo de la honradez política han de ser clave en la regeneración política nacional si queremos que España siga existiendo como ente político.

Destruir está al alcance de todas las inteligencias, conservar es lo más elevado y noble que se puede hacer en este mundo Con todos los errores que se quiera, la transición española tuvo mucho de bueno para superar los fantasmas del pasado. Además, como nos demuestra la política empírica, la mejor opción es la moderación en el ejercicio público y la radicalidad en la exposición de los violentos y los corruptos. Si el triunfo del nacionalismo romántico desembocó en 5 invasiones alemanas de Francia, la victoria de la historia inventada puede generar más dolor del que imaginamos. Por eso hemos de encontrar al mejor violonchelo del parlamento para que termine la composición que inició Adolfo Suárez. Una balada que se llama consenso que nos aleje de los totalitarimos de Pablo Iglesias, Alberto Garzón y compañía cuyas ganas de sangre y dictadura bermeja podrían conducirnos el esperpento bolivariano. 

De nosotros depende aplicar la astucia al servicio de la realidad. Recuerden que frente al dogma de la destrucción, la política es, o debería ser, más inteligente y eficaz. Ahora, si me lo permiten, voy a caminar por Málaga, la urbe, que pese a mi ausencia, sigue recostada junto al mar mediterráneo.

Sergio Calle Llorens

IGNORANTES

El Presidente de la República española, Don Manuel Azaña, afirmó que si en España la gente hablara sólo de lo que sabe, habría un gran silencio.  En otras palabras, el personal no calla, a pesar de la ignorancia, ni debajo del agua; ya sea de Crimea, de la vida en otros planetas o de la cría en cautividad del cangrejo rojo, sesudos expertos nos regalan sus atrevidas interpretaciones.  Aquí van unas cuantas:

Julia Otero ha llegado a afirmar en su programa de Onda Cero que la NBA tolera la presencia de jugadores que maltratan a sus esposas, mientras deja fuera a otros por su condición de gay. En realidad, la gallega vuelve a equivocarse pues las grandes franquicias de la liga profesional americana de baloncesto no toleran que los jugadores saquen los pies del tiesto. Extrañamente,  el estereotipo de jugador de color violento sigue vigente en España. Lo cierto es que muchas franquicias están en Estados muy conservadores que no admiten a jugadores que den un mal ejemplo a la sociedad y, por supuesto, a los valores que se defienden en esos territorios. Además la liga estadounidense de basket es mucho más limpia que la competición española de fútbol. Ahí tienen la entrada criminal de Pepe a Duda jugador del Málaga que se saldó con la tarjeta amarilla al futbolista agredido.

El fiscal Bautista se creó una cuenta bajo pseudónimo en Twitter para poder despacharse a gusto con superiores, compañeros y hasta con la Guardia Civil a la que comparó con la SS de la Alemania nazi. Sus declaraciones me terminan convenciendo de dos cosas; la primera es que tengo mucho más respeto por las mujeres de vida alegre que hacen carrera en las esquinas, que por los que hacen la carrera judicial. La segunda, pero no menos importante, es que sus señorías deberían pasar por psiquiatría cada media hora.

La concesión de la nacionalidad española a los sefarditas tras 500 años de fidelidad absoluta a Sefarad ha hecho correr ríos de tinta. Muchos escandalizados se preguntaban qué será lo próximo ¿ hacer españoles a los visigodos? Y es que la derecha y la izquierda española tienen algo en común; su odio al judío. Hace poco, por cierto, me decía un sefardita que le molestaba mucho que cuando iba a la Jerusalén de España- Toledo- lo trataban como turista cuando los suyos habían guardado con tanto amor la llave de la casa donde vivieron en la ciudad imperial además, de claro está, la lengua.

Los antisemitas de todo el mundo han usado los Protocolos de los sabios de Sión como un documento veraz a la hora de denunciar la conspiración sionista a escala planetaria. No importa que se haya demostrado de la falsedad del librito. La cosa, por tanto, no es nueva. Sin embargo, hay todavía algún tarado profundo que señala al movimiento gay,  a Pussy Riot, a Greenpeace- le ha faltado incluir a la monarquía española- en la red de colaboradores de los pérfidos sionistas.

Por eso, queridos amigos, hay días en los que es mejor no leer nada, no escuchar nada y, si se puede, no entablar conversación con ningún desconocido. Y si alguien se atreve a estropear la candencia rítmica de la balada triste del mar, siempre es mejor hacer como el que aquí suscribe; mandarle concretamente a la mismísima mierda.

Sergio Calle Llorens

IN AMSTERDAM

The sun was melting within the waves of the Mediterranean. On the other side I had a glimpse of Malaga Mountains and the moon, I think, was eager to make her appearance.  I was late for the airport but still I turn around to see the wonders of my land. When I look back in time, I think the sky send us some divine signs that we would never ignore.

