LA MUERTE DEL REBELDE DEL SUR

Una vez Groucho Marx afirmó que nunca iba a películas donde el pecho del héroe era más grande que el de la heroína, y que razón tenía. En mi casa, no suelo ir a unas elecciones para votar a los que tienen una cartera más grande que la de los narcotraficantes. Por eso jamás optaría por un partido como el PSOE, que es, me cuesta escribirlo, el verdadero ganador moral de estas elecciones. No importa que haya vencido el PP, partido que no es santo de mi devoción, porque aquí lo único verdaderamente relevante es que los comunistas y los socialistas volverán a editar el Frente Popular para terminar de liquidar Andalucía. El pueblo andaluz lejos de ser sabio ha optado por dejar gobernar a los que se llevaron el dinero de los parados, al PER, a los bobalicones de canal sur y a toda la miseria que tanto defienden.


Cuando uno camina por el peligroso desfiladero de la crítica, tiene que ser buen encajador. Creo que lo he sido, a pesar de las amenazas, insultos de los que viven de los presupuestos. Ahí, queridos amigos, es donde radica el problema. Yo no quiero que mi dinero sirva para financiar a esa gentuza por lo que he decidido abandonarme a mi destino. He intentado aportar lo mejor de mi mismo a esta sociedad con mis escritos críticos, con mi seriedad en el trabajo, pero ni el PSOE ni la Junta de Andalucía quieren ciudadanos como yo, sino a súbditos acríticos que aplaudan con las orejas cada uno de sus actos.


Escribo estas últimas líneas cuando la medianoche comienza a tocar una madrugada tan oscura como el futuro del pueblo andaluz, pero ya nada importa porque todo está perdido. He enfundado mi espada para dejarme caer en la silla. La luz mortecina del farolillo proyecta sombras inquietantes en mi estudio. Mis recuerdos reptan desde los soportales y callejones más estrechos de mi memoria. En mi cabeza suenan las voces de unas plañideras espectrales que doblan las campanas por los que se fueron para siempre. Abro una botella y vierto el vino en dos copas. Una es para mí y la otra por mis padres. El líquido fosco no favorece más de lo necesario. Tan sólo el silencio me ayuda a rescatar mi alicaído espíritu. Puestos a juzgar la escena, creo que soy la imagen viva de la derrota más dolorosa. Por un momento y mientras voy terminando el último artículo, intento encontrar algún consuelo. Pero ya no me queda nada por lo que afilar el colmillo. Por perder, hasta he extraviado la sonrisa irónica y el brillo en mis ojos. Tengo la certeza de haber perdido dos años de mi vida en una guerra que ni era mía, ni me iba a reportar beneficio alguno. De pronto, el teléfono suena de madrugada pero la llamada no me aleja de mis pensamientos lúgubres. Opto por la soledad. De cualquier forma, quienquiera que sea descubrirá que mañana yo también seré un recuerdo que se difumina en las sombras. Tal vez vuelva a llamar, tal vez no, pero si lo hace, no oirá mi voz porque simplemente yo me habré marchado para siempre. Mañana, simplemente, es demasiado tarde.


Apuro la segunda copa y recuerdo que llevo años dándole a la tecla para denunciar los casos de corrupción, su latrocinio institucionalizado, su impostura, su patético nivel educativo, su educación, pero todo ha sido en vano. Ya no me quedan fuerzas para seguir en la brecha. Ellos han ganado, y yo he perdido la apuesta y toda la ilusión por derribar el cortijo socialista en Andalucía. Ahora estoy convencido de que he vivido una diabólica pesadilla que ha durado 32 años y que va a continuar muchos más. Como continuarán el expolio y los privilegios de la casta socialista, porque Andalucía es el único lugar del mundo- con la excepción del paraíso comunista- donde el éxito no se logra después de un largo sacrificio, sino por tener el carnet del partido. Tengo esa certeza desde que mi padre murió ahogado en su propia sangre por los caprichos del SAS. Aquel terrible día juré que les combatiría hasta el final pero no voy a poder cumplir esa promesa porque me marcho. Creo que una de las razones que me empuja a morir es que triunfar no significa llegar a la cima, sino llegar adonde crees que vale la pena llegar. Que mi padre me perdone, pero no me merece la pena seguir escribiendo para que nada cambie.


Por tanto esto es una carta de despedida dirigida a todos aquellos que me han seguido aquí o en los otros medios digitales en los que he publicado. Quiero agradecerles de corazón todas las palabras de aliento, todos los comentarios y hasta algún que otro regalo inesperado, porque gracias a ustedes no me he sentido del todo solo en la lucha. Dicen que los verdaderos actos de heroísmo son aquellos que se hacen en silencio, con poco ruido y sin publicidad alguna, y yo quiero reconocer la valentía de tantas personas que me ayudaron en mi batalla. Sobre todo a esos cientos de funcionarios anónimos, mis héroes. Siento profundamente que su lucha haya quedado en nada. Quiero decirles, y no es para justificarme, que mi posición me ha perjudicado profesionalmente y eso, unido a las pocas fuerzas que me quedan, me hace tomar esta dolorosa decisión. No me queda nada en el tintero que añadir que no sea un rotundo GRACIAS.


Me gustaría como epitafio final escribir algo ocurrente y lleno de ironía pero el oscuro morapio empieza a nublarme el sentido. Así que lo de dedicarles un guiño antes de escapar de mi frío destino, queda pendiente para otra vida, que en esta ya no me queda sangre ardiente en las venas. Por las cuales, por cierto, sigue corriendo el vino hacia mi cerebro y me revela la verdad más dolorosa, la de mi derrota. A pesar de ella, no me arrepiento de haber luchado al lado de gente tan generosa que encarna lo mejor de esa casta de liberales que jamás entenderemos que el pueblo vuelva a gritar “Vivan las Caenas” doscientos años después, dejándose emboscar por el enemigo de la forma más idiota. Tal vez, para nuestra desgracia, el peso de la historia sea demasiado para recaer en los hombros de súbditos tan despreciables. Y el andaluz nunca fue pueblo para semejante peso. Un pueblo que acometerá en el futuro otras batallas pero yo ya no estaré aquí para ver como se saldan. Cierro los ojos enrojecidos e inconscientemente mis manos buscan la espada con la que he batallado sin cobrar soldada alguna. La empuñadura me produce un escalofrío. Es un acto instintivo de soldado viejo. Por un instante añoro la isla de los naufragios donde siempre quise morir, pero en este mundo no se elige ni el como, ni el donde y mucho menos el cuando. Vacío la botella mientras escucho a la muerte moverse con celeridad por los callejones. Viene en mi busca y no pienso hacerle esperar. Un dolor en forma de llovizna me inunda el corazón. Me aprieto el coleto y salgo en busca de mi destino, porque a mí la parca sí me cogerá vivo.



Coda: Fue un placer que compartieran conmigo este viaje pero este trozo lo debo hacer yo solo para ahorrarles los detalles más escabrosos de mi deceso.



Sergio Calle Llorens

LA ONU Y LA JUNTA

La ONU y la Junta de Andalucía venden valores con los que todos estamos de acuerdo; la justicia, la paz, la igualdad, la mejora del bienestar de los ciudadanos. Sin embargo, una cosa es lo que propugnan y otra bien distinta los patéticos resultados que obtienen. Si no me creen, investiguen un poco y se darán cuenta de que estamos ante un gran fraude a los ciudadanos.



Les cuento, Kofi Annan, ex secretario de las naciones unidas fue protagonista del mayor escándalo por corrupción, y miran que han tenido, en la historia de la organización; el programa de petróleo por alimentos en Irak. Aquello fue un negocio redondo para el hijo de Annan, su cuñado y su sobrino. Los Estados Unidos le dejaron marchar con honores justo cuando le concedían el premio Nóbel de la Paz, a pesar de ser el responsable de haber dejado que se masacrara a la población de Sbrenica, y de no haber movido un dedo para parar las violaciones de niños cometidas por los cascos azules italianos y pakistaníes.



Pero si la ONU fue creada al albor de las dos guerras mundiales para poner fin a los conflictos armados, la Junta de Andalucía hizo su aparición para luchar contra el paro y poner fin al subdesarrollo andaluz. Y de paso, claro está, subir el nivel cultural de la población. Como no ha conseguido ninguno de los objetivos para lo que fue creada, el ente autonómico o sus dirigentes deberían cortar el cordón umbilical que les conecta al pueblo andaluz que les alimenta. Porque tres décadas vendiendo la burra de la justicia social, de la educación pública, del pan y el trabajo sólo han servido como continuación del monumental engaño al pueblo. Ese al que dice defender.



