MI FANTASMA

Cuentan en los países celtas que existen pasajes secretos entre la parroquia de los vivos y de los muertos. Algunas almas errantes conocen esos extraños senderos. Ella también es experta en esos arcanos. Por eso se cuela en mi dormitorio, aprovechando el mapa de mis melancolías. Todo termina con un alarido que me arranca de la pesadilla. Al menos, es lo que me gusta pensar, aunque a veces juraría que el espectro de esa mujer estaba, unos segundos antes, a los pies de la cama.

 El otro día paseaba, para reponerme del susto, por los acantilados. Con un cielo anaranjado y la silueta de la isla de los naufragios recortada en la distancia. La mar seguía siendo turquesa que, es el color que hechiza a las gaviotas. Obviamente me acordé de ella y, como no podía ser de otra manera, enfilé el camino de la botella. Fue un sorbo amargo sobre un tonel de roble que conserva el recuerdo de una tarde en la que me aseguró que moriría joven, y yo nunca le llevaría flores al cementerio. Un dolor que baila arrancando tristezas en el pentagrama de mi memoria. El sonido de las olas rompiendo contra las rocas hace más dura, si cabe, la añoranza del pasado. Porque fui yo quien la dejó tirada. Háganse cargo, veinte años y muchas ganas de conocer otras patrias que, en mi caso, son las caderas de una mujer. Me fue difícil decir adiós a aquella delicia pelirroja. Pero lo hice, me marché y no miré atrás.

Años más tarde, ella renació, como una niebla espesa, en la mejor seda para envolver la pasión. Durante un tiempo, fundamos nuestro porvenir en la añoranza del pasado. Un buen día, fue ella la que desapareció. Supe que se había casado en Uruguay con un chico de Madrid. Su vuelo nupcial parecía indicar el final de la historia. Mi corazón estaba a la intemperie pero, como soy hombre de recursos, lo tapé con un buen abrigo esperando a que el hechizo de sus besos pasara. Y por supuesto, pasó la estación del desamor, y mis pasos caminaron por tierras ignotas, pero agradables.

 Una fría mañana recibí en Odense, donde residía, una postal suya con un mensaje críptico; “There are two sides two every story”. Finalmente me invitaba a reunirme con ella en Amberes. Nunca acudí a la cita. Si es cierto que hay dos lados de cada historia, yo no quería saber el suyo. De nada sirvieron sus súplicas ni sus ruegos. Acepté, eso sí, tener una cita a mi vuelta a Málaga. Juro que verla de nuevo, fue como si no hubiesen pasado los años. Estaba bellísima, elegante, enigmática y con esa extraña forma de mirarme que me hacía sentir como el único hombre del planeta. Fue la última vez que nos disfrutamos. Volví a marcharme hasta que alguien muy cercano a ella, me llamó para decirme que había muerto víctima de un ataque cerebral. Fue en un mes de abril mientras se preparaba para volver a casa por semana santa.

 Recién retornado, decidí acudir al cementerio para depositar unas flores en su tumba. Llamé a una amiga común de la universidad a la que confesé nuestra aventura. Ella, me desveló los secretos de una dama que vivía romances con diferentes hombres. Poco a poco me fue desgranando las claves para entender los misterios escondidos bajo una cara angelical, y un cuerpo hecho para el pecado. Ocurrió a los pies de su sepultura. Por fin, pude completar las piezas del enorme rompecabezas de su vida. Pasaron por mi testa recuerdos de extraños movimientos y miradas furtivas. Creo que mi amiga entendió mi turbación, y por eso me dedicó un cálido abrazo. Así como sin querer, dejé caer las flores en la tumba de al lado. Después de todo, su moradora era igual de desconocida que mi antigua amante.

 Guardé bajo llave, y durante años, aquellos recuerdos hirientes. Tiempo en el que mi piel salada intercambiaba amores y baladas tristes en la singladura de las almas gemelas. En el proceso, me encontré a mi mismo. Mi travesía íntima salió venturosa y no hay nada de lo que me arrepienta. Sólo que cada mes de abril, el fantasma de esa mujer acude a mi lecho. Parece preguntarme por sus flores, esas que ella decía que nunca le llevaría a su tumba del camposanto. En esos días, me siento infinitamente culpable. Sin embargo, hasta ahora, no he tenido fuerzas suficientes para intentar enfrentarme a la posibilidad de llevarle unas rosas. Tal vez algún día pueda romper mis reticencias de cumplir con la mujer que, ya de muy joven, conocía su triste destino. Pero saben, como ella mismo decía; Hay dos lados de cada historia. Y la mía se entiende por la búsqueda de las cosas que tienen el color de la luna. Ya tendré tiempo, espero, de desafiar los sueños de ceniza y su color oscuro.


 Una vez más, te vuelvo a pedir perdón.


Sergio Calle Llorens

PEP, GRACIES PER TOT

Guardiola acaba d'anunciar el seu adéu després de quatre anys dirigint la nau blaugrana en el azaroso mar del món del balónpie. Després de guanyar 13 títols, tal vegada 14 amb la copa  del Rei, el noi de Santpedor ha explicat les seves raons per acomiadar-se. Afirma haver-se buidatge i necessita omplir-se prenent-se un any sabàtic. Les seves declaracions han inundat el planeta de llàgrimes blaugranas. El plor no és solament pels campionats guanyats, sinó per la forma en la qual s'han aconseguit. Un estil pel bon joc, que, Pep explicava en anglès de la següent forma; “I have the ball, I pass the ball”. I tènia raó, perquè la tàctica dels culés ha estat sempre la de presentar-se en el partit i dir-li al contrari; veus la pilota? Doncs mira-la ben perquè no la vas a tornar a fer olor en tot el partit. Una tàctica que va copiar de Cruyff però que va superar, sense dubtes. Ara el mestre és Guardiola. Ha estat l'únic entrenador que ha guanyat tots els títols en una mateixa temporada. De la seva mà, els barcelonistes cridàvem Xavi, Messi i Iniesta, aquesta nit hi ha festa. I ens anàvem de copes per celebrar la borratxera de joc i de gols que ens conduïen sempre a aconseguir els títols; ja fossin copes d'Europa, campionats nacionals o mundialitos. 


Pep, senzillament, ha signat records històrics com obtenir 50 punts dels 56 possibles en la primera volta de la seva primera temporada, en la qual el seu equip li va endossar un 2-6 al Reial Madrid en el Bernabéu. El cervell del Barça ha estat la guinda al pastís d'un club que en l'última dècada ha guanyat tres lligues de campions, i amb jugadors en la seva gran majoria de la pedrera, enfront de la cartera blanca amb 937, milions d'euros, és a dir, 166.000 milions de les antigues pessetes. Pasta que només ha servit per fer literalment el ridícul davant el planeta futbol. Una dècada en la qual, repeteixo, la filosofia balompédica del Barça ha portat a Espanya a guanyar l'Eurocopa de 2008 i el Mundial de 2010, per no parlar dels èxits en les categories nacionals inferiors. 

