CARTA AL EMBAJADOR DE NORUEGA

Intentaré ser breve pues me consta que es un hombre tremendamente ocupado. Verá, el motivo de mi misiva se debe a que recientemente su gobierno ha aprobado una ayuda de un millón de euros a tres proyectos entre los que se encuentra el derecho a decidir del pueblo vasco. Un dinero, señor mío, que irá destinado a la izquierda nacionalista que ha asesinado a miles de mis compatriotas.

No pretendo darle ninguna lección histórica, pero el derecho a decidir, tal y como la autodeterminación, se dan en pueblos que han sufrido un proceso de descolonización. En verdad, querido embajador, el País Vasco siempre ha formado parte de la nación moderna más antigua de Europa; España. Mucho antes, por supuesto, que el pequeño reino de Noruega existiese. Por tanto, no entiendo que ustedes se metan en los asuntos internos de otro país europeo.

Recientemente Noruega sufrió un brutal ataque terrorista en el que un ultraderechista asesinó vilmente a cientos de jóvenes socialdemócratas. Aquel terrible acontecimiento despertó la solidaridad del pueblo español. Un pueblo que, como sabe, ha sufrido como nadie la sinrazón terrorista. Me pregunto qué sentiría usted y su pueblo si el gobierno de España sufragara los gastos de la defensa del asesino confeso y convicto. Y, para más INRI, organizara un foro del derecho que tiene el condenado a hablar de las razones por las que el asesino decidió acabar con la vida de tantos inocentes. También me interrogo sobre los sentimientos de sus compatriotas si España decidiese pagar las vacaciones de los árabes que han violado a una joven noruega a la que la justicia de Los Emiratos Árabes Unidos ha condenado por tener sexo fuera del matrimonio. Pues bien, es así como nos sentimos muchos españoles en estos momentos en relación con el gobierno noruego.

Como buen noruego seguro que se siente mejor y moralmente superior a los habitantes del sur de Europa. No le culpo, yo me siento igual en relación a ustedes. Entienda que provengo de un país con una cultura milenaria que ha regado el mundo con su sangre, su lengua y su cultura. Ustedes, en cambio, sólo han exportado racismo y jamás se han mezclado con nadie. Por ello, nosotros sentimos una gran solidaridad y empatía por todos los pueblos del mundo. Ustedes sufren por su gente pero son incapaces de mostrar su solidaridad por “los sucios habitantes del sur del viejo continente”.

El gobierno de su país ha elegido estar al lado de los verdugos que asesinaron a mujeres, niños y hombres. Sus familias los siguen llorando. Hay adultos hoy que no pudieron conocer a sus padres cuyo rostros, hágase cargo, se han difuminado con el paso del tiempo. Por eso, al apoyar a estos asesinos, Noruega se convierte de facto en una nación enemiga de España. Dicho de otra manera, se colocan ustedes al otro lado de la trinchera, a no ser, claro está, que en el plazo de 48 horas, su patético gobierno rectifique. Pasado ese tiempo, nosotros, ciudadanos libres del Reino de España iniciaremos una campaña de boicot contra Noruega y sus productos. Al margen del boicot, vamos a ponernos en contacto con todas las asociaciones y clubes culturales y deportivos para excluir cualquier participación noruega en eventos varios.

Finalmente decirle que aunque no contemos, de momento, con el apoyo de nuestro gobierno, vamos a hacerles pagar la afrenta muy cara. Aprenderán a no escupirnos a la cara de esa manera. Sin otro particular, aprovecho la ocasión para mandarle un saludo muy poco cordial.

Sergio Calle Llorens

LA BANDERA

La izquierda española más radical siempre quiso llevar a Franco ante un tribunal civil y condenarlo. Al fracasar en el intento, se vengan en España, una nación a la que identifican con el dictador. De ahí que ni acepten la bandera, ni la constitución, ni todo aquello que huela a español. Cualquier intento de menoscabar el poder central del estado es jaleado por esa izquierda a la que aludo. En ese contexto hemos de entender sus guiños al mundo etarra, su mamoneo con los nacionalistas periféricos e, incluso, el apoyo al Reino de Marruecos en relación a sus reivindicaciones sobre Ceuta y Melilla.

Recientemente, se produjo un concierto por la independencia de Cataluña en el que acudieron 90.000 almas, acontecimiento que fue retransmitido por el canal autonómico catalán que pagan muchos catalanes que no comulgan con el ideario nacionalista, Se vieron muchas esteladas y, por supuesto, el payaso de Ramoncín acudió presto a apoyarles sin complejos. Posteriormente, afirmó que a él lo que le gustaría es una República Ibérica de pueblos. Una vez más, la palabra España provoca en la siniestra el mismo efecto que a la niña del exorcista los latines del Padre Mancuso. Realmente no me sorprende este tipo de discurso trasnochado de personas que se quedaron en 1977.

Si les digo la verdad nunca he sido mucho de banderas y, como no podía ser de otra manera, me ha horrorizado siempre el uso incorrecto que la derecha española ha hecho del distintivo de todos. Sin embargo, la bandera nacional es la mía, la que siento y, como imaginan, me molesta que la quemen o la pisen. Pero como de  la enseña española está todo dicho, me gustaría hacerlo con las del prójimo.

Afirma la izquierda que no pueden aceptar la bandera española porque fue con la que los nacionales asesinaron a miles de ciudadanos. Hago un esfuerzo por entenderles, pero vamos a aplicar su lógica sobre otros estandartes considerando que, tal vez, tengan razón. Entonces, deberían retirar de sus mítines las banderas comunistas que han causado más de 100 millones de víctimas en todo el mundo. Si tanto odian la enseña que identifican con el fascismo, podrían abrazar la americana de la barra y estrellas que fue, de hecho, la que seguían miles de jóvenes norteamericanos para liberar Europa del yugo nazi. Incluso, si se tercia, deberían incluir en sus mítines el blasón de Israel, única democracia de Oriente Próximo donde, por cierto, se ha dado el Kibbutz,  uno de los únicos experimentos socialistas que ha funcionado en la historia de nuestro loco mundo.

Imaginen la escena de un mitin de Izquierda Unida con una bandera de Israel y otra de los Estados Unidos. Todo acabaría como el rosario de la aurora. A la izquierda española le sobran tópicos y le faltan ideas. Lleva perdida desde que cayó el muro de Berlín y, que sepamos, todavía no ha incluido ninguna propuesta valida para el siglo XXI. Lo suyo es el siglo XIX y los años de la guerra civil española del siglo pasado. Lejos de ahí, no tienen nada que aportarnos que no sea la de querer identificar a los españoles que no vivimos la guerra civil con el bando vencedor por, si cuela, poder seguir viviendo del cuento de buenos y malos. Una guerra que, por cierto, provocaron al pensar que serían capaces de vencer e imponer su dictadura del proletariado. Fracasaron y su estúpido intento dio paso a 40 años de oscuridad franquista.

El debate de las banderas tiene en Andalucía un epílogo divertido. Y es que los hombres y mujeres de IU que no aceptan la bandera nacional gobiernan, y en coalición, con un PSOE que tiene en sus filas a hijos de grandes franquistas. Es más, el todavía presidente andaluz es un madrileño cuyo padre fue escolta del mismísimo Franco. Y es que en la taifa del sur sigue imperando el franquismo en el que el subdesarrollo se convierte en tipismo. Mírese Canal Sur.

Creo, por tanto, conveniente que la izquierda española se modernice de una vez por todas y se convierta en lo que nunca ha sido; NACIONAL. No hace falta que miren a las patéticas Repúblicas Bolivarianas, ahí cerquita tienen a Francia, Gran Bretaña y Alemania donde cualquier desafección por la bandera se paga con el ostracismo en las urnas. Finalmente, y sin que sirva de precedente, quiero gritar un  rotundo; ¡Viva España y sus mujeres, de bandera!

Sergio Calle Llorens

ANDALUCÍA: MONARQUÍA HEREDITARIA

Volvía envuelto en una capa de oscuridad junto a mi perro nórdico con los rayos de luna cayendo indiferentes en la soledad del bosque. Una lechuza volaba bajo buscando la cena. De pronto, sonó el móvil rompiendo el hechizo del nocturno. Era un amigo para comentarme la noticia de Susana Díaz y su victoria en las no primarias.