A día de hoy, los dirigentes socialistas mandan a sus hijos a escuelas privadas porque los centros públicos son como Mcdonalds en el mundo de la cocina, una puñetera hamburguesa que nadie quiere comer. También la sanidad es un ejemplo de su manifiesta incompetencia. Fíjense en Cataluña, pese a los recortes, hay una enfermera por cada cuatro enfermos y en Andalucía tres enfermeros por planta. Y todavía los voceros de Canal Sur tienen la poquísima vergüenza de afirmar que tenemos una gran sanidad pública. Pero que decir de los investigadores y becarios de la Universidad de Málaga que ya temen que la Junta no vaya a cumplir la orden publicada en el BOJA en enero de 2008 que les concedía el título de doctor, para ampliar un año más su contrato. Parece que ni la rectora, más preocupada en ir a la peluquería, ni la administración regional vayan a mover un dedo por ellos. Y cuando vayan a la puta calle, el nodo andaluz socialista irá al rescate con un reportaje que verse sobre la inexistente investigación andaluza.



En cuanto a las promesas de empleo, la Junta tan sólo emplea a aquellos que tienen el salvavidas que, ya lo saben, no es otra cosa que el carnet del PSOE. Échenle una mirada a Mercedes Rodríguez Piñero, presidenta del Consejo de Relaciones Laborales, la señora que no dudó en contratar a sus sobrinos “a dedo” para que en el aniversario de la entidad organizaran un montaje para una exposición con motivo del XXV aniversario del Consejo Andaluz de Relaciones Laborales y por el diseño de distintos logotipos. Los dos sobrinitos se metieron en la butxaca más de 200.000 €. En total, el ente autonómico se gastó 950.584 €. Lo más inquietante es que Doña Mercedes pueda contratar a quien le salga del papo sin dar explicaciones a nadie, y todo en período de crisis.



Por eso cuando veo al ex secretario de la ONU como enviado especial en Siria o a los dirigentes socialistas en sus mítines, siento ganas de vomitar. En ambos casos, los tiranos nos reclaman el vino dulce de las uvas ácidas para seguir viviendo sin dar palo al agua, vendiéndonos miseria y demagogia barata. Lo más irritante es que el abúlico pueblo sigue sin despertar aún estando inmerso en la peor de las pesadillas. Si la colonia de los dirigentes de la ONU continua oliendo a sangre de inocentes, la de los socialistas andaluces no ha cambiado en treinta años y se la conoce como; “Oh de Chorizo”. Y me da igual que los papanatas que los apoyan hayan adoptado la técnica de la foca. Esa que les hace aplaudir con las orejas cuando el agua les llega al cuello. ¡Pues a ver si se ahogan de una puñetera vez!



Sergio Calle Llorens

MENTIDES NACIONALISTES

Un mar escarlata s'estenia com una catifa en la badia malaguenya. L'aixeco entremaliat feia estona que s'havia marxat amb la música a una altra part. Aquella estampa semblava treta d'una marina pintada per una mà experta. Les ones *reptaban lentament des de la immensitat per besar, sense cansar-se, a la riba repleta de petxines. En la fina sorra, es tombaven centenars de cossos buscant torrar-se al sol del matí. Respirava l'essència de la meva pàtria mediterrània quan va arribar la meva amiga *Meritxel que, a més de catalana és professora d'història.



La meva amiga sol parlar en murmuris, com si temés que algú li tirés en cara que parlés amb mi en la llengua de *Plá. *Meritxel és una dona d'armes prendre però gaudeixo de la seva adorable companyia ara i adés. La catalana sol tenir una conversa molt interessant. A més mai parlar per parlar i només s'atreveix a deixar anar la maleïda quan sap de la matèria. Entre elles, destaca la història i és molt hàbil amb el floret. És més, mai vaig observar a una dona combatre com ella. L'única cosa que no m'agrada d'ella és que camina tan lent i beu tan poc que de vegades la confonc amb un camell, encara que amb els geps davant.




Però la dona de Sort va escriure un llibre sobre Rafael de Casanova, català reconvertit en heroi dels nacionalistes d'aquestes terres. *Meritxel, en canvi, va fer un treball en el qual demostrava que el personatge animava als ciutadans portant el pendó de Santa Eulalia a crit de Lluiteu per una Espanya lliure de l'arpa francesa, doncs el Rei Sol vol convertir a aquesta en província de França!”. El Conseller en *Cap, en definitiva, no va recolzar mai una Catalunya independent. Per si no fos poc, la historiadora defensava en el seu llibre que la derrota de Carlos d'Àustria va suposar la fi d'un sistema medieval que encara romania vigent a Catalunya en ple segle de la llum i la raó, instaurant-se de tal manera la Il•lustració, que per a l'època era el sistema de govern més modern. No obstant això, ens han fet creure que va ser una guerra contra Espanya i que la suspensió de la Generalitat va ser un cataclisme, i això que no era una institució democràtica que afectés a tot ciutadà, només que uns pocs tenien en aquest organisme assegurat i garantit els seus privilegis. Per això, m'explicava, mai s'hauria de parlar de Casanova com d'un patriota català.



Pensava en això en escoltar les paraules dolces de Meritxell. Apurava la meva cervesa i recordava els mites nacionalistes basats en allò de mentida ben inventada val molt i no costa gens. Llavors vaig recordar com els bascos mateixos havien venut la imatge d'uns habitants *irredentos que mai havien estat completament dominats. A la meva ment, van arribar les imatges d'aquests *gudaris que en la guerra civil espanyola havien de ser encadenats a les metralletes per no sortir corrent davant l'embranzida de les tropes de Franco. Però aquesta imatge va donar lloc a la de les basques de fa milers d'anys que, segons sembla, solien decorar els seus caps amb un pentinat en forma de *falo. Pel que sembla, estaven divines de la mort amb ell i lligaven a preu fet. Li vaig explicar a Meritxell les imatges que venien a la meva testa. Ella va agrair les meves observacions amb una riallada sincera. A poc a poc, semblava sortir de l'empipament que li havia produït que una editorial catalana li digués que ningú anava a publicar un treball que desmuntés les mentides nacionalistes. Fins i tot, vagi tela, encara que el seu treball fora des del punt de vista històric una veritat inqüestionable.



Meritxell i jo en companyia del mar que seguia en calma queda a uns centenars de metres, repassem els mites nacionalistes i les mentides històriques que ens han venut com a certes, incloses les de la nació espanyola. I tot regat amb anècdotes personals sucoses. Allí assegut al costat de la meva pàtria salada, vaig recordar que Catalunya, gràcies Déu, és més que aquesta colla de nacionalistes. Perquè convindran amb mi que la Barcelona bilingüe, urbana i cosmopolita gens té a veure amb la dels Pirineus o amb la Catalunya profunda. Aquesta que alguns mitjans de comunicació en col•laboració amb els *meapilas de la Generalitat s'obstinen a vendre amb la intenció, uns, de presentar als catalans amb banyes, i uns altres amb la idea de crear una frontera en l'Ebre. Sí, allí assegut, m'agradaria que aquesta conversa amb la meva amiga Meritxell hagués estat transmesa en directe a la resta d'espanyols. Segur que llavors s'adonarien que al principat hi ha molta més gent lleial a Espanya del que ens volen fer creure uns quants. I que els catalans no parlen català simplement per fotre a la resta d'espanyols. Mantenir això, disculpin, només pot sortir d'una boca tan bruta com la dels vells *cantabros que solien netejar-se les dents amb les seves orinis. Una practica que, segur, algun polític estaria disposat a abraçar amb tal de defensar el terrer. Espanya, els juro, podria ser com Barcelona, si la deixessin.



Sergio Calle Llorens

LA EXPO DE SEVILLA Y OTRAS COSILLAS

La Expo de Sevilla fue la ruina más grande en la historia de España. La sociedad estatal que gestionó esa maldita exposición perdió, en sus diez años de existencia, unos 65.000 millones de las antiguas pesetas. Las secretas comisiones pagadas a diferentes firmas y sociedades internacionales en Suiza, constituyen la guinda a un pastel podrido preparado por los chorizos socialistas. Un invento, como ha quedado demostrado, para financiar ilegalmente al PSOE y, de paso, para que algunos que tienen ese carnet en la boca se hicieran de oro. La Expo 92 se convirtió, por derecho propio, en el mayor monumento a la inutilidad humana. Desgraciadamente, el ayuntamiento hispalense todavía sigue empeñado en conmemorar la efeméride de aquel desastre para potenciar, dicen, la marca Sevilla. Hay gente que nunca aprende.