Desgraciadament, mentre tots els bons afeccionats a l'esport en general, i al futbol en particular, han seguit extasiats els progressos d'uns jugadors blaugranes que semblaven trets de la play station 3, la premsa madrilenya ha sotmès a aquest gran tècnic a una pressió insuportable. Van arribar a inventar-se, fins i tot, teories conspirativas per justificar els èxits del Barca, i a acusar als mateixos jugadors que havien guanyat el mundial de dopar-se. Tot per no acceptar que hi havia, i hi ha, un club superior la mel del qual no està feta per a la boca de l'ase

Els déus van dotar a Guardiola i als seus nois de l'essència que fa als homes herois. Van guanyar i van perdre amb l'orgull intacte. Van viure i palmaron amb les botes posades i una pilota pegada a elles. Van fer realitat els somnis de la Masia; seny i rauxa. Arribava la gent blaugrana a l'estadi, del sud o del nord, i mentre una bandera ens germanava, els nois de Pep brillaven en la gespa cuan l'estel de Sirià. I tot sota la batuta d'aquest nen que vam veure per primera vegada en el Camp Nou com a aplegapilotes, en una semifinal de la copa d'Europa. Una imatge que tots conservem en la retina. Com aquella altra en la qual Pep llançava, com a jugador, un míssil a l'esquadra de la porteria de l'Atlètic de Madrid. I que dir d'aquell dia en el qual després de guanyar el mundialito, es tapava la cara per plorar com un nen que no pot aguantar la pressió. Una altra vegada la pressió.

Han estat unes temporades irrepetibles en la qual hem provat el nèctar de les victòries. Ens sabíem vencedors abans que els nostres baixessin de l'autobús. Un temps que recordarem per l'elegància, l'estil i les bones maneres dels soldats de Pep, tant dins com fos del camp. Fins i tot en el comiat, Guardiola ha acaronat la pilota, i no ha tirat pilotes fora. Queda per a la posteritat haver portat al poble triat a la terra promesa. Una terra que, a diferència de Moisés, els seus ulls han gaudit. Després de la gesta, alguns entenen la seva marxa com una mort. No obstant això, la llavor ja ha germinat en les noves generacions, i Pep serà com el mateix Cid Campeador; guanyarà batalles després de mort. Desperta Ferro!

Fins a sempre i gràcies per tot.

Sergio Calle Llorens

PEP, GRACIAS POR TODO

Guardiola que, en catalán significa hucha, acaba de anunciar su adiós tras cuatro años dirigiendo la nave azulgrana en el azaroso mar del mundo del balónpie. Tras ganar 13 títulos, tal vez 14 con la copa de su majestad el rey, el noi de Santpedor ha explicado sus razones para despedirse. Afirma haberse vaciado y necesita llenarse tomándose un año sabático. Sus declaraciones han inundado el planeta de lágrimas blaugranas. El llanto no es solo por los campeonatos ganados, sino por la forma en la que se han logrado. Un estilo por el buen juego, que, Pep explicaba en inglés de la siguiente forma; “I have the ball, I pass the ball”. Y tenia razón, porque la táctica de los culés ha sido siempre la de presentarse en el partido y decirle al contrario; ¿ves la pelota? Pues mírala bien porque no la vas a volver a oler en todo el partido. Una táctica que copió de Cruyff pero que superó, sin dudas. Ahora el maestro es Guardiola. Ha sido el único entrenador que ha ganado todos los títulos en una misma temporada. De su mano, los barcelonistas gritábamos Xavi, Messi e Iniesta, esta noche hay fiesta. Y nos íbamos de copas para celebrar la borrachera de juego y de goles que nos conducían siempre a conseguir los títulos; ya fueran copas de Europa, campeonatos nacionales o mundialitos.

Pep, sencillamente, ha firmado records históricos como obtener 50 puntos de los 56 posibles en la primera vuelta de su primera temporada, en la que su equipo le endosó un 2-6 al Real Madrid en el Bernabéu. El cerebro del Barça ha sido la guinda al pastel de un club que en la última década ha ganado tres ligas de campeones, y con jugadores en su gran mayoría de la cantera, frente a la cartera blanca con 937, millones de euros, es decir, 166.000 millones de las antiguas pesetas. Pasta que sólo ha servido para hacer literalmente el ridículo ante el planeta futbol. Una década en la que, repito, la filosofía balompédica del Barça ha llevado a España a ganar la Eurocopa de 2008 y el Mundial de 2010, por no hablar de los éxitos en las categorías nacionales inferiores

 Desgraciadamente, mientras todos los buenos aficionados al deporte en general, y al futbol en particular, han seguido extasiados los progresos de unos jugadores azulgranas que parecían sacados de la play station 3, la prensa madrileña ha sometido a este gran técnico a una presión insoportable. Llegaron a inventarse, incluso, teorías conspirativas para justificar los éxitos del Barca, y a acusar a los mismos jugadores que habían ganado el mundial de doparse. Todo por no aceptar que había, y hay, un club superior cuya miel no está hecha para la boca del asno.

 Los dioses dotaron a Guardiola y a sus chicos de la esencia que hace a los hombres héroes. Ganaron y perdieron con el orgullo intacto. Vivieron y palmaron con las botas puestas y un balón pegado a ellas. Hicieron realidad los sueños de la Masía; seny i rauxa. Llegaba la gente azulgrana al estadio, del sur o del norte, y mientras una bandera nos hermanaba, los chicos de Pep brillaban en el césped cuan la estrella de Sirio. Y todo bajo la batuta de ese niño que vimos por primera vez en el Camp Nou como recogepelotas, en una semifinal de la copa de Europa. Una imagen que todos conservamos en la retina. Como aquella otra en la que Pep lanzaba, como jugador, un misil a la escuadra de la portería del Atlético de Madrid. Y que decir de aquel día en el que tras ganar el mundialito, se tapaba la cara para llorar como un niño que no puede aguantar la presión. Otra vez la presión.

Han sido unas temporadas irrepetibles en la que hemos probado el néctar de las victorias. Nos sabíamos vencedores antes de que los nuestros bajaran del autobús. Un tiempo que recordaremos por la elegancia, el estilo y las buenas maneras de los soldados de Pep, tanto dentro como fuera del campo. Incluso en la despedida, Guardiola ha mimado la pelota, y no ha echado balones fuera. Queda para la posteridad haber llevado al pueblo elegido a la tierra prometida. Una tierra que, a diferencia de Moisés, sus ojos han disfrutado. Tras la hazaña, algunos entienden su marcha como una muerte. Sin embargo, la semilla ya ha germinado en las nuevas generaciones, y Pep será como el mismísimo Cid Campeador; ganará batallas después de muerto. ¡Despierta Ferro!


 Hasta siempre y gracias por todo.

Sergio Calle Llorens

POE'S GRAVE

Poe is one of my favourite`s writers because of his diving into the absurd and darkness of dreams. His stories have haunted different generations through the years. I can recall reading The Black Cat by the chimney when I was only thirteen. A tale that leaves the reader quite perplexed. It certainly contains all the ingredients necessary to satisfy my appetite for horror stories. Sometimes I used to look at the fire while I was thinking about the enigmatic narrator and the murder, putrefaction, and, last but not least, his obsession with the obscurity. So I guess that Edgar Allan Poe himself would have enjoyed. Every year on January 19(Poe’s birthday) a mysterious man used to come to Poe’s grave located at the Westminster Hall and Burying Grounds of Baltimore, bringing three records and a bottle of Cognac. The visitor then drank a toast to Poe’s memory and walks away, leaving behind the flowers and the unfinished bottle. The man was never identified.

