SCOTLAND;

Estoy convencido de que el hombre no viene del mono sino de la gallina. Por eso hablamos y hablamos  mientras nos pavoneamos aunque no haya nada que decir. Ahí tienen ustedes el tema de la consulta escocesa de la que todo bicho viviente opina sin haber puesto un pie en esa vieja nación que siempre existió, a diferencia de Cataluña. En realidad, hay tres o cuatro Escocias. Las tierras bajas comparten con Inglaterra casi todo. Las tierras medias son una mezcolanza. Y las tierras altas o Highlands donde se habla el gaélico traído por sus hermanos irlandeses. Lengua que viene por tanto del goidélico. Finalmente tenemos las Orcadas, las Shetlands y las Hébridas que se encuentran a 500 kilómetros de Edimburgo cuya población se sienta más nórdica  que otra cosa.

Entiendo y valoro el sentimiento nacionalista escocés. Estuve en Culloden donde los ingleses aplastaron los últimos anhelos de independencia de una nación orgullosa de serlo. Cuenta la historia que el único lago que se denomina lake, y no loch, luce el nombre de un traidor a la causa. He viajado por las arterías de la nación de William Wallace y Robert de Bruce. He asistido a sus fiestas. Me he empapado de su cultura y lenguas pero siempre pienso que se me escapa la verdadera esencia de ese país tan maravilloso. De todas las descripciones que se han hecho de esas tierras me quedo con la de John Buchan en su obra “Midwinter”:

"It is the land of the Edge of the moorlands and the ruins of forests and the twilight before dawn,  and strange knoledge dwells in it. The depth of the solitude, the huge peaks, the dark gloom of the forest, the deep black lochs full of association of awe, grandeur and mystery”.

De las Escocias me quedo con la gaélica donde aprendí esa expresión; Da radharc que viene a ser como la segunda visión. Una facultad que permite a algunos de sus habitantes ver más allá de nuestra realidad. Fue allí donde Muriel , que en gaélico significa brillante como el mar- Muirgheal- me relató la historia del último rey jacobita. De su huida vestido de mujer. Ocurrió junto al fuego en una vieja posada. La recuerdo regalándome un libro que cautivaría mi imaginación para siempre: “Journey to the Western Isles of Scotland” del Doctor Johnston. Aquella maravillosa velada comencé a darme cuenta de que es una tierra muy cerca de lo sobrenatural.

Por todo lo expuesto soy conocedor de que un escocés medio está hasta la coronilla de esos ingleses altivos. Sin embargo, romper con la unión de 300 años se me antoja imposible. Creo que los conozco y entiendo que va a ganar el no por un porcentaje de un 8%. Y hoy que me hubiera gustado estar junto a mis viejos amigos escoceses e irlandeses en su lucha, lo mejor es desear que Escocia siga con el Reino Unido.

En cualquier caso, la cosa va a estar reñida gracias a los errores sustanciales del mayor patán que han tenido los británicos como Primer Ministro; Señor Cameron. Un tipo que no fue capaz de exigir una mayoría cualificada sustancial para obtener la independencia. Empero, Don David optó por poner en un brete a sus vecinos con la arrogancia habitual inglesa; un todo o nada. Alex Salmond, a pesar de su apellido marino, es un viejo zorro que ha aprovechado los dos años concedidos para apelar a las emociones más bajas y darle la vuelta a las encuestas.

La noche será larga. Europa, que aspira a la integración, contiene el aliento. Los ingleses van a dormir poco. Imagino al Primer Ministro con la misma angustia que Churchill cuando los aviones de la Royal Air Force luchaban contra los nazis en la batalla de Inglaterra. Ayer, tal como entonces, si la vieja Inglaterra es derrotada, la Princesa Europa caerá en manos de las fuerzas del mal. Parte de ese pelotón de maléficos está aquí en España. Es un grupo de aislacionistas que pretende tomar como ejemplo el león escocés para ser lo que nunca fueron; nación De conseguirlo, estaríamos al borde del abismo. Por eso a todos ellos quiero dedicarles un último pensamiento  Póg mo thóin. Bésenme el culo.

Sergio Calle Llorens