La isla de la cartuja fue testigo de cómo diversos países participantes en la muestra dejaron deudas por valor de 4083 millones. Otro escándalo. Como también lo fue que las empresas GMP: “Ganamos mucha pasta” y GTP: “Ganamos toda la pasta”, fueron las empresas que se usaron como tapaderas para canalizar los pagos secretos en el tema del AVE sevillano. Ni entonces, ni ahora, nadie ha podido justificar como es posible que se modificaran las cuantías de las instalaciones de señalización en casi un 65% y las de electrificación en un 45.58%. En cualquier caso, cualquiera que piense mal acertará sobre esta espectacular subida de precios sin justificación. A no ser, claro está, que esté justificado robar en nombre del partido de la rosa.




Se puede afirmar que la Expo de Sevilla tan sólo ha conservado algunos edificios y poco más que albergan Cartuja 93 y el parque temático Isla Mágica, espacios con vocación de ruina. De hecho, el dichoso parque lleva tiene una deuda de 34 millones de euros, ya que pierde tres millones anuales. Un desastre económico que le llevará al cierre definitivo más pronto que tarde. Para que lo entiendan, aunque Caja Cívica intenta buscar Compradores, no hay manera de encontrar al primo que les saque del atolladero financiero. Por cierto, me gustaría conocer al lumbreras se le ocurrió montar un parque temático al lado de una tecnópolis. Además Cartuja ha visto empequeñecida su acción por la sombra del PTA malagueño que es el modelo a seguir. No en balde este parque es sede de las asociaciones nacional e internacional de parques tecnológicos. Cartuja 93 fue víctima de la propia EXPO porque su primer presidente, Rafael de la Cruz, prefirió que se crease una sociedad estatal, por miedo a las deudas y pleitos de la exposición. De tal forma que los terrenos y los activos son de Agesa, la sociedad heredera de la exposición universal. Sociedad, todo hay que decirlo, donde fueron recolocados los 130 empleados que fueron despedidos tras el gran acontecimiento sevillano.




El resultado de aquel desastre que fue la Expo de Sevilla no sólo la hemos pagado desde el punto de vista económico, pues también ha quedado una forma de entender la vida y la política con la cultura del pelotazo. Recordemos como incluso los directivos de aquel desastre andaluz fueron indemnizados con 1600 millones de la época. El propio Jacinto Pellón cobró 18 millones por finalización de contrato. Un asunto que visto con la perspectiva del tiempo produce hilaridad. Tengamos en cuenta que los directivos que fueron contratados entonces sabían que la propia naturaleza temporal de su trabajo. Vaya que no les tomó por sorpresa que se quedaran sin curro. Ahora no les hablo de la mascota que casi se ahoga en el río. Pero les decía que esta forma de gestionar el dinero público ha seguido vigente en nuestros días. De hecho, cuando se coge a un chorizo como Guerrero en el tema de los ERE, el PSOE andaluz trata de presentarlo como un caso aislado. Lo flagelan en público, lo descuartizan a pesar de que todos sabemos que Griñán y Chaves conocían de primera mano el tinglado para financiar de nuevo al PSOE, y que los suyos se enriquecen. Como con Roldán. Una vez más, el fantasma de la EXPO vuelve a arrastrar las cadenas de la corrupción por los campos de Andalucía. Y una vez más, el dinero que se llevaron sigue escondido por las manos socialistas que meten la mano en la caja. Hoy tal como ayer, se sienten seguros en sus corruptelas sabiéndose a salvo de todo. Eso es lo único que les lleva a cometer errores.




Recordar aquella ruina de la EXPO arroja algo de luz para entender lo que acontece en la taifa del sur en la actualidad. En esa mirada podemos hallar las respuestas a lo que nunca se debe hacer en política. Por eso, volver la vista atrás se me antoja una acción imprescindible si queremos poner el freno a la corrupción andaluza. Debemos, porque nos va la vida en ello, descartar el modelo sevillano de la EXPO. Esa forma de latrocinio tan perjudicial para todos. Lo dejo escrito hoy, el mismo día en el que dos buenos gestores han venido a poner algo de cordura. Les hablo del alcalde de Málaga y del presidente de la Diputación Provincial malacitana. Verán, el primero no va a acogerse al decreto del Gobierno para pagar a las empresas que han ido prestando servicios a los ayuntamientos. Sencillamente, Málaga capital ha gastado lo que podía gastar. Y apenas debe 493 facturas a proveedores. Una cifra que contrasta con los 60 millones de euros de Sevilla y los 300 millones de Jaén, o los 150 millones.. Tampoco necesitará rescate la Diputación malagueña, que en un embarazo, es decir 9 meses, ha reducido el déficit de la institución en 55,5 millones de euros, pagando a 1462 proveedores un total de 6816 facturas, algunas de 2006.




Los hechos son tozudos y demuestran que esa forma de entender la vida política nos ha conducido al desastre. Sencillamente debemos olvidar esa manía de vivir por encima de nuestras posibilidades, de organizar un evento internacional, cada cierto tiempo, para que cuatro golfos corran con la pasta a casa. Hemos de aprender la formula de extender la gestión que emplean dos mediterráneos como Elías Bendodo y Francisco de la Torre. Dos señores que podrán caer mejor o peor, pero que han demostrado que son grandes gestores de lo público. Es de agradecer en un país donde existe la responsabilidad civil para sindicatos y partidos políticos no existe. Recordemos pues lo que decía Oscar Wilde “el futuro no envía jamás heraldo”, y el futuro ya ha llegado. Los políticos, especialmente los socialistas, no pueden hipotecar más nuestro futuro. Ha llegado el momento de enterrar la Expo sevillana a cien metros bajo tierra. Y con ella a su PSOE andaluz.



“No permitiré injusticias ni juego sucio, pero si se pilla a alguien practicando la corrupción sin que yo reciba una comisión, lo pondremos contra la pared. ¡Y daremos la orden de disparar!”



Frase de Groucho Marx convertida en la divisa del PSOE



Sergio Calle Llorens

THE HIGHLANDS

Scotland is the land of the Edge of Moorlands and the ruins of forests and the twilight before dawn. A Strange knowledge dwells in it. The depth of the solitude, the huge peaks, the deep chasm between the rock, the dark gloom of the forest, the deep black loch are full of associations of awe, grandeur and mystery. I used to visit Scotland often when I was living in London. My job at the backpackers company allowed me to spend quality time at the Highlands. One of the most magical places I’ve ever seen.

 The Scottish highlands are a perfect setting for contacts of all kinds with the supernatural. There is something unique in that part of the world. Only persons born and reared on small Sea Islands can really understand how much the sight, the sounds and smell of the sea becomes part of life itself. In the dark nights I used to plan my visits. I was in Selkirk Forest William Wallace hiding place and I swear to got that I almost felt his presence. Over there I was told that there are two histories of every land and people, the written history that tells what it is considered politics and the unwritten history that tells everything. One of my favourites took place on a promontory of Crinan loch, a few miles south of Crainish, stand the Old Castle of Duntroom. In the seventeenth century left handed Coll invaded Argyll with his followers. He intended to attack the castle and sent his piper on ahead, to spy out the land. The piper was accepted to the castle and pleased the garrison by playing. He took careful note of the lay-out of the castle, and then entered a turret to see the land lay. But his presence there was discovered and he was shut into the tiny room with only his pipes for company. The days passed and left handed became impatient. They set sail for Crainish. From his turret window the piper saw the Galleys in the sound of Jura and fearing his leader may fall into a trap, began to play on his chanter the tune known as “the piper warning to his master”. The sound of the music drifted across the water to the galley. Coll understood the message and turned the away from the attack. But the man who had given him the warning was taken to the kitchen and there had his fingers cut of. He died from shock and loss of blood and was buried under the kitchen floor where a slab marking the grave can be seen to this day. It is said that his ghost still haunts the turret room from whose narrow window can be heard the sound of the fatal pipe tune.