The Baltimore tradition has been going on annually for over 60 years, but for the last four years, the “Poe Toaster” has failed to make an appearance. According to some new reports, the Toaster may have join Poe in the other world and the tradition is over. Some people argue that is the mysterious gentleman passed away in 1998, and the tradition was taken over by his son. Many in Baltimore tend to think that the identity of the man will never be revealed. Last year, during a rainy night, there was hope that the mysterious visitor to Edgar Allan Poe’s grave would return but he did not.

 I visited the tomb where someone left a note in 1999 indicated that the original has died. I remember that in 1993, there was another cryptically message saying that the “torch will be passed”. I saw no one. That afternoon, the rain came down in torrents. It was without exaggeration the most terrific deluge I’ve ever seen. The wind blew fiercely, slashing the rain horizontally across the graves. Even the portrait of Poe was not visible to my eyes. Somehow I remember Annabel Lee, a poem written by Poe a long time ago. The American writer frequent used the death of a beautiful woman theme form the repeated loss of women through his own life.

According to some biographers “Annabel Lee was written for Poe’s wife Virginia, who had died two years prior. I was told by a local that Poe’s local legend in Charleston, South Carolina inspired him to write the poem. It tells the story of a sailor who met a woman named Annabel Lee. Her father disapproved of the pairing and the two met privately in a graveyard before the sailor’s time stationed in the city was up. Later on, he heard of Annabel’s death from yellow fever, but her father would not allow him at the funeral. Because he did not know her exact burial location, he instead kept vigil in the cemetery where they had often secretly met. Maybe Poe heard the story when he was briefly stationed in Charleston while in the army in 1827. Finally, the rain began to slacken. Then I saw a man approaching the tomb. I could not see his face from the distance. The dark umbrella covered his features. To my surprise, he was a she; a woman wearing a black suit. She smiled to me before putting some flowers in the grave, and then she walked away. I smiled her back and I decided to follow her, but before that, I put a bottle of Cognac and some flowers on Poe’s grave. At that point I was quite sure that the mysterious visitor to Edgar’s resting place would never return again, so I’ve decided to become the new toaster for one year. I left the southeast corner of Fayette and Greene Streets. The lady kept on walking to stop from time to time just to see if I had followed her. Another mystery was going to be revealed; at certain point, the woman stopped and asked me if I was the new toaster, I nodded and I kissed her on the lips. Her body trembled. The mysterious lady whispered my name in my ear. I was shocked. How an unknown woman knew my name? Who was she? I looked her in astonishment: “you are only the man I’ve been looking for, let me guide you to my temple”. A miserable drizzling rain commenced again. That night I learnt that my Annabel Lee was alive and willing to be taken. I felt Poe’s presence while we were walking away from his tomb. I never came back.


Sergio Calle Llorens

CARTA A UN IDIOTA

Queridísimo idiota;

 Hoy pienso hablarte claro para que entiendas de una vez. Verás, durante años has abrazado el credo que te vendía tu partido político, con la fuerza del nuevo converso. Has creído en lo que tus líderes te decían y no has dudado ni por un segundo, lo siento por ti, de esa verdad que llevas repitiéndote en tu cabeza. Desgraciadamente, esos comisarios políticos estaban muy alejados de la verdad que yo ha tratado de desvelarte en estas páginas. Y es que el desarrollo del café para todos, no nos ha llevado a jugar la final sino al final. El problema fundamental de la existencia de Andalucía como ente político no es el pecado original de su constitución, sino la ignorancia de su pueblo, y la mejor forma de atacar ese problema no es mediante la fe, sino a través del conocimiento.


 Un conocimiento que puede ser alcanzado, levantando el velo de Isis. Una acción para comprobar por ti mismo, que la taifa andaluza es el mayor monumento a la estupidez humana. Un autogobierno basado en la mediocridad de sus fundadores. Una plaga de langostas que ha acabado con todas las cosechas. ¿De verdad pensabas que todo el dinero utilizado para financiar a tu partido, tu sindicato, tus ONG, tus amigos, tus putillas e incluso tus vicios inconfesables no iba a tener consecuencias? ¿Imaginabas, cenutrio de las profundidades del averno, que realmente esta autonomía andaluza os iba a salir gratis a ti y a tu tribu? Ahora que han empezado los recortes, que tu prima no podrá presentarse a las oposiciones porque, surprise, surprise, no hay un puto duro en las arcas, y que tus hijos tienen que estar en clase con 40 monstruos, volviendo loco al maestro, o como coño se llamen ahora, recuerda que todo la culpa recae en lerdos como tú.


 Quiero recordarte que cualquiera que haya pasado de la treintena siendo una idiota, mantendrá esa condición hasta que se marche al barrio de los seres inanimados. Lo tuyo, cavernícola descerebrado, no lo cura ni el mismísimo Jesucristo en persona. Aunque queda claro que los hombres del traje gris van a seguir colocando a los suyos, y colocándose, la intervención del estado de la autonomía andaluza por gastar más de lo debido, me va suponer la mayor alegría de mi vida- al margen de las personales- y todo gracias a tu gente. Porque la aplicación de la ley de estabilidad presupuestaria será inflexible con la patética república bananera de Andalucía. Finalmente, déjame decirte que no me impresionan nada tus teatrales protestas por los recortes. Después de todo, en tu matrimonio convives con la reina de la simulación, la misma que lleva años a tu lado fingiendo migrañas y orgasmos.


 Sigue con Salud

 Sergio Calle Llorens

TECNOCASAS

Hubo un tiempo en el que la Junta de Andalucía no dejaba, siquiera, que Málaga capital fuera declarada ciudad turística, por lo que prohibió la señalización de los hoteles. Aquello unido a años de agravios llevó a que los malagueños votaran en masa al PP, y ahí siguen gobernando en la casona del parque. Cualquier hijo de vecino, aunque sea socialista, se da cuenta de que la política de palos continuos a esta ciudad, no conducen más que al desapego de la secta socialista. Sin embargo, lejos de enmendar la plana, los hijos de la pereza mental que, sufren agujetas cada vez que piensan, continúan cortando cualquier iniciativa brillante que se desarrolle en la ciudad.


 El último caso se llama el de tecnocasas. Un proyecto que quería recuperar aquel viejo sueño del PTA de construir viviendas ecológicas e incubadoras de empresas para jóvenes. La Junta dijo que naranjas de la china, y como Mahoma no iba a la montaña, pues dos malagueños ilustres como Felipe Romera- Director del parque tecnológico y el gran arquitecto Salvador Peralta decidieron que ya era momento de que la montaña fuera a Mahoma. Una vez más, el proyecto de las viviendas ecológicas se ha topado con la cerril y estúpida respuesta de los chicos del Guadalquivir, más ocupados que nunca en divertirse en la feria de Sevilla. Hay cosas que no cambiarán jamás.