En realidad no me extrañó la crónica pues los andaluces siempre están empeñados en ser liderados por el más cretino entre los cretinos. Después de Susanita tiene una única neurona chiquitina, ya apenas queda que Murphy vuelve a aplicar su ley para que en el futuro la nueva reina andaluza sea sustituida al frente de la taifa del sur por la patética Gámez, o por un mono corroncho.  Y es que Andalucía es así de tétrica y las sedes de la secta del capullo están repletas de patanes aturdidos. Gente siempre equivocada con sus endebles y míseras convicciones.

A nadie se le puede escapar el pucherazo de Griñán. A ninguna mente preclara se le debe pasar por alto el poco talento de la Señora Díaz. Es más todos los editoriales de prensa apuntan a ello. Lo que no dicen, porque no saben o no se atreven, es que Andalucía es, de facto, una monarquía hereditaria en la que los socialistas se van dejando el poder a sus descendientes. La palabra democracia es una falsedad pues no puede existir en un territorio donde los periodistas en vez de fiscalizar el ejercicio del poder, cobran de él. Aparte del número de empresarios, enchufados, vividores y otras especies que viven del régimen hacen imposible un cambio político.

Con una televisión franquista como Canal Sur con sus folclóricas, sus toreros, sus viejas calentonas y sus miserias de corralón, uno no puede más que imaginar a Franco sonriendo desde el infierno adonde van todos los dictadores. Esa audiencia andaluza que chilla como si hubiera comido cabrito. Esa turba que de todo hablq pero de nada sabe, es el resultado de la continuación de la monarquía hereditaria andaluza.

Política de gritos, política muerta, tan inerte como la sociedad civil que tanto calla el latrocinio institucionalizado. Si los fenómenos de adulación colectiva me exasperan, el  silencio cómplice del vulgo sureño saca de mí lo peor que llevo dentro. En cualquier caso,  todo acabará en un nuevo sainete pueblerino con el pleno paro.

Andalucía es un barco que se hunde por la estupidez de sus capitanes de agua dulce. En la distancia parece un velero chiquito y gracioso pero a medida que te acercas a él, te percatas de sus velas desinfladas y su timón desvencijado. El barco se va a pique y yo, como no podía ser de otra manera, me alegro con toda mi alma.

Sergio Calle Llorens

DULCINEA DEL BABOSO

Cuenta la leyenda que María Gámez respondió a la pregunta sobre los movimientos del corazón de la siguiente manera: “De rotación alrededor de si mismo y de traslación alrededor del cuerpo”. Su profesora, obviamente, soltó una sonora carcajada que se oyó hasta en  las galaxias más lejanas. No era la primera vez que la hija del farero con menos luces que un barco pirata se lucía. Con anterioridad,  la lerda señorita afirmó que la Catedral de León la había construido un arquitecto romano con la ayuda de unos cuantos americanos. Y es que la “traidora oficial de Málaga” piensa que la ONU jugó un papel muy importante en la construcción de templos cristianos en España. También está convencida de que  el Ceceo es un ruido que emiten algunos animales como la mosca que, como todos sabemos, supera en inteligencia a la mismísima Gámez.

Como a zangolotina no le gana nadie, era cuestión de tiempo que encontrara a alguien con la misma capacidad intelectual que ella. El desafortunado fue un tipo de la Carolina cuyos talento es inferior al de la babosa aquella del pleistoceno. De ambas personajes escribí mucho, y bien, en el pasado. Demostré que vivían en Mijas pero que se tuvieron que empadronar en Málaga para poder votar a las elecciones a las que ella se presentaba por la secta del capullo. También deje constancia de que su chófer traía a la pareja cada semana a la capital de la Costa del Sol, a pesar de que nos podían haber ahorrado ese dinero, al tener vivienda en Málaga. Finalmente evidencié que María Gámez había montado su oficina electoral en la Delegación del Gobierno de Andalucía en donde, por cierto, llevó a su hermano funcionario público para hacerse cargo de su campaña electoral en las redes sociales. El resultado fue que los malagueños dieron una sonora patada en el trasero hediondo de la patética Gámez y, por ende, a todos sus familiares. Para no iniciados, comentaré que la pobre señorita cosechó la mayor derrota electoral en la historia de la ciudad al no ganar en ningún distrito. Un caso único en la historia del municipalismo español.

Como el clan Gámez me la tenía jurada, me demandaron y en fechas recientes acudí a la policía a aclarar el entuerto. El motivo de la demanda era que yo había llamado lerda a su compañera cuando él señor Martínez- El bobo de la Carolina- se permite llamar necio en las redes sociales al Consejero de gobierno de su asqueroso bipartito. Por supuesto, no tuvieron bemoles de denunciar mis revelaciones pues sabían que tenía, y tengo, pruebas de todo lo que publiqué. En realidad, pasé un ratito muy divertido con el agente que me atendió tan amablemente. Estuvo de acuerdo conmigo en que la demanda no tenía base jurídica ninguna y que me amparaba la libertad de expresión. La misma que  permite al payaso de Martínez llamar Mamporreros a los periodistas de ABC por publicar el mayor robo en la historia de la democracia que ha constituido el tema de los ERE.

Sólo un tarado como Martínez podría pensar que sólo él tiene derecho a calificar a los demás como le venga en gana. Algo normal para un tipo que afirma que el hombre primitivo se vestía con pieles y se refugiaba en las tabernas, imaginamos que con la sin par Dulcinea del Baboso.

Por todo ello, quiero afirmar que seguiré publicando sobre el dueto Gámez y Martínez. Además, como en los últimos tiempos la hija del farero ha contratado a un “vidente” que publicó una obra llamada “El libro de mis sueños” prologada por-me parto,- Irma Soriano, tal vez el afamado astrólogo pueda adelantarles algo del futuro:” De la Torre vuelve a batir a María Gámez en las elecciones dándole una soberana paliza”. Y yo, ya sea en Australia o en Dinamarca, seguiré llamándola lerda pues es la mejor descripción que le puedo regalar al ser tan lenta y torpe en comprender que Málaga la detesta igual que a Platini.  Ajo y agua.

Sergio Calle Llorens

MEMORIAS DE UN PREPUCIO COLORADO

Como ya sabrán algunos, he publicado un libro que se titula "Memorias de un Prepucio Colorado", obra que presentaré antes de navidad en varias librerías de España. Hasta entonces, pongo a disposición de amigos y seguidores una versión digital al módico precio de 5€. Hace tiempo ya les había anunciado mi decisión de centrarme en la literatura y otros proyectos culturales muy de mi gusto y espero, de todos ustedes.

Las ventas del libro van muy bien y quiero agradecer a todos su interés y las maravillosos críticas que estoy recibiendo. No obstante, he decidido incluir el prólogo del libro para todos aquellos que todavía no conocen nada acerca de este trabajo incalificable. Cualquier persona interesada en adquirirla, pueden escribirme a mi correo personal; llorens68@hotmail.com. Reitero otra vez mi enorme gratitud por la fenomenal acogida que "Memorias de un Prepucio Colorado" está teniendo. Ahora, como no podía ser de otra manera, les dejo con un pequeño adelanto de mis aventuras.

Prólogo

Mi profesor de literatura decía que para vender un libro que no verse sobre recetas de cocina, es necesario un titulo lo suficientemente atractivo para que los potenciales lectores lo compren. Creo que el mío responde a esa idea. Desconozco, por supuesto, si el contenido del  presente trabajo estará a la altura de su sugerente enunciado.

 Memorias de un prepucio colorado trata sobre el sexo, pero también abarca diferentes aspectos de mi vida y de las personas que la compartieron; Familiares que hace tiempo se convirtieron en sombras, amigos que se los tragó el mar y, amantes cuyo recuerdo guardo en algún cajón del ático de mi memoria.