 I also visited the ruins of Castle Tioran that lies on a rocky islet in Loch Moidart. Located south of Mallaig and some 50 miles from Fort Williams on the west coast of Scotland, its location is made all the more remote by the fact that access is only possible at low tide when you can walk across a spit of land. Tioram was destroyed in 1715 when clan chief Allan of Clanranald ordered it to be burnt, probably to prevent it falling into enemy hands when he left to fight the jacobite cause.

 On this spot I heard for the very first time the classical music of the Bagpipe; The Pibroch. Some take as long as twenty minutes to play. I had the opportunity to hear stories from a young Celtic woman who sang two Gaelic songs for me. She also told me the story of a very famous composition called Mackintosh’s lament composed by the bride of Mackintosh chief, a bride widowed on her wedding day when her husband died as the result of a fall from a horse. Most impressively was the Gaelic Hymn she sang during the night; “Talladh Chriosd” or the Lullaby of Christ. A hymn composed by Francis Rankin who emigrated with his flock from the Arisaig district at the end of the nineteenth century.

 In The Highlands some people claim to have second sight. A Celtic gift thought to be the remains of the magic practised by the Druids, and second sight has flourished more among the Highlands people than any other race. To the Celtic temperament is nothing impossible in the theory of second sight, that singular faculty of seeing the invisible. In Killiecrankie, for instance, a name derives from Gaelic and meaning “wood of aspens, the sudden sound of gunfire shattered the stillness. Some people have been startled by the sudden appearance of ghostly troops, marching through the raving in the fading light of day; others have heard the distinct volley of invisible muskets, firing in the air close by them; and some women have seen the phantom form of several dead soldiers lying on the ground nearby. On that place, the battle of Killiecrankie took place on 27th July 1689. It was fought between three thousand four hundred government troops, loyal to William of Orange, led by General Mackay, and two thousands five hundred five hundred Jacobite Highlanders, supporters of the deposed King James VII of Scotland. That day the Jacobite army inflicted a crushing defeat upon the government forces. Apparently, the battle goes on

Any time is a good one to visit the Highlands but twilight, dawn, May and November are all time of change when the mysterious place can be captured with your cameras. I was also captured by the magic light in those periods. How Can I put into words what I have seen? Maybe a lonely moor, silent and dark and trackless swells. A place profoundly still the twilight air. I am afraid that nobody can succeed in describing so much magic only with words. I just need to close my eyes to hear the music and the stories of a long time gone.

 Sergio Calle Llorens

¡VIVAN LAS CAENAS!

No sé quien dijo en cierta ocasión que para hacer reír a Dios, sólo tienes que contarle tus planes. Estoy seguro de que en mi caso, todavía no ha parado de dar carcajadas desde que le comenté que iba a luchar contra el régimen socialista en Andalucía. Fue a la muerte de un familiar cuando escuché aquella frase de Felipe González; “Nosotros los socialistas podremos meter la pata, pero jamás meteremos la mano en la caja, eso nunca, un verdadero socialista jamás meterá la mano en la lata. Coño, es que un poco más y atracan el Banco de España. Aquella decisión me ha llevado a situaciones desagradables, incluso a que se me cierren ciertas puertas profesionales. Cuando pienso en ello, puedo imaginar al todopoderoso partido de risa en compañía de los ángeles del cielo.



Pero no me quejo, porque simplemente pertenezco a una minoría de personas que trata de cultivarse para aprender los secretos de la vida y los entresijos del poder. Ese que ha llevado a Andalucía al desastre. En la cloaca andaluza, son los socialistas los que triunfan y dirigen, mientras unos pocos tratamos de hacernos un hueco en una sociedad que nos desprecia. Porque contemplar la luna y las estrellas en vez de pasar la noche ideando formas de robar al prójimo es de gente rara. Yo prefiero, ya les digo, observar el cielo infinito donde todo parece tan perfecto y a la vez tan irreal. Y mientras alzo la mirada, escucho a las espumantes olas romper contra el oleaje de mi patria salada. Una sensación tremenda que me aleja de la perfidia del cochambroso enemigo por unas horas.



Desgraciadamente los andaluces prefieren el dinero fácil al trabajo bien hecho, el escaqueo al compromiso firme, las carreteras de la corrupción a los bosques llenos de árboles con sus ramas del conocimiento. Unos árboles que crecen buscando la perfección como antaño pensaban los celtas. Ya nadie detenerse ante un fuego a escuchar historias sabias y milenarias. Su progreso se fundamenta en las tropelías y en los chanchullos que apagan los grupos de opinión y manipulación que controla el PSOE.



Ante esta situación en la que se cercena el derecho a la libertad de expresión, mediante el uso corrupto de los medios, el andaluz vuelve a mirar para otro lado cuando no entona de nuevo el grito de “Vivan las caenas”. Han pasado 200 años desde la promulgación de la Constitución de 1812, pero en muchos sentidos, la mentalidad colectiva del pueblo andaluz sigue amarrada al noray del miedo a cualquier cambio que amenace el pesebre de su señor. Otrora Fernando VII, hoy los Griñán y Zarrías. Como heredero sentimental de los liberales españoles que sufrieron persecuciones y exilio, hoy puedo afirmar que he luchado con todas las armas a mi alcance contra el poder absolutista del siglo XXI, encarnado por el régimen socialista. No importa que Dios se ría de mí por haber hecho de esta lucha, mi caballo de batalla. Simplemente he cumplido con mi deber.




Puede que el 25 de marzo, los andaluces vuelvan a gritar “Vivan las Caenas”. Si es así, ya nada ni nadie podrán salvarles de la quema. Porque si después de todo la corrupción existente y la metástasis del paro no son razones suficientes para cambiar de opción política, los socialistas profundizarán en su latrocinio institucionalizado. Que no vengan después a pedir solidaridad y un trato justo para Andalucía, porque yo probablemente no les vaya a ayudar. Hasta ahí podríamos llegar. He hecho, créanme, todo lo que estaba en mi mano para convencerles del horror del socialismo. Así que nadie podrá afearme mi postura. Al fin y al cabo, yo he arriesgado hacienda y algunas cosas más. Sin miedo alguno.




Y hablando de temores, el miedo a perder de los socialistas se asemeja al miedo a morir en un accidente aéreo. Los del capullo ven estar fuera del poder como la muerte misma. Yo, en cambio, tengo cierto reparo a sobrevivir al accidente aéreo porque seguro que algún imbécil me reprocharía no haber hecho demasiado para salvar al resto del pasaje. Cosas de mi vida. Pero si Andalucía decide estrellarse, que lo haga sin un servidor. No hace falta que les recuerde que siete gatos son una vida, y que aún me quedan algunos arañazos que dar por ahí. En todo este tiempo, perdonen la falta de molestias, he leído más libros que un bibliotecario- socialista se entiende- y he mojado el churro más que un churrero. Y me iré ,definitivamente de aquí, como llegué; por cesárea.



¡Viva la Pepa!



Sergio Calle Llorens

CARTA A IKER JIMÉNEZ

Querido Iker;


Como sabes, soy un gran seguidor de tus trabajos como investigador de sucesos paranormales. De hecho, no me pierdo ninguno de tus programas. Me gustan tanto Milenio 3 como Cuarto Milenio. Miles de madrugadas en vela pendiente de tus cosas. Vaya que ya eres prácticamente uno más de la familia. Por eso, he decidido mandarte estas líneas a ver si te animas a visitar estas tierras sureñas tan singulares.



Verás, aquí suceden todo tipo de fenómenos extraños que tú y tu equipo deberíais investigar a fondo. Tenemos fantasmas, espectros, voces del más allá, símbolos extraños, posesiones diabólicas, visitas de OVNIS, casos de telepatía y esto es sólo la punta del iceberg. Lo de Cortijo Jurado, créeme, es Pecata Minuta con los casos que se vienen sucediendo en la tierra de Rinconete y Cortadillo. Te juro, admirado Iker, que cosas muy fuertes están sucediendo por aquí y la prensa oficial sigue mirando para otro lado. Dicho de otra forma, eres nuestra única esperanza de que la verdad salga a la luz.



