SIN PERDÓN

El vídeo del PSOE pidiendo perdón, lejos de ablandar mi corazón, me mantiene en la firme convicción de que al partido del capullo sólo le pueden venir bien, para redimirse, una larga temporada en la oposición. Entonces podrán presentarse al electorado con las manos limpias y la cabeza alta. Hasta ese momento, no hay súplicas que valgan. El único vídeo que estamos interesados en ver los electores, es el anuncio del cese inmediato de actividades de esa banda de cuatreros sin escrúpulos que encabeza Griñán. El padre de los ERE andaluces.

Esta última producción audiovisual socialista es más falsa que la virginidad de Lucía la Piedra. Un trabajo cuya única respuesta debe de ser la de “Sin Perdón”,  aquel magnífico film de Clint Eastwood. En ella, sus protagonistas me recuerdan a esos hombres sin ley que son los socialistas españoles. Forajidos con áurea mística nacida de un dolor impostado, porque sí en los Westerns, los personajes son abocados a tomar el mal camino por haber presenciado la muerte o violación de uno de los suyos, entre los ladrones socialistas, el trauma franquista les pilló, a pesar de la pose, muy lejos. No deja de ser curioso tampoco,  los métodos empleados por los chicos de Eastwood para acabar con sus enemigos. Algo que  enlaza definitivamente con el protagonista de Centauros del desierto- The Searchers- matando hombres por la espalda y disparando a los ojos a indios muertos. Puede que usted piense que estoy llevando las cosas demasiado lejos, pero el ciudadano medio muere un poco cada día como resultado de ese banquete socialista que ha desangrado a los ciudadanos. Y sí, no van con pistolas, porque ya no les hacen falta al haber perfeccionado sus métodos para hacer el mal.

El problema del PSOE en la actualidad radica en que arrastran un carromato repleto de cadáveres fruto de sus múltiples años ejerciendo el gobierno. Víctimas, todos ellas, que en un momento de sus vidas creyeron ser más rápidas y más listas a la hora de sacar el revolver. Como al espectador en Sin Perdón, al ciudadano medio le llega la falta total de épica de la historia narrada; un sheriff que se niega a castigar a los culpables, un joven más chulo que un ocho que sólo piensa en la recompensa, y un par de ancianos, ex cuatreros incapaces de subirse a un caballo o de disparar a otra persona. Más o menos como nuestros sindicalistas. Por supuesto, ustedes también aparecen en el film en forma de dos jóvenes asesinados brutalmente  por gente que se presenta como de a pie, trabajadora, e incluso, arrepentida. Y claro, ante eso, sólo podemos gritar aquello de Sin Perdón.

Los ladrones ya no son tan simpáticos como Billy The Kid. 

Sergio Calle Llorens

¡ESPAÑA NOS ROBA!

Artur Más convocó unas elecciones regionales para liderar a su pueblo hacia la independencia. Pedía 6 diputados más y ha perdido 12. Albert Rivera, líder de Ciutadans, con apenas 20.000 € para la campaña electoral duplicó su número de votos. La conclusión es clara y diáfana; Más pensó que no tenía competencia y ha resultado ser un incompetente, y Albert uno de los nuestros. Los otros partidos no salieron mal parados del todo, aunque sus proyectos nacieron mal paridos, como es el caso del PSUC que a veces dice ser catalanista, otras socialistas y vaya usted a saber cual es su verdadera alma. Si en el portal de Belén, el Papa sugiere recortes de animales, las criaturas socialistas no necesitarán ningún ERE pues ya se encargan ellos solitos de darse de baja. El río que pasa por Belén no era de papel de Albal, y si lo era, ya lo repartieron por tramos entre sus afiliados.

En cualquier caso, hay que ser muy patán para convocar unas elecciones para decir luego que le bastaba con la mayoría que tenían en Convergencia, cuyos líderes jamás convergen con la inteligencia. A día de hoy, todavía estoy esperando a que Don Arturo nos cuente como pudo proponer una ruptura con el resto de España sin decir claramente que se quedaban fuera de la UE. Además de incompetente, Más es un mentiroso compulsivo. Ni seny, ni rauxa, y mucho menos su marcha, que el mesías catalán querrá seguir predicando por donde Cristo pegó las tres voces.

En la campaña no se habló ni de los recortes, ni del presente, sino de un futuro en territorio ignoto y, al final, de la corrupción de CIU, de su 3% y de su latrocinio institucionalizado. Eso sí, hubo mucha bandera, mucho himno y ninguna propuesta que llevarse a la boca. El resultado es que hoy, el parlamento de Cataluña tiene a menos soberanistas que hace dos años. Convendrán que es un ridículo tan grande como el que sigue protagonizando el panfleto de La Vanguardia, cuyo director y articulistas “pagados” por CIU deberían hoy salir a pedir perdón por el desaguisado. Pero si de ridículos hablamos, ahí tienen la campaña protagonizada por el sindicato andaluz de trabajadores en Cataluña del ínclito Sánchez Gordillo. Una campaña a favor, tócate los cojones, de la independencia de esa región. Lean y asómbrense: “El día en que Cataluña consiga todos sus derechos y bienestares-sic- en Andalucía estaremos también más cerca de conseguirlos”. Fue en un mitin del partido CUP que defiende la soberanía de los Países Catalanes. A todos ellos habría que aplicarles el eslogan de “España nos roba”, la inteligencia, claro.

Sergio Calle Llorens

LA MISTERIOSA MUERTE DE PATTON

Documentos desclasificados por la CIA revelan que el jefe de los espías norteamericanos quería ver muerto al General Patton, al que consideraba una amenaza  para la paz con los rusos. Su muerte, como consecuencia de las heridas sufridas en un accidente de tráfico en Alemania, supone uno de los misterios más duraderos de la II guerra mundial. ¿Fue asesinado por los servicios de inteligencia de Rusia o fue víctima de la mala fortuna?

Nacido en San Gabriel California, el General Patton tuvo una carrera que duró 36 años. Fue de los primeros generales que defendió la utilización de los carros blindados y  comandó, con gran éxito, unidades americanas en el norte de África y en la invasión de Sicilia, entre otros lugares. Sin duda, fue uno de los generales más temidos por sus enemigos. Su apodo en inglés era “Old Blood and guts”. Irreverente, megalómano, transgresor y, dicen, con periodos de inestabilidad emocional. En una ocasión, llegó a abofetear a un soldado que lloraba compulsivamente por no poder aguantar el estrés de la guerra. Posteriormente, algunos psicólogos apuntaron que el propio General podría haber sufrido también estrés postraumático. No podemos olvidar, por tanto, que fue un hombre duro pero al que sus soldados adoraban. Es más, llegaron a considerarlo como el mejor pasaporte para salir con vida de las batallas. Dicho de otra manera, la soldadesca americana le tenía una fe ciega pues les conducía de victoria en victoria con un bajo número de bajas.

Una vez ganada la guerra, Europa del este iba a caer bajo la bota comunista, mientras que occidente tendría en los Estados Unidos de América al mejor garante de las democracias liberales. Estábamos, por tanto, ante el principio de la guerra fría. En esta situación, fue el General Patton el que alzó su voz para protestar por dejar a los rusos con las manos libres en países como Polonia o Hungria. El americano decía que continuar luchando por la libertad era una cuestión de honor. Después de todo,  les habían prometido la liberación a esos pueblos. Algo que, desgraciadamente, sólo ocurrió tras la caída del muro de Berlín.  No era la primera vez que el viejo General sufría por las decisiones políticas de sus superiores. Casi al final de la contienda, su ambición de llegar a Berlín antes que los rusos fue destruida cuando el Comandante  Dwight D. Eisenhower entregó el combustible de Patton al engreído de Montgomery. Patton siempre defendió que la decisión de Ike de no dejarle envolver Falaise en el otoño de 1944, permitió a cientos de miles de soldados alemanes escapar. Ése error tuvo como consecuencia que esas mismas tropas volvieran a luchar en la contra ofensiva alemana conocida como la Batalla del Bulge que provocó miles de bajas norteamericanas. No fue casual que Eisenhower  ordenara parar a Patton en su avance hacia el corazón del III Reich. De haber llegado a Berlín primero, la Rusia comunista no habría podido poner su asquerosa bota en el este europeo.