Revivir esas experiencias ha sido un ejercicio divertido a la vez que doloroso. Imagino que algunas de las revelaciones sorprenderán a muchos, pero si algunas de ellas consiguen hacer reír a otro ser humano en alguna parte del planeta, yo me sentiré absolutamente complacido. Reconozco que mis ideas no valen un pimiento y que, por supuesto, no tengo ninguna habilidad especial que justifique la atención del resto de homínidos que viven en este mundo. Empero, mi historia es la de alguien que supo salir adelante en una época en la que era, y es, muy difícil ganarse la vida. Por lo tanto, si alguien como yo ha triunfado, cualquiera podría repetir la experiencia.

Estas memorias constituyen  un homenaje a esos seres maravillosos a los que llamamos mujeres, y a las que he perseguido desde que tenía uso de razón. También es un tributo para mis parientes más cercanos, muchos de ellos fallecidos y, que de alguna manera han cobrado vida en estas páginas. Al escribirlas, he sentido cerca la voz de mi padre, y el perfume acaramelado de mi madre. Sin ellos, obviamente, la historia de mi vida no habría tenido lugar. Espero que al contar sus experiencias, puedan alcanzar la inmortalidad que se nos niega a gran parte de la humanidad. Su regreso a la vida en un crepúsculo de luminosidad blanca ligeramente tocado de malva. No he omitido casi nada y, sobre todo, no he exagerado un ápice.

Finalmente quiero añadir una breve nota de disculpa para todos aquellos que puedan sentirse ofendidos de alguna manera. Nada más lejos de mi intención que faltar el respeto a nadie. Así pues les ruego que  me concedan, al menos, el beneficio de la duda. En cualquier caso, lo que aquí les dejo escrito es la crónica de las tres primeras décadas de mi existencia trascurridas en  lugares como; Málaga, Venecia, Osaka, Dublín, Londres, Nueva York, Roma y Escandinavia.

Sergio Calle Llorens

EL LIBRO DE LAS CARAS

Las redes sociales han venido a demostrar que el número de imbéciles es infinitamente proporcional al de corruptos en la nación más antigua de Europa. Basta que aparezca una foto supuestamente sexista en la que unos muchachos tocan las peras a una chica en San Fermín para que se líe parda. También provoca ríos de tinta cuando un toro bravo hiere a varios corredores y, uno de sus hermanos destroza el bazo a un norteamericano.

Conozco la Fiesta de San Fermín porque durante años llevé a grupos de australianos y otras nacionalidades de la Commonwealth a que se divirtieran allí, y eso implicaba, aunque muchos se hagan los tontos ahora, en; follar, beber, tomar drogas y correr delante de los animales que llevan cuernos. No había día en el que no tuviera que llevar a varios al hospital pues en la compañía inglesa en la que trabajaba, era el único que hablaba español. Quiero decir que la mayoría de ellos venía con una Visa para quedarse dos años en Europa y disfrutar de la vida antes de sentar la cabeza en Wellington, Sydney o Ciudad del Cabo.

Por todo ello, debo dejar claro que en San Fermín se viene buscando emociones fuertes. Antes de llegar, se les lee la cartilla y se les informa de lo que pueden o no pueden hacer. Luego cuando arriba el encierro, el ayuntamiento de Pamplona anuncia las recomendaciones en 6 idiomas diferentes. Así que todo el mundo asume un riesgo a la hora de correr. Si se produce una desgracia y el morlaco envía a más de uno a cenar con Jesucristo, no hay que lamentar nada. Sencillamente, reconocer que se jugó una mano peligrosa y se perdió. Un precio muy alto, seguro, pero cada uno es mayorcito para saber donde se mete y con quien.

En cuanto a lo de las fotos en las que varios hombres desesperados metiendo mano a esas damiselas cuya virtud, por cierto, pongo en duda, no puedo aprobar esas prácticas pero les aseguro que no hubo un día en la que esas chicas del otro extremo del mundo me enseñaran sus pechos para que yo los degustara con mucho gusto. Por respeto al hecho de que muchas de ellas están casadas hoy día, no voy a publicar ninguna fotografía comprometida, pero les juro que el número de ellas supera el millar.

El problema es que las redes sociales son lugares virtuales en los que el personal intenta ser lo que no es. La mayoría publica en sus muros grandes frases de importantes personalidades sobre la igualdad de la mujer, la importancia del respeto hacia los demás o la inmortalidad del cangrejo rojo. En verdad, a esa mayoría a la que aludo le importa un pepino esos temas y, mucho menos que a las citadas señoras les agarren las tetas en público. Lo que  le importa  en realidad es aparentar, intentar ser aunque no se sea. El objetivo es ganarse una reputación de buena persona y, si es posible, buscar pareja o cambiarla. Me hacen mucha gracia esas frases sobre la importancia de la educación cuando en su gran mayoría es incapaz, siquiera, de responder a un simple "Hola" o "Buenas Tardes" en esa misma red social.

Como ya he comentado alguna vez me metí en el libro de las caras para comprobar si mis ex habían sacado sus oposiciones a vaca. Ahora que lo he conseguido, uso la red social para mantener el contacto con antiguos camaradas de armas, el resto me la trae tan floja como la Duquesa de Alba luciendo palmito en las playas de Cádiz.

Si aprovecharan todo su tiempo en formarse antes de opinar. Si tan sólo dedicaran varias horas a la semana a pensar en vez de repetir como papagayos lo que dicen otros con menos talento que ellos, no harían el ridículo tan habitualmente. A veces me da tanta vergüenza lo que leo, que tras unos minutos tengo que abandonar Facebook y refugiarme  en un libro de Josep Pla. Una experiencia en la que siento que soy el único que contemplo una noche estrellada mientras el resto de la humanidad duerme el sueño de los bobos.

Sergio Calle Llorens

I BELIEVE

I believe in the moon because I believe in you and nobody else.

I believe that the moon of my delight who known’s no wane

I believe that your touch will not be in vain

I believe in the moonlight is the passage to your secret realm

I believe in your hair what divides what is false and true

I believe in your vision as a secret and old psalm

I believe in the book of Zohar, in a woman and in a bottle of wine

I believe in the Mediterranean, the host of the paradise of mine

I believe in the starts shining above will never expire

I believe in the lost races of Abraham because

I don’t have time to embrace a lost cause

I believe in tomorrow’s silence for all

I believe I can find the key to fight your will

I believe you can’t help it anymore

I believe you need it even more

I believe in the sounds of the silence

You believe in the silence of the sounds

Dark forests and old nightmares

I believe in the Celtic realm

Where Banshees and leprechauns can be found

Without fear to approach the mound

I believe Tomorrow’s silence is triumph

And never regret or painful despair

I believe you will drink in my bed

Sergio Calle Llorens

ROBERTO ALCÁZAR Y PEDRÍN

De un tiempo a esta parte, hay una tendencia a colocar la etiqueta de homosexual a cualquier héroe, ya sea Batman, Spiderman o los mismísimos Roberto Alcázar y Pedrín. En verdad, la orientación sexual de una superhéroe no tiene la mayor importancia. Y me la trae al fresco si el hombre murciélago sodomizaba, o no, a Robin en la Baticueva. Tampoco me importa que la gente piense que esos héroes hispanos salidos de editorial valenciana eran unas fachas peligrosísimos.

Lo que me importa es que una tarde recién llegada la otoñada, mi madre me regaló unos tebeos en los que un policía en compañía de un niño rubio, luchaban contra un hombre diabólico; personaje de aspecto vampírico que tenía la habilidad de hipnotizar a sus víctimas. Era el jefe de un grupo de malhechores que querían, como todos, dominar el mundo. Su cara cadavérica y su extraño look me fascinaban por completo. Ese sombrero amplio y esa capa oscura cuya visión me provocaba un profundo terror, siguen viniendo a visitarme cada vez que saco del baúl de la memoria aquellas viejas viñetas. No creo equivocarme al afirmar que fue el primer comic de terror que leí en mi vida. Ante mis ojos pasaron momias, castillos encantados, diferentes monstruos pero sin duda, Svimtus era el rey de todos aquellos malvados. Su magnetismo todavía se arrastra ante mi las noches que decido hojear esos tebeos antiguos antes de ir a visitar a Morfeo.