 Siete años después de que se presentase la iniciativa, la Junta aprobó el pasado mes de enero un nuevo Reglamento de Registros de Demandantes de VPO para que cualquiera, y no sólo los emprendedores, puedan acceder a las viviendas protegidas. Así que los que tenían una idea empresarial que desarrollar con la vinculación de estas casas, verán que cualquier idiota con el carnet socialista pueda quitarles el sitio, porque la ilusión ya está extinta a esta orilla del mediterráneo, que, pese a todo, sigue siendo la reina en las aportaciones en las arcas de la comunidad. El proyecto malagueño ha visto como los dementes que se envuelven en la bandera andaluza, y, da pena decirlo, tienen al demente de Blas Infante en el pabellón de sus héroes nacionales, les hacían la puñeta una vez más con el reglamento. Como estamos en tiempo de trajes y faralaes, y la comunidad andaluza cierra por los efectos del rebujito, es momento de gritarles a la cara, una vez más, que se pueden meter las sevillanas, su feria, su juerga, su patetismo y su bandera árabe por donde les quepa, con mástil incluido, por supuesto. Dixit


 Sergio Calle Llorens

IRELAND

There is and old Gaelic proverb that says that World will come to an end but music and love will go on. I learnt that in Ireland, where the meadows are green, the clouds are threatening and the rain is always pouring down. In the old country people say that there are two histories of every land and people, the written history that what it’s considered politics to tell and the unwritten history that tells everything. But in Ireland, anyone interested to know more about the country, must listen to her music. Some of the compositions give the required password to enter into a magic world.


 The rising of the moon is one of those magic compositions; when people were waiting for the 1798 rising against the English, pikes and guns were hidden in bogs, and hearts were beating fast. Sixty years after the rising John Keegan Casey wrote this song while in prison as a Fenian. He died in prison at the tender age of 23 as a result of his sufferings. The rising of the moon has become almost proverbial in connections with an Irish uprising in arms.


 Another touching song is the Foggy Dew; this composition of the eastern rising of 1916 was an appeal for Irishmen to die fighting for his country rather that die in some foreign war in a British uniform. It’s another Irish salute to his comrades in arms. I heard that song for the very first time in Galway, song my very good friend Muriel. She was the woman who introduced me in the sufferings and magic of the old country. I was told then that twilight, dawn, may and November eve are all time of change when the mysterious entrance to the world of the fairies may become visible. A human who becomes enchanted on hearing fairy music and dances all night on the hill will never return to the world of the humans, and it’s referred to “as being away with the fairies”. Apparently Ireland is a perfect setting for contacts of all kinds with the supernatural.


 Muriel my special guide into the Irish world, a fine singer, was brought up bilingual, and her sexy psychic and passionate personality is rooted in the songs and folklore of Donegal. A place I considered to be home. She also introduced me with the Irish way of talking, a Celtic language preserved on one corner of the country, where the language of their ancestors remind us of the past. I am talking about the Gaeltacht, where Irish can be heard today. It has a flourishing little Irish language. In some parts of Ireland, Irish has been creeping back into a fashion in a sort of a way, but the language of the Celts is facing extinction. Galway today sees itself as the Gaelic capital of Ireland and has been filling up with intellectual enthusiasts similar to those who have been leading the language revival in Dublin. Many students take Irish as a main subject and eminent scholars teach Gaelic studies. Nevertheless, Irish will become extinct language in the present century but the Celtic music will go on even when everything is gone. I was thinking about it the other day, while I tasted a Guinness in a pub and Muriel sang Fairytale of New York. Then watching her performance, I felt that she was an irresistibly reminded of the gallery of vigorous, independent, fiery hearted women like Maeve, Grania, Findabair, Deirdre and the historic Boadicea, who figure in the myth and in the history of the British Islands. Women who know how to fight for the traditions and languages of the Celts, women like Muriel. There was a dim light over her face; I closed my eyes to be embraced by the music that will never die. Somehow when I opened my eyes again, the darkness of evil had fallen, but because of a thick, damp sea-mist that had come rolling over the city. It was a mist like a damp, fine and yet impenetrable. I felt confused. For a moment I thought that I had been taken away by the fairies, and then Muriel came to rescue me with another Irish song. Once again, she has saved me, like she always does with her music. My beer is in one hand and her gently voice  bewitching my soul. Ireland, always Ireland.


 Sergio Calle Llorens

EL DISCURSO DEL REY

Ya saben que yo no soy ni monárquico, ni republicano, sino todo lo contrario. Sin embargo, valoro tener una figura en España que pueda actuar de árbitro en la trinchera política, pues un presidente de la república del PSOE y un presidente del gobierno del PP, sería el acabose. De cualquier forma, ver a su majestad pidiendo perdón por su safari en Botsuana, que, dicho sea de paso, fue pagado por el empresario hispano-sirio Edad Kayali, me hace admirar más, si cabe, la figura del Rey. Como el cuerpo me pide marcha al leer toda la cantidad de sandeces que se han escrito en los diarios oficiales y en las redes sociales, vuelvo a tomar mi espada para repartir mandobles por doquier.


Sí, Don Juan Carlos ha perdido perdón por realizar una actividad cinegética pagada por otro. Bien es cierto que no era el momento oportuno para ello, pero no deja de ser menos cierto que Kayalí, amigo íntimo del Rey y experto cazador, fue una de las figuras claves en la consecución del contrato del AVE a La Meca por parte de un consorcio de empresas españolas. Con un presupuesto de 6500 millones de euros, estamos hablando del mayor contrato conseguido por nuestras empresas en el exterior. Y es que algunas relaciones, sirven para lo que sirven. Como también sirve la actividad cinegética, esa que permite eliminar a la población sobrante de jabalíes o de elefantes. Otra cosa bien distinta es que los que aceptan pulpo por animal de compañía, crean que el mundo es un film de Disney, y que lo más trágico imaginable sea la muerte de la madre de Bambi. Y esto lo dice alguien que jamás ha empuñado el arma contra un animal. Así que los chistes y los chascarrillos quedan muy bien para fardar entre los amigos, pero demuestran un desconocimiento absoluto del mundo en el que vivimos, y un bajo nivel intelectual. Por momentos ha parecido que el hecho de que el rey se haya ido de cacería, es la causa directa del desempleo, la crisis y hasta del cambio climático.


A todos he de recordarles que el Rey ha perdido perdón. Un acto que le honra como persona y como monarca. Me hubiera gustado que los urdidores de la trama Gürtel del PP, o los responsables de los ERE en Andalucía hubieran pedido disculpas. Pero no, a lo hecho, pecho. Tampoco he visto jamás que los de IU hayan pedido perdón por viajar gratis a Cuba o a Venezuela a cargo de los fondos del ayuntamiento de Sevilla. Viajes en los que querían vivir de cerca la experiencia de vivir en “el paraíso comunista”, ideología que ha causado la muerte de 100 millones de personas en todo el planeta. Ni siquiera Rajoy pide clemencia cuando sube los impuestos, o los capullos de Rubalcaba y ZP agachan la cabeza después de dejar España en la ruina, como hacen siempre, por otra parte, los socialistas. Y de los Chaves todavía esperamos alguna explicación convincente. Tampoco he presenciado que muchos españoles pidan condonación por votar a partidos corruptos durante décadas. Sin embargo, nuestro Rey ha tenido la decencia de inclinar la testa y pedir disculpas. Un ejemplo para todo un país tan acostumbrado a que nadie dimita, ni pida perdón por nada.


