CAROD ROVIRA

Carod Rovira ha vuelto a demostrar que en cuestiones de geografía es tan docto como Belén Estebán. El político republicano, sin embargo, no sufre ninguna enfermedad mental extraña que le impida ver que Cataluña es parte de España. Como diría un amigo, la realidad es aquello que ocurre por la falta de alcohol, y en Cataluña lo que pasa por la ausencia de cerebros amueblados. Los mismos que escriben textos donde se enseña que las islas baleares, el Roselló, el Alguer y la comunidad valenciana son parte de un imperio catalán. De ahí que el tiempo en TV3 la palabra España sea sustituida por la de península, y los territorios aludidos sean parte de una entidad política llamada Paisos Catalans . Por eso a nadie debe asombrar cuando Carod acusa a los que les insultaban a las puertas del Parlament, de ser gente de otro país que no tiene ni idea de geografía. Como vemos, este señor confunde sus deseos con la realidad, igual que muchos otros españoles consideran el catalán un dialecto- sic- que hay que prohibir. Al fin y al cabo, estas tierras estuvieron siempre repletas de separadores y separatistas. Gentes que tienen como animal de compañía a la polilla de la ignorancia. Yo oponiéndome a todos ellos, me declaro amante de España y de ese trozo de tierra llamado Cataluña. Y expreso ese amor en la lengua de Cervantes o en la preciosa parla catalana.



Por todo ello, quiero contarles una anécdota ocurrida en Méjico en una extraña noche de verano, cuando la luna, oculta tras las nubes, cruzaba el cielo en cuarto menguante. Sería medianoche, cuando un empresario catalán arribó al aeropuerto de ciudad de Méjico. Allí un agente de aduanas le preguntó por su nacionalidad, a lo que éste respondió con un sonoro “nacionalidad catalana”. El educado mejicano, que no sabía poner en el mapa a Cataluña, le tomó el pasaporte y viendo que la nacionalidad no correspondía con lo que decía aquel documento, decidió llevarlo detenido a una sala anexa. Allí lo dejaron un par de horas, hasta terminar con las interminables colas de extranjeros que había en el aeródromo. Una vez, reunidos con el “extraño tipo”, éste dijo que el pasaporte era de España, pero que él era catalán. Así estuvo el hombre hasta que los “manitos” tomaron al tipo por la solapa de la chaqueta y le espetaron: “Mire señor, estos papeles están en regla, pero si usted continua declarando que tiene otra nacionalidad diferente a la del pasaporte, nos veremos obligados a detenerle. Así que le invito a dejar de tocarnos las pelotas, si quiere que les dejemos marchar. ¿Me sigue cuate? El empresario catalán asustado, tragó saliva y dijo:” De acuerdo, reconozco que soy español”. Los mejicanos que estaban locos por perder de vista al "hijo de la chingada", le dejaron marchar, no sin decirle que debía haber empezado por ahí para ahorrarse y ahorrar problemas. Nosotros, queridos amigos, también podríamos haber empezado por ahí, es decir, por no dejar la educación en manos de cenutrios dispuestos a manipular la historia y los mapas cuan Hitler cualquiera.



Sergio Calle Llorens