Déjame que te enumere los casos más espectaculares que tu equipo podría investigar si tenéis a bien daros una vueltecita por las tierras de María Santísima:



1- Buena prueba de que existen los extraterrestres es que no osan ponerse en contacto con nosotros. Se apunta la posibilidad de que las otroras frecuentes visitas a Andalucía hicieron recapacitar a los hombres venidos de las estrellas sobre la conveniencia de tratar con seres tan rústicos. Todo comenzó cuando una nave proveniente de otro mundo visitó una localidad de la sierra norte de Sevilla. Trataban de captar vida inteligente a ese lado del Guadalquivir pero un programa de la tele autonómica les causó daños cerebrales irreparables. Lo que fue aprovechado por los lugareños para desmontar el OVNI y venderlo por piezas. Cuentan que los alienígenas se hallan prisioneros en algún habitáculo del Palacio de San Telmo. Los socialistas intentaron trasmitir parte de la inteligencia extraterrestre al entonces presidente Chaves. Sin éxito, claro. El propio Antonio Ribera, padre de la ufología española, habría estado encantado de investigar un caso semejante.




2- Aunque los casos de avistamientos de OVNIS se han visto reducidos en las últimas décadas por aquellos de que los seres de otros mundos no quieren tener el más mínimo contacto con Andalucía, no siempre fue así. Es más, te apunto una posibilidad de que algunos de los monumentos de estas tierras fueron construidos por extraterrestres. Te cuento; el teatro romano de Málaga fue erigido en muy poco espacio de tiempo, mientras la Junta de Andalucía tardó el triple en su restauración. Lo que viene a confirmar que para levantar esos monumentos, nuestros antiguos tuvieron alguna ayudita. Una prueba más de las visitas a estas tierras de seres de otros mundos.




3- Otro caso espeluznante ha sido protagonizado por una mujer llamada Laura Gómiz en Invercaria. Según quedó grabado en unas grabaciones, ella afirmaba lo siguiente: “ Si yo creyera en la ética, no trabajaría en esta organización”. Sin embargo, la citada señorita declaró que la voz que se escucha en la cinta es la suya, pero no sus pensamientos. ¿Te das cuenta Iker? Estamos ante un caso de control mental ejercido por los miembros de la oposición. Los mismos que empujaron a la socialista a elaborar informes falsos para justificar ayudas millonarias a los amigos. Un intentó, está clarísimo, de crear un escándalo en la región con objeto de que el partido de Laura pierda las elecciones. Todo indica, en mi opinión, que los populares han desempolvado el proyecto MK-Ultra para modificar el comportamiento de los miembros del gobierno. Sin embargo, hay quien apunta a que las voces que se escuchan pertenecen al más allá. El caso es fascinante.





4- Siguiendo con el más allá, comentarte que existen pruebas contundentes de que Bibiana Aído tiene la facultad de realizar viajes astrales. Su espíritu, dicen, viaja por todos los rincones de Andalucía para evitar que se emplee un lenguaje sexista, y sin ser detectada. El otro día, sin ir más lejos, en el programa de Tom Benítez- ser venido de otra dimensión- una invitada comentaba un festival de flamenco donde, ojito: “acudirán los mejores y las mejoras”. Huelga decir que el espíritu de Bibiana trabaja a destajo por la igualdad de género en la parla castellana.




5- Hay unos seres muy raros que dicen pertenecer a una organización sindical que antes llamaban vertical, y ahora horizontal. Los llaman así porque se pasan el día en esa posición y sin hacer nada. Algunos investigadores dicen que están muertos y que sólo reviven cuando los enemigos de la patria- PP- la amenazan. Entonces lo que eran cuerpos sin vidas, se convierten en auténticas maquinas de combate con gran capacidad dialéctica. Aquí se habla de que los sindicalistas son muertos vivientes controlados por un bokor. Voodoo puro y duro.




6- Ya sabes que la esvástica significa señal de buena suerte en sánscrito. Símbolo, déjame que te recuerde, presente en muchas culturas, incluso en las de los nativos de Norteamérica. Nada que ver con el uso que hicieron del mismo la canallada nazi. Pues verás, aquí hay otro signo que abre todas las puertas de forma misteriosa. Es un puño que sostiene a una rosa. Verás con ese símbolo no hay caja fuerte o cámara de seguridad que se resista. Tú enseñas el capullo y abracadabra, la seguridad salta y el dinero pasa a ti como portador del símbolo. El vulgo llama al ideograma el salvavidas, pero otros investigadores de prestigio la denominan la fuente mágica. Esa que permite abrir las puertas de los despachos y las piernas de las mujeres. Como es un caso difícil, te recomendaría un experto en simbología.




7- El informe que paso a detallarte, está ya algo manido pero no por ello es menos interesante. Verás, un equipo de la Universidad de Toronto visitó la televisión autonómica para hacer un estudio sobre su programación. Las conclusiones fueron contundentes: “Subproducto cultural que provoca alucinaciones, diarreas- también mentales- y taquicardias a sus telespectadores. El griterío de una muchedumbre de censores y propagandistas disfrazados de informadores cuyo único objetivo es el control del pueblo. Al mismo que le inducen a comportarse y votar de una única manera. Un canal que vende los mismos valores culturales que en el franquismo; coplas, sevillanas, guris en burro y pobreza.” Lo increíble, Iker, es que Franco sigue vivo en la programación de Canal Sur y por eso Garzón pidió su certificado de muerte.




8- Recientemente el Obispo de Sevilla se puso en contacto con el Padre Fortea, exorcista del vaticano como ya conoces. La razón de ello es muy simple; María José Montero, Consejera de Sanidad de Andalucía, ha sido poseída en varias ocasiones por un espíritu diabólico. Incluso se la ha visto jurar en arameo- lengua que desconoce- en las ruedas de prensa al no poder explicar el paupérrimo estado de la sanidad andaluza. Eso unido a su forma de girar la cabeza nos llevan a pensar que no estamos ante una Doctriniarire induction, sino ante un caso real de posesión demoníaca. Curiosamente cuando se le pone un crucifijo cerca o una gaviota, Montero echa espumas por la boca y grita que pronto arderá en el infierno. Los demonólogos quieren practicarle un exorcismo el próximo día 25. Ya te cuento.



Por todo lo expuesto amigo Iker, espero que sepas apreciar todos los casos aquí expuestos e inicies tus trabajos cuanto antes. Los habitantes de la tierra del sur que viven bajo el símbolo de la bestia: el 32, por aquello del tiempo que llevan gobernando por aquí, te lo agradeceremos de por vida. Suerte.

Sigue con Salud.


Sergio Calle Llorens

DENMARK

A line from the play Hamlet by William Shakespeare, an officer from the palace guard says something is rotten in the State of Denmark after seen the ghost of the dead King appears. It has been said that the famous sentence describe the corruption of the country but maybe its not so. In my opinion, the soldier meant that Denmark is just a cemetery, a place with no life. A land without passion where their inhabitants behave the same, look the same and talk the same. Here is one my accounts on my experiences in the country of Hans Christian Andersen.



It has been written that the Danes are not a nation… they are a tribe; this is the strength of their community and the reason why they trust each other without reserve. A tribe has an inner strength, it is homogenous to a degree never obtainable for a nation, and exactly the tribal sentiment is decisive for the Danes conception of the world around them.



The Danes have travelled all over the world and established trade relations with every part of it. But they have never worked their way to a synthesis of different elements, which is the condition for talking about a real nation. We can establish that the strength of the wolf is the pack and the strength of the pack is the wolf; however the strength of the Danes is their unbearable awareness of their closed tribe. In the United States, for instance, the population is a mixture of Europeans, Asians, Native Americans, and black people. They are always with something proposed; Irish-American, Spanish- American. It’s the nation that forms a common framework around the different peoples. But in Denmark, of course, you can be only a pure Dane or a foreigner. They don’t assimilate people in any way.



My experiences with the Danes are always full of surprises. I visited the country for the very first time a long hell time ago and I married a local girl. After a brief period of time we moved back to Spain where we live. We got two kids who are bilingual and Denmark and the Danes are like my second country. Nevertheless, I find them quite amusing and annoying, especially when it comes to understand their behaviour. Denmark is for me like a small cream pie with a strange flavour. A flavour that is difficult to describe. My memories of the place can be divided in two; the ones I don’t remember, and the ones I don’t want to remember. But today, I will make an effort for you.



Let me tell you that on my first year in Denmark I was arrested by the police because I was involved in a food fight with a woman who hated foreigners. The thing is that I spent some hours at the Police Station after being released without charges. In my first week there, I learnt that the Norwegian think that a bottle of beer and the company of a dog is party, the national sport of the Swedish is suicide and the Danes are almost absurdly law abiding. The most terrible crime in Denmark is a bike theft. I also learnt that people in restaurant don’t talk, they just whisper to each other. I was told that the silence is the way they have to show respect for the dead ones. I am not completely sure.