I found a wallet with money on it- 450€. The woman who had lost it was, apparently, working on the other side of the road. When I arrived to her office, she was walking up and down, yelling at everyone there. She was a tiny brunette with a bad temper. It really struck me the look she gave me when I got into that room. I instantly regretted it the fact that I was no at the airport already.

It took me more than fifteen minutes to make her understand that I was no the guy who was supposed to fix her computers. Around her, nobody dared to say a word. She said that I was a fucking moron. Eventually I showed her wallet with all the money, her money, on it. She hardly apologised for her behaviour and I headed for the airport. That was the first sign that Amsterdam was not a good choice.

I bought a small package of cookies and, waited to board in a flight to Amsterdam. Suddenly a woman approached me to sit by my side. She was on her thirties, blonde and I had to admit it, very attractive. I opened it and I took a cookie. She did the same. I did not mind because, as you can imagine, she was very hot.

I focused on my book written by Josep Pla- one of my favourite authors- I love his literary style, his simplicity, irony and clarity. The author was extremely modest and sensitive to ridicule, detested artifice and empty rhetoric.  Hi necessity of a clear, precise, and restrained writing and his lack of interest in literary fiction. The blonde lady had her needs too; to eat all my cookies. Finally, there was only one left. So I cut it in two pieces and gave one to her. We heard the boarding call and there I went. All of a sudden, the blonde lady stood by my side to yell at me. It was the second time in a day. I could not believe it. She claimed that the small package of cookies were hers. I stood there in silence, feeling thousands of eyes staring at me. I had my passport and the boarding pass in my right hand.

-Spig, it was so rude of you to eat my cookies. ¡you bastard!

In that precise moment, she opened her bag realising that her small package of cookies was still there. She blushed. That was the second sign: God, with his great wisdom, was telling me; stay where you are. Don’t go to Amsterdam. But I did no pay much attention to any of that. Instead, I ignored the poor excuses of the blond lady and I boarded that plane.

Amsterdam was at the same place when I left the very last time. It was raining and nobody was waiting for me at the airport. Nobody gave a warming smile there. I went to my hotel and stayed there. She never called and talking about calling, the company I was supposed to work for, called off the offer. The hardest thing was when she replied “How I am going to fall in love, when I can’t even fall asleep. I was the only one who fell… in the trap. ¡AGAIN!

Sergio Calle Llorens

LAS LÁGRIMAS DE NADIA

Siempre he entendido que la transcendencia de la obra reside en la solidez de la prosa. Los hechos o los descubrimientos tienen casi siempre un valor secundario. En mi caso, soy simplemente un grafómano, un hombre con la necesidad vital de escribir. Intento con mis historias, no sé si lo consigo, huir de todo aquello que está edulcorado artificialmente y, a su vez, mostrar mi visión del mundo. A diferencia del periodista que cuenta simplemente lo que pasa, un escritor debe hacer sentir al lector lo que pasa para elevarlo al cielo, o en su defecto, llevarlo a los infiernos. Es eso lo que algunos llaman literatura, el arte de las palabras. Por ello, hoy les traigo una historia terrible con final feliz que, por supuesto, espero que les conmueva tanto como a mí cuando la escuché de boca de sus protagonistas. Si no es mi prosa, al menos, que sea la terrible historia protagonizada por Nadia I la que obre el milagro.

La pesadilla de la pequeña Nadia comenzó el año pasado en  Barcelona cuando sus padres Adelaziz Itrab y Fátima Zohra permitieron que un boliviano se la llevara a Bolivia vacaciones. A la vuelta Grover Morales Ortuño, había prometido traer joyas que son muy apetecidas en Europa. Las propias cámaras del aeropuerto de Barajas grabaron a la extraña pareja aquel 27 de agosto de 2013. El boliviano, que tenía antecedentes en su país por haber violado a sus propias hermanas, se lo tragó la tierra y los padres no tuvieron más remedio que poner una denuncia en comisaría. El 16 de septiembre se cursaba la orden de detención internacional.

Mientras la INTERPOL buscaba a la niña, el boliviano la escondía con ayuda de su padre en Chapare. Nadia comenzó un calvario en la que, además de las relaciones físicas, fue obligada a llevar velo y a no salir sin el consentimiento de su marido- la trataba como si lo fuera- y de sus” familiares políticos”.