Repasando esas páginas la otra noche, recordé una noche de verano de luna llena en la que una lechuza cantaba a la luna. Embebido por las hazañas de Roberto Alcázar y Pedrín en Londres en un número lleno de recovecos, misterios, giros y sorpresas que me llevaron al grito cuando mi madre entró en la habitación sin previo aviso. Han pasado muchos veranos, pero sigo siendo fiel a todos eses seres que hicieron de mi niñez un lugar mucho más agradable.

La historia cuenta que el periodista, aventurero y detective Roberto Alcázar conoció en el trasatlántico Neptunia al polizón Pedrín Fernández, decidiéndose a adoptarle, formando desde entonces de una pareja en busca de emociones fuertes. Desgraciadamente, los mismos que adoraban a estos héroes comenzaron a decir después que los autores habían creado al personaje basándose en el fundador de la Falange. Tal vez, digo yo, para hacerse perdonar su cercanía al régimen.

El autor de Tintín defendió en su juventud ideas racistas. Agatha Christie lo fue hasta el final de sus días sin ningún complejo y, nosotros, españolitos de a pie, hemos dejado morir a uno de nuestros tebeos favoritos por la maldita corrección basada en las papanatadas de esa pandilla de descerebrados.  De haber sido franceses nuestros aventureros, ahora Alcázar y Pedrín seguirían cabalgando en pos de nuevas hazañas, sin contar con todo el trabajo que estaría dando a tanto dibujante y guionista parado. Pero esto es España y hay que joderse.

Sólo me queda esperar que algún día alguien entienda que los únicos límites a un futuro mejor son nuestras dudas de hoy, como dijera en su momento el gran Rooselvelt. Sencillamente el mundo necesita a héroes como Roberto Alcázar y Pedrín. ¡Sólo nos queda resucitarlos!

Sergio Calle Llorens

EL CASO BARCENAS

Los hechos son los siguientes; Rajoy eligió a Barcenas como tesorero del PP hace 9 años. Ahora Barcenas está en prisión tras comprobarse que tenía 50 millones de euros de sus cuentas en Suiza. El Presidente del gobierno de España sigue sin dar explicaciones convincentes de donde provenía el dinero del presunto chorizo. Los documentos que aporta el Mundo, también son hechos, no opiniones, aunque no tengan consecuencia penal alguna. Desde los tiempos de la transición, los ciudadanos pagamos, muy a nuestro pesar, a sindicatos, empresarios, partidos políticos sin que sepamos muy bien para qué lo hacemos. Luego, esta casta política se dedica a conseguir contratos multimillonarios a cambio de la mordida habitual. La consecuencia es que todos los partidos se han financiado de forma ilegal. Por tanto, podemos concluir que nadamos en un inmenso océano conocido como corrupción.

Hasta aquí los hechos, pasemos a las opiniones. Hacienda encabeza este latrocinio institucionalizado por parte de la administración que dirigen esas agrupaciones políticas que nos roban. La corrupción existe en todas partes, sin embargo es cuestión de echar a los que la practican, pero tras años de democracia, seguimos viendo a Felipe González, Alfonso Guera, Gallardón, Griñán, Chaves, Camps y compañía.  Sólo los que sufren de cristalización ideológica pueden encabezar la regeneración política que tanto anhelamos algunos.

Barcenas es tan culpable como Rajoy pues fue el presidente quien lo eligió para el cargo. No me vale el que no sabía nada y que se enteró por la prensa. Tampoco cuelan las defensas de Arenas, Cospedal y otros líderes populares sobre la honradez del presidente. Igual que no admito que Griñán no supiera nada de los ERE andaluces tras quince informes contrarios al fondo de reptiles de sus interventores.

Rajoy ha demostrado su incapacidad para liderar España y, por acción u omisión, debe irse a su casa a hacer punto de cruz, o lo que le plazca. El caso Barcenas no hace más que confirmar esa opinión. Empero, no puedo aguantar que los nacionalistas catalanes y los socialistas pongan el grito en el cielo en lo referente a la financiación ilegal; Banca Catalana, el Caso Palau, el Caso Pallaros, el Caso Filesa, el Caso GAL, el Caso ERE, el robo a los huérfanos de la Guardia Civil. Ellos son tan chorizos, o más, que los populares. Lecciones de decencia, por tanto, las justas.  En verdad, España con la casta política, me recuerda cada día más a un capítulo de Walking Dead cuyos zombis se comportan, perdonen la licencia, como si tuvieran menos cerebro que la patética e indolente María Gámez.

Sergio Calle Llorens

BEN GABIROL AND THE KABBALAH

From now on I am going to publish a series of articles about the Kabbalah and the jewish tradition. Most of the texts are written in English, Spanish or Italian. My decision has to do with the fact that the Kabbalh did not come into the scene until medieval period in Spain- my country. Because of the derorioration of the political and social situation of the Jews o that time, some jews of the era looked inward to deal with the outside cultural crisis and social persecution  that suddenly overtook them, and this is perhaps why Kabbalah florished during the 13th Century onwards. Crisis typically brings change, and like the crisis we are living right now all over the world, the Kabbalah can be used by many to find their way out. Good luck in your search.

Sergio Calle Llorens

Ibn Gabirol was the greatest of the Spanish-Jewish poets, philosopher and a mystic. His Arabic name was Abu Ayyud sulaiman ibn Yahya ibn Jebirul and in Hebrew Shlomo ben Yehuda ibn Gabirol. In his acrostic signature he sometime added ha-malagi indicating his origin from Malaga, which was later, confused with elmelech (the king) hence the title ‘King Solomon, The Jew’.

Solomon Ibn Gabirol was born in Malaga in 1021 (or 1022). His family was of refugees who had fled Cordoba during a political upheaval of 1013 when an army of wild Berbers conquered and sacked Cordoba ending the Ummayad dynasty.

The Jews of Al-Andalus, as Muslim Spain was called, were an integral part of a wider Mediterranean Jewish civilisation. Settled in Spain since Roman times, (some claim even as early as the Phoenician), were well integrated into the society around them. Persecution and mass baptism of the Jews by the Catholic left no professing Jews by the time of the Arab conquest that begun in 661. The Arabs were welcomed by the Jews as liberators and helped them in their struggle against the Catholic Visigoths. On the whole, religious tolerance was accepted as the way of life, providing Muslims were on top. Berber, Arab or Slav prince’s split al-Andalusia up to independent states. All of which welcomed the presence of the talented Jews at their courts. It was the Golden Age of the Jews of Al-Andalusia, a time when they managed to combine significant advances in religious learning with broad secular cultural and real political power. They shared a common culture and language.

An Arab empire stretching from India to the Atlantic Ocean ended the isolation of the Jews and established links with its centre of Jewish learning (Talmudic) in Baghdad and its academies of Sura and Pumbeditha. Communications and trade throughout the wide expanse of the Islamic realm made the exchange of leanings between Babylon and Al-Andalus via the centre in Cairo possible. Arab philosophy influenced and modified Jewish mysticism. The ‘Faithful Brothers of Basra’ and the translation of Neoplatonic and Aristotelian in the 9th century kindled spiritual awakening in both religions. Jewish literature, philosophy, science and theology were also revived and quickened similarly. This new intellectual openness meant, for both Muslims and Jews, the gradual integration of writing and teachings from the culture centre of Baghdad into the Andalusian culture. The cultural growth in al-Andalus produced great literary figures, Muslim and Jews alike, in the field of poetry, science, philosophy and religious sciences.

Ibn Gabirol was the first Jewish Neoplatonic in Spain. Gabirol was greatly influenced by earlier Jewish philosophers among them Isaac Ben Solomon Israeli who was born in Egypt around 855 and is known as the first Jewish Neo-Platonist. Israeli composed works in philosophy and medicine. In his philosophical work, Israeli developed his doctrine of emanation. Another philosopher of the same period was Sa’adiah Ben Yusuph, Gaon of Sura academy and is known as the greatest Jewish scholar of the Abbasid period. In the development of Kabbalah and particularly the Toledano line, Gabirol marks the period of transition from the intense mystical experience of the Merkava tradition to one that reconcile reason and revelation. A line that was carried on by numerous Kabbalists throughout history to the present time. Gabirol’s contribution to Kabalah was that God is an Absolute unity, in whom form and substance are identical. Therefore no attributions can be ascribed to God, and man can comprehend God only by means of the beings emanating from him. Gabirol mentioned the four worlds as Beriah, Yetzira and Asiya, while he considered Atzilut to be identical with the will.