Egalitarianism, reliance upon the state, is very Danish. Actually everybody speak the same and act the same and even at the same time. They even agree to watch TV at Christmas when they got together to watch Julekalender . A show as fun as Angela Merkel telling jokes. But not all the Danes look quite the same, young people look happy, blonde and healthy, old lads, on the contrary, are kept in cells away from the curiosity of the visitors.



From my experiences I can tell that Danish have problems in their relation with other people, problems with affiliation. This problem is solved by a strong tendency towards consensus, and also by a strong emotional relationships with pet animals, they also have a tendency to hysteria when something extraordinary happens outside their ordinary life. In those moments, I advise you to run for your life.



The food in Denmark is not bad, but worse. Years travelling all over the world did not teach their nationals how to cook properly. They, like the Irish, eat everything with potatoes the worst thing they got is something called frikadelle.



In Denmark you can’t smile to a child on a train. His parents would think you are a paedophile or a murderer, especially if you have the Mediterranean look. The best thing you can do is to remain silent until the arrival of your lawyer and remember, according to the law you are innocent until shown your passport. It goes without saying that you can’t play with kids, and beside Danish people never play hide and seek, because nobody wants to look for them.



Another important subject is the language. Danish, let me tell you, is quite similar to Swedish. Like I knew some Swedish, I created a new method to learn Danish. I put a potato in my mouth to imitate the guttural sounds. In the end, I succeeded; Blood, sweat and tears.



Sex in Denmark is another important issue. It can be as painful as learning Danish. hat women there, like in the rest of Scandinavia, are unable to have sex without alcohol. So it has been some speculation about when they experience their first orgasm, without being drunk. It has been argued that most of the women receive to Mr Pleasure when they are in their thirties. Another important matter when it comes to sex is fidelity. A new survey by the University of Aarhus shows that 60 per cent of women are unfaithful in Denmark, the rest 40 per cent are unfaithful abroad.



Surprisingly if you are a foreigner. You are not allowed to raise the flag of your own country in the garden. You can raise the flag of your nation only together with the Dannebrog. The Danish flag should be hoisted first and lowered last. Even at the Christmas tree. At the beginning I thought that was strange and sad, until I heard the Danish Christmas carols. Compositions created to make your life miserable. Once I was tempted to kill myself with one of their flags. You can imagine my misery.



In summary, Denmark is a country built for Danish and not for foreigners. It is a nice place to visit from time to time. It is like going to the cemetery to put some flower on your relative's graves. You go, you do your thing and you come back. The trip makes you think that you are still alive and you got things to do. So Denmark is a good therapy for those who think they have to die to know hell. Yeah, something is rotten in the State of Denmark.




Sergio Calle Llorens

¿SON TONTOS LOS ANDALUCES?

El último vídeo electoral de Izquierda Unida se pregunta si los andaluces son tontos. La cinta encaja muy bien con las declaraciones del coordinador general de la formación bermeja en Andalucía, en las que llamaba torpes e idiotas a los votantes del PP y del PSOE. Es claro y diáfano que nadie se ha ofendido ni con el vídeo, ni con las declaraciones de un mindundi como Valderas, porque no ofende quien quiere, sino quien puede. Y es obvio que los amantes de la dictadura cubana no pueden. Quiero recordar, de todas formas, que la única aportación a la política regional de Dieguito, vino de la boquita pintada de su hijo cuando pidió declarar patrimonio cultural andaluz a los chistes de Lepe. Una vez más se demuestra que los camaleones son verdes y cambian de color, y los políticos gilipollas.



Mi interés por el desastre andaluz nació al socaire de 32 años de régimen socialista en Andalucía. Tiempo suficiente para darme cuenta de que los andaluces que valen, terminan emigrando a otras tierras donde se prima el esfuerzo y la excelencia. Yo mismo, sin ser tan brillante como ellos, tuve que hacer las maletas varias veces para huir del abominable desgobierno andaluz. Ese al que tanto defiende la prensa enemiga de los hechos probados. En tantos años de estudio de los vicios andaluces, he llegado a la conclusión de que la clase política andaluza desconoce los significados de palabras como honradez, nobleza, honor e inteligencia. Quiero decir que sobra mala leche y faltan mentes brillantes. Buena prueba de ello es el vídeo electoral de los seguidores de la ideología que ha causado más muertos en la historia del mundo.



A pesar del vídeo, a IU no le importara pactar con el PSOE tras las elecciones si el PP no gana por mayoría absoluta. Porque lo único que le interesa a esta gente, como a todos, es el poder sin más. De hecho, se pondrán una pinza en la nariz y obviaran los casos de corrupción de los socialistas, los expedientes falsos de regulación, los recortes sociales y hasta las graves carencias en algunas zonas de Andalucía. Entre ellas, la de la propia Huelva, donde ocho de las 27 zonas básicas de esa provincia carecen de pediatra. De hecho, el SAS no ha renovado a cinco especialistas y la plantilla se reduce de 18 a los 13 de la actualidad. A eso le llama yo la Andalucía imparable de la que hablaba Zarrías. También Valderas y los suyos mirarán para otro lado cuando escuchen el testimonio de la familia de Antonio Mondéjar de 63 años, que murió mientras esperaba más de dos horas a la ambulancia en Almería. Según el SAS- Servicio Andaluz de Soplagaitas- no pudieron asistirle porque tenían otro caso más grave, y después de todo el enfermo ya había visitado el hospital un par de días antes. Allí en la consulta del matasanos el doctor le pinchó pensando que era un ataque de gota y le mandó una cremita para que le aliviara. Cosa que hizo hasta que la palmó el pobrecillo. El bueno de Mondéjar no verá como pacta la formación de izquierdas con el PSOE, ese partido que prometió cien años de honradez pero no dijo cuando empezaba.



Finalmente quiero contestar a la pregunta del vídeo de IU. ¿Son los andaluces tontos? La respuesta es un no rotundo, aunque en Andalucía hay más tontos por metro cuadrado que en ningún otro lugar del mundo. Eso si, los hay del PP que votan en Alhaurín a un alcalde condenado, los hay también en el PSOE que apoyan, sin reservas, a la tropa más corrupta de la historia de España. Y por supuesto, que se creían, los hay en Izquierda Hundida. Empezando por su coordinador. Al mismo al que explicaría las causas por las que son percibidos como una formación trasnochada. Pero no lo haré, porque mi análisis sería demasiado difícil de comprender para una mente tan simple. Y después de todo, uno no debe ir por la vida arrojando margaritas a los cerdos.



Sergio Calle Llorens

LOS TONTOS DE FACEBOOK

Todos arrastramos una sombra por la vida. La llevamos incluso hasta después de haber abandonado el cuerpo. Algunos, desgraciadamente, proyectan una figura bañada en la estupidez más absoluta. Antaño, estos personajes se avergonzaban de ella y la escondían como un topo en las entrañas de la tierra. A día de hoy, sin embargo, el topo se ha convertido en lobo que muerde a cualquier síntoma de inteligencia. Ya no les asusta hacer el ridículo ni con sus palabras, ni con sus actitudes, especialmente desde que existen las redes sociales.



Entiendo que mi opinión hoy va a ser tan popular como un concierto de reggae en un congreso del Ku Klux Klan. Sobre todo si tenemos en cuenta que la mayoría usa las redes sociales para demostrar que el hombre procede del mono, y el tonto de Facebook de los neardentales. Ese tipo o tipa que diría Bibiana Aído que a cada segundo te coloca una frase ocurrente que, normalmente, jamás salió de su cabeza. Sentencias lapidarias como ¡Be Proud of who you are! Que viene a decir que si eres idiota, sé orgulloso de esa condición que, por otra parte, comparten otros tontos como tú. Una de mis favoritas es aquella que dice que no importa lo que la gente diga de ti, lo importante es lo que te digas a ti mismo. Les puedo asegurar que a todos los notas que están en Facebook les importa, y mucho, lo que piensen los amigos imaginarios de ellos. Siguiendo con las frases del libro de las caras es aquella de; live as if you were to die tomorrow. Una propuesta por vivir cada día a tope, que aunque quede muy bonita, a nadie se le ocurre ponerla en práctica. Más que nada porque están muy ocupados haciendo ver al resto de mortales lo patética que son sus vidas.