Pero la policía le seguía el rastro de cerca. En casa de su hermano Fidel hallaron ropa de la niña y otros indicios. El 27 de enero de 2014, efectivos de la Guardia Civil Española se trasladaron al país andino para apoyar con las pesquisas. Gracias a una llamada anónima se supo que Nadie estaba en Anta Huagana.  Los agentes se desplazaron entonces a la zona con dos vehículos que tuvieron que abandonar por el desbordamiento de los ríos. Luego continuaron a pie durante once largas horas. Finalmente dos helicópteros salieron del cuartel de Chimoré para rescatar a la niña que, por cierto, tiene nacionalidad española. Nadia, que unos días antes había cumplido 10 años, lloró cuando un Guardia Civil le habló en español. El agente le explicó que habían venido a buscarla para llevarla a casa. Ella, por su parte, les confesó que esta tortura iba a continuar hasta el final de sus días. El policía conmovido la estrujó contra su pecho que al poco estaba cubierto por un mar de lágrimas.

Hoy el boliviano sigue detenido, la niña está en un centro tutelado del gobierno regional de Cataluña y, los padres tendrán que responder ante la justicia española por haber permitido que un semi-desconocido se llevara al extranjero a su aterrorizada hija.

De la historia que les acabo de narrar pueden sacarse varias lecturas. Cada cual que se haga la suya propia. En mi caso, y como no podía ser de otra manea, creo conveniente advertir la maldad de muchos de sus protagonistas que, además, es un canto contra el multiculturalismo porque, sencillamente, nuestra cultura occidental es superior a esas capaces de vender a su propia sangre por dinero y, a la vileza de esos indígenas capaces de proteger la violación de una niña de 10 años.

Las lágrimas de esa niña al saberse de vuelta a su país porque sus policías no dejaron de buscarla ni un segundo hasta dar con ella, son la prueba fehaciente de que siempre es mejor tener un pasaporte de un país occidental que el de Repúblicas Bolivarianas, andinas o monarquías de sátrapas marroquíes. Estoy seguro de que Nadia  abrazada al Guardia Civil en ese helicóptero contemplando el escenario de esa selva donde había trascurrido su tortura, recordó a la patria que la había acogido con los brazos abiertos para hacerla suya. Una patria que tiene sólo tres sílabas y cuyo nombre evoca amor, respeto y civilización. Se llama España y es nuestra madre. La misma que fue a buscar a una de sus hijas disfrazada de Guardia Civil.

Sergio Calle Llorens

LA LLAMADA DE SUSANA

 El 25% de los parados menores de 25 años de España son andaluces. Y usted se preguntará, con toda la razón del mundo, ¿y qué? Porque aunque a algunos nos duela la pluma de escribir sobre lo mal que van las cosas en la taifa del sur, lo crucial es callar hasta que un siglo cercano los socialistas encuentren solución al tema del paro, y de la sanidad, y de la educación. Denunciar al régimen supone convertirse automáticamente en enemigo de Andalucía.

Así que no me extrañó cuando el Ministro Gallardón dijo que la marca Andalucía es el paro, sus múltiples fracasos y la corrupción generalizada, los socialistas y sus acólitos se envolvieran en la bandera para criticar al señor del PP que, como saben, tiene poca defensa. Puede que haya algún despistado que no sepa que Andalucía es el culo del mundo, pero lo intolerable es que encima Susanita Díaz, sabiendo lo que sabe, llamó para pedirle explicaciones. Ella, que ha estado presente en todos los consejos de gobierno que han llevado a Andalucía a las mayores cotas de paro, pidiendo argumentos por haber señalado a la República Bananera como paradigma del fracaso. La llamada me recuerda a esa mujer que descubre al marido con su mejor amiga en el lecho y les pregunta; ¿pero qué hacéis ahí? Y el esposo declara agarrado a las caderas de la hembra “aquí follandillo”.  Si es obvio, pedazo de estúpida..

Da igual que se diga o no, porque lo fundamental es que Andalucía es un fracaso absoluto y la responsabilidad recae en aquellos que llevan más de tres décadas en el gobierno. Como no podía ser de otra manera, su tiempo pasó y las excusas, sencillamente, sobran. Ante la pocilga en la que han convertido Andalucía no hay otra solución que pedirles explicaciones y señalarles con el dedo.

La llamada de Susana coincide con aquel señor que se tira todo el día fumando en la oficina y, cuando un colega, harto de tragar humo, protesta, el tipejo reacciona llamándole fascista; ¡qué desfachatez molestarlo a él! Pero en verdad, no hay nada reaccionario en plantar cara a estos irresponsables. No hay otro camino más que la rebeldía  y no dar tregua a esos andaluces que no han leído nunca a Unamuno porque, según cuentan, no van a casarse con él.