Cordoba in the 10 century was the centre of the Islamic civilisation of the new Khalifate. Hisdai ibn Shaprut, who was born in Jaen 910, transferred the Jewish learning centre over time from Baghdad to Cordoba. With the decline of Babylonian Academies, Hisdai and his agents bought up unused copies of the Talmud and any other books they could find in Sura and elsewhere for use in Cordoba. The relations between the two centres remained close as affirmed by the lament written by Solomon Ibn Gabirol in 1038 on hearing of the death of Rav Hai, Gaon of Pumbeditha.

Even the revival of the Hebrew language was a direct influence from Muslim Arabs who were obsessed with Arabic, the language of their holy Qur’an, with poetry as the Queen of the Arts. With the introduction of papermaking from China, books were more affordable. Islamic linguistic scholarship had influenced poetic innovation in Hebrew, a language not spoken for more than a thousand years, and stimulated the development of the study of the grammar and vocabulary of biblical Hebrew as discipline in their own right. Dunash ibn Labrat was born Fez 920, studied in Iraq under Sa’adiah Ga’on, a poet who introduced Arabic metrical schemes who also revived Hebrew grammar.

Solomon Ibn Gabirol’s parents took him to Saragossa in the north while he was still young and both died there. First his mother, from a broken heart on seen her son’s sufferings and of poverty, then his father from exhaustion of the daily grind of bare existence. Saragossa became the main political and cultural centre in Muslim Spain and was one of the greatest and most prosperous of the Muslim-kingdom-cities alongside Granada in the south. In Saragossa, Jews living in the large Jewish quarter managed an orderly community life within and without its walls.

Alone from the age of 12, Gabirol was dependent on the community for his welfare. At first, his neighbours provided for his needs later on financial support was provided by local Jewish community services. The community’s support dwindled as soon as Gabirol’s poetry received public acclaims for his youthful ingenuity. Gabirol did not lack artistic rivals whom he accused of stealing his poetry and writing it with some changes as their own. He ridiculed the poverty of their ideas and talent and praised his own. His enemies demanded to put a stop to his allowance claiming he was old enough to find a paid work rather than depend on charity. Ibn Gabirol often found refuge in the house of Ibn Ga’nach, a local doctor and a grammarian from whom Gabirol received parental love, Jewish leanings and treatment for his skin disease that afflicted him. Ibn Gabirol suffered from a painful and disfiguring disease, most likely caused by a nervous disposition. His skin conditions caused him great social embarrassment that all he could do was to hide away and avoid the disgust expressed on people’s faces on seen him. He often wrote about the torment of his fleshy wounds, the burning sensations taking over his soul.

In Zaragoza Gabirol acquired his Jewish education training (Bible, early Midrashim, Heichalot and Merkava-chariot mysticism) in the use of philosophical sources in Arabic. He created an original style infusing Biblical Hebrew with images and idioms from Arabic poetry. His scientific knowledge, especially of astronomy and his neoplatonic learning are evident in his poems. Many of Gabirol’s liturgical poetry have been preserved in Sephardi, Ashkenazi and even Karaits prayer books. He had a phenomenal capacity to compose poetry in Hebrew from a very young age as expressed in his poem ‘Ani ha-sar’.

I am the Master singer and Song is my slave…

PERIODISTES

Estaria bé, encara que fora per una puñetera vegada, que els periodistes esportius que van publicar que Guardiola no va visitar a Tito Vilanova a Ney York durant el tractament de la seva malaltia, demanessin perdó i si anessin a les seves cases o, en defecte d'això, es dediquessin a la poda d'arbres fruiters. No obstant això, seguiran fent allò que millor fa; el major dels ridículs.

No hi ha pitjor encego que el que no vol veure i els plumillas que es dediquen a la informació esportiva són dolents de solemnitat. Una colla de cretinos al mateix nivell que aquests historiadors que afirmen que Catalunya va ser una vegada un país independent en algun moment de la seva història. A més de la seva incapacitat manifesta per dir la veritat, el periodista esportiu típic sol ser incult i groller. Mirin a Punto y Pelota

Guardiola ha parlat i, com sempre, ho ha deixat perfectament clar. Només va demanar a l'impresentable de Rosell que li deixés en pau, però va ser massa i va haver d'usar la malaltia del que fos el segon del nou entrenador del Bayern per atacar-li. 

Rosell és el major trompellot que ha passat pel Camp Nou sense cap gènere de dubtes. És ruin i usa el club pels seus cuitas personals. En companyia d'un altre inútil com Zubizarreta, van canviar la publicitat d'Unicef per la de Qatar, un país on no es respecta els drets humans, àrab, per descomptat. No va renovar a Abidal i s'està carregant la pedrera a passos engegantits. Fins ara ha viscut de les rendes del millor club esportiu mundial de la història, però mentre més temps passi dirigint-ho, pitjor serà per al F.C Barcelona.

Desconec que Escoles de subnormales profunds acudeixen els mitjans de comunicació per triar als seus periodistes esportius. El que sí sé és que des de la marxa de José María García, tot és un desert informatiu; chascarrillos, notícies falses i molt baix nivell. Sí, haurien de demanar perdó i marxar-se amb la música a una altra part.

Sergio Calle Llorens

LA DEFENSA

Resulta paradójico que la Juez Alaya tenga que pedir recursos para reforzar la investigación a los responsables del caso de los ERE fraudulentos que le niegan, una y otra vez,  y por razones obvias, esos refuerzos que podrían llevarles a ellos a prisión. También es contradictorio que la Junta de Andalucía se persone en acusación particular en el mayor robo cometido a los parados en España y, al mismo tiempo, se haga cargo de la defensa de los altos cargos del ente autonómico imputados en el caso. Apenas queda decir que estamos en la República Bananera de Andalucía, tierra donde la esquizofrenia no es una enfermedad mental sino una forma de gobernar plenamente aceptada por la turba.

Cuando el portavoz del Gobierno de Griñán explicaban en un comunicado, respecto a sus declaraciones en la rueda de prensa posterior al Consejo de Desgobierno, que se había limitado a recordar la existencia de una normal que regular la asistencia jurídica a las “autoridades y personal al servicio de la Administración de la Junta de Andalucía”, se estaba refiriendo al Decreto 450/2000 que protege a los suyos. Lo que no explicaba es como es posible que la región más pobre de España se vaya a hacer cargo del coste de la acusación particular y, de la defensa de aquellos que lo soliciten en el asunto de los ERE. Estamos, señoras y señores, ante un caso único en la historia de la jurisprudencia mundial. Un nuevo capítulo de Andalucía; sucesos para anormales. Y, lo peor, es que no se puede hacer nada porque la ley que ellos han muñido, les ampara.

No creo equivocarme al afirmar que la Junta actúa con menos dignidad que la mafia siciliana. Al menos, en Italia esa pandilla de criminales se defiende con su ilícito dinero pero no acude a las arcas públicas como hace esta pandilla de cuatreros de Sierra Nevada.

Y mientras la Junta se gasta el dinero para defender a los que nos roban, pretende cerrar 500 camas hospitalarias en Málaga en el período que va del 15 de julio al 15 de septiembre. Tiempo en el que la provincia malagueña recibe a más de 6 millones de turistas. Ahorra en camas de su gran sanidad pública y lo invierte en defensa de imputados o en mamparas en su sede “bioclimática en la Cartuja”. Un edificio que albergará algún siglo de éstos a la Agencia IDEA. La cantidad no es baladí, pues se eleva a 146.000 euros. Al menos esta vez no han mandado el dinero para limpiar los cauces de un río en el Magreb.