También destacan esos bobos que mandan felicitaciones de cumpleaños o invitaciones para jugar al Farm Ville, o City Ville u otras chorradas por el estilo, que al parecer, son muy entretenidas para la comunidad de simios virtuales que tienen pocas virtudes.



Otra cosa sorprendente son las fotos. Llama la atención el fuerte carácter exhibicionista de las mujeres. Parece que tuvieran la necesidad de enseñar sus encantos cada media hora. Algo que como hombre agradezco. Sin embargo, no llego a entender que se molesten cuando el primer salido de turno pone un comentario algo subido de tono. Ya saben, “quien fuera pirata, pero no por el oro ni por la plata sino por el tesoro que tienes entre las patas”. En fin que entiendo que las mujeres de todas las edades necesitan ser amadas para ser bellas, y por eso exhiben sus cuerpos lozanos, pero luego que se atengan a las consecuencias. Porque, sin ir más lejos puede que las dichosas instantáneas terminen en el ordenador de su jefe o en un calendario porno. Habría que añadir que siempre que se enseña más de la cuenta, hay un riesgo. Yo mismo he sido testigo de ello cuando con 12 primaveras corría por el jardín de casa en pelotas. Aquella visión, tengo entendido, provocó el lesbianismo de mi vecina y que su hermano pequeño se metiera a gay.



Pero si grave es lo de las fotos, no lo es menos lo de contar cada cinco minutos lo que están haciendo. “Hola, no puedo atenderos porque ahora estoy en el baño, so far so good”. Como ven, una vez pisada la moqueta de la estupidez es muy difícil, por no decir imposible, bajarse de ella. Porque digo yo, que a quien coño le importa, y sin perdón, que Manolita esté en la ducha o retozando en la playa con el gordinflas de su novio. A mí como si se lanzan por un barranco, o se tiran a un mono. Lo peor, es que del trayecto del baño al ordenador atacan de nuevo; “La felicidad es un trayecto, no un destino” o “no hay malos momentos solo hay etapas de aprendizaje”. Ya te digo, yo aprendí mucho el día en el que aquel demente gato negro hijo de puta se cruzó en mi camino, y luego me cruzó la cara. Aprendí el camino a urgencias y que los gatos tienen todas las enfermedades del mundo.



Facebook, por tanto, no es una empresa de capital sino de riesgos para la salud mental de sus usuarios. Teniendo en cuenta que defiendo que la estupidez es contagiosa, he decidido reducir al mínimo mi presencia en el libro de las caras. Después de todo, la única razón por la que me uní al sitio fue para saber si mis ex novias estaban celulíticas. Ahora que conozco la respuesta, afirmativa por cierto, puedo irme con la música a otra parte. Ya empiezo a sentirme mucho mejor.




Sergio Calle Llorens

SOCIALISTAS EN LA INTIMIDAD

El yugo andaluz es un dragón de mil cabezas, pero cuenta con un único rostro; el de la corrupción. Para combatirla se necesita aplicar el principio político de la educación. Por desgracia, únicamente un 10% de andaluces lee prensa escrita o digital. Así que el andaluz medio suele ser una criatura bastante desinformada y la lucha se antoja difícil. Con este panorama, nadie se lleva las manos a la cabeza al comprobar como los habitantes de la taifa más pobre de España, continúan votando al PSOE. No es que el andaluz no tenga convicciones morales, es que como las extravió al inicio de la era Chaves. Les ha pasado como con la virginidad, que una vez perdida, no vuelve a recobrarse.



Andalucía no es, en modo alguno, el paraíso de los charlatanes sino el de los chorizos que no ve ninguna ventaja material en la honestidad. Por eso, esta misma semana nos hemos enterado que una sociedad de la Junta de Andalucía daba créditos con informes falsos. Al parecer uno de sus trabajadores que responde al nombre de Cristóbal Cantos se negó a elaborar planes de negocios fraudulentos ante su jefa, Laura Gómiz que llegó a afirmar que si estuviera comprometida con la ética, no estaría trabajando en Invercaria. La grabación de las conversaciones de la presidenta de una sociedad pública andaluza ha sacado a la luz el montaje de expedientes para la concesión de ayudas a empresas. En la misma grabación, Doña Laura reconoce el reparto muy alegremente de 200 millones de euros a favor de empresas de su cuerda. El mismo método, viene a decir, que se seguía con los ERE. Aquella conversación que podría ser titulada socialistas en la intimidad, terminó con el trabajador Cristóbal Cantos, en la mismísima calle. La chica del capullo también revela que “todos los que están por encima de mí saben lo que hay en Invercaria”, y en ese todos se incluye al propio presidente de la Junta, José Antonio Griñán , el lumbreras que la nombró para el cargo en 2010. En las cintas, también aparecen el nombre de Antonio Valverde, Director General de la Agencia Idea, otra persona muy próxima al hijo del franquista. Las grabaciones, huelga decirlo, ya están en poder de la maravillosa Juez Ayala.




En esas conversaciones íntimas, la juez podrá llegar a la conclusión de que estamos ante una prueba más de lo extendida que está la metástasis de la corrupción en las tierras sureñas. Desconozco cual será el destino de gentuza como Laura Gómiz en el futuro, pero si los socialistas vuelven a vencer en las elecciones regionales, los de su partido la mandarán a la grada un tiempo prudencial para rescatarla, como no, otorgándole la dirección de una empresa pública. De lo que no me cabe duda, es que el bueno de Cristóbal será señalado por sus vecinos como el tonto del pueblo por no haber querido pasar por el aro de esos canallas. Con lo bien que vivía. Para más INRI, tendrá que acabar sus días en otro lugar donde la bandera de la honradez sea la guía que siguen la mayoría de sus ciudadanos. Yo le recomendaría Islandia. Un país donde su ex primer ministro Geir H Haarde está siendo juzgado por presunta actuación negligente en el colapso bancario sufrido por su sistema financiero, y en el que se arriesga a una pena de dos años de cárcel. Allá verá que los inútiles y los corruptos pagan un precio. Podrá comparar al islandés con la tropa compuesta por Chaves, Griñán, Gómiz, Blanco y Gamez. La cuadrilla que cobrará jubilaciones millonarias a pesar de su manifiesta incompetencia y su latrocinio institucionalizado.




Si Cristóbal Colón nos alumbró el nuevo mundo, otro Cristóbal nos ilumina las alcantarillas del poder andaluz al 10% de ciudadanos que nos desayunamos cada mañana con la prensa. Imagino que Cantos no quiso ponerse de Ídem y se colocó de frente aún a riesgo de que le partieran la cara. Valgan estas líneas como reconocimiento a su valiente acción. Sólo añadirle que si finalmente no decide marcharse a Islandia, puede contar con mi toledana y mi vizcaína para el asalto final del Palacio de San Telmo. Porque todo hombre debe de ser un soldado cuando se trata de combatir a la tiranía.




Sergio Calle Llorens

LA ISLA DE LOS NAUFRAGIOS II

A cuatro cañas de mi casa se encuentra el restaurante elegido por Eva para invitarnos por su cumpleaños. Tiene unos ojos verdes que parecen haber embotellado rayos de luna. Ojos que embrujaron años atrás a su marido Adán, que arriba a la comida en compañía de sus hijos y de su hermano Marcos. Éste es conocido por todos como el preservativo, pues acude a todas partes con un gorro en forma de punta que emula a un chubasquero sexual. Es un tipo callado que por alguna razón que desconozco, me tiene en gran estima. Entre sus hazañas, destacaría el haber dejado a su novia plantada en el altar al enterarse que tenía más cuernos que un saco de caracoles. También, como olvidarlo, recuerdo el día en el que me recogió para la boda de su hermano en un Renault ocho amarillo al que previamente le había arrancado el techo para hacerlo descapotable. La cosa no tendría nada de particular, si obviase el detalle que en el coche iban Adán y Eva en el día de bodas, y yo de copiloto. Eva nunca le perdonó aquella humillación y que estrelláramos el auto contra una valla por aquello de que nuestro ángel de la guarda andaba despistadillo.