Así que los únicos que tenemos derecho a llamar al ministro somos los que llevamos años luchando contra el régimen pero, no para insultarle, sino para darle las gracias por decir cuatro verdades y, de paso, pedirle explicaciones por haber tardado tanto en poner a Andalucía de mal ejemplo. El mismo que ha dado Javier Arenas en 30 años, con su moreno y sus maneras de señorito andaluz. Susana, por su parte, que llame a su Vicepresidente para que le explique su apoyo a un régimen criminal como la Venezuela de Maduro. 

¡Será por teléfonos!

Sergio Calle Llorens

UN SONETO MUY SONADO

Ya lo diga Lady AVIACO con dinero en el sobaco

Lo lamenten conductores de la secta del capullo

Asustados diputados con la ayuda de Bollullos

Que esa guapa sevillana castigará a todos sus cacos

Que por mucho que rebuznen no amanece más temprano

Y por más que la acusen de ser jueza justiciera

En las sensuales  horas del sol de primavera

Faltará nuestra heroína a su cita son sus anos

Esos que prometieron cien años de decencia

Educación pública y maravillosos hospitales

Para luego tasar doble hasta los buenos modales

Y dejar al personal en la más absoluta indigencia

Con razón ha declarado el diputado acojonado

Que él no quiere hacer de paria en esta historia

Aunque el señor interventor se lo dejara apuntado

Y su padre sirviera a Franquito en el Canarias

Que una cosa es colocar a todos los hermanos

Y permitir que sus retoños se hagan comisionistas

Al amparo de la Junta  andaluza inútil criminalista

Y otra, bien distinta, que a su señorías los metan presos

Se estrella el círculo sobre el Marqués de la Pezuña

Con lo difícil que es rodear la esfera de su gran Ducatti 

Lo gritan en la India, en París y  en la gran Cincinati

Que el socialismo andaluz es lo más parecido a La Garduña

Queda bien establecido que Maleni es un nombre de mango

Queda claro y evidente que los de Manolo y Pepe son de malaje

Sean con carnet de alelados, socialistas o de la misma Falange

Porque lo único que les mueve, y moverá, es el acto del tango

No es ningún atrevimiento a no ser que seas triste jumento

Que Europa no querrá ser jamás analfabeta y andaluza

Aunque en el fondo sean hijas de la misma lechuza

Porque a la bella princesa no le va el triste tormento

El timo de los ERE, querido andaluz, te lo tragas tú.

Sergio Calle Llorens

GUARDIOLA SERÁ MCARTHUR

 El Barça de Pep Guardiola es considerado el mejor equipo de la historia del fútbol; no hay discusión posible desde que  el 28 de mayo de 2011 los barcelonistas alzaran la cuarta copa de Europa. El catalán, sin duda, había perfeccionado la forma de entender el deporte rey que trajo Cruyff a  España. Con los Xavi, Iniesta, Messi, Pujol y compañía los azulgranas elevaban a calidad poética una modalidad deportiva. Desgraciadamente una pandilla de patanes se hizo con el control del club español que más títulos tiene en sus vitrinas y, entonces, destruyeron todo lo bello que Guardiola había creado.

El método Guardiola es un referente mundial a la hora de dirigir cualquier club deportivo y, si me apuran, hasta el de una empresa. El actual entrenador del Bayern tuvo una frase mágica que nos enseña el camino para llegar a la excelencia; “ Hay un instante mágico, durante la preparación de un partido, en el que digo ya lo tenemos, mañana ganamos”. Y somos muchos los que acudimos a esa piedra filosofal para buscar la excelencia en nuestras profesiones. Es el amor por el trabajo bien hecho. La aplicación del sentido común que es el menos común de los sentidos. La humildad y la sapiencia necesaria para trabajar en equipo. Un cóctel basado en el coaching que Pep ha elevado a categoría heroica. Trabajar y trabajar hasta encontrar la inspiración que nos eleve por encima del resto de los mortales.

Es imposible no recordarle ese 19 de diciembre de 2009 llorando tras conquistar el mundial de clubes. Había perdido mucho pelo por los nervios. Un año después de hacerse con las riendas del club, el Noi de Santpedor había ganado las 6 copas disponibles. Conjuró los egos, contentó a todos y les hizo sentir importantes. En realidad, el método Guardiola es conocer el entorno y a las personas que trabajan con él para colocarlas en el lugar exacto en el momento correcto. Si con la posesión de la pelota, el Barcelona minimizaba los riesgos, con el control del vestuario, implicaba en su inmensa ambición a todos los soldados blaugranas. Hay quedan los grandes titulares de la prensa de todo el mundo rendida a la lírica de su fútbol. Y no era tanto ganar todos los títulos, sino la manera de obtenerlos, con ese respeto por los rivales.