Patton tenía pensado retirarse del ejército al no poder hacerle la guerra a los rusos. La administración americana pensaba que estaba loco de remate y, por supuesto, Stalin lo quería ver muerto. Por ello, según los seguidores de la teoría de la conspiración, la oficina de OSS- Office of Strategic Services- montó una operación encubierta para asesinarle. El encargado de la operación fue Douglas Bazata, y el General Wild Bill Donovan, director de la citada oficina, el que orquestó el plan. Uno de los más acérrimos defensores de la teoría del asesinato es el historiador Robert Wilcox, autor del libro “Target Patton” que incluye una entrevista con el héroe de guerra Bazata, muerto en 1999, en la que explica como se preparó el accidente que impactó contra el Cadillac del General, y como disparó el proyectil a Patton que le rompió el cuello. Bazata, amigo personal de Dalí que le pintó como Don Quijote, también sugirió en la entrevista que los oficiales americanos hicieron la vista gorda ante la presencia de agentes soviéticos del NKVD, precursor del KGB, que, finalmente, envenenaron al héroe americano.

He analizado el libro concienzudamente y he de reconocer que llama poderosamente la atención el hecho de que al menos 5 informes oficiales del accidente han desaparecido de los archivos oficiales. También que las historias personales de aquellos que estuvieron presentes en el accidente también se han evaporado. Ninguno de los soldados presentes en el accidente fueron castigados, lo que da que pensar. Sin embargo, la causa oficial de la muerte fue un edema pulmonar y un fallo cardíaco. Y, los soldados que aquella mañana del 9 de diciembre de 1945 tuvieron la desgracia de ver como el Cadillac de su General chocaba contra un camión conducido por el Sargento Robert L. Thompson, fueron exonerados de toda duda por la intervención de Patton. Éste sabía que era un hombre mayor y que la muerte, más pronto que tarde, le estaba aguardando y no quería que sus files soldados pagaran por un descuido.Ni los testigos, ni el personal médico que atendió al General dieron validez a la teoría del asesinato.

Con toda seguridad, con la muerte de Patton, los rusos respiraron y Eisenhower se quitó de encima a un poderoso rival. Pero de ahí, a creer en toda una conspiración en la que los americanos dejaron que los rusos envenenara a uno de los suyos, es llevar las cosas demasiado lejos. Y mucho más que se hubiera montado una operación por su propio servicio secreto para eliminarlo cuando, lo más probable, y sencillo, era esperar que el General Patton dimitiera. Un dato que ya conocían en la OSS.

En conclusión, puedo concluir que la muerte de uno de los mejores generales de la II guerra mundial, se debió al azar  y no a una mano conspirativa. El hecho de que un escritor publicara un libro con una supuesta entrevista en la que reconoce la conspiración, no es ninguna prueba evidente. Pues de haberse producido esa entrevista, la grabación estaría ya a nuestra disposición. A veces, la gran mayoría de personas aplica la máxima de Oscar Wilde: “Yo puedo creer cualquier cosa con tal de que sea increíble”. Puedo afirmar que Patton murió porque la diosa fortuna le volvió la espalda en el último momento. Su cuerpo fue enterrado, con honores, en el cementerio de Hamm, Luxemburgo, junto a los hombres que lucharon y murieron por la libertad de todos los europeos. Nos queda su legado imperecedero. 

Sergio Calle Llorens

SPRING-HEELED JACK

Spring-heeled jack was the nickname given to a mysterious fiend able to leap over high walls and roofs with superhuman ease, who pounced on his terrified victims with eyes glowing like hot coals, hands like claws of ice and a mouth spitting flames.

This demonic figure has always been a favourite of mine. He is a character of English folklore of the Victorian era. Tales of this devil-like attacker came first from those who had seen him leaping across Barnes Common, in south west London in the 1830’s. Then Polly Adams, a farmer daughter who worked in a south London pub, was savagely attacked while walking across Blackheath by a strange creature who eventually fled, with amazing leaps through the air. Another woman, assaulted in a Chapham churschyard, gave similar description of her assailant but at the beginning such accounts were dismissed as imagination or plain hysteria.

Then, in January 1838, the reports received official recognition when the Lord Mayor, Sir John Cowan, drew the public’s attention to a letter from a terrified resident of Peckam, giving convincing details of the creature’s exploits. Immediately, accounts flooded in from people who had been too scared or embarrassed to speak out before.

In February 188, Jane Alsop answered a loud knocking on the door of her home in Bow to find a towering, cloaked figure standing on the step. As she raised her candle towards his shadowy face he grabbed her dress and pawed at her body, she managed to tear herself away, screaming at the top of her voice. He grabbed her by her long hair, only letting go and making off into the darkness when her father and sisters ran to help her. Jane told the police that he had been wearing something that looked like a close-fitting helmet on his head and a tight white costume under a black coat. His face was hideous. His eyes were like balls of fire and he vomited blue and white flames. His hands were like claws, but icy cold.

Lucy Scales and her sisters were leaving their brother’s house when a cloaked figure leaped out at them in Green Dragon Alley, Limehouse, spitting flames that temporarily blinded them. Their brother heard their cries and found them lying dazed on the cobbles, with a giant figure towering over them. The attacker ran, bounding easily over a brick wall, more than twice the height of a man.

Panic spread rapidly, with newspapers labelling Jack as “public enemy number one” and demanding immediate action. Sightings spread from London to the Home counties but the descriptions of the creature were too fantastic that the police were at a loss; none of their usual procedures helped in the search for such a monster.

The last account of this fiendish creature came as late as 1904, when people in the Everton area of Liverpool chased him as he bounded from roof to roof, eventually leaping effortlessly over a row of terraced houses and disappearing into the distance, never to be seen again. Perhaps, after all, Jack was only an athletic villain who enjoyed frightening his victims, whose fevered imaginations embroidered the story. Anyway, the Spring- Heeled jack is the spooky story I love to hear by the fire in a winter night.

http://www.youtube.com/watch?v=NccvhENOv2s

Sergio Calle Llorens

ADIEU

En silence

Je prends congé

De toi

Et je mets

Toute les fleurs

Du monde

Sur ta tombe

En silence

Je t’ai enterré

Dans mon coeur

Pour toujours

En silence

Avec seulement

Le bruit

Du vent

Des arbres

Des branches

Je ne bouge pas

Et c’est toi

Seulement toi

Qui sais

Que j’etais lá

Sergio Calle Llorens

REALIDAD NACIONAL

Estaba solo en casa, con la única compañía de mi respiración profunda, reflexionando sobre “la realidad nacional andaluza”. Por momentos mi mente dibujaba imágenes que, inconscientemente, eran comparadas con “la nación catalana”, esa de la que nadie oyó hablar nunca. Una región que ha pasado del increíble home normal al presidente Más corrupto; Arturito que, según  El Mundo, tiene varias cuentas secretas en Suiza. Igual que los Pujol, otras figuras claves de los nacionalistas catalanes. Esa tribu, lejos de afearle la conducta a su mesías, justifica el dinero en paraísos fiscales con aquello de cómo España nos roba, el dinero hay que mandarlo a Helvetia. En mi modesta opinión, Más se ha llevado el parné a Suiza para demostrar la solidaridad catalana con un país que ni tiene bancos, ni dinero, ni tontos haciendo relojes.

