¡ESPAÑA EXISTE!

 

España existe a conveniencia.  Si comete genocidio en América, algo muy raro porque en Bolivia el 70% de la población es indígena, ¡España existe! Si hablamos de que en España surge el primer parlamento con ciudadanos reconocido por la UNESCO en las Cortes de León en 1188, ¡España no existe! Si a la isla de Santo Domingo se la llamó la española- no la castellana- y a las tierras que conquistó Hernán Cortés se las bautizó como Nueva España, ¡España no existe! Recordando las leyes de Burgos que son las precursoras del derecho internacional humanitario que luego seguiría la Escuela de Salamanca, ¡España no existe! España existe en la expulsión de los judíos, aunque en Inglaterra los hebreos sufrieron la misma suerte en 1290 y en Francia, se ve que los echaban mal,  les expulsaron en 1306,1321,1322 y 1394. Si recordamos la cédula de Fernando el Católico, en 1534 validando el matrimonio interracial, ¡España no existe! Cuando recordamos las 23 universidades que España creó en América desde 1533, ¡España tampoco existe! Este país existe con Franco- chupito- o con la colonización americana según convenga a toda esta pandilla de simpleza mononeuronal que encabeza Pablo Echenique, el argentino.

Estos grupos afirman que el 12 de octubre no hay nada que celebrar. Curiosamente desconocen que la conmemoración del día de la hispanidad comenzó en España en 1918 con el gobierno de Antonio Maura. Nuestro país se sumaba más bien a esta celebración, pues ya se conmemoraba antes en otros países como Ecuador, El Salvador, Argentina, Perú, Bolivia, Honduras, Panamá, Uruguay, Guatemala y República Dominicana. Tras España se unieron a la fiesta Chile, Venezuela, Cuba y Méjico. El propio Manuel Azaña, presidente de la República Española, afirmaba en Barcelona en 1938 lo siguiente: “El próximo 12 de octubre, día de la raza, no ha de pasar desapercibido para nuestro pueblo”. A los de Podemos les estallaría la cabeza si lo supieran. Pero cómo van a celebrar el día de la hispanidad, ya que España no existe, según ellos, hasta Francisco Franco- otro chupito- y aprovechan cada segundo para tocarnos los colgantes. España, claro que lleva siglos de existencia. Todos ellos desconocen la verdad porque están ciegos de odio. Y no les hablo tanto de una definición política del concepto de nación, sino de la descripción de la verdad histórica objetiva: España es la nación moderna más antigua de Europa. Punto.

Sergio Calle Llorens

¡LA SANTA COMPAÑA DEL SUR!

 

La entrada en prisión de los socialistas condenados por los ERE me ha recordado a una procesión de ánimas. Una santa compaña gallega que por un rato descendía al sur profundo.  La estantigua. Los que se cruzan con ella miran para otro lado, temerosos de que se los lleve al inframundo. Nadie quiere saber nada de estos difuntos que caminan arrastrando las cadenas de sus condenas. Ningún transeúnte parece conocerlos. Total, ya daban miedo en vida, imaginen ahora que van caminando cuan muertos vivientes. Avanzan por el peligroso desfiladero que conduce al calabozo. Allí tendrán tiempo de recordar los gloriosos tiempos del coche oficial, de los desayunos en la radio y, mientras lo hacen, el tiempo pasará lento y la historia será rápida en su juicio sumarísimo. El que tenga entendimiento que calcule el número de la bestia que es el del PSOE.

 Cada fantasma lleva encendida una vela y en el ambiente un olor a cera que borra el aroma del aceite que se ponían los periodistas en las rodillas para paliar, al menos en lo posible, las rozaduras de tanta posición genuflexa.  Yo me he sentado en la puerta de casa y los he visto pasar uno a uno. Sus rostros son la viva imagen del terror.  Dan más miedo que un arbitraje de Mateu Lahoz. Marchan solos y no hay ni una cámara de televisión que recoja el acontecimiento extraordinario. También hay gacetilleros en esa procesión de difuntos y ya no tienen nada que contarnos.

 Mi victoria es su derrota porque el miedo cambió de bando. Al final el tiempo ha terminado por darme la razón. Ellos en la cárcel y yo junto al mar. Ellos abrasados por las llamas del infierno y yo gozando del paraíso Mediterráneo. La venganza, queridos fantasmas, es un plato que se sirve bien frío.

Sergio Calle Llorens

¡ESCRIBO!

 

Porque, como dice la canción, escribo igual que sangro, porque sangro todo lo que escribo. Y escribir, ya se sabe, es meterse en problemas. Ya me lo advertía mi padre: “tu pluma será tu salvación o tu condena”. Mi madre también había observado mi talento para usar la palabra y para el dominio de lenguas. De hecho, paso de unas a otras sin demasiado esfuerzo. Después de todo, todo aquel que escribe mal piensa peor. Al poner negro sobre blanco he ido desnudando mi alma dejando entrever que en mi mar se esconden muchos barcos hundidos. He intentando alejarme de este vicio de la escritura, pero me es imposible.

 Escribo porque es lo que soy. Escribo porque ella se fue por lo que no fui ni seré nunca. Escribo porque mi pluma es mi espada y con el florete soy todavía más peligroso. Escribo en un océano de incorrección política buscando el adjetivo correcto.  Escribo al alba y en la atardecida porque las noches se me hacen muy largas con gente tan corta. Escribo porque hay demasiados huecos en la mesa en las fiestas. Escribo porque lo mejor del sol es el brillo de la luna y necesito contarlo. Escribo porque espero que mi mala fama salve mi reputación. Escribo porque sigo sin entender que haya tanta gente que se acuerde de tomar las pastillas para la memoria.  Escribo tirando de memoria que es como pedir explicaciones a los muertos.

Escribo, en definitiva, para diferenciarme de los iletrados que se ofenden por cada una de mis letras. Escribo: ¿a usted qué coño le importa?

Sergio Calle Llorens