El gobierno andaluz es incompatible con la palabra inteligencia. A cada paso, a cada acción demuestra que lo forma una pandilla de cretinos. Puede que el término venga de Creta que derivó al latín y de ahí a otros idiomas europeos, pero en la actualidad, hace alusión al mayor monumento a la idiocia que inventó el género humano; la Junta de Andalucía.

Tan incompatible es el intelecto con Andalucía como lo es que el director del Instituto de Medicina Legal y Forense de Málaga, José María Caba, derivara cadáveres a una empresa de prácticas tanatológicas participada por su esposa. Cosas que pasan en la taifa del sur donde huele a muerto y apesta a putrefacción. Ya sólo queda que los entierros de todos esos cadáveres vayan también a cargo del contribuyente.

Por eso, la próxima vez que ustedes estén tentados de sentirse orgullosos de ser andaluces, piensen en todo lo que aquí les dejo escrito. Reflexionen y, si el cerebro todavía les funciona, estarán de acuerdo que ser andaluz es lo peor que te puede pasar en este puñetero mundo.

¡Muchas gracias y buenas tardes!

Sergio Calle Llorens

LOS ENEMIGOS DE LA LIBERTAD

 La libertad es algo por lo que se debe luchar cada día. En Andalucía no existe nada que se le parezca ni por asomo. Con el 75% de los periodistas comprados por el régimen socialista del bipartito, es imposible que podamos hablar si quiera del concepto de democracia. Si usted piensa que estoy siendo duro con esa caterva de plumillas, piense en todo el dinero que le ha desaparecido de los bolsillos. Un dinero que se encuentra en los de los muñidores de los ERE y en esos medios que cobran a través de la publicidad institucional.

La ingenuidad con la que el pueblo andaluz se traga la basura que publican los diarios andaluces sólo habla del grado de cretinismo en el que habita. Está tan acostumbrado a vivir de las migajas que los Rinconetes y Cortadillos les regalan de vez en cuando, que no pueden imaginar un mundo mejor. Ha estado tantas décadas bajo el yugo del latrocinio institucionalizado que ve normal que no haya dinero ni para pipas.

 Si la información sobre Andalucía llega sesgada y manipulada, qué podríamos decir de sus sesudos expertos en asuntos internacionales. Bastaría sacar varios de sus editoriales sobre la primavera árabe de hace unos meses para provocar millones de carcajadas. Y es que no hay nada peor que escribir pensando en la corrección política.

El mundo árabe es incompatible con el concepto de democracia, de igual forma que la libertad entre los ciudadanos no se da nunca allá donde la bandera del Islam señorea. Pretender exportar el modelo de democracia occidental a un país musulmán es sencillamente imposible. También resulta sorprendente volver a leer todos esos pensadores entusiasmados por una primavera que ha resultado ser el mismo invierno en el que viven los descendientes del profeta. Continúan en el medievo en el que una mujer nunca puede valer lo mismo que un hombre. Golpes de estado, revoluciones, venganzas, locuras y al final todo vuelve al punto de partida; la oscuridad árabe correspondiente. Da igual quien gobierne, al final las mujeres siempre pagan el pato. Las últimas han sido las cien que han sido violadas en una plaza pública en Egipto que ha precedido al golpe de estado de los militares.

Cuesta creer que alguien en su sano juicio puede tenerle fe a estos pueblos islámicos. Cuesta creer que se dejen engañar por los mismos que cuando huyen a Europa intentan usar nuestra democracia para destruirla. Cuesta creer que alguien normal pueda tratar con gente que no es capaz de aceptar a quien piensa de forma diferente. Cuesta creer que alguien pueda apoyar a los rebeldes sirios que cortan el gaznate a un cura católico. Pero por mucho que cueste creerlo, la prensa andaluza siempre se traga sus patrañas arabistas y su falta de respeto por el mundo civilizado.

Como decía por la libertad se debe luchar cada día. No hay vuelta atrás. No hay que ceder un ápice ante la barbarie de unos y la estupidez de los periodistas. Y mientras lo hacemos, tenemos que seguir dando las gracias a gente como la Juez Alaya y a los Reyes Católicos por librarnos de esa forma tan retrasada de entender el mundo.

¡Todavía quedan algunos valientes dispuestos a seguir dando batalla con la palabra!

Sergio Calle Llorens

FROM MY BEDROOM WINDOW

At first sight when you look out from my bedroom window you see a lovely little balcony complete with whitewashed walls and overhead arc and brick coloured crisscross pattern that makes up the railing, letting you see glimpses of sand and ocean between the x's. In the background framed by the white walls and overhead arch, like a moving photograph out of a Harry Potter movie, is the gorgeous Meditteranean Sea in all its glory that as if by magic, or perhaps they are reflections of mother's nature moods, continuously changes colours, from deep blue, to turquoise, to gray. If you take those few steps out onto the balcony and look over, a whole world that you didn't know existed moments before opens up before your eyes. Careful hours I have spent watching and observing the little community that lives below my balcony and now feel a part of, whether as an observer or partaker, the quiet harmony between the complexity and simplicity of living by the sea. 

Beneath my balcony the cars go continuously by, their drivers using their horns as if they were musical instruments keeping time to the beats of the loud reggaton music pumping out the windows. The youth that spend day in and day out beneath my balcony and on the beach chat with buoyent voices which thunder through the air, gossiping about the latest news (whether Pepe really kissed Maria during lunch hour, if Marco and Ana had really broken up, who likes who and so on). Their voices reflect the grey area between the innocence of a child and the beginnings of an adult and their topics express the urgent importance of life as an adolescent.

The old men that sit in the shade of the trees that line the promenade speak in husky voices and joke with their friends. Their wrinkled faces and dark skin betray their daily life under the Andalucian sun and their hands show years of hard work that is now at rest. They speak in hushed voices with the knowledge of men that have lived impressionable lives and can now pass their time conversing with old friends under the lazy sun.

The women, most of them wives of the men who sit under the trees to hide from the midday heat, bustle about sweeping and chatting with their friends, catching up on the latest news of the community. Their energy seems boundless, but I am sure at the end of the day they must fall into bed too tired to even kiss their husbands goodnight.

The restaurant called La Longa which is situated to left of my balcony is always busy with waiters rushing too and fro. Three times a day they bring out the tables from the back door and set up the cutlery and chairs and three times a day they take them back inside the restaurant, whether there are customers or not. I don't think I will ever understand this ritual that the manager deems necessary. On weekends, when the beach is bustling, the restaurant overflows with people eating fried fish and espetos (sardines slowed cooked over open fire on little boats on the beach). In the air here, there is always the smell of burning wood that comes from these restaurant's barbeques. The mix between burning wood and salt water is intoxicating and will link me to this world inextricably... forever.

Once in a while, as is happening right at this moment, the men who sit in the bar on the other side of the restaurant, the same men who "control" this stretch of the beach, turn to each other and begin an impromptu round of clapping that quickly turns into a flamenco beat and you heat the whistles of appreciation from others who gather to share in the moment. The multitude of birds who also call this little community their home, answer to the sound of the men's clapping with their voices as if creating a flamenco song together or having a contest to see who can make more noise.

The view from my window here is rather incredible. It is the complete opposite of that which I find back home in Canada, where the quiet sounds of the forest are only disrupted by the trains that pass by. The forest where as a child I dreamed of the lives of fairies and animals who lived in perfect harmony controlled by the forest nymphs whose King and Queen lived under mushroom hats on the hillside. There is a silence there that gives one the sensation that you are completely alone, that same solitude which now seems so foreign and strange to my ears as I am accustomed to the loud and musical sounds of this little street by the sea. Here, even if I am sitting alone on my balcony or just listening from my window, I am never alone. We all live in this little world together... this little world, outside my window where the sea keeps rolling by and the whispers of happiness fill the air.

If you want to read more about this fantastic writer; Www.herlifelately.com

LOS TARADOS DE TWITTER

No todos los que están en Twitter son unos tarados pero todos los tarados están en Twitter. La turba tuitera insulta, veja, rebuzna con un estilo sacado de las mismísimas juventudes Hitlerianas. La gran mayoría escupe odio para todo aquel que piensa diferente. Su método simplista está bañado de faltas de ortografía. Su estilo es barriobajero y lamentable. Me marché de esa plataforma por aquella convicción mía de que la estupidez es sumamente contagiosa. En realidad, no quiero formar parte de una red social que permite cualquier manifestación violenta. Además, la policía española tampoco tiene muy claro lo que es delito y lo que no.