Olvidé por un momento a la corrupta Paletonia y me centré en Andalucía que, por supuesto, también tiene sus corruptelas. En nuestra “realidad nacional” establecida en el estatuto, el dinero sucio se lleva a paraísos fiscales más cercanos como Gibraltar que, si bien no es español, el dinero que allí reside, sí que lo es. Dicen que buena parte del mismo pertenece al PRISOE, pero vaya usted a saber. Obviando el tema de la deshonestidad  del partido más corrupto en la historia de Europa, traté de establecer las causas que han llevado a los padres del esperpento andaluz a declarar realidad nacional a lo que antes era región: Tal vez el nepotismo, el farfullín andalusí, los ERE, canal sur con su eterna copla,  el 35% de paro, o los miles de enchufados  socialistas del régimen andaluz. Pero les juro que sigo sin ver cual ha sido el punto de inflexión que ha conducido a esta sorprendente definición.

Andalucía está a la cabeza de todo lo malo y a la cola de todo lo bueno. Dicho de otra forma, la taifa del sur es una mierda pinchada en un palo porque es mucho más honorable no ser nadie que destacar en la política activa donde se va a medrar. Más que realidad nacional, deberían llamarla realidad de necios, pues no se me ocurre ninguna otra definición mejor para señalar a los miles de acólitos que se han ido incorporando a esta idiocia colectiva.

Cuando veo a esos simios embutidos en esos trajes que benévolamente llamamos homo parlamentaris sureño, me pregunto como esos animales de alcantarilla han podido llegar tan lejos;  guerrilleros que no pasan de guarros por aquello de los chorizos con coche oficial y paga vitalicia.

Nada me haría más feliz que la tierra de la chalaura, Andalucía, en la que los tres partidos que gobiernan nuestros pueblos y ciudades con sus recortes, no precisamente de chalaura, me declarara “persona non grata”. Al fin y al cabo, si en Cataluña tienen sus “enemigos oficiales” , Andalucía que, por supuesto, es una realidad nacional en el estatuto que no se leyeron ni sus autores, también se ha ganado el derecho a tener villanos reconocidos. Yo, por ello, quiero tener el honor de ser el primero. Ya ven que no pido ni un trabajo, ni la condonación de un crédito, tan solo una declaración institucional que diga; “Sergio Calle Llorens no pertenece a la realidad nacional andaluza y, por tanto, es declarado persona non grata por mayoría absoluta de la cámara andaluza. Sí, ya sé que la declaración no tiene mucho sentido, pero es que tampoco lo tiene sufrir a un ejecutivo que recorta más que nadie en el territorio donde gobierna, para salir después a la calle a protestar por los recortes de los demás. Realidad nacional, de soplapollas, supongo.

Sergio Calle Llorens

LOS CRÍMENES DE FIDEL CASTRO

El 8 de enero de 1959, Fidel Castro entraba en la Habana saludando a una multitud entregada, entonces el cantante Cataneo del Trío Taicuba dijo lo siguiente: “Sólo se salvarán los que sepan nadar”. Desde ese momento, se le conoce como el profeta. Y es que el hombre acertó de pleno en sus fatídicas predicciones. 

Ha llovido mucho desde aquel lejano día pero lo cierto es que Castro puede ser considerado, a todas luces, un gran asesino. Algo normal en un régimen comunista. El propio Che Guevara ya lo dejaba bien clarito: “Debemos mantener el mismo entusiasmo y fe. Construir fábricas con nuestra mano izquierda, apuntar nuestros rifles con la mano derecha y aplastar gusanos con nuestros talones”.También Fidel afirmó que “la libertad no se mendiga sino que se conquista con el filo del machete”. Es diáfano que la palabra libertad en boca de un comunista no deja de ser un insulto a la inteligencia y, apenas queda restringida a los miembros del partido que esclavizan al resto de ciudadanos que, de facto, pasan a ser esclavos. En fin, como decía Lenin, “la libertad es un bien tan valioso que hay que racionarlo”.

Como soy un gran defensor de la democracia liberal y repudio tanto dictaduras de izquierda como de derechas, he decidido no racionar la narración de los crímenes cometidos por Fidel Castro y sus cómplices. Entre otras cosas porque hago mía la definición de Churchill sobre la abyecta ideología bermeja: “ El comunismo es la filosofía del fracaso, el credo de la ignorancia, y la prédica a la envidia; su virtud inherente es la distribución igualitaria de la miseria”.

Aunque es difícil destacar el crimen más cruel cometido por Fidel, lo cierto es que me llama poderosamente la atención el fusilamiento de 166 cubanos en mayo de 1966.  Los médicos cubanos del régimen  sacaron siete pintas de sangre por preso político. Cada pinta de líquido rojo fue vendida a los comunistas de Vietnam a precio de 50 dólares americanos. Tras la extracción, los pobres disidentes perdieron la conciencia por lo que fueron llevados en camilla a un lugar cercano donde fueron ejecutados.

Pero ya les digo, los crímenes comunistas son tan atroces que es difícil hacer una relación detallada. En  cualquier caso, les invito a visitar el proyecto del archivo cubano www.cubaarchive.org para que puedan ir a las fuentes que relatan ejecuciones sumarias. En este sitio encontrarán la cifra de 9240 víctimas del régimen de castro. Para figurar en el archivo mencionado los asesinatos fueron corroborados por dos fuentes independientes. Otras fuentes, sin embargo, multiplican este número por 10. Para muchos expertos, la cifra se eleva a 78.000 inocentes que perdieron la vida tratando de escapar del inhumano régimen cubano. Otros 5300 habrían perdido la vida luchando contra el comunismo en las montañas de Escambray. Por no hablar de los 14.000 cubanos que murieron en las aventuras revolucionarias de Fidel en Angola durante los ochenta. Es difícil establecer, en cualquier caso, el número exacto de víctimas del castrismo. Es cierto que el servicio de guardacostas de Estados Unidos y Cuba, y la mismísima universidad de La Habana hablan de unos 77.000 balseros muertos cuando trataban de arribar a las costas de Miami. Lo que si está documentado hasta finales de 20008, son los 5732 fusilamientos y desapariciones en Cuba. Además han quedado recogidas 515 muertes en prisión por suicido o extraños accidentes. Estos números deben, por supuesto, ser tomados con alfileres pues hay muchos casos de asesinatos que el régimen disfraza de “ataques repentinos de corazón”.

Lo que ha venido ocurriendo en Cuba tiene su origen en aquellas matanzas ordenadas por el Che Guevara en la fortaleza de la Cabaña donde llegaron a ejecutar a 1200 prisioneros. En muchas ocasiones, se ha optado por el ocultamiento y en otras, como el asesinato del chico de 15 años Owen Delgado en la embajada de Ecuador, se reconocen sin rubor alguno. Aquel día, agentes cubanos irrumpieron en suelo ecuatoriano y lo mataron a golpes en el mismo lugar donde su familia había pedido asilo político. Y si  han sido capaces de hacer en la embajada de otro país, a nadie extraña las 2199 muertes de prisioneros políticos en los presidios cubanos. Una de los casos más hirientes tuvo como víctima a Edmunda Serrat Barrios embarazada de 8 meses, a la que un guardia le pegó una patada en la barriga en una prisión cubana en 1981. La mujer perdió el bebé y la dejaron que muriera desangrada. El archivo cubano ha documentado 219 muertes de mujeres que incluyen las 11 que pasaron por el pelotón de fusilamiento y 20 asesinatos extrajudiciales.