Me atrevería a añadir que muchos de los que han llenado la red de redes con comentarios soeces y se rasgan las vestiduras, son los mismos que cobran el paro mientras hacen sus chapuzas o no pagan el IVA. También, yo no lo niego, habrá gente honrada que ve un abuso en el tema de la cacería, pero comentarles que se han pasado tres pueblos y medio, pero decirles que les han hecho el juego a esos viejos camaradas que siguen viendo la única legitimidad democrática en la constitución de 1931. A todos pedirles un poquito más de vergüenza torera, y ya de paso, si me apuran, podrían presentarnos sus excusas por haber convertido España en un estercolero. Y con el estoque, no lo duden, que se hagan directamente el haraquiri.



Sergio Calle Llorens

ARGENTINA E IZQUIERDA UNIDA

La expropiación de YPF por parte del gobierno argentino demuestra dos cosas; la primera es que estamos tratando con un gobierno bananero, y la segunda que Cristina Fernández es una mafiosa peligrosa. Hagamos memoria, Repsol compró YPF por toda la plata que pidieron en Argentina. Una vez hace funcionar la empresa correctamente, descubre nuevos yacimientos y cuando comienza a ganar dinero, se la roban los mismos que al no saber gestionarla, se la pusieron en bandeja.


A nadie le debería sorprender a estas alturas, que la República sudamericana haya tomado la vía de los bandoleros de Sierra Morena en versión peronista. Después de todo, ese país tiene una larga tradición de forajidos metidos en la piel de presidentes. Tampoco debemos mostrar sorpresa alguna cuando las multinacionales se nieguen a invertir en la patria de Eva Perón. Cada pueblo tiene lo que se merece. Y Argentina merece tener un corralito hasta el año 3000, por robar y dejarse robar.


El robo a la empresa española cierra, de momento, una larga lista de expropiaciones realizadas por las ex colonias hispanas; Bolivia, Venezuela, Cuba y ahora Argentina. Esos países mimados por el gobierno de ZP cuando estaba al frente de la nave española, la que quedó varada en la orilla por su incompetencia manifiesta. Tal vez el gobierno actual debería replantearse destinar millones de euros a esos países tan chabacanos, pues ya va siendo hora de que se independicen de España de una puñetera vez.


Por una vez, el asunto del expolio a la multinacional española ha unido a la clase política nacional, con la excepción, claro está, de los cachorros de ETA e Izquierda Unida. Dos formaciones que comparten la demencia de los regímenes bolivarianos. Es más, la formación crepuscular de izquierdas que va a gobernar junto al PSOE en Andalucía- otra república bananera- aplaude la expropiación y animando al gobierno de España a llevar la misma política. Como vemos, los de IU siguen teniendo una visión estrecha del tablero de ajedrez. Una mezcla de pura incompatibilidad de carácter con el mundo del siglo XXI. Así los de la internacional disparan contra su propio país aprovechando que el rey ejecuta elefantes, y su nieto hace lo propio con una de sus extremidades, o sea, dispararse en el pie cuan argentino bobo cualquiera. Porque para los hombres y mujeres de esa formación, cualquier tiro es bueno para imponer su retrograda visión del mundo y volver de nuevo a las políticas suicida de la II República. Sin embargo, la república es una ideología antes que un régimen vinculado con la democracia liberal donde sí cabemos todos. De ahí que fracasaran entonces, y fracasarán ahora porque el futuro del mundo hace tiempo que torció la esquina para adentrarse en un terrero de juego, donde unos marcan goles y otros paquete. Como Cristina Fernández al colocar a su amante al frente de YPF o al mismísimo Sarkozy, Presidente de la República Francesa, el mismo que se acostó con la hija de Chirac en su boda, lo que provocó que el marido de la susodicha guarrindonga se suicidara. Todo muy republicano, por cierto.Y ya que hablamos de marcar, los argentinos se acaban de meter un gol en propia puerta y por la escuadra que nos hará, con el tiempo, hacer reír a todos. La acción les dejará en su frente la marca de la bestia: GILIPOLLAS multiplicado por 666 millones.


Sergio Calle Llorens

¿VILLARATO?

Desde que un pastor lusitano llamado Mourinho se hizo cargo del Real Madrid, el madridismo ya no es una religión sino una enfermedad mental incurable. Una forma de ir por el mundo exigiendo respeto, mientras tus jugadores pisan a los rivales, escupen a la cara de los periodistas y arremeten contra todo aquel que no comulga con su teoría del Villarato. Es aquí donde el equipo blanco vuelve a converger con Francisco Franco, promoviendo una nueva conspiración Judeo-masónico, sólo que esta vez viste de azulgrana. Desmontar las acusaciones de que la liga está apañada por la connivencia del club catalán con el presidente de la FEF, José María Villar, es tan fácil como derrotar dialécticamente a Manolito Chaves.


Para destruir la teoría del villarato sólo hay que acudir a los datos estadísticos, y es que desde abril de 2011, el colegiado valenciano Ayza Gámez sancionó al Real con un penalty ante el Zaragoza en el Benrnabéu, lker Casillas no había mirado a los ojos a la pena máxima. Una estadística que un árbitro valiente rompió hace unas horas en el encuentro contra el Sporting, señalando los once metros. Algo intolerable en la mente de los seguidores merengues. Es meritorio, por tanto, destacar la actuación del trencilla de ayer pues sus colegas dejaron de señalar la friolera de once penaltys contra el Real Madrid en la presente temporada. Por el contrario, los blancos llevan ya 12 penaltys a favor. En conclusión, podemos afirmar que el Madrid es el equipo que más veces va a los once metros y al que menos penas máximas le señalan, pero no de España, sino de todo el mundo. Recordar, también, que el Madrid ha jugado 1284 partidos en la historia de la liga en campo propio y jamás, le han pitado dos penaltis en contra en un mismo partido, algo que sí le ha ocurrido al Barça en cinco. La última, esta campaña: ante el Granada en el Camp Nou.


Sin embargo, si nos atenemos a las frías estadísticas, podemos llegar a la conclusión de que todos los colegiados son unos corruptos que sólo favorecen al Real. Y eso es tan falso como injusto. Verán, lo que pasa es mucho más simple de entender. Piensen que el Real Madrid es el club español que cuenta con mayor número de seguidores. Y cuando la institución va bien y consigue títulos, los grandes medios de comunicación ganan más dinero con las audiencias radiofónicas y televisivas, y mucho más con la venta de sus diarios. De tal forma, que el periodismo deportivo se hace con bufanda presionando a los árbitros para que el Real Madrid salga vencedor de todas las competiciones que disputa. Todo es un negocio, su negocio. Por eso, los homicidios voluntarios de Pepe, las artimañas sucias y las agresiones de los blancos están justificados por la caverna mediática. Todo vale con tal de desbancar al Barcelona. Piensen que ya no tienen al General Moscardó para intimidad con una pistola a la directiva del F. C. Barcelona para que la estrella de turno cambie de club. Véase el caso Di Stefano. Sin embargo, sí tienen al grupo Prisa, a Intereconomía, a Onda Cero, a la Sexta- dirigida por un ex payaso, a El Mundo, a ABC, a La Razón e incluso a Televisión española. Ya no pueden nacionalizar a los jugadores americanos por la vía de urgencia como hacían antaño en el baloncesto y así poder ganar los títulos, por eso ahora tiran de poder mediático e influir en los resultados. Las victorias del Real Madrid, sencillamente, equivalen a incrementar los ceros de las cuentas corrientes de esos medios.