Conocer los pensamientos de Marcos es como intentar saber de dónde coño vienen los vascos; imposible vaya. Además es tan parco en palabras que a veces me parece estar en presencia dell correcaminos. Eso sí, luego no deja de sorprenderte cuando abre la boca y suelta la maldita. El otro día, sin ir más lejos, nos dejo atónitos recitando versos de Zorrilla mientras le regalaba a su querida cuñada- a la que detesta- unos geranios. Eva lo miró con toda la frialdad que pudo mientras trataba de encajar el golpe. Cuenta la leyenda que a la mujer de los ojos de gato, se le mueren todas las plantas que le regalan. Unos dicen que es por falta de riego, otras porque les pone canciones de Bisbal. Sea como fuere, la pobre aunque nos ha pedido encarecidamente no regalarle flores por su cumpleaños, seguimos sin hacer caso a sus pretensiones. Con esos antecedentes, nuestros encuentros para yantar están siempre llenos de miradas asesinas y comentarios despectivos. Y todo ante la desesperación del bueno de Adán que clama al cielo como Don Juan en la escena X del acto cuarto del tenorio.



A pesar de todo lo anterior, Eva nos dice que podemos ir pidiendo lo que queramos, pero sin pasarnos. Yo que ya me veía con una lubina ante mis bigotes, me conformo con una fritura malagueña que tampoco está nada mal. El vino, un blanco, es de su elección. Pero ni el líquido hace derretir a Eva que pone cara de asco cada vez que su legítimo le estampa un beso. En ocasiones, uno piensa que algunas mujeres tienen témpanos de hielo entre los muslos. Idea que comparte, sin reservas, mi amigo el profiláctico que sentado a mi lado se desespera al escuchar a su cuñada decir a los niños que no pisen la arena de la playa. Entre dientes, murmuro que como no vayan levitando los niños tienen difícil lo de no andar por el componente esencial del litoral. El tiempo trascurre entre conversaciones que versan desde la política hasta la brevedad del tiempo. Tras la copiosa comida, llegan las copas y la llamada de la suegra de Adán. Acaba de presentarse en el domicilio familiar sin avisar. La serpiente bíblica exige que alguien acuda a casa porque quiere ver a sus rapaces. Y allí acude Eva a su encuentro llevándose a las criaturas.



El resto de la tarde es una sucesión de recuerdos sobre los tiempos que se fueron. Hablamos, ahora sí, sin tapujos y hasta Adán parece haber vuelto a ser el hombre que una vez fue antes de suicidar su personalidad con el casamiento. Incluso bromea con la camarera de escote generoso que nos alegra la sobremesa. En un momento dado, el profiláctico le pregunta a su hermano qué vio en Eva para casarse con ella, qué le hizo abandonarse a una persona tan fría. Me sorprende su locuacidad y el ser tan directo. Adán lo manda a freír monas y yo guardo silencio recordando a mujeres que pasaron por mi vida con las intenciones del turco. Yo sé que el amigo Adán se enamoró de la arpía un día de ambiente iluminado, fresco, dulce y cautivador en el que los ojos de ella destellaban más que brillaban. Los oigo discutir pero mi mente se ha vuelto a perder en las brumas de mis recuerdos. Ante mí aparecen los rostros de las mujeres que amé o creí amar alguna vez. Mis pensamientos son interrumpidos por una pareja de gays muy amigos nuestros que han parado a saludarnos. Uno de ellos dice que “tiene un hambre atroz” y yo le digo diciendo que tal lo que tenga es un hambre atrás. El paseo se llena de carcajadas. Dejamos marchar a nuestros amigos los honrados come-almohadas y seguimos hablando sobre los arcanos femeninos. Eva llama a cada hora exigiendo la vuelta de su legítimo hasta que aprovechamos su visita al baño, para desconectarle el teléfono.


La media noche despeja el paseo pero muchas familias no se retiran hasta la una de la madrugada. Medito bajo la pálida luz de la luna sobre esas relaciones que tuve en el pretérito. La culpa es de Adán que va enumerando los nombres de mujeres a las que yo ya tenía olvidadas. En la distancia suena el tañido de una guitarra, las campanas de la iglesia y el susurro de las olas besando su playa. La brisa nos acaricia en un ambiente casi mágico. En ese momento, no quiero estar en otro lugar, ni en otra compañía. Aquellos dos tipos me hacen recordar el hombre que un día fui. Alguien guiado por un corazón con unas ganas locas por vivir. En aquellos años, más que de un país a otro- que también- viajaba a través de épocas, culturas, mitos e ideologías. Quería descubrir los secretos del mundo mientras el resto de la humanidad dormía. Mi forma de entender la vida me hice cabalgar por el mundo de una forma diferente y especial. Un peregrinaje donde veía la afirmación de mi libertad como hombre. Entonces mi mochila estaba prácticamente vacía. De pronto, tuve la convicción de que tenía que volver a vaciarla si quería seguir creciendo. De un plomazo me juré borrar de mi mente los últimos meses de mi existencia. En este nuevo viaje, debo partir sin lastre alguno. Pensaba en ello cuando la isla secreta de los naufragios apareció bañada por los rayos de la Diosa Noctiluca. La figura recortada de su castillo en ruinas le daba un cierto aire fantasmagórico. La magia del lugar me convocaba a su presencia. Por segunda vez, estuve tentando de zarpar en mi barca para llegar a ella. Sin embargo, comencé a andar con una segunda convicción en mi cerebro, había llegado la hora de comenzar a vivir de nuevo. Dejé a mis amigos y a la isla de los naufragios para deshacer el camino andado. Llevaba en mi regazo la maceta de geranios que Eva no había aceptado como regalo, y una sonrisa dibujada en los labios.



Sergio Calle Llorens

EL INFIERNO ANDALUZ

Descender de la consecución de la autonomía a lo que ha seguido es descender de la realidad a la nada, de la cima de una montaña a un precipicio. Una bajada, en suma, a los infiernos de Dante, sólo que esta vez no es Virgilio nuestro guía en el averno sino el presidente de un partido que prometió 100 años de honradez pero no dijo cuando empezaban. En este descenso al infierno andaluz, el PSOE no utiliza el número diez como cabalístico sino los nueve círculos del ante infierno, donde se encuentran los Ignavi, es decir, los indiferentes. Esa masa cuyo denominador común va más allá de su silencio cómplice con el latrocinio institucionalizado. Desde aquí se escuchan su chillerío vacuo cada vez que sus amos censores se disfrazan de informadores para decirles a quien tenemos que votar, y que debemos pensar.



A veces me preguntó cuando aquella ilusión colectiva por el autogobierno tornó en las políticas cortijeras que nos han conducido al desastre. Treinta años, que se dicen pronto, para acabar en el estercolero de la historia. Tal vez el alma faltó al propio universo andaluz tan pronto como los honrados padres del invento retiraron su aliento, y los objetos se borraron desde que ya no fueron iluminados por la luz que les había dado relieve y calor. El PSOE denigró a Andalucía hasta en su dignidad, para destruirla después. Ha creado un monstruo que como Apolo ha devorado a sus vástagos. Sólo que ahora la reacción andaluza contra los socialistas creó la fuerza del PP y Arenas va camino de merendarse el Palacio de San Telmo.



Una interpretación del pasado andaluz, en la que Andalucía y PSOE crecían tan inexorablemente de sus gentes, que la probable derrota electoral del segundo podría poner en riesgo la existencia futura de la primera. Al menos eso es de lo que tratan de convencernos los socialistas en cada vídeo electoral. A la grupa de esa hedionda excusa, los del capullo siguen hundidos en su miseria moral e intelectual. Parecen boxeadores sonados que se mueven por el cuadrilátero dando golpes bajos que no permite el reglamento.



Para salir de los tormentos del infierno, hemos de recorrer sus galerías. No encontraremos a Paolo y a Francesa, esos amantes adúlteros que se conocieron al leer el libro de Lanzarote, los amores de la reina Ginebra, sino a socialistas que cometieron el pecado de la codicia humana. Caminemos juntos pues en el tránsito por el bosque de los suicidas, esos que a pesar de conocer los escándalos de corrupción, siguieron votándoles. Entenderán que tras cruzar el fuego del desierto, arribarán a la llanura de los traidores, considerados los peores pecadores del mundo. Una vez allí, comprenderán la causa del fracaso escolar andaluz, del paro, de la corrupción, del bajo nivel académico de sus universidades. Cuando la fuente del conocimiento haya rociado su mente, espero que sepa darle un buen uso. Porque de este infierno podemos y debemos salir. Amen.



Sergio Calle Llorens