España, bajo el mandato del iluminado de ZP, hombre tan enrollado como los billetes que se meten en los bolsillos los socialistas andaluces con los ERE, cambió la política exterior hacia el país caribeño. El motivo era tratar de ablandar al régimen cubano con el asunto de los disidentes. El resultado fue que éstos sufrieron una mayor persecución y las encarcelaciones crecieron. Pensemos que en Cuba existe una población con ansias de cambio, tal y como había pasado en la Europa del este cuando se sentaron las bases para librarse del yugo comunista. Eso lo saben los hermanos Castro, de ahí que la represión haya crecido exponencialmente. Como decía nuestro Séneca, no hay ningún genio sin un toque de clemencia. Y ni Castro, ni su régimen criminal han mostrado piedad con los enemigos, reales o imaginarios. Negar estos crímenes sólo puede ser consecuencia de la estrechez mental que origina casi infaliblemente la intolerancia por aquellos que pensamos de forma diferente y, por supuesto, aborrecemos la dictadura del proletariado. Puede que apenas hay un paso del fanatismo a la barbarie pero, no por ello, vamos a asustarnos y dejar de decir lo obvio; Fidel Castro es un criminal y el comunismo  el paraíso de los necios.

Sergio Calle Llorens

MICHAEL COLLINS

My admiration for Michael Collins is pure and sincere. He is the man who doubled cross the English for a long time, the hero who put the British Empire to his knees. This is, of course, a labour of recognition. On the opposite side to Collins in the Irish Civil War, I came to recognise the stature of genius of this powerhouse of the Revolution. His splendid tribute to the Big Fellow captures all the forces of his dynamic personality against the turbulent background of the times.

One cold bright morning in the spring of the year of fate, 1916, a young man in a peaked cap and grey suit stood on the deck of a boat returning to Ireland. He was in his middle twenties, tall and splendid built, with a broad, good-tempered face, brown hair and grey eyes. One interested in the study of behaviour would have noted instantly the extreme mobility of feature which indicated unusual nervous energy; the slight wager and remarkable grace which underlined the curve of the mouth, the smile which gave place so suddenly to a frown, and that appearance of having just stepped out of a cold bath which distinguished him from his fellow travellers; the uninterested would have passed him as a ordinary Irishman returning from England on holiday.

The boat crept closer to the North wall. He saw the distant mountains heaped above the city, its many spires, and its dingy quays. Everywhere the bells were calling to Mass. It might have been the same Dublin of years before, but beneath it was a different Dublin and a different Ireland. Michael Collins chummed up with two of them. Some time he felt that, instead of chatting with them, he would be fighting them.

Michael Collins was coming back to take part in a revolution which the intellectuals felt was their last stick. It must have been thrill enough for the soul of the young man when the ship came to rest and the gangways went down that faraway spring morning. The ten years of exile were over.

There is always something adorable in the picture of a genius like Collins, but there was a gruesome period when forced him to behave like one. As a boy clerk Collins behaved as thought he owned the Post Office. All he demanded of his pals was that they should recognise him as a great leader of men on his own.

He lived his life as a soldier. Though still full of ideas and enthusiasm. His greatest achievement was to build an intelligence network in Ireland. For the very first time in the history of Ireland, the Irish had a better intelligence service than the British. Collins had penetrated the English postal, telephone and telegraph systems. Letters and dispatches could be moved to various contacts by certain inspectors. The railway workers were organised so effectively that the military frequently had to move troops and stores by road. Using his IRB- Irish Republican Brotherhood- connections he managed to smuggled weapons to Ireland.

Collins also managed to convince the Detective Ned Broy of the DMP- Dublin Metropolitan Police- to work for him. Broy gave to the Irish leader a inside knowledge of the British police system in Ireland. He learned from him how the system worked and how the police were trained. Particular attention was paid to the special G division of the DMP, whose job it was to keep watch on any national movement. As well as Broy, Collins got in contact with others detectives based in Dublin Castle.

The result of Collin’s work was the absolute collapse of the British rule in Ireland. In a very short period of time, the British asked for a truce and then the Irish leader got the best deal ever would have got.  This led to a fiercely civil war and, ultimately, to Collins death. He was responsible for the Anglo- Irish treaty which was signed on 6 December 1921, which envisaged a new Irish State, to be named the “Irish Free State, from the Irish Language term Saorstát Éireann. The treaty left the six-country region in the northeast to opt out of the Free Stated. This was Collin’s death warrant.

After his death, Lloyd George sent a generous message of sympathy to his family. Seldom in the history of any country has a single unlucky bullet so utterly altered the course of events. Indeed, it would be no exaggeration to say that Ireland suffers his consequences to this day. Had Michael lived, it is highly probable that he would have brought the civil war to a speedy conclusion and succeeded in healing the breach with the North, leading to the removal of partition which few British politicians, from Lloyd George and Churchill downwards, regarded as anything other than a purely temporary measure in 1922. Had Michael lived, the economic history would have been very different. His organisational and administrative skills, especially in the realm of finance, would surely have steered Ireland through the critical years of the 1920 and 1930s.

Today, three quarters of a century after Michael’s untimely death, Ireland is a very different place. It seems fitting that Michael lies here among the warrior dead of Ireland. In Glasnevin cemetery Michael is at rest in the plot reserved for the dead of Oglaigh na hEireann, the Irish armed forces, from the civil war right down to soldiers killed on active service with the UN peace- keeping forces in many parts of the world.

Sergio Calle Llorens

MAIS L'AMOUR EST LE PLUS GRAND

Il y a trois annèes

Un samedi

Comme aujourd’hui

Sous un ciel

Aussi gris

J’ai accompagné

Ma petite mere

Vers le monde

Du mystere

Sa main

Toujours plus froide

Dans ma main

Ses yeux

De plus en plus

Sans lumiére

Petit à petit

Elle se detàchait

De moi

De la vie

Tout doucement

Elle s’envolait

Vers le monde

Qu’on ne connâit pas

Mais à côté

De son lit

En regardant

Son corps

Sans vie

Sa main froide

Dans ma main

J’ai compris

Que l’amour

Est plus fort

Que la mort

Et que rien

N’était fini

Sergio Calle Llorens

¡NO A LA HUELGA!

La vida de los socialistas andaluces transcurre entre el péndulo de la desvergüenza y el latrocinio institucionalizado. No hay día que no se levanten con la certeza de que aman la corrupción más que ayer, pero menos que mañana. Hace un año, sin ir más lejos en el calendario, defendían el no a la huelga que los sindicatos horizontales- de no trabajar- le montaban a ZP para lavarse la cara a última hora, argumentando que la democracia no puede descansar ni un solo día. Trascurrido el tiempo, ya no se sienta en la Moncloa el indio amigo del viento, sino un hombre blanco y barbudo. Y, por supuesto, la cosa cambia. En consecuencia, el parlamento andaluz hará huelga.

No seré yo quien se oponga a que el Hospital de las cinco llagas cierre sus puertas. Al menos, por un día, esos inútiles parlamentarios no podrán hacernos daño. Además, como saben todos ustedes, defiendo desde hace años la clausura definitiva de la sede española de “Payasos sin Frontera”. Más que nada porque desear la inmortalidad  de ese engendro es desear la perpetuación de un gran error. Un pecado cometido por hombres vulgares al inventar la vida en el parlamento andaluz porque les era más fácil soportar a los demás que a sí mismos.

La huelga que en catalán se traduce como la vaga, ya me entienden, constituirá el primer paro institucional en Andalucía en tres décadas. Es evidente que el derecho a la huelga es perfectamente respetable, pero no para aquellos socialistas que, como la Ministra Elena Salgado, gastaron más de 100.000 millones de euros más de lo que ingresamos en 2011. Sólo con los intereses de la deuda generada por los años de Zapatero supone 40.000 millones de euros anuales. Una ruina sin paliativos fruto de sus políticas loquinarias de  dos legislaturas “progresistas”.