Un aspecto sorprendente es que cualquier periodista o ex futbolista que aspire a trabajar en un medio de comunicación nacional, ha de aprenderse varias coletillas como aquella que afirma que el Real Madrid es el mejor club del mundo. Algo que hasta hace veinte años era rigurosamente cierto, pero que ha dejado de serlo por la pujanza y acierto del F. C. Barcelona. Un club que ha ganado 13 Copas de Europa en sus tres secciones más importantes, Por si fuera poco, es el club con más títulos europeos y el único de España que ha logrado alzarse con todos los campeonatos disputados en una temporada. Por no hablar de que el Barça es el club español que más títulos ha ganado en este país; 114, superando al todopoderoso Real Madrid. Y lo ha hecho con una mezcla de clase, apoyado en jugadores de la casa y en figuras foráneas, lo que le ha llevado a ser considerado por toda la prensa internacional como el mejor club de la historia del Futbol. Algo intolerable para aquellos que viven de los éxitos de la Casa Blanca. Pero si intolerable es el reconocimiento internacional a las formas y éxitos del Barça, mucho más es que haya dado glorias al deporte español como los hermanos Gasol, Navarro, Masip, Barrufet, Xavi, Iniesta, Guardiola, Epi. Profesionales que lo han dado todo por el deporte nacional y que han sido incluso acusados de dopaje. Sin importarles que muchos de esos jugadores habían conquistado campeonatos de Europa o del mundo con España. Para esa gente que, incluso, ha llegado a borrar de la imagen a jugadores para demostrar que el Barcelona había marcado un gol en fuera de juego- que pena de Diario As- los catalanes se han convertido en un grano en el culo que hay que eliminar cuanto antes. Como también hay que hacer lo propio con cualquier club que pueda competir con ellos. Véase el Málaga y los constantes ataques que sufre por parte de la prensa madrileña, que, no tolera a nadie que pueda sacar los pies del tiesto. La teoría del villarato trata de justificar que en 20 años hayan ganado tan sólo una copa del rey, con eliminaciones ante escuadras tan poderosas como el Toledo, el Real Unión o el Alcorcón.


El madridismo, en mi modesta opinión, es Raúl deseando lo mejor al Barça en la copa de Europa, tras caer humillado 2 a 6, y en su estadio. Del Bosque, un gran técnico sin una mala palabra y con una maravillosa educación. Un club que competía y que daba la mano, y no la pisa como Pepe a Messi. El que por cierto, no fue sancionado porque no logró “arrancársela al argentino”, según la explicación que nos dio el comité de competición. Pero eso era antes, cuando ganaban sin oposición, que cuando comenzaron a palmar, mostraron su peor cara. Por eso, Mou ha sido como el maná llovido del cielo. Agua de mayo con la que justificar que los de Barcelona son la admiración del mundo. Así que no importa si el Madrid gana o no la liga, porque lo verdadero importante es que podrá vencer pero jamás convencerá. Y mucho menos haciendo cortes de manga a los contrarios. Haría bien el Real Madrid en desmarcarse de la vía lusitana, si no quieren ser abandonada como una vieja ramera. Porque sí, la gente empieza a darse cuenta de que el Madrid es una puta fea de cojones.



Sergio Calle Llorens

NINFOMANÍA ALEMANA

Mientras espero que la primavera me cure el invierno, una noticia ha arribado a mi mesa en forma de sonrisa. Verán, un alemán de 43 años conoció en un bar a una dama cuatro años mayor que él, y tras los primeros escarceos, todo terminó en el tálamo para disfrutar de la alegre jodienda. Vaya, lo habitual en la gente de nuestra edad. Lo curioso es que tras una larga noche de pasión, la tudesca pedía más guerra. Ya ven, mientras unos en España practican el Hale Manita, otros disfrutan con las alemanitas. Finalmente, su furia uterina le llevó a encerrar el pájaro del afortunado en la vivienda. La policía tuvo que rescatar al hombre de las garras de esa Diosa del amor De ahí que haya sido acusada por la fiscalía de Munich por privación de libertad y acoso sexual.


Imagino que las redes sociales estarán tildando de ninfómana a la muniquesa protagonista de la noticia. Total por querer seguir disfrutando de los placeres del sexo. Sin embargo, yo reconozco que soy un gran admirador de mujeres de tal calibre; esas maravillosas hembras que siempre piden más, porque sencillamente no tienen bastante. ¡Vaya igual que muchos de nosotros! Y no por ello nos tildan de putos. Es la típica lógica masculina de acusar a la mujer de nuestra propia condición. Las mujeres promiscuas, la frase no es mía, en cualquier caso, buscan reconocimiento, placer, autoestima, amor y cariño. No hay nada malo en ello. Los hombres perseguimos lo mismo. Eso sí, hay personas más fogosas y otras, para variar, tienen témpanos de hielo entre las piernas. Mujeres que pueden ser llamadas Poca Juntas, y hombres que desconocen que la lengua sirve para algo más que para insultar a las mujeres que ponen el alma cuando se entregan. Sí, ya les digo, yo prefiero ese tipo de mujer, que a aquellas que en las distancias cortas se comportan como la novia cadáver. Y es que la necrofilia no es lo mío.


En el fondo todos respondemos a aquella vieja canción de los maestros de Liverpool; “All you need is love”, aunque haya diversas formas de amar. Hay señoras que les encanta enamorarse de un hombre y que éste les regale flores y bombones, y yo prefiero, qué esperaban, a una mujer que me folle bien, que después yo ya le regalaré las flores y los bombones nos los comemos juntos. De cualquier forma, me espanta que gran parte de la ciudadanía pase por la vida como la vieja del visillo. A todos esos que siguen pasando por la vida más pendientes de las acciones del prójimo que de sus propias necesidades, decirles que tienen el cerebro comunicado con el culo, y cada vez que piensan en los otros, la cagan.


Coda: Amigos hombres, la pasión por destruir la reputación de las mujeres es, a veces, inversamente proporcional a vuestra estupidez manifiesta.


Sergio Calle Llorens

SIN PERDÓN

En el mundo árabe las mujeres infieles son apedreadas por sus retrógrados maridos con la intención, claro está, de colocarlas en el otro barrio. En el mundo occidental, en cambio, las mujeres son infieles cuando se colocan. La mayoría de los hombres preferimos a las féminas del mundo libre, más que nada porque con éstas siempre existe la posibilidad de colocarles un regalo entre las piernas, sin que nos toque la Pedrea de los hijos del profeta. Y hablando de colocaciones, hace unos meses coloqué un vino en el mercado que todavía no he tenido la fortuna de cobrar. Como el tema tiene mucho que ver con las formas sureñas, hoy les voy a relatar mi patética vida como distribuidor de vinos.