Twitter es el refugio de los frustrados y fracasados. Basta, les advierto, que saludes al personal con un inocente buenos días para que la turba se te eche encima por cometer el delito de admirar la luz que se derrite ante tus ojos en el mediterráneo. Cualquier excusa es buena para que intenten amargarte la jornada. Llegó un momento que apliqué a mi vida aquello de no malgastar mi tiempo con gente a la que detesto. Así que me marché. Mi decisión tuvo un efecto tan liberador como el no volver a abrazar una causa ajena.

Twitter suele sacar lo peor de cada persona pues, al no estar regulado, se convierte en la selva. Es una forma de igualar a cualquier cretino con los individuos que realmente piensan. Es la manera de equiparar por lo bajo a los chimpancés del Frente Bokerón con profesionales de gran prestigio. En definitiva, es una herramienta que, con su mal uso, fomenta el odio como ninguna otra red social. No hay nada que puedan ofrecerme en Twitter.

Mi experiencia me dice que los políticos sólo acuden a Twitter para vender su moto gripada mientras los contrarios les insultan y, los propios les jalean. Al otro lado, profesionales de la información que no admiten la más mínima crítica tras años viviendo en sus torres de marfil. Finalmente, como les comentaba, tenemos a la pandilla de fracasados que jamás ha dormido, ni dormirá, en un hotel de 5 estrellas, ni ha sentido el placer de subir a lo más alto sin machacar al prójimo.

Twitter es el último paraíso de los que no han tenido el coraje de cerrar los ojos y soñar con un mundo mejor. Por ello, sienten tanto remordimiento por lo que pudieron ser y no fueron, que ahora se dedican a esparcir su odio contra todos aquellos que hemos convertidos nuestros sueños en realidades. Nos odian por ello, y no nos toleran. Pues bien, su odio muere con ellos.

Sergio Calle Llorens

EL AVIÓN DE EVO

 Es evidente que el presidente bolivariano tiene razones fundadas para estar enfadado con el episodio del avión. Pensaba equivocadamente que era alguien importante en el mundo, pero fuera del altiplano, Evo Morales, sencillamente, no es nadie. Bastó un rumor de que el filtrador Snowden estaba dentro de su aeroplano, para que Austria, Francia y Portugal denegaran usar su espacio aéreo. Los austriacos llegaron más lejos secuestrando al presidente boliviano durante más de 13 horas. Tuvo que ser la madrastra España la que, tras asegurarse que el espía norteamericano no viajaba en el avión presidencial, autorizara un reportaje en las Islas Canarias españolas. Antes se le advirtió de que si es el hombre más buscado por Obama aparecía en su compañía, la mismísima Guardia Civil les impediría poner pie en suelo español.

Pero el cabreo de Morales sólo puede llevarnos a la carcajada más absoluta. También los insultos de Maduro al llamar indigno a Rajoy. Éste tipejo que, cuando no habla con los pájaros, apaña elecciones. Bolivia es un país de risa que no puede darnos lecciones de democracia pues en esa cochambrosa nación suelen propinar palizas a los contrarios al gobierno de Evo. Entiendo, como digo, que se enfade al percatarse que nadie puede tomar en serio a un país donde a los violadores se les entierra vivos con sus víctimas. Debe entender que Bolivia, al igual que Nicaragua o Ecuador, es el tercer mundo. Siglos después de su independencia que han servido para demostrar que tras la separación de España, han hecho oposiciones para liderar “Payasos sin Fronteras”. Como ocurre en la Argentina con su peronismo atrasado y feroz de la señora Fernández. La argentina es capítulo aparte. Sus decisiones las marcan sus ataques de fiebre uterina con jóvenes que un día aprueban expropiaciones y, otro, ya más calmada, se dedica a perseguir al primer ministro británico con un documento para reivindicar las Malvinas.

El eje bolivariano se puede poner como quiera. En su derecho está. Puede, si le parece, montar su circo habitual y hablar de la dignidad de los pueblos cuando, como sabemos, es un concepto que no se domina en muchas partes de Sudamérica. A lo único que llegará es a amagar algunas decisiones contra los países de la UE pero todo quedará en nada. Humo y nada más. Para Europa y el mundo civilizado pueden seguir haciendo el indio hasta el final de sus días. Continuarán siendo renacuajos que nunca llegarán a sapos. Y así, claro, la princesa del cuento no podrá darles el beso que les saque de su patetismo encantado. Como diría Maradona; “Qué la chupen, que la sigan chupando”. 

Sergio Calle Llorens

VALDERAS EL REBELDE

La Junta de Andalucía trató de dar carpetazo al tema de los ERE fraudulentos con aquello de era cosa de un par de golfos y, por supuesto, colorín colorado el pueblo andaluz es subnormal y retrasado. Afortunadamente, la Juez Alaya ha demostrado que no todas las aldeas del sur están dominadas por esos romanos corruptos. Cuando todavía no se han apagado los ecos de la imputación de Magdalena Álvarez, y el número 2 de la candidata socialista a las primarias de la secta socialista, Diego Valderas acapara portadas en la prensa nacional mientras la andaluza mira para otra parte.

El ABC demuestra que el rebelde Valderas que ha apoyado los escraches se quedó con la casa de su vecino deshauciado. Éste le pidió que le comprara su casa por 8 millones que era el dinero que le debía al banco, sin embargo el comunista prefirió adquirirla en la subasta por tres millones menos de lo que le pedía el hombre que finalmente tuvo que mudarse a casa de sus suegros con su mujer e hijos. El resultado es que el admirador de Fidel Castro tiene, gracias a su poquísima vergüenza, un piso espectacular.

IU convocatoria por Andalucía justifica la decisión del Vicepresidente de la Junta, otrora butanero, con el gran argumento de que son muchos los que han hecho lo mismo. Por esa regla de tres podríamos justificar a los Bárcenas y los Lanzas, incluidos los suicidas. Habría que recordar a los de ideología bermeja que mal de muchos es consuelo de tontos.

Afortunadamente para esta panda de cretinos sin corazón, la señora Colau no va a organizar manifestaciones en el domicilio de Valderas y, ni decir tiene, la prensa amiga liderada por el patético grupo Joly publicará nada al respecto. Las subvenciones son la principal fuente de financiación de estos farsantes. Sin embargo, la realidad es tozuda; Andalucía sigue siendo la tierra donde no cabe un hijo puta más y, siento escribirlo, donde hay más cobarde por metro cuadrado que en ninguna parte del planeta. No importa que no quieran hacerse eco de los escándalos mientras ellos puedan pagar sus hipotecas.

La Andalucía del bipartito sirve para sacar pecho por el decreto anti-deshaucios para quedarse con los pisos de los pobres. Una región donde se defiende la sanidad pública para cerrar salas de hospitales y no renovar los contratos a los médicos en Málaga, provincia que va a recibir 6 millones de turistas en los meses de verano. Una taifa en la que se habla de educación de calidad y se encierran a los niños en barracones. Véase instituto Bezmiliana de Rincón de la Victoria.

El drama andaluz es que malvive bajo la maldición de una cuadrilla de papanatas y sinvergüenzas protegida bajo las alas de la prensa. La Andalucía bolivariana ha triunfado gracias a su silencio cómplice. Por eso, investigaciones periodísticas como la de ABC se agradecen de veras. Ya llegará el tiempo de recordar a estos tunantes donde estaban ellos cuando se les necesitaba. Y es que no hay peor ciego que el que no quiere ver. Apenas queda añadir que Colorín Colorado el cuento, por supuesto, no ha acabado.