Ponerse al frente de una huelga, o alentarla, como si IU y el PSOE no hubiesen realizado recorte alguno en el último año que llevan en el gobierno, es casi igual como si Fidel Castro fuese elegido Presidente de honor de las democracias occidentales. Huelga decir que todo imbécil execrable que no tiene nada de lo que vanagloriarse en su gestión política, se refugia tras una pancarta. Por eso, no les extrañé si mañana el zangolotino de Valderas camina feliz junto a los manifestantes en Bollullos del Condado. Lo que no queda tan claro, por cierto, es que hará Griñán y su agenda oculta de mañana. Me juego la cabeza a que aprovecha el día para preparar su defensa en los diferentes casos de corrupción en los que está metido hasta las cejas, o a lo peor, nos saca un nuevo impuesto con el que castigar a todos aquellos que decimos bien fuerte: NO A LA HUELGA.

Sergio Calle Llorens

LA NUIT TOMBE

Quand je regarde

Ton visage

Je fais le voyage

Dans le passé

Et je vois encore

Notre paysage

Plein de fleurs

Quand je te tiens

Par la main

C’est le bonheur

Que je sens

D’il y a si longtemps

Et la pendule

S’est arete

Quand je regarde

Dans tes deux

Mon coeur créve

Et il ne me reste

Qu’á pleurer

La Nuit Tombe

Silencesument

Avec

Ses reflets

Des derniers rayons

Sur les villages

Le soleil

Se couche

Derriére les nuages

Et comme

Une aquarelle

Aux couleurs

Rouge

Ocre

Violet

Le paysage

Aux champs

D’herbe verte

S’etaient

Doucement

Dans l’obscurité

De la nuit

Sergio Calle Llorens

EL BOICOT A CATALUÑA

Teniendo los nacionalistas catalanes a un burro como símbolo, era de esperar que Artur Más tuviera un comportamiento tan terco como la mula Francis. A los independentistas, y al propio presidente, habría que recordarle algunos datos históricos sobre la historia de Cataluña desconocidos para la gran mayoría de personas que acude a beber, un día sí y otro también, a las mismas fuentes. Aguas venenosas y turbulentas gracias a la manipulación de los fontaneros del terruño.

Las famosas barras no eran el emblema de un reino o territorio, sino de una familia que, como saben todos los historiadores serios, pertenecía a una casa reinante que desde el siglo XIV tenía Aragón como territorio principal. Una casa que absorbió a la de Barcelona puesto que esta quedó extinguida en 1150 por el matrimonio de Conde Ramón Berenguer al casarse con Petronila, hija de Ramiro el Monje, rey de Aragón. Por lo tanto ni condes reyes, ni zarandajas. Hay que ser Cap de Pardals para creer que en la historia hubo una nación catalana independiente del resto de España. Me cuesta creer que nadie les haya explicado a los escolares del principado que una vez existió una corona aragonesa, o que sus reyes tuvieron el imperio más extenso del occidente medieval. Imagino que se centraron en los Almogavers y poco más. Nada de esta empresa común, nunca compartida, nada de las conquistas de valencianos, catalanes y aragoneses en un mismo ejército. También me entristece saber que en muchos libros de texto se asegure que el castellano o español fue impuesto en Cataluña. Puede ser que fuera así en la dictadura de Franco, pero el que pasó realmente es que los catalanes aprendieron el español y la hicieron suya, porque fue la lingua franca con la cual podían comunicarse y hacer negocios con los diferentes pueblos que habitaban en sus tierras. Pensamos que en el sur de Cataluña se hablaba mozárabe, entre otras lenguas, así que no tuvieron más remedio que ponerse a practicar la koiné que triunfaba en toda la península ibérica.

Cataluña, por lo tanto, tiene dos lenguas, dos almas, dos formas de entender el mundo y hasta dos formas de sentir su nacionalidad, pero un solo estado, el español. Obligar a elegir a los catalanes entre papa y mama es un crimen que va a traer repercusiones tremendas para todos sus habitantes. No se trata que Cataluña salga inmediatamente de la UE con la independencia, o que la región vaya a empobrecerse de golpe- los expertos señalan 10 años de recesión- sino que la fractura social sería insoportable. Aranceles, inseguridad económica, fuga de capitales, huida de empresas y mil desgracias más, pero Más, como siempre, juega a hacerse el sueco mientras una periodista sueca le recuerda en Bruselas su falta de honestidad al plantear un referéndum imposible.

Empezaba hablándolos del pasado, pero volvemos al futuro inmediato. La catalanofobia aumenta en el resto de España y se prepara un boicot tremendo contra los productos catalanes de cara a la navidad. La amenaza es mayor ahora que cuando Carod-Rovira se negó a apoyar a la candidatura madrileña a los juegos olímpicos. Entonces las ventas de cava cayeron en navidad un 20% pero ahora, me duele escribirlo, la cifra podría conseguir el 40%. 

Pero hay algo en el que Artur Más sí tiene razón; a los nacionalistas catalanes no los parará ni un consejo de ministros, ni un tribunal constitucional, sino la realidad de empezar a perder su mercado natural, porque para vencer a los competidores sólo tienes que cortarles los cojones económicos. Este día, los propios empresarios catalanes, con bandera blanca, gritarán aquello del nacionalista catalá és un ocell de mala pell.

Sergio Calle Llorens

EL BOICOT A CATALUNYA

Tenint els nacionalistes catalans a un ruc com a símbol, era d'esperar que Artur Més tingués un comportament tan tossut com la mula Francis. Als independentistes i al propi president caldria recordar-li algunes dades històriques sobre la història de Catalunya desconeguts per a la gran majoria de persones que acudeix a beure, un dia sí i un altre també, a les mateixes fonts. Aigües verinoses i *turbulentas gràcies a la manipulació dels lampistes del terrer.

Les famoses barres no eren l'emblema d'un regne o territori, sinó d'una família o casa reinante que, com saben tots els historiadors seriosos, era d'una casa *reinante que des del segle XIV tenia a Aragó com a territori principal. Una casa que va absorbir a la casa de Barcelona ja que aquesta va quedar extingida en 1150 pel matrimoni del Conde Ramón Berenguer en casar-se amb Petronila, filla de Ramiro el Monjo, rei d'Aragó. Per tant ni comtes reis, ni zarandajas. Cal ser cap de pardals per creure que en la història va haver-hi una nació catalana independent de la resta d'Espanya. Em costa creure que ningú els hagi explicat als escolars del principat que una vegada va existir una corona aragonesa els reis de la qual van tenir l'imperi més extens de l'occident medieval. Imagino que es van centrar en els Almogavers i poc més. Gens d'aquesta empresa comuna, mai compartida, gens de les conquestes de valencians, catalans i aragonesos. També m'entristeix saber que en molts llibres de text s'asseguri que el castellà o espanyol va ser imposat a Catalunya. Pot ser que fos així en la dictadura de Franco, però el que va passar realment és que els catalans van aprendre l'espanyol i van fer seva la llengua, perquè va ser la llengua franca amb la qual podien comunicar-se i fer negocis amb els diferents pobles que habitaven a les seves terres. Pensem que en el sud de Catalunya es parlava mossàrab, entre altres llengües, així que no van tenir més remei que posar-se a practicar la koiné que triomfava en tota la península ibèrica.

Catalunya, per tant, té dues llengües, dues ànimes, dues formes d'entendre el món i fins a dues formes de sentir la seva nacionalitat, però un sol estat, l'espanyol. Obligar a triar als catalans entre papa i mama és un crim que va a portar repercussions tremendes per a tots els seus habitants. No es tracta que Catalunya surti immediatament de la UE, o que la regió vagi a empobrir-se de cop- els experts assenyalen 10 anys de recessió- sinó que la fractura social seria insuportable. Aranzels, inseguretat econòmica, fugida de capitals, fugida d'empreses i mil desgràcies més, però Més, com sempre, juga a fer-se el llonguis mentre una periodista sueca li recorda a Brussel·les la seva falta d'honestedat en plantejar un referèndum impossible.