Mi familia, comercialmente hablando, está marcada por un suceso inexplicable que, de tanto en cuanto, nos viene a la memoria; y es que un tío lejano dijo no, con un par, a ser representante de la Coca Cola en España. Su respuesta, ya pueden empezar a reír, fue la siguiente; “Aquí ese líquido oscuro no se va a vender nunca, porque los españoles sólo bebemos vino”. Muchas décadas después, todavía el amigo americano se sigue riendo a carcajadas de la visión comercial de mi pariente. Imagino que con esos antecedentes, uno no podría salir bien parado en la aventura de los caldos, porque una cosa es beberlos y otra, bien distinta, cobrarlos.


Uno de esos establecimientos que me debe una pasta considerable tiene nombre de gitana, y está ubicado en la capital malagueña. Curiosamente, en el restaurante acudió a la bodega con la que llegó a un acuerdo de cobrar a reposición. Sin embargo, desde que cumplí con el acuerdo, el dueño del restaurante lleva meses en paradero desconocido y sus antipáticos subalternos corren despavoridos cuando me ven cruzar el umbral. En su descargo, todo hay que decirlo, tengo que añadir que enfadado, soy más peligroso que Pinocho haciendo el 69. Así que a nadie le extrañe la reacción de esos tipos. Lo que sí debería extrañar es la cantidad de veces que me han citado en el restaurante para nada. A veces, mientras esperaba a que alguno de ellos me diera la noticia de que tampoco iba a cobrar, me imaginaba protagonizando un western en el que me vengaba de esos tipejos a base de tirar de pistola. Ya me entienden, Bang, Bang, y a cenar con el altísimo. Un servidor convertido en un forajido con un áurea mística nacida del horror de haber sido timado por empresarios privados y organismos oficiales. Tras degustar la imagen de mi pistola humeante que ha acabado con los que se creyeron más rápidos y listos que yo, borro la imagen de mi testa para marcharme con mi cabreo a otra parte, aunque a veces al salir por la puerta, sigo teniendo ganas de ser como Clint Eastwood en Sin Perdón.


La verdad es que he hecho tanto el lila en los últimos meses, que me siento como el vampiro de Barrio Sésamo. Incluso hoy, fíjense que tonto, sigo sin querer dar los nombres de los restaurantes, centros y bodegas que me han amargado la vida en las últimas hojas del calendario. Temo que si lo hiciera, pagarían justos por pecadores. Y no me gusta pasar por la vida haciendo daño a gente que no lo merece. De cualquier forma, soy de la opinión de que la vida es un boomerang y que todo mal que me han inflingido, les será devuelto con creces. Tal vez entonces recuerden a este servidor tratando de reunir el dinero suficiente para colocar mis posaderas en otro sitio. Cuando les llegue la hora de pagar su maldad, unas palabras serán arrastradas hasta sus oídos por un ardiente viento sureño; SIN PERDÓN.


Sergio Calle Llorens

LA UNIÓN EUROPEA

Hace más de 350 años, Étienne de La Boétie, amigo de Montaigne, se preguntaba cómo diablos era posible que los seres humanos se resignaran a su propia incapacitación. “Son, pues, los propios pueblos que se dejan, o mejor dicho, se hacen encadenar, ya que con sólo dejar de servir romperían sus cadenas. Es el pueblo el que rechaza la libertad y elige el yugo; el que consiente su mal, o, peor aún lo persigue”. El yugo que hemos abrazado en la actualidad, señoras y señores, tiene el nombre de Unión Europea. Otro monstruo que gobierna de puntillas, sin hacer ruido y cuyos miembros de la comisión nunca fueron elegidos por el pueblo soberano. Sin embargo, eso no parece ser relevante para que nos machaquen con disposiciones absurdas ; desde el tamaño de los preservativos hasta la forma de los inodoros europeos. Y ya les digo, sin que a sus señorías los haya elegido el pueblo. Se calcula que más del 80% de las leyes son dictadas no por el Parlamento sino por las autoridades de Bruselas. La colección de disposiciones ya alcanza los 1.400.000 documentos. Además, cada año los burócratas sacan nuevos reglamentos con las que joder a sus conciudadanos, lo que se salda anualmente con 600.000 millones de euros de gasto. Una cifra equivalente al Producto Interior Bruto de los Países Bajos, donde todos son altos.


Sin embargo, a todo el mundo le sorprende que un monstruo semejante haya nacido en el continente donde nació la democracia. Pero la sorpresa es aún mayor cuando los británicos o los suizos, inventores de la democracia europea, no quieran decir adiós a esa forma de régimen. Argumentan que estas naciones son muy nacionalistas y antieuropeas. Un argumento que recuerda la retórica del Senador Joseph McCarhty y del Politburó del monstruo comunista. In the land of the free, se hablaba de “Un- American Activities” y en la extinta Unión Patética de maniobras antisoviéticas.


Como liberal hasta la medula debería de estar preocupado por el funcionamiento de la unión europea, y más concretamente de su comisión. Por qué quien le ha otorgado el derecho a esos tuercebotas para homogenizar todo en el viejo continente y llevarnos a una dictadura encubierta, sin violencia eso sí, en la que dicen preocuparse por nuestra salud, nuestra moral, nuestros modales. Es más, el Parlamento Europeo que sí votamos no puede decidir ni siquiera el presupuesto sino en concordancia con el Consejo. Un solo representante de éste tiene capacidad para bloquear las resoluciones presupuestarias de aquél. De tal manera que la clásica regla de “No taxation without representation” deja de tener vigor. Por no mencionar que son las grandes corporaciones las que con sus lobbys van dictando a la Comisión todo lo que debe legislar.


Sin embargo, nada de lo expuesto hasta aquí me tiene realmente excitado pues todos los intentos de uniformar Europa han tenido éxito pues sus defensores, y las contradicciones internas de la causa fueron las claves de su fracaso. La Unión Europea deberá dejar de alimentar al monstruo que ha creado si no quiere sucumbir en sus fauces. Eso sí, me quita el sueño, y mucho, el reglamento de los plátanos y los profilácticos. El primero porque en Europa no se aplica la máxima de un hombre un plátanos, porque se lo quedan todos los banqueros, y el segundo porque quiere establecer como obligatoria la longitud, hasta ahora recomendada, de 16 centímetros. Y claro, a algunos nos dejan en fuera de juego erótico. Ya me entienden.



Sergio Calle Llorens

LAS LLAMAS ANDALUZAS

Las buenas noticias en Andalucía escasean; por eso es conveniente empezar con ellas, aunque todo reportero de verdad obviamente prefiere las malas. Hoy comienzo con una noticia sorprendentemente positiva que lleva el nombre de Luís López Jiménez, un socialista honrado que ha renunciado a su sueldo de 60.000 euros anuales al entender que su trabajo como diputado nacional no justificaba el dinero que cobraba. El almeriense que, tendrá que seguir pagando su hipoteca de 129.000€, dimitió tras afirmar que los socialistas han fallado en democracia, honradez y conciencia social. Y eso lo dice un señor que lleva 35 años en el PSOE. Estamos ante un caso sorprendente, especialmente si tenemos en cuenta el hecho de que lo protagoniza un andaluz y encima socialista. ¡Que cunda el ejemplo!