La seducción que Pep ejerció y ejerce con todos aquellos que trabajan a su lado conlleva una confianza ciega en la victoria. Guardiola crea una organización efectiva en la que todo funciona como un reloj. Exige al máximo porque es el primero en exigirse. Tal era la desesperación que causó en los contrarios, que Florentino Pérez contrató a un hombre sin escrúpulos como Mourinho para terminar con una hegemonía insultante para el Real Madrid. Luego, el presidente blanco creaba bulos como los del falso doping que llevó a que la COPE tuviera que pagar una indemnización millonaria al Barcelona. Una estratagema tan sucia que el propio José María García no ha dudado en desvelar a pesar de sus gustos futbolísticos. El otrora rey de la radio también desveló como muchos antes el Alcalde de Madrid Álvarez del Manzano se opuso siempre a la recalificación de terrenos que, como saben,  llevó al mayor escándalo en la historia del PP. Y todo con la intervención del mismísimo Aznar. Empero, todo fue en vano, el Barcelona seguía por la senda de la victoria y Mou tuvo que optar por marcharse humillado por el sucesor de Guardiola a pesar de que media temporada estuvo fuera por el maldito cáncer.

 Hoy Guardiola imparte cátedra en Alemania y su Barça se arrastra por los campos de España. No obstante gracias a sus enseñanzas, los azulgranas siguen ganando partidos porque aplican, al margen del entrenador incapaz que tienen, un juego que conocen de memoria. Si el ciclo ha durado tanto es porque las enseñanzas de Pep no se van de un día para otro. Lo extraño no es que no vayan a continuar por la senda de la victoria, sino que hayan tardado tanto en abandonarla.

Guardiola con su perfeccionismo y su obsesión  por el detalle enseñó el camino a España en la conquista del mundial, la mayor gesta del fútbol patrio. Guardiola representa lo bueno del deporte, Florentino, en cambio, es justo lo contrario; el hombre que pide el indulto para Del Nido, el empresario que farda ante Jordi Évole de dinero mientras le da palmaditas en la espalda, el tipo que se presenta en las redacciones de los diarios para pedir la cabeza de aquellos que critican a su arrogante club.  Por eso, cuando hoy todo parece perdido y el de Santpedor contempla en la distancia la descomposición del club de sus amores, le viene a la cabeza  aquella frase de MacArthur tras la invasión japonesa de las Filipinas; “Me voy, pero volveré”. Y es que Guardiola será McArthur y expulsará a los invasores del paraíso. Es su destino.

Sergio Calle Llorens

EL ROSTRO DE JOAQUÍN DURÁN

Joaquín Durán, Subdirector general de RTVA, ha dado una entrevista a El Mundo Andalucía. Proclama, sin ambages, que nadie de la Junta le ha llamado para que se rebaje el sueldo que, ojo al dato, es muy superior al de la ínclita Susana Díaz. A pesar de que los recortes salariales en la televisión más abyecta del planeta, el salario de Joaquinito sigue sin rebajarse un céntimo.

Que Canal Sur pierda al día 72.000 euros con una plantilla de 1500 trabajadores no es motivo suficiente para que el señor Durán cambie de opinión al  respecto. Tampoco que tengamos que financiar a todos esos asalariados, muchos de ellos millonarios, a tres cadenas de televisión, cuatro radios, direcciones territoriales y dos grandes centros de producción han movido a la reflexión a los dirigentes del despropósito televisivo. Y mucho menos en la cabeza de Durán ha aparecido la posibilidad de dar su brazo a torcer; Santa Rita, lo que se da no se quita.

A todo esto la cámara de cuentas sigue investigando los sobresueldos fuera de convenio. Al parecer, el otrora periodista deportivo, tiene un plan magnífico para reflotar financieramente el ente; reabrir Canal 2 Andalucía si los empleados aceptan trabajar indistintamente en la primera cadena o, en la segunda y, de camino, aumentando las funciones atribuidas a determinadas categorías profesionales. Esto en Román Paladino viene a ser que todo el mundo trabaje el doble por la mitad del salario. Y es que el Señor Subdirector tiene el rostro de cemento armado.

Lejos de la vergüenza que nunca conoció, Durán afirma que la RTVA no está al servicio del gobierno, sino de los andaluces. Algún lector espabilado ya se habrá dado cuenta de que se le olvidó añadir no está al servicio del gobierno central sino de los andaluces del régimen.

Sin embargo, la última perlita la deja el tipejo para el final cuando se le interrogaba por el espacio: Esto tiene arreglo: “Este programa me lo he encontrado en la parrilla. He eliminado el que se emitía el lunes en Prime Time. Este programa está bastante cambiado en relación con el que se emitía antes. No lo he eliminado porque tiene muchos seguidores. Nunca hubiera puesto este programa en la parrilla”.