Començava parlant-los del passat, però tornem al futur immediat. La catalanofobia augmenta en el restat d'Espanya i es prepara un boicot tremend contra els productes catalans. L'amenaça és major ara que quan Carod-Rovira es va negar a recolzar a la candidatura madrilenya als jocs olímpics. Llavors les vendes de cava van caure en nadal un 20% però ara, em dol escriure-ho, la xifra podria aconseguir el 40%. 

Però hi ha alguna cosa en el que Artur Més sí té raó; als nacionalistes catalans no els pararà ni un consell de ministres, ni un tribunal constitucional, sinó la realitat de començar a perdre el seu mercat natural, perquè per vèncer als competidors només has de tallar-los els collons econòmics. Aquest dia, els propis empresaris catalans cridaran allò del nacionalista catalá és un ocell de mala pell.

Sergio Calle Llorens

LA EVOLUCIÓN ANDALUZA

Desde el principio de los tiempos la humanidad ha prosperado al dividir el trabajo entre los mejores. Los que sabían pescar, se dedicaban a atrapar peces. Aquellos que cazaban con maestría, traían carne fresca al campamento y así, cada grupo se iba especializando en cualquier labor que fuera útil para la comunidad. En consecuencia, no había ningún constructor de casas cultivando la tierra porque, sencillamente, su habilidad estaba en la construcción.  Tan simple y tan efectivo. Con la especialización llegó, como digo, el progreso.

Así ha sido siempre menos en Andalucía. Aquí los hospitales los dirigen personas cuyo talento reside en el uso de la lengua, los metros como el malagueño eran planificados, hasta hace muy poco, por un biólogo, y los periodistas que unen líneas de información tienen como única virtud no molestar a sus amos socialistas, esos que les compran con la publicidad institucional. Hay más;  En turismo nos meten un clon de Lenin, pero algo gangoso. En Obras Públicas a una mujer que sabe del tema lo mismo que Falete de física cuántica. La prosperidad no llegará al sur hasta que los andaluces coloquen en puestos de responsabilidad a personas valiosas y, al mismo tiempo, envíen a Valderas a limpiar culos, y a María Gámez a barrer las playas del mediterráneo. Les aseguro que esta última podrá terminar la tarea encomendada antes que la secta del capullo nos haga el saneamiento integral de la Costa del Sol.

Tal vez, después de todo, hayamos de reconocer que los dirigentes de Andalucía son descendientes directos de la babosa aquella del pleistoceno. De ahí su escasa inteligencia. La taifa, seguro, es el paraíso de los necios sin remedio y, sobre la necedad humana se han escrito kilómetros de líneas en todas las épocas. George Herbert, poeta galés, acertaba al destacar que nadie es necio siempre, todo el mundo lo es a veces. Sin embargo, esta definición no se puede aplicar a la Junta de Andalucía cuyos dirigentes parecer estar cómodos demostrando al planeta que jamás hubo nadie que les superara en idiocia. No nos engañemos, la evolución no ha llegado a la tierra del paro. A mí sólo me queda volver a pedir que paren Andalucía, que me quiero bajar de una puñetera vez.

Sergio Calle Llorens

FLOR MORENA

                                                 De nombre una canción de los Beatles

                                                 De apellido nombre de mantequilla

                                                 Diferentes y singulares acepciones

                                                 Pero todos la  llaman zorrilla

                                                 Su padre habló de un ensayo

                                                 Flaca, lerda y malparida

                                                 Su madre al mirarla de soslayo

                                                 No pudo evitar el desmayo

                                                 De pequeña apuntaba maneras

                                                 De arribista poco lista  

                                                 Sin pensarlo demasiado

                                                 Se metió a chantajista

                                                 La pasma la persigue sin descanso

                                                 Pero la dama no se ha percatado

                                                 Que su suerte se le ha agotado

                                                 Y que su torito ya no es manso

                                                 Flor pequeña, flor morena

                                                 Deberías abandonar esa pena

                                                Y vivir tu patética existencia

                                                Olvidando  tus últimas pendencias

                                               Ganaste lo justo para retirarte

                                               En compañía de los tuyos,

                                               No tientes más el destino

                                               Y dejar de jugar con los chinos

                                                 Sergio Calle Llorens

FUNCIONARIOS: LA FIEL INFANTERÍA

Siempre me gustaron los valientes y, por eso, no dudé en poner mi pluma a disposición de los funcionarios andaluces. Su lucha contra el enchufismo, que el PSOE  practica en la administración, es la mía. En el último lustro, he escrito artículos denunciando el nepotismo del partido del capullo. En la briega, hemos tenido sentencias del TSJA a favor de la Unión Sindical Obrera contra la ley 1/2011, conocida como la del enchufismo. La sentencia establecía el “desprecio al Estado de Derecho y una flagrante vulneración de derechos fundamentales”. Sin embargo, los enchufados siguen ahí en la administración, donde tanto los funcionarios, como el que aquí suscribe, defendemos que hay que acceder por oposición.

 Los empleados públicos, y yo, tenemos cierto mérito. Ellos porque en vez de agachar la cabeza y decir sí bwana, han preferido enfrentarse contra la diabólica maquinaria de la Junta. Hubo incluso funcionarias que terminaron marginadas y solas en un edificio de Sevilla, y los represaliados del régimen se encuentran por millares. En mi caso, el mérito me viene porque yo aprobé unas oposiciones a la Junta de Andalucía y no entré porque metieron a los interinos que, por aquel entonces, también eran socialistas. Pero lejos de tenerles envidia, los aprecio. De nuestra lucha ha nacido una corriente  mutua de simpatía que sólo pueden entender los que han combatido por el mismo bando en batallas sangrientas.

Pensaba el otro día en la sangre derramada por la fiel infantería de los funcionarios. Siempre leal, siempre dispuesta a cerrar filas en la lucha por una justa causa. Un cuerpo de élite que sabe agarrarse al terreno y defenderlo, con sus toledanas y vizcaínas. Soldados a los que todos culpan de la mala situación de la región más pobre de España. Los acuchillan por la espalda, casi nunca de frente y, a pesar de ello, siguen combatiendo sin quejarse demasiado. Bien pensando, son soldados viejos y entre camaradas está mal visto abandonar el combate. En verdad, hay que reconocer que es un gusto verles manejar la espada. Gavilanes armados buscando el hueco por donde meter el acero hasta el ánima.

A plena luz del día o en penumbra, el sonido del tintineo de sus espadas me abriga el alma. Y verlos marchar orgullosos al matadero, me produce una inmensa sensación de orgullo. Tengamos en cuenta que a veces combaten sin haber cobrado la soldada, pero no importa, porque entre españoles lo crucial siempre es el honor del deber cumplido. No les afecta que el enemigo les mande refuerzos para que no tomen el castillo de San Telmo. Pero ya les adelanto que el castillo, tarde o temprano, caerá en sus manos.  En esta guerra, ni se dará, ni se pedirá cuartel. Mi única duda es saber si llegaré a ver como cambian la bandera en lo alto de la fortificación. En cualquier caso, habrá sido un honor  haber combatido bajo su estandarte, aún sabiendo que no les llego a ninguno ni a la suela de los zapatos; Mis funcionarios, esa fiel infantería que jamás se rinde.