Ahora comencemos con las noticias malas; IU y el PSOE siguen negociando un pacto de gobierno. Pronto Griñán y su secta podrán continuar haciendo lo que mejor saben; corromper y corromperse. La fumata blanca arribará pronto al palacio de San Telmo. Entonces y sólo entonces la prensa del movimiento justificará el acuerdo con teorías sorprendentes muy de su estilo. De hecho, últimamente están inquietos y lanzando miradas a los rincones- Y cuando un perro hace eso, sabes que va a devolver en la alfombra. Por eso me consta que vomitarán un acuerdo “progresista” que tape los ERE. Creo que no podemos contemplar con mucho placer ese pacto entre el hijo del Franquista y los seguidores de Fidel Castro. Escribir sobre ello, y criticarlo, puede ser considerado una señal de radicalidad, pero sólo es un acto de justicia de este humilde cronista. Soy consciente de que me he convertido en un chirriante despertador al que la mayoría apaga en vez de responder a mis llamadas. En cualquier caso, el pacto supondrá que entre todos tengamos que mantener a todas las familias de izquierda. La extraña alquimia de esta gente creará ilusiones en la masa entregada. La suya. Sin embargo, ese miasma de ilusiones izquierdistas acabará en el mayor completo de los fracasos.

Para escapar de ese pacto, o para acabar con él, sólo se me ocurre emigrar a tierras donde haya querencia por los días laboriosos, porque el amor es como el fuego, ven antes el humo los que están fuera que las llamas los que están dentro. El acuerdo para gobernar Andalucía es un amor de conveniencia que lo quemará todo. Y yo, como *Nerón, me dispongo a contemplar el grandioso espectáculo del fuego devorando Andalucía.


*Nerón se encontraba en su ciudad natal, Antium cuando Roma fue pasto de las llamas y no le llegó la noticia del incendio hasta cuatro días después.


Sergio Calle Llorens

RECORTES Y RECORTOS

La prosperidad, hija errante de nuestra casa común española, se extravió en los años de Zapatero y sigue lejos de nuestro umbral. Para alcanzarla, el gobierno del Presidente Rajoy se reúne de vez en cuando bajo la alargada sombra de los desastres del pasado socialista. Plantea recortes y los ejecuta, y entonces comienza la retahíla de quejas de una izquierda que llevaba dos legislaturas mirando para otro lado. El plan del gallego, lejos de ser el mejor, intenta dispersar las nubes y escampar las tormentas. Y todo con la mirada inquisidora de Bruselas clavada en nuestro cogote. Si gobernara la izquierda, los recortes serían clavados a los que estamos viendo en la actualidad, pero eso no le importa a esos “progresistas” que avanzan como una horda de perjudiciales langostas. Con o sin tormenta.

A mitad de camino, los sindicalistas nos soltaron una huelga general y parte del pueblo pide que el gobierno les suelte la medida que les quite toda subvención de los presupuestos del estado. Sería un guantazo en la cara de esos zánganos. Además no hay que repartir culpas por la situación actual, sino hacer lo propio con la carga. Y los sindicatos horizontales, ya nadie lo niega, lo son para el buen funcionamiento de España. Tarde o temprano alguien tendrá que clavar una estaca en el corazón de los chupasangres.

Las respuestas a la crisis no se refugian en una neblina de sabiduría superior, más bien lo contrario. Sin embargo, en estos momentos sería bueno recordar que los mayores responsables del desastre nacional tienen nombres y apellidos socialistas cuyo hogar espiritual se encuentra en el Patio de Monipodio. En cualquier caso, hay que analizar la inconsecuencia de la izquierda española, experta en combinar sus entusiasmos con sus perennes indulgencias. De tal forma que un dictador como el gorila venezolano es un ángel, simplemente, porque es uno de los suyos. Incluso llegan a rasgarse las vestiduras por los muertos palestinos pero no se atreven ni a condenar ligeramente el asesinato de tres niños judíos por parte de un islamista radical. Incluso en este punto, “la progresía” va de la mano de Adolf Hitler. En el tema de los recortes, la izquierda vuelve a tomar la avenida del cinismo olvidando que los recortes son la consecuencia de las mentes recortas de los socialistas.

El pueblo español tiene derecho a exigir al gobierno a que la carga de los recortes la compartan todos los sectores de la sociedad, y no únicamente los más desfavorecidos. No obstante, hemos de hacer un esfuerzo para crecer y que la hija pródiga de la prosperidad vuelva a casa de visita. Aunque mucho me temo que, una vez más, muchos ciudadanos están dispuestos a quemar la casa común con tal de que gobierne uno de los suyos. Desconocen, pobrecillos, que si cae Rajoy, no será Rubalcaba su sustituto en Moncloa, sino un tecnócrata de Bruselas. Entonces si que llegarán los recortes de verdad. Ésta es la alternativa a la que nos enfrentamos si los españoles caemos en las garras de ese intento socialista de engatusarnos co el embuste del desmantelamiento del estado del bienestar. Hemos de aprender a controlar los acontecimientos antes de vernos sumergidos por ellos. El PSOE y sus acólitos están dispuestos a lanzar los rayos de Zeus en forma de algaradas callejeras con tal de alcanzar el poder. De nosotros depende que no nos alcancen ni los rayos ni el yugo socialista.


Sergio Calle Llorens

Y AL SÉPTIMO DÍA RESUCITÓ

Aunque la idea de abandonar la taifa del sur es firme, he decidido continuar como soldado raso y seguir dando batalla. Mi decisión está cargada de razones personales pero no voy a aburrirles con ellas. En principio sólo deben saber que soy amigo de pelear y me crezco en la adversidad. Mi desesperación hacia la gente que siempre miente por la gola me ha hecho reconsiderar mi muerte como Rebelde del Sur. Sigo herido pero las heridas van cicatrizando en mi tullido cuerpo. Por otra parte, en la soldadesca tenemos un dicho que afirma que más vale salto de matas que ruego de buenos. Y yo estoy deseando asaltar las trincheras de la Junta de Andalucía. Después de todo qué son cuatro años si al final del camino mandamos a esa jauría a cenar con Jesucristo. Ustedes me entienden.


La mayoría de los hombres se hunden en la insignificancia cuando dejan el cargo. Los hombres muy insignificantes adquieren peso cuando lo obtienen, a excepción, claro está, de los socialistas andaluces, que además de su insignificancia son siempre despreciables. Esos que en compañía de IU proponen un programa depredador, confiscatorio y letal para reanimar la prosperidad de Andalucía, inspirado por las doctrinas de la envidia, el odio y la malicia. A todos ellos pienso combatirlos con particular saña. Mi lucha futura será diferente a la pretérita porque he aprendido cuando combatir y cuando calmarme. Son demasiados años empuñando la espada. Espero que al estar a millones de leguas de la región, no me lleve a estar tan aislado como Tamino y Papageno en la Flauta Mágica tras su viaje a Egipto, a la corte de la Reina de la Noche. De cualquier forma, Andalucía no puede cambiar mucho en mi ausencia, estando anclada al siglo XIX.


Se podría decir que el Rebelde del Sur resucitó al séptimo día y la pasión continua. Que cada uno tenga su espada en la mano y rodela a su lado, y los soldados con sus mosquetes. Vamos a asaltar de una vez la galeota andaluza enarbolando nuestras banderas. Venceremos porque la razón está de nuestro parte.


Sergio Calle Llorens