En conclusión; que el mismísimo Subdirector reconoce que el programa en cuestión es una auténtica basura cuya contenido ha tenido que ser cambiado tras la marcha de su anterior presentadora. Incluso llega más lejos al afirmar que nunca habría incluido una basura semejante en la programación de su cadena. Lo que no dice es que podría no haber renovado el espacio pero, al tener mucha audiencia de los descerebrados andaluces, decidió mantenerlo un ratito más.  Por lo tanto, todos aquellos que hemos rellenado miles de folios, a pesar de los insultos de la turba, sobre la ínfima calidad de programas como el citado, teníamos toda la razón del mundo y eran ellos, una vez más, los equivocados.

En cualquier caso, que Durán nos exhorte al consumo televisivo de Canal Sur es, en realidad, una magnífica advertencia para no hacerlo. Tal como decíamos ayer, y la semana pasada, y hace un lustro, cerremos Canal Sur de una puñetera vez. Sería el triunfo del hombre frente a la bestia. La victoria de la razón frente a la cerrazón absolutista. La muerte de la metástasis andaluza.

¡Al fin!

Sergio Calle Llorens

LA DEUDA HISTÓRICA; AGAIN

Desconozco el momento en el que Rajoy decidió abandonar su profesión como registrador de la propiedad para dedicarse a la política pero, con total seguridad, puede ser considerado uno de los momentos más negros en la historia reciente de España. Y con eso está dicho todo. Sin embargo, con Andalucía ha cumplido, y con creces.

Les presento algunos datos;  Del Fondo de Liquidez autonómica, su gobierno concedió a la Junta andaluza 2793 millones de euros en 2012, 4524 en 2013 y 3833 en 2014. Anteriormente ingresó en la región por el Plan de Pago a Proveedores 4074 millones en la primera fase, 2696 en la segunda y 3833 en la tercera. A todo ello hay que sumarle los 3646 millones recibidos a cuenta del sistema de financiación autonómica. De no haber sido por el presidente español, Andalucía habría declarado la banca rota.

En cualquier otro lugar, el gobierno que hubiera recibido esa friolera de millones para su salvación estaría dando palmas con las orejas, pero claro, eso no se aplica en la República Bananera de Andalucía donde la poca vergüenza y la escasa inteligencia van siempre de la mano, por no hablar de lo desagradecido que puede ser el andaluz medio. Por ello, el gobierno de la ínclita Susana Díaz se saca una nueva deuda histórica que al parecer contrajo Zapatero- el peor presidente que jamás tuvo una nación occidental- para que la pague Rajoy.

La cosa no es nueva. Recordemos como Felipe González jamás adelantó dinero alguno a cuenta de la supuesta deuda a Andalucía y, curiosamente, tuvo que ser el Presidente Aznar el que pagó 20.000 millones de pesetas. Luego ZP quiso zanjar el asunto con el silencio cómplice de la plana mayor de la secta del capullo. El leonés lo liquidó todo con solares sobrevalorados por la Junta. A la capital de la Costa del Sol le tocó en suerte- es un decir- el antiguo edificio de Correos que padecía y padece aluminosis.

Ahora vuelven a la carga con la excusa de que el sistema de financiación autonómica es malo para la región. En verdad cuesta creerlo cuando toda la prensa del régimen alabó el sistema de financiación que instauró Zapatero. Esos titulares llenos de lengüetazos a sus jefes. Y hoy, por supuesto, donde dije dije digo, digo; "Olé mi arma".

En realidad el estado español no le debe nada a Andalucía, todo lo contrario; pues es la taifa del sur la que le debe todo al estado español que la salva cada cuarto de hora de la bancarrota. Y no es que yo esté en contra Per Se de que el gobierno del Reino de España mande dinero a los andaluces, pero lo estoy, y mucho, de que lo controle una administración que aplica el latrocinio institucionalizado a sus ciudadanos.

Andalucía, desde el punto de vista de la lógica, no ha tenido mucha suerte pero la fanfarronería de esta pandilla de patanes ha de ser suficiente para que, de una vez por todas, el estado se plante y salve a los hombres y mujeres honrados que tenemos la desgracia de pertenecer al ente político andaluz.

Los andaluces deben entender que son ellos con su apoyo al régimen, con su actitud de moros fieles a los jefes de sus Cabilas, los únicos responsables de ser el culo de Europa. Ellos son los que deben pagar por años de complicidad con el gobierno más corrupto del mundo; el PSOE andaluz. En conclusión; si quieren peces, que se metan a pescarlos en el río, y de mañana, con el agua helada. La misma que nos llega a todos hasta la barbilla.