Sergio Calle Llorens

LA ZORRA DE ANDALUCÍA

El ex presidente de Invercaria, socialista por supuesto, gastó hasta 3200 € al mes en restaurantes. A una media de 190 € por factura, el señor Pérez Sauquillo utilizó la tarjeta Visa de la Junta para pagar hasta 127 comidas en 2009. El defensor de la igualdad comía a cuerpo de rey, un día sí y otro también. Interesante cadencia a la hora de yantar fuera de casa. Y todo en restaurantes carísimos de nuestra geografía; El Frontón III, El Higuerón, El Espigón, Casa Robles, El Telégrafo y un largo etcétera. Incluso comió en cuatro ocasiones en el restaurante Puerta 57 del estadio Santiago Bernabeu. Su gula ascendió al máximo en septiembre de 2009, cargando a la Visa un total de 3269,10 eurillos de nada. Se desconoce si el socialista, al que sucedió en Invercaria la prenda de Laura Gómiz, comía sólo o en compañía de otros, como dice la sentencia del crimen de los Urquijo. Fuentes de la oposición apuntan a que el señor glotón hacía tantas visitas a los restaurantes porque trabajaba en secreto para la Guía Michelín. Lo único claro, a estas alturas del negocio, es que después de tanto tragar, debe parecerse mucho al simpático muñequito.

Rumasa tenía en nómina a Amparo Rubiales, presidente del PSOE andaluz, y a Javier Pérez Royo. Ambas cobraban unos 6000 euros mensuales durante el ejercicio 2009 y parte del 2010. Eso es lo que se desprende de la contabilidad B de Rumasa donde aparecen pagos a la sociedad Estudio Jurídico Itálica, vinculada a la trama de Iván Chaves, el famoso comisionista vástago del ex presidente de la Junta. Este bufete de abogados tenía un acuerdo con Iván Chaves para repartirse las comisiones que lograban para conseguir contratos o subvenciones de la taifa andaluza.

Los pagos recibidos por estos socialistas ya se encuentran en poder de la Audiencia Nacional que investiga el fraude de las emisiones de los pagarés de la familia Ruiz Mateos. Ya veremos en que queda la investigación. Sin embargo, es bastante sospechoso que después de que la Junta de Andalucía concediese una subvención de 2,2 millones de euros a la fábrica Dhul en Jaén, Rubiales y Pérez Arroyo comenzaran a recibir dinero negro de Ruiz Mateos. Repito, pasta tan negra como el carbón.

Tras conocer la trama socialista de corrupción, nepotismo y enchufismo, no somos pocos los que llamamos al desgobierno regional la zorra de Andalucía. Un raposo que hemos metido entre todos en el corral y, como saben, no hay forma de echarlo de allí. No queremos matar al animalito aunque se come todos los huevos, pero al menos, deseamos  que se vaya a otro territorio. Es momento de recordar que aquí las personas normales aspiramos  a ser príncipes porque zorras sobran. Especialmente las andaluzas.

Sergio Calle Llorens

ANDALUCÍA DEBE SER INTERVENIDA

Los socialistas andaluces son igual de peligrosos que Pinocho haciendo el 69, pero si se trata de un concurso internacional de embustes, el hijo de Gepeto sería superado por los hombres y mujeres de la agrupación de la rosa y el capullo. A mentiras, qué quieren que les diga, no les gana nadie. Tras más de tres décadas en el poder, Andalucía tiene el record europeo de paro y de miseria. Aquí hay más pobres que en ninguna otra región del viejo continente. Se podría afirmar, sin temor a equivocarnos, que nacer en Andalucía es una desgracia como otra cualquiera. Ante tanto dato negativo, la taifa del sur sólo puede aspirar a salir de la crisis de dos formas; exportando tontos- nos haríamos ricos- o ser rescatados por el gobierno de España, por la UE o por la ONU. Cualquier salida es mejor que vivir bajo el yugo de tener que pagar impuestos para que ellos vivan sin dar palo al agua. Y, como todos saben, sin que sean capaces de solucionar ni uno sólo de nuestros problemas.

Miremos por un momento los presupuestos del 2013 donde se recorta hasta un 40% en políticas de empleo. Concretamente unos 786 millones de euros frente a los 1314 millones que destinaban a este capítulo el año anterior. No hace falta ser un lince con gafas graduadas para ver que si el año anterior terminamos con un 35% de paro, con la reducción de más de 500 millones de euros en políticas destinadas a fomentar la economía, el desempleo no va a bajar el próximo año. También me llaman poderosamente la atención el hecho de que las cuentas andaluzas para el mismo año destinen 106 millones menos en el programa de emprendedores. ¡Vaya que los autónomos lo vamos a seguir teniendo jodido! Eso sí, la Junta sí crea un fondo social de 20 millones de euros para el canal deficitario autonómico. Deficitario en la pluralidad de opiniones y en la deuda, claro.

Con un recorte de un 40% en las políticas de empleo, echando a profesores interinos en educación y con un presidente al que el interventor acaba de dejar a los pies de los caballos, afirmando que” él envió sus auditorias de los ERE a tres miembros del Consejo de Gobierno, entre ellos Griñán, como marca la ley, el futuro es negro como el carbón”. Incluso llega más lejos al preguntarse qué debe hacer él para que los destinatarios se sientan concernidos. El Presidente, en cambio, se niega a reconocer que él recibiera informe alguno como Carmen Martínez Aguayo, que sí lo admitió.

El oscurantismo que practica la Junta de Andalucía repartiendo las ayudas entre sus amiguetes durante décadas cierra el círculo con unos presupuestos donde no ofrecen información provincializada de las inversiones. No les extrañe que el ciudadano le pase con las inversiones como Chaves con su corrupción, y se entere de todo por la prensa, ¿amiga? En esas estamos, con Doñana secándose por los pozos ilegales que realizan algunos con el beneplácito de los socialistas. Con los agricultores tratando de dilucidar por donde entra tanto producto de Marruecos. Con el sector turístico de la Costa del Sol en pie de armas porque se ha reducido tanto el presupuesto en promoción que, casi no hay ni para pipas.

Vaticinar que 2013 será un año pésimo en Andalucía no es descubrir la pólvora. Sólo hay que echarle un vistazo a la comunión entre los griñaninis y  los descerebrados de IU. Subirá el paro, la educación seguirá siendo un chiste de Jaimito y cada vez serán más los que se marchen. Si el gobierno de Rajoy no nos hace el favor de intervenir Andalucía y acabar con este infierno, la Junta y su gobierno regional encontrarán la muerte  junto al desfiladero de la indigencia. Cuando les llegue la hora, en su epitafio podremos escribir: Aquí yace el gobierno de Andalucía, tu mujer y  tus hijos no te olvidan, aunque cada día hacen  esfuerzos inhumanos por lograrlo. 

Sergio Calle Llorens

EL PROYECTO SETI

Supongo que conocen el programa SETI,  en sus siglas en inglés- Search of extraterrestrial inteligence- o lo que es lo mismo, búsqueda de inteligencia extraterrestre. El programa que se inició en 1959,  tiene su origen en el artículo publicado por los físicos Phillips Morris y  Cornell Giuseppi Coccon en 1959 en el que destacaban el uso de radiofrecuencia (en la banda de microondas,  entre 300 MHz y 300 GHz) para poder comunicarse entre estrellas. Hasta el día de hoy no se han detectado señales procedentes del cosmos con origen claramente extraterrestre, a excepción de la señal WOW la cuál esta sin definir. La señal WOW constituye la única captación de radio hasta la fecha que podría tener un origen extraterrestre. Su detección se realizó el 15 de agosto de 1977 a las 23:16 h.  Su duración fue exactamente de 72 segundos, con una intensidad 30 veces superior al ruido de fondo y proveniente de la zona oeste de la constelación de Sagitario. Además la Nasa mandó una capsula al espacio con música de The Beatles y Chuck Berry, y a los pocos meses, algún gracioso contesto: “Manden más del autor de Johnny B Good”.