Sergio Calle Llorens

CORTO

Conocí a Corto Maltés una noche sin luna en el barrio judío de Venecia. Vagaba yo en compañía de una mujer que me enseñaba los arcanos del mundo. Callejones oscuros junto a los soportales. Farolillos a media luz en la serenísima.  Su figura recortada con sus patillas largas y su gorra de marinero. Aventurero perpetuo que navegaba por los siete mares como miembro de la cofradía de los hombres marinos. Rebelde que se negó a aceptar su destino alargándose con una navaja la línea de la vida en la palma de la mano. Hombre enamorado de estar enamorado. Hijo de gitana con sangre celta. Libertario y liberticida. Amante y amado con la pasión con la que se forjan los sueños.

Un recorrido por la Venecia secreta, con su misterio y supersticiones ancestrales en su devenir por la ciudad de las máscaras. Revelaciones sobre la gran farsa de la existencia porque existe otra realidad oculta bajo el velo de Isis. A veces era Bepi Faliero, o el violento Stevani, un misterioso escritor al que todos conocían como el Poeta. Y, sobre todo, aquellas viejas sociedades masónicas tan peligrosas entonces y ahora.

Corto sigue a lo largo del relato cargado de intriga al que acude, de vez en cuando, la bellísima Hipazia, desvelando la fábula de la ciudad de su autor. Esa urbe que pertenece oculta a los ojos de los que desconocen los códigos para entrar en los secretos mejor guardados del Ventetto. Corto no busca la clavícula de Salomón, sino la sabiduría de sus hijas, siempre tan bellas a la luz nocturna de Venecia.

Las góndolas como heraldos de misterio. Los canales que transportan enigmas. Las mujeres con su sensualidad oculta bajo las puertas de esas casas antiquísimas. En ese contexto, mis pasos sonaban en el suelo añejo cuando las sombras reinaban y tenía que volverme temiendo un encuentro de aceros incómodo en un territorio hostil y sumamente peligroso. En Venecia hay tres lugares mágicos y escondidos; uno en la calle del amor de los amigos, el segundo cerca del puente de las Maravillas, y el tercero en la calle de los Marranos, en los alrededores de Sn Geremia, en el gueto antiguo. En éste último lugar, las chicas judías me guiaron por las santas escrituras. Dicen, o eso afirmaba Hugo Pratt,  que cuando los venecianos se cansan de las autoridades oficiales, van a alguno de estos tres lugares secretos y, abriendo las puertas que están al fondo de esos patios, se van para siempre hacia lugares bellísimos y hacia otras historias. Yo nací cansado de las autoridades de cualquier parte, pero siempre he vuelto a Venecia para reencontrarme con las  leyendas de esa mágica ciudad donde aprendí los designios de mi raza perdida. Gracias a ellos, puedo orientarme por cualquier lugar alejado de mi mediterráneo. Sigo bajo el influjo de capricornio.

Sergio Calle Llorens

EL ESPIONAJE

Alemania y Francia, en compañía de otros países europeos, han montado gran escándalo al saberse espiados por el amigo norteamericano. Merkel, Hollande y otros payasos que han llevado a la UE a la ruina se rasgan las vestiduras ante el escándalo. Por ello, quiero expresar toda mi solidaridad con el gobierno de Obama y su gran nación. Es más, entiendo perfectamente las razones americanas que han motivado el espionaje. No podemos culparles. ¿Quién en su sano juicio podría confiar en  naciones como Francia o Alemania? No estaría más recordar como Francia apoyó a Marruecos en el conflicto de Perejil, o su responsabilidad en las matanzas de Ruanda. Por no hablar del holocausto que perpetraron los nazis en el viejo continente. Los americanos tienen millones de motivos para espiar a los europeos a los que, por cierto, siempre tienen que rescatar cuando las cosas se ponen rematadamente mal.

Eran norteamericanos los que se dejaron la vida en las playas de Normandía para liberarnos del yugo de Hitler. También eran hijos del Tío Sam los que pusieron fin a la guerra de Yugoslavia.  También fueron ellos los que mantuvieron viva la llama de la libertad en la lucha contra el comunismo. A los Estados Unidos de América, Europa le debe todo. Y cuando la diosa fortuna nos vuelva la espalda, será de nuevo el país de las barras y estrellas el que nos saque del atolladero.

Lo único que podemos añadir es como están pasando de puntillas los medios de comunicación de España sobre el asunto del espionaje. De haber cometido Bush la felonía, ahora tendríamos una saturación de debates sobre la perfidia americana. Con Obama no se atreven tanto. En cualquier caso, los europeos deberíamos saber que estamos en guerra con un enemigo invisible que está dentro de nuestras fronteras. Enemigo que usa nuestra libertad para destruirla. Les estoy hablando del islamismo radical. Las únicas naciones que nos apoyan en esta guerra silenciosa y sin cuartel, son los Estados Unidos de América e Israel. Mientras antes lo entendamos los europeos, mucho mejor para todos. Por ello, quiero expresar mi más profunda gratitud al hermano norteamericano. ¡In America We trust!

Sergio Calle Llorens

MALENI

Elena Valenciano no es una completa inútil, al menos sirve para dar mal ejemplo. Ahora vuelve a demostrarlo acusando a la juez Alaya de hacer coincidir sus autos judiciales sobre el caso de los ERE con actos relevantes del PSOE en Andalucía. ¡Vaya usted a saber que entienda la Vicesecretaria general de los socialistas por relevantes! El problema es que al final el asunto no era un caso de dos o tres chorizos, sino de grandes personalidades de la secta del capullo. Ahora es Magdalena Álvarez la imputada y, el propio Griñán ve acercarse una X gigantesca. Crecen los nervios como aumentan las posibilidades de que el mayor caso de corrupción en la historia de España les lleve a su desaparición. Los socialistas están viendo como la investigación está llegando a otras consejerías de la mano firme de una juez que debería tener ya una estatua en cada pueblo de Andalucía.

Lo que los socialistas deberían preguntarse es como alguien con menos talento que un saltamontes campestre haya llegado a ser ministra del Reino de España. Cómo han podido encumbrar a esta pandilla de patanes. También estaría bien que compararan esas afirmaciones de respeto absoluto a las decisiones judiciales cuando la cosa no les afecta, con las acusaciones veladas con el apoyo de sus medios cuando son ellos los acusados.  O se cree en la justicia o no se cree. En realidad, siempre han actuado así; recordemos como han apoyado causas a favor de los derechos humanos para terminar creando los GAL, o defender la democracia sólo cuando ganan- recordemos su pacto con el dictador Primo de Rivera- En definitiva, tienen históricamente dos varas de medir y un morro que se lo pisan. Aquí no hay una causa general contra el PSOE, sino muchas causas para meterles definitivamente en la cárcel. Alaya mueve sus fichas como una experta jugadora de ajedrez. Se va comiendo fichas y ellos, afortunadamente, no tienen ni posibilidad de enroque.

No es ningún secreto que Andalucía, con sus socialistas a la cabeza, está alejada de una auténtica actividad científica. Está encerrada en su dogmatismo de izquierdas que tiene al latrocinio institucionalizado a su primer mandamiento. Esto es lo que pasa cuando se gobierna interrumpidamente tantas décadas que al final, obviamente, se piensa que la casa es un cortijo y que ellos son sus únicos propietarios. Se creían por encima de cualquier ley. Y ahora, por supuesto, lo van a pagar caro. Ya van 120 imputados, algunos ya en prisión, y todos socialistas o sindicalistas. Queda saber que ocurrirá cuando la Guardia Civil termine sus investigaciones en otros entes de la Junta como la Agencia Idea. La cosa no va a terminar aquí y eso, como saben, es un alivio para todos los que llevamos años denunciando la corrupción en Andalucía. Una especie de premio de consolación.

 Maleni y Almunia han sido noticia en la última semana. La primera por ser imputada siendo, como es, vicepresidenta del Banco Europeo de Inversiones. El segundo por intentar destruir el sector naval de su propio país. Álvarez es una indigente intelectual, Almunia un hombre muy preparado, pero los dos tienen el veneno inoculado de la indecencia. Los socialistas podrán seguir echando balones fuera sobre su responsabilidad a la hora de hundir España. Sin embargo, ahora le toca a España cobrarse estas piezas. Sencillamente es un jaque mate. 

Sergio Calle Llorens