Sergio Calle Llorens

EL VALLE DE LAS SOMBRAS

 El rumor sordo del río me llama, presto a la descubierta, saltando por encima de las piedras de ese campo mediterráneo y pone un aire de misterio. Cuando la lluvia se disipa un poco voy a dar una vuelta. El valle se estrecha siguiendo el capricho de las curvas del río. No queda lejos la mar salada que tan bien han retratado los poetas locales. En el país malagueño las cosas parecen tener una cadencia a lo caracol;animal que, al margen de su interés científico, posee una calidad culinaria evidente, aunque sin llegar a la de la perdiz mediterránea.

Tras dos horas largas de pesca sin éxito alguno, mi mirada se centra en las choperas y fresnedas de los márgenes del río. Esa comunidad vegetal que hace de cinturón protector de las frías aguas que bajan de la Sierra de las Nieves. Recomienza a llover con una lenta mansedumbre y un pez salta divertido para comerse una mosca o, vaya usted a saber, para cachondearse de nosotros, los pescadores.

Anochece y las formas de los árboles parecen adormecerse en la vaguedad del crepúsculo. Las linternas ponen una luz mortecina en la atmósfera acuosa cubierta por esa neblina azulada que tanto me gusta. Me atrapan  los olores embriagadores de la tierra que luce como un escaparate de joyería. La paz del valle nos envuelve a todos en el silencio. Llueve,y pienso en el fuego de las marmitas de alguna casa cercana, y en una cocina arcaica y convincente donde se sirven platos del mejor yantar.

Camino entre sombras y el rumor del río es ahora un lejano murmullo que cuenta historias de otro tiempo y otras gentes. Vuelvo al refugio para recogerme al amor de la lumbre. Me abraza mi hija que me dirige una mirada con esos ojos embotellados de rayos de luna. Son unos ojos ensimismados en las llamas. Adivino una atmósfera cargada de matices mientras la leña arde sin prisas. A lo lejos las olas de la patria salada, que en la mañana competía entre azules fugitivos y turquesas se decantan ahora por un negro oscuro.

Abrazado a mí, me pide una historia alejada de la fantasmagoría. Le hago caso y de mis labios sale la historia de Juana Walsh Kennedy, una irlandesa que vivió en el desconocido “Castillito de los irlandeses” de la capital malagueña. La moza que se esposó con un hombre mucho más viejo que ella. Le cuento como su pista se pierde en 1950 cuando todavía estaba empadronada en el lugar. Vivía sola, sin servicio. La narración deja más preguntas que respuestas. Intercambiamos ideas, reímos y cuando no tenemos nada inteligente que decir, dejamos que el silencio de la noche nos envuelva una vez más. Por lo que a mí respecta, podría pasarme el resto de la eternidad en sus brazos y no creo que echara nada de menos. Noctiluca sonríe en el cielo y el valle está cubierto de una oscuridad negra y amenazante. Antes de quedarme dormido, de mis labios sale una vieja oración; “Oh padre, protege a los míos hasta que llegue el amanecer y cuando eso ocurra, haz lo propio hasta que llegue la noche y se alarguen las sombras”.  Luego en sueños acude a mi mente una vieja poesía que completa una jornada perfecta en el valle de las sombras.

Una nit de lluna plena
al castell del meu besavi
sento veus d'anima en pena
que provenen d'un armari

jo que l'obro per calmar-me
i un llencçol veig que es desplega
pren la forma d'un fantasma
surt i em diu; Sergi, collega. 

Sergio Calle Llorens

25 AÑOS DE CANAL SUR

Canal Sur cumple 25 castañas en las que no ha parado de darle patadas al diccionario. Dos décadas y media dando una imagen lamentable de los andaluces y, mira que Andalucía no necesita gran cosa para destacar en lo negativo, pero ahí está el ente público para demostrar al mundo que no hay un rincón en el planeta donde se pueda encontrar mayor concentración de incapaces.

Canal Sur está compuesta por un pelotón de patanes cuyo único objetivo es la propaganda política y la difusión de los principios culturales del franquismo; andaluces descerebrados y pobres pero con una gracia que no se puede aguantar. Programas para un público entregado que vive en la inopia más absoluta. El año pasado Andalucía registró el mayor consumo televisivo español (260 minuto al día por persona), lo que viene a ser 94.900 minutos al año. No es de extrañar que no tengan tiempo para leer y, mucho menos, para reflexionar. Su realidad andaluza, imaginen, es aquello que sale en la caja que lleva el calificativo que les define. De momento, nadie en ese abyecto canal ha podido explicar la causa por la que mientras el desempleo ha bajado en toda España, en la taifa del sur sube; ya saben, del pleno empleo al pleno paro.

En la actualidad el director de Canal Sur, Joaquín Durán habla de recortes, caída publicitaria y del déficit, mientras que los sindicatos piden un cambio de gestión y un nuevo Canal 2 de noticias. Ni uno, ni otros entienden que ya tenemos bastante con su Canal Fiesta y sus otros métodos de tortura. Su  tiempo ha pasado, y la Republica Bananera de Andalucía necesita ponerle un candado a su televisión para destinar ese dinero que nos gastamos en su mantenimiento a investigación y educación.