 Desde entonces, nada de nada. No sabemos si siguen ahí, o si están ocupados viendo al Málaga por su televisión estelar. Sin embargo, no todos están de acuerdo con la búsqueda de vida extraterrestre. Incluso, el prestigioso científico Stephen Hawkings ha alertado de los riesgos que supondría para nuestro planeta, y para nuestra especie el contacto con seres de otros mundos. Apunta, a que podrían contagiarnos enfermedades, o incluso que vinieran a colonizarnos. Yo por si acaso, espero que a nadie en el gobierno andaluz se le ocurra la idea de captar turistas verdes- hablo de alienígenas, no de italianos-, enviando al espacio una capsula con información sobre la región.  Ya saben, campaña de sol y playa y dos semanas en Torremolinos para extraterrestres. Porque si lo hicieran, estoy convencido que bastaría que esos hombres del espacio escucharan a la Duquesa de Alba o a Manuel Chaves con su parla habitual, para que les entraran a esos seres unas ganas tremendas de exterminarnos. Así, que vamos a dejar las cosas como están, que como se suele decir: “Cada uno en su casa y dios en la de todos”.

Sergio Calle Llorens

EL DÍA DELS MORTS

Ho reconec, jo, Sergio Calle Llorens, sóc un home molt rar. És més no creo haver trobat un tipus com jo als diferents països en els quals he viscut. En qualsevol cas, gaudeixo sent diferent o, almenys, creient-me diferent. Tal vegada, la meva essència eminentment mediterrània m'ha portat a aprendre idiomes d'altres lares i fer-los meus. Aquest blog, sense anar més lluny, és un monument a la diversitat, la meva, la personal, però també la del món.

Escriure i parlar altres llengües m'ha permès veure el món amb diferents ulls. M'emociona igualment escriure en espanyol o en anglès i, per si no fos poc la raresa, gaudeixo amb els meus textos en italià o en català. De vegades, quan tracte de donar algun sentit als meus escrits, algunes converses en danès es colen en el meu cervell. Són els meus fills que parlen en llengua escandinava quan estan a casa. Una forma, pinso jo, de veure el món en multicolors quan uns altres es perden en la monotonia cromàtica d'una sola llengua. Allà ells! Jo, en qualsevol cas, escric allò que m'agradaria llegir. Sóc lector perpetu i escriptor ocasional i, per descomptat, ningú té el dret de dir-me en què llengua haig de parlar o treballar. En qualsevol cas, la majoria de la població mundial és multilingüe. 

Una altra cosa ben diferent és si els meus textos valen gran cosa. En qualsevol cas, escric per satisfer un desig de donar al món la meva visió de les coses que, dit sigui de pas, no és ni millor ni pitjor que la dels altres, però és la meva. En aquesta visió del món, m'han ajudat molt els llibres de Verne, Stendhal, Cervantes o Quevedo. També les meves ganes d'aventura em van portar per terres estranyes *cuan Curt Maltès. Sempre amb la idea clara que el temps se m'esgotava, i que si no vivia prou ràpid, no viuria en absolut. També hi ha un altre autor universal que m'ha marcat profundament, era un espanyol de l'Empordà. El millor prosista en català de tota la història la filosofia de la qual està molt allunyada dels nacionalismes perifèrics. Per això, ara que plou sobre la ciutat de Màlaga i entrem en el mes que els antics gaèlics cridaven Samhain, he volgut compartir amb tots vostès un text de Plá sobre el dia dels morts. Ho faig amb l'esperança que vostès puguin sentir la saviesa d'un autor que mereix, sens dubte, el qualificatiu de savi. En qualsevol cas, en aquesta tardor només ens queda llegir i llegir.

Sergio Calle Llorens

9 de Juliol de 1918

És incomptable el nombre de persones que es pensen que no han de morir mai, que estan absolutament segures –en virtut de la seguretat inconscient, que és la més forta– de restar sempre en aquesta terra. Gairebé tothom, potser tothom. L'home no està construït per pensar en la mort. No solament no pensa que ha de morir, sinó que –si per atzar hi pensa– ho troba inconcebible. 

Cada dia passa per davant dels nostres ulls un o altre enterrament. 
Ho trobem natural. És a dir: trobem natural que els altres es morin; absurd que personalment la mort ens colpeixi. En virtut d'aquest curiós fenomen defensiu, la capacitat racional de l'home es troba permanentment minimitzada per aquesta amnèsia. Viure implica una capacitat racional limitada, incompleta. Així, la raó humana, abstreta de la presència de la mort, esdevé el que és exactament: un pur joc pedantesc. En tot allò, en canvi, que és inaccessible a la projecció de la mort –en el sistema de les constatacions de la matemàtica, per exemple–, la raó hi fa un gran paper i les construccions semblen marmòries i definitives. 

M'ha agradat sempre de conviure amb persones de més edat que la que marca la meva fe de baptisme. Els joves de la meva edat m'han ensopit sempre. No he aconseguit mai fer cap cas de cap meu condeixeble. Tots els meus amics em sobrepassen de quinze anys almenys. Això m'ha portat a veure de prop algunes coses. Gairebé tots els errors que he vist cometre a amics meus han tingut per origen la creença que havien de viure sempre. I al contrari: gairebé tots els encerts han estat produïts per la mateixa il·lusió, per idèntica fantasmagoria. 

La creença individual en la permanència física en aquesta terra és el motor de les accions dels homes i de les dones. La possibilitat que aquestes accions acabin en fracàs o acabin en èxit a penes es planteja. El nostre organisme viu encegat per la il·lusió de la permanència física. El que els observadors i naturalistes presenten com a mòbils de les accions humanes –els diners, la sensualitat, el ventre– són les formes externes d'una vanitat més profunda: de la il·lusió de romandre. 

Els idealistes postulen la fam d'immortalitat del nostre esperit com una realitat viva. En la pràctica, aquest sentiment, a penes ningú el comprèn i ben poca gent l'obeeix. No podria pas ésser diferent, encegats com estem per la il·lusió que personalment som indestructibles. És a dir: la il·lusió de la immortalitat de l'esperit es fa, en general, molt més difícil d'entendre que la il·lusió de la immortalitat de la matèria individualitzada i concreta. L'espectacle del món ens porta, a cada moment, a constatar la nostra pròpia destrucció. Però no hi creiem. No és que la naturalesa s'amagui als nostres ulls; són els nostres ulls que es tanquen davant de la naturalesa. Som nosaltres que ens ocultem –puerilment. 

Ara bé: sense la creença que no morirem mai, què hi hauria en aquest món? Hi hauria una vida àtona, passiva, incerta. En virtut d'aquesta il·lusió, l'home emprèn les més grans absurditats, les més enormes i doloroses empreses. Altres, els avariciosos, per exemple, fan una vida de gos, pensant que viuran sempre. Sigui com sigui, aquest miratge és enormement positiu. El fet que l'home pugui aplicar el càlcul a moltes de les seves accions superficials i no el pugui aplicar a les seves profundes follies és, des del punt de vista general, un gran bé. 

Quan les facultats literàries creadores se li enfosquiren, Tolstoi escriví el «Diari», que és un document elaborat amb l'obsessió de la presència de la mort. El solia, sembla, escriure a la nit. Després d'haver anotat el que la jornada li havia donat de si, l'escriptor tancava el seu escrit escrivint la data de l'endemà seguida de les tres inicials que en rus corresponen a les tres lletres: sdv, o sigui: si demà visc. No seré pas jo, després del que acabo d'escriure, qui trobi aquesta obsessió incomprensible. L'únic que dic és que és una obsessió inútil, insuportable, horrible.

El Quadern Gris , Josep Pla