La RTVA debe morir como condición previa para salvar a los andaluces de su propia estupidez. Mandar al paro a esta cofradía de aprovechados que jamás ha dado una primicia en sus años de existencia se me antoja esencial para terminar con la corrupción.  Esos reporteros que dejaron tirados a los funcionarios públicos que luchaban, y luchan, contra el decreto de ordenación del sector público andaluz por la que se integraban como empleados públicos sin pasar prueba alguna; más de 35.000 enchufados según la UGT. Esos periodistas que silenciaron los ERE, que insultaron a la Juez Alaya y que cohabitaron, y con la mejor de sus sonrisas, con la corrupción en la secta del capullo. 25 años, con sus noches y sus días- Sic Semper Tyrannis-

La cuestión no es lo que se debe hacer con Canal Sur, porque eso ya está bastante claro, la cuestión  es cuando y donde le cortamos el cable para que estos arribistas conozcan de primera mano la experiencia del paro. Y el que quiera tele regional, que se la pague de su bolsillo.

¡Ya está bien!

Sergio Calle Llorens

OPERACIÓN MALMSTRÖM

Cecilia Malmström eligió Twitter para criticar la actuación del gobierno de España en Ceuta con el asunto de los asaltos en la frontera. Algunos apuntan a que las furibundas críticas se deben a la influencia de su asesora Anna Terrón del PSC. Una mujer que defiende un modelo alejado del control de fronteras y más basado en la regularidad, vinculado con el mercado de trabajo y que fomente la integración. Otros, en cambio, señalan la proximidad de las elecciones europeas como la causa que ha movido a la sueca a buscar protagonismo a costa de los inmigrantes. Es excepcional la dureza de las críticas porque, entre otras cosas, la nórdica calló como una puta cuando murieron 350 inmigrantes en Lampedusa.  Sea como fuere, yo tengo alguna cosilla que decir al respecto.

He leído innumerables editoriales y reflexiones, a cual más sesuda, sobre el asunto de la inmigración. De momento, sólo se me ocurre que ni el multiculturalismo anglosajón, ni el racismo escandinavo y, mucho menos el laicismo de la escuela pública francesa ofrecen ningún resultado positivo para acomodar a los recién llegados a Europa.  Por tanto, quiero decir que desconozco cual es la solución que se debería aplicar sobre el tema. No obstante, soy de la opinión que la sangre africana podría servir para regenerar una raza tan degenerada como la española- si es que se puede hablar de raza a estas alturas- con tanto descerebrado que vive a costa del contribuyente. Dicho de otra forma, prefiero de presidente de Andalucía a una buena senegalesa antes que a  Susana Díaz.

Por todo ello, lanzo mi propuesta al gobierno de España con la esperanza de que la haga suya; Vayan al Monte Gurugú a entrevistarse con los africanos, pacten con ellos un asalto de madrugada y a gran escala. La policía española hará como si intenta impedirlo pero en plan falso, como un programa de Jordi Évole. Consumada la entrada, todos los africanos se presentarán en los centros de internamiento donde, tras pasar por los pertinentes reconocimientos médicos, se les entregarán a todos, y sin excepción, permisos de residencias. Cumplimentado todo el proceso, los africanos serán embarcados en buques de la Armada cuyo destino será la costa de Suecia. Una vez desembarcados en lanchas, esos 30.000 africanos podrán comenzar una nueva vida en el paraíso nórdico.

Estoy convencido de que las gafas de Cecilia Malmström no tienen incorporada visión telescópica como los ojos de Superman y, por tanto, no puede ver la realidad de Ceuta y Melilla. Así que vamos a acercarle un poquito a esa pobre gente para que la trate en persona. Al contrario de lo que se puede pensar, el Reino de España se ahorraría con este plan de “integración” muchos eurillos y, a pesar del escándalo que conllevaría, les puedo asegurar que todos los países nórdicos tardarían en mandar dinero para controlar las fronteras españolas del sur, lo mismo que Cecilia en abrir la boca y decir una chorrada cada mañana.

A la operación la llamaríamos, como no podría ser de otra manera, Malmström. Ya me estoy imaginando a los africanos desembarcando en las playas suecas y a los infantes de marina formados en la cubierta del Juan Carlos I cantando una salva marinera en honor a las suecas que siempre han disfrutado con nuestras cosas, y  también a las que, como demuestra el careto de Cecilia, necesitan años de revolcones en las playas de Torremolinos para sacarlas de la amargura.

Sergio Calle Llorens